“Karoff aveva intuito la verità, ma non aveva gli strumenti per portarla a termine. In questa clinica sotterranea degli anni '70, sotto i macchinari industriali che ancora trasudano grasso e ruggine, quel dottore cercava di anestetizzare la mente umana modificandone i connotati, lobotomizzando il dolore per ridurlo a un'immobilità di porcellana. Quando hanno sigillato questo posto, hanno trovato solo i tentativi maldestri di un dilettante.
Io ho preso quel concetto e l'ho reso perfetto. Per te, Florence. O forse, più precisamente, con te.
L’arte, Florence, ha bisogno di menti più fredde per essere portata a compimento.
Tre respiri interrotti nell'oscurità. Tre ombre senza nome che ora formano un'unica, sublime anomalia. Sotto la luce fredda di quel vecchio distretto, le loro identità si sono fuse, i loro tratti si sono incastrati come tessere di un mosaico eterno. Non c'è sangue nei tuoi ricordi, Florence, solo la precisione millimetrica di quattro mani che spengono il rumore del mondo per creare una bambola. Una posa che non cambierà mai più.”
Guardala. Siede sulla sedia di ferro di Karoff, specchio fedele del nostro accordo più buio. Non chiederti se sia crudele; chiediti solo come mai, guardando quella creatura senz'anima che abbiamo plasmato insieme, i tuoi occhi abbiano ricominciato a brillare.
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