En Première Ligne

Les premières lignes d'un livre, pour vous donner envie d'aller plus loin. Un Tumblr de la médiathèque Marguerite Duras.

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«Hé Steph, qu’est-ce qu’y a de plus noir que les eaux de la Seine la nuit? —J’sais pas moi… L’oeil de Satan?… —Pourquoi l’oeil, tocard, tu crois qu’il est borgne?» Phil, le chef d’intervention de la Brigade fluviale, sondait les eaux noires du regard. Il les palpait, déshabillait en connaisseur cette femme-fleuve. Il hésita avant de répondre: «Pour ne voir que le mauvais côté… il doit avoir vendu un oeil, non?» Des rires fusèrent du Zodiac, qui fendait la Seine et passait à l’instant le pont d’Arcole. Un bruit d’avion montait des puissants moteurs, tandis que le Cronos rebondissait sur l’onde épaisse, couleur soutane de curé. Paris dormait ferme.

Quai des enfers / Ingrid Astier

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Le piano n’était pas le violon d’Ingres de Simon Nardis. C’était bien plus qu’un violon d’Ingres. Le piano était pour lui ce que la peinture était pour Ingres. Il cessa de jouer comme Ingres aurait pu cesser de peindre. C’eût été dommage, dans le cas d’Ingres. Ce fut dommage dans le cas de Simon Nardis. Après sa désertion, il reprit son ancien métier. Le prétexte était de se nourrir. Se loger, se blanchir. Au sens de blanchiment. Il s’agissait surtout de bien se tenir. Le jazz n’incite guère à bien se tenir. Simon Nardis était pianiste de jazz. Oublié, perdu de vue, rayé du monde, on le retrouve ici, aujourd’hui, à la veille d’un week-end prolongé.

Un Soir au club / Christian Gailly

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À Paris, mon père, Darius Sadr, ne prenait jamais d’escalator. La première fois que je suis descendue avec lui dans le métro, le 21 avril 1981, je lui en ai demandé la raison et il m’a répondu : « L’escalator, c’est pour eux. » Par eux, il entendait vous, évidemment. Vous qui alliez au travail en ce mardi matin d’avril. Vous, citoyens de ce pays, dont les impôts, les prélèvements obligatoires, les taxes d’habitation, mais aussi l’éducation, l’intransigeance, le sens critique, l’esprit de solidarité, la fierté, la culture, le patriotisme, l’attachement à la République et à la démocratie, avaient concouru durant des siècles à aboutir à ces escaliers mécaniques installés à des mètres sous terre.

Désorientale / Négar Djavadi

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Le vent de nouveau s’approcha des herbes et il les caressa avec une puissance nonchalante, il les courba harmonieusement et il se coucha sur elles en ronflant, puis il les parcourut plusieurs fois, et, quand il en eut terminé avec elles, leurs odeurs se ravivèrent, d’armoises-savoureuses, d’armoises-blanches, d’absinthes. Le ciel était couvert d’une mince laque de nuages. Juste derrière, le soleil invisible brillait. On ne pouvait lever les yeux sans être ébloui.

Terminus radieux / Antoine Volodine

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Son rire vole très haut. Se déploie et fouette l’horizon blanc de la pellicule. Elle est au grand galop et cet éclat l’enveloppe, regard joueur, corps offert au vent. Avide, vivante. Puis elle tombe. Elle chute d’avoir trop ri. De n’avoir pas pris la course au sérieux, sans doute. D’avoir cru en cette douce insouciance, en l’éternité du vaste souffle qui la portait. Call Her Savage, promet le titre du film. Sauvage ce monde. Elle s’est offerte à l’instant et l’instant l’a trahit. Il n’y a pas d’innocence. Il n’y a pas de jouissance éperdue et pour soi seule. Nous sommes à Hollywood et aucun ange ne veille.

Le sourire de Gary Cooper / Sophie Pujas

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Ravenn frissonna. Le dragon se dressait devant la Meute, à l’orée d’une grotte. c’était une femelle aux naseaux fumants, haute comme cinq guerriers, couverte d’écailles brunes et de piques acérées. D’un signe de la main, Ravenn lança ses chasseurs à l’assaut. Les hommes chargèrent sans hésitation, javelot en avant, muscles bandés. La bête se figea, étonnée, par l’audace d’êtres à l’apparence si fragile. Mais la surprise ne dura pas. Le dragon avait un nid à défendre. Sa tête recula, s’inclina sur le côté, et son cou qui ployait selon un angle étrange se gonfla soudain.

L’Héritage des Rois Passeurs / Manon Fargetton

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À cet instant de ma jeunesse, le verbe « vivre » a changé de sens. Il exprimait désormais le destin de ceux qui avaient réussi à atteindre la mer des Chantars. Pour toutes les autres manières d'apparaître ici-bas, « exister » allait me suffire.

L’archipel d’une autre vie / Andreï Makine

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Il faut me croire. De là où je vous parle, les mensonges et les faux-semblants ne servent à rien. Quand je regarde le fond de la mer, je vois des hommes et des femmes nager avec des dugongs et des coelacanthes, je vois des rêves accrochés aux algues et des bébés dormir au creux des bénitiers. De là où je vous parle, ce pays ressemble à une poussière incandescente et je sais qu’il suffira d’un rien pour qu’il s’embrase. Je ne me souviens pas de toute ma vie car ici ne subsistent que le bord des choses et le bruit de ce qui n’est plus. Je me souviens de ça.

