Madama Butterfly

Llevo mucho tiempo siendo estudiante. Hoy estudio Letras en la Universidad de Buenos Aires e intento escribir sobre cine en 'La mirada de Edipo': http://lamiradadeedipo.com/

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Un hombre que cultiva su jardín, como quería Voltaire. El que agradece que en la tierra haya música. El que descubre con placer una etimología. Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez. El ceramista que premedita un color y una forma. El tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada. Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto. El que acaricia a un animal dormido. El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho. El que agradece que en la tierra haya Stevenson. El que prefiere que los otros tengan razón. Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.

Los justos, Jorges Luis Borges

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I Releía los versos de Teócrito sobre los dulces años que tendían con mano generosa a los mortales un don, ya fueran jóvenes o viejos. Y absorta en su antiquísimo lenguaje vi que se abrían paso entre mis lágrimas los dulces, tristes años melancólicos que eran mi propia vida, y que dejaron sombras en la memoria... y en seguida creí ver entre el llanto una figura de otro mundo tirándome del pelo. Y una voz dijo enérgica: Adivina quien soy. Dije: La Muerte. Su respuesta sonó a plata: La Muerte no, el Amor.

Sonetos del portugués, Elizabeth Barrett Browning

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¡Mis cartas! Papel muerto... mudo y blanco... Y no obstante palpitan esta noche en mis trémulas manos cuando aflojo la cinta y caen sobre mis rodillas. Ésta decía: Dame tu amistad... Ésta fijaba un día en primavera para tocar mi mano... casi nada, ¡pero cuánto lloré! Ésta... un papel... decía: Te amo, y yo me estremecí como si Dios rasgase mi pasado. Ésta, Soy tuyo... pálida la tinta por estar junto a un pecho tumultuoso. Y esta última... ¡oh, amor!, no fuese digna de lo que dices si lo repitiera.

Elizabeth Barrett Browning

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La Comisión de Justicia del Congreso archivó ayer el proyecto de ley de Unión civil no matrimonial para personas del mismo sexo con siete votos en contra, cuatro a favor y dos abstenciones.

Desde sus inicios, este proyecto de ley generó un acalorado debate que enfrentó a quienes consideran que...

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Proust describe las odiosas maquinaciones del matrimonio Verdurin para separar al barón de Charlus de Morel. En ese momento, no era posible asociar el menor atisbo de bondad a esos seres terribles en sus mentiras y complots. Pero de pronto ¡oh vida! Aparece la desgracia de Saniette, su descenso a la completa miseria material. Veo entonces (como si se hubiesen dado vuelta sus almas) a dos personas que meditan desinteresadamente la mejor forma de ayudar a su desgraciado amigo. ¿Puedo pensar entonces que son bondadosos? No, pues recuerdo la maldad e injusticia de su acto anterior (la ofensa al b. de Charlus). ¿Puedo pensar que son completamente perversos por esa maldad? No, pues el discreto auxilio a Saniette revela su generosidad… ¡Y así ocurre con todo y con todos!

Diario de Alejandra Pizarnik

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Yo soy mi libertad, apenas me habías creado cuando dejé de pertenecerte. La naturaleza dio un salto atrás pero para mi los años no pasaban… y me sentí muy solo en medio de tu mundo bien intencionado, como un hombre que perdió su sombra. En el cielo no quedaba nada; ni bueno ni malo, pues yo soy un hombre y cada hombre debe hacer su propio rumbo, tu no puedes castigarme ni reprenderme y por eso te doy miedo

Jean Paul Sartre

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Te odio, te necesito, ven a vivir conmigo, hagamos juntos el odio, el amor, lo que tú quieras pero juntos.

Alejandra Pizarnik, Diarios. (via nudosnarrativos)

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La vida perdida para la literatura por culpa de la literatura. Quiero decir, por querer hacer de mí un personaje literario en la vida real, fracaso en mi deseo de hacer literatura con mi vida real, pues éste no existe; es literatura

Diarios, Alejandra Pizarnik

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«...

quisieras insultarme sin que duela decir cómo estás vivo, cómo se puede estar cuando no hay nada más que la niebla de los cigarrillos,

Cómo vivís, de qué manera abrís los ojos cada día

No puede ser, decís, no puede ser

...»

