guigo @guigo-draw - Tumblr Blog

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É de manhã que as coisas começam a acontecer, e elas continuam até o fim do dia. Mas é mais fácil viver antes do dia começar e depois do fim dele! Não sei explicar.

E a Rua, e a Rua

Um vazio de se estranhar

Estrelada novamente

Um amor de se olhar

Estrada acima, estrada abaixo

Um bosque em expansão

E acabei por dar o bosque

Um nome: Solidão

Entranhado no caminho

Um ser quase ermitão

Ele seguia

Um destino

E talvez

Um fim então

Encontrei

Um cabra estranho

Espalhado

Um corpo no chão

Era quem você imagina

Última vista do meu

Ecrã de cores

um cadáver em tons opacos, esmagado pelo peso de não ser mais nada

e dos pneus que laceravam um corpo cognoscente

ultimato da terra, do buraco para o vão

Na Rua,

Assim como vi,

O fim não é nada não

[4/4]

#slightly inspired by the left right game #ler no tom de se essa rua fosse minha

Fugi desesperado do local, com a visão imaginária dos vários olhos perfurando minhas costas e destinando-me à ruína se ficasse parado por um segundo. Talvez tenha sido por isso que não cheguei a perceber quando a Rua se tornou algo diferente - a paisagem não era mais composta por árvores, mas sim por estruturas bizarras de vislumbre metálico, mais reflexivas do que deveriam ser em uma área escura como aquela. O chão seguia o mesmo - a estrada, notoriamente vazia e sem nenhum tipo de demarcação, queimava meus pés já cansados do surto e da maratona.

Olhando aos meus lados, minha velocidade reduziu-se quase que por si só, forçada pelo meu corpo cada vez mais exaurido devido aos meus movimentos. Não vi-me nas superfícies dos pilares de arquitetura mediterrânea que me rodeavam, o que gerou novamente aquela inquietante curiosidade. Não queria me arriscar saindo da Rua novamente, mas me aproximei o máximo que podia sem o fazer.

Não me recordava de meus braços serem tão longos, mas mesmo com a margem entre o caminho e as construções, consegui encostar no metal frio em minha frente, me locomovendo, lentamente, sempre em frente, enquanto sentia meus dedos deslizando pelo material. Foi reconfortante por um momento. Um alívio anormal me preencheu. De forma preocupante. Meu corpo queria parar, mas não o fazia. Sentia minha energia, já diminuta, pesar contra meu metabolismo ao invés de alimentá-lo. Não entendi - como ainda havia a perpétua sensação de movimento?

Então, as perguntas se tornaram teses, e das teses surgiu uma teoria mórbida. Não havia reflexo visível para meu olhar. No entanto, de alguma forma, cheguei a conclusão pessoal e voluntária de que talvez a estrutura que me movia não sentia o meu corpo . Se o reflexo fosse a minha pessoa ao invés do que estava além do espelho - pois nesse ponto, já havia a certeza de que algo me observava no além do reflexo - e o ser real se movesse no meu lugar, minhas pernas imitariam-no. Refletindo.

O terror de crer que não se é o si mesmo já invadia minhas entranhas, meus olhos lacrimejando lágrimas invisíveis para mim - mas talvez assustadoras para o ser certamente sóbrio além de minha visão. E me desesperei - agora havia um sinal de que os seres entre os espelhos não eram o mesmo. Ele agora sabia também, disso tive certeza.

Então, desesperado, não percebi quando as estruturas sumiram. Ouvi um som ensurdecedor, um berro que fazia jus à morte súbita do ser que agora não tinha mais reflexo, já que não havia mais superfície para me ver. Mas não parei. Ainda atormentado, decidi seguir no caminho, como se nada estivesse mais me puxando para trás. E o som ficou em minha cabeça, o que me faz agora perceber que talvez só o tenha imaginado. Afinal, nada confirmou a minha terrível hipótese sobre o monstro além do espelho.

não obstante, prossigamos.

