daiana henderson

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Concurso de Letras 2026 - Fondo Nacional de las Artes

Honrada y contenta de haber sido convocada como jurado del Concurso del Fondo Nacional de las Artes 2026, en categoría Poesía, junto a Clara Muschietti y Santiago Venturini.

Concurso de Letras 2026

CONVOCATORIA ABIERTA HASTA EL 14 DE ABRIL (EN EL CASO DE NOVELA, CUENTO, POESÍA Y ENSAYOS/NO FICCIÓN) , Y HASTA EL 14 DE MAYO (EN EL CASO DE

[edicionesneutrinos]

Cumplimos quince años, ¡increíble pero cierto!

Y lo queremos celebrar de la mejor manera: escuchando poesía.

Festejamos también la nueva vida de Nutrias.

El sábado 9 de mayo a las 18.30h en Loyola 514, Villa Crespo, CABA.

Lecturas de:

Valeria Tentoni

Isol

Carolina Rack

Matías Heer

Libros a precio amigo.

Les esperamos!

[edicionesneutrinos]

Amigues les esperamos en este nuevo rincón en Paraná, Entre Ríos, al que le estaremos dando vida.

Lectura de poesía de Julián Bejarano y Daiana Henderson.

Libros de Neutrinos y Nutrias a precio super promocional.

[edicionesneutrinos]

Queridos amigos de México y alrededores. Estamos muy felices porque este año participamos por primera vez en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara, una de las más importantes y concurridas del mundo. Nos encuentran en presencia, de la mano de Cristhian Monti, y con todo nuestro catálogo en el Stand NN33 del Área Internacional, junto al la Cooperativa Editorial TYPEO. Además, el lunes 1 a las 17 h ISOL va a estar en el Stand firmando ejemplares de su libro de poemas Yo no era nadie y estaba bien. Los esperamos!! ❤️

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Llega el 33° Festival Internacional de Poesía de Rosario: una tradición en movimiento

El histórico evento local tendrá lugar entre el jueves 20 y el sábado 22 de noviembre, en varias sedes de la ciudad. La apertura estará a ca

Entrevista de Morena Pardo al equipo curatorial del 33 FIPR: Ana Wandzik, Bernardo Orge, Daiana Henderson y Julia Enriquez. La Capital, 19/11/2025

El Festival de Poesía en el "archivo cultural de la ciudad"

Algo que me fascina del FIPR es que lleva 33 ediciones y siempre va cambiando el grupo curatorial detrás. ¿De qué manera, en ese recambio, se busca continuar una tradición, honrarla, respetarla, y a la vez agregarle elementos de novedad que tengan que ver también con obviamente los cambios en la coyuntura, en el mundo y en la escena literaria?

El Festival está hecho de las personas que pasaron por sus 33 ediciones. Por los poetas, editores, público y equipos organizadores, cuyos integrantes —entre ellos, también poetas— trabajaron mucho para que creciera año a año y llegara a convertirse en un evento de referencia. Es, como nos gusta decir, el encuentro de poesía más longevo del país, y el segundo del continente, después del de Medellín. Pasan las gestiones de gobierno, los tiempos cambian, y cada grupo de producción y equipo curatorial intenta hacer lo mismo: mantenerse sensible a la época y atento a la poesía viva del país y del continente. Como decís, el Festival tiene una historia muy rica, y hay que tratar de estar a la altura. Si eso se consigue, es mejor para todo el mundo: el Festival se conoce cada vez más, se amplían las posibilidades de apoyo internacional y de que, por ende, maravillosos poetas del mundo visiten nuestra ciudad. A la vez, los poetas locales consiguen mayor proyección y se encuentran con editores y gestores entusiastas de otras partes, lo que les permite tramar redes de trabajo y lectura cada vez más interesantes. En definitiva, si todo marcha bien, el Festival pone su granito de arena para que la escena poética y literaria de la ciudad crezca y se complejice, para que esté cada vez más conectada con lo que pasa en el país y en el mundo, y para que Rosario sea un faro de producción, lectura y pensamiento. Pero además, este festival es de carácter público, lo que implica asumir con mayor responsabilidad la tarea curatorial, e imaginar una programación y una grilla de invitados contemplando múltiples variantes y criterios, que cada equipo establece para su propio funcionamiento. Como todo, la poesía y la producción de festivales implica un saber específico que se adquiere haciendo. Está bueno que ese saber vaya pasando de generación en generación, porque —tanto como la poesía— es parte del acervo cultural de la ciudad.

