La riva dei pensieri

Da qualche parte una farfalla batte le ali e mette in moto un meccanismo irreversibile dalle conseguenze imprevedibili.

[gianor]

𝐼 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖?

𝐼 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑎 𝑑𝑖 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑜 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑑𝑖 𝑓𝑎𝑚𝑒. 𝐺𝑟𝑎𝑛𝑑𝑖 𝑙𝑎𝑏𝑏𝑟𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑓𝑎𝑔𝑜𝑐𝑖𝑡𝑎𝑛𝑜 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑜 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑖𝑛𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎𝑛𝑜. 𝑆𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑟𝑖𝑡𝑒𝑔𝑛𝑜 𝑒 𝑠𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑟𝑒𝑚𝑜𝑟𝑒.

𝐼 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑑𝑖 𝑏𝑜𝑠𝑐𝑜. 𝐶𝑜𝑟𝑡𝑒𝑐𝑐𝑒 𝑟𝑢𝑔𝑜𝑠𝑒 𝑒 𝑐𝑎𝑠𝑡𝑎𝑛𝑒 𝑑𝑖 𝑣𝑒𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑟𝑜𝑣𝑒𝑟𝑖 𝑒 𝑠𝑎𝑙𝑖𝑐𝑖 𝑡𝑎𝑙𝑣𝑜𝑙𝑡𝑎 𝑡𝑟𝑜𝑝𝑝𝑜 𝑓𝑟𝑎𝑔𝑖𝑙𝑖 𝑝𝑒𝑟 𝑐𝑜𝑚𝑚𝑢𝑡𝑎𝑟𝑒 𝑙𝑎 𝑙𝑜𝑟𝑜 𝑛𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎 𝑖𝑛 𝑓𝑜𝑟𝑧𝑎 𝑑𝑖𝑠𝑐𝑟𝑒𝑡𝑎.

𝐼 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑑𝑖 𝑐𝑒𝑟𝑎 𝑝𝑒𝑟 𝑙𝑎 𝑓𝑖𝑠𝑠𝑖𝑡𝑎̀ 𝑖𝑚𝑚𝑜𝑡𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑞𝑢𝑎𝑙𝑒 𝑠𝑖 𝑠𝑜𝑓𝑓𝑒𝑟𝑚𝑎𝑛𝑜, 𝑐𝑎𝑡𝑡𝑢𝑟𝑎𝑡𝑖, 𝑠𝑢𝑖 𝑑𝑒𝑡𝑡𝑎𝑔𝑙𝑖.

𝐼 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑑'𝑎𝑚𝑎𝑛𝑡𝑒. 𝑆𝑝𝑒𝑠𝑠𝑒 𝑒 𝑛𝑒𝑟𝑒 𝑐𝑖𝑔𝑙𝑖𝑎 𝑒 𝑙𝑎𝑛𝑔𝑢𝑜𝑟𝑖 𝑎𝑐𝑐𝑒𝑛𝑛𝑎𝑡𝑖 𝑒 𝑠𝑓𝑢𝑔𝑔𝑒𝑛𝑡𝑖 𝑑𝑖 𝑠𝑒𝑛𝑠𝑢𝑎𝑙𝑖𝑡𝑎̀ 𝑖𝑟𝑟𝑢𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑖 𝑢𝑜𝑚𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑖 𝑓𝑎 𝑚𝑎𝑠𝑐ℎ𝑖𝑜.

𝐼 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑑'𝑎𝑐𝑐𝑢𝑠𝑎, 𝑠𝑚𝑜𝑟𝑓𝑖𝑒 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑢𝑔𝑎𝑡𝑒 𝑑𝑖 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑟𝑒. 𝐿𝑖𝑛𝑔𝑢𝑒 𝑠𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖𝑢𝑠𝑒 𝑑𝑖 𝑟𝑖𝑚𝑝𝑟𝑜𝑣𝑒𝑟𝑜.

𝐼 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑑𝑖 𝑐𝑎𝑟𝑛𝑒 𝑓𝑒𝑟𝑖𝑡𝑎 𝑑𝑎 𝑙𝑢𝑐𝑖 𝑖𝑛𝑑𝑖𝑠𝑐𝑟𝑒𝑡𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑖𝑚𝑝𝑒𝑟𝑎𝑛𝑡𝑖 𝑒𝑠𝑖𝑔𝑜𝑛𝑜 𝑑𝑖 𝑝𝑒𝑛𝑒𝑡𝑟𝑎𝑟𝑒 𝑠𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑎𝑠𝑠𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑒 𝑠𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑝𝑒𝑛𝑎.

𝐼 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑑𝑖 𝑠𝑡𝑒𝑙𝑙𝑒. 𝑇𝑢𝑡𝑡𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑐𝑎𝑡𝑡𝑢𝑟𝑎𝑡𝑒 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑛𝑜𝑡𝑡𝑖 𝑑'𝑖𝑛𝑣𝑒𝑟𝑛𝑜 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑢𝑛 𝑐𝑖𝑒𝑙𝑜 𝑠𝑒𝑟𝑒𝑛𝑜 𝑒̀ 𝑚𝑒𝑟𝑎𝑣𝑖𝑔𝑙𝑖𝑎 𝑟𝑒𝑚𝑜𝑡𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑠'𝑎𝑣𝑣𝑒𝑟𝑎.

𝐼 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑑𝑖 𝑓𝑎𝑟𝑓𝑎𝑙𝑙𝑎. 𝑃𝑢𝑝𝑖𝑙𝑙𝑒 𝑚𝑜𝑏𝑖𝑙𝑖 𝑒 𝑣𝑜𝑙𝑎𝑡𝑖𝑙𝑖 𝑐ℎ𝑒 𝑟𝑖𝑛𝑐𝑜𝑟𝑟𝑜𝑛𝑜 𝑠𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑝𝑜𝑠𝑎 𝑛𝑢𝑜𝑣𝑜 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑟𝑒.

𝐼 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑑𝑖 𝑅𝑜𝑑𝑎𝑟𝑖. 𝑅𝑎𝑐𝑐𝑜𝑛𝑡𝑎𝑛𝑜, 𝑟𝑎𝑐𝑐𝑜𝑛𝑡𝑎𝑛𝑜 𝑜𝑙𝑡𝑟𝑒 𝑜𝑔𝑛𝑖 𝑎𝑠𝑝𝑒𝑡𝑡𝑎𝑡𝑖𝑣𝑎 𝑝𝑒𝑟 𝑐ℎ𝑖 𝑠𝑎 𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑎𝑟𝑐𝑖 𝑑𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜.

𝐼 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑐𝑜𝑚𝑒 𝑙' 𝑎𝑛𝑡𝑖𝑐𝑎 𝑐𝑖𝑣𝑖𝑙𝑡𝑎̀ 𝑛𝑢𝑟𝑎𝑔𝑖𝑐𝑎, 𝑜𝑔𝑔𝑖, 𝑖𝑛𝑠𝑖𝑒𝑚𝑒 𝑎𝑙𝑙𝑒 𝑚𝑎𝑛𝑖 𝑒 𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑎 𝑣𝑜𝑐𝑒 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑜 𝑐𝑖𝑜̀ 𝑐ℎ𝑒 𝑚𝑖 𝑟𝑎𝑐𝑐𝑜𝑛𝑡𝑎.

𝐺𝑢𝑎𝑟𝑑𝑎𝑚𝑖, 𝑡𝑖 𝑝𝑟𝑒𝑔𝑜, 𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑎 𝑖 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑒 𝑑𝑖𝑚𝑚𝑖: 𝑐𝑜𝑠'𝑒̀ 𝑐ℎ𝑒 𝑣𝑒𝑑𝑖?©

[gianor]

𝐼𝑛𝑐𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑆𝑝𝑒𝑠𝑠𝑜 𝑚𝑖 𝑐ℎ𝑖𝑒𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑠𝑎 𝑠𝑖𝑎 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑔𝑖𝑎? 𝐶𝑟𝑒𝑑𝑜 𝑠𝑖𝑎 𝑙'𝑎𝑡𝑡𝑖𝑚𝑜 𝑖𝑛 𝑐𝑢𝑖 𝑖𝑙 𝑚𝑜𝑛𝑑𝑜 𝑐𝑖𝑟𝑐𝑜𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒, 𝑛𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎𝑙𝑒 𝑒 𝑛𝑜, 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑖 𝑖𝑛 𝑠𝑖𝑚𝑏𝑖𝑜𝑠𝑖 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑒 𝑚𝑖𝑒 𝑠𝑒𝑛𝑠𝑎𝑧𝑖𝑜𝑛𝑖 𝑒 𝑐𝑟𝑒𝑖𝑛𝑜 𝑢𝑛 𝑚𝑜𝑛𝑑𝑜 𝑢𝑛𝑖𝑐𝑜 𝑒 𝑠𝑢𝑏𝑙𝑖𝑚𝑒. 𝑆𝑝𝑒𝑠𝑠𝑜 𝑑𝑖 𝑏𝑟𝑒𝑣𝑒 𝑑𝑢𝑟𝑎𝑡𝑎. 𝐸' 𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑒𝑛𝑠𝑎𝑧𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑠𝑜𝑟𝑝𝑟𝑒𝑛𝑑𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑐𝑖𝑟𝑐𝑢𝑖𝑠𝑐𝑒. 𝐸' 𝑠𝑎𝑝𝑒𝑟𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑜𝑙𝑢𝑧𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑎𝑑 𝑢𝑛 𝑝𝑟𝑜𝑏𝑙𝑒𝑚𝑎 𝑒̀ 𝑠𝑡𝑎𝑡𝑎 𝑡𝑟𝑜𝑣𝑎𝑡𝑎 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑠𝑒𝑚𝑏𝑟𝑎𝑣𝑎 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑎 𝑜𝑔𝑛𝑖 𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑛𝑧𝑎. 𝐸' 𝑣𝑒𝑑𝑒𝑟𝑒 𝑓𝑖𝑛𝑎𝑙𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑙'𝑎𝑙𝑏𝑎 𝑑𝑜𝑝𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑚𝑖𝑛𝑎𝑏𝑖𝑙𝑒 𝑐𝑎𝑡𝑒𝑛𝑎 𝑑𝑖 𝑡𝑟𝑎𝑚𝑜𝑛𝑡𝑖. 𝐸' 𝑎𝑛𝑐ℎ𝑒 𝑙'𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑎𝑛𝑒𝑎 𝑝𝑒𝑟𝑓𝑒𝑡𝑡𝑎, 𝑠𝑐𝑎𝑡𝑡𝑎𝑡𝑎 𝑛𝑒𝑙𝑙'𝑎𝑡𝑡𝑖𝑚𝑜 𝑔𝑖𝑢𝑠𝑡𝑜, 𝑞𝑢𝑒𝑙 𝑚𝑖𝑙𝑙𝑒𝑠𝑖𝑚𝑜 𝑑𝑖 𝑠𝑒𝑐𝑜𝑛𝑑𝑜 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑎 𝑑𝑖 𝑐ℎ𝑖𝑢𝑑𝑒𝑟𝑒 𝑔𝑙𝑖 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖, 𝑖𝑙 𝑡𝑟𝑒𝑛𝑜 𝑔𝑖𝑎̀ 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑎𝑡𝑜, 𝑖𝑙 𝑚𝑎𝑟𝑒 𝑎𝑔𝑖𝑡𝑎𝑡𝑜, 𝑖𝑙 𝑔𝑎𝑏𝑏𝑖𝑎𝑛𝑜 𝑠𝑜𝑠𝑝𝑒𝑠𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑜𝑣𝑒𝑛𝑡𝑜, 𝑐𝑜𝑚𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑒𝑛𝑛𝑒𝑙𝑙𝑎𝑡𝑎 𝑠𝑜𝑙𝑖𝑡𝑎𝑟𝑖𝑎 𝑛𝑒𝑙𝑙'𝑜𝑟𝑖𝑧𝑧𝑜𝑛𝑡𝑒. 𝐸' 𝑙𝑎 𝑠𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑖𝑟𝑟𝑖𝑝𝑒𝑡𝑖𝑏𝑖𝑙𝑒 𝑑𝑖 𝑛𝑜𝑡𝑒 𝑙𝑒𝑔𝑎𝑡𝑒 𝑎 𝑢𝑛 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑠𝑒𝑔𝑛𝑎𝑡𝑜 𝑑𝑎𝑙 𝑓𝑎𝑡𝑜, 𝑐ℎ𝑒 𝑛𝑜𝑛 𝑝𝑢𝑜̀ 𝑒𝑠𝑠𝑒𝑟𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑜, 𝑛𝑒́ 𝑡𝑟𝑜𝑝𝑝𝑜 𝑙𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑛𝑒̀ 𝑡𝑟𝑜𝑝𝑝𝑜 𝑓𝑢𝑙𝑚𝑖𝑛𝑒𝑜.𝑄𝑢𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑒 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑜. 𝐸' 𝑙𝑎 𝑚𝑢𝑠𝑖𝑐𝑎 𝑑𝑖 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑖 𝑎𝑛𝑛𝑖 𝑓𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑚𝑖 𝑎𝑣𝑣𝑜𝑙𝑔𝑒 𝑝𝑟𝑜𝑑𝑖𝑡𝑜𝑟𝑖𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑛𝑜𝑡𝑡𝑒, 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑖𝑚𝑚𝑒𝑟𝑠𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑙𝑒𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑛𝑒𝑙 𝑏𝑢𝑖𝑜, 𝑐𝑖𝑟𝑐𝑜𝑛𝑑𝑎𝑡𝑜 𝑑𝑎𝑙 𝑚𝑎𝑟𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑛𝑜𝑛 𝑣𝑒𝑑𝑜 𝑚𝑎 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑎𝑐𝑐𝑎𝑛𝑡𝑜. 𝑆𝑜𝑛𝑜 𝑎𝑚𝑚𝑎𝑙𝑖𝑎𝑡𝑜 𝑑𝑎𝑙 𝑓𝑎𝑠𝑐𝑖𝑜 𝑑𝑖 𝑙𝑢𝑐𝑒 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑙𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑢𝑙𝑙𝑎 𝑠𝑝𝑢𝑚𝑎 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑜𝑛𝑑𝑒 𝑑𝑒𝑙 𝑚𝑖𝑜 𝑎𝑑𝑜𝑟𝑎𝑡𝑜 𝑚𝑎𝑟𝑒, 𝑖𝑚𝑏𝑒𝑣𝑢𝑡𝑜 𝑑𝑖 𝑝𝑒𝑛𝑠𝑖𝑒𝑟𝑖 𝑒 𝑜𝑟𝑖𝑧𝑧𝑜𝑛𝑡𝑖 𝑠𝑡𝑒𝑙𝑙𝑎𝑡𝑖, 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑖𝑚𝑝𝑟𝑜𝑣𝑣𝑖𝑠𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑟𝑎𝑚𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑙𝑒 𝑛𝑜𝑡𝑒 𝑑𝑖 𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑒𝑐𝑐ℎ𝑖𝑎 𝑐𝑎𝑛𝑧𝑜𝑛𝑒, 𝑟𝑖𝑚𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑐𝑒𝑙𝑎𝑡𝑎 𝑛𝑒𝑙 𝑚𝑖𝑜 𝑐𝑢𝑜𝑟𝑒 𝑝𝑒𝑟 𝑎𝑛𝑛𝑖. 𝑆𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖𝑢𝑑𝑜 𝑔𝑙𝑖 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑔𝑖𝑎 𝑠𝑖 𝑐𝑟𝑒𝑎. 𝑀𝑎 𝑠𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑔𝑖𝑎 𝑓𝑜𝑠𝑠𝑒 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑎 𝑞𝑢𝑖, 𝑝𝑜𝑡𝑟𝑒𝑖 𝑖𝑛 𝑞𝑢𝑎𝑙𝑐ℎ𝑒 𝑚𝑜𝑑𝑜 𝑝𝑟𝑒𝑣𝑒𝑑𝑒𝑟𝑙𝑎, 𝑎𝑛𝑡𝑖𝑐𝑖𝑝𝑎𝑟𝑙𝑎 𝑒 𝑓𝑜𝑟𝑠𝑒 𝑝𝑟𝑜𝑣𝑜𝑐𝑎𝑟𝑙𝑎. 𝐼𝑛𝑣𝑒𝑐𝑒 𝑙𝑎 𝑣𝑒𝑟𝑎 𝑚𝑎𝑔𝑖𝑎 𝑚𝑖 𝑑𝑒𝑣𝑒 𝑠𝑜𝑟𝑝𝑟𝑒𝑛𝑑𝑒𝑟𝑒, 𝑐𝑖𝑟𝑐𝑢𝑖𝑟𝑒. 𝐸' 𝑙𝑎 𝑓𝑜𝑡𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑓𝑒𝑡𝑡𝑎, 𝑠𝑐𝑎𝑡𝑡𝑎𝑡𝑎 𝑒𝑠𝑎𝑡𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑛𝑒𝑙𝑙'𝑖𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑖𝑛 𝑐𝑢𝑖 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑜 𝑠𝑒𝑚𝑏𝑟𝑎𝑣𝑎 𝑎 𝑝𝑜𝑠𝑡𝑜. 𝑈𝑛 𝑎𝑡𝑡𝑖𝑚𝑜 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑎 𝑖 𝑐𝑎𝑝𝑒𝑙𝑙𝑖 𝑠𝑎𝑟𝑒𝑏𝑏𝑒𝑟𝑜 𝑠𝑡𝑎𝑡𝑖 𝑜𝑟𝑑𝑖𝑛𝑎𝑡𝑖, 𝑙𝑎 𝑏𝑎𝑙𝑙𝑒𝑟𝑖𝑛𝑎 𝑠𝑢𝑙 𝑝𝑎𝑙𝑐𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑓𝑒𝑡𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎 𝑓𝑢𝑜𝑐𝑜, 𝑖𝑙 𝑝𝑎𝑛𝑜𝑟𝑎𝑚𝑎 𝑛𝑖𝑡𝑖𝑑𝑜. 𝑈𝑛 𝑎𝑡𝑡𝑖𝑚𝑜 𝑑𝑜𝑝𝑜 𝑖 𝑐𝑎𝑝𝑒𝑙𝑙𝑖 𝑎𝑣𝑟𝑒𝑏𝑏𝑒𝑟𝑜 𝑎𝑣𝑢𝑡𝑜 𝑚𝑜𝑑𝑜 𝑑𝑖 𝑟𝑖𝑎𝑠𝑠𝑒𝑡𝑡𝑎𝑟𝑠𝑖, 𝑙𝑎 𝑏𝑎𝑙𝑙𝑒𝑟𝑖𝑛𝑎 𝑑𝑖 𝑟𝑖𝑎𝑐𝑞𝑢𝑖𝑠𝑡𝑎𝑟𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑜𝑟𝑛𝑖 𝑝𝑟𝑒𝑐𝑖𝑠𝑖, 𝑖𝑙 𝑝𝑎𝑛𝑜𝑟𝑎𝑚𝑎 𝑑𝑖 𝑙𝑖𝑏𝑒𝑟𝑎𝑟𝑠𝑖 𝑑𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑓𝑜𝑠𝑐ℎ𝑖𝑎. 𝑃𝑒𝑟 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑟𝑖𝑣𝑒𝑟𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑔𝑖𝑎 𝑛𝑜𝑛 𝑐'𝑒̀ 𝑛𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑖 𝑝𝑖𝑢̀ 𝑎𝑑𝑎𝑡𝑡𝑜 𝑑𝑖 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑒𝑟𝑎𝑣𝑖𝑔𝑙𝑖𝑜𝑠𝑎 𝑓𝑜𝑡𝑜, 𝑚𝑎𝑔𝑎𝑟𝑖 𝑠𝑐𝑎𝑡𝑡𝑎𝑡𝑎 𝑖𝑛𝑣𝑜𝑙𝑜𝑛𝑡𝑎𝑟𝑖𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒, 𝑐𝑎𝑠𝑢𝑎𝑙𝑒, 𝑡𝑟𝑜𝑣𝑎𝑡𝑎 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑛𝑒 𝑐𝑒𝑟𝑐𝑎𝑣𝑜 𝑢𝑛'𝑎𝑙𝑡𝑟𝑎, 𝑚𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑛𝑜𝑛 𝑐𝑎𝑚𝑏𝑖𝑒𝑟𝑒𝑖 𝑝𝑒𝑟 𝑛𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑙 𝑚𝑜𝑛𝑑𝑜. 𝐴𝑙𝑐ℎ𝑖𝑚𝑖𝑎 𝑖𝑚𝑝𝑒𝑛𝑒𝑡𝑟𝑎𝑏𝑖𝑙𝑒. 𝐿𝑎 𝑚𝑎𝑔𝑖𝑎 𝑚𝑖 ℎ𝑎 𝑠𝑜𝑟𝑝𝑟𝑒𝑠𝑜 𝑒 𝑐𝑖𝑟𝑐𝑢𝑖𝑡𝑜 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑛𝑜𝑛 𝑙'ℎ𝑜 𝑐𝑒𝑟𝑐𝑎𝑡𝑎 𝑒 𝑖𝑛𝑠𝑒𝑔𝑢𝑖𝑡𝑎. 𝐸, 𝑐𝑜𝑚𝑒 𝑠𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒, 𝑙𝑎 𝑟𝑖𝑛𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑒𝑟𝑜̀ 𝑖𝑛 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑖 𝑔𝑙𝑖 𝑎𝑡𝑡𝑖𝑚𝑖 𝑐ℎ𝑒 𝑛𝑜𝑛 𝑠𝑜 𝑠𝑒 𝑣𝑖𝑣𝑟𝑜̀, 𝑚𝑎 ℎ𝑜 𝑔𝑖𝑎̀ 𝑣𝑖𝑠𝑠𝑢𝑡𝑜 𝑖𝑛𝑛𝑢𝑚𝑒𝑟𝑒𝑣𝑜𝑙𝑖 𝑣𝑜𝑙𝑡𝑒.©

[gianor]

