hawka killari

#poesia (...)a mitologia é composta por mentiras que eventualmente se tornam verdades... Jean Cocteau

[hawka-killari]

Jetée

seis da manhã não se dorme mais

já não se prensa a indiferença

contra o escuro

seja loucura ou crença,

seis da manhã ilumina

o Cais que sopra redondilhas

nos arredores da cara

revolta do dia.

[hawka-killari]

Vetusta

O sol cabe no mar,

e da manhã resta o cheiro.

A sagrada oração com a cabeça a oeste (ou

leste).

Do poema fez-se o vento

a espalhar os dias - sem aparelhos, teias,

tramas alheias.

É na areia onde não estão os peixes; no

passeio, pessoas.

E o pelotão? E o ditador? morreram todos,

há muito.

O inimigo? sabe-se lá - o tempo, o esquecimento, o ego. Não sei.

Atravessar a rua como se não houvesse lado.

A areia toca os calcanhares. O cão morreu seis vezes. Latiu, tossiu, deitou e não voltou.

Outro, com mais focinho, nasceu, ocupou o que tinha de ser.

O sol entrou do mar,

e a tarde no papel.

[hawka-killari]

Diário

eu tenho um presente a todos os tiranos que impestam florestas e rios do mundo.

eu tenho a sede das crianças d'África e vou jogá-la na piscina iluminada dessa gente rica e maldosa às custas do infanticídio nos arredores de Damasco e Bangladesh.

eu tenho a fome nas bocas de senhoras sem aposentadoria, eu poderia capturá-la na imagem de comunidades ciganas varridas da europa racista.

eu tenho em minhas mãos as lágrimas das mães de adolescentes assassinados pela polícia no Complexo da Maré, no Rio de Janeiro, e em meu peito a asfixia causada por bombas do governo na comunidade de Paraisópolis, em São Paulo.

eu vejo os pés cansados do trabalhador desempregado, cuja utilidade é servir de estatística aos contratos milionários e duvidosos dos mandatários do poder central.

eu tenho nos olhos a lâmina de Dalí, a palma cuspindo fogo, o corpo moído pelo capitalismo.

esse jogo um dia vai virar, e não estarei mais onde estou, mas recomeçarei como faço dia sim, dia não.

[hawka-killari]

a luta é originária

dos povos que aqui na América sempre viveram

[hawka-killari]

abajo

quero a palavra insurgência

nos passos, nos dentes

no avanço do ato, na tomada

de cada silêncio que ocupava

praças, casas, corpos, medos

não quero apenas ver, impassível, ruir e cair a estrutura

quero derrubá-la com punhos

próprios, com mãos e esperanças

próximas.

Viva o povo.

[hawka-killari]

Tourada

Quando a caravana do Estado passa, lava seu ódio de classe, d'alma, no sangue fresco de quem p sustenta. Ontem, em Paraisópolis-SP, foram jovens e crianças. Todos desmembrados numa espécie de tourada policial, avalizada pelo João Dória Jr., cuja espécie é oque temos de mais escroto e desprezível no Brasil.

É na periferia, marginalizada de qualquer bem e serviço, onde se confina e destrói a esperança. Onde calor e potência humanos são chamados de: manada.

Tortura-se [asfixia, aperta, espeta]

pra que do arranha-céu a paulicéia arrefeça. É espetáculo, culto, mitologia estatal:

[cada animal sacrificado

indica reinado próspero].

É disso que se trata: tradição.

Como em Pamplona, se ouve o chupinazo do palácio -

a carne, o corre, a queda,

a festa, a festa, a festa,

pobre abatido é dia de festa.

os assassinos têm seu alvo,

salvo-conduto.

#ForaDoria

#DoriaAssassino

#A.C.A.B

[hawka-killari]

Caderno

Solitário em suas alucinações. O caderno que carrega versos, pensamentos e a tatuagem de café derramado agora vai com o rio e se agarra em seu pescoço úmido.

Do alto, pedras de gelo se lançam do vespeiro de poluição e imaginação.

Penso no caderno, nas mais íntimas anotações sobre quem sou e fui.

Há devaneios sobre o enlace da carne vermelha das fogueiras com o coração que pensei não haver possuído, pois me enxergava, ainda pequeno, apenas como um ou dois pares de gravetos empapuçados pelo líquido arsênico de uma república disposta a adoentar e aniquilar corpos não-brancos.

E esses senhores de cinismos

dobráveis, de diretrizes conspiradas em parlamentos, ainda hoje autorizam o matadouro amazônico, abatem crianças pretas nas comunidades urbanas periféricas, favelas, cortiços. Suas sacolas só poderiam ser feitas de plástico, o mesmo usado pra sufocar a voz e os pulmões do jovem preto em operações policiais genocidas.

Sim, eles nos matam, mas não nos veremos no inferno ou no elevador do andar debaixo, loucos como ratos.

O caderno também carrega iluminuras. Agora ele se vai com o rio, sua digital, feitiços e histórias. Eu o dedico a Willian Blake, aos povos nativos desta terra, aos poetas, às futuras lutas que haveremos de travar, com certeza.

