El otro Fantômas @elotrofantomas - Tumblr Blog

que no te de vergüenza mostrarte.

incluso lo que no pretendes

es un reflejo.

la obsesión con lo imposible revienta mi psiquis

con amargo picor.

Estaba navegando el paisaje vespertino Cuando un ruido se acercó a mis oídos. Me detuve y frente a mí estaba el crepitar del mar Ahogándose con el resplandor de la tarde En interminable escalera En segregar el circulo En compartir las comidas Y en no saber hablar. Mientras ponemos la cabeza en la almohada por la noche La presencia de la probabilidad se dispara. Entonces yo tengo miedo, como tú De atreverme a decir algo A equivocarme Tengo miedo de no ser un hombre de este mundo y que por lo mismo no puedas tú tomar mis manos en el aire O besar mi boca expectante en la noche Repleta de sueño Repleta de sueño por ti en la elegía del ayer Toda mi virtud descansaba al momento de hablarte Al momento de pensar en todos los pequeños recodos que te glorifican Y hacen que tu cabello cuelgue de tal manera O que tus piernas sigan oscilantes por la materialidad del plano físico

Tres días, La Plata

Voy y tomo el autobús a cualquier lado. Es una pulsión del sonido lo que me hace viajar. La incomprensión de una totalidad que se bifurca en un destino pretendido. Tomamos el autobús y vamos a la ciudad, al campo, a los alpes, al magma, al mar, a los cielos. Cada metro que dejamos atrás dice tanto de lo que huimos, de lo que queremos escapar, justo como la inhabilidad de hablar y tener que comunicarnos con lo más primitivo.

Todo siempre ocurre con esa sensación de que se está realizando un encuentro, incluso cuando no queremos que sea así. Es inevitable el magnetismo, y no evitar comparar un rostro con un topacio, una voz con el canto de un gorrión que se posa sobre la arboleda.

Mi historia nunca será la más fascinante. Soy solo un hombre con dos manos, o sea, la totalidad del hombre. Entonces, ¿por qué no sería digno que yo admitiera que te quiero? Todos estos paisajes que estamos viendo están en su lugar, incluso si nos están haciendo daño.

Mañana para mí es imposible. Al final, por más extraño que sea, siempre terminamos con una buena sensación en el alma.

Está bien Sunny. No sé qué pasaba por tu mente cuando te sentaste en el piano y tus dedos se movieron con parsimonia, con muchísima autoridad, sin querer. Seguro tu corazón lloraba por algún planeta distante, por el destino de mil antepasados, por el devenir del día de mañana. Y afirmaste ‘así me siento, así’. Y luego vino la percusión, el viento, los metales, y eras tú entero ante ese desamor y luego todos los que te escucharon poco o mucho después, también afirmaron ‘así me siento yo’.

Día a día, tanto a tanto

También habría que considerar la posibilidad de que no somos mucho,

desde lo bíblico del polvo hasta lo automático del absoluto

sobre todas las cosas, habría que aceptarlo, con una sonrisa llorosa que se abrace para sí,

todo lo que alguna vez me dijeron,

todo lo que alguna vez quise,

para que mañana se construya de nuevo

y yo poder nombrarlo.

Debería estar haciendo algo por el peso de su opresión, por el peso del papel o por el peso del sol pero la verdad es que no tengo nada que hacer nada qué pensar más que ver como todos pasan en cualquier día de primavera agitados, tranquilos, o excitados y está bien no tener nada está bien pasar de todo al menos solo por este momento

¿Qué puedo hacer?

Apiadarme de mí mismo. Transformarme, mutilarme, absolverme.

Todo es una constante transformación que se sobrepasa en múltiples estratos.

La perjudicación del ego. Mi monólogo inútil con un gorrión a la rama de un árbol.

Escribir una sola palabra que describa a todos los humanos y sus vejámenes por la guerra, la idolatría, el amor, el sexo, el dinero, el arte.

¿Qué pensaba Miguel Ángel ante la imagen acabada de la capilla?

¿Qué pensaba Baudelaire ante la estatua de bronce que fueron sus imágenes de los balaustros de París?

Rimbaud ¡ya no me pregunté porqué encontraste a la belleza tan amarga! Lo descubrí bien un día después de un mal sueño y toda esta resolución tan absurda que denominamos sentido se me antojo tan inútil como una hoja de otoño podrida en el piso.

