A gente sonha a vida inteira e só acorda no fim.

Estou hoje perplexo, como quem pensou e achou e esqueceu. Falhei em tudo. Como não fiz propósito nenhum, talvez tudo fosse nada. A aprendizagem que me deram, Desci dela pela janela das traseiras da casa. Fui até ao campo com grandes propósitos. Mas lá encontrei só ervas e árvores, E quando havia gente era igual à outra.

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Michele Poirier-Mozzone (American, based MA, USA) - Sidekicks II, Paintings: Oil on Canvas

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O canto do Pássaro- Sebastian Faulks

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“Dito às claras e às secas,sou da raça sem méritos nem brilho, que não teria nada a legar aos seus sobreviventes se não fossem os fatos que me proponho a narrar do jeito que conseguir nesta memória do meu grande amor. No dia de meus noventa anos havia recordado, como sempre, às cinco da manhã. Por ser sexta-feira, meu compromisso único era escrever a crônica que é publicada aos domingos no El Diário de La Paz. Os sintomas do amanhecer tinham sido perfeitos para não ser feliz: me doíam os ossos desde a madrugada, meu rabo ardia, e havia trovões de tormenta depois de três meses de seca. Tomei banho enquanto passava o café, bebi uma caneca adoçada com mel de abelhas e acompanhada por duas broas de farinha de mandioca, e vesti o macacão de brim de ficar em casa. O tema da crônica daquele dia, é claro, eram os meus noventa anos. Nunca pensei na idade como se pensa numa goteira no teto que indica a quantidade de vida que vai nos restando. Era muito menino quando ouvi dizer que se uma pessoa morre os piolhos incubados no couro ca-beludo escapam apavorados pelos travesseiros, para vergonha da família. Isso me impressio-nou tanto que tosei o coco para ir à escola, e até hoje lavo os escassos fiapos que me restam com sabão medicinal de cinza e ervas milagrosas. Quer dizer, me digo agora, que desde muito menino tive mais bem formado o sentido do pudor social que o da morte. Fazia meses que tinha previsto que minha crônica de aniversário não seria o mesmo e martelado lamento pelos anos idos, mas o contrário: uma glorificação da velhice. Comecei por me perguntar quando tomei consciência de ser velho, e acho que foi pouco antes daquele dia. Aos quarenta e dois anos havia acudido ao médico por causa de uma dor nas costas que me estorvava para respirar. Ele não deu importância: É uma dor natural na sua idade, falou. — Então — disse eu —, o que não é natural é a minha idade. O médico me deu um sorriso de lástima. Vejo que o senhor é um filósofo, disse ele. Foi a primeira vez que pensei na minha idade em termos de velhice, mas não tardei a esquecer o assunto. E me acostumei a despertar cada dia com uma dor diferente que ia mudando de lugar e forma, à medida que passavam os anos. Às vezes parecia ser uma garrotada da morte e no dia seguinte se esfumava. A verdade é que as primeiras mudanças são tão lentas que mal se notam, e a gente continua se vendo por dentro como sempre foi, mas de fora os outros reparam.”

— Memorias de minhas putas tristes - Gabriel García Márquez

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Torres, RS - Brasil. 2025

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Torres, RS - Brasil. Sep - 2025

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Ensaios - Montaigne.

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2025 and 2023

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'Convém, pois, apressar-nos não somente porque a cada instante estamos mais perto da morte, mas também porque cessa com antecedência a compreensão das coisas e a capacidade de nos acomodarmos a elas.'

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Quando eu não tinha o olhar lacrimoso que hoje eu trago e tenho; Quando adoçava o meu pranto e meu sono no bagaço de cana do engenho. Quando eu ganhava esse mundo de meu Deus fazendo eu mesmo o meu caminho, por entre as fileiras do milho-verde que ondeia, com saudade do verde marinho. Eu era alegre como um rio, um bicho, um bando de pardais; Como um galo, quando havia galos, noites e quintais. Mas veio o tempo negro, e à força fez comigo o mal que à força sempre faz. Não sou feliz, mas não sou mudo Hoje eu canto muito mais

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Art by Z Lan

Software Used: Photoshop

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Shintaro Kago

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Go this way, once I'm kinda embarrassed to post my tiny evolution on IG