[3/4]

Seguindo o caminho, me sentindo satisfeito com o que se apresentava em minha frente, fui forçado a acordar do estado de conforto ao encontrar a primeira estrutura da Rua. Era uma casa, de andar único e telhas brancas, obviamente antiga, com marcas de guerra espalhadas pelo seu exterior. Mas o que me surpreendeu, no entanto, não foi seu arquétipo de casebre abandonado — Lá dentro luzes coloridas brilhavam, escapando pelas janelas quebradas. Me aproximei pois ouvi uma melodia energética, animada como uma festa.

Não tenho como saber a razão, mas meus braços, quase sozinhos, se levantaram até a porta. Bati uma, duas vezes... Mas a terceira é sempre a mais importante. Foi nela que a porta se abriu, e fui puxado para dentro por milhares de braços animados. Era contagiante, a energia desses seres. Obviamente não eram humanos, mas sua aparência tentava seguir as leis do que caracteriza um. Olhos em pontos diferentes da face, peles que não se ajustavam propriamente ao corpo... Mas era lindo. Me diverti com cada movimento deles, e entrei n'uma ciranda que me levou a dançar por horas, pelo que me lembro.

Energizado inicialmente, consegui ignorá-los. Os olhados de canto de olho que captava. Não tenho certeza se eram de minha mente, mas sentia que um deles não se sentia bem comigo ali. De vez em quando, passava por um corredor da casa e lá no fundo, com as luzes brilhantes ainda ocupando o cenário, a presença ameaçadora de uma das criaturas me chamava a atenção por uma curiosidade mórbida, algo que não sei explicar. Aquela criatura, que comecei a ver cada vez mais vezes durante a festa enquanto ela passava, não tinha boas intenções. Primeiro, achei que estava desconfortável comigo, um humano. E poderia até ser. Mas o olhar dela... Passava um sentimento muito mais intenso. Ela me assustava, mas consegui desviar dela. Até certo ponto.

Barulhos. Sons impossíveis além da música da balada. Percebo agora que eles deveriam estar lá desde o início, mas só reconheci-os quando o cansaço já infectava meu corpo. A casa não tinha segundo andar. Mas ouvia sons acima do telhado. E cada vez que ouvia, mais uma face como aquela, sóbria e desconcertante, surgia na festa. Sentia que eles não queriam que percebesse. Continuavam cheios de energia, dançando muito mais do que um humano poderia, mas alguns paravam para me olhar. E, quando parava para perceber, ouvia mais facilmente. Algo era arrastado acima, e urros leves, quase sussuros, de dor ou inimaginável terror penetravam meus ouvidos.

quando escapei, fugindo por uma das janelas, já eram poucos que dançavam. seus olhares me seguiam, e sentia que eles se aproximariam cada vez mais se continuasse lá. ao sair e virar meu olhar uma última vez, a casa estava diferente. não sei dizer o que era. talvez os olhares escapando pelo vidro estilhaçado, mas disso estava consciente. algo diferente. era algo que não era visível.

[2/4]

Meus pés apertavam-se dentro dos sapatos já diminutos que havia comprado dois anos atrás. A sola estava solta, e sempre sentia uma comichão quando pisava meu pé esquerdo em terrenos rígidos ou ásperos.

No entanto, nesse dia, esse inexplicavelmente não era o caso. Olhando para baixo enquanto atravessava a faixa de pedestres em uma rua recentemente asfaltada e iluminada apenas por um poste na esquina, com letais fios desecampados embrulhados em seu corpo, caminhavam minhas pernas no caminho que presumia que ia me levar para casa. Carros passavam, mas não eram vistos - seus sons eram a única presença que emitiam para meus sentidos. Talvez em outra rua, talvez nessa mesma. Ao não olhar para os dois lados quando se atravessa, a pessoa se torna ou desavisada ou talvez até tenha o reprimido desejo de se tornar um mártir - no caso visto aqui, não tenho mais certeza. Já fazem tantos dias.

