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Meine Nacht mit Pete Doherty

Pete Doherty spielt heute im White Trash. Geheimkonzert. Hm. Wer in Kreuzberg lebt, dem begegnen solche spontanen Ankündigungen gelegentlich. Manchmal ist was dran, allzu oft hat sich einfach irgendwer zu weit aus dem Fenster gelehnt. Als die Nachricht mich erreicht habe ich mich grade über den Tatort zu Ende geärgert und bin eigentlich bettfein. Ich hadere eine halbe Stunde und mache mich schließlich auf den Weg. Bei Doherty weiß man schließlich nie, ob sein Lebensstil es einem nicht früher oder später unmöglich machen wird, nochmal eine solche Gelegenheit zu bekommen.

Von meiner Wohnung ist das White Trash in zehn Gehminuten erreichbar. Als ich ankomme geht die Schlange bis zum Club der Visionäre. Es ist arschkalt. Minus elf Grad, um genau zu sein. Langsam schiebe ich mich vorwärts. Als ich den Eingang zu sehen bekomme ist eine halbe Stunde vergangen und ich wünsche mir inniglich meine Zehen nicht mehr zu spüren. Stattdessen brennen sie weiter vor Kälte. Das jazzartige Gedudel der tatsächlich angesagten Band aus den Boxen am Wegesrand hilft nicht wirklich. Weitere zwanzig Minuten und fünfzehn Euro später stehe ich mit einem Glühwein in der Hand (Ja, ich weiß, aber es ist wirklich wirklich kalt!) im Raucherzelt dieses hippen Burgerrestaurants der dritten Generation. Meine Zehen schmerzen mit zunehmender Intensität, bis das Blut sich schließlich durch- und wohlige Wärme einsetzt. Es ist mittlerweile 23:45h. Wie meine Leidensgenossen in der Schlange mich haben wissen lassen, soll Doherty um 00:00h anfangen. Auf dem Weg zur Bühne treffe ich ein paar Freunde, die einen Tisch direkt am Ort des Geschehens halten. Ich lasse mich nieder, quatsche, warte.

Um 00:50 betritt Pete Doherty die Bühne. Er hat, im Vergleich zu dem Bild in meinem Kopf, ganz ordentlich zugelegt, ein leichter Mannbusen zeichnet sich unter seinem Poloshirt ab. Außerdem trägt er Schiebermütze und sieht alles in allem gewohnt schluderig, aber tatsächlich kaum krank oder kaputt aus. Ich freue mich fast ein bisschen für ihn. Noch vor ihm hat ein junger Mann die Bühne betreten, der ein Gedicht namens Epic Fail vorzutragen ankündigt. Doch mitten hinein kommt bereits Pete, fängt an zu spielen und sofort ist alles wunderbar. Ich stehe keine zwei Meter von ihm entfernt auf einem Stuhl und höre zu. Er ist großartig. Dazu noch gut drauf. Er schäkert, lacht, interagiert und hat sichtlich Spaß an sich und seinem Publikum. Ein Genie zu sehen ist per se toll. Ein gut aufgelegtes Genie zu sehen ist – wie gesagt – großartig. 

Die Menge, vielleicht 400 Leute, geht mit, redet mit ihm, schlägt Songs vor. Sie beten ihn an. Immer mal wieder kommt sein – tja, was eigentlich? – sagen wir einfach: sein Sidekick kommt auf die Bühne, liest etwas vor, oder wird von Pete geärgert. Sidekick scheint großen Wert auf sein Äußeres zu legen. Ebenso darauf, möglichst lässig zu wirken, als wäre seine Rolle ebenso unverzichtbar, wie selbstverständlich. Er stört ein bisschen. Nach fast jedem Song tippt Doherty etwas auf einer vorher eigens auf der Bühne installierten Schreibmaschine. Möglicherweise produziert er dabei Sidekicks zukünftige Textbeiträge. Ich habe erfahrungsgemäß mit etwa einer Stunde Spielzeit gerechnet. Seit Doherty durch kleine, allzu oft deutsche Clubs tingelt, ist das in etwa sein Standard. Als besagte 60 Minuten vorbei sind, setzt er zu Fuck Forever an. Klassischer Abschlusssong und natürlich – großartig. Mittendrin, eigentlich sogar auf dem absoluten Höhepunkt, hört er abrupt auf zu spielen, schlägt zehn Minuten Pause vor und geht samt Schreibmaschine von der Bühne.

Ich weiß nicht so recht ob ich glaube, dass er tatsächlich nochmal zurück kommt. Als sich nach fünfunddreißig Minuten niemand von seinem Platz bewegt hat, belehrt Doherty mich eines besseren. Er hat jetzt einen Mantel an, dafür keine Mütze mehr. Der Mantel bleibt nur für einen Song, aber etwas anderes hat sich verändert. Pete Doherty ist mittlerweile betrunken. Schon klar, dass das erst einmal nicht weiter zu verwundern vermag. Aber es stört mich mehr, als ich gedacht hätte. Ein aufdringlicher Gast kommt zunehmend mit ihm ins Gespräch und schleppt einen Drink nach dem anderen für ihn an – zusätzlich zu den diversen Whiskey Sours und Cranberry Irgendwas, die seine Entourage um Sidekick ihm laufend vorsetzt. Nachdem er drei Longdrinks in sechs Zügen und circa einer Viertelstunde geleert hat, ist es soweit. Beim Versuch das Bühnenequipment zu erklimmen stürzt Pete kopfüber ins Publikum, schlägt fast ungebremst auf dem Boden auf. 

