Nossa maior tragédia é não saber o que fazer com a vida
Tenho visto muita gente adoecida. E muita gente foda.
Perdi amigos, deixei de vê-los, por conta da reclusão que tive, da aversão às pessoas felizes, os likes, compartilhamentos, felicidade líquida das redes sociais.
Mas há muita gente adoecida. Muita gente que admiro: amigos, conhecidos, amigos de conhecidos, e ainda outros que nem são, assim, tão amigos de conhecidos meus.
Pelo menos quatro das dez pessoas que eu mais admiro sofrem de depressão. Isso inclui familiares bem como o autor que vos escreve. Mas tenho em mim todos os sonhos do mundo, tal qual uma espécie de Pessoa sem glória e sem destino.
Estou adoecido. Meus amigos estão adoecidos. Pessoas inteligentes. Pessoas que ‘sabem votar’. Que pagam impostos. Que pedem CPF na nota fiscal. Que entre crises de choro e de cinzas de cigarros, no meu caso, cogitam por fim a um sofrimento, aparentemente, sem causa.
Choro e sorrio, mas só aceito sair deste mundo depois de ter ouvido um artista de rua argentino cantar um tango de Carlos Gardel; um mendigo francês me cantarolar Edith Piaf; um uruguaio citar Benedetti como um chileno cita Neruda e, caso haja sorte, embriagar-me com vodca em alguma praça de São Petersburgo.
Perco e reencontro pessoas, sonhos e laços todos os dias. O coração se enche de alegria e de vontade de gritar. Os pulmões ficam à postos: AGORA VAI! Felicidade morava tão vizinha, que, de tolo, até pensei que fosse minha. E cantarolo Chico Buarque pelos cantos, em cada crônica e em todos os versos, porque eu nasci para ser feliz, de fato, como as noites deste lugar, parecem ter nascido para as serenatas.
Cuido-me para não aborrecer meus poemas. Para não aborrecer a mim mesmo e para não aborrecer os deuses que tecem mansamente o meu destino.
Como será – eu bem não sei. Mas há o brilho verde do olhar da mulher morena que me faz criar literatura; o riso das crianças que me faz sorrir e o voo livre dos pássaros que também me faz querer voar.
Os deuses têm sido generosos comigo. Com meu fígado, pois bebo; com meu pulmão, pois fumo; com meu peito, pois amo.
Nas palavras de Maiakovski, poeta russo do século vinte, morto com um tiro no coração: nunca acabarão com o amor. Nem as rusgas, nem a distância. (…) Amo firme, fiel e verdadeiramente.
Tenho visto muita gente adoecida. E muita gente foda.
Entre lágrimas de felicidade e de dor, espero que aprendam a lidar com o que eu também tenho, diariamente, aprendido. Que esta crônica os abrace; que o amor os aqueça e que os deuses os guiem.
Ainda penso na frase que, certa vez, num seriado do canal 5, foi dita pela atriz Marjorie Estiano e atribuída a Chico Buarque: não é porque o céu está nublado que as estrelas morreram.
Bom, senhoras e senhores: essa é toda a verdade.
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