𝐶𝑖 𝑣𝑢𝑜𝑙𝑒 𝑚𝑒𝑡𝑜𝑑𝑜

𝑆𝑎𝑟𝑎𝑛𝑛𝑜 𝑠𝑡𝑎𝑡𝑒 𝑙𝑒 𝑑𝑢𝑒, 𝑙𝑒 𝑡𝑟𝑒 𝑎𝑙 𝑚𝑎𝑠𝑠𝑖𝑚𝑜. 𝐷𝑖 𝑐𝑒𝑟𝑡𝑜, 𝑛𝑜𝑛 𝑜𝑙𝑡𝑟𝑒 𝑙𝑒 𝑞𝑢𝑎𝑡𝑡𝑟𝑜. 𝐸𝑠𝑐𝑙𝑢𝑑𝑜 𝑐𝑎𝑡𝑒𝑔𝑜𝑟𝑖𝑐𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑝𝑜𝑠𝑠𝑎𝑛𝑜 𝑒𝑠𝑠𝑒𝑟𝑒 𝑠𝑡𝑎𝑡𝑒 𝑙𝑒 𝑐𝑖𝑛𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑛𝑜𝑡𝑡𝑒, 𝑝𝑒𝑟𝑐ℎ𝑒̀ 𝑎 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙'𝑜𝑟𝑎 𝑙𝑎 𝑠𝑣𝑒𝑔𝑙𝑖𝑎 𝑝𝑜𝑙𝑖𝑓𝑜𝑛𝑖𝑐𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑙𝑜𝑛𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑀𝑒𝑟𝑒𝑢 𝑠𝑢𝑜𝑛𝑎 𝑙'𝑎𝑑𝑢𝑛𝑎𝑡𝑎 𝑎𝑙𝑙'𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑜 𝑟𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑑𝑒𝑙 𝑃𝑜𝑒𝑡𝑡𝑜, 𝑔𝑖𝑢𝑛𝑔𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑒 𝑠𝑢𝑒 𝑛𝑜𝑡𝑒 "𝑚𝑒𝑙𝑜𝑑𝑖𝑜𝑠𝑒" 𝑓𝑖𝑛𝑜 𝑎𝑙 𝐿𝑎𝑟𝑔𝑜 𝐶𝑎𝑟𝑙𝑜 𝐹𝑒𝑙𝑖𝑐𝑒 (𝑚𝑎 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑜 𝑠𝑐𝑖𝑟𝑜𝑐𝑐𝑜 𝑎 𝑓𝑎𝑣𝑜𝑟𝑒). 𝐴𝑑 𝑜𝑔𝑛𝑖 𝑚𝑜𝑑𝑜. 𝐸𝑟𝑜 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑎 𝑝𝑟𝑒𝑝𝑎𝑟𝑎𝑟𝑒 𝑙𝑜 𝑧𝑎𝑖𝑛𝑒𝑡𝑡𝑜 𝑝𝑒𝑟 𝑙'𝑖𝑛𝑑𝑜𝑚𝑎𝑛𝑖, 𝑒 𝑚𝑖 𝑡𝑟𝑜𝑣𝑎𝑖 𝑖𝑛𝑠𝑜𝑛𝑛𝑒 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑝𝑒𝑛𝑜𝑚𝑏𝑟𝑎 𝑎𝑑 𝑜𝑠𝑠𝑒𝑟𝑣𝑎𝑟𝑒 𝑙𝑎 𝑙𝑖𝑏𝑟𝑒𝑟𝑖𝑎. 𝑁𝑜, 𝑛𝑜𝑛 𝑢𝑛 𝑛𝑒𝑔𝑜𝑧𝑖𝑜 𝑑𝑖 𝑙𝑖𝑏𝑟𝑖, 𝑝𝑟𝑜𝑝𝑟𝑖𝑜 𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑎 𝑙𝑖𝑏𝑟𝑒𝑟𝑖𝑎, 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑓𝑜𝑔𝑔𝑖𝑜 𝑏𝑜𝑟𝑔ℎ𝑒𝑠𝑒𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑠𝑡𝑢𝑑𝑖𝑜. 𝐴𝑣𝑒𝑡𝑒 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑔𝑙𝑖 𝑠𝑐𝑎𝑓𝑓𝑎𝑙𝑖 𝑎𝑙𝑡𝑖𝑠𝑠𝑖𝑚𝑖, 𝑐ℎ𝑒 𝑟𝑖𝑐𝑜𝑝𝑟𝑜𝑛𝑜 𝑓𝑖𝑛𝑜 𝑎𝑙 𝑠𝑜𝑓𝑓𝑖𝑡𝑡𝑜 𝑒 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑖 𝑞𝑢𝑎𝑡𝑡𝑟𝑜 𝑚𝑢𝑟𝑖 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑠𝑡𝑎𝑛𝑧𝑎, 𝑟𝑖𝑐𝑜𝑙𝑚𝑖 𝑑𝑖 𝑡𝑜𝑚𝑖, 𝑖𝑛𝑐𝑢𝑛𝑎𝑏𝑜𝑙𝑖 𝑒 𝑖𝑛-𝑓𝑜𝑙𝑖𝑜? 𝐸𝑐𝑐𝑜, 𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑎 𝑙𝑖𝑏𝑟𝑒𝑟𝑖𝑎 𝑒̀ 𝑢𝑛'𝑎𝑙𝑡𝑟𝑎 𝑐𝑜𝑠𝑎. 𝑇𝑟𝑒 𝑚𝑒𝑡𝑟𝑖 𝑖𝑛 𝑎𝑙𝑡𝑒𝑧𝑧𝑎 𝑝𝑒𝑟 𝑐𝑖𝑛𝑞𝑢𝑒 𝑑𝑖 𝑙𝑢𝑛𝑔ℎ𝑒𝑧𝑧𝑎. 𝐸 𝑐𝑜𝑚𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒. 𝐴𝑙𝑙'𝑖𝑛𝑖𝑧𝑖𝑜,𝑎𝑐𝑐𝑜𝑠𝑡𝑎𝑣𝑜 𝑖 𝑛𝑢𝑜𝑣𝑖 𝑙𝑖𝑏𝑟𝑖 𝑎 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑖 𝑔𝑖𝑎̀ 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖 𝑠𝑒𝑐𝑜𝑛𝑑𝑜 𝑢𝑛 𝑐𝑟𝑖𝑡𝑒𝑟𝑖𝑜, 𝑝𝑒𝑟 𝑐𝑜𝑠𝑖̀ 𝑑𝑖𝑟𝑒, 𝑑𝑖 𝑎𝑟𝑒𝑒 𝑡𝑒𝑚𝑎𝑡𝑖𝑐ℎ𝑒. 𝐶𝑖 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑖 𝑐ℎ𝑒 𝑡𝑒𝑛𝑑𝑜𝑛𝑜 𝑎 𝑛𝑜𝑛 𝑟𝑎𝑝𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑡𝑎𝑟𝑒 𝑓𝑒𝑑𝑒𝑙𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑖𝑙 𝑚𝑜𝑛𝑑𝑜 (𝑠𝑖𝑚𝑏𝑜𝑙𝑖𝑠𝑡𝑖) ; 𝑎𝑙𝑡𝑟𝑖 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑖𝑛𝑐𝑙𝑖𝑛𝑖 𝑎𝑙𝑙𝑒 𝑠𝑢𝑔𝑔𝑒𝑠𝑡𝑖𝑜𝑛𝑖 𝑑𝑒𝑙 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑒 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑓𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠𝑖𝑎 (𝑟𝑜𝑚𝑎𝑛𝑡𝑖𝑐𝑖), 𝑡𝑟𝑎 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑖 𝑖 𝑣𝑒𝑔𝑔𝑒𝑛𝑡𝑖 𝑠𝑎𝑐𝑒𝑟𝑑𝑜𝑡𝑖 𝑑𝑖 𝑢𝑛𝑎 𝑙𝑢𝑛𝑔𝑎, 𝑖𝑚𝑚𝑒𝑛𝑠𝑎 𝑒 𝑟𝑎𝑔𝑖𝑜𝑛𝑎𝑡𝑎 𝑠𝑟𝑒𝑔𝑜𝑙𝑎𝑡𝑒𝑧𝑧𝑎 𝑑𝑖 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑖 𝑖 𝑠𝑒𝑛𝑠𝑖 ( 𝑖 𝑚𝑎𝑙𝑒𝑑𝑒𝑡𝑡𝑖); 𝑙𝑒 𝑡𝑎𝑙𝑝𝑒(𝑣𝑎𝑏𝑏𝑒̀ 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑒̀ 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑎𝑡𝑒𝑔𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑙𝑒𝑡𝑡𝑒𝑟𝑎𝑟𝑖𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑡𝑖𝑐𝑜𝑙𝑎𝑟𝑒, 𝑚𝑎𝑔𝑎𝑟𝑖 𝑣𝑒 𝑛𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑙𝑒𝑟𝑜̀ 𝑢𝑛'𝑎𝑙𝑡𝑟𝑎 𝑣𝑜𝑙𝑡𝑎). 𝑇𝑢𝑡𝑡𝑎𝑣𝑖𝑎. 𝑆𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒 𝑝𝑖𝑢̀ 𝑙𝑒 𝑠𝑒𝑧𝑖𝑜𝑛𝑖 𝑠𝑖 𝑟𝑖𝑒𝑚𝑝𝑖𝑣𝑎𝑛𝑜, 𝑒 𝑚𝑎𝑔𝑔𝑖𝑜𝑟𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑟𝑑𝑢𝑜 𝑟𝑖𝑠𝑢𝑙𝑡𝑎𝑣𝑎 𝑖𝑙 𝑟𝑖𝑠𝑝𝑒𝑡𝑡𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑠𝑢𝑚𝑚𝑒𝑛𝑧𝑖𝑜𝑛𝑎𝑡𝑜 𝑐𝑟𝑖𝑡𝑒𝑟𝑖𝑜. 𝐸 𝑐𝑜𝑠𝑖̀, 𝑠𝑢𝑐𝑐𝑒𝑠𝑠𝑖𝑣𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒, 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑎𝑡𝑜 𝑎𝑙 𝑠𝑖𝑠𝑡𝑒𝑚𝑎 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑎𝑟𝑒𝑒 𝑔𝑒𝑜𝑔𝑟𝑎𝑓𝑖𝑐ℎ𝑒 (𝑔𝑙𝑖 𝑖𝑡𝑎𝑙𝑖𝑎𝑛𝑖 𝑐𝑜𝑛 𝑔𝑙𝑖 𝑡𝑎𝑙𝑖𝑎𝑛𝑖, 𝑖 𝑟𝑢𝑠𝑠𝑖 𝑐𝑜𝑛 𝑖 𝑟𝑢𝑠𝑠𝑖, 𝑖 𝑛𝑜𝑟𝑑𝑎𝑚𝑒𝑟𝑖𝑐𝑎𝑛𝑖 𝑐𝑜𝑛 𝑖 𝑛𝑜𝑟𝑑𝑎𝑚𝑒𝑟𝑖𝑐𝑎𝑛𝑖, 𝑔𝑙𝑖 𝑒𝑢𝑟𝑜𝑝𝑒𝑖 𝑐𝑜𝑛 𝑔𝑙𝑖 𝑒𝑢𝑟𝑜𝑝𝑒𝑖, 𝑞𝑢𝑎𝑙𝑐ℎ𝑒 𝑝𝑟𝑜𝑏𝑙𝑒𝑚𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑔𝑙𝑖 𝑎𝑝𝑜𝑙𝑖𝑑𝑖). 𝐶𝑜𝑚𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑖𝑎. 𝑃𝑟𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑙𝑎 𝑙𝑖𝑏𝑟𝑒𝑟𝑖𝑎 ℎ𝑎 𝑖𝑛𝑖𝑧𝑖𝑎𝑡𝑜 𝑎 𝑠𝑐𝑜𝑝𝑝𝑖𝑎𝑟𝑒, 𝑝𝑖𝑒𝑛𝑎 𝑑𝑖 𝑙𝑖𝑏𝑟𝑖 𝑖𝑛 𝑠𝑒𝑐𝑜𝑛𝑑𝑎 𝑒 𝑡𝑒𝑟𝑧𝑎 𝑓𝑖𝑙𝑎; 𝑐𝑜𝑠𝑖̀, 𝑖𝑙 𝑠𝑢𝑐𝑐𝑒𝑠𝑠𝑖𝑣𝑜 𝑐𝑟𝑖𝑡𝑒𝑟𝑖𝑜 𝑝𝑒𝑟 𝑙𝑎 𝑑𝑖𝑠𝑝𝑜𝑠𝑖𝑧𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑑𝑒𝑖 𝑣𝑜𝑙𝑢𝑚𝑖 𝑒̀ 𝑠𝑡𝑎𝑡𝑜 𝑖𝑙 𝑡𝑖𝑝𝑜 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑠𝑡𝑖𝑧𝑖𝑎𝑙𝑒 , 𝑜𝑣𝑣𝑒𝑟𝑜𝑠𝑖𝑎 𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑑𝑜𝑣𝑒 𝑑𝑖𝑎𝑣𝑜𝑙𝑜 𝑙𝑜 𝑚𝑒𝑡𝑡𝑜? 𝐴ℎ, 𝑙𝑎𝑠𝑠𝑢̀ 𝑐'𝑒̀ 𝑢𝑛 𝑏𝑢𝑐𝑜, 𝑝𝑒𝑟𝑓𝑒𝑡𝑡𝑜! 𝐴𝑛𝑐ℎ𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑚𝑒𝑡𝑜𝑑𝑜,𝑎𝑝𝑝𝑎𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑐𝑎𝑠𝑢𝑎𝑙𝑒, ℎ𝑎 𝑢𝑛 𝑠𝑢𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑐ℎ𝑒̀. 𝐸' 𝑠𝑡𝑎𝑡𝑜 𝑖𝑛 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑚𝑜𝑑𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑙'𝑢𝑙𝑡𝑖𝑚𝑜 𝑙𝑖𝑏𝑟𝑜 𝑑𝑖 𝐵𝑢𝑡𝑡𝑎𝑓𝑢𝑜𝑐𝑜 𝑠𝑖 𝑒̀ 𝑎𝑑𝑎𝑔𝑖𝑎𝑡𝑜 𝑜𝑟𝑖𝑧𝑧𝑜𝑛𝑡𝑎𝑙𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑠𝑢𝑙𝑙𝑒 𝑝𝑎𝑔𝑖𝑛𝑒 𝑣𝑒𝑟𝑡𝑖𝑐𝑎𝑙𝑖 𝑑𝑒𝑙𝑙'𝐼𝑑𝑖𝑜𝑡𝑎 𝑑𝑖 𝐷𝑜𝑠𝑡𝑜𝑒𝑣𝑠𝑘𝑖𝑗. 𝑁𝑜𝑛 𝑠𝑜, 𝑖𝑜 𝑐𝑖 𝑣𝑒𝑑𝑜 𝑢𝑛 𝑠𝑒𝑛𝑠𝑜, 𝑖𝑛 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑜 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜. 𝐸 𝑐𝑜𝑚𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒. 𝑄𝑢𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑛𝑜𝑡𝑡𝑒 ℎ𝑜 𝑟𝑒𝑎𝑙𝑖𝑧𝑧𝑎𝑡𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑛𝑒𝑝𝑝𝑢𝑟𝑒 𝑙'𝑖𝑚𝑏𝑢𝑐𝑎𝑡𝑎 𝑓𝑜𝑟𝑧𝑎𝑡𝑎 𝑝𝑜𝑡𝑟𝑎̀ 𝑓𝑎𝑟 𝑓𝑟𝑜𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑙𝑙𝑒 𝑚𝑖𝑒 𝑒𝑠𝑖𝑔𝑒𝑛𝑧𝑒 𝑑𝑖 𝑐𝑎𝑡𝑎𝑙𝑜𝑔𝑎𝑧𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑑𝑒𝑖 𝑙𝑖𝑏𝑟𝑖. 𝐻𝑜 𝑞𝑢𝑖𝑛𝑑𝑖 𝑑𝑒𝑙𝑖𝑏𝑒𝑟𝑎𝑡𝑜 𝑎𝑙𝑙"𝑢𝑛𝑎𝑛𝑖𝑚𝑖𝑡𝑎̀ (𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑒 𝑐𝑢𝑜𝑟𝑒) 𝑐ℎ𝑒 𝑖𝑙 𝑝𝑟𝑜𝑠𝑠𝑖𝑚𝑜 𝑠𝑖𝑠𝑡𝑒𝑚𝑎 𝑠𝑎𝑟𝑎̀ 𝑙'𝑒𝑠𝑐𝑙𝑢𝑠𝑖𝑣𝑖𝑠𝑚𝑜: 𝑝𝑒𝑟 𝑓𝑎𝑟 𝑝𝑜𝑠𝑡𝑜 𝑎𝑖 𝑓𝑢𝑡𝑢𝑟𝑖 𝑎𝑐𝑞𝑢𝑖𝑠𝑡𝑖, 𝑑𝑜𝑣𝑟𝑜̀ 𝑒𝑠𝑐𝑙𝑢𝑑𝑒𝑟𝑒 𝑎𝑙𝑐𝑢𝑛𝑖 𝑡𝑜𝑚𝑖 𝑔𝑖𝑎̀ 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖, 𝑝𝑢𝑟 𝑐𝑜𝑛 𝑖𝑙 𝑐𝑢𝑜𝑟𝑒 𝑖𝑛𝑓𝑟𝑎𝑛𝑡𝑜. 𝑁𝑜𝑛 𝑒̀ 𝑐ℎ𝑒 𝑎 𝑞𝑢𝑎𝑙𝑐𝑢𝑛𝑜 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑒𝑠𝑠𝑎 𝑙𝑎 𝑐𝑜𝑙𝑙𝑒𝑧𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑖 𝑃𝑙𝑎𝑦𝐵𝑜𝑦, 𝑎𝑛𝑛𝑎𝑡𝑒 𝑑𝑎𝑙 𝟸𝟶𝟶𝟶 𝑎𝑙 𝟸𝟶𝟶𝟼?©

[gianor]

𝑆𝑜𝑔𝑛𝑜 𝑜 𝑟𝑒𝑎𝑙𝑡𝑎̀ 𝑇𝑖 ℎ𝑜 𝑣𝑖𝑠𝑡𝑎 𝑐𝑎𝑚𝑚𝑖𝑛𝑎𝑟𝑒 𝑙𝑒𝑛𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑙𝑢𝑛𝑔𝑜 𝑖𝑙 𝑛𝑜𝑠𝑡𝑟𝑜 𝑚𝑎𝑟𝑒. 𝑁𝑜𝑛 𝑠𝑜 𝑠𝑒 𝑒̀ 𝑠𝑡𝑎𝑡𝑎 𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑎 𝑓𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠𝑖𝑎 𝑜 𝑠𝑒 𝑣𝑒𝑟𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑖𝑙 𝑡𝑢𝑜 𝑠𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑜 ℎ𝑎 𝑖𝑛𝑐𝑟𝑜𝑐𝑖𝑎𝑡𝑜 𝑖𝑙 𝑚𝑖𝑜, 𝑚𝑎 𝑢𝑛 𝑏𝑟𝑖𝑣𝑖𝑑𝑜 ℎ𝑎 𝑎𝑡𝑡𝑟𝑎𝑣𝑒𝑟𝑠𝑎𝑡𝑜 𝑙'𝑎𝑛𝑖𝑚𝑎 𝑒 𝑙𝑒 𝑠𝑡𝑖𝑙𝑙𝑒 𝑐𝑎𝑙𝑑𝑒 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑚𝑜𝑧𝑖𝑜𝑛𝑒 ℎ𝑎𝑛𝑛𝑜 𝑖𝑛𝑖𝑧𝑖𝑎𝑡𝑜 𝑎 𝑏𝑟𝑢𝑐𝑖𝑎𝑟𝑒 𝑔𝑙𝑖 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑐ℎ𝑒 ℎ𝑜 𝑑𝑜𝑣𝑢𝑡𝑜 𝑠𝑜𝑠𝑡𝑎𝑟𝑒 𝑠𝑢𝑙𝑙𝑎 𝑏𝑎𝑡𝑡𝑖𝑔𝑖𝑎 𝑝𝑒𝑟 𝑠𝑡𝑟𝑜𝑝𝑖𝑐𝑐𝑖𝑎𝑟𝑙𝑖. 𝑃𝑒𝑟 𝑢𝑛 𝑚𝑜𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑖𝑙 𝑡𝑢𝑜 𝑜𝑠𝑠𝑒𝑟𝑣𝑎𝑟𝑒 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑛𝑠𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑙'𝑒𝑚𝑝𝑖𝑟𝑒𝑜 𝑒̀ 𝑑𝑖𝑣𝑒𝑛𝑢𝑡𝑜 𝑚𝑖𝑜, 𝑒 𝑚𝑖 𝑐ℎ𝑖𝑒𝑑𝑒𝑣𝑜 𝑖𝑛 𝑐ℎ𝑒 𝑙𝑢𝑜𝑔ℎ𝑖 𝑒 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑖 𝑑𝑖𝑣𝑒𝑟𝑠𝑖 𝑡𝑢 𝑝𝑜𝑡𝑒𝑠𝑠𝑖 𝑛𝑎𝑣𝑖𝑔𝑎𝑟𝑒 𝑜𝑔𝑛𝑖 𝑔𝑖𝑜𝑟𝑛𝑜, 𝑜𝑔𝑛𝑖 𝑜𝑟𝑎, 𝑜𝑔𝑛𝑖 𝑚𝑖𝑛𝑢𝑡𝑜 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑡𝑢𝑎 𝑛𝑢𝑜𝑣𝑎 𝑒𝑠𝑖𝑠𝑡𝑒𝑛𝑧𝑎, 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑎𝑝𝑒𝑣𝑜𝑙𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑛𝑜𝑛 𝑎𝑣𝑟𝑒𝑖 𝑜𝑡𝑡𝑒𝑛𝑢𝑡𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑟𝑖𝑠𝑝𝑜𝑠𝑡𝑎.𝑇𝑖 ℎ𝑜 𝑜𝑠𝑠𝑒𝑟𝑣𝑎𝑡𝑜 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑒𝑣𝑖, 𝑜 𝑑𝑢𝑟𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑙𝑒 𝑜𝑟𝑒 𝑑𝑖 𝑠𝑡𝑢𝑑𝑖𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑝𝑖𝑎𝑛𝑜𝑓𝑜𝑟𝑡𝑒 𝑜 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑡𝑖 𝑟𝑒𝑐𝑎𝑣𝑖 𝑣𝑒𝑟𝑠𝑜 𝑙𝑎 𝑓𝑖𝑛𝑒 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑠𝑡𝑟𝑎𝑑𝑎 𝑝𝑒𝑟 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑎𝑟𝑒 𝑑𝑎𝑙 𝑓𝑜𝑟𝑛𝑎𝑖𝑜 𝑎 𝑝𝑟𝑒𝑛𝑑𝑒𝑟𝑒 𝑖𝑙 𝑝𝑎𝑛𝑒.𝑇𝑖 ℎ𝑜 𝑣𝑖𝑠𝑡𝑜 𝑛𝑢𝑜𝑡𝑎𝑟𝑒, 𝑡𝑖 ℎ𝑜 𝑣𝑖𝑠𝑡𝑜 𝑠𝑜𝑟𝑟𝑖𝑑𝑒𝑟𝑒 𝑖𝑛 𝑠𝑝𝑖𝑎𝑔𝑔𝑖𝑎 𝑑𝑜𝑝𝑜 𝑢𝑛 𝑏𝑎𝑔𝑛𝑜 𝑛𝑜𝑡𝑡𝑢𝑟𝑛𝑜, 𝑡𝑖 ℎ𝑜 𝑣𝑖𝑠𝑡𝑜 𝑓𝑒𝑙𝑖𝑐𝑒 𝑑𝑎𝑣𝑎𝑛𝑡𝑖 𝑎 𝑢𝑛 𝑡𝑟𝑎𝑚𝑜𝑛𝑡𝑜 𝑒 𝑑𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑙'𝑎𝑛𝑖𝑚𝑎 𝑠𝑖 𝑒̀ 𝑠𝑝𝑎𝑙𝑎𝑛𝑐𝑎𝑡𝑜 𝑢𝑛𝑜 𝑠𝑝𝑟𝑜𝑓𝑜𝑛𝑑𝑜 𝑑𝑖 𝑡𝑟𝑒𝑝𝑖𝑑𝑎𝑧𝑖𝑜𝑛𝑖. 𝐻𝑜 𝑝𝑢𝑙𝑖𝑡𝑜 𝑔𝑙𝑖 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑒 𝑣𝑜𝑙𝑡𝑎𝑛𝑑𝑜𝑚𝑖 ℎ𝑜 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑖𝑡𝑜 𝑙𝑎 𝑡𝑢𝑎 𝑓𝑖𝑔𝑢𝑟𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑖 𝑎𝑙𝑙𝑜𝑛𝑡𝑎𝑛𝑎𝑣𝑎 𝑣𝑒𝑟𝑠𝑜 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑐ℎ𝑒, ℎ𝑜 𝑝𝑒𝑛𝑠𝑎𝑡𝑜, 𝑑𝑜𝑣𝑒𝑠𝑠𝑒 𝑒𝑠𝑠𝑒𝑟𝑒 𝑖𝑙 𝑡𝑢𝑜 𝑓𝑎𝑡𝑜 𝑒 𝑚𝑖 𝑒̀ 𝑠𝑒𝑚𝑏𝑟𝑎𝑡𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑖𝑙 𝑡𝑢𝑜 𝑣𝑖𝑠𝑜 𝑠𝑖 𝑣𝑜𝑙𝑔𝑒𝑠𝑠𝑒 𝑑𝑖 𝑛𝑢𝑜𝑣𝑜 𝑣𝑒𝑟𝑠𝑜 𝑑𝑖 𝑚𝑒 𝑒 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑑𝑜𝑛𝑎𝑠𝑠𝑒 𝑢𝑛 𝑠𝑜𝑟𝑟𝑖𝑠𝑜. 𝐼𝑛𝑡𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑖𝑙 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑜 𝑟𝑎𝑔𝑔𝑖𝑜 𝑑𝑖 𝑙𝑢𝑐𝑒 𝑑𝑒𝑙 𝑔𝑖𝑜𝑟𝑛𝑜 𝑟𝑖𝑠𝑐𝑎𝑙𝑑𝑎 𝑖𝑙 𝑐𝑢𝑠𝑐𝑖𝑛𝑜 𝑎𝑐𝑐𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑎 𝑚𝑒.©

[gianor]