Da ist er also wieder, dieser Doherty, den sogar meine Eltern kennen: der kaputte Typ, bei dem keiner versteht, was Kate Moss mal an ihm zu finden geglaubt haben könnte. Auf dem Boden liegend spielt weiter Gitarre, bis das Lied vorbei ist, lässt sich erst dann von der Security auf die Beine helfen und kehrt unter dem tosenden Jubel seiner Jünger zurück auf die Bühne. Er spielt noch eine weitere dreiviertel Stunde. Es ist jetzt eher ein Medley, immer wieder unterbrochen durch Texthänger oder ein paar vorlaute Fans, die nun meinen mit diesem betrunkenen Genie auf Augenhöhe agieren zu können. Mittenrein in diese eher traurig anzuschauende, wenngleich musikalisch immer noch hörenswerte Restveranstaltung; mittenrein in das Cliche des besoffenen Pete platzt ein wahrhaft großer Moment. Doherty holt einen Fan auf die Bühne, der ihn auf der Mundharmonika begleitet. Der Mann gibt alles und erschafft zusammen mit dem Protagonisten einbisschen Magie, die allen wirklich nah zu gehen scheint. 

Um 03:45h schmeißt Pete Doherty seine Gitarre im hohen Bogen zu seinem Roadie (er fängt), kickt das Mikrofon fast sanft mit dem Po um, klemmt sich seine Schreibmaschine unter den Arm und verlässt unter tobendem Jubel die Bühne. Ein Abend der kaum Dohertyesker hätte sein können ist nun vorbei. Er hat alles geboten. Ich war glücklich, traurig, beschwingt, elektrisiert, niedergeschlagen, euphorisch. Pete Doherty hat all das ausgelöst, wieder genommen und mich ratlos aber glücklich zurück gelassen. 

Auf dem Heimweg durch die immer noch eisige Nacht fange ich an über den Menschen Pete Doherty nachzudenken. Innerhalb von nicht einmal vier Stunden habe ich ihn vergöttert und belächelt, hat er mir leidgetan und mich doch die ganze Zeit mit seiner Kunst begeistert. Ich stelle fest, dass es mir eigentlich gar nicht zusteht über ihn als Menschen nachzudenken. Tue ich das vielleicht wenn ich Mozart höre oder mir einen Rembrandt anschaue? Die Kunst ist getrennt von der Person. So etwas wie Mitleid steht mir dabei ebenso wenig zu, wie eine Verteidigung seines Lebensstils. Das alles geht mich, geht uns alle eigentlich einfach nichts an. Pete Doherty muss offenbar so sein wie er ist, um dass tun zu können, was er tut. Und dafür sollten wir, wenn überhaupt, Dankbarkeit empfinden. Danke Pete, es war großartig mit dir.

Live-Mitschnitt:

https://www.youtube.com/watch?v=yqHAoc7Iu6U

(Edit: Der Kreuzberger „Geheimtipp“ hätte auch bereits 10 Stunden vorher auf Facebook in Erfahrung gebracht werden können.)        

[herrvomthal]

Provinzielle Illuminationen

Remscheid ist keine schöne Stadt. Wirklich nicht. Ich will mich gar nicht in Details verlieren. Sagen wir einfach die Amerikanischen Bomber waren recht gründlich und man hat nicht das Beste aus dem vorhandenen Platz gemacht. Auch wenn ich das Glück hatte in einem sehr schönen alten Haus aufzuwachsen; die Stadt weiß kaum durch ihre Schönheit zu glänzen. Oder Eleganz. Oder Charisma. Außerdem regnet es ständig. Kurzum: Fast alles, was hier so etwas wie Grazie oder Extravaganz auszustrahlen versucht, wirkt bemüht und irgendwie immer auf eine fast tragische Weise deplatziert. Provinziell eben.

Aber ich meckere zu viel. Eigentlich kann ich mich wirklich kaum beschweren. Ich habe hier eine geradezu absurd stereotyp schöne Kindheit verlebt. Im Wald Bäume fällen, zum Einkaufen ins Allee Center, skaten auf dem Rathausplatz. Alles gut. Ein Kinderherz ist leicht zufrieden gestellt, es schert sich nicht um so etwas wie Anmut oder gar Prestige. Apropos. Prestige heißt (wahrscheinlich immer noch) einer der beiden Clubs der Stadt. Der Andere hieß S(a)itensprung - man beachte die feine Ironie.

Klar, trotzdem sind wir da alle hin gegangen. Wir hatten ja nix. Mit großen Geschwistern und Köln und Düsseldorf in greifbarer Nähe allerdings, konnten ich und meine Freunde früh an einer Welt außerhalb dieses faden Nests schnuppern, das einmal der Traum unserer unbeschwerten Kindheit gewesen war. Wir gingen zwar ständig hin - in den „Sprung“ - beschwerten uns aber auch fortlaufend. Mit 18 war es dann vorbei: Ab ins Auto und nach Düsseldorf ins 3001. Disco Boys spielen. Hui. Mitleidig der Blick von der Autobahn, zurück auf das Provinzkaff. Und zu allem Übel kreisen auch noch zwei Lichtkegel über der Stadt. Die Balzorgane der gemeinen Dorfdisko. Wie! Peinlich!