Tropique de la violence / Natacha Appanah

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C’était un de ces jours d’octobre dont la clémence mettait du baume au cœur des habitant de la Nouvelle-Orléans ayant enduré de longs étés suffocants, un jour étincelant d’or et de bleu, juste relevé d’une pointe de fraîcheur. Dans le parc Audubon, deux amis s’étaient assis sur une des branches basses d’un chêne pour s’humecter le gosier.

Alcool / Poppy Z. Brite

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Ils se disputaient encore à propos des pommes. Lui voulait cultiver davantage de pommes de table, pour les manger ; elle voulait des pommes à cidre, pour les boire. Cette querelle s’était répétée si souvent qu’ils jouaient désormais leurs rôles à la perfection ; leurs arguments s’écoulaient fluides et monotones autour d’eux car ils les avaient l’un comme l’autre entendus assez fréquemment pour ne plus avoir à écouter.

A l’orée du verger / Tracy Chevalier

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Avant de connaître la dame du dessous et le monsieur du dessus, la vieillesse ne m’intéressait pas. Vieux, mes parents n’ont pas eu le temps de le devenir, mon père s’est tué bien trop tôt et ma mère est retombée en enfance. Je ne vois jamais mes grands-parents, et c’est une jeune femme qui prend soin de ma mère. Quoiqu’il en soit, il est clair qu’aucun vieux n’aurait pu exciter mon imagination. Aucun excepté la dame du dessous et le monsieur du dessus. Désormais, la vieillesse ne m’apparaît plus comme une ombre mais comme un éclat de lumière, le dernière peut-être.

Sens dessus dessous / Milena Agus

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Oh oui, bien sûr, c’est une question qu’on lui a souvent posée. Je dirais même qu’on n’a cessé de la lui poser, cette question dès lors que la Cheffe est devenue célèbre, et comme si elle détenait un secret qu’elle allait bien, par faiblesse, par lassitude, par indifférence, finir par révéler, ou par insouciance, ou par un accès soudain de générosité qui la ferait s’intéresser à tous ceux que le métier tentait et aussi une forme de gloire, en tout cas un renom certain.

La Cheffe, roman d’une cuisinière / Marie Ndiaye

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Je suis seul. Tout ce dont j'ai besoin est dans mon sac à dos. Le reste est derrière moi. Je l'ai échangé contre ce qui m'attend.On m'a demandé pourquoi j'entreprenais ce voyage. Bonne question. Est-ce l'aventure pour l'aventure ? Je viens de passer deux années difficiles. J'ai besoin de solitude ... pour pouvoir me retrouver profondément. Pour être libre ... devenir plus fort. Affronter enfin mes tourments. Découvrir mes propres limites et élargir mon horizon. C'est un voyage au bout de moi même.

Amour austral / Jan Bauer

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Quand je suis rentré à la maison après ma journée de travail au restaurant turc où j’ai un petit boulot, l’appartement était vide. Complètement vide. La télévision, la machine à laver et le frigo, jusqu’aux néons, aux rideaux et au paillasson, tout avait disparu. Un instant, j’ai cru que je m’étais trompée de porte. Mais j’avais beau vérifier et revérifier, c’était bien ici, le nid d’amour où je vivais avec mon petit ami indien. La tache en forme de cœur, abandonnée au plafond, en était la preuve irréfutable.

Le restaurant de l’amour retrouvé / Ito Ogawa

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Tous les vendredis on partait en pique-nique autour de Mossoul. Et souvent on allait sur le site archéologique de Nimrod. Moi, je jouais au ballon et j’escaladais ce que je pouvais. -Arrête un peu de bouger, je vais te prendre en photo. Allez ! Si mon père avait soupçonné qu’un jour ces lions ailés allaient être détruits, il aurait sans doute cadré différemment la photo.

Coquelicots d’Irak / Brigitte Findakly, Lewis Trondheim

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Je suis Homer, le frère aveugle. Ce n’est pas tout d’un coup que j’ai perdu la vue, ce fut comme au cinéma, un lent fondu au noir. Quand on m’a expliqué ce qui m’arrivait, j’ai trouvé intéressant de le mesurer, je n’avais pas vingt ans, tout me passionnait. Ce que j’ai fait, cet hiver-là, consistait à me tenir à l’écart du lac où il étaient tous en train de patiner sur la glace et à observer ce que, d’un jour à l’autre, je pouvais voir et ne plus voir.

Homer & Langley / E.L. Doctorow

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Otto,

débutait la lettre, encre bleue.

Je suis partie. Je n’ai jamais vu l’eau, alors je suis partie là-bas. Rassure-toi, je t’ai laissé le pick-up. Je peux marcher. J’essaierai de ne pas oublier de rentrer. A toi (toujours), Etta.

Sous la lettre, elle avait laissé une pile de recettes de cuisine. Toutes celles qu’elle faisait depuis toujours. A l’encre bleue, aussi.

Etta et Otto (et Russel et James) / Emma Hooper