𝐿𝑎 𝑐𝑎𝑠𝑎 𝑑𝑒𝑖 𝑛𝑜𝑛𝑛𝑖

𝑇𝑜𝑟𝑛𝑎𝑟𝑒 𝑛𝑒𝑙𝑙'𝑎𝑛𝑡𝑖𝑐𝑎 𝑐𝑎𝑠𝑎 𝑑𝑒𝑖 𝑛𝑜𝑛𝑛𝑖 𝑒 𝑛𝑜𝑛 𝑡𝑟𝑜𝑣𝑎𝑟𝑒 𝑝𝑖𝑢̀ 𝑖𝑙 𝑔𝑟𝑎𝑛𝑑𝑒 𝑐𝑎𝑟𝑟𝑢𝑏𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑚𝑖 𝑑𝑖𝑓𝑒𝑛𝑑𝑒𝑣𝑎 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑎𝑓𝑜𝑠𝑒 𝑔𝑖𝑜𝑟𝑛𝑎𝑡𝑒 𝑒𝑠𝑡𝑖𝑣𝑒 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑎 𝑖𝑛𝑓𝑎𝑛𝑧𝑖𝑎 𝑒̀ 𝑠𝑡𝑎𝑡𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑒 𝑒𝑠𝑠𝑒𝑟𝑒 𝑐𝑎𝑡𝑎𝑝𝑢𝑙𝑡𝑎𝑡𝑜 𝑓𝑢𝑜𝑟𝑖 𝑑𝑎𝑙 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜. 𝐻𝑜 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑡𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑠𝑜𝑠𝑝𝑒𝑛𝑠𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑖𝑛𝑐𝑎𝑝𝑎𝑐𝑖𝑡𝑎̀ 𝑑𝑖 𝑐𝑎𝑝𝑖𝑟𝑒 𝑠𝑒 𝑑𝑎𝑣𝑣𝑒𝑟𝑜 𝑎𝑣𝑒𝑣𝑜 𝑣𝑖𝑠𝑠𝑢𝑡𝑜 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙'𝑖𝑛𝑓𝑎𝑛𝑧𝑖𝑎 𝑒 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑡𝑜 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑖 𝑜𝑑𝑜𝑟𝑖 𝑜𝑝𝑝𝑢𝑟𝑒 𝑠𝑒 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑠𝑡𝑎𝑡𝑜 𝑢𝑛 𝑠𝑜𝑔𝑛𝑜. 𝐺𝑖𝑢𝑛𝑡𝑜 𝑎𝑙 𝑐𝑎𝑛𝑐𝑒𝑙𝑙𝑜 ℎ𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑓𝑖𝑛𝑜 𝑑𝑢𝑏𝑖𝑡𝑎𝑡𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑙𝑒 𝑐ℎ𝑖𝑎𝑣𝑖 𝑐ℎ𝑒 𝑎𝑣𝑒𝑣𝑜 𝑖𝑛 𝑚𝑎𝑛𝑜 𝑝𝑜𝑡𝑒𝑠𝑠𝑒𝑟𝑜 𝑎𝑝𝑟𝑖𝑟𝑙𝑜 𝑠𝑢𝑙 𝑠𝑒𝑟𝑖𝑜. 𝐸𝑑 𝑖𝑛𝑣𝑒𝑐𝑒 𝑙𝑎 𝑐ℎ𝑖𝑎𝑣𝑒 𝑒̀ 𝑠𝑐𝑖𝑣𝑜𝑙𝑎𝑡𝑎 𝑑𝑒𝑙𝑖𝑐𝑎𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒, ℎ𝑎 𝑔𝑖𝑟𝑎𝑡𝑜 𝑖𝑙 𝑚𝑒𝑐𝑐𝑎𝑛𝑖𝑠𝑚𝑜 𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑜 𝑠𝑖𝑛𝑖𝑠𝑡𝑟𝑎 𝑚𝑖 𝑒̀ 𝑎𝑛𝑑𝑎𝑡𝑎 𝑎𝑢𝑡𝑜𝑚𝑎𝑡𝑖𝑐𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑠𝑜𝑡𝑡𝑜 𝑙𝑎 𝑏𝑎𝑟𝑟𝑎 𝑑𝑖 𝑚𝑒𝑧𝑧𝑜 𝑝𝑒𝑟 𝑝𝑜𝑡𝑒𝑟 𝑠𝑜𝑙𝑙𝑒𝑣𝑎𝑟𝑒 𝑖𝑙 𝑐𝑎𝑛𝑐𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑞𝑢𝑒𝑖 𝑝𝑜𝑐ℎ𝑖 𝑚𝑖𝑙𝑙𝑖𝑚𝑒𝑡𝑟𝑖 𝑝𝑒𝑟 𝑓𝑎𝑟 𝑠𝑐𝑎𝑡𝑡𝑎𝑟𝑒 𝑑𝑒𝑙 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑜 𝑖𝑙 𝑚𝑒𝑐𝑐𝑎𝑛𝑖𝑠𝑚𝑜. 𝑅𝑒𝑚𝑖𝑛𝑖𝑠𝑐𝑒𝑛𝑧𝑒 𝑑𝑖 𝑣𝑖𝑡𝑎 𝑞𝑢𝑜𝑡𝑖𝑑𝑖𝑎𝑛𝑎…𝑒 𝑝𝑜𝑖…𝑝𝑜𝑖 𝑒̀ 𝑠𝑡𝑎𝑡𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑒 𝑡𝑢𝑓𝑓𝑎𝑟𝑠𝑖 𝑖𝑛𝑑𝑖𝑒𝑡𝑟𝑜 𝑑𝑖 𝑝𝑖𝑢̀ 𝑑𝑖 𝑡𝑟𝑒𝑛𝑡𝑎 𝑎𝑛𝑛𝑖. 𝐼𝑙 𝑐𝑖𝑔𝑜𝑙𝑖𝑜 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎"𝑐ℎ𝑖𝑎𝑣𝑒 𝑔𝑟𝑎𝑛𝑑𝑒" 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑝𝑜𝑟𝑡𝑎 𝑑'𝑖𝑛𝑔𝑟𝑒𝑠𝑠𝑜, 𝑖𝑙 𝑐𝑢𝑖 𝑐ℎ𝑖𝑎𝑣𝑖𝑠𝑡𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑒𝑟𝑎 𝑠𝑡𝑎𝑡𝑜 𝑎𝑔𝑔𝑖𝑢𝑛𝑡𝑜 𝑑𝑎 𝑚𝑖𝑜 𝑛𝑜𝑛𝑛𝑜 𝑑𝑜𝑝𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑒𝑟𝑎𝑛𝑜 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑎𝑡𝑖 𝑖 𝑙𝑎𝑑𝑟𝑖 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑎𝑣𝑒𝑣𝑜 𝑎𝑙𝑙'𝑖𝑛𝑐𝑖𝑟𝑐𝑎 𝑠𝑒𝑖 𝑜 𝑠𝑒𝑡𝑡𝑒 𝑎𝑛𝑛𝑖…𝑅𝑖𝑐𝑜𝑟𝑑𝑜 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑝𝑒𝑟 𝑑𝑖𝑣𝑒𝑟𝑠𝑜 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑐𝑒𝑟𝑐𝑎𝑖 𝑑𝑖 𝑐𝑎𝑝𝑖𝑟𝑒 𝑝𝑒𝑟𝑐ℎ𝑒̀ 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑎𝑠𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑎𝑣𝑒𝑣𝑎 𝑔𝑖𝑎̀ 𝑙𝑎 𝑠𝑢𝑎 𝑛𝑜𝑟𝑚𝑎𝑙𝑒 𝑠𝑒𝑟𝑟𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎 𝑎𝑣𝑒𝑠𝑠𝑒 𝑛𝑒𝑐𝑒𝑠𝑠𝑖𝑡𝑎̀ 𝑑𝑖 𝑢𝑛 𝑢𝑙𝑡𝑒𝑟𝑖𝑜𝑟𝑒 𝑎𝑐𝑐𝑜𝑟𝑔𝑖𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑐𝑎𝑝𝑎𝑐𝑒 𝑑𝑖 𝑡𝑒𝑛𝑒𝑟𝑒 𝑓𝑢𝑜𝑟𝑖 𝑎𝑙𝑡𝑟𝑖 𝑖𝑛𝑑𝑖𝑣𝑖𝑑𝑢𝑖, 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑣𝑜𝑙𝑡𝑜, 𝑎𝑣𝑒𝑣𝑎𝑛𝑜 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑜 𝑖 𝑟𝑖𝑐𝑜𝑟𝑑𝑖 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑣𝑖𝑡𝑎 𝑑𝑒𝑖 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑛𝑜𝑛𝑛𝑖. 𝐸 𝑙'𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑟𝑢𝑡𝑡𝑜𝑟𝑒 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑙𝑢𝑐𝑒 𝑑𝑒𝑙𝑙'𝑖𝑛𝑔𝑟𝑒𝑠𝑠𝑜!? 𝑀𝑖 𝑠𝑒𝑚𝑏𝑟𝑎𝑣𝑎 𝑚𝑜𝑙𝑡𝑜 𝑝𝑖𝑢̀ 𝑖𝑛 𝑎𝑙𝑡𝑜…𝑒 𝑙'𝑜𝑑𝑜𝑟𝑒, 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙'𝑜𝑑𝑜𝑟𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑛𝑜𝑛 ℎ𝑎 𝑛𝑜𝑚𝑒 𝑚𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑒̀ 𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑎 𝑣𝑖𝑡𝑎 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑎𝑡𝑎; 𝑙𝑒 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑖𝑎𝑛𝑒 𝑐ℎ𝑖𝑢𝑠𝑒, 𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑠𝑎 𝑖𝑛 𝑝𝑒𝑛𝑜𝑚𝑏𝑟𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑒 𝑠𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒 𝑒 𝑛𝑜𝑛𝑛𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑜𝑔𝑛𝑖 𝑔𝑖𝑜𝑟𝑛𝑜 𝑝𝑟𝑜𝑣𝑎𝑣𝑎 𝑎𝑑 𝑎𝑝𝑟𝑖𝑟𝑙𝑒 𝑝𝑒𝑟 𝑓𝑎𝑟 𝑏𝑎𝑐𝑖𝑎𝑟𝑒 𝑑𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑙𝑢𝑐𝑒 𝑎𝑛𝑐ℎ𝑒 𝑙𝑒 𝑚𝑢𝑟𝑎 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑛𝑒. 𝑄𝑢𝑒𝑙 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑧𝑖𝑜, 𝑖𝑚𝑝𝑒𝑟𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑛𝑐ℎ𝑒 𝑖𝑛 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑎𝑡𝑜 𝑝𝑒𝑟 𝑟𝑖𝑠𝑝𝑒𝑡𝑡𝑜 𝑑𝑖 𝑛𝑜𝑛𝑛𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑙𝑎𝑣𝑜𝑟𝑎𝑣𝑎 𝑎𝑛𝑐ℎ𝑒 𝑙𝑎 𝑛𝑜𝑡𝑡𝑒. 𝐸𝑑 𝑖𝑛𝑡𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑖 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑔𝑖𝑜𝑐ℎ𝑖 𝑒𝑟𝑎𝑛𝑜 𝑖𝑛 𝑠𝑖𝑙𝑒𝑛𝑧𝑖𝑜, 𝑜𝑣𝑎𝑡𝑡𝑎𝑡𝑖 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑙𝑢𝑐𝑒 𝑒 𝑛𝑒𝑙 𝑟𝑢𝑚𝑜𝑟𝑒, 𝑜𝑝𝑝𝑢𝑟𝑒 𝑓𝑢𝑜𝑟𝑖 𝑛𝑒𝑙 𝑝𝑖𝑎𝑧𝑧𝑎𝑙𝑒 𝑠𝑜𝑡𝑡𝑜 𝑖𝑙 𝑔𝑟𝑎𝑛𝑑𝑒 𝑐𝑎𝑟𝑟𝑢𝑏𝑜 𝑒,𝑖𝑛 𝑓𝑜𝑛𝑑𝑜,𝑑𝑜𝑝𝑜 𝑖𝑙 𝑠𝑎𝑙𝑜𝑡𝑡𝑜 𝑚𝑎𝑔𝑎𝑧𝑧𝑖𝑛𝑜, 𝑐𝑎𝑚𝑒𝑟𝑎 𝑚𝑖𝑎. 𝑆𝑢𝑙𝑙𝑎 𝑝𝑜𝑟𝑡𝑎 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑖𝑙 𝑐𝑎𝑟𝑡𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑑𝑖"𝑑𝑖𝑣𝑖𝑒𝑡𝑜 𝑑𝑖 𝑎𝑐𝑐𝑒𝑠𝑠𝑜 𝑎𝑙 𝑟𝑎𝑧𝑧𝑖𝑠𝑚𝑜" 𝑒 𝑎𝑙𝑙'𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑛𝑜 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑖𝑙 𝑚𝑖𝑜 𝑙𝑒𝑡𝑡𝑜, 𝑖 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑝𝑜𝑠𝑡𝑒𝑟 𝑎𝑝𝑝𝑒𝑠𝑖, 𝑖 𝑙𝑖𝑏𝑟𝑖 𝑖𝑚𝑝𝑖𝑙𝑎𝑡𝑖 𝑎 𝑐𝑎𝑠𝑜 𝑠𝑢𝑙𝑙𝑎 𝑙𝑖𝑏𝑟𝑒𝑟𝑖𝑎, 𝑙𝑒 𝑓𝑜𝑡𝑜, 𝑙𝑒 𝑝𝑜𝑒𝑠𝑖𝑒 𝑠𝑐𝑟𝑖𝑡𝑡𝑒 𝑎 𝑚𝑖𝑔𝑙𝑖𝑎𝑖𝑎 𝑑𝑖 𝑎𝑚𝑜𝑟𝑖 𝑠𝑜𝑔𝑛𝑎𝑡𝑖, 𝑙𝑒 𝑠𝑡𝑜𝑟𝑖𝑒 𝑖𝑛𝑐𝑖𝑠𝑒 𝑠𝑢𝑙 𝑡𝑎𝑣𝑜𝑙𝑜,𝑒…𝑝𝑜𝑙𝑣𝑒𝑟𝑒, 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑎 𝑝𝑜𝑙𝑣𝑒𝑟𝑒 𝑠𝑢 𝑞𝑢𝑒𝑙 𝑙𝑒𝑡𝑡𝑜 𝑑𝑖 𝑓𝑒𝑟𝑟𝑜 𝑏𝑎𝑡𝑡𝑢𝑡𝑜. 𝐴𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑛𝑒𝑠𝑠𝑢𝑛𝑜 ℎ𝑎 𝑡𝑜𝑙𝑡𝑜,𝑑𝑎 𝑠𝑜𝑡𝑡𝑜 𝑖𝑙 𝑚𝑎𝑡𝑒𝑟𝑎𝑠𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑐𝑎𝑛𝑒, 𝑙𝑎 𝑐𝑢𝑐𝑐𝑖𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑚𝑖𝑜 𝑎𝑚𝑖𝑐𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑚𝑖 𝑠𝑎𝑙𝑢𝑡𝑜̀ 𝑝𝑒𝑟 𝑙'𝑢𝑙𝑡𝑖𝑚𝑎 𝑣𝑜𝑙𝑡𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑒 𝑝𝑒𝑟 𝑠𝑎𝑛𝑐𝑖𝑟𝑒 𝑙𝑎 𝑓𝑖𝑛𝑒 𝑑𝑖 𝑢𝑛 𝑒𝑝𝑜𝑐𝑎. 𝐸 𝑎𝑑𝑒𝑠𝑠𝑜 𝑛𝑜𝑛 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑖𝑙 𝑑𝑜𝑙𝑜𝑟𝑒, 𝑛𝑜𝑛 𝑐𝑖 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑟𝑖𝑚𝑝𝑖𝑎𝑛𝑡𝑖, 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑠𝑜𝑟𝑟𝑖𝑠𝑖, 𝑒 𝑠𝑒 𝑠𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖𝑢𝑑𝑜 𝑔𝑙𝑖 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑖 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑖, 𝑝𝑖𝑐𝑐𝑜𝑙𝑜 𝑝𝑖𝑐𝑐𝑜𝑙𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑜 𝑝𝑒𝑟 𝑞𝑢𝑒𝑙 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑖𝑑𝑜𝑖𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑎𝑙𝑙𝑜𝑟𝑎 𝑠𝑒𝑚𝑏𝑟𝑎𝑣𝑎 𝑙𝑢𝑛𝑔ℎ𝑖𝑠𝑠𝑖𝑚𝑜, 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑐𝑎𝑙𝑧𝑜 𝑐𝑒𝑟𝑐𝑎𝑣𝑜 𝑖𝑛 𝑖𝑛𝑣𝑒𝑟𝑛𝑜 𝑙𝑒 𝑚𝑎𝑡𝑡𝑜𝑛𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑟𝑖𝑠𝑐𝑎𝑙𝑑𝑎𝑡𝑒 𝑑𝑎𝑖 𝑡𝑢𝑏𝑖 𝑑𝑒𝑙 𝑟𝑖𝑠𝑐𝑎𝑙𝑑𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜. 𝑆𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑖𝑙 𝑠𝑢𝑜𝑛𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑝𝑖𝑎𝑛𝑜𝑓𝑜𝑟𝑡𝑒, 𝑙𝑒 𝑙𝑎𝑐𝑟𝑖𝑚𝑒 𝑑𝑒𝑖 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑖 "𝑒𝑡𝑒𝑟𝑛𝑖" 𝑎𝑚𝑜𝑟𝑖, 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑙'𝑖𝑛𝑓𝑟𝑎𝑛𝑔𝑒𝑟𝑠𝑖 𝑑𝑒𝑖 𝑝𝑖𝑎𝑡𝑡𝑖 𝑠𝑐𝑖𝑣𝑜𝑙𝑎𝑡𝑖 𝑑𝑖 𝑚𝑎𝑛𝑜 𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑛𝑜𝑛𝑛𝑎; 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑖𝑙 𝑟𝑢𝑚𝑜𝑟𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑓𝑎𝑐𝑒𝑣𝑎 𝑖𝑙 𝑟𝑎𝑠𝑜𝑖𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑛𝑜𝑛𝑛𝑜 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑙𝑜 𝑠𝑐𝑢𝑜𝑡𝑒𝑣𝑎 𝑛𝑒𝑙𝑙'𝑎𝑐𝑞𝑢𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑙𝑎𝑣𝑎𝑛𝑑𝑖𝑛𝑜. 𝑆𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑖 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑖 𝑓𝑢𝑟𝑡𝑖𝑣𝑖 𝑎 𝑛𝑜𝑡𝑡𝑒 𝑖𝑛𝑜𝑙𝑡𝑟𝑎𝑡𝑎, 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑖 𝑔𝑒𝑚𝑖𝑡𝑖 𝑑𝑖 𝑠𝑒𝑟𝑒, 𝑛𝑜𝑡𝑡𝑖, 𝑚𝑎𝑡𝑡𝑖𝑛𝑒, 𝑔𝑖𝑜𝑟𝑛𝑖 𝑑'𝑎𝑚𝑜𝑟𝑒 𝑎 𝑐𝑢𝑖 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑖𝑣𝑎𝑛𝑜 𝑠𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒, 𝑜 𝑞𝑢𝑎𝑠𝑖, 𝑟𝑖𝑠𝑎𝑡𝑒 𝑠𝑜𝑓𝑓𝑜𝑐𝑎𝑡𝑒 𝑑𝑖 𝑐ℎ𝑖 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑙'ℎ𝑎 "𝑐𝑜𝑚𝑏𝑖𝑛𝑎𝑡𝑎"! 𝑃𝑟𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑎𝑙𝑐𝑢𝑛𝑖 𝑞𝑢𝑎𝑑𝑒𝑟𝑛𝑖 𝑑𝑖 𝑐𝑎𝑟𝑡𝑎 𝑑𝑖 𝑟𝑖𝑠𝑜 𝑡𝑒𝑠𝑡𝑖𝑚𝑜𝑛𝑖 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑎 𝑎𝑑𝑜𝑙𝑒𝑠𝑐𝑒𝑛𝑧𝑎, 𝑎𝑓𝑓𝑒𝑟𝑟𝑜 𝑢𝑛 𝑓𝑢𝑚𝑒𝑡𝑡𝑜 𝑑𝑖 𝐷𝑦𝑙𝑎𝑛 𝐷𝑜𝑔 𝑒 𝑚'𝑖𝑛𝑐𝑎𝑚𝑚𝑖𝑛𝑜. 𝐿𝑎 𝑝𝑜𝑟𝑡𝑎 𝑠𝑖 𝑐ℎ𝑖𝑢𝑑𝑒, 𝑖𝑙 𝑠𝑜𝑟𝑟𝑖𝑠𝑜 𝑟𝑖𝑚𝑎𝑛𝑒 𝑒 𝑡𝑟𝑎 𝑙𝑒 𝑙𝑎𝑐𝑟𝑖𝑚𝑒 𝑡𝑟𝑎𝑡𝑡𝑒𝑛𝑢𝑡𝑒 𝑚𝑖 𝑝𝑎𝑟𝑒 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑑𝑖 𝑠𝑐𝑜𝑟𝑔𝑒𝑟𝑒, 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑒𝑠𝑐𝑜 𝑑𝑎𝑙 𝑝𝑖𝑎𝑧𝑧𝑎𝑙𝑒, 𝑖𝑙 𝑔𝑟𝑎𝑛𝑑𝑒 𝑐𝑎𝑟𝑟𝑢𝑏𝑜…©

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𝑃𝑒𝑟𝑑𝑒𝑟𝑒 𝑙'𝑜𝑟𝑖𝑒𝑛𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜

