d ix mille avenue s incompréhensibles

𝓅 𝒶 𝓊 𝓁 𝒾 𝓃 𝑒 𝓂 · – 𝓈 𝓈 · – 𝓇 𝓈

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AUCUN DANGER

Maintenant qu’il n’y a aucun danger dans le métro qui me déplace vers d’autres lignes à Gare de l’Est jamais vers des planètes mais j’ai déjà mon aventure sur un strapontin à faire défiler les images sur mon téléphone et j’ai pris trois photos depuis que je suis rentrée à Paris depuis deux mois est-ce peu ou beaucoup cela fait 0,05 photo par jour Le porte-monnaie égaré puis retrouvé de Juliette sur la pelouse du parc de la Villette quand nous étions fatiguées toujours réglées aux heures des nuits du Canada

Le ticket de la contravention reçue dans un wagon car ne pas avoir vu le contrôleur à temps pour lui dire que j’étais dans le train d’avant coûte 190 euros mais je n’aurais pas pu le trouver j’ai même oublié de le chercher absorbée que j’étais dans un film avec des constellations

Le photogramme après Vierzon un peu avant l’amende quand les rayons du soleil éblouissaient deux lignes de sous-titres sur mon écran

me rappellent ce moment où l’on croit qu’on cesse d’être un enfant

Maintenant qu’il y a mon arrêt Ménilmontant rue des Bluets je pense à toutes les photos que j’ai prises chaque jour au Québec face aux photos d’ici que je ne prends pas dans l’un de ces moments où je crois ne plus pouvoir m’étonner

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Québec - Là où la rivière se rétrécit

III.

Québec est une forêt dans la ville accrochée à sa forteresse

Ici le futur est déjà passé le temps s’est arrêté au bord de la falaise

La rue Lockwell me mène au Salon de quiétude où je modifie des poèmes et je ne comprends pas en observant les édifices ou les montagnes au loin dans quel sens se déplacent les nuages

Québec est encore Québec en basse-ville là où je pensais y trouver sa fin et je ne comprends pas en réfléchissant vite avec un verre de kombucha (au bord d’un escalier de secours) pourquoi les cartes ne disent pas toute la vérité des dimensions

J’oublie que je marche en Amérique

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Québec -  Là où la rivière se rétrécit

II.

Dans la forêt du fjord les arbres m’envahissent je respire douze huiles essentielles

J’aurais pu mourir dans la baie quand je ne voyais pas plus loin que la cime des arbres quand je ne voyais plus le ciel que fallait-il voir ? je ne sentais plus rien

Il y avait l’orage et il y avait ton amour

Le lendemain sur la terrasse aux lunes je mange les fleurs de mon assiette les branches du baromètre indique un vent léger

Il y a des points d’interrogation des kilomètres de questions sur la route et son dénivelé

Chaque virage détient les secrets du paysage à venir nous atteignons la blanche lumière des rives de la rivière Saguenay

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Québec - Là où la rivière se rétrécit

I.

Hier (environ) j’ai traversé l’océan sans m’en apercevoir

Tout me vient à présent vertige, déplacement

Un grand vertige en découvrant un paquebot au bord du fleuve il peut tout écraser la ville et l’eau du Saint-Laurent

Je croise les gens d’ici que je ne suis pas censée voir dans leurs vies de fenêtres blanches de porches et d’escaliers chaque entrée de maison mérite un même accès

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MAGNÉTIQUE

Je marche 23 fenêtres une seule éclairée rue du Sergent Bauchat parapluie noir sans pluie sur la terrasse au coin celle où nous aurions pu nous voir immeuble en fusée des forêts devant le chirurgien-dentiste certains ne répondent jamais au téléphone je dois voir un dentiste je dois marcher je marche trois vélos électriques lavage mécanique je lis tout ce qui est écrit je crie société d’expertise comptable et de commissariat aux comptes odeur de jasmin il y a deux plots sur le trottoir un grand sapin le bio ce n’est pas toujours bon je suis dans ta rue je ne sais plus ton numéro c’est le désert en ciment je me repère aux arbres aux phares aux stores parfois un petit chien blanc tremble passage piéton picpus-nation voulez-vous partager votre position actuelle non voie privée ballons interdits que peut-on faire maintenant qu’on peut tout faire je crois qu’un lampadaire s’allume ou ce n’est qu’un reflet tu me rejoins il y a un magasin mercredi sur la lune oui c’est son nom avant les deux colonnes oui c’est une rue ouverte et sans barrières avec des silhouettes 4 fenêtres et 3 volets l’ombre d’une femme découpée au balcon d’un deuxième étage je t’envoie 5 lettres en or visages et fleurs sculptés cadeaux déco linge de maison je marche un fado dans les veines portail noir de la chaussée une voiture s’épuise mirage merci de ne pas stationner je vois des corps qui brillent et quelques peupliers 6 tables rondes je marche sous le ciel gris un long moment qui s’évapore dans les champs magnétiques