Aber warum nun, mag der geneigte Leser sich fragen, 15 Jahre später dieses fiese Dorfdisko-bashing? Kann mir doch egal sein! Ich wohne in Kreuzberg. Dem Stadtteil, der so cool ist, dass er bei der Benutzung des Begriffs cool nur süffisant die Augen verdreht. So cool, dass sich Remscheid auf einer Party niemals trauen würde Kreuzberg auf ein Getränk einzuladen. So cool, dass alle Kölner, Hamburger und Münchner hier erst mal Handschuhe anziehen müssen, damit sie nirgendwo festfrieren! Denkt man sich jedenfalls so. Aber gestern, bei der Abendzigarette am heimischen Fenster: Lichtkegel! Sie kreisen unaufhörlich über der Warschauer Brücke. Die liegt zwar nicht in Kreuzberg – armes Friedrichshain... – aber doch verdammt nah dran. Und da ist sie dann. In Form zweier Säulen aus Licht lacht sie spöttisch auf mich hinunter, der ich in meiner hippen Wohnung im hippen Kreuzberg hocke und extrem lässig meine Gesundheit gefährde: Die Provinzialität.

Aber warum stört mich das jetzt so? Ich bin jetzt in einem Alter, in dem ich immer noch cool sage. Was doch ein recht eindrücklicher Beweis dafür sein dürfte, dass ich keine Ahnung mehr habe, was heute überhaupt noch cool ist - so aus Sicht eines 20jährigen. Ich bin doch eigentlich darüber hinweg irgendwo leben zu wollen, nur weil es anders ist, als die Heimatstadt. Ich bin – das zu schreiben tut gut und gleichzeitig weh – eigentlich einfach nicht mehr cool und will das auch garnicht mehr. All der Stress... Vielleicht wehre ich mich einfach noch zu stark gegen meine innere Alters-Provinzialität der Samstagsspaziergänge und Pärchen-Essens-Einladungen, als das ich das schwinden von Coolnes im neuen Kreuzberg – dem der Touristen und Flatrate-Suff-Partys – einfach so hinnehmen könnte. Vielleicht muss ich akzeptieren, dass die Welt sich dreht und man demnächst nach Leipzig oder Prag ziehen muss, um wieder zu den Coolen zu gehören. Und andererseits gibt es ja in Kreuzberg noch jede Menge gänzlich lichtkegelfreie Vergnügungsgastronomie.

Ich weiß es nicht. Aber vielleicht, nur ganz vielleicht, sind Lichtkegel über Diskotheken auch einfach nur peinliche und provinzielle Kackscheiße, die verboten gehört und in Berlin verdammt nochmal nix verloren hat!

[herrvomthal]

Görli, mon amour fou

„Naja, musste 50€ mitnehmen und sagen, dass du Gras willst.“ Alles klar. Mega schiss. Aber alles klar. Ich war ungefähr sechszehn als ich zum ersten Mal den Görlitzer Park betreten habe. Was ein Ort. Ein wahnwitziges Biotop, stinkend schon damals. Hundedisco in der Kuhle. Halbes Hähnchen vorne, wo die Araber stehen. Bunt, bekloppt, bla. Görli. Sammy bedient mich. Show für die Kollegen. Die Araber verkaufen bis heute nur in dem kleinen Sub-Park zwischen Bahnhofsgebäude und Hühnerhaus. Wir stehen vielleicht 25 m von dem rummsvollen Laden entfernt. Trotzdem schiss. Ist aber auch schon viertel nach elf. Sammy erzählt. Ich soll ihn ab jetzt lieber anrufen, zu Hause würde er sein eigentliches Ding machen. Richtig guter Schitt. Park fast nie. Ist klar. Das Procedere dauert 15 Minuten und ich hab den dicksten Beutel Gras meines jungen Lebens in der Hand. Jackpot. Halleluja Berlin.

Das ist lange her. Im Kern ist der Görli in all den Jahren zwar dieser größenwahnsinnig überbordende Großstadtpark geblieben. Aber er ist mit den Jahren ernsthafter geworden. Und krasser. Die ganzen Kreuzberg Touris wollen versorgt werden. Da müssen es schon die 80 Dealer sein, die heute an einem stinknormalen Donnerstag auf dem Fetzen Grün stehen. Das macht natürlich erstmal Eindruck. Bis auf die Araber Ecke sind es praktisch ausschließlich Afrikaner die jedermann mit Dope versorgen. Seit drei, vier Jahren sind es unfassbar viele geworden. Drogenhandel. Im großen Stil und mitten in der Hauptstadt. Offener Drogenhandel vor den Augen der Polizei. Des Senats. Dank Online Reiseführern, die öfter auf den neuesten Stand gebracht werden als Angela Merkel: der Welt. Und was ist? Razzien und Zivis zur Repression. Und die Parteien vor Ort wollen das Gras frei geben, um das Gemenge aufzulösen. Alle Welt redet von den Anwohnern, die sich belästigt fühlen. Von Kindern, die Koks finden. Von Touris die nerven. Und neuerdings, seit Innensenator Henkel aus offenbar purer Verzweiflung eine Zero Tolrance Regelung für Grünanlagen geschaffen hat, auch noch darüber, dass die Dealer sich nun nicht mehr auf den Park beschränken, sondern weitere 80-100 Mann am Görlitzer Bahnhof, in der Wiener Straße, am Lohmühlenufer und im gesamten Wrangelkiez ihren Geschäften nachgehen. Die leute reden über Gewalt. Über Verkäufe an Kinder. Über Dreck und Belästigung.  Stimmt ja auch alles. Worüber aber kaum einer redet ist, wie aufreizend friedlich es in dem urbanen Moloch doch eigentlich zugeht.