"𝐶𝑖 𝑣𝑢𝑜𝑙𝑒 𝑚𝑜𝑙𝑡𝑜 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑙𝑒 𝑝𝑒𝑟𝑠𝑜𝑛𝑒 𝑡𝑟𝑜𝑣𝑖𝑛𝑜 𝑙𝑎 𝑙𝑜𝑟𝑜 𝑓𝑎𝑐𝑐𝑖𝑎. 𝑁𝑜𝑛 𝑠𝑒𝑚𝑏𝑟𝑎𝑛𝑜 𝑛𝑎𝑡𝑒 𝑐𝑜𝑛 𝑖𝑙 𝑙𝑜𝑟𝑜 𝑣𝑖𝑠𝑜, 𝑙𝑎 𝑙𝑜𝑟𝑜 𝑓𝑟𝑜𝑛𝑡𝑒, 𝑖𝑙 𝑙𝑜𝑟𝑜 𝑛𝑎𝑠𝑜, 𝑖 𝑙𝑜𝑟𝑜 𝑜𝑐𝑐ℎ𝑖. 𝐴𝑐𝑞𝑢𝑖𝑠𝑡𝑎𝑛𝑜 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑙'𝑎𝑛𝑑𝑎𝑟𝑒 𝑑𝑒𝑙 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑒𝑑 𝑒̀ 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑜𝑠𝑎 𝑙𝑢𝑛𝑔𝑎. 𝑏𝑖𝑠𝑜𝑔𝑛𝑎 𝑎𝑣𝑒𝑟 𝑝𝑎𝑧𝑖𝑒𝑛𝑧𝑎." 𝑅𝑜𝑡ℎ, 𝑑𝑎 "𝐹𝑢𝑔𝑎 𝑠𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑓𝑖𝑛𝑒" 𝐼 𝑝𝑒𝑟𝑑𝑒𝑛𝑡𝑖 𝑚𝑖 𝑝𝑖𝑎𝑐𝑐𝑖𝑜𝑛𝑜 𝑠𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒,𝑙𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑒𝑠𝑠𝑜. 𝐿'𝑒𝑠𝑝𝑟𝑒𝑠𝑠𝑖𝑜𝑛𝑖 𝑑𝑒𝑖 𝑏𝑒𝑙𝑙𝑖 𝑛𝑜𝑛 ℎ𝑎𝑛𝑛𝑜 𝑖𝑙 𝑐𝑜𝑟𝑎𝑔𝑔𝑖𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑡𝑜𝑟𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜, 𝑎𝑙𝑚𝑒𝑛𝑜 𝑑𝑎𝑙 𝑚𝑖𝑜 𝑝𝑢𝑛𝑡𝑜 𝑑𝑖 𝑣𝑖𝑠𝑡𝑎. 𝑃𝑟𝑜𝑏𝑎𝑏𝑖𝑙𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑒̀ 𝑢𝑛𝑎 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑑𝑖 𝑒𝑚𝑝𝑎𝑡𝑖𝑎 𝑜 𝑖𝑙 𝑏𝑖𝑠𝑜𝑔𝑛𝑜 𝑑𝑖 𝑐𝑜𝑛𝑑𝑖𝑣𝑖𝑠𝑖𝑜𝑛𝑒, 𝑖𝑙 𝑝𝑖𝑎𝑐𝑒𝑟𝑒 𝑖𝑛 𝑢𝑛 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑟𝑒 𝑐𝑜𝑚𝑢𝑛𝑒 𝑑𝑒𝑙𝑙'𝑎𝑛𝑖𝑚𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑔𝑜𝑟𝑔𝑎, 𝑖𝑛𝑓𝑖𝑛𝑒, 𝑛𝑒𝑙 𝑟𝑖𝑐𝑎𝑚𝑏𝑖𝑜 𝑑'𝑒𝑛𝑒𝑟𝑔𝑖𝑎. 𝐿𝑎 𝑟𝑖𝑏𝑒𝑙𝑙𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑠𝑝𝑎𝑐𝑐𝑎 𝑔𝑙𝑖 𝑠𝑐ℎ𝑒𝑚𝑖, 𝑢𝑛𝑎 𝑑𝑎𝑟𝑑𝑜 𝑖𝑟𝑟𝑎𝑧𝑖𝑜𝑛𝑎𝑙𝑒 𝑠𝑐𝑎𝑔𝑙𝑖𝑎𝑡𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑜𝑔𝑛𝑖 𝑏𝑎𝑟𝑟𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑠𝑢𝑜𝑛𝑜 𝑒 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑣𝑜𝑐𝑒, 𝑎𝑛𝑎𝑙𝑖𝑧𝑧𝑎 𝑙𝑒 𝑖𝑚𝑚𝑎𝑔𝑖𝑛𝑖 𝑛𝑒𝑙𝑙'𝑜𝑡𝑡𝑖𝑐𝑎 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑑𝑖𝑠𝑡𝑎𝑛𝑧𝑎 𝑠𝑐𝑜𝑝𝑟𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑠𝑜𝑟𝑟𝑖𝑠𝑖 𝑖𝑝𝑜𝑐𝑟𝑖𝑡𝑖, 𝑟𝑖𝑠𝑎𝑡𝑒 𝑠𝑜𝑡𝑡𝑜𝑚𝑒𝑠𝑠𝑒, 𝑖𝑠𝑡𝑒𝑟𝑖𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑜𝑟𝑚𝑖𝑠𝑡𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑏𝑖𝑒𝑐ℎ𝑒, 𝑎𝑐𝑖𝑑𝑒, 𝑐𝑟𝑢𝑑𝑒𝑙𝑖 𝑖𝑛𝑞𝑢𝑖𝑠𝑖𝑧𝑖𝑜𝑛𝑖 𝑑𝑒𝑙 𝑑𝑖𝑣𝑒𝑟𝑠𝑜. 𝐿'𝑜𝑟𝑑𝑖𝑛𝑒 𝑟𝑖𝑐ℎ𝑖𝑒𝑑𝑒 𝑙𝑖𝑛𝑒𝑒 𝑑𝑖𝑟𝑖𝑡𝑡𝑒, 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑜 𝑟𝑖𝑔𝑖𝑑𝑎 𝑎𝑓𝑓𝑒𝑟𝑟𝑎 𝑙𝑎 𝑝𝑒𝑛𝑛𝑎 𝑝𝑖𝑐𝑐ℎ𝑖𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑐𝑟𝑒𝑎𝑡𝑖𝑣𝑖𝑡𝑎̀. 𝐼 𝑓𝑖𝑜𝑟𝑖 𝑔𝑖𝑎𝑙𝑙𝑖 𝑔𝑖𝑎𝑐𝑐𝑖𝑜𝑛𝑜 𝑎𝑐𝑐𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑎𝑖 𝑙𝑜𝑟𝑜 𝑠𝑖𝑚𝑖𝑙𝑖, 𝑖 𝑟𝑜𝑠𝑠𝑖 𝑟𝑖𝑐ℎ𝑖𝑎𝑚𝑎𝑛𝑜 𝑖 𝑟𝑜𝑠𝑠𝑖, 𝑖 𝑔𝑖𝑟𝑎𝑠𝑜𝑙𝑖 𝑜𝑏𝑏𝑒𝑑𝑖𝑠𝑐𝑜𝑛𝑜 𝑎𝑙 𝑟𝑖𝑐ℎ𝑖𝑎𝑚𝑜 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑙𝑢𝑐𝑒 𝑛𝑒𝑙 𝑚𝑖𝑜 𝑔𝑖𝑎𝑟𝑑𝑖𝑛𝑜 𝑑𝑖 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑎𝑣𝑒𝑟𝑎. 𝐸𝑝𝑝𝑢𝑟𝑒 𝑠𝑜𝑡𝑡𝑜 𝑠𝑜𝑡𝑡𝑜, 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑝𝑖𝑢̀ 𝑠𝑜𝑡𝑡𝑜 𝑑𝑜𝑣𝑒 𝑚𝑖 𝑎𝑢𝑡𝑜𝑐𝑒𝑛𝑠𝑢𝑟𝑜, 𝑢𝑛 𝑑𝑒𝑐𝑎𝑑𝑒𝑛𝑡𝑖𝑠𝑚𝑜 𝑠𝑎𝑐𝑟𝑜 𝑒𝑚𝑒𝑟𝑔𝑒 𝑎 𝑟𝑖𝑡𝑚𝑖 𝑑𝑖𝑠𝑜𝑟𝑔𝑎𝑛𝑖𝑧𝑧𝑎𝑡𝑖 𝑒 𝑙𝑒𝑛𝑡𝑖 𝑝𝑒𝑟𝑐ℎ𝑒́ 𝑑𝑒𝑡𝑡𝑎𝑡𝑜 𝑑𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑓𝑜𝑟𝑧𝑎 𝑖𝑛𝑐𝑎𝑝𝑎𝑐𝑒 𝑑𝑖 𝑝𝑖𝑒𝑔𝑎𝑟𝑒 𝑙𝑎 𝑠𝑝𝑒𝑟𝑎𝑛𝑧𝑎 𝑎𝑙𝑙'𝑖𝑛𝑔𝑖𝑢𝑠𝑡𝑖𝑧𝑖𝑎. 𝑈𝑛 𝑚𝑒𝑐𝑐𝑎𝑛𝑖𝑠𝑚𝑜 𝑖𝑛𝑖𝑧𝑖𝑎𝑡𝑜 𝑐𝑜𝑙 𝑑𝑖𝑠𝑎𝑔𝑖𝑜, 𝑐𝑎𝑛𝑡𝑎 𝑒 𝑠𝑖 𝑑𝑖𝑓𝑓𝑜𝑛𝑑𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑙𝑎 𝑙𝑢𝑐𝑒 𝑑𝑒𝑙 𝑓𝑎𝑙𝑠𝑜-𝑖𝑟𝑟𝑎𝑧𝑖𝑜𝑛𝑎𝑙𝑒, 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑠𝑠𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑟𝑎𝑔𝑛𝑎𝑡𝑒𝑙𝑎 𝑑𝑖 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑎𝑡𝑡𝑖 𝑡𝑟𝑎 𝑖 𝑑𝑖𝑠𝑝𝑒𝑟𝑠𝑖 𝑑𝑒𝑙𝑙'𝑎𝑛𝑡𝑖 𝑝𝑒𝑛𝑠𝑖𝑒𝑟𝑜. 𝑄𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑒̀ 𝑙'𝑒𝑝𝑖𝑐𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑙𝑜𝑡𝑡𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑖𝑙 𝑝𝑒𝑟𝑏𝑒𝑛𝑖𝑠𝑚𝑜 𝑖𝑚𝑝𝑒𝑟𝑎𝑛𝑡𝑒. 𝐸 𝑖𝑙 𝑝𝑒𝑟𝑏𝑒𝑛𝑖𝑠𝑚𝑜 𝑒̀ 𝑢𝑔𝑢𝑎𝑙𝑒 𝑎𝑖 𝑠𝑢𝑜𝑖 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑎𝑐𝑖, 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑎𝑚𝑏𝑖 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑙𝑖𝑐𝑖 𝑛𝑒𝑙𝑙'𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑙𝑙𝑎𝑟𝑒 𝑓𝑖𝑒𝑙𝑒. 𝐶ℎ𝑖𝑒𝑑𝑜 𝑣𝑒𝑛𝑖𝑎 𝑎𝑙 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜. 𝑆𝑜𝑛𝑜 𝑢𝑛 𝑝𝑒𝑟𝑑𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑓𝑒𝑙𝑖𝑐𝑒, 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑒𝑔𝑔𝑖𝑜 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑒𝑙𝑒𝑐𝑢𝑏𝑟𝑎𝑧𝑖𝑜𝑛𝑖 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑎𝑙𝑖. 𝐿𝑎 𝑏𝑢𝑠𝑠𝑜𝑙𝑎 𝑙'ℎ𝑜 𝑔𝑒𝑡𝑡𝑎𝑡𝑎 𝑖𝑛 𝑎𝑐𝑞𝑢𝑒 𝑡𝑜𝑟𝑏𝑖𝑑𝑒, 𝑙𝑒 𝑚𝑖𝑒 𝑠𝑡𝑟𝑎𝑑𝑒 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑔𝑟𝑖𝑔𝑖𝑒, 𝑎 𝑣𝑜𝑙𝑡𝑒 𝑖𝑛𝑑𝑜𝑠𝑠𝑜 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑠𝑐ℎ𝑒𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑝𝑎𝑢𝑟𝑎 𝑜 𝑑𝑒𝑙𝑙'𝑖𝑛𝑠𝑖𝑐𝑢𝑟𝑒𝑧𝑧𝑎, 𝑚𝑎 𝑛𝑜𝑛 𝑟𝑖𝑒𝑠𝑐𝑜 𝑎 𝑠𝑚𝑒𝑡𝑡𝑒𝑟𝑒, 𝑠𝑚𝑒𝑡𝑡𝑒𝑟𝑒 𝑑𝑖 𝑐𝑟𝑒𝑑𝑒𝑟𝑒 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑚𝑒𝑠𝑠𝑎 𝑑𝑖 𝑢𝑛𝑎 𝑣𝑖𝑎 𝑑𝑖 𝑓𝑢𝑔𝑎.

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𝐷𝑒𝑡𝑡𝑎𝑔𝑙𝑖 𝑛𝑜𝑡𝑡𝑢𝑟𝑛𝑖.

𝑁𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑝𝑒𝑛𝑜𝑚𝑏𝑟𝑎 𝑑𝑖 𝑎𝑙𝑐𝑢𝑛𝑒 𝑠𝑒𝑟𝑒 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑚𝑒𝑛𝑡𝑎𝑙𝑖 𝑎𝑐𝑐𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑎𝑛𝑑𝑒𝑙𝑎. 𝐴𝑚𝑜 𝑙𝑒 𝑠𝑓𝑢𝑚𝑎𝑡𝑢𝑟𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑝𝑜𝑟𝑡𝑎𝑛𝑜 𝑎𝑙𝑙'𝑜𝑠𝑐𝑢𝑟𝑖𝑡𝑎̀. 𝑅𝑎𝑐𝑐𝑜𝑙𝑔𝑜 𝑖 𝑝𝑒𝑛𝑠𝑖𝑒𝑟𝑖 𝑛𝑒𝑙𝑙'𝑎𝑛𝑖𝑚𝑎 𝑡𝑟𝑒𝑚𝑜𝑙𝑎𝑛𝑡𝑒, 𝑠𝑖𝑛𝑜 𝑎 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑠𝑒𝑚𝑝𝑙𝑖𝑐𝑖𝑡𝑎̀ 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑓𝑖𝑎𝑚𝑚𝑎 𝑛𝑜𝑛 𝑠𝑝𝑖𝑛𝑔𝑒 𝑎 𝑑𝑖𝑠𝑡𝑜𝑔𝑙𝑖𝑒𝑟𝑒 𝑙𝑜 𝑠𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑜. 𝐴𝑟𝑟𝑖𝑣𝑎 𝑡𝑒𝑝𝑜𝑟𝑒 𝑓𝑙𝑒𝑏𝑖𝑙𝑒 𝑒 𝑝𝑟𝑒𝑐𝑎𝑟𝑖𝑜, 𝑓𝑖𝑎𝑚𝑚𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜𝑟𝑎𝑛𝑒𝑎 𝑑𝑖 𝑢𝑛 𝑔𝑖𝑜𝑟𝑛𝑜 𝑡𝑟𝑎𝑠𝑐𝑜𝑟𝑠𝑜. 𝐴𝑣𝑣𝑜𝑙𝑔𝑜 𝑙𝑒 𝑚𝑎𝑛𝑖 𝑎𝑡𝑡𝑜𝑟𝑛𝑜 𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑓𝑖𝑎𝑚𝑚𝑎, 𝑙'𝑜𝑚𝑏𝑟𝑎 𝑠𝑖 𝑐𝑜𝑛𝑐𝑒𝑛𝑡𝑟𝑎 𝑠𝑢𝑙 𝑠𝑜𝑓𝑓𝑖𝑡𝑡𝑜 𝑑𝑖 𝑙𝑒𝑔𝑛𝑜, 𝑙𝑎 𝑙𝑢𝑐𝑒 𝑠𝑒𝑚𝑏𝑟𝑎 𝑓𝑖𝑙𝑡𝑟𝑎𝑟𝑒 𝑎𝑡𝑡𝑟𝑎𝑣𝑒𝑟𝑠𝑜 𝑙𝑒 𝑑𝑖𝑡𝑎. 𝑅𝑖𝑝𝑎𝑟𝑜 𝑒 𝑚𝑜𝑑𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑒 𝑢𝑛𝑜 𝑠𝑐𝑢𝑙𝑡𝑜𝑟𝑒 𝑖𝑚𝑝𝑟𝑜𝑣𝑣𝑖𝑠𝑎𝑡𝑜 𝑖𝑙 𝑔𝑖𝑜𝑐𝑜 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑏𝑢𝑠𝑡𝑖𝑜𝑛𝑒. 𝐴𝑙𝑖𝑡𝑜 𝑝𝑖𝑎𝑛𝑜 𝑝𝑒𝑟 𝑠𝑚𝑜𝑟𝑧𝑎𝑟𝑒 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜𝑟𝑎𝑛𝑒𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙'𝑢𝑛𝑖𝑐𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑠𝑝𝑒𝑡𝑡𝑖𝑣𝑎 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑠𝑡𝑎𝑛𝑧𝑎. 𝐿𝑎 𝑓𝑖𝑛𝑒𝑠𝑡𝑟𝑎 𝑣𝑒𝑟𝑠𝑜 𝑖𝑙 𝑚𝑎𝑟𝑒 𝑒̀ 𝑎𝑙𝑙𝑒 𝑚𝑖𝑒 𝑠𝑝𝑎𝑙𝑙𝑒 𝑚𝑎 𝑖𝑙 𝑣𝑒𝑡𝑟𝑜 𝑒̀ 𝑛𝑎𝑠𝑐𝑜𝑠𝑡𝑜 𝑑𝑎𝑙 𝑑𝑟𝑎𝑝𝑝𝑜 𝑛𝑒𝑟𝑜 𝑑𝑒𝑙𝑙'𝑜𝑚𝑏𝑟𝑎 𝑝𝑖𝑢̀ 𝑠𝑐𝑢𝑟𝑎. 𝑈𝑛𝑎 𝑠𝑜𝑙𝑎 𝑐𝑎𝑛𝑑𝑒𝑙𝑎 𝑛𝑜𝑛 𝑏𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑝𝑒𝑟 𝑑𝑎𝑟𝑚𝑖 𝑐𝑜𝑟𝑎𝑔𝑔𝑖𝑜, 𝑝𝑒𝑟 𝑝𝑒𝑟𝑚𝑒𝑡𝑡𝑒𝑟𝑒 𝑑𝑖 𝑠𝑝𝑜𝑠𝑡𝑎𝑟𝑚𝑖 𝑎𝑔𝑖𝑙𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎𝑛𝑐ℎ𝑒 𝑖𝑛 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑠𝑝𝑎𝑧𝑖𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑜𝑠𝑐𝑜 𝑑𝑎 𝑠𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒. 𝑃𝑒𝑟𝑑𝑜 𝑖𝑚𝑝𝑟𝑜𝑣𝑣𝑖𝑠𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑖𝑙 𝑠𝑒𝑛𝑠𝑜 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑠𝑝𝑎𝑧𝑖𝑜 𝑒 𝑚𝑖 𝑟𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑜 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑜𝑟𝑎 𝑑𝑖 𝑒𝑠𝑠𝑒𝑟𝑒 𝑣𝑖𝑛𝑐𝑜l𝑎𝑡𝑜 𝑑𝑎𝑙 𝑣𝑢𝑜𝑡𝑜. 𝑁𝑒 ℎ𝑜 𝑠𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒 𝑎𝑣𝑢𝑡𝑜 𝑡𝑖𝑚𝑜𝑟𝑒. 𝑁𝑜𝑛 𝑝𝑎𝑟𝑙𝑜 𝑑𝑒𝑔𝑙𝑖 𝑖𝑛𝑐𝑢𝑏𝑖, 𝑑𝑒𝑖 𝑚𝑜𝑠𝑡𝑟𝑖 𝑑𝑎 𝑠𝑐𝑎𝑐𝑐𝑖𝑎𝑟𝑒 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑙𝑎𝑚𝑝𝑎𝑑𝑎 𝑎𝑐𝑐𝑒𝑠𝑎 𝑎𝑐𝑐𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑎𝑙 𝑙𝑒𝑡𝑡𝑜, 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑑𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑞𝑢𝑎𝑙𝑐𝑜𝑠𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑒𝑐𝑐ℎ𝑒𝑔𝑔𝑖𝑎, 𝑢𝑛 𝑟𝑖𝑡𝑜𝑟𝑛𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑚𝑎𝑐𝑖𝑛𝑎𝑡𝑜 𝑡𝑟𝑜𝑝𝑝𝑒 𝑣𝑜𝑙𝑡𝑒. 𝑆𝑜𝑛𝑜 𝑖𝑚𝑚𝑜𝑏𝑖𝑙𝑒 𝑛𝑒𝑙 𝑣𝑢𝑜𝑡𝑜. 𝐸𝑐𝑐𝑜𝑚𝑖: 𝑏𝑎𝑚𝑏𝑜𝑙𝑜𝑡𝑡𝑜 𝑑𝑖 𝑐𝑒𝑟𝑎, 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑎𝑛𝑑𝑒𝑙𝑎 𝑢𝑚𝑎𝑛𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑖 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑢𝑚𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑖 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑖𝑟𝑖 𝑏𝑙𝑜𝑐𝑐𝑎𝑡𝑖 𝑖𝑛 𝑔𝑜𝑙𝑎 𝑝𝑒𝑟 𝑡𝑢𝑡𝑡e 𝑙𝑒 𝑑𝑒𝑐𝑖𝑠𝑖𝑜𝑛𝑖 𝑛𝑜𝑛 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒, 𝑟𝑎𝑔𝑔𝑒𝑙𝑎𝑡𝑒 𝑑𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙'𝑎𝑝𝑛𝑒𝑎 𝑠𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑠𝑜𝑠𝑡𝑒𝑔𝑛𝑖, 𝑙𝑎𝑐𝑒𝑟𝑎𝑡𝑜 𝑒 𝑠𝑎𝑛𝑔𝑢𝑖𝑛𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑝𝑒𝑟 𝑢𝑛 𝑟𝑖𝑐𝑜𝑟𝑑𝑜 𝑑'𝑎𝑚𝑜𝑟𝑒 𝑛𝑜𝑛 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑢𝑚𝑎𝑡𝑜 𝑑𝑒𝑓𝑖𝑛𝑖𝑡𝑖𝑣𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒. 𝑁𝑜𝑛 𝑒̀ 𝑐𝑜𝑙𝑝𝑎 𝑚𝑖𝑎, 𝑛𝑜𝑛 ℎ𝑜 𝑝𝑜𝑡𝑒𝑟𝑒 𝑠𝑢 𝑞𝑢𝑎𝑙𝑐𝑜𝑠𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑚𝑖 𝑒̀ 𝑠𝑡𝑎𝑡𝑜 𝑡𝑜𝑙𝑡𝑜. 𝐺𝑜𝑐𝑐𝑖𝑜𝑙𝑎𝑛𝑜 𝑠𝑢𝑙𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑜 𝑙𝑎𝑐𝑟𝑖𝑚𝑒 𝑑𝑖 𝑐𝑎𝑛𝑑𝑒𝑙𝑎 𝑒 𝑠𝑢𝑏𝑖𝑡𝑜 𝑠𝑖 𝑟𝑎𝑑𝑑𝑒𝑛𝑠𝑎𝑛𝑜. 𝐶𝑒𝑟𝑐𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑖𝑙 𝑏𝑟𝑎𝑐𝑐𝑖𝑜 𝑡𝑒𝑠𝑜 𝑑𝑖 𝑔𝑖𝑢𝑛𝑔𝑒𝑟𝑒 𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑒𝑡𝑒, 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑜 𝑖𝑙 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑖𝑙𝑜 𝑑𝑖 𝑐𝑖𝑜̀ 𝑐ℎ𝑒 𝑚𝑖 𝑐𝑖𝑟𝑐𝑜𝑛𝑑𝑎, 𝑠𝑝𝑖𝑛𝑔𝑜 𝑖𝑙 𝑝𝑢𝑙𝑠𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑙𝑢𝑐𝑒. 𝐿𝑎 𝑠𝑡𝑎𝑛𝑧𝑎 𝑠𝑖 𝑎𝑐𝑐𝑒𝑛𝑑𝑒: 𝑚𝑜𝑏𝑖𝑙𝑖, 𝑠𝑒𝑑𝑖𝑒, 𝑡𝑎𝑣𝑜𝑙𝑜 𝑒 𝑙𝑖𝑏𝑟𝑖. 𝐶𝑜𝑚𝑒 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑎! 𝑉𝑜𝑔𝑙𝑖𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑢𝑚𝑎𝑟𝑚𝑖 𝑑𝑖 𝑓𝑎𝑡𝑖𝑐𝑎, 𝑑𝑖 𝑐𝑜𝑟𝑠𝑒 𝑠𝑢𝑙𝑙𝑎 𝑠𝑎𝑏𝑏𝑖𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑚𝑎𝑟𝑒. 𝐸 𝑣𝑜𝑔𝑙𝑖𝑜 𝑑𝑎𝑛𝑧𝑎𝑟𝑒. 𝐴𝑛𝑐ℎ𝑒 𝑙𝑎 𝑏𝑎𝑙𝑙𝑒𝑟𝑖𝑛𝑎 𝑑𝑖 𝑢𝑛 𝑐𝑎𝑟𝑖𝑙𝑙𝑜𝑛, 𝑎 𝑚𝑜𝑑𝑜 𝑠𝑢𝑜, 𝑑𝑎𝑛𝑧𝑎.

[gianor]

