Pour ĂȘtre bĂ©nie des dieux, jâai brĂ»lĂ© ce matin des grains de poivre et du benjoin. Jây avais mĂȘlĂ© un peu de mon sang, me piquant le bout du doigt de mon Ă©pingle Ă cheveux.
Jâai regardĂ© une derniĂšre fois la tunique abandonnĂ©e au pied du lit, face au miroir. Mue de serpent, elle se dessĂšche sur le sol ; mais si je la tenais entre mes mains, je pourrais sentir un peu de parfum dans le froissement de la soie.
Celui de la fleur dâoranger de ton corps dĂ©liĂ©, la fleur que tu dispersais dans nos bains et nos chevelures, celle qui imprĂ©gnait la robe dont tu te drapais, ma tendre amie, les jours de grande fĂȘte comme hier, oĂč nous allĂąmes cĂ©lĂ©brer le Soleil.
Aujourdâhui mon cĆur nâest plus Ă la joie car ta voix sâest tue, la couche est vide : toi, mon Inanna, fut arrachĂ©e Ă mes bras.
Lâhomme nous avait vues danser avec le cortĂšge au son des clochettes, et nous suivait depuis. Je nâaimais pas le regard avec lequel il posait ses yeux dâacier bleui sur toi ni la voix fausse avec laquelle il chantait ; je lui dis dâaller chanter ailleurs, et il obĂ©it.
Il revint un peu plus tard, sacrilĂšge, indigne du nard et de lâencens. Il voulut saisir une mĂšche de tes cheveux, et la surprise te fit crier : il fut le premier Ă oser forcer ta volontĂ©, et tu te jetas dans mes bras de colĂšre.
Il revint au couchant, lâarme orgueilleuse, fier comme un lĂąche. Il te voulait et te prit non sans mal, car je sortis la griffe et le croc. Je combattais dans la douleur; la crainte quâil ne tâenlĂšve portait mon souffle, ma rage et mes coups.
Et toi, ma compagne de toujours, au lieu de te dĂ©fendre, tu te disais prĂȘte Ă le suivre si je restais en vie, et tu me supplias de me rĂ©jouir dĂ©sormais sans toi, tant mon existence tâĂ©tait prĂ©cieuse.
Je te pardonne lâinjure : la frayeur tâaura fait oublier que ne plus tâaimer, câest mourir. Or je tiens encore Ă la vie, et je pars donc sur tes traces, te libĂ©rer et nous venger.
Jâai rachetĂ© le sabre rouillĂ© de cette veuve qui appelle aux fenĂȘtres pour vendre ses souvenirs. Lorsque nous serons rĂ©unies, lâamour reprendra ses droits sur la guerre ; une arme nous porterait malheur. Alors, je la jetterai.
En peignant mes cheveux, jâimagine le ventre de lâhomme sâouvrir sous la lame, les entrailles se rĂ©pandre, le sang et lâordure souiller mes mains et mes pieds. Je tremble. Jamais je nâai vĂ©cu de la mort des autres. Pour nous, je tuerai.
Le temps vient, parfois, oĂč une jeune fille doit combattre, et alors ni ses yeux ni son bras ne faiblissent. Câest aujourdâhui mon tour, alors ne me dis plus, je tâen prie, de me laisser faire : ce serait me trahir par ton miel.
Sappho guerriÚre à la façon de Louÿs, avril 2017.
Comment donc aimerions-nous lâhomme, qui est grossier avec nous ?
Il nous saisit comme des filles et nous laisse avant la joie.Â
Toi, tu es femme, tu sais ce que je sens. Tu tây prends comme pour toi-mĂȘme.
P. LoĂŒys, Les Chansons de Bilitis
Picture: Charlotte Skurzak.
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