¿Qué piensan que tiene Rosario, y su escena cultural y literaria, para que se haya convertido en esta sede del FIPR, para que haya sido este gran escenario para que este festival se lleve adelante con toda su historia y con toda su potencia?

¿Qué tiene Rosario? Lectores intensos y fuera de eje. En literatura, y especialmente en poesía, no alcanza con que un libro se imprima, con que un poema se recite en voz alta. Lo importante es que se lo lea o escuche atentamente. Pero también tiene que haber una manera propia de asimilar eso que se lee, una posición de lectura corrida de lo convencional. Bueno, “estar lejos pero cerca” sirve para eso. O al menos le sirvió a nuestros mayores, que pudieron leer la poesía del país y del mundo un poco adentro y un poco afuera de las modas. Fueron un poco “provincianos universales” como le dijo Francisco Gandolfo a Juan L. Ortiz. Para que eso ocurra tiene que haber lazos de afinidad artística y poética de por medio entre gente de acá y de todas partes, que traigan y lleven los libros y los poemas lejos. El Festival es una herramienta para que eso ocurra, para que los poetas y los lectores del país se crucen en presencia y calibren juntos la lengua y la forma de escribir de la época.

"Nombrar lo que pasa para inventar lo que tiene que pasar"

Una de las charlas destacadas es una sobre el vínculo entre el imaginario poético y político. ¿Cómo surge esa charla, qué ven en ese diálogo, y por qué la poesía es importante para pensar este momento político?

La mesa se nos impuso. La relación entre poesía y política atraviesa toda la historia de la literatura argentina. Desde la poesía gauchesca hasta la poesía escrita en los noventa. Conceptualmente, quizá una mesa sobre política se presenta como obvia; si hiciéramos un ejercicio de anacronismo deliberado podríamos organizar una por cada generación desde hace doscientos años. Y tendríamos, también, casi una forma poética nueva por cada generación. A la vez, es la mesa más inesperada. Porque, aunque en todos lados se hable de política todo el tiempo, todavía no parece haberse abierto una conversación clara en torno a lo que están haciendo al respecto las últimas generaciones de poetas. Y mientras tanto, el mundo alrededor parece indicar que habría que ir afinando el instrumento. La poesía es el arte que está más a horario, el primero en ponerle palabras a las nuevas formas de vivir y de estar en el mundo. Pero también funciona un poco al revés: los poetas se inventan formas de estar en el mundo para nutrir la poesía de una vida nueva. De eso se trata la imaginación política, de nombrar lo que pasa para inventar lo que tiene que pasar. Igual lo más importante es que en la mesa del viernes 21 a las 16 horas, en el Cultural Fontanarrosa, va a haber cinco poetas estética e ideológicamente distintos para contestar a su manera esta pregunta.

Hay un montón de invitados. Me gustaría que cuenten un poco la búsqueda de por qué les parecía interesante traer estas personas en particular a este FIPR, incluyendo a María Moreno o Mario Montalbetti. ¿Cómo fue la búsqueda? ¿Por qué les parece que sus voces son importantes en este momento?