Foi, ironicamente, somente quando levantei meu olhar que vi. Uma rua, conectada à que caminhava, mas errada, de certa forma, bizarra por continuar após à faixa, como se furasse a calçada e fosse uma destinação longíqua para o pedestre que ali passava. Seguindo reto até uma área invisível para os olhos de quem apenas iniciava a aproximação.

Árvores eram comuns. A cidade não era pobre nem rural, mas não era urbana como outras. Porém, as da rua em que meu caminho desejava que seguisse eram especiais. Pinheiros como todos os outros, mas, a cada passo, mais curvados em instância pequena, até que, depois de passos exagerados na direção do desconhecido, percebo então que as estruturas são corcundas, curvas que fazem o túnel de céu aberto parecer uma passagem lendária, de contos de fadas. Era lindo, mesmo com o céu cinza e as cores que não podiam mais ser reconhecidas no breu da madrugada. Era uma cidade, então afinal, estrelas também não eram vistas. Mas elas estavam presentes nos meus olhos maravilhados, que seguiam em frente no caminho vazio.

[1/4]

identidade se forma da vida de quem não sabe quem é ser o si. essa vida passa e se torna tardia e quem não nada tem nada mais pode criar pois agora sabe do que precisava ser ignorante para criar sua identidade. é injusto mas é real e a identidade do si é diferente da identidade do todo.

da mesma forma, as pombas brancas voam no céu espalhando mensagens de paz e de dor e de guerra, já que a bandeira clara indica que muito sangue já foi espirrado para pintá-la. e é assim que funciona a arte do ser quem se é e quem não se é, espera-se.

a força que empurra o pilar a se mexer e os tendões a criarem já se esvai, a vida levando o ser que se pinta com o povo ao fim do canvas branco. pingando no chão, a tinta então se mistura, criando um amálgama. é lindo, uma maravilha, enquanto se produz um resíduo colorido desforme, espalhado e confuso. já não é mais nada que seria à priori, mas é algo novo e terrível nos olhos do artista, assustador pois o sucesso vem não de sua visão mas sim dos milhares de olhos fechados da platéia.

aquele que observa então assopra uma melodia linda, que atrai o desavisado ao seu espaço. o desavisado então se torna cognoscente, conhecedor do que é visto ali. esse tipo de conhecimento o faz atuar, e a atuação o coloca no espaço, impedindo sua retirada.

The last chapter is written in scribbled glyphs, a personal letter from the narrator to someone unknown by the reader. Often times, the tale is told only until the second part, for reasons explicited ahead. The pages following contain the writings below:

'This must be written in respect to who you once were. Perhaps I might encounter you in a plane beyond – if we ever meet thereafter, that is, for the Feast could very well have stripped me of the opportunity of seeing you ever again.'

'You changed. I could see, very plainly, that you weren't the same. Everyday, I'd see your face and feel the smallest surge of a bad aftertaste in your lips. Things changed, after that day. And maybe it's not even true. Maybe the creature didn't push your cold, decrepit body forwards. Maybe what happened just made you cold. Maybe I became too distant, afraid of a monster by all means imaginary. But'

'But I can't bear the weight of that prospect. It was years later, when I saw you again – What I thought was you. It wore your face. Your skin, stretched forcibly, in pain, your soul morbidly rotting inside of a cadaver no longer yours. Your smile – now its smile. Its smile wicked, eyes peering inside my irises and scavenging for my compassion, teeth perfectly clean and ready to gnaw on my Heart, tasteless as it might've become over the years.'

'It wasn't a shivering impression that you weren't the same. It wasn't you. It looked like you, mimicking your habits in an unsettlingly accurate fashion. And maybe I wanted it to be you. Perhaps that's the trick of the Feast. It plays on your sight, but it truly aims for your mind. That longing – a love forgotten by the maws of the Earth – fulfilled with the presence of who I yearned for, for so long. And yet, it could never be you. And if it was, I wouldn't have accepted it.'