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D’AILLEURS

D’ailleurs il y a cette gare, Un rectangle écorché avec une ombre en arc L’ombre à côté du temps Le temps s’avance le long des paysages, c’est un peu facile Il y a un cercle illuminé, le cercle de la lune dans la nuit de banlieue, Étampes est au milieu, fugitive Le wagon se soulève aux courbes du béton Quel est ce rayon qui s’étend, comme une vague blanche En foudroyant la vitre D’ailleurs il y a ce fleuve, Un rivage en crépon bordé par le feuillage Côté couloir, une clairière voyage Et ne craint pas le sens inversé de la marche Il y a les yeux d’un éclairage, sagement maquillés D’ailleurs il y a moi, Aussi, assise en paix, Je rentre.

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FLUX

Trois films que j’aimerais rapprocher, car deux sont revenus quand j’en regardais un. Trois films sur ce que nous sommes dans les villes. Un flux continu de contours parmi les autres, des silhouettes le long des murs, quelques pièces indépendantes du grand puzzle de nos sociétés.

Il y a ce qu’on fait dans la ville et ce qu’elle fait de nous. La ville comme instrument de séduction, de solitude et d’intimité. La ville dans ce qu’elle a de plus sauvage ou d’apaisant, d’obscur ou de lumineux. La ville pour s’échapper, se cacher, prendre l’air ; « Si on sortait ? » « Maintenant ? » « Oui », alors ils sortent. La ville aussi pour s’oublier, car on peut filmer l’oubli, dans un rideau qui bouge, à l’aube.

Ce sont trois films sombres dans des villes-sentiment, peuplées de câbles téléphoniques où voyagent les discussions, où s’opposent des lignes en béton, qui tantôt divisent et rapprochent. Des villes qui montrent et rendent invisibles. Des villes où l’on se retrouve allongé, parce qu’on dort ou parce qu’on est mort.

O SOM A REDOR, Kleber Mendonça Filho THE TERRORIZERS, Edward Yang TOUTE UNE NUIT, Chantal Akerman

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ALEXANDRIN CHAGRIN

D’ici je regardais la grisaille des dalles Rêvant du ciel cendré, orange, après l’Espagne Où s’échouaient les flocons du feu sur ton châle Couvrant d’un long manteau tes épaules de flammes Au matin le bruit bleu de l’eau contre les doigts De tes mains abîmées jusqu’au bout des phalanges Je m’éveillais heureuse dans la chambre en bois Avec le charme absent de toutes peurs étranges Par les volants roulants une lumière pâle Hachurait le plafond et le papier à fleurs Lorsque mes yeux s’ouvraient lentement et sans mal Accueillis par les sons, les dessins, la chaleur D’ici je retrouvais tes formes en secret Un paysage entier sur la terrasse blanche Et chaque jour depuis ta voix claire est cachée Dans un fleuve paisible où ton âme s’épanche

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“Il arrive que la réalité soit trop complexe...”

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FORÊT

L'immense immense anxiété du désir défaisant tous les nœuds dans l'air et l'air explose contre les feuilles comme s'il y avait des directions et de sombres éclairs transpercent mon épaule dans une forêt de miroirs où des bruits atténués s’élèvent en spirale et m’entourent et me cueillent donnent un rythme à mes phrases.

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PUBLICATION

Mon recueil de poèmes, QUI A OSÉ VIVRE SA JEUNESSE ?, vient de paraître aux éditions p.i.sage intérieur.

