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Lettre ouverte de la Saint Valentin

Nous sommes trop éloignés. Un être impressionniste, décrire tes contours flous dans le contrejour, tu nages dans la lumière progression délicate de la perception. Tes reflets polymorphes éclatent dans le vortex de mes pupilles en souffrance. L'amour est une victoire qui efface une partie de tes cernes, la couleur de tes yeux se déverse dans un décor pas si solide. Une chose mentale ton regard, il me transporte de beauté. Je dispose de tous les indices géométriques tes facettes côtes à côtés de tout point de vues. Ton visage à recomposer? Non. C'est un violon. Brûlé ? Bel amant amant amant désarmé même sans musique mon sentiment n'est pas analytique. A coup sûr on ne peut pas s'y manquer. Mon amour est fou je l'existe avant qu'il ne me sache. Nous sommes inconscients dans mon rêve sensuel je t'adore tu restes à interpréter. Bien qu'abstrait, trop lyrique, le sentiment est reconnu, notre musique. Nous sommées liés si fort d'un instinct coloré et en rythme soigneusement composé. Ma courbe vient mourir dans ta ligne brisée. On ne retrouve pourtant ni le cycle naturel de ta respiration ni ton visage de profil classique. Tout cet amour quel cliché mille fois répété. Entre la ménagère et Marilyn je suis une femme au désir inconstant. J'ai déjà consommé trop d'amour mais tout de même, achètes moi des fleures en plastique le cœur reste à colorier. Le concept fait froid dans le dos pas encore touché. C'est une fille qui aime, dans un espace de trois murs blancs le quatrième c'est les autres. Elle les menaces faiblement d'éclats de miroirs brisés, son regard compulsif, elle aime, on ne sait pas comment, Il parait qu'il va y avoir du sang. Je n'attends qu'une chose mon tout puissant, c'est que la nouvelle figuration te rende à ton image. J'embrasserai la matière de tes lèvres empâtées une respiration ou deux avant de tomber dans le glacis de tes yeux. Nous sommes encore trop proche pour nous reconnaitre peut être. Minuscule sur ta toile je m'applique à identifier ta touche et les nuances de ta peau sous l'éclairage Zénithal.

Autobiographie de la Saint Valentin

Premier Postillon accroché à ma bouche qui n'est encore qu'une bouche Dans un escalator quelques marches plus haut pour le regard d'un autre Et l'autre m'arrache les pattes tant que j'en ai . Je m'enflamme Sous sa loupe il me noie l'humiliation sans s'émouvoir de me mettre nue Le suivant dans le tramways m'accompagne trop loin je peux l'embrasser Je l'embrasse. Il est doux en sourire je suis jolie quand il le dit. Drôle. A venir c'est le stylé réduit à rien au sexe n'importe où monstre froid J'aime qu'on me désire dans le cabinet de psy mais surtout on ne m'aime pas Quelques oublis avant la reine à la fontaine aux Lions j'entre dans la fronde Elle sait comment m'aider mais je ne peux rien pour elle l'amour est ronde la pensée fine Un peu d'expérimentations pour appréhender le dégout le viril ou l'étrange On séduit avec des pauses entre les mots entre les corps. C'est aussi fière que déçu Mon beau problème on se connaît au cœur de mes névroses lentement Tu ressembles à l'amour On rencontre nos grandeurs et je nous quitte si mal Maintenant ma belle amante mon pauvre embrassé j'ai trop de raison trop d'amour Aussi mes anciens regards passionnées sont-ils musiciens Je prends avec moi chants rythmes et cris aboutis aujourd'hui dans vos filles .

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