Die Jungs, die da aus Aluschalen essend gelangweilt vor sich hinleben, auf den Bänken hocken, Fußball spielen, lachen, streiten, leben. Es ist doch beachtlich. Da ist ein Mikrokosmos, der fast ausschließlich aus Passanten besteht. Und eben aus Menschen, die von der Gesellschaft - die auch noch viel Reicher ist und über ungleich mehr Rechte verfügt - entweder als schnellster Weg zum Rausch, oder als Kriminelle wahrgenommen und auch so behandelt werden. Um Männer, die dort leben. In einem Park voll Müll, mitten in der Stadt. Männer, die darüber hinaus aus den ärmsten Regionen der Welt gekommen sind und auf ihrer Flucht größte Strapazen erlebt haben. Und an diesem schrägen Ort geht es doch verhältnismäßig friedlich zu. Diese armen, abgehängten, gelangweilten Männer sind in der absoluten Mehrzahl Menschen geblieben, die einfach normal sind. ‚Wo sind die Cops? Welcher Ausgang ist safe?’ Die meisten Kunden, die solche Fragen stellen, können mit einer freundlichen und ehrlichen Antwort rechnen.. Stell dir das vor! Unterste Kaste, von allen betrachtet als Bodensatz der Gesellschaft - auf die eine oder andere Weise. Und dann kommt irgendein dahergelaufener weißer Wohlstandsjunge vorbei und bittet dich für sein Vergnügen eine Straftat zu begehen - noch dazu in dem Land, das deinen schwarzen Arsch sowieso so schnell wie möglich wieder los werden will. Und dann würde der jungsche Wohlständler noch gern wissen, wie er einer Verwarnung entgehen kann. Ich finde das beachtlich.

Natürlich heißt das nicht, dass es keine Probleme gibt. Dass nicht darüber nachgedacht werden muss, wie die Situation dort entschärft werden kann; wie der Görli einfach wieder dem von vor 15 Jahren angenähert werden könnte. Vergessen werden sollte bei derlei Überlegungen aber nicht, dass die, die wahrscheinlich das Größte Interesse an einer Veränderung der Verhältnisse haben nicht etwa genervte Anwohner, oder profilneurotische Politiker sind. Sondern die armen Socken, die dort, wo alle anderen nur mal durchflanieren, leben müssen. Denn denen geht es wirklich mies. Und trotzdem verhalten sie sich in der absoluten Mehrzahl absolut okay. Bestes Beispiel: der sicherste Weg Nachts um drei durch den Park ist da, wo die Jungs stehen.

[herrvomthal]

Methapern die quietschen

Lieber Harald Martenstein,

ich lese sie gern und viel. Manchmal folge ich Ihrer Conclusio, manchmal weniger. In jedem Fall respektiere ich Ihre Ansichten in der Regel und erkenne an, dass man dieses oder jenes durchaus so sehen kann. Ich schätze an ihren Texten auch, dass sie nicht beliebig, sondern stets mit Überzeugung geschrieben sind und einer inneren Logik folgen. Außerdem finde ich Sie sehr witzig. Aber genug der Lobhudelei. In Ihrem aktuellen Text zur Flüchtlingsdebatte bedienen Sie sich einer Metapher, die ich für mindestens unzureichend halte. Sie unterstützt, wie ich meine, auch nicht Ihre These. Diese Metapher haben nicht Sie sich ausgedacht. Vielmehr wird sie oft und gern herangezogen, wenn es darum geht zu illustrieren, warum es logisch, menschlich und auch moralisch nachvollziehbar sei, eine Politik der offenen Grenzen abzulehnen: Sie sprechen von Deutschland als Wohnung. Eine Wohnung, auf die man schließlich aufpassen müsse. Niemand würde ja einfach so jeden in seine Wohnung lassen. Wie gesagt, ich halte das Gleichnis grundsätzlich für unpassend, aber sei’s drum. Folgen wir Ihrem Bild mal.

Deutschland ist also eine Wohnung. Zunächst mal sollte klar sein, dass es sich hier um eine WG handelt. Eine Gemeinschaft von vielen. Ist Deutschland eine Wohnung, dann ist die Welt ein Haus, sagen wir mal mit 200 Stockwerken. In diesem Haus ist unsere WG ziemlich weit oben zu finden. Stockwerk 196, 197. Irgend sowas. Es leben hier 800 Leute. Verschieden große Zimmer, verschiedene Ausstattung. Manche leben in unvorstellbarem Prunk, andere haben es klein aber fein, wieder andere haben immerhin einen Balkon. Jedenfalls gibt es selbst in den kleinsten Zimmern Strom, Wasser, Wärme, einen Kühlschrank und einen Herd. Wer es sich selbst nicht leisten kann den Kühlschrank zu füllen, darf an die Gemeinschaftskasse. Ziemlich schicke Bude also. Nun gibt es aber noch viele andere Stockwerke in dem Haus, in denen viele tausend andere Menschen leben. Viele dieser Stockwerke waren noch nie sicher, sauber oder zumindest lebenswert. In manchen entwickelt es sich besser, in anderen schlechter. Aber irgendwo zwischen dem 80. und 90. Stockwerk ist alles zusammengebrochen, sogar die Decken. Niemand weiß mehr so recht, wo jetzt der 83. und wo der 84. Stock beginnen. Die Bewohner sind verzweifelt, es herrschen Raub, Mord, Totschlag und Not. Sogar bei uns ganz oben sind die Erschütterungen der Kämpfe zu spüren. Ganz leicht, wie eine klappernde Teetasse, wenn die Hochbahn vorbei fährt. Nun ist es so, dass wir und die Anderen aus den oberen 20, 30 Stockwerken nicht ganz unschuldig daran sind, was unter uns passiert. Wir haben den Leuten überhaupt erst die Waffen gegeben, um sich zu bekämpfen. Außerdem wollten wir immer schon bestimmen, wer dort was machen darf. Im Notfall haben wir Schlägertrupps runter geschickt, so auch im Moment. Nun ist die Situation dort also außer Kontrolle und die Bewohner versuchen panisch in die oberen Stockwerke zu gelangen. Aber das ist gefährlich. Der Fahrstuhl ist von vornherein tabu. Wer es im Haus versucht muss es mit massiven Barrikaden aufnehmen. Die Leute sind aber derart verzweifelt, dass sie an der Fassade hochzuklettern versuchen. Also hängen wir Stacheldraht aus den Fenstern und hauen denen, die ihre Hände trotzdem an den Sims kriegen, auf die Finger. Viele stürzen ab. Nun schaffen es aber trotz allem zehn Menschen zu den 800, die bereits in der Deutschland-WG leben. Von diesen Zehn kommen vier aus anderen Stockwerken, in denen die Menschen zwar auch fast nichts haben, sich aber trotzdem noch nicht institutionell die Hälse durschneiden. Diese Leute werden - je nachdem wie lange ihr Verfahren läuft – praktisch sofort und in jedem Fall wieder weggeschickt. Bleiben sechs. Die müssen versorgt werden.

