A Dignidade Morta

Do negrume infindo do universo à luz bruxuleante que logo se apaga

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Sem título

Ainda que clichê, é impossível pensar em outro título neste segundo. Queria ter o dom de tornar dor em poesia, tornar as feridas fundas que maculam a face estreita d’alma em flores num belo campo florido. Desta demanda, não desejo, do real se compõe apenas a ânsia de tentar e nunca conseguir. A vontade efeba de rasgar a face opaca da negra sombra que me assombra e dela brotar enfim a luz. Aqui jazido novamente, os sonhos e esperanças de uma vida. De todos os lugares, este é o que mais conheço. De todos os caminhos que já caminhei, este é o que caminhei mais. Aqui sozinho, cantando os ossos do caminho, a canção que cantei mais. E eis que me vejo novamente aqui,no galope surdo de uma vida que não acaba. E de tal fato que a boca humana recusa proferir, há de ejetar em golpes e talagadas venenosas a peçonha que o inconsciente expele em jouissance. Do sintoma em anomia, o desejo. Do sintoma o desejo -- não demanda -- de escolher desflegmar o signo vazio das trevas do homem. Solve et coagula. Enfim, o tão esperado fim...

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Cegueira

Os sonhos dos humanos se constituem como formas etéreas, que só pegamos com o relance desatento de um olhar. Eis que um dia, em que não fazia sol e nem chovia, no relance cego de um olho esquerdo, colhi aquele sonho. A princípio apenas uma forma errática, deformada, entupida de caroços, cancro e mel. Quis tal sonho mesmo assim. Quis com a telema pulsional que rompeu barreiras. Com o tempo, tornei-me um pouco cancro também. Do princípio, o sonho tornou-se pesadelo algumas poucas vezes, em outras, tornou-se paralisia noturna. Era e é meu sonho ainda. Contudo, e sempre há uma conjunção adversativa para tornar a cerne da questão aliterada, agora tal sonho se tornou uma lâmina frígida que rompeu as cânulas arteriais do meu peito. Tolerei com paciência sapiente que não sabia ter os cancros, os atos babilônicos, as crias do abismo que vi. Regojizei as confluências de mentes, com o caminho percorrido, com a escala ordinal dos afetos feitos em carne. Agora, todavia, eis que uma simples palavra torna tudo em forma despedaçada. Novamente sou dual, novamente não sou o que achava que era. E você, que acaso leia, saiba que das palavras só se tiram as ideias, e que os signos subjetivos do significado só serão compreendidos pela total obliteração do que julga ser importante.

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Escrita automática

Soa a porta aquela velha ciência antiga. Fato descarado, enviesado pelos corpos ocultos de outrora, cantando a música para os que não tem ouvido. Eis que assim começa, no badalar ignóbil do peito em prego, no arfar medonho da mácula neoplásica que habita a carne. Dorme a coragem, deita com desvelo no solo flagelado por ele, o medo. Ao longe, o som do apito do trem. Foi embora, perdi-o. Como antes, o desespero acaba em medo, e o medo em temor árido. Eis-me aqui. Eis-me, com as mãos a tremer, os olhos a palpitar em ânsia. Eis-me aqui. Nada além do solo flagelado do meu psiquismo partido há de sobrar. Eis-me aqui. Ou não? Não mais sou o que sou. Sou apenas a representação última do temor condescendente de quem perdeu o trem para a Vitória. Eis-me aqui, a sentir o ulular medonho dos demônios que essa terra habitam. Procuro refúgio, no medo, no temor, na proteção maternal em admitir a própria derrota e assim continuar derrotado para sempre. Não enfrentar, fugir eternamente de si mesmo. Oiço o apito novamente, agora ao oriente longínquo. Um sonho, nada mais.

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Tristeza

A tristeza bateu-me à porta, e eu, louco poeta que nas ânsias etéreas de ser algo que não sou, deixei-a entrar. Veio trajada em vestido rubro, que ao vento ascendia no primeiro toque. Vinha ligeira, quase efêmera, mas no peito era a mesma brasa. Fria e cadavérica mulher, que habita o mundo inteiro e que nada no mundo a habita. Tentei em vão tornar a dor em sofreguidão pelo torpe sono. Ilusão treda. Não há no mundo que console a tristeza de sua fome maníaca por almas. Dos carcinomas que Ela me deixou, nenhum deles doeu mais que aquele que habita internamente meu coração, velha máquina de moer destroços. Pergunta, caro leitor, espírito ancestral que em nada é ímpio, por qual motivo viera a tristeza me ver? Ora, se ouviu meu lamento, creio que sabia que em certas horas, a despeito das coisas que se sucedem infindamente numa dança fleumática, há de certas máquinas velhas serem trocadas por novas, conquanto se tenha apego emocional por tais. Veio a tristeza rubra trocar a velha máquina cardíaca de bombear sangue por uma coisa qualquer: uma pedra, um tubérculo, ou até mesmo simplesmente o nada. Não tenho mais necessidade de tê-lo, a velha máquina de moer destroços, já que sou eu agora um destroço de uma vida fraturada, uma vida que malgrado o esforço extenuante e permanente para ser propriedade da felicidade, se tornou destroço, propriedade da tristeza. Uma mera e efêmera brisa tornaria esse labirinto que sou em abismo. Tiro o coração então; o dou para a tristeza. Que talvez assim, das propriedades vãs da matéria, o destroço concatenado de excelência em falhas seja apenas mais uma entre tantas outras que falharam.

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Emblema

Das coisas que fazem essa vida vã, das coisas que tornam essa vida tão vazia, algumas são mais pesadas, de modo que quando afundam, as ondas curvilíneas que se debatem nas águas turvas do inconsciente alcançam alturas novas, alturas que uma onda não deveria alcançar. Pois assim sempre retornam ao fundo. Retornam em delgada presença, como um fantasma cadavérico que bate à porta, faminto, numa noite em que só a solidão se faz companheira. E quando penso nessas coisas, nesses atos hostis, nessas problemáticas novas, finalmente enxergo meu posto de eterno segundo lugar. O eterno segundo lugar, o reserva, aquele que é escolhido sempre como o “Fulano não vem, chamamos ele”. Assim que me sinto agora, numa problemática que não posso falar, porquanto quando falo só se ouve a risada tóxica de seu escárnio. Dos sacrifícios de sangue, das libações feitas, no ar embriagado da consciência, somente o cheiro amargo do desgosto. As pessoas sempre retornam ao velho caminho da necessidade de repetição, concluo. Afinal, estava certo o velho médico judeu. Estava certo em suas aferições. Tal comportamento é a prova cabal que nada mundo. E este emblema decrépito é vomitado dessa merda que chamamos de coração.

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Onda

Nessa praia avolumada por vida e areia, há sempre a forma aérea de se ver as coisas. Do mar populado, apenas a presença infinda do imperativo de ser. Das palavras humanas, o significado vazio. Serei eu um significante desprovido de significado? Serei eu apenas uma pegada na praia, logo a ser obliterada pela onipotência aquosa da água. Creio que sim. E você também. Que a memória inata das coisas te lembrem que a vida nada mais é do que um piscar de olhos, um breve momento temporal que, a despeito de tudo isso, pode ser atemporal. Que sejamos pegadas na praia, pegadas fundas no seio da natureza, prontas para serem apagadas. E que como pegadas, sejamos o rastro daquilo que nos produziu.