ERIS

Photographies - Illustrations

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Inadapté

Elle m’a regardé. Sans voir.

Sans croire ! Puis, elle m’a tant jugée.

Voici, l’excuse de son métier.

« Vous souffrez tant. » m’a-t-elle dit !

« Inadapté ! Je vous l’écris. »

Pourtant ce mot est confusion,

dans mon esprit parfois brouillon.

Dans un salon, bien décoré,

mon père, ma mère, ma sœur, mon frère,

sont ignorants de ma souffrance,

cachée sous ce masque de faïence.

La fête est bien trop arrosée.

Ce n’est pas le temps d’en parler.

Peut-être bien demain matin !

Ce que j’ai dit y’a des années.

Assise droite à mon bureau,

je tape, j’écris sur mon PC.

Ces mots résonnent dans mon cerveau :

« Voilà ! Je suis inadapté ! »

Pourtant la science n’est pas raccord,

Docteur ou Psy, s’envoient la balle,

pour déclamer bien haut et fort

que mon bon cas est sociétal.

Pourquoi ce jour, je vous écris,

et me soumets à votre avis.

C’est que dans toutes mes questions

Aucune n’a la solution.

Sous vos regards avertis,

sans craindre la peur d’être moquée,

je vous remets ma décision.

Je souffre peut-être de dépression.

Mais si mon cas n’est pas unique,

si mon cerveau est éclaté,

Ne tombez pas dans la panique,

C’est que mon cas est société.

Neuroatypie et synonymes,

Voilà les drôles de mots cachés,

Dans la caboche d’une enfant,

De bientôt presque trente-cinq ans !

Toute ma vie fut illusion,

douleurs et sentiments gâchés,

parfois c’est vrai, plein de passion,

dans une dure réalité.

De mon futur, j’ai la vision

Un grand trou noir bien effrayant,

Entre espoir et démission,

C’est là je crois ce qui m’attend.

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Le drame des saisons

Pour resplendir au ciel, le soleil se lève tôt.

Après un dur hiver, son réveil s’est brisé,

Il jure, il râle, mais il est bien trop tard.

La nature lui fait un beau réquisitoire,

« Soleil, ce n’est pas bien ! » hurlent-ils tous en chœur

« On a besoin de toi pour réveiller nos fleurs ! »

Ce à quoi il répond, blessé dans son ego.

« Ne soyez donc pas sot ! J’ai juste un peu tardé »

« Oui mais c’est un long retard » rétorque l’arbre

« L’été est à nos portes. Il est fort pressé ! »

Regardant le printemps, le soleil bougonna

« Le premier concerné n’a pas l’air offusqué ! »

Ce qu’il ne savait pas. Et on peut l’excuser,

C’est que notre printemps avait bien trop souffert.

Depuis maintes années, l’été, comme l’hiver,

Lui coupait sous les pieds, ses chances de grandir.

Il n’avait plus le choix, que de moins de deux mois,

Pour tenter d’achever sa belle destinée.

L’été, qui toquait à la porte, renifla,

il joua les chagrinés. Odieux spectacle !

Quand Soleil rugit, devant son arrogance,

« J’avais fort espéré, que toi comme l’hiver,

Vous partageriez avec tous vos frères,

le temps qu’a donné, madame votre mère !»

L’hiver s’étant couché, ignorant le soleil.

Ruminait sa rancœur envers l’astre lumière.

Il pouvait crier, cette étoile lointaine.

D’aucune de ses oreilles, il n’irait l’écouter.

Le printemps se releva et fixa le soleil,

et jura d’une voix, tremblotante et légère

« Soleil, tu fais loi dans tout cet univers !

Alors je t’en supplie, quand reviendra l’hiver,

que l’automne a pressé. Tu pardonneras mon frère !

Il fait toujours au mieux. Est là pour m’épauler.

Quand je suis vénéré, il est fort détesté. »

L’été entendant ça, commença à pleurer.

Soutenu par l’automne qui s’était réveillé

et jura sur mercure, que pour cette année

Il laisserait au printemps, la place de s’engager.

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Humanité

J’ai lu des commentaires. J’ai écouté des discours. J’ai regardé défiler des idiots. D’une marche au pas, Voici le rythme du trépas. J’ai entendu la misère. J’ai regardé la mort. J’ai appris à aimer la haine. J’ai souffert de l’amour, et ce depuis toujours. J’ai voulu m’enhardir. J’ai souhaité m’apaiser. J’ai renié ma tristesse. J’ai érigé des murs, En guise de frêle armure. J’ai mangé mon bonheur. J’ai goûté la rancœur. J’ai rêvé de vengeance. Et dans un mince espoir, J’ai osé vouloir croire. Je suis être, je suis vie. Et pourtant dans mon cœur, La flamme s’est éteinte. La cendre a remplacé, Ce cœur trop abîmé. Je m’excuse par avance, Homme de toute naissance. J’ai perdu foi en toi, Humanité qui ne devrait, avoir que pour seul atour, celui d’aimer.

Toujours.

