Mühe. Die meisten Frauen werden früher oder später innerhalb ihrer festen Beziehung vergewaltigt. Das ist nicht Neues. Bei mir war es gestern mal wieder soweit. Während ich gerade dabei war, eine Birne zu schälen, griff mir mein Verlobter plötzlich von hinten zwischen die Beine und zerrte mich an den Haaren auf die Knie. „Na, los“, raunte er mit zu, während er mein Gesicht grob auf seinen bereits harten Schritt presste. Ich spürte, dass ich keine Chance hatte, also packte ich seinen Schwanz aus und lutschte daran. Das gefiel ihm so gut, dass er mich wieder zu sich hochzerrte und mir meine Hose bis zu den Kniekehlen herunter riss. Derweil kugelte die bescheuerte Birne zwischen meinen Füßen hin und her, während sich zwischen meinen Beinen rein gar nichts tat. Ich war – im Gegensatz zu der überreifen Frucht - nicht einmal ansatzweise feucht, aber das war meinem Verlobten scheißegal. Gierig spuckte er sich in die Hände und begann, zuerst sich und dann mich einzureiben. Schließlich dran er mit einem kurzen heftigen Ruck in mich ein. Fuck! Das brannte wie Feuer. Ich biss mir auf die Unterlippe und versuchte krampfhaft, meinen Schreien etwas Laszives zu verleihen, um ihn jetzt bloß nicht abzutörnen. Denn je geiler er wurde, desto schneller würde er kommen. Und kommen musste er in jedem Fall, weil ich ihm an diesem verregneten Sonntagnachmittag einen geilen Orgasmus nicht verwehren wollte. Gut, dass mein Verlobter mein Gesicht nicht sah, ich heulte nämlich. Aber das war schon in Ordnung, das waren nur die Hormone, ich hatte nämlich meine Tage. Tatsächlich brauchte mein Angebeteter kaum zehn Stöße, dann kam er mit lautem Getöse in mir und auf der Birne. Ich stöhnte gespielt hingebungsvoll und drehte mich lächelnd zu ihm um: „Ich liebe dich“, flüsterte ich. Er keuchte. „Ich dich auch, Baby, du bist die Beste.“ Ich weiß.
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