Acto I: La penumbra del deseo
La tarde avanzaba con el peso de las horas muertas, y el aire del cuarto parecía detenido entre la bruma de la persiana americana y los ecos de una música que latía en las paredes.
—Ahí viene mi mamá —dije, con un tono bajo pero urgente—. Andá al otro cuarto, pero pasá por atrás.
Él asintió con un movimiento casi instintivo. No era un hombre acostumbrado a hablar mucho; bastaba con verlo. Su camisa a medio desabrochar y la bragueta entreabierta dejaban ver un desaliño que, más que descuido, era casi una declaración de intenciones. Había trabajado en un frigorífico, de eso estaba segura. Ahora su destino lo llevaba a las pasarelas de Hong Kong. Y yo… bueno. Nunca fui hegemónica, pero mi exotismo suplía las carencias. Con labia era experta en el arte del coqueteo.
Bajé la persiana, dejando el cuarto en penumbra, y subí el volumen de la música. Nos devorábamos con los ojos, con la impaciencia de dos fieras encerradas. Mi deseo crecía como una llama que, al mismo tiempo, quemaba y alimentaba.
Quiero tenerlo en mi boca, quiero atragantarme sin vaciarlo del todo, para que luego me haga mierda de otras formas.
Acto II: La fractura en el silencio
Mi mamá se acercó con pasos deliberados. No irrumpió de inmediato; sabía hacerse notar, como un predador que acecha.
Cuando abrió la puerta, no la dejé entrar del todo. Bajé la mirada. Mi perra pequeña cruzó la abertura con un movimiento nervioso. Al levantar la vista, nuestros ojos se encontraron. Su furia era un abismo que amenazaba con engullirme.
Salí al pasillo, sabiendo que el aire se haría irrespirable.
—¿Qué te molesta? —pregunté con una calma engañosa, pero repetí la pregunta, insistente, como una gota que horada la piedra—. Te avisé. Te avisé cuando llegaste, y aun así violás mi espacio.
Profesas que te preocupas cuando no estoy pero entonces de esta forma ¿me preferís en la clandestinidad?
Ella hablaba sobre mí, con una voz que buscaba aplastarme. Mi rabia creció, y alzando la voz, grité:
—¡Treinta años tengo! ¡Treinta! ¿Me querés seguir tratando como cuando tenía seis, ocho, trece, quince años?
El eco de mis palabras llenó la casa. Sentí que por primera vez, su furia titubeaba ante mi resistencia.
En lo iracundo de la situación, ya no puedo volver a recordar mi discurso. Solo recuerdo la satisfacción de haber sido impecable en mi refutar.
Fui a la cocina y abrí una cómoda. El cuchillo que saqué brillaba bajo la luz tenue. Lo sostuve con firmeza, dejando que su peso hablara por mí.
—¿Preferís pegarme o cortarme? Decidí rápido.
Empecé a rebanar objetos a mi alrededor. El filo surcaba madera y plástico como si nada. Luego, sin dejar de mirarla, le extendí el cuchillo por el mango.
—Yo no voy a empezar. Pero si cruzás la línea, te juro que me voy a defender.
Ella quedó paralizada. La furia que había gobernado nuestra relación durante años parecía haberse desmoronado. Por primera vez, yo había ganado.
Acto III: La memoria de la batalla
Cuando volví al cuarto, él ya no estaba.
Me senté al borde de la cama. La música seguía sonando, pero era un ruido distante, como si perteneciera a otra vida. Fijé la vista en el suelo, sintiendo cómo el alrededor rotaba y cambiaba.
Abrí la puerta del pasillo. Ese corredor había sido testigo de mi primera batalla. Tenía 16 años cuando juré que nadie más que yo iba a consentir quién podía golpearme. Esa vez, terminé con la cara rota, pero ella quedó con las piernas y los brazos reventados.
Acto IV: El peso de las marcas
Nunca más. Desde entonces, su violencia me enseñó a resistir en esta vida despiadada.
Curé mis heridas, día tras día, hasta que las cicatrices se convirtieron en un mapa de mi historia. Aprendí a mirarlas con valentía, como quien observa las marcas de una batalla ganada.
Curiosamente, logramos recomponer nuestra relación después de su cáncer. No había amor, pero sí algo parecido a la paz.
Y no, esto no era un relato erótico. Era un sueño, uno de los muchos que me atormentan y que, gracias a mi habilidad para dominar el mundo de los sueños, poco a poco he aprendido a enfrentar.
Esto fue una de las manifestaciones de mi inconsciente, las escenas de sexo se las contaré en otra ocasión.
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