Nun ist es so, dass die Deutschland WG überraschend überrascht auf den Besuch reagiert. Schließlich wusste man um die Lage um den 85. Stock. Und auch in den Stockwerken null bis 45 sieht es nicht besonders gut aus. Die schlausten Mitbewohner und die mit direktem Blick auf die Fassade hatten mehrfach darauf hingewiesen, dass wir schnellstens ein paar Betten besorgen müssen.

Die Ressourcen von 800 der reichsten Bewohner des Hauses hätten dazu genutzt werden können, um die Gemeinschaft irgendwie auf eine offenkundig heranrauschende Situation vorzubereiten. Haben wir aber nicht gemacht. Jetzt stehen die WGler da und sind orientierungslos, haben sogar Angst: die neuen Bewohner glauben in großer Zahl an einen anderen Gott. Also eigentlich an den Selben. Aber bei ihnen hat sich ein anderer Mensch angemaßt Gottes Willen zu kennen, als bei uns. It’s complicated. Da braucht es entweder jemanden der mit Verweis auf die WG-Regeln versucht Ängste abzubauen, oder jemanden der sie munter schürt. Nicht vergessen werden sollte allerdings ebenso, dass viele der Leute ja ohnehin irgendwann in ihr Stockwerk zurück wollen. Natürlich erst sobald sie dort nicht mehr der sichere Tod erwartet. Sie empfinden diesen Ort schließlich nach wie vor als Heimat. Darüber hinaus zeigt die Erfahrung, dass die, die bleiben, in Zukunft ihren Beitrag zum WG-Budget erwirtschaften werden.

Was Sie nun kritisieren ist, dass die Vorsitzende unseres WG-Rats ihren 799 Mitbewohnern kürzlich versichert hat, dass wir die sechs zusätzlichen Leute irgendwo unterkriegen. Und zwar obwohl wir massiv verpeilt haben uns auch nur ansatzweise auf den Besuch vorzubereiten. Natürlich spricht sie nur von denen, die schon hier sind. Der Stacheldraht, die Barrikaden: All das bleibt, wird sogar noch verstärkt. Die Vorsitzende des WG-Rats stimmt damit trotzdem gegen einige mächtige Vertreter der Rats, die den Menschen gezielt Angst vor etwas machen wollen, was hätte verhindert werden können (dies lag nebenbei in der Verantwortung eben dieser Leute). Und was darüber hinaus finanziell ebenso machbar ist wie etwa die neue Internetleitung im Hauptzimmer der WG: Die kostet stündlich mehr und kein Mensch weiß, ob sie jemals kommt.

Der wichtigste Punkt aber ist, dass alle Abwehrmaßnamen ziemlich sinnlos sind, solange es in den unteren Stockwerken brennt. „Alle einfach aufnehmen. Klug ist das nicht.“ Was wäre denn klug? Vielleicht zu glauben, dass all diese Leute bereitwillig verbrennen werden, wenn wir nur noch mehr Stacheldraht aus dem Fenster hängen? Klug ist es, sich der Tatsache zu stellen, dass die Menschen weiter zu uns kommen werden. Und dass sie nichts und niemand davon abhalten wird. Außer vielleicht Lebensumstände, die eine Flucht nicht mehr unausweichlich machen. Aber ganz sicher kein Stacheldraht.

In der DDR – die Sie in dieser Debatte auffällig gern als Bezugspunkt nutzen - waren die Lebensumstände absolut traumhaft, verglichen mit denen der heutigen Flüchtlinge. Darüber hinaus war die Grenze noch viel besser geschützt und auch viel kürzer. Weniger Not bei besserer Bewachung also. Und doch sind die Menschen geflohen. Was ist nun also klug? Wer mit seiner Politik den Zorn von Horst Seehofer, Victor Orbán und Donald Trump auf sich zieht, der kann doch so unklug nicht gehandelt haben.

[herrvomthal]

Schlesi Freitag 22h

[herrvomthal]

Loosing Control – Marihuana, der Görli, die Presse und eine nicht hinnehmbare politische Lähmung

Es steht dieser Tage viel zu lesen in deutschen Gazetten über das bevorstehende Ende der Prohibition von Cannabis. Dem Tagesspiegel bleibt, angesichts der immer stärker brodelnden Problematik rund um den Görlitzer Park, praktisch nichts anderes übrig, als sich mit dem Thema zu befassen. Getan wird dies in der Sache erfreulich undogmatisch und ohne die berühmten Denkverbote. Harald Martenstein etwa schrieb zuletzt im Tagesspiegel: „..., also Marihuana und Haschisch. Diese Substanzen können einen Menschen ruinieren, wie Alkohol. Bei maßvollem Gebrauch sind sie ziemlich harmlos, wie Alkohol.“ Noch vor wenigen Jahren wäre eine derart lapidar und nebensächlich daher gesagte Tatsache ein Grund gewesen, den Autor öffentlich zu diskreditieren, seine Meinung als Spinnerei abzutun. Heute wird es, auch in den berüchtigten Facebook-Kommentarspalten eher als etwas Normales angesehen zu sagen, dass das Verbot von Cannabis zu dem nicht-Verbot von Alkohol in einem willkürlichen Verhältnis steht. Und nicht etwa Alkohol erlaubt ist, weil er harmloser wäre.