Un poco en el mismo sentido de cuando hablábamos de la mesa de poesía y política, es posible que la figura y obra de María Moreno sea uno de los catalizadores más potentes de esta época nuestra que, en cuanto la atravesamos, la intentamos contener, definir. Su primer libro, “El Affair Skeffington” (1992) es un híbrido sin casillas que acostumbramos ubicar en el estante de las novelas, pero contiene dentro suyo un secreto libro de poemas, cuya autora —Dolly Skeffington— es también una invención de María, en una operación literaria monumental que sólo ella puede asumir con tanta maestría. Ese libro de culto ya es, para nosotros, razón suficiente para considerar a María Moreno una poeta; señalamiento que, por otra parte, raramente se ha hecho. Y el Festival, que es de poesía, tiene la potestad de hacer este tipo de invitaciones, basadas en el ejercicio de una mirada que es transversal a los géneros, cuya amplitud y rigor crítico permita captar una sensibilidad o un modo de hacer que identificamos como propio de la poesía. Como dice aquella frase de Alberto Girri: “A la poesía no se la define, se la reconoce". Pero además del genio individual de María, esta conferencia trae a las amigas, las que la introdujeron en la aventura de la poesía: Mirta Rosenberg, Irene Gruss, Juana Bignozzi. Y con Rosenberg, se trama nuevamente el aporte de Rosario a la revulsión de una época. Abrir con María Moreno esta edición del Festival tiene que ver con señalar un momento.

Por el contrario, el caso del poeta peruano Mario Montalbetti es el de un poeta “de pura cepa”, seguramente una de las figuras de la poesía latinoamericana contemporánea cuya relevancia reúne un indiscutido consenso a nivel continental. Mario ha sido publicado en Argentina, y ha brindado conferencias en Buenos Aires. Gracias al FIPR, vendrá a Rosario por primera vez: brindará la lectura de cierre, el sábado a las 20 h en el Cultural Fontanarrosa, y la conferencia “¿Cómo piensa el poema?”, el viernes a la mañana en el Centro Cultural Parque de España.

[daianahenderson]

Hola amigxs, paso por aquí a contarles que este jueves (miércoles, en rigor) empieza el 33 Festival Internacional de Poesía de Rosario, para el que estuve trabajando arduamente los últimos meses, junto a un equipo que alguna vez soñé: Ana Wandzik, Bernardo Orge y Julia Enriquez.

Para quienes no saben, me sumé al equipo del Festival allá por 2013 (¡con 24 años!), a instancias de Daniel García Helder que estaba a cargo de la curaduría, y de Martín Prieto, coordinador general. Los equipos fueron cambiando, naturalmente, y seguí trabajando en el Festival hasta el 2019, cuando compartimos la coordinación general con Bernardo Orge. El año pasado, 2024, volví a asumir esta tarea, con inquietudes renovadas, desafíos nuevos y saberes asentados.

Estamos muy emocionados por acontecimientos importantes que sucederán, como este: María Moreno invocando a sus amigas poetas de juventud, Mirta Rosenberg, Irene Gruss y Juana Bignozzi, tomando como excusa su secreto libro de poemas: El Affair Skeffington.

Y también todo esto, y mucho más, en paralelo a todas las lecturas.

El listado completo de invitados (poetas, músicos, editores, investigadores) pueden consultarlo en la flamante web del FIPR. También allí pueden encontrar y descargar la Programación completa.

Es casi un milagro que en tiempos como estos pueda sostenerse una política pública de estas características. El Festival no es un espectáculo, es mucho más que eso: es una escuela, y es la olla en la que se cuece el caldo de nuestra más afilada poesía, la fuente en la que abrevamos en los momentos donde nos quedamos sin palabras para explicarnos. Todo esto se sostiene con el cariño y el apoyo del público, de los poetas, y -claro- de las instituciones.

Será un gran momento. Ojalá nos acompañen!

[daianahenderson]

FILBA 2025 / Domingo 28 de septiembre / 18.30h / Arthaus

«El pueblo puede cambiar de nombre». Con Dani Zelko, Paula Trama, Daiana Henderson y María Alché.

Intervención performática a partir de los libros Oreja madre (Zelko) y Un texto camino/El puente espejo/Ritualizar el tartamudeo (Caístulo-Zelko).

También, de 17 a 18 h, lectura individual de autorx desconocidx. en el «Baptisterio de los Colores», obra-arquitectura del Grupo Mondongo.

