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Neo Classical, Alexey Kondakov
La lección es ésta: construir en arte y construir en la vida, proscribir lo voluptuoso tanto en el arte como en la vida, ser trágicamente.
•El oficio de vivir. Cesare Pavese.
“Soy Mahfúd Massís, el Esclavo, el heresiarca de piel negra, el loco, el desertor, el papanatas helado bajo la nieve. Escondo mis dientes de cabro, mi cola de rey babilónico, mientras camino por la ciudad, junto al angosto río. Entre lívido aceite, mi vieja sombra atrabiliaria atraviesa las ciénagas, ladrando a la majestad lunar con su obscura casaca de muerto.
Puedes tocar mi rostro, su lejana mariposa de hueso; mi semblante de ídolo prevalece, perdido, sin alternativa en los sacos de la noche. Vagué mil años con mi ojo miserable, comí bajo los muros, y cierta madrugada comencé a cantar con mi gruesa voz de asesino, a escribir estas coplas de antiguos herreros.
Como un pequeño dios celeste y pálido, camino ahora por el mundo con mis ojos de perro, escarbando la tierra, entre insectos y podridas anémonas, buscando una cabeza querida, un rostro perdido hace mucho tiempo.”
Cuando uno se fija bien, por ejemplo, en la manera como se forman y pronuncian las palabras, se ve que nuestras frases no resisten al desastre de su decoro baboso. Nuestro esfuerzo mecánico de la conversación resulta más complicado y más penoso que la defecación misma. Esta corola de carne hinchada que es la boca, esta corola que se constriñe al silbar, se descompone al aspirar, y lanza toda especie de sonidos viciosos a través de la barrera pestilente de la carie dental. ¡Qué castigo terrible! Sin embargo, se nos conjura para que transformemos eso en algo ideal. Pero la cosa resulta difícil, puesto que no somos en suma sino simples depósitos de intestinos tibios y a medio podrir, que no se avienen muy bien con los sentimientos delicados. El ponerse amoroso no es proeza en realidad. Lo difícil es mantenerse juntos. La suciedad no trata ni de durar ni de crecer. Y en este aspecto, nosotros somos mucho más desgraciados que la misma porquería, pues el encarnizamiento por conservar nuestro estado es lo que constituye la increíble tortura humana. Es un hecho cierto que no adoramos nada divino. Toda nuestra desgracia viene de que nos resulta indispensable seguir siendo lo que somos, Juan, Pedro o Gastón, cueste lo que cueste, durante año tras año. Este cuerpo nuestro, compresión de moléculas agitadas y triviales, se rebela incesantemente contra esta farsa atroz de durar. Ellas, nuestras moléculas, esas linduras, no quieren otra cosa que volar lo más pronto posible a perderse en el universo. Y su sufrimiento viene de no ser más que “nosotros”, Juan, Pedro o Gastón, cornudos del infinito. Y nuestra tortura, tan querida, está encerrada allí, atómica, dentro de nuestra misma piel, junto con nuestro orgullo.
Viaje al fin de la noche (Capítulo XXIX) - Louis Ferdinand Céline
Articular el pasado históricamente no significa reconocerlo «tal y como ha sido» [en palabras de Ranke]. Significa apoderarse de un recuerdo que relampaguea en el instante de un peligro.
W. Benjamin, Sobre el concepto de historia.
L’important c’est d’aimer (A. Zulawski)
”[...]De ahí que el mejor consejo sea aceptarlo todo con la mayor tranquilidad posible, comportarse como una masa pesada y, aunque nos sintamos como impelidos por el viento, no dejarse arrancar un solo paso innecesario, observar a los demás con mirada animal, no sentir el menor arrepentimiento, entregarse a lo inconsciente que uno cree lejos aunque esté quemándose con ello, dejar que los angulosos e inmutables miembros de uno adopten la postura que quieran, en pocas palabras, aplastar con la propia mano el fantasma de vida que aún quede, es decir, aumentar todavía más la última paz sepulcral y no dejar subsistir nada aparte de ella. Un gesto característico de semejante estado es pasarse el dedo meñique por las cejas”.
Franz Kafka/Diarios
Follower of Lucas Cranach the Elder - The Melancholy. 1528
Józef Simmler - Death of Barbara Radziwiłł, c.1860