𝐹𝑜𝑟𝑚𝑎 𝑖𝑛𝑞𝑢𝑖𝑒𝑡𝑎 𝐵𝑎𝑡𝑡𝑢𝑓𝑓𝑜𝑙𝑜 𝑑𝑖 𝑐𝑜𝑡𝑜𝑛𝑒 𝑠𝑜𝑠𝑝𝑒𝑠𝑜 𝑛𝑒𝑙 𝑐𝑖𝑒𝑙𝑜, 𝑏𝑜𝑐𝑐𝑜𝑛𝑒 𝑑𝑖 𝑧𝑢𝑐𝑐ℎ𝑒𝑟𝑜 𝑓𝑖𝑙𝑎𝑡𝑜 𝑖𝑛𝑐𝑜𝑙𝑙𝑎𝑡𝑜 𝑠𝑢𝑙 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑚𝑜𝑛𝑑𝑜 𝑜 𝑠𝑜𝑙𝑡𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑢𝑛 𝑐𝑢𝑠𝑐𝑖𝑛𝑜 𝑝𝑒𝑟 𝑖𝑙 𝑠𝑜𝑙𝑒. 𝑀𝑖 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑠𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒 𝑐ℎ𝑖𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑎 𝑐𝑜𝑠𝑎 𝑠𝑒𝑟𝑣𝑖𝑠𝑠𝑒𝑟𝑜 𝑙𝑒 𝑛𝑢𝑣𝑜𝑙𝑒 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑒𝑟𝑜 𝑏𝑖𝑚𝑏𝑜. 𝑁𝑒𝑔𝑙𝑖 𝑎𝑛𝑛𝑖 ℎ𝑜 𝑙𝑒𝑡𝑡𝑜 𝑙𝑖𝑏𝑟𝑖, 𝑚𝑖 ℎ𝑎𝑛𝑛𝑜 𝑠𝑝𝑖𝑒𝑔𝑎𝑡𝑜 𝑖𝑙 𝑐𝑜𝑚𝑒 𝑒 𝑖𝑙 𝑝𝑒𝑟𝑐ℎ𝑒̀ 𝑞𝑢𝑒𝑖 𝑓𝑢𝑚𝑒𝑡𝑡𝑖 𝑚𝑢𝑡𝑖 𝑣𝑎𝑔ℎ𝑖𝑛𝑜 𝑙𝑎𝑠𝑠𝑢̀. 𝐸𝑝𝑝𝑢𝑟𝑒 𝑟𝑖𝑚𝑎𝑛𝑔𝑜 𝑠𝑝𝑒𝑠𝑠𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑜 𝑠𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑜 𝑣𝑒𝑟𝑠𝑜 𝑙'𝑎𝑙𝑡𝑜 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑖𝑛𝑎𝑝𝑝𝑎𝑔𝑎𝑡𝑜, 𝑚𝑎 𝑝𝑖𝑢̀ 𝑎𝑡𝑡𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑎 𝑛𝑜𝑛 𝑎𝑚𝑚𝑒𝑡𝑡𝑒𝑟𝑙𝑜. 𝐶𝑜𝑠𝑎 𝑟𝑖𝑠𝑝𝑜𝑛𝑑𝑒𝑟𝑒𝑖 𝑎 𝑐ℎ𝑖 𝑚𝑖 𝑐ℎ𝑖𝑒𝑑𝑒𝑠𝑠𝑒: "𝐶ℎ𝑒 𝑠𝑡𝑎𝑖 𝑓𝑎𝑐𝑒𝑛𝑑𝑜?", 𝑜𝑠𝑠𝑒𝑟𝑣𝑎𝑛𝑑𝑜𝑚𝑖 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛𝑜 𝑠𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑜 𝑎 𝑚𝑒𝑧𝑧𝑎 𝑣𝑖𝑎, 𝑡𝑟𝑎 𝑖𝑙 𝑠𝑜𝑟𝑝𝑟𝑒𝑠𝑜 𝑒 𝑙𝑜 𝑠𝑐𝑜𝑛𝑐𝑒𝑟𝑡𝑎𝑡𝑜. 𝑉𝑜𝑟𝑟𝑒𝑖 𝑟𝑒𝑝𝑙𝑖𝑐𝑎𝑟𝑒: "𝐺𝑖𝑜𝑐𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑓𝑜𝑟𝑚𝑎 𝑖𝑛𝑞𝑢𝑖𝑒𝑡𝑎 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑛𝑢𝑣𝑜𝑙𝑒", 𝑠𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑝𝑎𝑢𝑟𝑎, 𝑐𝑜𝑛 𝑖𝑙 𝑠𝑜𝑟𝑟𝑖𝑠𝑜 𝑑𝑖𝑠𝑎𝑟𝑚𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑐𝑜𝑚𝑒 𝑙𝑎 𝑓𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠𝑖𝑎. 𝐸𝑐𝑐𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑎 𝑣𝑒𝑙𝑜𝑐𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑟𝑜𝑛𝑑𝑖𝑛𝑒, 𝑠𝑐𝑖𝑎 𝑛𝑒𝑟𝑎 𝑓𝑟𝑎 𝑖𝑙 𝑏𝑙𝑢 𝑑𝑒𝑙 𝑐𝑖𝑒𝑙𝑜 𝑒 𝑖𝑙 𝑏𝑖𝑎𝑛𝑐𝑜 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑛𝑢𝑣𝑜𝑙𝑒; 𝑒̀ 𝑞𝑢𝑎𝑠𝑖 𝑢𝑛 𝑣𝑒𝑧𝑧𝑜 𝑢𝑛 𝑝𝑖𝑐𝑐𝑜𝑙𝑜 𝑚𝑜𝑛𝑖𝑙𝑒 𝑑𝑎 𝑎𝑝𝑝𝑒𝑛𝑑𝑒𝑟𝑒 𝑛𝑒𝑙 𝑣𝑒𝑛𝑡𝑜. 𝑁𝑒𝑙 𝑓𝑟𝑎𝑡𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑛𝑢𝑣𝑜𝑙𝑎 𝑠𝑖 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑟𝑖𝑚𝑒, 𝑢𝑛 𝑝𝑎𝑙𝑙𝑜𝑛𝑐𝑖𝑛𝑜 𝑑𝑖 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑎𝑣𝑒𝑟𝑎 𝑚𝑖 𝑠𝑐ℎ𝑒𝑟𝑚𝑎 𝑙𝑜 𝑠𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑜 𝑑𝑎𝑖 𝑟𝑎𝑔𝑔𝑖 𝑡𝑟𝑜𝑝𝑝𝑜 𝑓𝑜𝑟𝑡𝑖 𝑑𝑒𝑙 𝑠𝑜𝑙𝑒. 𝑃𝑜𝑖 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑠𝑒𝑚𝑏𝑟𝑎 𝑐𝑜𝑟𝑟𝑒𝑟𝑒, 𝑔𝑎𝑧𝑧𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑐𝑖𝑒𝑙𝑜 𝑒 𝑝𝑜𝑖 , 𝑣𝑒𝑙𝑜𝑐𝑒 𝑟𝑎𝑙𝑙𝑒𝑛𝑡𝑎𝑟𝑒, 𝑝𝑒𝑟 𝑓𝑎𝑟𝑠𝑖 𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑎𝑟𝑒. 𝑂 𝑓𝑜𝑟𝑠𝑒 𝑛𝑜𝑛 𝑠𝑖 𝑒̀ 𝑚𝑎𝑖 𝑚𝑜𝑠𝑠𝑎. 𝐴 𝑣𝑜𝑙𝑡𝑒 𝑠𝑖 𝑓𝑎 𝑡𝑟𝑖𝑠𝑡𝑒, 𝑠𝑖 𝑐𝑎𝑟𝑖𝑐𝑎 𝑑𝑖 𝑝𝑖𝑜𝑔𝑔𝑖𝑎 𝑒 𝑎𝑠𝑝𝑒𝑡𝑡𝑎 𝑑𝑖 𝑠𝑐𝑖𝑜𝑔𝑙𝑖𝑒𝑟𝑒 𝑖𝑙 𝑠𝑢𝑜 𝑓𝑎𝑟𝑑𝑒𝑙𝑙𝑜, 𝑎 𝑣𝑜𝑙𝑡𝑒 𝑙𝑒 𝑙𝑎𝑐𝑟𝑖𝑚𝑒 𝑑𝑖𝑠𝑠𝑒𝑡𝑡𝑎𝑛𝑜 𝑖𝑙 𝑐𝑢𝑜𝑟𝑒. 𝐿'𝑒𝑟𝑏𝑎 𝑠𝑎 𝑑𝑖 𝑓𝑟𝑒𝑠𝑐𝑜, 𝑑𝑖 𝑢𝑚𝑖𝑑𝑖𝑡𝑎̀ 𝑒 𝑑𝑖 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑢𝑚𝑜 𝑑𝑖 𝑣𝑖𝑜𝑙𝑒 𝑐𝑖𝑜𝑐𝑐ℎ𝑒; 𝑒𝑑 𝑖𝑜 𝑠𝑜𝑡𝑡𝑜, 𝑙𝑖𝑏𝑒𝑟𝑎𝑡𝑜 𝑑𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑝𝑜𝑙𝑣𝑒𝑟𝑒 𝑑𝑖 𝑢𝑛𝑎 𝑡𝑒𝑟𝑟𝑎 𝑎𝑟𝑖𝑑𝑎. 𝐷𝑖𝑠𝑒𝑔𝑛𝑜 𝑛𝑒𝑙𝑙'𝑎𝑟𝑖𝑎 𝑖𝑙 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑖𝑙𝑜 𝑑𝑖 𝑢𝑛𝑎 𝑛𝑢𝑣𝑜𝑙𝑎 𝑒𝑑 𝑎𝑠𝑠𝑜𝑚𝑖𝑔𝑙𝑖𝑎 𝑎𝑑 𝑢𝑛 𝑓𝑖𝑜𝑟𝑒 𝑑𝑖 𝑐𝑎𝑚𝑝𝑜, 𝑎𝑑 𝑢𝑛 𝑎𝑛𝑒𝑚𝑜𝑛𝑒 𝑏𝑖𝑎𝑛𝑐𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑣𝑒𝑑𝑜 𝑑𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑎 𝑓𝑖𝑛𝑒𝑠𝑡𝑟𝑎.©

[gianor]

𝐼𝑙 𝑚𝑖𝑜 𝑚𝑎𝑟𝑒 𝑛𝑜𝑛 𝑒̀ 𝑚𝑎𝑙𝑣𝑎𝑔𝑖𝑜 𝐸' 𝑢𝑛𝑎 𝑛𝑎𝑟𝑟𝑎𝑧𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑙𝑒𝑔𝑔𝑒𝑛𝑑𝑎𝑟𝑖𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑖 𝑚𝑎𝑟𝑖𝑛𝑎𝑖 𝑒𝑠𝑡𝑒𝑟𝑛𝑎𝑛𝑜 𝑛𝑒𝑖 𝑝𝑜𝑟𝑡𝑖 𝑑𝑜𝑣𝑒 𝑠𝑜𝑠𝑡𝑎𝑛𝑜, 𝑜 𝑑𝑒𝑔𝑙𝑖 𝑖𝑚𝑝𝑟𝑒𝑠𝑎𝑟𝑖 𝑑𝑖 𝑐𝑖𝑟𝑐ℎ𝑖 𝑑𝑒𝑙𝑙'𝑎𝑐𝑞𝑢𝑎. 𝑅𝑎𝑐𝑐𝑜𝑛𝑡𝑎𝑛𝑜 𝑑𝑖 𝑚𝑎𝑡𝑡𝑎𝑛𝑧𝑒 𝑑𝑖 𝑝𝑒𝑠𝑐𝑖 𝑠𝑝𝑎𝑑𝑎 𝑒 𝑑𝑖 𝑔𝑟𝑖𝑔𝑖 𝑐𝑒𝑡𝑎𝑐𝑒𝑖 𝑐ℎ𝑒 𝑎𝑔𝑔𝑟𝑒𝑑𝑖𝑠𝑐𝑜𝑛𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑖𝑚𝑝𝑒𝑡𝑜 𝑝𝑖𝑐𝑐𝑜𝑙𝑒 𝑖𝑚𝑏𝑎𝑟𝑐𝑎𝑧𝑖𝑜𝑛𝑖, 𝑜 𝑑𝑖 𝑣𝑒𝑙𝑖𝑒𝑟𝑖 𝑠𝑜𝑚𝑚𝑒𝑟𝑠𝑖 𝑒 𝑑𝑖 𝑓𝑟𝑎𝑛𝑔𝑒𝑛𝑡𝑖 𝑎𝑛𝑜𝑚𝑎𝑙𝑖 𝑐ℎ𝑒 𝑟𝑎𝑝𝑖𝑠𝑐𝑜𝑛𝑜 𝑏𝑖𝑚𝑏𝑖, 𝑑𝑖 𝑠𝑖𝑟𝑒𝑛𝑒 𝑠𝑒𝑑𝑢𝑡𝑡𝑟𝑖𝑐𝑖 𝑐𝑜𝑛 𝑖 𝑐𝑎𝑝𝑒𝑙𝑙𝑖 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑜𝑟𝑛𝑎𝑡𝑖 𝑑𝑎 𝑓𝑢𝑙𝑔𝑖𝑑𝑖 𝑠𝑚𝑒𝑟𝑎𝑙𝑑𝑖 𝑐ℎ𝑒 𝑐𝑎𝑛𝑡𝑎𝑛𝑜 𝑠𝑢𝑔𝑙𝑖 𝑠𝑐𝑜𝑔𝑙𝑖 𝑝𝑒𝑟 𝑎𝑚𝑚𝑎𝑙𝑖𝑎𝑟𝑒 𝑒 𝑑𝑖𝑠𝑡𝑟𝑎𝑟𝑟𝑒 𝑖 𝑛𝑎𝑣𝑖𝑔𝑎𝑛𝑡𝑖. 𝑇𝑢𝑡𝑡𝑒 𝑚𝑒𝑛𝑧𝑜𝑔𝑛𝑒. 𝐼𝑙 𝑚𝑖𝑜 𝑎𝑑𝑜𝑟𝑎𝑡𝑜 𝑚𝑎𝑟𝑒 𝑝𝑟𝑒𝑓𝑒𝑟𝑖𝑠𝑐𝑒, 𝑙𝑜 𝑠𝑜, 𝑖𝑔𝑛𝑜𝑟𝑎𝑟𝑒 𝑡𝑎𝑙𝑖 𝑓𝑜𝑙𝑒; 𝑚𝑒𝑠𝑐𝑖𝑑𝑎 𝑙𝑒 𝑎𝑐𝑞𝑢𝑒 𝑡𝑒𝑟𝑠𝑒 𝑒 𝑙𝑎𝑠𝑐𝑖𝑎 𝑎𝑓𝑓𝑖𝑜𝑟𝑎𝑟𝑒 𝑖𝑛 𝑠𝑢𝑝𝑒𝑟𝑓𝑖𝑐𝑖𝑒 𝑎𝑙𝑡𝑟𝑒 𝑓𝑖𝑎𝑏𝑒 𝑒 𝑙𝑒 𝑟𝑒𝑔𝑎𝑙𝑎 𝑑𝑢𝑟𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑙𝑒 𝑎𝑙𝑏𝑒 𝑒 𝑖 𝑡𝑟𝑎𝑚𝑜𝑛𝑡𝑖. 𝐼𝑙 𝑚𝑎𝑟𝑒 𝑒̀ 𝑑𝑎𝑝𝑝𝑒𝑟𝑡𝑢𝑡𝑡𝑜 𝑞𝑢𝑖 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑎 𝐶𝑎𝑔𝑙𝑖𝑎𝑟𝑖. 𝑁𝑜𝑡𝑜𝑟𝑖𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑒̀ 𝑠𝑎𝑙𝑖𝑓𝑒𝑟𝑜, 𝑒 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑠𝑡𝑒𝑠𝑠𝑜 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑐𝑜𝑙𝑚𝑜 𝑑𝑖 𝑑𝑜𝑙𝑐𝑒𝑧𝑧𝑒: 𝑎𝑙𝑐𝑢𝑛𝑖 𝑎𝑠𝑠𝑒𝑟𝑖𝑠𝑐𝑜𝑛𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑖𝑎 𝑙𝑎 𝑠𝑡𝑒𝑠𝑠𝑎 𝑐𝑜𝑠𝑎 𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑖𝑙 𝑠𝑎𝑝𝑜𝑟𝑒 𝑖𝑛 𝑓𝑜𝑛𝑑𝑜 𝑛𝑜𝑛 𝑒̀ 𝑢𝑛𝑜 𝑠𝑡𝑟𝑢𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑎𝑑𝑒𝑔𝑢𝑎𝑡𝑜 𝑝𝑒𝑟 𝑐𝑜𝑛𝑜𝑠𝑐𝑒𝑟𝑙𝑜. 𝑆𝑏𝑎𝑔𝑙𝑖𝑎. 𝐴𝑑 𝑜𝑔𝑛𝑖 𝑚𝑜𝑑𝑜 𝑖𝑙 𝑚𝑖𝑜 𝑚𝑎𝑟𝑒 𝑣𝑎 𝑜𝑙𝑡𝑟𝑒 𝑙𝑒 𝑏𝑖𝑠𝑙𝑎𝑐𝑐ℎ𝑒 𝑖𝑛𝑣𝑒𝑛𝑧𝑖𝑜𝑛𝑖 𝑑𝑖 𝑎𝑟𝑟𝑜𝑔𝑎𝑛𝑡𝑖 𝑟𝑜𝑑𝑜𝑚𝑜𝑛𝑡𝑖 𝑒 𝑠𝑜𝑟𝑟𝑖𝑑𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑎 𝑓𝑖𝑜𝑟 𝑑𝑖 𝑙𝑎𝑏𝑏𝑟𝑎 𝑙𝑎𝑠𝑐𝑖𝑎 𝑑𝑖𝑟𝑖𝑔𝑒𝑟𝑒 𝑙𝑒 𝑚𝑎𝑟𝑒𝑒 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑎𝑙𝑖𝑡𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑠𝑢𝑜 𝑎𝑚𝑖𝑐𝑜 𝑣𝑒𝑛𝑡𝑜. 𝐻𝑎 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑠𝑒 𝑚𝑖𝑠𝑡𝑒𝑟𝑖𝑜𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑙𝑢𝑛𝑎, 𝑐ℎ𝑒 𝑒̀ 𝑢𝑛 𝑎𝑙𝑡𝑟𝑎 𝑑𝑖𝑠𝑡𝑒𝑠𝑎 𝑑𝑖 𝑙𝑎𝑡𝑡𝑒 𝑟𝑎𝑝𝑝𝑟𝑒𝑠𝑎 𝑛𝑒𝑙 𝑣𝑢𝑜𝑡𝑜, 𝑠𝑐𝑖𝑛𝑡𝑖𝑙𝑙𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑖 𝑐𝑜𝑛𝑐ℎ𝑖𝑔𝑙𝑖𝑒 𝑙𝑢𝑚𝑖𝑛𝑜𝑠𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑙𝑎 𝑐𝑖𝑟𝑐𝑜𝑛𝑑𝑎𝑛𝑜. 𝐸𝑝𝑝𝑢𝑟𝑒 𝑟𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑎𝑟𝑐𝑎𝑛𝑜 𝑖𝑙 𝑠𝑢𝑜 𝑙𝑒𝑔𝑎𝑚𝑒 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑡𝑒𝑟𝑟𝑎𝑓𝑒𝑟𝑚𝑎: 𝑐'𝑒̀ 𝑢𝑛 𝑜𝑟𝑖𝑧𝑧𝑜𝑛𝑡𝑒 𝑖𝑛 𝑐𝑢𝑖 𝑠𝑖 𝑠𝑓𝑖𝑜𝑟𝑎𝑛𝑜 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑡𝑒𝑛𝑒𝑏𝑟𝑒 𝑝𝑖𝑢̀ 𝑜𝑠𝑐𝑢𝑟𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑑𝑖𝑣𝑖𝑑𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑙𝑎 𝑛𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎 𝑖𝑛 𝑚𝑜𝑑𝑜 𝑎𝑠𝑠𝑜𝑙𝑢𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑓𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠𝑡𝑖𝑐𝑜. 𝑂𝑔𝑛𝑖 𝑔𝑖𝑜𝑟𝑛𝑜 𝑛𝑒 𝑏𝑒𝑣𝑜, 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑖𝑟𝑜, 𝑎𝑠𝑠𝑜𝑟𝑏𝑜 𝑢𝑛 𝑝𝑜𝑐𝑜 𝑝𝑒𝑟𝑐ℎ𝑒̀ 𝑖𝑙 𝑚𝑎𝑟𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑝𝑜𝑟𝑡𝑜 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑎𝑟𝑡𝑒𝑟𝑖𝑒, 𝑐𝑟𝑒𝑚𝑖𝑠𝑖 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑛𝑠𝑜, 𝑏𝑙𝑢 𝑣𝑖𝑜𝑙𝑒𝑡𝑡𝑜, 𝑖𝑛𝑑𝑎𝑐𝑜, 𝑎𝑙𝑏𝑖𝑐𝑜𝑐𝑐𝑜, 𝑒̀ 𝑑𝑜𝑛𝑛𝑎. 𝐼𝑙 𝑚𝑎𝑟𝑒 𝑑𝑜𝑛𝑛𝑎 𝑑𝑖𝑓𝑒𝑛𝑑𝑒 𝑛𝑒𝑙 𝑠𝑢𝑜 𝑖𝑛𝑣𝑜𝑙𝑢𝑐𝑟𝑜 𝑙𝑒 𝑚𝑎𝑡𝑒𝑟𝑛𝑖𝑡𝑎̀, 𝑖𝑛𝑡𝑜𝑛𝑎 𝑚𝑒𝑙𝑜𝑑𝑖𝑒 𝑠𝑢𝑙𝑙𝑒 𝑜𝑛𝑑𝑒 𝑠𝑝𝑢𝑚𝑒𝑔𝑔𝑖𝑎𝑛𝑡𝑖, 𝑐𝑢𝑠𝑡𝑜𝑑𝑖𝑠𝑐𝑒 𝑙𝑒 𝑐𝑟𝑒𝑎𝑡𝑢𝑟𝑒 𝑖𝑛𝑑𝑖𝑓𝑒𝑠𝑒 𝑒 𝑣𝑖𝑣𝑎𝑐𝑖𝑧𝑧𝑎 𝑖𝑙 𝑠𝑢𝑜 𝑚𝑜𝑡𝑜 𝑐𝑜𝑠𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒. 𝐶ℎ𝑖𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒 𝑝𝑢𝑜̀ 𝑣𝑒𝑑𝑒𝑟𝑙𝑜, 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑙𝑢𝑐𝑒 𝑑𝑒𝑖 𝑐𝑟𝑒𝑝𝑢𝑠𝑐𝑜𝑙𝑖, 𝑠𝑒𝑑𝑢𝑡𝑜 𝑠𝑢𝑙𝑙𝑎 𝑟𝑜𝑐𝑐𝑖𝑎 𝑝𝑒𝑟 𝑟𝑖𝑝𝑜𝑠𝑎𝑟𝑒 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑟𝑖𝑠𝑝𝑜𝑛𝑑𝑒 𝑎𝑙𝑙𝑒 𝑑𝑜𝑚𝑎𝑛𝑑𝑒 𝑒𝑐𝑐𝑒𝑛𝑡𝑟𝑖𝑐ℎ𝑒 𝑑𝑒𝑖 𝑏𝑖𝑚𝑏𝑖.©

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𝑆𝑢 𝑒 𝑔𝑖𝑢̀

𝐴𝑙𝑡𝑎𝑙𝑒𝑛𝑒, 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑣𝑒𝑟𝑡𝑖𝑐𝑎𝑙𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 ℎ𝑎𝑛𝑛𝑜 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑙𝑒 𝑠𝑏𝑎𝑟𝑟𝑒 𝑎𝑛𝑧𝑖𝑐ℎ𝑒́ 𝑙𝑒 𝑐𝑎𝑡𝑒𝑛𝑒. 𝐶𝑒 𝑛'𝑒̀ 𝑢𝑛𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑐𝑟𝑖𝑣𝑒 𝑞𝑢𝑎𝑠𝑖 𝑢𝑛 𝑐𝑒𝑟𝑐ℎ𝑖𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑝𝑙𝑒𝑡𝑜. 𝐿𝑒𝑖 𝑐𝑖 𝑠𝑡𝑎 𝑠𝑜𝑝𝑟𝑎 𝑖𝑛 𝑝𝑖𝑒𝑑𝑖, 𝑠𝑐𝑎𝑟𝑚𝑖𝑔𝑙𝑖𝑎𝑡𝑎 𝑒 𝑐𝑜𝑙 𝑠𝑜𝑟𝑟𝑖𝑠𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑢𝑟𝑙𝑎. 𝑈𝑛 𝑠𝑜𝑟𝑟𝑖𝑠𝑜 𝑖𝑛𝑠𝑎𝑛𝑜, 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑓𝑎𝑐𝑐𝑖𝑎 𝑡𝑖𝑟𝑎𝑡𝑎. 𝑆𝑝𝑖𝑛𝑔𝑒 𝑐𝑜𝑠𝑖̀ 𝑓𝑜𝑟𝑡𝑒 𝑑𝑎 𝑓𝑎𝑟 𝑡𝑒𝑚𝑒𝑟𝑒 𝑖𝑙 𝑑𝑖𝑠𝑡𝑎𝑐𝑐𝑜 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑚𝑒𝑐𝑐𝑎𝑛𝑖𝑐ℎ𝑒 𝑎𝑟𝑟𝑢𝑔𝑔𝑖𝑛𝑖𝑡𝑒 𝑒 𝑖𝑙 𝑠𝑢𝑜 𝑠𝑢𝑐𝑐𝑒𝑠𝑠𝑖𝑣𝑜 𝑠𝑓𝑟𝑎𝑐𝑒𝑙𝑙𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜. 𝐴𝑙 𝑚𝑖𝑜 𝑎𝑣𝑣𝑖𝑐𝑖𝑛𝑎𝑟𝑠𝑖, 𝑙'𝑒𝑠𝑝𝑟𝑒𝑠𝑠𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑙𝑒 𝑚𝑢𝑡𝑎 𝑖𝑛 𝑢𝑛 𝑎𝑐𝑐𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑑𝑖 𝑑𝑜𝑙𝑜𝑟𝑒 𝑒 𝑐ℎ𝑖𝑢𝑠𝑢𝑟𝑎. 𝐶𝑜𝑛𝑡𝑖𝑛𝑢𝑎 𝑎 𝑠𝑝𝑖𝑛𝑔𝑒𝑟𝑒, 𝑎𝑛𝑧𝑖 𝑙𝑜 𝑓𝑎 𝑝𝑖𝑢̀ 𝑓𝑜𝑟𝑡𝑒, 𝑠𝑒𝑙𝑣𝑎𝑔𝑔𝑖𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑒 𝑞𝑢𝑎𝑠𝑖 𝑐𝑜𝑛 𝑟𝑎𝑏𝑏𝑖𝑎. 𝐺𝑖𝑟𝑜 𝑎𝑙 𝑙𝑎𝑟𝑔𝑜, 𝑚𝑎 𝑚𝑖 𝑚𝑒𝑡𝑡𝑜 𝑙𝑖̀ 𝑎𝑐𝑐𝑎𝑛𝑡𝑜, 𝑐𝑜𝑚𝑒 𝑎𝑠𝑝𝑒𝑡𝑡𝑎𝑠𝑠𝑖 𝑖𝑙 𝑡𝑢𝑟𝑛𝑜. 𝐴𝑙𝑙𝑜𝑟𝑎 𝑟𝑢𝑜𝑡𝑎 𝑖𝑙 𝑐𝑎𝑝𝑜 𝑒 𝑚𝑖 𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑎 𝑠𝑜𝑟𝑟𝑖𝑑𝑒𝑛𝑑𝑜. 𝑆𝑝𝑖𝑛𝑔𝑒 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑖𝑛 𝑚𝑜𝑑𝑜 𝑒𝑐𝑐𝑒𝑠𝑠𝑖𝑣𝑜, 𝑚𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑎 𝑔𝑖𝑜𝑖𝑎 𝑑𝑖 𝑐ℎ𝑖 𝑠𝑒 𝑙𝑎 𝑠𝑡𝑎 𝑔𝑜𝑑𝑒𝑛𝑑𝑜. 𝐶𝑎𝑝𝑖𝑠𝑐𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑓𝑜𝑟𝑠𝑒 𝑚𝑖 𝑣𝑎 𝑑𝑖 𝑐ℎ𝑖𝑎𝑐𝑐ℎ𝑖𝑒𝑟𝑎𝑟𝑒 𝑒 𝑖𝑛𝑎𝑠𝑝𝑒𝑡𝑡𝑎𝑡𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑠𝑖 𝑚𝑒𝑡𝑡𝑒 𝑎 𝑠𝑒𝑑𝑒𝑟𝑒, 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑟𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑖𝑛𝑢𝑎 𝑙𝑒 𝑠𝑢𝑒 𝑜𝑠𝑐𝑖𝑙𝑙𝑎𝑧𝑖𝑜𝑛𝑖 𝑒𝑠𝑎𝑔𝑒𝑟𝑎𝑡𝑒. 𝑅𝑎𝑙𝑙𝑒𝑛𝑡𝑎 𝑢𝑛 𝑝𝑜𝑐ℎ𝑖𝑛𝑜, 𝑝𝑎𝑟𝑙𝑖𝑎𝑚𝑜. 𝐷𝑜𝑝𝑜 𝑢𝑛 𝑝𝑜' 𝑚𝑖 𝑣𝑖𝑒𝑛𝑒 𝑑𝑖 𝑓𝑎𝑟𝑙𝑜 𝑒 𝑙𝑜 𝑓𝑎𝑐𝑐𝑖𝑜, 𝑖𝑙 𝑔𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑑𝑖 𝑎𝑝𝑝𝑜𝑔𝑔𝑖𝑎𝑟𝑒 𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑜 𝑠𝑢𝑙 𝑚𝑜𝑛𝑡𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑖𝑛 𝑚𝑜𝑣𝑖𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜, 𝑚𝑜𝑣𝑖𝑚𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑎𝑐𝑐𝑜𝑚𝑝𝑎𝑔𝑛𝑜 𝑒 𝑓𝑎𝑣𝑜𝑟𝑖𝑠𝑐𝑜. 𝑂𝑟𝑎 𝑠𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑛𝑜𝑛 𝑙𝑒 𝑐ℎ𝑖𝑒𝑑𝑒𝑟𝑜̀ 𝑑𝑖 𝑠𝑐𝑒𝑛𝑑𝑒𝑟𝑒: 𝑠𝑒𝑔𝑢𝑖𝑟𝑜̀ 𝑖𝑙 𝑟𝑖𝑡𝑚𝑜 𝑜𝑛𝑑𝑢𝑙𝑎𝑡𝑜𝑟𝑖𝑜 𝑖𝑚𝑝𝑟𝑒𝑠𝑠𝑜 𝑑𝑎𝑙 𝑑𝑒𝑠𝑖𝑑𝑒𝑟𝑖𝑜 𝑠𝑡𝑟𝑎𝑧𝑖𝑎𝑡𝑜, 𝑎𝑠𝑠𝑒𝑐𝑜𝑛𝑑𝑒𝑟𝑜̀ 𝑔𝑙𝑖 𝑖𝑚𝑝𝑢𝑙𝑠𝑖 𝑙𝑖𝑏𝑒𝑟𝑎𝑡𝑜𝑟𝑖 𝑑𝑖 𝑐ℎ𝑖 𝑐𝑒𝑟𝑐𝑎 𝑑𝑖 𝑠𝑡𝑟𝑎𝑝𝑝𝑎𝑟𝑠𝑖 𝑖𝑙 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑎𝑡𝑜 𝑑𝑖 𝑑𝑜𝑠𝑠𝑜 𝑝𝑢𝑟 𝑠𝑎𝑝𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑑𝑖 𝑛𝑜𝑛 𝑝𝑜𝑡𝑒𝑟 𝑟𝑒𝑐𝑢𝑝𝑒𝑟𝑎𝑟𝑒 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑛𝑜𝑛 𝑒̀ 𝑠𝑡𝑎𝑡𝑜 𝑣𝑖𝑠𝑠𝑢𝑡𝑜, 𝑑𝑖 𝑛𝑜𝑛 𝑝𝑜𝑡𝑒𝑟 𝑜𝑡𝑡𝑒𝑛𝑒𝑟𝑒 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑒̀ 𝑠𝑡𝑎𝑡𝑜 𝑛𝑒𝑔𝑎𝑡𝑜. 𝑆𝑒 𝑙𝑎 𝑡𝑢𝑎 𝑣𝑖𝑡𝑎 𝑜𝑟𝑎 𝑒̀ 𝑙'𝑎𝑙𝑡𝑎𝑙𝑒𝑛𝑎, 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙'𝑎𝑙𝑡𝑎𝑙𝑒𝑛𝑎, 𝑛𝑜𝑛 𝑣𝑜𝑟𝑟𝑎𝑖 𝑠𝑐𝑒𝑛𝑑𝑒𝑟𝑒. 𝑁𝑒𝑚𝑚𝑒𝑛𝑜 𝑠𝑒 𝑖𝑛𝑡𝑜𝑟𝑛𝑜 𝑠'𝑒̀ 𝑎𝑑𝑑𝑒𝑛𝑠𝑎𝑡𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑖𝑚𝑝𝑎𝑧𝑖𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑑𝑖 𝑏𝑖𝑚𝑏𝑖 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑖 𝑑𝑜𝑚𝑎𝑛𝑑𝑎𝑛𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑒 𝑚𝑎𝑖 𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑠𝑖𝑔𝑛𝑜𝑟𝑎 𝑜𝑐𝑐𝑢𝑝𝑖 𝑡𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑎 𝑙𝑢𝑛𝑔𝑜 𝑖𝑙 𝑙𝑜𝑟𝑜 𝑔𝑖𝑜𝑐𝑜 𝑝𝑟𝑒𝑓𝑒𝑟𝑖𝑡𝑜. 𝑉𝑖 𝑡𝑜𝑐𝑐𝑎 𝑎𝑠𝑝𝑒𝑡𝑡𝑎𝑟𝑒, 𝑏𝑖𝑚𝑏𝑖. 𝐴𝑠𝑝𝑒𝑡𝑡𝑜 𝑎𝑛𝑐ℎ'𝑖𝑜. 𝑃𝑢𝑜̀ 𝑑𝑎𝑟𝑠𝑖 𝑐ℎ𝑒 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑎 𝑜 𝑝𝑜𝑖 𝑑𝑒𝑐𝑖𝑑𝑒𝑟𝑎̀ 𝑑𝑖 𝑠𝑐𝑒𝑛𝑑𝑒𝑟𝑒 𝑒 𝑎𝑙𝑙𝑜𝑟𝑎 𝑚𝑎𝑔𝑎𝑟𝑖 𝑎𝑛𝑑𝑟𝑒𝑚𝑜 𝑎 𝑓𝑎𝑟𝑐𝑖 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑒𝑔𝑔𝑖𝑎𝑡𝑎 𝑖𝑛𝑠𝑖𝑒𝑚𝑒, 𝑓𝑜𝑟𝑠𝑒 𝑝𝑒𝑟𝑓𝑖𝑛𝑜 𝑚𝑎𝑛𝑜 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑚𝑎𝑛𝑜, 𝑐ℎ𝑖𝑠𝑠𝑎̀.©