[daianahenderson]

Zapiola, Lobos / Librería Mastronardi

Celebramos el libro Hasta que me sienta parte del mundo, de Ana Inés López

Intervenciones sonoras de Manuela Suárez

Lectura de poemas seleccionados del catálogo de Ediciones Neutrinos, por Daiana Henderson y Cristhian Monti

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"Caligénesis", por Matías Heer

Reproduzco aquí el ensayo "Caligénesis", que Matías Heer escribió sobre mi último libro de poemas, LA CALÍGINE (Mansalva, 2024).

1 envuelta en la calígine

¿Qué significa esa extraña palabra latina que da título al libro? La calígine es un cultismo poético que se utilizaba para nombrar aquello brumoso, neblinoso. Higinio abre el prefacio de sus Fabulae: “Ex Caligine Chaos: ex Chao et Caliginine, Nox, Dies, Erebus, Aether”. “De la Bruma Caos. Del Caos y la Bruma: Noche, Día, Erebo, Éter.” Por lo que leí se la traduce como Tiniebla, Oscuridad Primordial, o cosas así. Yo no sé latín, pero si hilamos fino hay una gran diferencia entre la bruma, la niebla, que acontecen, y la oscuridad, que es total y definitiva. Lo neblinoso es una fina suspensión de líquidos y así la diosa Calígine una entidad infraleve, un refrenamiento gaseoso, una micra de segundo suspensa antes del caos, el día, la noche y el aire. Juanele tenía su éter, Henderson funda su calígine.

El único poema donde se la nombra de manera explícita es un poema de ducha en el cual la calígine aparece camuflada como un sustantivo cotidiano:

(…) Mis yemas masajean una espuma voluptuosa de ortiga y me consuelo envuelta en la calígine. (p.36)

Más que la calígine extrañando la escena, está la calígine naturalizada en la escena de unos versos de arte menor (heptasílabos y un octosílabo de querencia) y eso es lo extraño. Antes de este, otro poema la nombra de forma tácita utilizando un procedimiento de omisión, que pronto explicaré, como una especie de acertijo:

no tiene principio ni fin ni nudo que desenlazar envuelve gentes y lugares al ritmo del fuego que se aviva en los ojos de quienes la ven nacer con la exactitud del silencio un vapor ardiente que entra por los poros y corre por conductos que se esconden en el aire (p.20)

La calígine está en todo y difumina los bordes dándole a la materia contigüidad, entra por los poros, y la vemos nacer con la exactitud del silencio, silencio que a su vez está en todo, porque es lo anterior y lo que le sigue a cualquier sonido. Por lo tanto, no importa describir imágenes, limitarlas, sino que hay que sustraerlas a otra temporalidad, a una temporalidad adormecida, de entre sueño y levitante, para ilimitarlas, porque en esta temporalidad la imagen se vuelve acción y no una captura estática: la materia se expande en subacciones dentro del tiempo ralentizado y los objetos dejan de estar inmóviles, se animan: “Pausa el día / la hamaca paraguaya” (p.13).

2 ¿hay alguien ahí?

Los poemas del libro no tienen números y solo dos poemas tienen título. Pero no es un continuo, más bien tienen contigüidad. Es decir, no son idénticos en sus límites, sino que sus límites están juntos y brumosos, son contiguos. Podemos percibir relaciones entre los poemas sin que por ello estén necesariamente unidos. Esta contigüidad se da también dentro de los poemas, hay una bruma gramatical que envuelve a las imágenes, al montaje del paisaje y las sensaciones. Siento que son poemas hologramáticos y me gustaría acentuar lo gramático de la palabra. Las imágenes hologramáticas no son una continuidad, no se trata de la misma imagen con diferentes colores, sino de n imágenes disímiles que se entremezclan por una leve distorsión entre el punto de vista y el rebote de la luz*.

