Seven Horcruxes @horcruxeseven - Tumblr Blog

so comes love

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Parait-il que les esprits des hommes perdus en mer errent, jusqu'à retrouver leur chez-eux. La légende est aussi vieille que le monde, aussi vieille que les vagues, aussi vieille que l'idée qu'un enfant posé sur une plage ira à compter les grains de sable. Aussi vieille que les Dieux. Ils se perdent, divaguent, au creux de l'écume, se laissent porter par les vents, jusqu'à ce qu'ils puissent retrouver leurs places.

Avant les frontières, avant que les peuples ne se trouvent, déjà, trop d'âmes erraient. C'est que l'écume a toujours porté des radeaux, de rivages en rivages, des explorateurs, des pêcheurs, des hommes et des femmes pour qui tout ceci n'était qu'un mystère de plus. Et plus ces humains conquéraient le monde, plus les Dieux choisissaient de se terrer ailleurs, au creux de falaises inaccessibles, ou au fond des mers. Les surveiller, eux et leurs suppliques, de loin, arriver sur des terres autrefois inhabitées, explorer, vivre, et mourir. Mais ce bout du continent, ces îles vierges d'humanité étaient encore loin d'être habitées. Découvertes.

Pourtant, des âmes en peines les trouvaient parfois. De ces âmes sans endroit à retrouver. Autant que les créatures marines se frayaient un chemin dans ces courants, pour se protéger. Chassées partout, les voilà recueillies dans les baies de ce royaume qu'on appelle aujourd'hui Lothalor. La cour d'une déesse ancienne, Briséis, gardienne des océans, et de ses merveilles. Gardienne de ces terres-là, vides de toute vie, tant que ses tempêtes emporteront bien loin les bateaux.

Certains pourtant, tente de se frayer un chemin au travers de ces vagues, au travers du tumulte, au prix de leur vies. Au prix de bien des barges au fond des mers, au prix de bien des âmes qui errent. Et il y en a une qui se perd. Ne trouve pas de chemin pour rentrer. Et la silhouette d'un jeune homme, juste un esprit, qui élit domicile sur cette petite île de rien. S'y accroche, parce qu'il n'y a rien pour lui d'où il vient. Parce qu'il n'y a pas de chez-lui, jusqu'ou ce qu'il reste de son âme pourrait errer. Son amour était la mer, et elle aura pris sa vie.

Sans nulle part ou aller, il ne suit que le bruit des vagues, que cette petite île là, ou il échoue comme par hasard. Que cette île, au-dessus de l'abri d'un peuple perdu. Le charme d'une pluie qui ne semble jamais s'arrêter, de vagues farouches, de tempêtes incessantes. La nature dans son plus pur élément. Et il y a bien quelqu'un qui prend en pitié ces chants qui résonnent, au fil du zéphyr.

Une déesse qui survit hors des eaux que ne peuvent quitter le peuple dont elle prend soin. Comme elle s'occupe de tous les mal-aimés, de tous les chassés, tant qu'ils ont le cœur bon. C'est bien là le travail des dieux, que de faire tourner leurs terres. De les préserver, comme ceux qui y habitent. Son cœur à lui est pur, autant que ses chansons sont belles. Mais il ne bat plus, quand son esprit tombe nez-à-nez avec cette forme-là, au bord de l'eau, sur la plage. La tempête qui semble incessante s'est calmée, et elle le voit. Lui qui se croyait perdu, pourtant. Lui que l'œil humain n'aurait pu qu'enterrer. Mais les Dieux voient ce qu'il reste, voient ce qui n'a pas trouvé la paix. Voient le chaos, autant que le beau.

Personne n'était là, personne ne saurait dire pourquoi, comment un acte de pitié, pour ne pas laisser une âme se perdre seule s'est transformé en un amour sincère. Comment les éléments, qui semblaient vouloir séparer ces lieux du reste du monde ont décidé de se calmer. Comment une âme errante a trouvé dans un présent bien tangible un chez-lui.

Parait-il que l'âme de ce marin vit toujours là, qu’il y a trouvé sa dernière demeure. Qu'elle a trouvé la paix, qu'elle est le cœur qui bat au creux des terres, qu'on l'entend encore chanter, au puit sans fond. Que c'est la pureté de cette âme, qui a calmé les tempêtes. Sa moitié, son amante, sa divine maitresse, elle, reparut pour donner naissance à un enfant bien étrange, et disparaitre. Transformée en écume, rejoindre les terres, on ne saurait trop dire. Mais les Dieux ne donnent pas naissance. Ne le devraient pas, du moins, autant qu'ils ne peuvent ressusciter les morts. La vie est hors de leur portée, si eux veulent rester toujours. Au jour de sa disparition, pourtant, s’est passé une chose étrange, sur cette île-là. Diòmha, qu’on dit, aujourd’hui. Les ruisseaux, les plantes, les fleurs se sont mises à briller. Une lueur si particulière, qui la place comme un phare bien étrange, à l’entrée de ce pays là. Une île comme la gardienne d’une baie, sur laquelle on osera jamais construire quoi que ce soit. L’île ou reposent âmes, et ancêtres. Diòmha, ou l’on célèbre amour et sacrifice.

Puis il y a bien cet enfant qui grandit. Laissé à la garde d’un peuple à la merci des prochains explorateurs, maintenant. Cet enfant qui sourit, cet enfant étrange, attiré par le rivage. Que l’on tente bien de garder sous les mers mais qui, au jour de ses seize ans, pose un pied sur le sable, pour ne pas se retourner. Toujours, il gardera une main à l’écume salée. Jamais il n’oubliera Diòmha, les eaux, et les autres îles. Et de son peuple des mers, certains apprennent à le suivre. Prennent la main sur ces terres sauvages, encore, sur ces côtes que nous connaissons maintenant. Posent une couronne de coquillages sur ses boucles blondes. Voilà donc la légende de Gaol, ce premier roi, descendu des Dieux et des éléments, miraculeux enfant des vagues, et de ce qu’elles confisquent. Un homme juste, pour ces deux peuples, sur la mer ou la terre, qui au fond, tant que Lothalor restera, ne seront qu’un.

On se souvient de lui, on se souvient de Briséis et de son marin bien souvent. Lors des fêtes de Novembre, ou l’on vient jusqu’à Diòmha de partout, célébrer ce que nous apportent les océans, célébrer le futur, et l’amour, sans lequel, peut-être, la tempête ne se serait jamais levée. Quand on y vient se souvenir de ses âmes perdues. On s’en souvient quand ses descendants font le vœux de suivre ses pas, de protéger ce peuple uni, de protéger ce havre de paix bien étrange, de protéger ce peuple uni, malgré ses différences. Ou ils font bien le vœu d’être au service de leurs peuples, et non l’inverse. Qui sait ce qui se passerait si cet amour ancien, cette affection entre la population et la royauté venait à se briser ? Peut-être la tempête reprendrait-elle, le marin et sa douce déçus.

Et sur cette île, on vient souvent confesser un amour, ou le professer devant les Dieux. Longtemps, avant l’Empire, avant les mariages sur papier ressemblant affreusement à des accords commerciaux, c’était bien ici que tout se faisait. Sur cette plage ou l’on dit que les deux âmes se sont trouvées qu’elles approuvaient de voir toujours, leurs enfants continuer à s’unir pour avancer, main dans la main.

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