[gianor]

𝑅𝑖𝑐𝑒𝑟𝑐𝑎𝑡𝑜𝑟𝑒 𝑑𝑖 𝑑𝑒𝑠𝑖𝑑𝑒𝑟𝑖

"𝐿𝑎 𝑔𝑟𝑎𝑛𝑑𝑒𝑧𝑧𝑎 𝑑𝑒𝑙𝑙'𝑢𝑜𝑚𝑜 𝑠𝑖 𝑚𝑖𝑠𝑢𝑟𝑎 𝑖𝑛 𝑏𝑎𝑠𝑒 𝑎 𝑞𝑢𝑒𝑙 𝑐ℎ𝑒 𝑐𝑒𝑟𝑐𝑎 𝑒 𝑎𝑙𝑙'𝑖𝑛𝑠𝑖𝑠𝑡𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑐𝑜𝑛 𝑐𝑢𝑖 𝑒𝑔𝑙𝑖 𝑟𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑟𝑖𝑐𝑒𝑟𝑐𝑎."(𝐻𝑒𝑖𝑑𝑒𝑔𝑔𝑒𝑟) 𝑃𝑟𝑜𝑐𝑒𝑑𝑒𝑟𝑒 𝑛𝑒𝑙 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑒̀ 𝑙𝑎 𝑠𝑜𝑙𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑐𝑟𝑒𝑡𝑒𝑧𝑧𝑎 𝑝𝑜𝑠𝑠𝑖𝑏𝑖𝑙𝑒 𝑎𝑙 𝑑𝑖 𝑙𝑎̀ 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑓𝑎𝑙𝑠𝑒 𝑐𝑜𝑠𝑡𝑟𝑢𝑧𝑖𝑜𝑛𝑖 𝑝𝑢𝑟𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑚𝑒𝑛𝑡𝑎𝑙𝑖 𝑒𝑑 𝑒̀ 𝑎𝑛𝑐ℎ𝑒 𝑎𝑝𝑝𝑟𝑒𝑧𝑧𝑎𝑏𝑖𝑙𝑒 𝑠𝑒 𝑓𝑎𝑡𝑡𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑎𝑝𝑒𝑣𝑜𝑙𝑒𝑧𝑧𝑎. 𝐿𝑎 𝑠𝑢𝑎 𝑎𝑡𝑡𝑢𝑎𝑧𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑒̀ 𝑝𝑜𝑠𝑠𝑖𝑏𝑖𝑙𝑒 𝑝𝑜𝑛𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑔𝑙𝑖 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑟𝑜𝑔𝑎𝑡𝑖𝑣𝑖 𝑔𝑖𝑢𝑠𝑡𝑖. 𝑃𝑒𝑟 𝑒𝑠𝑒𝑚𝑝𝑖𝑜, 𝑝𝑢𝑜̀ 𝑟𝑖𝑣𝑒𝑙𝑎𝑟𝑠𝑖 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑒𝑠𝑠𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑒 𝑐𝑟𝑒𝑎𝑡𝑖𝑣𝑜 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜: "𝐶ℎ𝑒 𝑐𝑜𝑠𝑎 𝑓𝑎𝑟𝑒𝑖 𝑠𝑒 𝑎𝑣𝑒𝑠𝑠𝑖 𝑙𝑎 𝑙𝑎𝑚𝑝𝑎𝑑𝑎 𝑚𝑎𝑔𝑖𝑐𝑎 𝑑𝑖 𝐴𝑙𝑎𝑑𝑖𝑛𝑜?" 𝑇𝑢𝑡𝑡𝑖 𝑑𝑜𝑣𝑟𝑒𝑚𝑚𝑜 𝑐𝑒𝑟𝑐𝑎𝑟𝑒 𝑑𝑖 𝑟𝑖𝑠𝑝𝑜𝑛𝑑𝑒𝑟𝑒 𝑎 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑑𝑜𝑚𝑎𝑛𝑑𝑎. 𝑁𝑜𝑛 𝑒̀ 𝑏𝑎𝑛𝑎𝑙𝑒: 𝑏𝑎𝑠𝑡𝑎 𝑝𝑟𝑜𝑣𝑎𝑟𝑐𝑖 𝑝𝑒𝑟 𝑟𝑒𝑛𝑑𝑒𝑟𝑠𝑖 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑙𝑒 𝑟𝑖𝑠𝑝𝑜𝑠𝑡𝑒 𝑛𝑜𝑛 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑐𝑜𝑠𝑖̀ 𝑜𝑣𝑣𝑖𝑒. 𝑁𝑜𝑛 𝑒̀ 𝑖𝑛𝑢𝑡𝑖𝑙𝑒: 𝑠𝑒 𝑒̀ 𝑣𝑒𝑟𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑢𝑙𝑙𝑒 𝑠𝑡𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑛𝑜𝑛 𝑠𝑖 𝑝𝑢𝑜̀ 𝑎𝑛𝑑𝑎𝑟𝑒, 𝑒̀ 𝑖𝑛𝑛𝑒𝑔𝑎𝑏𝑖𝑙𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑎𝑛𝑑𝑜𝑙𝑒 𝑐𝑖 𝑠𝑖 𝑒𝑙𝑒𝑣𝑎. 𝐴𝑛𝑐ℎ𝑒 𝑖 𝑠𝑜𝑔𝑛𝑖 𝑖𝑚𝑝𝑜𝑠𝑠𝑖𝑏𝑖𝑙𝑖 𝑠𝑒𝑟𝑣𝑜𝑛𝑜; 𝑐𝑖 𝑓𝑎𝑛𝑛𝑜 𝑐𝑎𝑝𝑖𝑟𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑖𝑑𝑒𝑟𝑖𝑎𝑚𝑜 𝑞𝑢𝑎𝑙𝑐𝑜𝑠𝑎, 𝑒 𝑐𝑖𝑜̀ 𝑐ℎ𝑒 𝑑𝑒𝑠𝑖𝑑𝑒𝑟𝑖𝑎𝑚𝑜. 𝐶𝑖 𝑑𝑎𝑛𝑛𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑑𝑖𝑟𝑒𝑧𝑖𝑜𝑛𝑒, 𝑎𝑛𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑒 𝑛𝑜𝑛 𝑛𝑒𝑐𝑒𝑠𝑠𝑎𝑟𝑖𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑒𝑡𝑎.©

[gianor]

𝐼𝑛𝑛𝑎𝑚𝑜𝑟𝑎𝑡𝑖 𝑎 𝐶𝑎𝑔𝑙𝑖𝑎𝑟𝑖

𝑃𝑒𝑟 𝑞𝑢𝑎𝑙𝑐ℎ𝑒 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑖𝑙 𝑝𝑎𝑟𝑎𝑑𝑖𝑠𝑜 ℎ𝑎 𝑎𝑏𝑖𝑡𝑎𝑡𝑜 𝑎𝑙 𝑡𝑒𝑟𝑧𝑜 𝑝𝑖𝑎𝑛𝑜 𝑑𝑖 𝑢𝑛 𝑝𝑎𝑙𝑎𝑧𝑧𝑜 𝑎𝑙 𝑐𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜 𝑑𝑖 𝑣𝑖𝑎 𝑅𝑜𝑚𝑎, 𝑑𝑜𝑣𝑒 𝑣𝑒𝑑𝑒𝑣𝑜 𝑖 𝑔𝑖𝑜𝑟𝑛𝑖 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑚𝑖𝑛𝑎𝑏𝑖𝑙𝑖 𝑡𝑟𝑎 𝑙'𝑎𝑡𝑡𝑒𝑠𝑎 𝑙𝑢𝑛𝑔𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑡𝑢𝑜 𝑎𝑟𝑟𝑖𝑣𝑜 𝑒 𝑖𝑙 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑏𝑟𝑒𝑣𝑒 𝑑𝑒𝑔𝑙𝑖 𝑎𝑚𝑎𝑛𝑡𝑖. 𝑆𝑜𝑙𝑙𝑒𝑐𝑖𝑡𝑎𝑣𝑜 𝑙𝑎 𝑝𝑟𝑒𝑚𝑢𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑐𝑜𝑠𝑒 𝑑𝑎 𝑑𝑖𝑟𝑡𝑖, 𝑚𝑎 𝑠𝑐𝑜𝑟𝑑𝑎𝑣𝑜 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑜 𝑖𝑛 𝑞𝑢𝑒𝑙 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑜 𝑏𝑎𝑐𝑖𝑜 𝑑𝑎𝑡𝑜 𝑎 𝑚𝑒𝑡𝑎̀ 𝑝𝑜𝑟𝑡𝑎. 𝑃𝑜𝑖 𝑛𝑜𝑛 𝑠𝑜. 𝑈𝑛'𝑖𝑛𝑐𝑟𝑒𝑠𝑝𝑎𝑡𝑢𝑟𝑎 𝑑𝑖 𝑚𝑎𝑟𝑒𝑡𝑡𝑎 𝑠𝑖 𝑓𝑒𝑐𝑒 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑒 𝑐𝑖 𝑝𝑒𝑟𝑑𝑒𝑚𝑚𝑜 𝑡𝑟𝑎 𝑝𝑎𝑟𝑜𝑙𝑒 𝑐𝑎𝑡𝑡𝑖𝑣𝑒. 𝑃𝑒𝑟𝑐ℎ𝑒́ 𝑔𝑙𝑖 𝑖𝑛𝑛𝑎𝑚𝑜𝑟𝑎𝑡𝑖 ℎ𝑎𝑛𝑛𝑜 𝑖𝑙 𝑐𝑎𝑝𝑟𝑖𝑐𝑐𝑖𝑜 𝑠𝑐𝑖𝑜𝑐𝑐𝑜 𝑑𝑖 𝑓𝑒𝑟𝑖𝑟𝑠𝑖 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑝𝑒𝑟 𝑠𝑜𝑛𝑑𝑎𝑟𝑒 𝑙𝑎 𝑓𝑖𝑏𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑝𝑟𝑜𝑝𝑟𝑖𝑜 𝑏𝑒𝑛𝑒. 𝑇𝑎𝑙𝑣𝑜𝑙𝑡𝑎, 𝑝𝑒𝑟𝑜̀, 𝑖𝑙 𝑔𝑖𝑜𝑐𝑜 𝑡𝑟𝑎𝑐𝑖𝑚𝑎 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑛𝑧𝑖𝑜𝑛𝑖 𝑒 𝑠𝑡𝑖𝑙𝑙𝑖 𝑢𝑛𝑎 𝑙𝑎𝑐𝑟𝑖𝑚𝑎 𝑑𝑖 𝑡𝑟𝑜𝑝𝑝𝑜. 𝑂𝑟𝑎 𝑎𝑣𝑟𝑒𝑖 𝑖𝑛𝑓𝑖𝑛𝑖𝑡𝑒 𝑖𝑛𝑑𝑢𝑙𝑔𝑒𝑛𝑧𝑒 𝑎𝑖 𝑚𝑖𝑒𝑖 𝑟𝑖𝑚𝑝𝑟𝑜𝑣𝑒𝑟𝑖, 𝑎𝑙𝑙𝑒 𝑡𝑢𝑒 𝑟𝑖s𝑝𝑜𝑠𝑡𝑒 𝑚𝑎𝑖 𝑎𝑠𝑐𝑜𝑙𝑡𝑎𝑡𝑒, 𝑚𝑎 𝑖𝑙 𝑛𝑜𝑠𝑡𝑟𝑜 𝑡𝑒𝑚𝑝𝑜 𝑒̀ 𝑔𝑖𝑎̀ 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑎𝑡𝑜. 𝐸 𝑞𝑢𝑎𝑙𝑐𝑢𝑛𝑜 𝑚𝑖 𝑟𝑎𝑐𝑐𝑜𝑛𝑡𝑎 𝑑𝑖 𝑡𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑣𝑖𝑣𝑖, 𝑎𝑙𝑡𝑟𝑜𝑣𝑒, 𝑢𝑛'𝑎𝑙𝑡𝑟𝑎 𝑣𝑖𝑡𝑎. 𝐴 𝑣𝑜𝑙𝑡𝑒 𝑝𝑒𝑟𝑜̀ 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑎𝑡𝑡𝑒𝑛𝑑𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑜𝑟𝑡𝑎 𝑑𝑖𝑠𝑐ℎ𝑖𝑢𝑠𝑎 𝑎𝑙 𝑡𝑒𝑟𝑧𝑜 𝑝𝑖𝑎𝑛𝑜 𝑑𝑖 𝑢𝑛 𝑝𝑎𝑙𝑎𝑧𝑧𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑐𝑒𝑛𝑡𝑟𝑜.©

[gianor]

𝐿𝑎 𝑚𝑖𝑎 𝐼𝑠𝑜𝑙𝑎 𝐶' 𝑒̀ 𝑢𝑛 '𝑖𝑠𝑜𝑙𝑎 𝑑𝑖 𝑐𝑢𝑖 𝑠𝑖 𝑎𝑣𝑣𝑒𝑟𝑡𝑒 𝑙'𝑜𝑑𝑜𝑟𝑒, 𝑝𝑟𝑖𝑚𝑎 𝑎𝑛𝑐𝑜𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑙 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑖𝑙𝑜 𝑚𝑜𝑟𝑏𝑖𝑑𝑜 𝑒 𝑚𝑜𝑠𝑠𝑜. 𝐿𝑎 𝑚𝑖𝑎 𝐼𝑠𝑜𝑙𝑎 𝑑𝑒𝑔𝑙𝑖 𝑎𝑟𝑜𝑚𝑖. 𝐼𝑙 𝑠𝑢𝑜 𝑛𝑜𝑚𝑒 𝑐𝑎𝑚𝑏𝑖𝑎, 𝑟𝑖𝑚𝑏𝑎𝑙𝑧𝑎 𝑑𝑎 𝑐𝑢𝑜𝑟𝑒 𝑎 𝑐𝑢𝑜𝑟𝑒, 𝑓𝑟𝑎 𝑙𝑒 𝑠𝑝𝑒𝑧𝑖𝑒 𝑑𝑒𝑖 𝑚𝑒𝑟𝑐𝑎𝑡𝑖 𝑒 𝑙𝑒 𝑣𝑜𝑐𝑖 𝑑𝑒𝑖 𝑝𝑜𝑟𝑡𝑖, 𝑐𝑎𝑛𝑔𝑖𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑐𝑜𝑚𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑚𝑎𝑑𝑟𝑒𝑝𝑒𝑟𝑙𝑎. 𝑂𝑔𝑛𝑖 𝑣𝑖𝑎𝑔𝑔𝑖𝑎𝑡𝑜𝑟𝑒, 𝑛𝑒 𝑡𝑖𝑒𝑛𝑒 𝑚𝑒𝑚𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑛𝑒𝑙𝑙'𝑎𝑛𝑖𝑚𝑎, 𝑐𝑜𝑚𝑒 𝑢𝑛 𝑝𝑒𝑔𝑛𝑜 𝑜 𝑢𝑛 𝑖𝑛𝑣𝑖𝑡𝑜 𝑜 𝑢𝑛 𝑟𝑖𝑓𝑢𝑔𝑖𝑜. 𝑀𝑎 𝑙'𝑜𝑑𝑜𝑟e, 𝑙'𝑜𝑑𝑜𝑟𝑒 𝑛𝑜𝑛 𝑚𝑢𝑡𝑎 𝑒 𝑔𝑢𝑖𝑑𝑎 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑛𝑜𝑡𝑡𝑖 𝑠𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑙𝑢𝑛𝑎, 𝑒 𝑐ℎ𝑖𝑎𝑚𝑎 𝑛𝑒𝑖 𝑔𝑖𝑜𝑟𝑛𝑖 𝑑𝑖 𝑙𝑢𝑐𝑒, 𝑞𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑖𝑙 𝑚𝑎𝑟𝑒 𝑠𝑖 𝑓𝑎 𝑠𝑝𝑒𝑐𝑐ℎ𝑖𝑜 𝑑𝑖 𝑠𝑒𝑔𝑚𝑒𝑛𝑡𝑖 𝑙𝑒𝑔𝑔𝑒𝑟𝑖. 𝐶ℎ𝑖 𝑔𝑖𝑢𝑛𝑔𝑒 𝑎𝑙𝑙'𝐼𝑠𝑜𝑙𝑎 𝑠𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑒̀ 𝑝𝑒𝑟 𝑝𝑜𝑐𝑜, 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑣𝑖 𝑝𝑢𝑜̀ 𝑎𝑐𝑞𝑢𝑖𝑠𝑡𝑎𝑟𝑒 𝑢𝑛 𝑣𝑎𝑠𝑜 𝑑𝑖 𝑚𝑖𝑟𝑡𝑜 𝑜 𝑑𝑖 𝑟𝑜𝑠𝑚𝑎𝑟𝑖𝑛𝑜. 𝑆𝑒 𝑖𝑙 𝑏𝑖𝑠𝑜𝑔𝑛𝑜 𝑑𝑖 𝑐𝑎𝑠𝑎 𝑒̀ 𝑓𝑜𝑟𝑡𝑒 𝑒 𝑓𝑎 𝑡𝑟𝑒𝑚𝑎𝑟𝑒 𝑙𝑎 𝑣𝑜𝑐𝑒, 𝑠𝑖 𝑐ℎ𝑖𝑒𝑑𝑒 𝑖𝑙 𝑙𝑒𝑛𝑡𝑖𝑠𝑐ℎ𝑖𝑜 𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑣𝑒𝑐𝑐ℎ𝑖𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑎𝑡𝑡𝑒𝑛𝑑𝑒. 𝐸 𝑛𝑒𝑙𝑙'𝑎𝑟𝑜𝑚𝑎 𝑖𝑙 𝑣𝑖𝑎𝑔𝑔𝑖𝑎𝑡𝑜𝑟𝑒 𝑟𝑖𝑐𝑜𝑛𝑜𝑠𝑐𝑒 𝑖𝑙 𝑝𝑟𝑜𝑓𝑢𝑚𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑝𝑎𝑛𝑒, 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑙𝑒𝑛𝑧𝑢𝑜𝑙𝑎 𝑝𝑢𝑙𝑖𝑡𝑒, 𝑑𝑒𝑙𝑙'𝑎𝑟𝑖𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑒𝑛𝑡𝑟𝑎 𝑖𝑛 𝑐𝑎𝑠𝑎, 𝑖𝑙 𝑚𝑎𝑡𝑡𝑖𝑛𝑜, 𝑎 𝑠𝑛𝑖𝑑𝑎𝑟𝑒 𝑖𝑙 𝑐𝑎𝑙𝑑𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑐ℎ𝑖𝑢𝑠𝑜 𝑐𝑜𝑛 𝑙'𝑢𝑛𝑐𝑖𝑛𝑜 𝑑𝑖 𝑢𝑛𝑎 𝑏𝑎𝑣𝑎 𝑙𝑒𝑔𝑔𝑒𝑟𝑎. 𝐶'𝑒̀ 𝑐ℎ𝑖 𝑔𝑖𝑢𝑟𝑎 𝑑'𝑎𝑣𝑒𝑟 𝑣𝑖𝑠𝑡𝑜 𝑢𝑛𝑎 𝑐𝑢𝑛𝑎 𝑒 𝑢𝑛𝑎 𝑡𝑎𝑣𝑜𝑙𝑎 𝑎𝑧𝑧𝑢𝑟𝑟𝑎, 𝑓𝑟𝑎 𝑙𝑒 𝑓𝑜𝑔𝑙𝑖𝑒 𝑑𝑒𝑙 𝑙𝑒𝑛𝑡𝑖𝑠𝑐ℎ𝑖𝑜. 𝑆𝑒 𝑖𝑛𝑣𝑒𝑐𝑒 𝑒̀ 𝑙𝑎 𝑝𝑎𝑢𝑟𝑎 𝑎 𝑐ℎ𝑖𝑎𝑚𝑎𝑟𝑒 𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑠𝑜𝑠𝑡𝑎, 𝑠𝑖 𝑐ℎ𝑖𝑒𝑑𝑒 𝑖𝑙 𝑟𝑜𝑠𝑚𝑎𝑟𝑖𝑛𝑜 𝑎𝑙𝑙𝑎 𝑣𝑒𝑐𝑐ℎ𝑖𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑎𝑡𝑡𝑒𝑛𝑑𝑒. 𝐶𝑜𝑠𝑖̀ 𝑠𝑖 𝑠𝑐𝑖𝑜𝑙𝑔𝑜𝑛𝑜, 𝑙𝑖𝑒𝑣𝑖, 𝑙𝑒 𝑎𝑛𝑠𝑖𝑒 𝑑𝑖 𝑛𝑎𝑣𝑖 𝑓𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠𝑚𝑎 𝑒 𝑠𝑖 𝑠𝑡𝑒𝑚𝑝𝑒𝑟𝑎𝑛𝑜 𝑙𝑒 𝑔𝑟𝑖𝑑𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑔𝑟𝑎𝑐𝑖𝑑𝑎𝑛𝑜, 𝑙𝑜𝑛𝑡𝑎𝑛𝑜. 𝑁𝑜𝑛 𝑔𝑖𝑢𝑛𝑔𝑒𝑟𝑎𝑛𝑛𝑜 𝑙𝑒 𝑠𝑡𝑟𝑒𝑔ℎ𝑒, 𝑡𝑟𝑜𝑝𝑝𝑜 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑎 𝑐𝑜𝑛𝑡𝑎𝑟𝑒 𝑔𝑙𝑖 𝑎𝑔ℎ𝑖 𝑑𝑖 𝑟𝑜𝑠𝑚𝑎𝑟𝑖𝑛𝑜, 𝑒 𝑙𝑒 𝑜𝑚𝑏𝑟𝑒 𝑡𝑜𝑟𝑛𝑒𝑟𝑎𝑛𝑛𝑜 𝑎𝑑 𝑒𝑠𝑠𝑒𝑟𝑒 𝑠𝑜𝑔𝑛𝑖. 𝐹𝑟𝑎 𝑛𝑜𝑠𝑡𝑎𝑙𝑔𝑖𝑒 𝑒 𝑡𝑟𝑒𝑚𝑜𝑟𝑖, 𝑖 𝑐𝑢𝑜𝑟𝑖 𝑠𝑐𝑒𝑙𝑔𝑜𝑛𝑜 𝑒 𝑟𝑖𝑝𝑟𝑒𝑛𝑑𝑜𝑛𝑜 𝑖𝑙 𝑣𝑖𝑎𝑔𝑔𝑖𝑜, 𝑟𝑖𝑐𝑐ℎ𝑖 𝑑𝑖 𝑢𝑛𝑎 𝑏𝑎𝑐𝑐𝑎 𝑑𝑖 𝑚𝑖𝑟𝑡𝑜, 𝑑𝑖 𝑢𝑛 𝑐𝑜𝑟𝑏𝑒𝑧𝑧𝑜𝑙𝑜 𝑟𝑜𝑠𝑠𝑜 𝑜 𝑑𝑖 𝑢𝑛 𝑟𝑎𝑚𝑜 𝑑𝑖 𝑟𝑜𝑠𝑚𝑎𝑟𝑖𝑛𝑜.  

