Hammortia

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Provocar, al fin y al cabo, actualmente es el único modo para hacer pensar.

Desgraciadamente no soy tan buen provocador.

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Avergonzado

Arrepentido de lo que soy, humano.

Navego entre semejantes,

que difieren de mí hasta en sus pasos.

Y aunque yo soy ellos

me avergüenzo de lo que son:

Jóvenes, alocados, inconscientes,…

Y si de ellos aún me queda algo

es el descaro para hablar.

Y fue difícil dominarlo.

Estoy avergonzado,

como un padre podría estarlo de sus hijos.

Vuestro definid de atención

os impide ver, preguntar.

Os impide ser.

Y como maniquís sois, sin daros cuenta.

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Maldita Maldición

Las cuerdas del futuro

me arrastran a crear.

Arden mis muñecas

pican, escuecen, sangran…

Y se ilumina el pasado

con brillantes héroes.

Dirigidos por el Dios de a razón

ardiente, cruel. Un demonio.

Maldición llamada creatividad,

es la que me ata.

De la cual ya nací curado

Y, inocente de mí, en mi juventud caté.

Y ya no hay más cura, que el sufrirla.

Sin protestar.

Aunque la soledad duela.

Aunque la soledad atraiga.

...

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Grab life by the balls

Luchar es el destino del hombre que busca un futuro en el meticuloso plan de la constancia y el progreso. Aquel que prescindirá del sueño en pos del avance de un paso más. Aquel que decidió luchar porque ya era demasiado tarde, porque ya era necesario, porque el fuego se extiende por todo y hay que apagarlo.

¿Puede un hombre luchar solo y ganar? La necesidad no busca victorias o derrotas. La necesidad tan solo es necesaria y punto.

El coraje del bien.

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El laberinto,

del saber.

Tiene infinitas sendas.

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Ataraxia y metripatía

El hombre piedra que contempla el mundo correr, que si pudiera se taparía hasta el agujero del culo pues sus ojos, boca y oídos ya tiene simbólicamente tapados. El hombre que espera el silencio para viajar por su propio mundo de las ideas sin que estas se materialicen en fonemas que puedan corromper el libre fluir del mundo. El hombre que reza al arte del caos como si de él se desprendiese el conocimiento de una nueva religión.

¿Puede el arte el caos ser una religión? Apreciar la casualidad, contemplar el infortunio, reírse de la muerte,... Puede ser la naturaleza y la probabilidad una especie de Dios que no favorezca a nadie.

Roca viva.

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Políticamente incorrecto

La cultura del insulto y la rebeldía. El adiós pasado, al hoy y al mañana pues todo es efímero y por tanto insustancial o ausente de repercusión. Ello provoca el aprecio al nuevo mundo, aquel que vemos desde un sitio privilegiado, un asiento, donde apreciar el caos y reír acariciando un gato virtual. El memelord pseudointelectual incapaz de atacar a sus propias manías y dogmatismos, ese que acusa por y para alimentar su ego. Incapaz de creer en el progreso, alimentado por el pesimismo-existencial que arrastra la literatura, capaz de vender el infierno incluso a Satanás.

¿Pueden la dulces historias disolverse con la realidad, para apreciar así el teatro de la vida? ¿Y si es así porque no intervenir en la escena reclamándole algo de acción?

Amantes del teatro.

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Doloroso y gran nudo

que por mi garganta baja.

Refleja la burla del mundo,

pues nuestra mente nos engaña.

Joven y alocada

es la pasión.

Ilusión confusa

que sin dueño anda.

Pareciera sola mía, la vida.

Hasta que demanda de nosotros:

sufrimiento y esfuerzo.

Baja como un nudo por mi garganta.

Desgarrando la ilusoria piel de seda,

Y mostrándonos así su tos áspera y forzada.

Si bien antes dulce parecía,

ahora, seca, anda por una garganta que no quisiera que fuese la mía.

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Vendo mi alma al diablo

o a algún dios cabezón.

Que prefiera mi alma a mi vida,

y que me mate por dios

Aunque con el tiempo creo

que muy cobarde es morir.

Prefiero vivir mil vidas

cortas y sin repetir.

Aunque con el tiempo creo

que una vida es suficiente.

No se porque, ya soy viejo

y tan solo espero tranquilamente,

mi muerte.

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Le tengo algo que decir,

a Dios o al Diablo.

Pero ya no lo recuerdo.

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Bebe de razón, el joven.

Envejeciendo a cada trago.

Hasta que la mente se desmorone,

de mareo, de sueño y de cansancio.

Bebe o en su defecto bebe,

para olvidar y vivir anestesiado.

En todo caso bebe.

Pues no hay más remedio,

y ese es nuestro pecado.

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Borracho,

de verdad.

Dolorido y cansado.

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Aparto mi mirada

viéndola centellear,

la sombra recubre el mundo

y la vela está en su lugar.

Brilla solitaria

ante la fría noche.

Brilla ensangrentada

como roja es la realidad.

Y como la realidad se estremece

crujiendo y ardiendo.

Ella me mantiene alerta

manteniéndome despierto.

La luz brilla

mientras ellos duermen.

Si en sus ventanas tan bien ardiera

quizás pudiera,

dormirme.

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Una vela,

en la noche.

Busca provocar un incendio.