Caminante ya violado
Infame sus piernas, me resultan cuando le veo. Es astuto, pero no lo necesario, sus ojos calcinados por el horror nacional, caminante ya violado.
Me sumergía entre el olor, como es usual, de extravagantes cabellos, sólo mostraba su iris, a la noche pertenecía.
Mientras tanto, su mántrico, tántrico mover, opacaba como un topo los señuelos de una vida, ida, corrompida.
Estaba degustado, los olores siempre han sido mi fuerte por no decir que vivo.
Caminante ya violado, te faltaron esperanzas; nos narró una historia, miles en una noche y siempre con sus muletillas, psicotropico amanecer cuando los perros te escupen.
Que esculpan, eructan, no le queda suela a ese zapato porque no sabe si el suspiro se le fue o por esas agujetas, o por tan quebrantados lentes.
José, como muchos, no es excéntrico pues aquí las voces tienen su olor peculiar, sepultada impotencia, caminante ya violado.
Reflexiono en el espejo de mi mente, la fotografía de dichoso escenario, revolotea como gorrión sobre la barba de este hombre; vuelo, me detengo y le permito avanzar.
No sé cuantas veces le han escupido, le acabo de bofetear su cara con mi reducida presencia, al absurdo de existir sobreviviendo con los huesos cortícos de semejante alarido.
Me dijo que le pudo haber quebrantado el pie. "Cerdo miserable", pensé mientras imaginaba cual gárgola desde el techo con mi duende observar tal escena.
Una casita así, semejante a un cuartel mi general, nada de eso. José, mantra y alérgico al deseo escudriñaba fragmentos de auxilio.
Probable en afirmativo quería desenfundar las rodillas de la semilla de Hekate, no sé quién era pero no me incomodaba.
Arroz, sin voz, ni siquiera parecía estar acá, los valles, montes del sepulcro envidiarían tal silencio entre los vivos, porque probablemente sabrían no a quien invitar, a jartar, tal cual ella y yo hacíamos.
Creí que se iba a desmayar, aunque la tonalidad obscura de su piel le flaqueaba la mandibula, veía su cabello trenzarse con mi nariz en frente y la imaginaba niña clamando ser inducida, corrupción.
Le dije a José mientras pensaba en quitar sus gafas, "sí, sé que significa levantarse en los extremos con la miseria en las manos", ya no quería más extraños, fue cálida pero le faltó carácter para enfrentar lo fugaz, "sí, sé que significa ver el sol con pecas en sus ojos, pálidas de tanta gonorrea."
Le dije que se fuera, "José...párese re duro, no sea güevón", concluí.
Tal cual su madre no pudo haberlo hecho pero yo sólo imaginaba, su ausencia, su cargo, su desfigurada niñez, país de mierda. Jo sé, ya no quiero oírlo más, somos cometas directo a la luna, José lo voy a pensar.
Colombia se llama José, La Muerte se llama José.
¿Qué mira chino hijueputa?, ¿me vio cara de José?...
La historia de un hombre cuya utopía era defenderse.
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