  Neben dem Tagesspiegel ist auch eine andere überregionale Lokalzeitung unter einen gewissen Zugzwang in ihrer Berichterstattung geraten: die FR. Auch in der teils grün regierten Main-Metropole ist das Thema Cannabis-Legaliesierung von der Politik auf die Agenda gesetzt worden. Auch hier wird laut über eine Liberaliserung nachgedacht. Die FR als linkere der beiden großen Frankfurter Blätter wird ihrer Rolle derweil gerecht, wenn sie sich dem Thema – ähnlich dem Tagesspiegel - offen annähert. Besonders hervorzuheben gilt unter den journalistischen Dampfmachern der Legaliesierung allerdings die ZEIT. Sie beschäftigt sich ausführlich mit dem Thema und sieht weitestgehend von Studien ab, die unter dem Schatten des War on Drugs entstanden sind, der weltweit seit 40 Jahren tobt. Im Gegenteil sogar versucht es die größte deutsche Wochenzeitung mit Subjektivität. Eine denkbar angenehme Herangehensweise bei diesem höchst subjektiven Thema. Die ZEIT traut es sich jetzt schon, auszusprechen, dass die Entscheidung pro oder contra Legalisierung eben dies sein wird: subjektiv. Dass es eben kein Argument mehr sein kann zu sagen, Cannabis sei einfach gefährlicher, Einstiegsdroge und Teufelszeug. Ihre Redakteure sind schlau genug zu erkennen, dass der immer wiederkehrende Versuch zu illustrieren, dass Alkohol eben doch irgendwie weniger gefährlich ist, schlicht obsolet ist. Eine mutige Herangehensweise der eher konservativen Wochenzeitung. Und ein klares Signal an die Politik: hier wird aufgeklärt und nicht (mehr) stigmatisiert. Am Ende der Diskussion darf dann entschieden werden; aber eben nicht mehr schon, bevor sie überhaupt angefangen hat. Damit kommt die Politik nicht mehr davon.

  Überhaupt: die Politik. Das Thema ist unliebsam in allen Lagern. Klares Indiz dafür ist die Auswahl der DrogenbeauftragtenInnen: KarrierepolitikerInnen, die ebenso gut (oder schlecht) Haustierverordnete sein könnten. Die geballte Ahnungslosigkeit der letzten und der aktuellen Drogenbeauftragten lässt sich in den Jung&Naiv-Episoden zu dem Thema betrachten. Und es ist angsteinflößend, dass bei diesem gesamtgesellschaftlich so präsenten Thema Frauen (Zufall: es könnten ebenso gut Männer sein) sitzen, die schlichtweg nichts über das Thema wissen.

   In Berlin ist es – natürlich – um keinen Deut besser. Das einzige, was  Innensenator Henkel einfällt, ist es den Görli immer weiter mit Polizei zuzuschmeißen. Im linksbürgerliochen Kreuzberg macht er sich damit erstens keine Freunde und zweitens – viel wichtiger – er verschwendet Ressourcen ohne den geringsten Effekt zu erzielen. Seit Jahren werden im Görli Razzien durchgeführt. Und zwar täglich. Keine zehn Minuten nach diesen kostenintensiven Einsätzen einer ohnehin überforderten und wirklich bedauernswerten Exekutive der Hauptsatdt, kann sich wieder jeder 12-jährige mit soviel Cannabis eindecken, wie er tragen kann. Weiterer Effekt der Park-Razzien: Der Handel breitet sich aus. An unzugänglichere Orte mit besseren Fluchtmöglichkeiten: Hauseingänge, U-Bahnhöfe, usw. Selbst auf der Lohmühlenstraße kann heute Gras gekauft werden. Vom Görlitzer Bahnhof und dem gesamten Wrangelkiez gar nicht zu reden. Anwohner, die früher garnichts gegen den Handel im Park hatten, sind nun zurecht genervt. Und nach der zuletzt eskalierenden Gewalt auch mehr als das. Nichts von dem, was Henkel versucht hat, hätte irgendeinen positiven Effekt erzielt. Nicht ein Dealer weniger ist im Görli unterwegs (im Gegenteil: im Vergleich zu vor drei Jahren, mindestens doppelt so viele), nicht ein Gramm weniger Cannabis wird verkauft. Gänzlich ignoriert wird in dem Zusammenhang auch die Tatsache, dass kaum jemand, der tatsächlich in Berlin wohnt überhaupt im Görli beschafft. Berliner Konsumenten haben entweder eigene Dealer, die nicht an irgendeiner Ecke stehen, sondern gepflegt von ihrer Wohnung oder einem Café aus verkaufen. Oder sie gehen zum Beispiel in die Hasenheide. Gegen den Neuköllner Volkspark, wirkt der Görli wie ein Schrebergarten. Und so ist auch die Anzahl der Grassverchecker ungleich höher. Jedoch ist er nicht so präsent, man muss hinein gehen, um das Ausmaß des hier stattfindenden Drogenmarktes erahnen zu können. Die Hasenheide wird entsprechend stiefmütterlich von den Ordnungskräften behandelt. Fährt mal eine Streife, oder auch vier bis fünf Polizeiautos durch den Park, so treten die Dealer bestenfalls einen Schritt zur Seite. Wenige hundert Meter hinter dem Fahrzeug wird dann weiter gedealt und gekifft. Mit Großeinsätzen wie im Görli probieren es Innensenator und Polizei garnicht erst. Zu groß der Park, zu unübersichtlich, zu wenig verfügbare BeamtInnen und eben: zu wenig öffentliche Aufmerksamkeit.