El primer poema inaugura el espíritu hologramático del libro. Leamos:

Al abrir los postigos la luz revela la urdimbre longeva de las arañas. Dando vueltas a la casa buscando señal saludan celebridades desteñidas en revistas de crucigramas como guirnaldas de una fiesta ocurriendo en el pasado. Las naranjas recién arrancadas retienen el sol de la tarde atizado entre las ramas. Eucaliptus centenarios inútiles al comercio invitan a un paseo con aire mentolado. Me dejo perder en el camino como pierden los flamencos su timidez rosa en el agua. (p.7)

Notemos que el poema se compone de oraciones impersonales y hasta la última estrofa se utiliza la omisión sintáctica ¿quién abre los postigos, a quién le revela la urdimbre la luz, quién da vueltas a la casa buscando señal, a quién saludan esas celebridades, a quién invitan los eucaliptus? Hay como un espectro emergiendo de entre la modorra de la casa, un espectro que se funde por sintaxis a esa casa que se va desperezando ¿quién da la vuelta: el sujeto omitido (y no omnisciente pues no se conoce nada) o las celebridades que saludan? Recién en la última estrofa aparece una omisión semántica y por ende un atisbo de sujeto: “me dejo perder en el camino”. Pero el sujeto aparece para perderse. Esta cualidad hologramática produce contigüidad entre el sujeto, la casa y sus objetos, así como la naranja establece una contigüidad con el sol y una fogata (dado el verbo atizar) o el flamenco hace de correlato objetivo de una sensación humana de liviandad y desapego. Detengámonos en esa última imagen: hay un trasvasamiento que va de un fino hilo de voz humana a un animal a la percepción emocional de un color para finalmente diluirse en un elemento líquido y amplio (agua, no laguna, no río, no mar). La calígine trabaja poema a poema esa condición fantasmagórica del sujeto, de las imágenes y el paisaje, los límites no son precisos, sino preciosos, son leves superposiciones, dadas por los verbos, por la composición gramatical de los versos, por su sintaxis y su semántica.

Por ejemplo, el poema de la página 12, otra vez a modo de acertijo, omite el sujeto:

Revuelcan en su comidilla flores de ceibo destrozadas ornamentan postes con posturas emigran hacia formas colectivas en el cielo tomadas por la euforia del sol cada mañana advierten vibraciones, protegen el descanso amigas de caballos, aran con el buey traducen a los vientos editan su semblante apenas dejan huella

Pueden ser chingolos o cardenales, pero qué importa. Son aves y en tu mente van a aparecer los plumajes más simples o extravagantes que quieras imaginar, lo importante son sus acciones, reacciones, el ecosistema que construyen en torno a ellas (“traducen a los vientos / editan su semblante”), aves, genéricas aves de acciones particulares. Y así podemos repasar varios poemas que tienen esta característica, como el intitulado Fruta fugitiva que con un sutil y oscilante sistema de rimas y sonoridades nos deriva no al sujeto, sino a cómo se lo nombra (“con nombre de china / mandarina”) y nos regresa a su título. La omisión del sujeto en estos poemas nos permite traccionar lento sobre las palabras, volver y devolverse, habitar y hablar el cuerpo de un perro (p. 44), de un australopithecus o alguna especie de humanoide (p.47), de una ave (p.22), de una fruta, e imaginar más allá de lo que está escrito… quizás la única razón por la cual leemos: para levantar los ojos de la hoja y ensoñar el horizonte. La pregunta de quién es quién es más reconfortante que su respuesta y la respuesta solo refresca si la pregunta se hace, más que si ya viene dada. Entonces qué importa si hay alguien si quien está ahí finalmente es quien lee y se distrae en contigüidades embebidx en la hologramática de la calígine.

