𝐂𝐇𝐄𝐙 𝐌𝐎𝐈

𝐉𝐄 𝐍𝐄 𝐒𝐔𝐈𝐒 𝐂𝐇𝐄𝐙-𝐄𝐒 𝐌𝐎𝐈. ╱ eu não estou em casa.

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𝐐𝐔𝐈𝐍𝐓𝐀-𝐅𝐄𝐈𝐑𝐀, 𝟐𝟗/𝟎𝟒.

→ message from 엄마 às 8h: Eu já sei que está com você. 

→ message from 엄마 às 8h01min: Daewi, preciso que você devolva antes que eles desconfiam de minha demora. Eu sei que irá fazer a escolha certa. 

→ message from 엄마 às 8h30min: Eu fiz o que tinha que fazer por nossa família. 

→ message from 엄마 às 8h33min: Daewi, filho, eu preciso do envelope. 

→ message to 엄마 às 8h40min: volto para jeju no sábado! 

→ message from 엄마 às 8h40min: Não é para sábado, filho. Pegue um avião agora. 

→ message from 엄마 às 8h42min: Me diga em quanto tempo chega no aeroporto para eu providenciar a passagem. 

→ message from 엄마 às 8h50min: Daewi? 

→ message from 엄마 às 9h: Não ignore sua mãe mais do que vem fazendo por todo esse tempo. Eu te amo, você sabe disso. 

→ message from 엄마 às 17h: Tudo o que faço é para proteger seu pai e você. 

𝐒𝐄𝐗𝐓𝐀-𝐅𝐄𝐈𝐑𝐀, 𝟑𝟎/𝟎𝟒.

Pensou que se vomitasse, o almoço e o coração sairiam juntos. Foi difícil não fazer quando se deparou com a bagunça que agora era o apartamento de Jongup. 

O primeiro sinal foi na porta que se encontrava encostada. Não fechada, mas encostada. Tinham certeza de que não havia sido assim que a deixaram quando saíram para a viagem, dias atrás. Daewi tinha certeza, como oxigênio é necessário para respirarem, que havia deixado a porta fechada – e trancada. 

O segundo sinal foi mais como sinais quase equivalentes à placas de neon apontadas para todas as direções. Do sofá afastado ao tapete virado às gavetas arrancadas do armário da sala. O mesmo havia acontecido com a cozinha; e não foi surpresa quando o cenário se repetiu nos demais cômodos, livros e papéis fazendo parte de um cenário e outro e roupas para todos os lados em um específico. Mas, aparentemente, nada de valor havia sido levado – a televisão continuava no mesmo lugar, o videogame agora só estava no chão, o computador ainda estava na mesinha. 

Se precisavam mais do que aquilo para saber que o apartamento havia sido invadido e revirado, que algo em específico tinha sido procurado, então as definições de realidade precisariam ser atualizadas. 

Mas o quê o fez sentir como colocando tudo para fora depois de um soco no estômago, foi reconhecer o que realmente havia acontecido ali. 

Sua mãe o havia entregue todos os sinais. E o que mais tentou evitar, aconteceu mesmo assim: tinha metido Jongup naquela sujeira.  ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍ ‍ ‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍ ‍ ‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍ ‍ ‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍ ‍ ‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍ ‍ ‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍ ‍ ‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍ ‍ ‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍ ‍ ‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍ ‍ ‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍ ‍ ‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍   ‍‍ ‍ ‍‍ ‍ ‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍   ‍‍ ‍ ‍‍ ‍ ‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍   ‍‍ ‍ ‍‍ ‍ ‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍   ‍‍ ‍ ‍‍ ‍ ‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍   ‍‍ ‍ ‍‍ ‍ ‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍   ‍‍ ‍ ‍‍ ‍ ‍ ‍‍ ‍‍ ‍‍ ‍ ‍‍  __________

Pela primeira vez naquele (eterno) um mês, precisou usar o cartão de crédito. Não importava o preço da passagem para Jeju, porque tempo não estava sendo um amigo. 

A única mochila que havia levado consigo quando deixou sua casa, sua terra natal e sua cidade - quando deixou todos seus vinte anos de vida -, também era a voltava consigo. Mas não mais tinha um kit (ridículo) improvisado de sobrevivência. Fazia-se praticamente vazia, feita principalmente para guardar o envelope amarelado que bagunçou toda sua percepção de vida. 

Esse mesmo envelope que queriam aqueles que invadiram o apartamento - e que precisava entregar à Hera, antes que outra tempestade alcançasse aqueles com quem se importava. 

→ message to 엄마 às 16h32: as portas do avião fecharam. estou voltando.