[hawka-killari]

liberdade, latino-americana

irmã de povos longínquos

de olhos migrantes

coração quente

mãe de um, quatro, cinco...

terra livre, sem patentes

não subserviente

avante, alma nativa.

[hawka-killari]

A.C.A.B

[hawka-killari]

[hawka-killari]

perdão

que com os incontáveis e

imensos erros

imersas e sobre mim, a urgência

do cálculo e

a paciência do sábio

agrimensor

possam prover o eu-olhar além

da falsa propriedade de críticas

ao campo alheio,

que assim, e a fim, conjure

potencializar a verdadeira

sabedoria que é a do não

julgamento

é um tipo de arte, gentil-penetrante,

saber que a própria arte é uma porta

aberta no meio do deserto vacilante

que nos habita.

[hawka-killari]

cartografia

cantilenas em orfanatos

da Paraíba

marcha em Exarchia

foi ontem

crianças chilenas prostradas

e a couraça do pelotão

a meteorologia errou

nenhuma batalha perdida

filmes no pause

repetidas idas

à janela

estátua

de São Dez da Manhã

de um domingo em Moscou

respectivamente, não acreditamos

em beijos sintéticos

a arma do povo e

não diatribes políticas

é a ocupação das ruas

e seu deslocamento expectante

ao arrebol das marchas

caminhante das nuvens

ferino das estrelas.

[hawka-killari]

Amor

nada é tão-meu se não for teu e em ti também

a infância lá atrás (a árvore da qual pulávamos)

a rua que proibidos buscamos na cartografia do bairro

nada é tão-eu se em vão não for esse cavalo, o veículo

a ideia de correr os olhos nos teus e dizer "te vejo à noite!" ou ouvir

"te amo mais que sorvete com bolo de caneca" e

eu rindo responder 'petit gateau!

preciso do risco, das risadas de Cocteau das cem primaveras de Ferlinghetti e de quantas maçãs forem necessárias, até que genealogias não me alcancem

e quando o hectoplasma vulcânico da palavra disser Adeus!

estarei no próximo parágrafo.

[hawka-killari]

Gaveteiro

Caminho na pista de quem quer que seja

gotas saltam das calhas

como bolhas intraepidérmicas

brotam nas mãos e volto a olhar o céu

o táxi estaciona do lado de fora

chove

os vidros derretem nos olhos

luzes na atmosfera de umidade e calor

Caminho na pista de quem quer que seja

a brisa alisa o rosto

não agradeço

não hoje agora não como gostaria é tudo

um meio copo de medo

ao ouvir pássaros noturnos doentes

árvores urbanas no corredor das ideias

Caminho na pista de quem quer que seja

entra alguém sozinho e bêbado no bar

o garçom sai do jukebox posto solidão talhada na mão das horas

a noite tem vermelhas manchas nos lábios

o cigarro arde sua pressa como obituário pronto

datilografado sob uma coleção de palíndromos e poemas

os infrarrealistas

penso nas mulheres em Rojava com Kalashnikov nos ombros

pilhas de fotos cartas receitas manuais contra traças

o cérebro é um gaveteiro.

[hawka-killari]

a canção

blood mary, drogas

cavidades cartilaginosas, leitoras

solitárias

fora e

seus daiquiri macerados

teóricas

profundas corretoras

de sentimentos

possíveis conquanto

ideia não é arma pra

tomada de decisão

uma situação é agir preso

ao corredor movediço e

em algum tempo verbal a

outra sequer existe

à cena favorita da canção

faz-se silêncio.

[hawka-killari]

Outubro #19

o povo se multiplica

nas ruas do Chile luta mais linda

e mais

suja nas mãos sujas

da polícia política

súdita sanguinária retrátil

do sadismo

pinocheteano

segue na voz nos

ombros da jovem no

peito da vó que busca há

trinta e oito outubros

a neta na escuridão

o ferro queima colapsa

prende porém liberta

o grito

a vida que somente vale

se encara a morte

cadáveres alvos

da

belicosidade insana

anciã da pobreza da miséria

da tristeza

a praça e campos e

corpos fraturas da

guerra de outros

ontens

lutam hoje

mães filhas autonomia

nas vias libertárias

aéreas barricadas

barrigudas bigodudos

boas mãos vindas

de todo bom Mundo

das

vísceras gritam beijam

sangram sulamericanas

esperanças

viva resista Chile.

[hawka-killari]

Superfície

Quando pensei: "há uma represa de sol nos olhos...", tempo e apego desapareceram.

Não julguemos mal a vida, uma casa de campo inclinada na colina sob a colcha ilimitada de luz.

E aqui incide o necessário, não me vale aposta de "perde" ou "ganha".

O turbilhão nos devolve o gosto, vento de leste.

Aí mora, quem sabe, a resposta, acredite. Sim.

O trem desaparece, então trato dos joelhos, e cozinha ao redor um ar de século que não se acaba, ainda.

Uma música me mergulha, nada.

De melodia híbrida, folclórica, mesopotâmica. Vou assim, de banda, som ligeiro, de nome "Smash the Daesh".

Ontem, cinco peixes do aquário morreram. Não de frio nem fome, ninguém sabe.

Os que ainda vivem, vivem. Superfície é aquilo que se rompe.