And that's how the miserable tale ends, in a disgustingly soppy and unrelated story. All that storytelling, serving no further purpose than for a stupid, sentimental ending. How pathetic – a writer too distraught, crying over a cold, lifeless corpse, whose taste was as disgusting as swallowing a rag used to clean up feces and vomit.

(2018/10/31)

[3/3]

'It doesn't end there, however. The creature is not satisfied with death, nor with finality.' - This is what the tale follows up with. The words generate a certain sense of confusion, of unease, considering that the entire formula of the legend revolves around the visions about the morbid end of living.

The storyteller continues: 'The body of its former host is nothing more — decaying to pieces, it is delivered to the Earth like an empty dish, only to be swallowed, without providing any kind of substance, stripped of all that would make it senseful. The beast, having devoured the organ bearing the personality, soul, and life of the new corpse, demonstrates its unnatural fascination with the idea of stagnation of movement, taking the reins and forcing each frigid joint with unnatural impulses upon the now absent being, it cuts through flesh and bone with resisted movement, to be able to lift its new host — effectively forcing the body to reject the idea of death, and return to the setting that is no longer appropriate for its presence. The Feast ends with the post-mortem replacement of the victim's brain, devoured by the creature that is now the colonizer of the remaining shell, having vandalized it purely to feed its obsession with the need to ‘be’.'

The use of the word "victim" is noteworthy precisely because, in each passage of the story, one may perceive the anger, hatred, and veiled pain in every word referring to this macabre cryptid, characterizing the narrator(s) as unreliable. This section of the story, perhaps shorter due to the strong emotions inherent in the writing, concludes with a preface for the final chapter:

'Kept alive by the new receptacle, the entity becomes an individual. Using the body and memories of the dead, it now desiccates their legacy by generating a painfully familiar image, but always somewhat distant from what it truly was. It is a social specimen—without notice, the body returns to an improper life, and only few familiar others, knowledgeable about the original presence of the owner, may recognize the disconcerting and aliquot changes in behavior in the amalgam generated by the Feast.' - And then, the tale becomes a direct, subtle, and alarming warning to the reader: 'A perception is birthed - nothing is safe near this individual. It is known that trusting it could be one's last mistake. One must trust only oneself, in one's totality, and never doubt what they perceive — after all, the creature does not disseminate its targets. It is not known how to differentiate with absolute definition who is who one thinks they are — even if the instinct of the gut knows recognizes the uneasy changes in the modicum behaviors of the unearthed lifeform. Pay, to this tale, unbridled attention.'

[2/3]

"The Feast" is a story told eons before us, until the day of now. Not many know it, and yet it still is severely ignored by the few who do.

'Once you die' - starts the horrendous tale. It's meant to misguide you, do not trust it — many think it's a conspiratory paper about the beyond just by these few words. This is what follows: 'Your body begins to deteriorate. No matter the form of death, the position you hold in your last moments, with time, your body is devoured by the Earth and its mighty decomposers.'

This is enough to cement the words of the story as unsettling. After all, we, as humans, treat death as something meaningful — while also knowing it means nothing at all. Your body, the channel you use to mark your history in the world and share its unimaginable complexity with all who'll listen, in the end, gradually loses all that makes it complex. It slowly loses its character, starting with the end of the warmth it once was able to feel and give away, and ending with your bones. Nothing but the white calcium shape of your skeleton, a reminder of what you once were, so similar to the reminders of others, that you lose all identity. Then, you become Earth. Nothing at all, while everything at the same time.

'However, as there always is, we know of an exception to the rule.' - A shift in tone. Is the story attempting to sound positive, scientific, even religious? Instead, it follows a somber speech: 'Something so egregious, so contraditory to all the rules of mighty Earth, that it'd be a simplification to call it Blasphemy. A creature. Maybe many. We cannot tell for sure if we've seen this phenomenon more than once, for the ones who can realize it are far between, and the ones who survive are even rarer.'

