Estranho Poeta

Essas palavras que escrevo me protegem da completa loucura. Charles Bukowski

[badpleasures]

mudar dói mas não tanto quanto ficar preso em um lugar que não é seu.

[estranhopoeta]

Geração fútil de ego e mania falsa de querer sair por cima de tudo. Se não demonstra é golpe, se demonstra é emocionado. Se respeita é otario, se não respeita é escroto. Se da carinho é bobo, se não dá é frio. Nunca imaginei que encontraria tanta gente fútil, quando só queria algo que cure.

[estranhopoeta]

Eu queria ter pra onde ir quando as coisas ficassem chatas. Eu queria ter alguém com quem estar, quando tudo fosse sem graça de suportar. Eu queria ir a qualquer lugar sem deixar nada pra trás, caso meu coração temesse arrependimento de ter abandonado algo que eu tanto amasse. Eu queria um conforto de casa, ou um lar pra chamar de meu. Eu queria suportar a ansiedade sem que ela me matasse sufocado a cada noite de lua minguante. Eu queria não transbordar, não ser excessivamente sentimental. Eu não queria ser eu, por um momento, um instante, um abundante minuto que fosse, eu não queria ser eu. Eu queria estar sóbrio nesse mundo que nos enche de tanta dor para sustentar os dias terríveis. Eu queria ser eu, sem transbordar incertezas pelo caminho de volta caso eu queira voltar pra casa. 

[excessivamenteterna]

O teu sorriso me faz querer escrever de novo.

Tua risada melodiosa contorna meus bloqueios criativos e acende uma chama abrasadora em todos os meus escritos. Existem girassóis florindo no meu peito, e cada palavra que escrevo, e cada sorriso ao longo do meu dia, são dedicados a você.

Excessivamente-terna

[estranhopoeta]

[estranhopoeta]

[inverbos]

“Caí em meu patético período de desligamento. Muitas vezes, diante de seres humanos bons e maus igualmente, meus sentidos simplesmente se desligam, se cansam, eu desisto. Sou educado. Balanço a cabeça. Finjo entender, porque não quero magoar ninguém. Este é o único ponto fraco que tem me levado à maioria das encrencas. Tentando ser bom com os outros, muitas vezes tenho a alma reduzida a uma espécie de pasta espiritual. Deixa pra lá. Meu cérebro se tranca. Eu escuto. Eu respondo. E eles são broncos demais para perceber que não estou mais ali.”

— Charles Bukowski. 

[estranhopoeta]

Cansei

Me vejo preso a memórias que eu nem mesmo sei se vivi. Me vejo esgotado, implorando por uma saída ou algo que me faça esquecer tudo isso. Minha mente me espanca, me maltrata todas as noites. Minhas noites em claro buscando respostas nesse silêncio do meu quarto são dolorosas. Lágrimas escorrem no meu rosto enquanto só peço a Deus ou a uma força maior que me acorde desse pesadelo, dessa confusão toda, porque eu simplesmente estou cansado de tudo, todos, cansado principalmente da vida.

[estranhopoeta]

Cansei

Me vejo preso a memórias que eu nem mesmo sei se vivi. Me vejo esgotado, implorando por uma saída ou algo que me faça esquecer tudo isso. Minha mente me espanca, me maltrata todas as noites. Minhas noites em claro buscando respostas nesse silêncio do meu quarto são dolorosas. Lágrimas escorrem no meu rosto enquanto só peço a Deus ou a uma força maior que me acorde desse pesadelo, dessa confusão toda, porque eu simplesmente estou cansado de tudo, todos, cansado principalmente da vida.

[estranhopoeta]

Você não merece saber

Você não merece saber que eu ainda não te esqueci, você não merece saber que minha mente ainda lembra daquele seu sorriso bobo, você não merece saber que tem noites que a saudade aperta tanto que é impossível segurar o choro, você não merece saber dos sonhos que tive com você a semana passada, é… e todos eles foram ótimos. Você não merece saber que eu ainda acordo te procurando do lado direito da cama, você não merece saber que eu não me relaciono com mais ninguém, e que a vontade de conhecer pessoas se tornou zero. Você não merece saber que por mais longe que estejamos, ainda me sinto ligado a ti, você não merece saber menina, mas eu ainda morro de saudades tua. 

[estranhopoeta]

Ainda te amo...