[gianor]

𝐷𝑖 𝑠𝑜𝑔𝑛𝑖… 𝑛𝑜𝑛 𝑠𝑖 𝑣𝑖𝑣𝑒, 𝑝𝑒𝑟𝑜̀ 𝑜𝑔𝑔𝑖 𝑣𝑜𝑟𝑟𝑒𝑖 𝑠𝑜𝑔𝑛𝑖 𝑑'𝑎𝑐𝑞𝑢𝑎 𝑠𝑎𝑙𝑎𝑡𝑎, 𝑑𝑖 𝑜𝑛𝑑𝑒 𝑑𝑜𝑙𝑐𝑖 𝑑𝑎 𝑚𝑎𝑟𝑒 𝑎𝑧𝑧𝑢𝑟𝑟𝑖𝑛𝑜 𝑒 𝑠𝑎𝑏𝑏𝑖𝑎 𝑏𝑖𝑎𝑛𝑐𝑎, 𝑐𝑜𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑟𝑖𝑠𝑎𝑐𝑐𝑎 𝑙𝑒𝑔𝑔𝑒𝑟𝑖𝑠𝑠𝑖𝑚𝑎 𝑒 𝑞𝑢𝑒𝑙 𝑠𝑜𝑓𝑓𝑖𝑜 𝑑'𝑎𝑟𝑖𝑎 𝑡𝑖𝑒𝑝𝑖𝑑𝑜 𝑒 𝑙𝑒𝑔𝑔𝑒𝑟𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑚𝑖 𝑓𝑎 𝑎𝑚𝑎𝑟𝑒 𝑖𝑙 𝑠𝑜𝑙𝑒 𝑠𝑢𝑙𝑙𝑎 𝑝𝑒𝑙𝑙𝑒. ©

[gianor]

𝑆𝑝𝑖𝑟𝑎𝑔𝑙𝑖 𝑑𝑖 𝑠𝑒𝑛𝑠𝑎𝑧𝑖𝑜𝑛𝑖

𝐿'𝑖𝑛𝑠𝑡𝑎𝑏𝑖𝑙𝑖𝑡𝑎̀ 𝑖𝑛𝑐𝑒𝑟𝑡𝑎 𝑒 𝑖𝑙 𝑑𝑜𝑛𝑑𝑜𝑙𝑖𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑓𝑖𝑙𝑜𝑏𝑢𝑠; 𝑖𝑙 𝑚𝑜𝑛𝑑𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑚𝑖 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑎 𝑎𝑐𝑐𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑒 𝑐ℎ𝑒 𝑚𝑖 𝑓𝑖𝑔𝑢𝑟𝑎 𝑙𝑎 𝑞𝑢𝑖𝑒𝑡𝑒 𝑠𝑒𝑑𝑢𝑡𝑜 𝑖𝑛 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑜𝑙𝑡𝑟𝑜𝑛𝑐𝑖𝑛𝑎 𝑎𝑏𝑏𝑎𝑠𝑡𝑎𝑛𝑧𝑎 𝑐𝑜𝑚𝑜𝑑𝑎; 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑚𝑜𝑑𝑜 𝑑𝑖 𝑑𝑎𝑛𝑧𝑎𝑟𝑒 𝑑𝑒𝑙 𝑚𝑒𝑧𝑧𝑜 𝑚𝑒𝑐𝑐𝑎𝑛𝑖𝑐𝑜, 𝑖𝑙 𝑠𝑢𝑜 𝑐𝑜𝑚𝑢𝑛𝑖𝑐𝑎𝑟𝑒 𝑎 𝑠𝑐𝑎𝑡𝑡𝑖 𝑒̀ 𝑢𝑛𝑎 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑒𝑛𝑧𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑖 𝑡𝑟𝑎𝑠𝑐𝑖𝑛𝑎 𝑛𝑒𝑙𝑙'𝑎𝑟𝑖𝑎 𝑒 𝑛𝑒 𝑎𝑣𝑣𝑒𝑟𝑡𝑜 𝑙𝑎 𝑠𝑐𝑖𝑎 𝑛𝑒𝑙 𝑠𝑢𝑜 𝑎𝑛𝑑𝑎𝑟𝑒 𝑟𝑎𝑝𝑖𝑑𝑜, 𝑢𝑛 𝑒𝑓𝑓𝑒𝑡𝑡𝑜 𝑑𝑜𝑝𝑝𝑙𝑒𝑟 𝑐ℎ𝑒 𝑟𝑖𝑠𝑡𝑎𝑔𝑛𝑎 𝑒 𝑠𝑖 𝑐𝑜𝑛𝑠𝑢𝑚𝑎 𝑛𝑒𝑙 𝑠𝑢𝑜 𝑚𝑒𝑑𝑒𝑠𝑖𝑚𝑜 𝑎𝑝𝑝𝑎𝑟𝑖𝑟𝑒. 𝐷𝑖 𝑙𝑎𝑡𝑜 𝑖𝑙 𝑝𝑎𝑒𝑠𝑎𝑔𝑔𝑖𝑜. 𝑈𝑛 𝑠𝑜𝑙𝑜 𝑙𝑎𝑡𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑖 𝑙𝑎𝑠𝑐𝑖𝑎 𝑎𝑡𝑡𝑟𝑎𝑣𝑒𝑟𝑠𝑎𝑟𝑒 𝑑𝑎𝑙 𝑚𝑖𝑜 𝑠𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑜. 𝐸 𝑙𝑜 𝑣𝑒𝑑𝑜 𝑐𝑎𝑚𝑏𝑖𝑎𝑟𝑒, 𝑐𝑜𝑛 𝑙𝑒 𝑜𝑟𝑒 𝑑𝑒𝑙 𝑔𝑖𝑜𝑟𝑛𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑖 𝑠𝑢𝑠𝑠𝑒𝑔𝑢𝑜𝑛𝑜 𝑣𝑒𝑙𝑜𝑐𝑒𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒. 𝑈𝑛 𝑚𝑜𝑛𝑑𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑝𝑟𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑖𝑙 𝑓𝑖𝑎𝑛𝑐𝑜 𝑒 𝑠𝑖 𝑎𝑑𝑑𝑜𝑟𝑚𝑒𝑛𝑡𝑎 𝑝𝑖𝑎𝑛𝑜. 𝐼𝑙 𝑝𝑎𝑒𝑠𝑎𝑔𝑔𝑖𝑜 𝑒̀ 𝑙'𝑎𝑛𝑛𝑢𝑛𝑐𝑖𝑜 𝑑𝑖 𝑢𝑛𝑎 𝑡𝑟𝑒𝑔𝑢𝑎 𝑝𝑒𝑟 𝑙'𝑎𝑛𝑖𝑚𝑎 𝑠𝑜𝑓𝑓𝑒𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒; 𝑒̀ 𝑢𝑛 𝑓𝑟𝑢𝑙𝑙𝑜 𝑑'𝑎𝑙𝑖 𝑑𝑖 𝑔𝑎𝑏𝑏𝑖𝑎𝑛𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑞𝑢𝑎𝑠𝑖 𝑖𝑛𝑐𝑜𝑛𝑡𝑟𝑎 𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑎 𝑡𝑟𝑎𝑖𝑒𝑡𝑡𝑜𝑟𝑖𝑎 𝑒 𝑠𝑖 𝑓𝑖𝑠𝑠𝑎 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑜 𝑠𝑝𝑎𝑧𝑖𝑜 𝑎𝑝𝑝𝑎𝑟𝑒𝑛𝑡𝑒𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑓𝑒𝑟𝑚𝑜; 𝑒̀ 𝑙𝑎 𝑏𝑖𝑚𝑏𝑎 𝑐ℎ𝑒 𝑐ℎ𝑖𝑒𝑑𝑒 𝑙'𝑒𝑙𝑒𝑚𝑜𝑠𝑖𝑛𝑎, 𝑖𝑙 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑒𝑔𝑔𝑒𝑟𝑜 𝑎𝑐𝑐𝑎𝑛𝑡𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑐𝑎𝑚𝑏𝑖𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑐ℎ𝑖𝑎𝑐𝑐ℎ𝑒𝑟𝑎. 𝐸' 𝑙'𝑖𝑛𝑠𝑖𝑒𝑚𝑒 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑒 𝑠𝑒𝑛𝑠𝑎𝑧𝑖𝑜𝑛𝑖 𝑐ℎ𝑒 𝑑𝑖𝑣𝑒𝑛𝑡𝑎 𝑢𝑛𝑎 𝑓𝑢𝑠𝑖𝑜𝑛𝑒 𝑑𝑖 𝑓𝑎𝑛𝑡𝑎𝑠𝑖𝑒 𝑒 𝑠𝑝𝑟𝑖𝑔𝑖𝑜𝑛𝑎 𝑚𝑜𝑙𝑒𝑐𝑜𝑙𝑒 𝑑𝑖 𝑐𝑢𝑜𝑟𝑒. 𝐼𝑙 𝑝𝑎𝑒𝑠𝑎𝑔𝑔𝑖𝑜. 𝑄𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑣𝑒𝑑𝑒𝑟𝑒 𝑡𝑢𝑡𝑡𝑜 𝑑𝑎 𝑢𝑛 𝑙𝑎𝑡𝑜 𝑠𝑜𝑙𝑜, 𝑑𝑎 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑣𝑒𝑡𝑟𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑠𝑐𝑜𝑚𝑝𝑎𝑟𝑒 𝑒 𝑝𝑖𝑎𝑛𝑜 𝑝𝑖𝑎𝑛𝑜 𝑠𝑜𝑛𝑜 𝑖𝑚𝑚𝑒𝑟𝑠𝑜 𝑛𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑑𝑜𝑙𝑐𝑒𝑧𝑧𝑎 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑠𝑒𝑟𝑎. 𝑄𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑒𝑠𝑠𝑒𝑟𝑒 𝑖𝑛 𝑣𝑖𝑡𝑎 𝑝𝑒𝑟 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑟𝑒 𝑖𝑙 𝑣𝑒𝑛𝑡𝑜 𝑑𝑒𝑙 𝑚𝑎𝑟𝑒 𝑖𝑛 𝑓𝑎𝑐𝑐𝑖𝑎 𝑎𝑙𝑙'𝑎𝑝𝑒𝑟𝑡𝑢𝑟𝑎 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑝𝑜𝑟𝑡𝑎 𝑒 𝑠𝑒𝑛𝑡𝑖𝑟𝑠𝑖 𝑖𝑛 𝑢𝑛 𝑙𝑢𝑜𝑔𝑜, 𝑖𝑛 𝑞𝑢𝑎𝑙𝑠𝑖𝑎𝑠𝑖 𝑙𝑢𝑜𝑔𝑜, 𝑛𝑜𝑛 𝑖𝑚𝑝𝑜𝑟𝑡𝑎. 𝐶𝑜𝑛𝑡𝑎 𝑖𝑙 𝑟𝑒𝑠𝑝𝑖𝑟𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑟𝑖𝑒𝑠𝑐𝑖 𝑎𝑑 𝑎𝑣𝑣𝑒𝑟𝑡𝑖𝑟𝑒 𝑖𝑛 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑎𝑛𝑑𝑖𝑟𝑖𝑣𝑖𝑒𝑛𝑖 𝑐ℎ𝑒 𝑝𝑢𝑟𝑒 ℎ𝑎 𝑢𝑛 𝑠𝑒𝑛𝑠𝑜, 𝑖𝑛 𝑞𝑢𝑒𝑠𝑡𝑖 𝑚𝑜𝑡𝑖 𝑡𝑎𝑛𝑔𝑒𝑛𝑧𝑖𝑎𝑙𝑖 𝑐ℎ𝑒 𝑟𝑎𝑟𝑎𝑚𝑒𝑛𝑡𝑒 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑠𝑒𝑐𝑎𝑛𝑜 𝑢𝑛 𝑐𝑜𝑟𝑝𝑜, 𝑢𝑛'𝑎𝑛𝑖𝑚𝑎. 𝑄𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑚𝑒𝑧𝑧𝑜 𝑐ℎ𝑒 𝑐𝑜𝑛𝑜𝑠𝑐𝑒 𝑖𝑙 𝑠𝑢𝑜 𝑝𝑎𝑠𝑠𝑜 𝑒 𝑝𝑟𝑜𝑠𝑒𝑔𝑢𝑒 𝑠𝑝𝑒𝑑𝑖𝑡𝑜, 𝑖𝑔𝑛𝑎𝑟𝑜 𝑑𝑒𝑖 𝑣𝑜𝑙𝑡𝑖 𝑐ℎ𝑒 𝑙𝑜 𝑓𝑟𝑒𝑞𝑢𝑒𝑛𝑡𝑎𝑛𝑜. 𝑄𝑢𝑒𝑠𝑡𝑜 𝑠𝑔𝑢𝑎𝑟𝑑𝑜 𝑖𝑛𝑡𝑟𝑖𝑠𝑜 𝑑𝑒𝑙𝑙𝑎 𝑚𝑖𝑎 𝐶𝑎𝑔𝑙𝑖𝑎𝑟𝑖 𝑒 𝑑𝑖 𝑚𝑒𝑚𝑜𝑟𝑖𝑒. 𝑄𝑢𝑒𝑠𝑡𝑎 𝑟𝑒𝑎𝑙𝑡𝑎̀ 𝑙𝑎𝑡𝑒𝑟𝑎𝑙𝑒 𝑒 𝑝𝑎𝑟𝑧𝑖𝑎𝑙𝑒 𝑑𝑒𝑙𝑙'𝑒𝑠𝑖𝑠𝑡𝑒𝑛𝑧𝑎.©

[gianor]

𝓘𝓷 𝓾𝓷𝓪 𝓷𝓸𝓽𝓽𝓮 𝓹𝓲𝓮𝓷𝓪 𝓭𝓲 𝓼𝓽𝓮𝓵𝓵𝓮.

𝒟𝒾 𝒻𝓇𝑒𝓆𝓊𝑒𝓃𝓉𝑒 𝓈𝓊𝒸𝒸𝑒𝒹𝑒 𝒸𝒽𝑒 𝒹𝓊𝓇𝒶𝓃𝓉𝑒 𝓁𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒 𝓉𝓊𝓉𝓉𝑜 𝒹𝒾𝓋𝑒𝓃𝓉𝒾 𝓅𝒾𝓊̀ 𝒸𝑜𝓂𝓅𝓇𝑒𝓃𝓈𝒾𝒷𝒾𝓁𝑒. 𝒜𝓅𝓅𝒶𝓇𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒸𝑜𝓃𝓉𝓇𝑜𝓈𝑒𝓃𝓈𝑜, 𝓋𝒾𝓈𝓉𝑜 𝒸𝒽𝑒, 𝓁'𝑜𝓈𝒸𝓊𝓇𝒾𝓉𝒶̀ 𝓂𝒾 𝒸𝒾𝓇𝒸𝑜𝓃𝒹𝒶. ℰ𝓅𝓅𝓊𝓇𝑒, 𝒸𝑜𝓂𝑒 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝒸𝑒 𝒹𝒾 𝓊𝓃𝒶 𝓁𝓊𝒸𝒸𝒾𝑜𝓁𝒶 𝓇𝒾𝓈𝓅𝓁𝑒𝓃𝒹𝑒 𝓃𝑒𝓁 𝒷𝓊𝒾𝑜, 𝑒 𝓈𝒸𝑜𝓂𝓅𝒶𝓇𝑒 𝒾𝓃𝓋𝑒𝒸𝑒 𝒾𝓃 𝓆𝓊𝑒𝓁 𝒸𝒽𝒾𝒶𝓇𝑜𝓇𝑒 𝒸𝒽𝑒 𝒶𝓃𝓃𝓊𝓃𝒸𝒾𝒶 𝓁'𝒶𝓁𝒷𝒶, 𝓈𝑜𝓋𝑒𝓃𝓉𝑒 𝓁𝑒 𝒾𝒹𝑒𝑒 𝓈𝒸𝑒𝓁𝑔𝑜𝓃𝑜 𝓁𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒 𝓅𝑒𝓇 𝓉𝓇𝑜𝓋𝒶𝓇𝑒 𝒾𝓁 𝓁𝑜𝓇𝑜 𝓁𝓊𝑜𝑔𝑜. 𝒜𝓁𝓂𝑒𝓃𝑜 𝓁𝑒 𝓂𝒾𝑒, 𝓅𝑒𝓇𝒸𝒽𝑒̀ 𝓈𝓅𝑒𝓈𝓈𝑜 𝓊𝓈𝒶𝓋𝑜 𝓁𝑒 𝑜𝓇𝑒 𝓃𝑜𝓉𝓉𝓊𝓇𝓃𝑒 𝑒 𝒾𝓁 𝓈𝑜𝓃𝓃𝑜 𝒹𝑒𝒾 𝓂𝒾𝑒𝒾, 𝓅𝑒𝓇 𝓈𝓉𝓊𝒹𝒾𝒶𝓇𝑒 𝒾𝓃𝒹𝒾𝓈𝓉𝓊𝓇𝒷𝒶𝓉𝑜, 𝓂𝓊𝓈𝒾𝒸𝒶 𝒾𝓃 𝓈𝑜𝓉𝓉𝑜𝒻𝑜𝓃𝒹𝑜, 𝓅𝑒𝓇𝒸𝒽𝑒̀ 𝓁𝒶 𝓅𝑜𝓉𝑒𝓃𝓏𝒾𝒶𝓁𝑒 𝒻𝑜𝓃𝓉𝑒 𝒹𝒾 𝒹𝒾𝓈𝓉𝓊𝓇𝒷𝑜 𝒶𝒾𝓊𝓉𝒶𝓈𝓈𝑒 𝒶 𝒸𝑜𝓃𝒸𝑒𝓃𝓉𝓇𝒶𝓇𝓂𝒾 𝑒𝒹 𝑒𝓋𝒾𝓉𝒶𝓈𝓈𝑒 𝒶𝒾 𝓅𝑒𝓃𝓈𝒾𝑒𝓇𝒾 𝒹𝒾 𝓋𝑜𝓁𝒶𝓇𝑒 𝒹𝒾𝓈𝒶𝓉𝓉𝑒𝓃𝓉𝒾, 𝑒 𝓋𝒾𝒶 𝓅𝑒𝓇 𝑜𝓇𝑒, 𝒻𝒾𝓃𝒸𝒽𝑒̀ 𝑔𝓁𝒾 𝑜𝒸𝒸𝒽𝒾, 𝓋𝑒𝓇𝓈𝑜 𝓁'𝒶𝓁𝒷𝒶, 𝓈𝒾 𝒶𝓇𝓇𝑒𝓃𝒹𝑒𝓋𝒶𝓃𝑜 𝒶𝓁 𝓇𝒾𝒸𝒽𝒾𝒶𝓂𝑜 𝒹𝒾 ℳ𝑜𝓇𝒻𝑒𝑜. ℰ 𝒶𝓃𝒸𝑜𝓇𝒶 𝑜𝑔𝑔𝒾, 𝒶𝒸𝒸𝒶𝒹𝑒 𝒸𝒽𝑒 𝓈𝑒 𝓉𝓇𝑜𝓋𝑜 𝓊𝓃'𝒾𝒹𝑒𝒶 𝓅𝑒𝓇 𝒸𝓊𝒾 𝓃𝑒𝒸𝑒𝓈𝓈𝒾𝓉𝑜 𝒹𝒾 𝓅𝒶𝓇𝓉𝒾𝒸𝑜𝓁𝒶𝓇𝑒 𝒸𝑜𝓃𝒸𝑒𝓃𝓉𝓇𝒶𝓏𝒾𝑜𝓃𝑒, 𝓁𝒶 𝓇𝒾𝓂𝒶𝓃𝒹𝑜 𝒶𝓁𝓁𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒.