  Und damit wären wir wieder beim Tagesspiegel (beispielhaft und natürlich: ebenso bei bei BLZ und Co.). Hier wird sich oft – nun auch wieder – über die Trägheit der Berliner Politik echauffiert. Doch genauso wird auch jetzt (fast) nur über den Görli, bei dem Henkel ja immer sagen kann, er versuche es zumindest, berichtet. Aber ist es nicht Aufgabe einer Zeitung den Druck auf die Politik zu vergrößern, wenn ihr Versagen erkannt wird? Warum steht nicht jeden Tag etwas über die Hasenheide in der Zeitung, so wie jetzt über den Görli? Von öffentlicher Ordnung kann schließlich auch dort längst nicht mehr die Rede sein. Warum wird das Kind nicht beim Namen genannt und endlich konstatiert: Henkel, Herrman, Wowereit sowieso, aber auch Gesundheitssenator Czaja, der lapidar auf die angebliche rechtliche Unmöglichkeit eines Modellversuchs verweist und die Sache ansonsten geflissentlich ignoriert; der Politik ist die Kontrolle entglitten. Und zwar bei weitem nicht nur über den Görli. Es muss etwas geschehen. Jetzt. Dieser Druck muss aufgebaut und hoch gehalten werden. Ein nicht-Existieren von Jugenschutz, von Kontrolle und Überblick darf nicht hingenommen werden. Ob am Ende dieses Prozesses nun eine Legalisierung steht, oder nicht, ist dabei eher irrelevant. Der undogmatische Umgang hat ja, wie gesagt, längst Einzug gehalten. In Berlin und anderswo. 

[herrvomthal]

THERE ARE NO BUILDINGS ON #TEMPELHOFERFELD

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Der Wesergeiger spielt in unregelmäßigen Abständen gegenüber des "Freies Neukölln" in der Weserstraße Ecke Pannierstraße in Neukölln. Er ist sehr freundlich, schenkt jedem der stehen bleibt sein Lächeln. Durch seine geradezu sanfte Aura und sein famoses Geigenspiel schenkt er den Vorbeilaufenden einen besonderen Alltagsmoment.

