El Hombre imaginario

El hombre imaginario vive en una mansion imaginaria rodeada de arboles imaginarios a la orilla de un rio imaginario De los muros que son imaginarios penden antiguos cuadros imaginarios irreparables grietas imaginarias que representan hechos imaginarios ocurridos en mundos imaginarios en lugares y tiempos imaginarios Todas las tardes imaginarias sube las escaleras imaginarias y se asoma al balcon imaginario a mirar el paisaje imaginario que consiste en un valle imaginario circundado de cerros imaginarios Sombras imaginarias vienen por el camino imaginario entonando canciones imaginarias a la muerte del sol imaginario Y en las noches de luna imaginaria suena con la mujer imaginaria que le brindo su amor imaginario vuelve a sentir ese mismo dolor ese mismo placer imaginario y vuelve a palpitar el corazon del hombre imaginario Nicanor Parra, antipoesia

[hommeimaginaire]

Minuspection d une condition.

Un univers de cratères, 

Un cosmos aux mille visages. 

Les pelles et les pioches 

Pour atteindre le point, 

La terre souche 

Du monde souterrain. 

Un voyage sans âge, 

Pour un portrait tout puissant 

Du sage et de l’enfant, 

Hors des cages. 

L’enfantine sagesse

Se noie 

Dans les draps de soie. 

Reviens à toi Kyo, 

Reviens à moi Ego. 

L’écume cesse, 

Mère, 

Que de tragiques ivresses. 

Majuscule fonction d’une terrible illusion. 

Je, 

Seul sujet de la narration.

[hommeimaginaire]

Sexico

Zéphyr, prince des alizées, 

Souffle encore sur moi 

Le souvenir d’une belle brune 

A la peau douce et satinée. 

L’élan vigoureux de ses cheveux, 

Révèle ce caractère impétueux, 

D’une femme pleine et enlevée, 

Parfois en marge de la société. 

Sourires et bouffées délirantes 

Nappés de pensées amusantes, 

Fusionnent ou se mélangent 

Avec un esprit aiguisé 

Façonné pour désarçonner 

Même les plus pieux archanges. 

[hommeimaginaire]

Image y nerfs

Car la nuit est longue mais que le temps passe, car la nuit est longue mais que le temps passe, car la nuit est longue mais que le temps passe…

L’écho résonne encore de l’histoire de cet être aux grands rêves et au cœur lâche. Ni céleste, ni terrestre, les pieds sur deux sphères, l’air léger, le regard délétère, pris au piège de sa propre guerre. Naguère, l’être vivait dans les limbes et les nuages, voyageait comme Bashung à travers les trains et les airs. Heureux, bienheureux, il ne rêvait pas d’un périple à la Homère mais d’une table verte, grise ou pomme, pêche et poire seraient l’oasis de son désert. Dernier rayon de l’Omega, l’être, dans un soupir qui goutte les sanglots, bientôt, se fait l’écho du poète et de son fardeau. Triste fin d’une nuit sans but ou chaque saut le rapproche de la chute. 

Car la nuit est longue mais que le temps passe, car la nuit est longue mais que le temps passe, car la nuit est longue mais que le temps passe… 

Un soir, l'air de vouloir boire, l’être se mis en quête des points éphémères illuminant la terre. L’Espoir. Espoir trop vite déçu quand du haut d’une grue, cet être déchu, scruta les corps perdus des hommes nus qui courent les rues. Déçu, des cons qui battent le pavé, des condés qui se battent pour le pâté, tous sous-payés et endettés, tous pauvres et hébétés. Cœur et âme, corps et larmes, sa chute est longue, sa langue le sauve. Liquide humide, la salive le délivre de ses maux et le couvre de jaune. 

Il pleure. 

Il pleut. 

L'âme des larmes lave les larves d’une pluie de lames. 

Car la nuit est longue mais que le temps passe, car la nuit est longue mais que le temps passe, car la nuit est longue mais que le temps passe… 

Son rêve est sa catharsis. 

Le Pastis à Nice, l’anis à Cassis.

 Goutte à goutte, 

Au fond de la gorge, 

Ses vices cachés 

Fleurissent les champs de blé.

[hommeimaginaire]

Appetit vital

 Dix heures,

Un dernier regard vers les carreaux,

J’entends, sur les rails à vapeur

Sonner l’ultime coup de marteau. 

Obsolescence. 

Un corps d’avalanche, 

A l’intérieur, une ancre. 

Prise dans le tourbillon des impatiences, 

Elle se noie avec les pieuvres et les lignes d’encre. 

Pourtant, dans le désert fleuri, 

Sous une lumière blanche anamorphique 

L’odeur d’une fleur grise et métallique 

Prisonnière du temps des reflets, murit. 

Jaune, vert, bleu. 

L’ombre souple de son âme, 

Oubli d’un sombre mélodrame, 

Sans bruits se déplace, 

Entre les fruits infâmes 

Des parcs et des places. 

Pomme, pêche, poire. 

Son voyage urbain, 

De main en main, 

D’armatures métalliques en prêtres télépathiques 

Reflète les courses tragiques 

Des hommes pris de panique. 

Dis leur, 

Que tu refuses le sceau du tombeau, 

Que tu refuses l’écoulement de l’eau. 

Dis leur, 

Que ton corps est le flot d’une foule 

Qui danse au son de la techno. 

Cries leur, 

Que tu refuses ta peur. 

Et les mots de ceux 

Qui oublient 

Que vivre est précieux. 

Sur les murs et les toits 

Sur les sols et les astres 

S’imprimera le souvenir 

Des plantes et des fougères 

Absorbant le silence et le soleil.

[hommeimaginaire]

Petite ceinture 

[hommeimaginaire]

Défense aléatoire 

[hommeimaginaire]

Luz, luz, luz

[hommeimaginaire]

Sous SOL, la Défense

[hommeimaginaire]

Malakoff