Ni es tan de noche

pero todos cansados, van a recostarse

me pregunto qué resguardan bajo la almohada

y qué reza el sueño de mi amigo, de la que deseo, de los desconocidos,

los que también están soñando como yo

porque como ellos

me preparo para dormir.

octavechords

Hoy salió Reflexión, el nuevo sencillo con mi proyecto musical Roy Valentín. Infinito agradecimiento a los involucrados: Jhonny Seghabi, Claudia De Lima, Katherine Gomes y José Urriola. Pueden descargarlo gratuitamente en http://entornodomestico.net/web/meta/roy-valentin-reflexion.html

Me niego rotundamente a aceptar cualquier forma de encierro, incluso si me la imponen. Yo solo no puedo romper todos los estigmas, yo solo no puedo romper toda una prisión. Pero puedo reconocer el poder y saber ignorarlo, saber pasar de el, saber desprenderme, saber ver. Quisiera que la vida entera fuese tan apacible como un domingo de invierno, sin tener que preocuparme por los oprimidos y los opresores, por los engaños y sus devenires, sobre el origen retrógrado de todos los procesos, etc.

Al despertarte en la mañana, después de haber dilucidado la noche, después del café y el desayuno, te das cuenta que las cosas siguen ahí. Siguen los objetos estáticos, a veces imponentes, que reafirman la realidad. Con velocidad, con premura, con pretextos, pretendes cambiarlos, moldearlos a tu antojo, justo como si fueses un pequeño dios rozando cualquier pétalo y dándote cuenta que todo es intercambiable; ante un agujero negro la luz se bifurca, ante la presencia del amor todo es suave, ante la soledad todo es frio, ante los nuevos descubrimientos hay esperanza.

Lo más difícil es reconocerse después del sueño. Dentro de un sueño hay danza, aeropuertos, mares, ninfas y sátiros, una pintura de El Bosco. Pero después de abrir los ojos, ¿cómo soportas ese peso de lo que dejaste ayer antes de irte a dormir? ¿Cómo simplemente aceptas que lo inadmisible sigue ahí reafirmándose? Prefieres escapar, tomar de nuevo el avión y no importa si hay turbulencia o se vara en el medio de Creta. Habrás escapado.

Cuando el aroma de los higos invadió toda la estancia

Alguien pensó en álamos o en almíbar

Relamiéndose los dedos por el fluir de algo tan natural

Que provoca deseo y reconocimiento

En una sola cara que disfruta de sus frutos

Exigiendo lo que puede, cuando quiere

Recordándole a todos

Que no es más que un pasante

Furgones

Habría que fijarse muy bien ya que probablemente muchos ignoran los acontecimientos que ocurren en el Furgón del Ferrocarril San Martín. El transporte público es, en las sociedades relativamente civilizadas, el punto de encuentro de todos los estratos sociales. Un ágora movible. Resulta ineludible tomar el tren, incluso si tienes un jet o un BMW. La gente muere en el transporte público. La gente se enamora en el transporte público y la gente, es bien sabido estadísticamene, se suicida en el transporte público. Sin embargo, el Furgón del San Martín es un mundo aparte. Nadie sabe a ciencia cierta qué se oculta detrás de la puerta corrediza, aparentemente inexpugnable. Siempre se escucha un alboroto que los transeúntes comunes disimulan no escuchar, por celos o apatía. Tanto se sujetó el tema a especulación, que algunos afirman que no es más que la morada de un traficante internacional de marihuana, un deposito enorme de perros galgos y dolares en efectivo, y la versión quizá mas fidedigna, que afirma que en el Furgón se encuentra el ataúd de Drácula, descansando por el día para cobrar vida por la noche y dominar los más oscuros parajes.

Atardecer en la localidad de Caseros

Amanecer en el 146, casi entrando a Corrientes, probablemente aún en la Díaz Velez (o cómo toda la exactitud de las calles pavimentadas y el sol que sale un poco somnoliento, con ganas de un poco de café y unas tostadas, llora un poquito).

Sin centro

Barrio El Carmen, circa abril 2017

Lo que no resisto es la conciencia

Es la abuela que regula el mundo

Dime nena ya: ¿Es este otro mundo?

Es este un sueño que pasa por nosotros

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