3 Las voces que me habitan

Podemos pensar en Nathalie Sarraute y sus Tropismos, traducidos por Saer, que ella prologa hablando de movimientos invisibles interiores que movilizan lo exterior. Podemos pensar en el extraño formato que la Editorial Galerna le dió a ese libro de 1968: un libro muy angosto, de unos 8.6 centímetros de ancho y unos 18 de largo, tan angosto que al abrirlo para leer las prosas de Sarraute uno pierde el final y el comienzo de algunas palabras que se hunden en el pliegue de la hoja, en el corazón de pasta del libro, en ese borde de una página a otra, una niebla de tinta. Podemos pensar en Saer con su libro de Galerna y cómo con el tiempo se le fueron soltando las páginas hasta solo quedar el movimiento invisible de esa traducción. Podemos pensar que hubiese sido lindo que este libro también se edite así, que los poemas empiecen ya empezados desde la bruma del papel y pierdan los bordes de sus métricas en el silencio del pliegue, del canto. Podemos pensar, por lo tanto, en cómo los versos ocupan el espacio de la hoja, una especie de concretismo emotivo que se distancia del método frío de la poesía concreta como en el poema de la página 18 donde el trote del viento es graficado con puntitos o el poema de la página 13 con el vaivén del cuerpo en la hamaca. Podemos pensar en las métricas que organizan el respiro de cada poema como el de la página 54: heptasílabos en un péndulo emocional. Y también podemos pensar en Marosa y sus paisajes bifurcados por livianas capas de ensoñación. Podemos pensar en la cámara de Marilyn Contardi, entrando y saliendo de los paisajes imaginados y reales. Podemos pensar en ese verso de Marianne Moore “imaginary gardens with real toads in them” (“jardines imaginarios con sapos reales”). En fin, múltiples voces y métodos hacen que cuando efectivamente aparece un “yo” en La Calígine, con un cuerpo que recolecta percepciones, este sujeto se desdoble, difumine, abrume. Y también podemos avanzar lentamente sobre el segundo poema para notar otros efectos de la niebla primordial. En este poema el exterior no se contempla desde un interior, ni una casa ni una subjetividad, empieza:

Adentra el cuerpo silencioso por el pueblo vacío. (p.8)

Se instala al cuerpo en un pueblo ¿el cuerpo de quién? Podemos pensar que en el libro hay varios pueblos y ciudades vacías (p.10), barrios hundidos (p.19), calles desiertas (p.18), como si estuviese escribiendo los sueños de las siestas de quienes habitan los pueblos, las ciudades, revelando el lenguaje secreto del “blando corcel de sueños” de la almohada (p.29). Podemos seguir leyendo:

(…) La piel se contrae en una espina ¿hay alguien ahí? Estoy en un vagón sin nombre a la espera de un grito cuándo saltar (…) El traqueteo me adormece y el tren llega hasta las nubes en las nubes hay yuyos, gramilla la tacuarita que entra a mi cocina a cazar arañas por las mañanas me dice chirrichichí y yo entiendo (…) día de pesca junto al sol amigos en común de la gente en el cielo tal vecino de tal, la madre de tal

La espina contrae al cuerpo impersonal y de golpe hay un yo que está en un vagón esperando el grito de cuándo saltar, pero se adormece y llega a las nubes y en las nubes hay yuyos y de ahí en un movimiento de reflejos llegamos a la tacuarita azul que entra a la cocina, el personaje volvió a una casa, y la tacuarita “dice” y la poeta entiende, podemos decir: traduce. Los hologramas continúan:

la noche, su ubre violeta constelaciones caen sobre frutillas que se deshacen en un almíbar aguarrás manchando el mantelito blanco que se usa en la cabeza (…) tu cuerpo es huella de tu relación con vos ahí va macheteando el monte hasta llegar al centro donde un guazuncho te ignora olímpicamente. (p.9)

Podemos detenernos en “ahí va” ¿por qué? Porque tiene una función hologramática, polisémica: 1) “tu cuerpo es huella de tu relación con vos, ahí va” 2) “ahí va macheteando el monte”. Podemos leerlo como una interjección o acoplarlo al macheteado. Y podemos remarcar que, como en el primer poema, el sujeto se pierde pero en este caso ignorado olímpicamente por un guazuncho. Podemos pensar este final a modo de parábola budista: llegarás al centro del bosque (del yo) y serás ignorado, ignorado por un guazuncho (¿lo animal? ¿lo inconsciente? ¿el flujo de vida y consciencia más allá de la individuación humana?). Podemos citar el koan de Linji: “Si ves a Buda en el camino, matalo”. También nos podemos preguntar quién es el tú del poema ¿la tacuarita, el tren, ella misma? Podemos olvidar. Podemos rezar.