Doeu apagar tudo sabe, apagar os sorrisos bobos, as brincadeiras que sempre acabavam em brigas, doeu sabe.. Eu nunca que me imaginei tá escrevendo isso, e olha, pra ti. Eu não sei quanto simplesmente isso apareceu, mas eu não pude evitar, e quando vi, já era amor. Tu me deixou e eu não tive você naquela minha crise de madrugada, naquelas crises minhas que quase me mataram. Eu tô escrevendo isso em prantos, é inevitável, eu só queria você aqui. Covardia comigo mesmo acreditar que tu um dia vai voltar, acreditar que um dia tu vai me dar aquele beijo, que olha, foi o melhor beijo. Desculpa tá escrevendo isso, é apenas um resquício da saudade que você deixou. Amo você e apesar de tudo eu ainda te espero com um sorriso, aquele sorriso sabe, de quem esperou um presente tão esperado… Acho que você me entende. Esse pode não ser o ultimo verso, o ultimo texto que escrevo pra você, mas foi uma maneira de transbordar tudo isso. Tu lembra de mim? Dos momentos? Já não sei… Eu lembro, e de cada detalhe. Pra terminar isso, te desejo o que há de melhor, e com qualquer pessoa que você esteja, encontre a paz que tão esperava, ou aquilo que a gente tanto comentava. Te amo,  e não é da boca pra fora… Eu apenas, te amo. 

[estranhopoeta]

A solidão me fez escritor...

Tristezas compartilhadas, choros, dores, do que adianta? Ninguém sente como você, ninguém olha como você, ninguém se importa como você. Eu tenho procurado meios pra explicar isso, mas cheguei a conclusão que ninguém se importa. Ninguém se importa se to bem, se comi hoje, se eu sai pra ver o sol hoje.. Ninguém se importa. Eu fiz as pazes com as trevas, e quanto mais sozinho eu estou, mais eu me sinto bem. Eu sinto tanto em dizer isso, mas eu me tornei aquilo que mais temia: Solitário, bêbado e escritor. Só digo que eu não sei mais o que fazer a não ser aceitar o destino de um pobre escritor bêbado, aceitando o fardo de viver sozinho nesse mundo tão sem pé e nem cabeça. A solidão me fez só, a solidão me fez escritor. 

[estranhopoeta]

Hoje sonhei com você..

Hoje sonhei com você, e quer saber? Foi o melhor e pior sonho que eu tive essa semana. Nele eu podia te tocar, te abraçar, sentir aquele teu beijo doce, sentir aquele conforto que eu tinha naquele seu peito quentinho. Você estava tão linda, era bom ver teus olhinhos castanhos de encontro ao meu. Por um segundo eu achei que tudo era real, que você não tinha ido embora tão de repente, que você não tinha sumido assim num piscar de olhos. Despertei desse sonho e logo levei um choque de realidade, te procurei do lado direito da cama só encontrei um emaranhado de lençóis e um vazio enorme.

[estranhopoeta]

Sou o caos..

Eu nunca fui aquela pessoa que todos se orgulharam, nunca fui aquela pessoa digna de ser orgulho da família, nunca fui um filho exemplar, nunca fui nada que meus pais sonharam, acho que eu sempre fui o contrário. Sempre decepcionei as pessoas, porque com você ia ser diferente? Eu sempre fui bom nisso. Sou um monstro criado por mim mesmo, sou um monstro criado por meus próprios sentimentos/pensamentos. Se eu fosse você eu nunca teria me aproximado, ou tentado algo, afinal eu sou um monstro. É, não fui exemplo pra nenhum porque seria pra você? Sou o que restou de todo o caos de quem me passou. Prazer, depois de tudo isso, eu posso me chamar de o próprio CAOS.

[estranhopoeta]

Me fiz em pedaços só pra te ver sorrir, em troca ganhei sua partida e o vazio que você deixou. 

— Estranho Poeta

[estranhopoeta]

Sou o caos..

Eu nunca fui aquela pessoa que todos se orgulharam, nunca fui aquela pessoa digna de ser orgulho da família, nunca fui um filho exemplar, nunca fui nada que meus pais sonharam, acho que eu sempre fui o contrário. Sempre decepcionei as pessoas, porque com você ia ser diferente? Eu sempre fui bom nisso. Sou um monstro criado por mim mesmo, sou um monstro criado por meus próprios sentimentos/pensamentos. Se eu fosse você eu nunca teria me aproximado, ou tentado algo, afinal eu sou um monstro. É, não fui exemplo pra nenhum porque seria pra você? Sou o que restou de todo o caos de quem me passou. Prazer, depois de tudo isso, eu posso me chamar de o próprio CAOS.

[estranhopoeta]

As horas parecem dias, os dias parecem anos e a sensação de vazio nunca passa.

— Estranho Poeta