Suddenly, it loses that odd aspect of terror. It becomes classic cheesy horror, and you may take it less seriously because of it — the blame is not on you. However, it also drives many to stop reading – leaving them unaware of the tale's thorough, yet cryptic description of said creature. It's an imaginary risk to those who abandon the story, and much riskier decisions have been taken in their life before.

'The body loses its life, moving only in rare cases of morbid spasms controlled by none. The brain loses its function, and soon the corpse enters the stage of decay. The Feast begins then. For reasons unknown, the creature abandons its decrepit host. Never seen by any who remember, it creeps inside the cadaver, feeding on its interior, memorizing every waking part the Deceased used to have. It makes its way, bursting through veins and flesh itself, to the head. Where it all rests. The Heart hasn't beat in long — it means nothing no more, doesn't saciate the taste of the creature. It gnaws on the brain. Every lobe has a different taste — it marvels at devouring the dangerous toxins, for they feel like habits, memories, behaviours, all descending in its maw instead of the Earth where they'd belong. Some bodies, and this is merely folklore, if dead for little time, may even feel the pain of its human-like teeth digging into the undulations of flesh in the cerebrum. There is nothing they can do — gone are the reactions, and yet the festering ardor remains - an unexpected, welcome addition to the beast's palate.'

[1/3]

"Escutem já."

A sala se calou. Entre os corredores ecoantes que preenchiam o ambiente acadêmico, todos os peões estudantes deram seus ouvidos ao grandiloquente orador.

"Postulando:"

Levantou-se o braço coberto pela manta negra do educador. Como ditos e ritos antigos, o filósofo projetou sua voz em cada uma das simétricas fileiras de mesas e assentos — os pupilos espectando sem sequer piscar.

"O corpo é o ato. É o fazer e o atuar. Condiz com o querer e o outro. Mas ainda se resume ao eu."

"A memória é o tempo. É o passado e é o desejo para o futuro. É nada mais do que a prisão para qual envisionamos encarecidamente, mesmo que abstrusa. No final, retorna então ao olhar do eu."

"O eu é tudo. É o que é seguido pelo crente inepto em todos os momentos. Volta-se ao eu por tudo e para todos. Sintam o 'eu' em vocês."

Os estudantes, antes estatuetas imóveis, começaram de repente a agonizar, o coração de cada queimando seus peitos e saltando suas veias. Ao final da aula silenciosa, a voz do orador apenas melodicamente sintonizava com a ópera que era a sangrenta morte de cada "eu" no local.

Sim, e aí? Encontrou uma resposta melhor?

Sobre...?

Aquela coisa, que você tinha me perguntado uns dias atrás!

Hã.

...

Aaaahhh, lembrei. É, acho que sim.

Ah, poxa— Quer dizer. Quê? Sério?

É. Acho que sobre o "valor" especificamente.

E então?

Vale mais a pena se sentir valorizado do que esperar que os outros te valorizem.

...Parece meio insalubre. Talvez não seja. Nem tem como saber né?

Tipo um roleplay. Você inventa as coisas e se sente melhor.

Resposta meio bosta, mas é, eu entendi. Legal.

Beleza, voltar a trampar agora.

#13fev

There was a boy who was scared of the paranormal and the supernatural. He didn't want to believe it was real, but he'd always felt off whenever he was home alone, or taking strolls through the park near his family's old apartment, bought in 1952 by his great-great-grandfather, sold by a friend who ended up dying in the War.

It all creeped him out. Stories, books, drawings and games with fictional horror. He hated jumpscares, and was teased for it.