4 Por qué escribí versos / mientras dormían la siesta?

Y se me vino rezar por “la cruz de una pileta” (p.8) que me llevó a al poema Junio del libro Febrero 72 Febrero 73 de Viel Temperley:

(…) La vida es una larga pileta con violetas, una pileta en forma de cruz que se cubría y que cubría el campo de violetas (…)

El misticismo de La Calígine a diferencia de la mística del sacrificio (largos periplos para la revelación), no consiste en la constancia y el dolor, sino en la modorra donde se desenvuelve la atención sensorial:

(…) Ya quisiera yo encontrar un ascensor que me lleve a humedecer cada vez que lo quiera la visión de mi espíritu. Demasiado perezosa para la larga escalera de lo divino. (p.15)

No hay un ir a, pues lo importante no es la divinidad, es decir, lo sagrado (y por ende lo consagrado) dado que la calígine todo lo envuelve y se trata más bien de percibir el fino tejido de emociones en colores, en “un rayo transparente” (p.11), en el sonido del tren (p.17), o en el trote del viento que alza una duda transparente (p.18). Cada poema es un ritual de acercamiento a la realidad, al ritualizar y por ende refrenar, no evitar, los tiempos de un sistema que nos tiene pausadxs, silenciadxs, abrumadxs, evadidxs, confundidxs, estafafxs, vaciadxs, vencidxs (p. 38) se puede invocar espíritus de la materia a que subviertan el orden de las percepciones alienadas y nos devuelvan “algo de verde / vida alegre” (p.23) ¿Romance sonámbulo de Lorca? y así poder:

(…) tener la certeza de haber coincidido con una grandeza pequeña aunque sea. (p.37)

Las invocaciones aparecen en varios poemas y dan un tono de rapto extático al libro:

(..) Espíritu del bien no me abandones mantenete cerca. (p.8) (…) Piedra de contención hacé durar en mí la belleza del mar. (p.14) (…) Sol cansino dame tu verdad (p.39)

De tal manera, a través del refrenamiento del tiempo se llega a un estado de percepción que permite la invocación de los elementos y con ello un quiebre en las distancias, no solo entre los elementos sino en los sujetos que se relacionan con esos elementos. Así Henderson sede su cuaderno a las voces que la habitan para que “escriban mientras duermo / una siesta encantadora.” (p.34) y permite que el eclipse mire dentro de ella “Está en mí y yo en él / miramos juntos lo que vemos.” (p.43). Estas mimesis con objetos, eventos astronómicos, percepciones lisérgicas se instauran a través de un refrenamiento del lenguaje, de las percepciones a través del lenguaje, que nos podría hacer pensar en Ricardo Carreira y que Henderson se encarga de que lo hagamos:

Con el frío en la terraza me encontré caminando en círculos de noche. (Frío, terraza, círculos noche) (p.48)

En La calígine se desarrolla un animismo primordial, un universo spinozeano de contigüidades, al que solo es dado percibir a través de la intuición: “voy por un caminito apenas raleado / la luciérnaga intuición / apa y desa parece.” (p.15) Y reparemos en “luciérnaga intuición” donde luciérnaga se convierte sintácticamente en un adjetivo, no hay neologismo sino contigüidad, una ruptura gramatical que establece ese vínculo. Por lo tanto, las ensoñaciones del libro no se dan solo por un estado del cuerpo sino también del discurso que permite traducir ese estado y producirlo en un lector. No se trata solo de un glosario de animales, de palabras modernistas o de métricas hernandianas a lo largo del libro, sino de una forma expresiva que permite recuperar ese “a i r e individual” y resbalar en el rulo de la pregunta para seguir en el afán imposible de una escritura personal (p.30).