𝒰𝓃'𝒾𝓁𝓁𝓊𝓂𝒾𝓃𝒶𝓏𝒾𝑜𝓃𝑒 𝒾𝓂𝓅𝓇𝑜𝓋𝓋𝒾𝓈𝒶, 𝓊𝓃 𝓈𝑜𝑔𝓃𝑜 𝓇𝒾𝓋𝑒𝓁𝒶𝓉𝑜𝓇𝑒, 𝒾𝓁 𝓉𝑜𝒸𝒸𝑜 𝒹𝒾 𝓊𝓃𝒶 𝒻𝒶𝓉𝒶 𝓈𝓊𝓁𝓁𝑒 𝓅𝒶𝓁𝓅𝑒𝒷𝓇𝑒 𝒶𝒹 𝒾𝓈𝓅𝒾𝓇𝒶𝓇𝑒 𝓃𝓊𝑜𝓋𝒾 𝒶𝓂𝑜𝓇𝒾, 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝓉𝓊𝓉𝓉𝒾 𝓈𝑒𝑔𝓃𝒾 𝒸𝒽𝑒 𝓁𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒 𝓈𝒸𝑒𝑔𝓁𝒾𝑒 𝓅𝑒𝓇 𝒾𝓃𝒹𝒾𝒸𝒶𝓇𝑒 𝒾𝓁 𝒸𝒶𝓂𝓂𝒾𝓃𝑜. 𝒩𝑒𝓉𝓉𝑜, 𝓅𝓇𝑒𝒸𝒾𝓈𝑜, 𝓈𝑒𝑔𝓃𝒶𝓉𝑜 𝒹𝒶𝓁 𝓋𝒾𝒶 𝓋𝒶𝒾 𝒹𝒾 𝓁𝓊𝒸𝒸𝒾𝑜𝓁𝑒 𝒶𝒹 𝒾𝓃𝒹𝒾𝒸𝒶𝓇 𝓁𝒶 𝓈𝓉𝓇𝒶𝒹𝒶. 𝒫𝑒𝒸𝒸𝒶𝓉𝑜 𝓅𝑜𝒾 𝑔𝒾𝓊𝓃𝑔𝒶 𝓁'𝒶𝓁𝒷𝒶, 𝒶 𝒸𝑜𝓃𝒻𝑜𝓃𝒹𝑒𝓇𝑒 𝓁𝑒 𝒾𝒹𝑒𝑒. ℒ𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒 𝓃𝑜𝓃 𝒽𝒶 𝓂𝒾𝓈𝓊𝓇𝒶 𝑒 𝓃𝑒 𝒽𝒶 𝒾𝓃𝒻𝒾𝓃𝒾𝓉𝑒. ℐ𝓁 𝓉𝑒𝓂𝓅𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝓈𝑜𝓃𝓃𝑜 𝑒 𝒹𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓋𝑒𝑔𝓁𝒾𝒶, 𝒸𝒽𝑒 𝓈𝒾 𝒸𝑜𝓃𝓉𝓇𝒶𝑒 𝑒 𝓈𝒾 𝒹𝒾𝓁𝒶𝓉𝒶 𝒶 𝓈𝑒𝒸𝑜𝓃𝒹𝒶 𝒹𝑒𝒾 𝓂𝒾𝑒𝒾 𝓈𝓉𝒶𝓉𝒾 𝒹'𝒶𝓃𝒾𝓂𝑜. 𝒰𝓃𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒 𝒾𝓃𝓈𝑜𝓃𝓃𝑒 𝓅𝓊𝑜̀ 𝒶𝓅𝓅𝒶𝓇𝒾𝓇𝑒 𝓈𝑒𝓃𝓏𝒶 𝒻𝒾𝓃𝑒, 𝓈𝑒 𝓉𝓇𝒶𝓈𝒸𝑜𝓇𝓈𝒶 𝒾𝓃 𝓈𝑜𝓁𝒾𝓉𝓊𝒹𝒾𝓃𝑒; 𝓂𝒶 𝓈𝑒 𝓁𝑒 𝒷𝓇𝒶𝒸𝒸𝒾𝒶 𝒸𝒽𝑒 𝓂𝒾 𝒸𝒾𝓇𝒸𝑜𝓃𝒹𝒶𝓃𝑜 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝑒 𝒹𝒾 𝓊𝓃𝒶 𝓅𝑒𝓇𝓈𝑜𝓃𝒶 𝒶𝓂𝒶𝓉𝒶, 𝓅𝓊𝑜̀ 𝓉𝓇𝒶𝓈𝒸𝑜𝓇𝓇𝑒𝓇𝑒 𝒾𝓃 𝓊𝓃 𝓈𝑜𝒻𝒻𝒾𝑜, 𝒾𝓃 𝓊𝓃 𝒷𝒶𝓉𝓉𝒾𝓉𝑜 𝒹𝒾 𝒸𝒾𝑔𝓁𝒾𝒶. 𝒮𝒽𝒶𝓀𝑒𝓈𝓅𝑒𝒶𝓇𝑒 𝓃𝑜𝓃 𝒻𝒶 𝒻𝑜𝓇𝓈𝑒 𝓊𝒹𝒾𝓇𝑒 𝒶 𝒢𝒾𝓊𝓁𝒾𝑒𝓉𝓉𝒶 𝒾𝓁 𝒸𝒶𝓃𝓉𝑜 𝒹𝑒𝓁𝓁'𝓊𝓈𝒾𝑔𝓃𝑜𝓁𝑜 𝒶𝓁 𝓅𝑜𝓈𝓉𝑜 𝒹𝑒𝓁𝓁'𝒶𝓁𝓁𝑜𝒹𝑜𝓁𝒶 𝒶𝓃𝓃𝓊𝓃𝒸𝒾𝒶𝓉𝓇𝒾𝒸𝑒 𝒹𝑒𝓁 𝓂𝒶𝓉𝓉𝒾𝓃𝑜? ℒ𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒 𝒹𝒾𝓁𝒶𝓉𝒶 𝒾 𝓉𝑒𝓂𝓅𝒾 𝒸𝑜𝓂𝑒 𝓅𝑒𝓇 𝓂𝒶𝑔𝒾𝒶; 𝓇𝒶𝓁𝓁𝑒𝓃𝓉𝒶 𝑒𝒹 𝒶𝒸𝒸𝑒𝓁𝑒𝓇𝒶 𝒸𝑜𝓁 𝓇𝒾𝓉𝓂𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝓈𝑜𝓃𝓃𝑜 𝑒 𝒹𝑒𝓁 𝒹𝑒𝓈𝒾𝒹𝑒𝓇𝒾𝑜. 𝒜 𝓋𝑜𝓁𝓉𝑒 𝓉𝓇𝑜𝓅𝓅𝑜 𝒸𝑜𝓇𝓉𝒶, 𝒸𝑜𝓂𝑒 𝓊𝓃𝒶 𝒸𝑜𝓅𝑒𝓇𝓉𝒶 𝒸𝒽𝑒 𝓁𝒶𝓈𝒸𝒾𝒶 𝒾 𝓅𝒾𝑒𝒹𝒾 𝒶𝓁 𝒻𝓇𝑒𝒹𝒹𝑜, 𝒶𝓁𝓉𝓇𝑒 𝓁𝓊𝓃𝑔𝒶 𝒹𝒾 𝓉𝒾𝓂𝑜𝓇𝒾 𝑒 𝒶𝓃𝓈𝒾𝑒, 𝒸𝒽𝑒 𝓃𝑒𝓁 𝒷𝓊𝒾𝑜 𝓈𝒾 𝒶𝓁𝓁𝒶𝓇𝑔𝒶𝓃𝑜 𝒸𝑜𝓂𝑒 𝓁𝒶 𝓉𝑒𝓁𝒶 𝒹𝒾 𝓊𝓃 𝓇𝒶𝑔𝓃𝑜. ℒ𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒 𝓈𝒸𝒾𝑜𝑔𝓁𝒾𝑒 𝒾 𝒹𝓊𝒷𝒷𝒾, 𝑒𝒹 𝒾 𝓋𝑒𝓈𝓉𝒾𝓉𝒾, 𝒶 𝓋𝑜𝓁𝓉𝑒. 𝒩𝑒𝓁𝓁'𝑜𝓈𝒸𝓊𝓇𝒾𝓉𝒶̀ 𝒾𝓁 𝓇𝑜𝓈𝓈𝑜𝓇𝑒 𝓈𝒾 𝓃𝒶𝓈𝒸𝑜𝓃𝒹𝑒, 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝒸𝑒 𝒹𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓁𝓊𝓃𝒶 𝑜 𝒾𝓁 𝒸𝒽𝒾𝒶𝓇𝑜𝓇𝑒 𝓈𝑜𝒻𝒻𝓊𝓈𝑜 𝒹𝑒𝓁𝓁𝑒 𝓈𝓉𝑒𝓁𝓁𝑒 𝓈𝒻𝓊𝓂𝒶𝓃𝑜 𝓁𝒾𝓃𝑒𝒶𝓂𝑒𝓃𝓉𝒾 𝓉𝓇𝑜𝓅𝓅𝑜 𝒹𝓊𝓇𝒾 𝑒 𝒶𝑔𝑔𝒾𝓊𝓃𝑔𝑜𝓃𝑜 𝒻𝒶𝓈𝒸𝒾𝓃𝑜 𝒶𝒹 𝒶𝓁𝓉𝓇𝒾 𝓅𝒶𝓇𝓉𝒾𝒸𝑜𝓁𝒶𝓇𝒾. ℒ𝑒 𝓃𝑜𝓉𝑒 𝒹𝒾 𝓊𝓃 𝓉𝒶𝓃𝑔𝑜, 𝓁𝑒 𝑜𝓃𝒹𝑒 𝒸𝒽𝑒 𝓈'𝒾𝓃𝒻𝓇𝒶𝓃𝑔𝑜𝓃𝑜 𝓈𝓊𝓁𝓁𝒶 𝓈𝓅𝒾𝒶𝑔𝑔𝒾𝒶, 𝒾𝓁 𝓈𝒾𝓁𝑒𝓃𝓏𝒾𝑜 𝒸𝒽𝑒 𝓈𝑒𝑔𝓊𝑒 𝒶𝓁 𝒻𝓇𝒶𝓈𝓉𝓊𝑜𝓃𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝑔𝒾𝑜𝓇𝓃𝑜 𝒹𝒾𝓋𝑒𝓃𝓉𝒶𝓃𝑜 𝒸𝑜𝓁𝑜𝓃𝓃𝒶 𝓈𝑜𝓃𝑜𝓇𝒶 𝓅𝑒𝓇 𝓉𝑒𝓃𝑒𝓇𝒾 𝒶𝒷𝒷𝓇𝒶𝒸𝒸𝒾 𝑜 𝒸𝑜𝓃𝒻𝒾𝒹𝑒𝓃𝓏𝑒 𝒶 𝓂𝑒𝓏𝓏𝒶 𝓋𝑜𝒸𝑒. ℒ𝑒 𝒸𝒽𝒾𝒶𝒸𝒸𝒽𝑒𝓇𝒶𝓉𝑒 𝓃𝑜𝓉𝓉𝓊𝓇𝓃𝑒 𝑜 𝓁𝑒 𝓋𝑒𝑔𝓁𝒾𝑒 𝒶𝓁𝓁𝑒 𝓈𝓉𝑒𝓁𝓁𝑒, 𝒶𝒹 𝑒𝓈𝑒𝓂𝓅𝒾𝑜, 𝓂𝒾 𝒽𝒶𝓃𝓃𝑜 𝓇𝒶𝒸𝒸𝑜𝓃𝓉𝒶𝓉𝑜 𝒹𝑒𝒾 𝓂𝒾𝑒𝒾 𝒶𝓁𝓁𝒾𝑒𝓋𝒾 𝓈𝑒𝓂𝓅𝓇𝑒 𝓅𝒾𝓊̀ 𝒹𝒾 𝓁𝓊𝓃𝑔𝒽𝑒 𝓈𝑒𝓈𝓈𝒾𝑜𝓃𝒾 𝒹𝒾 𝓋𝑒𝓇𝒾𝒻𝒾𝒸𝒽𝑒 𝒶 𝓈𝒸𝓊𝑜𝓁𝒶; 𝓁𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒 𝓃𝒶𝓈𝒸𝑜𝓃𝒹𝑒 𝑔𝓁𝒾 𝒾𝓂𝒷𝒶𝓇𝒶𝓏𝓏𝒾 𝑒 𝓂𝒶𝑔𝒶𝓇𝒾 𝓆𝓊𝒶𝓁𝒸𝒽𝑒 𝓅𝑒𝒸𝒸𝒶𝓉𝑜. ℒ𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒 𝓈𝒶𝓁𝒹𝒶, 𝓊𝓃𝒾𝓈𝒸𝑒, 𝓇𝑜𝓂𝓅𝑒 𝑔𝓁𝒾 𝒾𝓃𝒹𝓊𝑔𝒾, 𝓈𝒾 𝓃𝓊𝓉𝓇𝑒 𝒹𝒾 𝓂𝒶𝑔𝒾𝒶 𝑒 𝒹𝒾𝒻𝒻𝑜𝓃𝒹𝑒 𝓅𝓇𝑜𝒻𝓊𝓂𝑜 𝒹'𝒾𝓃𝒸𝒶𝓃𝓉𝑜 𝓃𝑒𝓁𝓁'𝒶𝓇𝒾𝒶. 𝒜𝓉𝓉𝑒𝓃𝓊𝒶 𝒾 𝒹𝒾𝒻𝑒𝓉𝓉𝒾, 𝒸𝑜𝓅𝓇𝑒 𝓁𝑒 𝑜𝓇𝑒𝒸𝒸𝒽𝒾𝑒 𝒹'𝒶𝓈𝒾𝓃𝑜 𝒹𝒾 𝑔𝒽𝒾𝓇𝓁𝒶𝓃𝒹𝑒 𝑒 𝓉𝓇𝒶𝓈𝒻𝑜𝓇𝓂𝒶 𝒾𝓁 𝓇𝒶𝑔𝓁𝒾𝑜 𝒾𝓃 𝓂𝓊𝓈𝒾𝒸𝒶. ℳ𝓊𝓉𝒶 𝓁'𝑜𝑔𝑔𝑒𝓉𝓉𝑜 𝒹𝑒𝒾 𝓃𝑜𝓈𝓉𝓇𝒾 𝒹𝑒𝓈𝒾𝒹𝑒𝓇𝒾 𝓃𝑒𝓁 𝒹𝑒𝓈𝒾𝒹𝑒𝓇𝒾𝑜 𝓈𝓉𝑒𝓈𝓈𝑜. ℰ 𝓆𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓁'𝑜𝓂𝒷𝓇𝒶 𝒹𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓃𝑜𝓉𝓉𝑒 𝓈𝒾 𝒹𝒾𝓈𝓈𝑜𝓁𝓋𝑒, 𝓈𝑜𝓋𝑒𝓃𝓉𝑒 𝓅𝑜𝓇𝓉𝒶 𝓁𝒶 𝓂𝒶𝑔𝒾𝒶 𝒸𝑜𝓃 𝓈𝑒̀. ℰ 𝓁𝒶 𝓇𝑒𝒶𝓁𝓉𝒶̀, 𝒻𝓇𝑒𝒹𝒹𝒶 𝑒 𝒸𝓇𝓊𝒹𝑒𝓁𝑒, 𝒻𝒶 𝒸𝒶𝓅𝑜𝓁𝒾𝓃𝑜 𝒸𝑜𝓃 𝓁𝒶 𝓁𝓊𝒸𝑒 𝒹𝑒𝓁 𝑔𝒾𝑜𝓇𝓃𝑜.

[gianor]

"ℒ𝒶 𝒻𝑒𝓁𝒾𝒸𝒾𝓉𝒶̀ 𝑒̀ 𝒻𝒶𝓉𝓉𝒶 𝒹𝒾 𝒹𝒾𝓂𝑒𝓃𝓉𝒾𝒸𝒶𝓃𝓏𝑒"

𝒱𝑒𝓇𝑜𝓈𝒾𝓂𝒾𝓁𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝓁𝒶 𝓇𝒾𝒸𝑒𝓇𝒸𝒶 𝒹𝑒𝓁𝓁𝒶 𝒻𝑒𝓁𝒾𝒸𝒾𝓉𝒶̀ 𝓃𝑜𝓃 𝑒̀ 𝒹𝑒𝓁 𝓉𝓊𝓉𝓉𝑜 𝓊𝓃 𝒶𝒸𝒸𝒶𝒹𝒾𝓂𝑒𝓃𝓉𝑜 𝒸𝒶𝓈𝓊𝒶𝓁𝑒, 𝓅𝒾𝓊𝓉𝓉𝑜𝓈𝓉𝑜 𝓊𝓃𝒶 𝓅𝓇𝑜𝒸𝓁𝒾𝓋𝒾𝓉𝒶̀, 𝓊𝓃𝒶 𝓅𝓇𝑜𝓅𝑒𝓃𝓈𝒾𝑜𝓃𝑒 𝓉𝑒𝓃𝒹𝑒𝓃𝓏𝒾𝒶𝓁𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝒶𝒷𝒾𝓉𝓊𝒶𝓁𝑒. 𝒩𝑜𝓃 𝑒̀ 𝒹𝒾 𝒸𝑒𝓇𝓉𝑜 𝒹𝒶𝓁𝓁𝒶 𝒹𝒾𝓈𝓅𝑜𝓃𝒾𝒷𝒾𝓁𝒾𝓉𝒶̀ 𝑒𝒸𝑜𝓃𝑜𝓂𝒾𝒸𝒶 𝒹𝒾 𝒸𝓊𝒾 𝑔𝑜𝒹𝒾𝒶𝓂𝑜 𝑜 𝒹𝒾 𝒷𝑒𝓃𝒾 𝓂𝒶𝓉𝑒𝓇𝒾𝒶𝓁𝒾 𝒸𝒽𝑒 𝓅𝑜𝓈𝓈𝑒𝒹𝒾𝒶𝓂𝑜. 𝒱𝑒𝓇𝑜𝓈𝒾𝓂𝒾𝓁𝓂𝑒𝓃𝓉𝑒 𝓁𝒶 𝒻𝑒𝓁𝒾𝒸𝒾𝓉𝒶̀ 𝒹𝒾𝓅𝑒𝓃𝒹𝑒 𝒹𝒶 𝓋𝒾𝓈𝒾𝑜𝓃𝒾 𝑜 𝓂𝑒𝓉𝑜𝓃𝒾𝓂𝒾𝑒 𝒾𝓂𝓂𝑒𝒹𝒾𝒶𝓉𝑒: 𝒸𝑜𝓂𝑒 𝓇𝒶𝓁𝓁𝑒𝑔𝓇𝒶𝓇𝓈𝒾 𝒹𝒾 𝓊𝓃 𝑔𝒾𝑜𝓇𝓃𝑜 𝒹𝒾 𝓈𝑜𝓁𝑒 𝒾𝓃 𝒸𝑜𝓂𝓅𝒶𝑔𝓃𝒾𝒶 𝒹𝑒𝒾 𝓅𝓇𝑜𝓅𝓇𝒾 𝒸𝒶𝓇𝒾, 𝓅𝒶𝓈𝓈𝑒𝑔𝑔𝒾𝒶𝓇𝑒 𝓂𝒶𝓃𝑜 𝓃𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓂𝒶𝓃𝑜 𝒸𝑜𝓃 𝒾𝓁 𝓅𝒶𝓇𝓉𝓃𝑒𝓇, 𝒸𝑜𝓃 𝒾 𝒻𝒾𝑔𝓁𝒾, 𝑔𝓊𝓈𝓉𝒶𝓇𝑒 𝓊𝓃𝒶 𝒻𝑒𝓉𝓉𝒶 𝒹𝒾 𝓉𝑜𝓇𝓉𝒶 𝒶𝓁 𝒸𝒾𝑜𝒸𝒸𝑜𝓁𝒶𝓉𝑜, 𝒶𝓈𝒸𝑜𝓁𝓉𝒶𝓇𝑒 𝒹𝑒𝓁𝓁𝒶 𝒷𝓊𝑜𝓃𝒶 𝓂𝓊𝓈𝒾𝒸𝒶. 𝒮𝑜𝓃𝑜 𝒶𝓉𝓉𝒾𝓂𝒾 𝒹𝒾 𝒻𝑒𝓁𝒾𝒸𝒾𝓉𝒶̀ 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒾 𝒾𝓃 𝒸𝓊𝒾 𝓁𝒶 𝓂𝒾𝒶 𝒶𝓃𝒾𝓂𝒶 𝒹𝑒𝓈𝒾𝒹𝑒𝓇𝒶 𝓅𝑒𝓇𝒹𝑒𝓇𝓈𝒾, 𝓅𝑒𝓇 𝓅𝑜𝒾 𝓇𝒾𝓉𝓇𝑜𝓋𝒶𝓇𝓈𝒾 𝓃𝑒𝓁 𝓅𝓇𝑜𝒻𝓊𝓂𝑜 𝒹𝑒𝓁 𝓂𝒾𝑜 𝒶𝒹𝑜𝓇𝒶𝓉𝑜 𝓂𝒶𝓇𝑒, 𝓃𝑒𝓁 𝓋𝒾𝓇𝒾𝒹𝑒 𝒶𝒸𝒸𝑒𝓈𝑜 𝒹𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓅𝒾𝒶𝓃𝓊𝓇𝒶 𝒹𝑜𝓋𝑒 𝓇𝒾𝓅𝑜𝓈𝒶𝓃𝑜 𝑔𝓁𝒾 𝒶𝓇𝒸𝒶𝒾𝒸𝒾 𝓂𝒶𝒸𝒾𝑔𝓃𝒾 𝒹𝑒𝒾 𝓃𝓊𝓇𝒶𝑔𝒽𝒾, 𝓃𝑒𝓁𝓁𝑒 𝑒𝓈𝓅𝓇𝑒𝓈𝓈𝒾𝑜𝓃𝒾 𝒹𝑒𝒾 𝓂𝒾𝑒𝒾 𝒶𝓁𝓁𝒾𝑒𝓋𝒾 𝓆𝓊𝒶𝓃𝒹𝑜 𝓈𝒾 𝒶𝒷𝒷𝒶𝓃𝒹𝑜𝓃𝒶𝓃𝑜 𝒶𝒾 𝓅𝓇𝒾𝓂𝒾 𝓇𝑜𝓈𝓈𝑜𝓇𝒾 𝒹𝒾 𝓉𝒾𝓂𝒾𝒹𝑒𝓏𝓏𝒶, 𝓃𝑒𝓁𝓁𝒶 𝒸𝒶𝓇𝑒𝓏𝓏𝒶 𝒾𝓂𝓅𝓇𝑜𝓋𝓋𝒾𝓈𝒶 𝒹𝒾 𝓂𝒾𝒶 𝒻𝒾𝑔𝓁𝒾𝒶, 𝓃𝑒𝓁𝓁' 𝑒𝓈𝓅𝓇𝑒𝓈𝓈𝒾𝑜𝓃𝑒 𝒻𝒾𝒹𝓊𝒸𝒾𝑜𝓈𝒶 𝒹𝒾 𝓊𝓃 𝒷𝒾𝓂𝒷𝑜 𝒹𝑜𝓅𝑜 𝓊𝓃𝒶 𝓈𝑒𝒹𝓊𝓉𝒶 𝒸𝒽𝑒𝓂𝒾𝑜𝓉𝑒𝓇𝒶𝓅𝒾𝒸𝒶 𝒸𝒽𝑒 𝓈𝑜𝓇𝓇𝒾𝒹𝑒 𝒶𝓁 𝒸𝓁𝑜𝓌𝓃 𝒹𝒶𝓁 𝓃𝒶𝓈𝑜 𝓇𝑜𝓈𝓈𝑜. ℰ' 𝓃𝑒𝓁 𝒸𝓊𝑜𝓇𝑒 𝒹𝑒𝓁 𝒷𝒶𝑔𝓁𝒾𝑜𝓇𝑒 𝓈𝑜𝓁𝒶𝓇𝑒 𝒸𝒽𝑒 𝓁𝓊𝓈𝒾𝓃𝑔𝒶 𝒾𝓁 𝒸𝒶𝓂𝓅𝑜 𝒹𝒾 𝓈𝓅𝒾𝑔𝒽𝑒 𝒹𝒶𝓁𝓁𝑒 𝓁𝓊𝓃𝑔𝒽𝑒 𝑔𝓁𝓊𝓂𝑒𝓉𝓉𝑒 𝒷𝒾𝑜𝓃𝒹𝑒. ℰ' 𝓁' 𝑜𝓃𝒹𝒶 𝓂𝒶𝓇𝒾𝓃𝒶, 𝒶𝒸𝒸𝑜𝓂𝓅𝒶𝑔𝓃𝒶𝓉𝒶 𝒹𝒶𝓁 𝓁𝒾𝒷𝑒𝒸𝒸𝒾𝑜, 𝒸𝒽𝑒 𝒶𝒸𝒸𝒶𝓇𝑒𝓏𝓏𝒶 𝓁𝑒 𝓇𝑜𝒸𝒸𝑒, 𝒷𝒶𝓁𝓊𝒶𝓇𝒹𝒾 𝒹𝒾𝒻𝑒𝓃𝓈𝒾𝓋𝒾 𝒹𝑒𝓁𝓁𝑒 𝒹𝓊𝓃𝑒 𝓈𝒾𝓃𝓊𝑜𝓈𝑒 𝑒 𝒸𝒽𝒾𝒶𝓇𝑒. ℬ𝑒𝓃 𝒹𝒾𝒸𝑒𝓋𝒶 𝒜𝓃𝓉𝑜𝓃𝒾𝑜 𝒹𝑒 𝒞𝓊𝓇𝓉𝒾𝓈 𝒸𝒽𝑒 𝓃𝑒𝓁𝓁𝒶 𝓋𝒾𝓉𝒶 𝑒𝓈𝒾𝓈𝓉𝑜𝓃𝑜 𝓂𝑜𝓂𝑒𝓃𝓉𝒾 𝓂𝒾𝓃𝓊𝓈𝒸𝑜𝓁𝒾 𝒹𝒾 𝒻𝑒𝓁𝒾𝒸𝒾𝓉𝒶̀, 𝑒 𝓈𝑜𝓃𝑜 𝓆𝓊𝑒𝓁𝓁𝒾 𝒹𝓊𝓇𝒶𝓃𝓉𝑒 𝒾 𝓆𝓊𝒶𝓁𝒾 𝓈𝒾 𝒹𝒾𝓂𝑒𝓃𝓉𝒾𝒸𝒶𝓃𝑜 𝓁𝑒 𝒸𝑜𝓈𝑒 𝒷𝓇𝓊𝓉𝓉𝑒.©