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Linke Spießer

Neulich packte mich und einen Freund spontan die Lust auf eine Partie Billard. Im Neuköllner Schillerkiez kein ganz einfaches Unterfangen mehr. Die meisten Eck-Kneipen mit Pool- und Dartmontur sind längst getilgt von dem, was gern als Gentrification zusammen gefasst wird. Im Promenaden-Eck etwa wird heute lieber Tischtennis gespielt - fancy! Eintritt wird erst gewährt, wenn der Aspirant einen Personalausweis vorzuzeigen vermag, der mindestens 23 Lebensjahre nachweist - elitär! Auf die erste Kneipe mit Slagline-Raum und Kubb-Areal neben dem DJ-Pult muss vorerst noch gewartet werden. Dass die Schillerburger/-bakery/-dingsbumms-AG derartiges längst plant, dürfte derweil als sicher gelten. Wohin also? Na klar, zum Fels in der Brandung des alternativen Neukölln. Wo das Bier noch 1,30 kostet und der Schnaps einfach als Schnaps auf der Karte ausgezeichnet wird. Wo jeder sein darf wie er will und der ganze angepasste Hippstermist zu einer träge zerbröckelnden Erinnerung verblasst. Wir gehen ins Syndikat. But wait... Schon beim Eintritt ins Syndi müssen wir die verromantisierte Vision einer linken Kneipe, die einfach jeden Willkommen heißt an der nicht existenten Garderobe abgeben. Offenbar passen wir so garnicht in jenes Bild, das die Eingeborenen sich in ihrem Refugium vorstellen: wir werden ignoriert oder angepammpt und als einzige Besucher nicht bedient. Und zwar nicht auf die charmante "Dit is Berlin, wa!?"-Art, sondern in der ganz schnöden "Hau ab, Fremder"-Art. Was haben wir falsch gemacht, warum werden wir verstoßen aus einem Ort, den wir innerlich noch wenige Minuten vorher so ekstatisch gefeiert hatten? Beim Verzehr des schwer erkämpften Gedecks - wir sind sie einzigen, die sofort bezahlen müssen - fangen wir, während die ersten Kugeln gestoßen werden, an zu analysieren: Niemand hat mit uns gesprochen. Es muss also der optische Eindruck gewesen sein, der uns als Außenseiter gebrandmarkt und ausgereicht hat uns doof zu finden. Wir tragen nichts schwarzes, oder zumindest dunkles. Ich habe es gewagt, anstelle einer Lokomotivführermütze mit politischen Buttons - selbstredend in schwarz oder olivgrün - Gel auf meinem Kopf zu platzieren. Bei meinem Freund ist es noch schlimmer; er hat ein weißes (!) T-Shirt an, welches Muhammad Ali in Kämpferpose ziert. Darunter steht "Impossible is nothing". Auch wenn das Shirt kein Branding aufweist, so scheint es doch auch bereits in linkste Kreise vorgedrungen zu sein, dass jenes Shirt von Adidas auf diesen "Markt" gebracht wurde. How dare you! Wir haben die Uniform nicht an. Oder hat die Kellnerin - und alle anderen, die uns beim Toilettengang, der an unserem Tisch vorbei führt, argwöhnisch und ohne die Spur von Empa- oder gar Sympathie beäugen - einfach bloß einen schlechten Tag? Wir überlegen mal hinzugehen und der Bedienung zu erklären, dass es, jemanden aufgrund einer optischen Assoziation anders zu behandeln als alle anderen, übrigens hart in Richtung Faschismus geht. Oder einfach mal einen der düster dreinschauenden Herren herzlich in den Arm zu nehmen und möglichst laut heraus zu posaunen: "Ist es nicht schön, dass wir jetzt ALLE Weltmeister sind!". Wir schenken uns beide Aktionen, nicht zuletzt wegen des starken Bedürfnisses nach körperlicher Unversehrtheit; aber: Ja, wir sind wütend. Wir fühlen uns ausgeschlossen aus einem Kreis, zu dem wir uns eigentlich beide immer gezählt haben: der Linken. Nicht dieser seltsamen Partei natürlich, sondern einer gesellschaftlichen Gruppe. Die progressiv ist, den Menschen zugewandt und nicht so sehr dem Streben nach Mammon und Macht. Die bemüht ist, die Welt besser und so lebenswert wie möglich zu machen. Und zwar für möglichst viele. Aber Pustekuchen! Auf was wir an diesem Abend treffen ist feinstes deutsches Spießertum. Menschen, die so sehr darauf erpicht sind nicht konservativ zu sein, dass sie genau das werden. Kenn ich nicht, will ich nicht! Der passt hier nicht rein! Die machen uns doch hier alles kaputt! Also raus! Der ganze Laden - übrigens und selbstverständlich ein Kollektiv - stinkt nach dieser Einstellung und wir fangen an, alles auseinanderzunehmen, was an dieser Linken nicht stimmt. Allein schon die Aufkleber an Aussenscheibe und auf dem Klo. Lauter wütende Aufrufe dies zu tun, oder zu lassen. Jene Petition zu unterstützen und natürlich Facism zu haten. Und wehe wenn nicht, denn: "AntiFa44 heißt Angriff!", wie mich ein schlampig gekrakelter Tag wissen lässt. Ah ja, genauso wie SA, oder? Und willst du nicht mein Bruder sein, schlag ich dir den Schädel ein! Dazu kommt, dass all diese Nachrichten und Aufrufe zwar in jeder x-beliebigen Bar und an einer Menge Hauswänden zu finden sind, sich aber immer doch nur in einem ganz bestimmten Kreis bewegen. Und sich ebenfalls in einem solchen drehen. Nur die Szene kümmert sich darum und so treffen sich deutschlandweit immer die selben Leute. Wer nicht auf Linie ist, hinterfragt, kritisiert oder versucht auch Menschen außerhalb dieses ominösen linken Spektrums zu erreichen, wird gebrandmarkt. Meist recht fix als Nazi, oder noch schlimmer: als linker Mainstream. Wie schlimm wäre das denn! Ein linker Mainstream! Dann könnte ja wirklich mal was passieren! Aber das wollen diese selbsternannten richtigen, originären Linken offenbar garnicht. Es soll sich alles im immer selben Kreis drehen. Es soll etwas elitäres sein, in das diese andere, die verhasste Elite nicht reindarf. Sie ziehen es vor, sich in immer kleinere Grüppchen aufzuteilen und dann aufeinander rum zu hacken. Eben weil dieses und jenes T-Shirt ja mal überhaupt nicht geht und die Andersauslegung der einen oder anderen Detailfrage etwa zur Inklusion, Flüchtlingsthematiken oder sonst einem Thema eben jeden so fix zum Nazi macht. Besonders schön zu beobachten ist dieses Phänomen auf Twitter. Einig ist man sich hier höchstens mal darüber, dass die CDU eh doof und die AfD ja noch viel doofer ist. Und vielleicht noch, dass Kapital, in endloser Menge angehäuft, nicht besonders sinnvoll für die Menschheit ist. Dann ist aber ganz fix Schluss. Da prügeln sich die ganzen kleinen Grüppchen regelrecht verbal. Erbittert werden noch so haarkleine Pupsdetails ausgefochten. Journalisten, die anmerken, dass Israel sich im Gazakonflikt irgendwie echt nicht so superduper verhält, kriegen da eins mit der Antisemitenkeule verpasst. Völlig egal, ob sie sich vorher auch kritisch über die Hamas geäußert haben. Es ist eine ewige Detailreiterei, die es garnicht mehr erlaubt frei zu denken vor lauter linker PC; geschweige denn wirklich mal zu Handeln. Es scheint, als sei der gesamte Teil der Bevölkerung, welcher sich als links begreift, eine einzige große Piratenpartei. Einig einzig darin, dass sie definitiv die besseren oder zumindest die schlaueren Menschen sind und diese Anderen allesamt Idioten. Mit dieser Einstellung muss die Weltrevolution wohl verschoben werden. Jeder der nicht reinpasst ins jeweilige Splittergrüppchen, passt sich entweder an, oder soll weggehen. Spießer! Und ja, natürlich resultiert auch viel Gutes aus den Taten und der Energie vieler Menschen, die sich selbst als links begreifen. Der Vibe aber, der mir an jenem Abend im Syndikat und anschließend auf Twitter entgegen schlägt, ist nicht positiv. Und er ist auch nicht schön oder fördernd. Er ist kalt und abweisend und sagt mir, dass ich nicht dazu gehöre, weil ich kein Dogma unterschreiben, sondern selbst und frei denken möchte. Wenn es das bedeutet links zu sein, dann nennt mich doch Nazi.

[herrvomthal]

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