Fragmento de poema Aquí, Alejandra, que Cortázar escribe en honor a Pizarnik.

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Foto © Ferdinando Scianna/Magnum Photos Italia, Sicilia. Jorge Luis Borges, 1984.

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Escribir es buscar en el tumulto de los quemados el hueso del brazo que corresponda al hueso de la pierna. Miserable mixtura. Yo restauro, yo reconstruyo, yo ando así de rodeada de muerte. Y es sin gracia, sin aureola, sin tregua.

Alejandra Pizarnik

[nudosnarrativos]

Emma trataba de saber lo que significaban justamente en la vida las palabras felicidad, pasión, embriaguez, que tan hermosas le habían parecido en los libros.

Gustave Flaubert, Madame Bovary. (via nudosnarrativos)

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Pero yo te lo habría dado todo, habría vendido todo, habría trabajado con mis manos, habría mendigado por las carreteras, por una sonrisa, por una mirada, por oírte decir: «¡Gracias!» ¿y tú te quedas ahí tranquilamente en tu sillón. como si no me hubieras hecho ya sufrir bastante? ¡Sin ti, entérate bien, habría podido vivir feliz! ¿Quién te obligaba? ¿Era una apuesta? Sin embargo, me querías, lo decías... Y todavía, hace un momento... ¡Ah, hubieras hecho mejor despidiéndome! Tengo las manos calientes de tus besos, y ahí está sobre la alfombra el sitio donde me jurabas de rodillas un amor eterno. Me lo hiciste creer, ¡durante dos años me has arrastrado en el sueño más magnífico y más dulce!... Y mientras, proyectos de viaje, ¿te acuerdas? ¡Oh, tu carta, tu carta, me desgarró el corazón!... ¡Y después, cuando vuelvo a él, que es rico, feliz, libre, para implorar una ayuda que prestaría el primero que llegara, suplicándole, ofreciéndole mi ternura, me rechaza, porque le costaría tres mil francos!

Madame Bovary, Gustave Flaubert

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Así es, no volveremos a vagar Tan tarde en la noche, Aunque el corazón siga amando Y la luna conserve el mismo brillo. Pues así como la espada gasta su vaina, Y el alma consume el pecho, También el corazón debe detenerse a respirar, E incluso el amor mismo debe descansar. Aunque la noche fue hecha para amar Y los días vuelven demasiado pronto, Aún así no volveremos a vagar Bajo la luz de la luna.

No volveremos a vagar, Lord Byron

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«El arte pictórico de Modigliani emana la elegancia más sublime. Él era nuestro aristócrata. Sus líneas trémulas, a menudo tan delicadas y finas que parecen el espíritu de una línea, se mueven con la agilidad de un felino, sin jamás ensancharse o resultar torpes. No era Modigliani quien distorsionaba y prolongaba las caras, no era él quien evidencia su asimetría, quien les vaciaba un ojo, quien les alargaba el cuello. Todo esto ocurría en su corazón. Y así nos pintaba en las mesas del Café de la Rotonde, así nos veía, nos amaba, nos sentía, nos contradecía o se peleaba con nosotros. Su dibujo era una conversación muda, un diálogo entre su línea y las nuestras (...) Él nos sometía a todos a su trazo, al prototipo que llevaba en su interior, y, ya por costumbre, buscaba rostros que se pareciesen a la configuración que exigía en los hombres o mujeres. Por eso la semejanza no se otra cosa sino un pretexto mediante el que el artista confirma la imagen de su propia imaginación. Y con ello no me refiero a su ideal físico, sino a lo misterioso de su genio». 

Jean Cocteau sobre Amedeo Modigliani.

La foto es un retrato a Jeanne Hebuterne realizado en 1919

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Virginia Woolf book covers illustrated by her sister Vanessa Bell

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No son las catástrofes, los asesinatos, las muertes, las enfermedades las que nos envejecen y nos matan; es la manera como los demás miran y ríen y suben las escalinatas del bus.

Virginia Woolf