There was this one time when he and his friends spent the weekend alone in his home. At night, after playing old games from his father's old wardrobe for hours, the boys and girls wanted to do something new. Something the scaredy-cat-kid would never approve. Since it was late, the ambience was perfect. The moon was full, there were candles and it was all dark. The kids, encouraged by the sick gruntling emanated by the boy at the mere idea of doing something like that, began dancing and singing chants to "call forth spirits". He cried, his lungs drained out of air as he bawled his own soul out, from the start of their rituals to the end.

As they were done, the kids laughed at the miserable, horrified boy. They called their parents — it was late, after all — and began leaving, one by one, under the watchful eye of the moon above. The child, incomprehensibly, looked like he didn't want to be left alone. He wanted the presence of these hateful, abominable creatures that he used to see as "friends". Their parents brushed it off, saying he could see them again another day. The child didn't have the strength in his flesh to even scream anymore.

He felt alone. The child wandered by, trembling as he frantically looked around the empty rooms. Everything was in its place. Perfectly like the morning of today and yesterday, too. Everything had been left in the same places as before. The lights were on, but they didn't feel like it. He felt like he was in the dark. He saw shadows, ghosts and spirits from his nightmares — scattered around the rooms. They didn't scare him. He kept searching.

The supernatural scared him, but he had a shiver up his spine — a bestial gut instinct that bit away at his bones. He shouldn't have had gone searching.

As he opened the doors to his wardrobe, where he used to leave his drawings, clothes, scent, aroma... There it was. A man. One who had been watching him and his friends for longer than the child could rationalize. After all, how scary are spirits, when another person could be hiding in any nook or cranny of your house, whose mind and actions you could never predict?

Just like a building with only one lit-up apartment which you can see from a distance, the beehive emanated an almost liminal sense of terror. The last "person" standing in the building was an old bee — of course, not old for human standards, after all bees don't live long — the bee was so old, it didn't even know why it resided in the hive anymore. The outside world was scary, slowly dessecrating itself to nothing but ash - and yet, her lair didn't feel any better. Perhaps there was a day, in times before, which other bees lived inside the hive. They would pollinate the fields and, with gleeful caricatures, serve their queen. But now there was only the old bee. She was alone, and was feeling just as lonely.

However, she didn't know if the bees from before were real. Perhaps they were just the jamming noise of the outside world's radios, festering her mind and digging themselves holes in her small bug brain to feed off of the emotions which she could no longer control. The apathy she felt was nothing compared to when she'd almost begin bawling her eyes out, simply because she'd seen the corpse of one of her possibly imaginary past-timer friends in a dream — and that neutrality she had to struggle with now was caused by problems much bigger, however much easier to feel nothing towards.

She didn't know why she was still alive. Or if she was a bee. Maybe she was a wasp. Maybe that was why she had no friends. Or did she have friends? The old bee didn't know. Bees aren't taught any greater knowledge, and still do much more good than any human ever will.

Quero escrever mais coisa de terror, mas é chato pq preciso ir atrás de algo que está bem no limiar entre assustador e desconcertante. Se não eu fico com muito medo e fica preso na minha cabeça. Tive algumas ideias, mas sei que se eu ficar escrevendo com base nelas vou ficar vendo coisa onde não tem.

É foda ter um cérebro impressionável. As coisas que eu quero esquecer não esqueço.

Fico indo e voltando.

É, eu vi. Já desse umas quatro volta no parque.

É que eu tô pensando. Todo canto eu penso algo diferente.

E não dá pra pensar em outro lugar não? Andar por aí, descobrir a cidade.

Não. Quanto mais eu rumino a paisagem do parque, mais me aprofundo nela. Fico mais acostumado.

E desde quando isso é coisa boa? Ó, conheço uns canto legal pra tu visitar.

A pessoa fica angustiada, mas o próprio costume vem da vontade de ficar no mesmo lugar. Valeu por tentar me ajudar.

Então não tem nem motivo pra tu ficar indo pra lá e pra cá. Se aquieta e fica no mesmo lugar, de uma vez. Afe.

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