5 No podrá comprarse la voluntad

La calígine es un proyecto de vida para habitar el tiempo y mitificar el espacio. No son poemas de evasión. Convocar fuerzas espirituales, no significa volverse devota, ciega, sino devolverle al mundo lo que el algoritmo le quita, devolverle algo más que funcionalidad, dar tiempo, refrenar. El poema de la página 31, por ejemplo, versa sobre los teléfonos fijos de disco que han desaparecido, pero no hay una nostalgia por el aparato, sino una valoración de la temporalidad del aparato (“¿cómo designarle un significante (teléfono) fijo / a un signo cambiante como un (teléfono) móvil / si plancha de litio obsolesce a velocidad centella?”) y cómo condicionó nuestro cuerpo en el espacio (“alguien promete un pronto llamado / sosteniendo un auricular curvo de carne y hueso.”) y cómo condicionó el espacio alrededor:

Toda una utilería (agenda, lima lupa, guía, libreta, birome atada) abandonó la escenografía hogareña hacia un vagabundeo sin fin por los rincones.

y cómo afectó nuestras mentes su mutación: “el debilitamiento de la memoria numeral / provocó distancias por olvidos de cumpleaños.” La digitación lenta sobre un aparato mecánico y analógico (“a mayor numeración, más sostenido el ronroneo”) tiene más connotación política que estética. No importa específicamente el aparato y el efecto nostálgico de su presencia objetual, sino el mundo que se desarrollaba a su alrededor frente a la plancha de litio que obsolesce a velocidad centella y nos carcome el tiempo volviéndolo útil, tiempo alienando.

6 coda

Watanabe tiene una antología del 2003 publicada por la Editorial Renacimiento que se llama Elogio del Refrenamiento y que, me acabo de enterar, también es el título de un artículo de 1999 que escribió para la revista peruana Qué Hacer en el marco del centenario de la inmigración japonesa al Perú. Durante unos seis años, libro en mano y sin el artículo en mente, me referí a la antología como Elogio del Refinamiento. Cuando advertí que el título original no era ese, me crucé con dos conceptos de Duchamp: retard et inframince. Retardo e infraleve. Refrenar y refinar, más allá de la homofonía, pueden ser causales dentro de un determinado esquema de pensamiento: no existe refinamiento si no hay refrenamiento. No se puede hacer algo refinado, es decir más fino, más cuidado, infraleve, de forma apurada. Hay que detener el impulso y balancear la respiración, hay que refrenar los movimientos en el entramado espacio-tiempo para descubrir que es muy fino el espacio entre “una cosa” y “la otra”. Por lo tanto, para sustraer el estado caliginoso, hay que refrenarse, afinarse y revitalizar, mitificar el mundo alrededor y así volverlo un mundo deseable.

* En el 2022 en el curso sobre Guillermo Hudson que dió Juan Laxagueborde en el Vómito, me crucé con el concepto de contigüidad, palabra tan linda y ejemplificante en su diéresis.

Sobre La calígine de Daiana Henderson editado por Mansalva.

Publicado en revista Victorica, 23 de febrero de 2025.

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Domingo 5 de mayo en Fundación Andreani, La Boca, CABA

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Feliz año nuevo

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Este domingo 5 de noviembre le estaré leyendo a la ría noticias poéticas de su primo, en el Museo del Puerto Ingeniero White, ahí nomás de Bahía Blanca. Sábado Villa Ventana 8)

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RANCHADA POÉTICA DE PRIMAVERA

1 de octubre de 15 a 19 h

Casita de la colina, Parque Independencia, Rosario

[daianahenderson]

Jueves 21 de septiembre, 17h en la Estación Belgrano de Santa Fe.

Estaré conversando con Marilyn Contardi, grandísima poeta del Litoral, celebrando su obra y su poesía.

Moderación de Santiago Venturini