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Absurdistan

Imaginez demain, si on était idiot. Brûler sa frêle maison, pour chauffer ses minots. Se laver dans la boue, sans se rincer à l’eau. Se nourrir de sucre, sans se brosser les dents. Taper sur son voisin, en guise de compliment. Porter des chausses à tête, et des bonnets à pieds. Élire un dictateur, qu’on pourrait adorer. Boire de l’eau de mer, et nager dans le sable. Skier en plein désert, Attention aux ornières ! Lire un dictionnaire comme un roman d’amour. Planter des parapluies, se demander toujours, si les arbres nous parlent, quand on brûle la forêt. Et puis, quand on a faim, manger sa propre main, pour peser toujours moins. Imaginez demain.

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Rions peu !

Si la langue et les verbes, dansaient sans lendemain. Il serait bien gênant, de leur faire querelle. Car comme toutes les langues, elle danse la ritournelle. Ainsi s’en vont, s’en viennent, les verbes profanés, les ellipses ajournées, conjugaison ratée, oxymore jumelle, conjonction solitaire. Elle se tord, elle se casse. Et ainsi, elle vit ; dans toutes les régions, du gallo, au normand, qui côtoie le breton. Si on veut s’offusquer, de cette liberté. Alors prenez conseil, Arrêtez de parler ! Ou bien même d’écrire, peu importe l’usage. Aucun grand remplacement, ne souffre notre langage.

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La fatigue

S’endort le jour, puis s’endort le corps, que l’esprit a tenu jusqu’au bout de l’effort. La douleur s’installe… Que les idées s’épuisent ! Quand la fatigue grignote le si peu que l’on vise.

La paupière vacille, et la mémoire flanche, car l’esprit lui s’éteint, aussi vierge qu’une page blanche. Le corps se renferme quand la douleur empire, tandis que la fatigue, de jour en jour, s’étire.

Il est dur de battre, cet ennemi cruel, traité par nos proches voisins comme un mal irréel. On la nomme fainéante, ou foutue bonne à rien, cette asthénie latente qui nous barre le chemin.

Oh que l’esprit est vif et bien souvent puissant. Attention, s’il s’écrase l’espace d’un instant ! Le corps entier gémit, rappelant sa tutelle, en maître incontestable de cette étrange nacelle.

Telle une bougie fumante le corps entier s’essouffle, cherchant l’air et l’espoir, peu à peu il étouffe. Regardez comme il brûle, ce mannequin de papier ! Rongé par les deux bouts, finit par s’effacer.

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Solitude

La solitude est reine au royaume de mon cœur, Inondée de desserts, de café, sans tabac, Elle s’affirme un peu plus, chaque jour, chaque heure, Lassée, lessivée, elle attend son trépas.

Toutes les vaines paroles, et les faces sans visage, Lui crachent à la figure, son médiocre courage. Elle voudrait tant y croire, rêver de ces idées, Mais la douleur le soir, la force à s’aliter.

Parfois, dans un maigre soupir, elle mendie, elle espère, Elle demande de l’aide à ce cœur qu’elle admire. La volonté qu’elle a, de muer, cette prison amère. D’abattre tous ces murs, voilà ce qu’elle désire !

Quand soudain sans prendre garde, en son sein, au milieu, Au travers des nuages, un éclat de ciel bleu. Ah malheur ! Voici donc un soupçon de bonheur. Amie de la couronne, ne prenez donc pas peur !

Elle pleure, elle renifle, la reine de mon cœur, De se sentir si seule dans une foule grouillante. Quand ses amis l’enlacent, lui murmurent en douceur, Qu’ils sont toute la famille que lui dicte son cœur.

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Révélation

Il y a dans mon cœur, un secret bien enfoui, que je dois partager, pour tromper mon ennui. Pour aiguiser ma plume, éviter la censure, A défaut de parler, j’ai trouvé l’écriture,

C’est une mince vertu, bien plus que la lecture, tous les maux que mes mots déclinent sous la torture. Et de un, et de deux, je suis bien asphyxiée, Noyée sous la montagne des cahiers de pensées.

Avant même l’avènement, de ces réseaux pensants, J’écrivais sans détour dans mes cahiers de cours. Un poème, une chanson, une ode, une fiction L’écriture m’a sauvée d’un cerveau trop pressé.

Aujourd’hui je partage ce secret bien gardé. Espérant secrètement, votre profonde amitié. Elle n’est pas très facile, ou bien très volontaire, La critique est aisée, la haine est solitaire.

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Nouvelles du jour

De ces nouvelles du jour, je suis tant attristé, Abattu, aveuglé… Reste t-il un détour ? Quand le soir adoucit une trop longue année. Je n'ose espérer qu'un avenir moins lourd.

Si pour voir ou pour croire, il faut tant s'enchaîner, Que deviennent nos rêves à la fin de nos jours ? A-t-on perdu la tête, dans l'audace de notre être ? Et pourquoi tant de haine sous couvert de l'amour ?

Dans des temps, loin, si près, peut-être même hier. Nos frontières n'étaient que de lestes barrières, Une terre commune, que l'on appelait « mère ». Ni couleur, ni croyance, ne dictaient nos naissances.

Il y eut des Hommes pour se rêver divin, Voyez donc quel fut leur funeste destin ! Notre existence, hélas, n'a nulle prévalence, Quand de nos égaux, nous nions la souffrance.

Cette mère, silencieuse, meurtrie, trop patiente, Attend, attend… le moment opportun, implacable ! Pour nous apprendre, sous les nuées ardentes, Le moment exact de notre chute fatale.

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tableau “autoportrait au pays imaginaire”

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Sanatorium .

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Promenade matinale et glaciale