Si vous souhaitez le commander : - [email protected] - Librest - Place des libraires - Lalibrairie.com

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CAPTIVE

Il la regarde, elle s’est endormie il caresse sa jambe, s’approche de son cou, la respire. Elle ne se réveille pas. Il s’allonge contre elle et bouge. Prend du plaisir sans la toucher ou derrière les tissus. On ne sait jamais ce qu’elle veut ni ce qu’elle aime. Il dit qu’il ne viendra pas le lendemain, à cause du pollen c’est un mensonge à moitié. Elle dit bonsoir et quitte la chambre. Le parquet craque dans une lumière bleue. Peut-être n’est-elle pas si prisonnière. Il revient seul depuis la mer avec des cernes et le visage éteint sur une barque en bois.

LA CAPTIVE, Chantal Akerman

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L’AIR DISTANT

La rue partout Faisait des rêves De plus personne Et sans voiture L’heure où l’on traîne Était venue En forme de bâton Les lampadaires grésillaient En murmures C’était ainsi Dehors

Le long des quais Je pouvais regarder La vitesse de ta démarche Le temps restait au bord des escaliers Toujours patient De nous laisser finir J’avais les épaules Serrées De ne jamais porter des choses Pas même une feuille de papier Pour dessiner Les angles

L’horizon solitaire Accompagnait l’humidité Les gens semblaient légers Filaires Filant ailleurs Nous ne faisions rien Par habitude J’avais dans le cerveau Des images soudaines De l’air distant Dans les arbres

Désormais fallait-il Connaître des sortes d’humains Comme toi Pour s’échapper de là Et devenir Enfin Les silhouettes des riens De quelqu’un d’autre

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ENLACÉS

Je commence à regarder (fin février 2020) ce film japonais, avec des corps enlacés. Le même début qu’HIROSHIMA MON AMOUR. Les peaux liées, granuleuses, la chair qui s’étire et se tord. La musique ressemble aussi. Des cordes aiguës, pincées ou bien c’est un orgue, peut-être un piano.  « Ne me quitte pas », dit-elle. « Non, je n’ai rien inventé », disait Emmanuelle Riva.

Je me demande (sur le moment j’en suis persuadée) si Alain Resnais s’est inspiré de ce début. Finalement c’est l’inverse, ce film-là, LES FUNÉRAILLES DES ROSES, ayant été réalisé dix années plus tard. 

« C'est étrange. Je me sens bizarre, aujourd'hui. »

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JONAS MEKAS

Ce cinéma que je préfère toujours Jonas Mekas Avec des souvenirs dans les arbres et sur les mains Les lumières à l’envers Avec des vagues fendues sur les rochers Un feu de cheminée Le cinéma pour que le temps Soit un peu plus visible Avec des poussières sur l’écran « Et la brume recouvre le sable » L’enfant endormi sur une table Disparaît dans le noir Avant de marcher dans la neige Et grandir Le cinéma de l’enfance et du collage Tard dans la nuit juste pour soi Avec des grains d’images et de peaux « Mais oui, dis-je, nous sommes revenus à notre point de départ Et cet endroit me dit quelque chose » Le Journal d’un homme heureux Ce cinéma me dit quelque chose Jonas Mekas Le cinéma parlé de la mémoire Avec une âme allongée sur la ville

« Et maintenant, ça revient, ici Et tout est réel. »

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LES LÈVRES ROUGES / LES DAMNÉS / LE MARIAGE DE MARIA BRAUN

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AVEC UN STYLO NOIR –

écrire les gens cachés à l’intérieur des autres lorsqu’en marchant sous le pont bleu pour acheter un billet de train l’envie me prend de boire gazeux sans soif sans joie écrire que le sol a séché vers 16h44 qu’il y a toujours les travaux dans le bâtiment d’en face et qu’ils résonnent sur mon lit dans une canette d’Orangina écrire qu’il faut changer le terreau de la plante lorsque l’odeur de la lessive est forte un peu citron hormis dans la baignoire écrire qu’un homme à la forme d’un nuage qui nage ou plonge lorsque les voisins font griller de la viande pour déjeuner vers 17 heures écrire la fille au téléphone dont les cheveux sont emmêlés à l’abri du soleil lorsqu’il y a deux traits d’un avion qu’il y a des mains déshydratées quelqu’un passe un aspirateur l’envie me prend de frissonner sans froid sans joie désinvolte ou désemparée écrire qu’écrire guérit de tout avec un stylo noir –