Lady Lazarus

Depósito obsoleto de fixações monotemáticas.

[imensofarol]

Dodge, Mary Mapes, 1830-1905 

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Tem tempestade esta noite na terra

Tem tempestade esta noite na terra,

o mar está revolto — tenho medo —

e amamento a Yousuf.

Embarco para o teu país, ao futuro imperfeito,

sou uma nuvem solitária esta noite,

uma sacola de plástico. Deixo tudo para trás.

E agora coloque-se em meu lugar, tu nasceste com tudo,

mas teu avô provavelmente

viajou para outro lugar entre o céu e o nada.

Tu ostentas sobrepeso e meu povo está em dieta

de horrores e fome.

Tens uma cama e padeces de insônia,

eu te levo os sonhos que nomeiam as coisas.

Exibes um relógio de grife no pulso

e eu trago o temo de uma selva em silêncio,

de um amor sem pressa, de uma luz não elétrica.

(Diga-me que onde comem três comem quatro.)

Tu estás hipotecada até às sobrancelhas,

eu sou uma hipótese de desejo e raízes.

Faça-me um buraco no mundo,

e deixa que a vida te beije com minúsculas.

[imensofarol]

Viste alguma vez

vagalumes? Perguntaste. Sim!

Respondeste. A última vez

com estes meninos de férias na aldeia

que fascinados pela beleza dos bichinhos de luz

brincavam com eles

até despedaçá-los

[imensofarol]

Enquanto eu existir, existe o mundo,

Existem as perguntas, os segredos,

O vórtice dos dias e da noite

A ternura calmante dos teus dedos.

Enquanto eu existir, existe a vida,

Os rudes desenganos, os receios

E sobretudo, sob aquele vestido,

A poderosa sugestão dos seios.

Enquanto eu existir, existe o sonho

Que faz nascer heróis, ha bem e mal,

Existem semideuses e há Deus

Cada vez mais real, mais irreal.

Na lucidez da hora abarco tudo

Que só existe enquanto eu existir.

Revejo-me no rosto dos meus filhos.

O mais novo sorri. Faz-me sorrir.

[imensofarol]

Quando fores velha, grisalha, vencida pelo sono,

Dormitando junto à lareira, toma este livro,

Lê-o devagar, e sonha com o doce olhar

Que outrora tiveram teus olhos, e com as suas sombras profundas;

Muitos amaram os momentos de teu alegre encanto,

Muitos amaram essa beleza com falso ou sincero amor,

Mas apenas um homem amou tua alma peregrina,

E amou as mágoas do teu rosto que mudava;

Inclinada sobre o ferro incandescente,

Murmura, com alguma tristeza, como o Amor te abandonou

E em largos passos galgou as montanhas

Escondendo o rosto numa imensidão de estrelas.

[imensofarol]

SILÊNCIO

Há momentos em que tudo o que desejo

é o silêncio e seu bálsamo. Momentos

que a própria música conspurcaria.

Mas há silêncio e silêncio. O que apeteço

não é o silêncio que alguma autoridade

decreta, seja direção-geral, escola, igreja.

O silêncio que ambiciono há-de ser

sereno como nuvens e ervas bravas

e água em repouso e asas imóveis

de borboleta.

Há-de ser como o doce cansaço

que, depois que o vento tem passado,

fica a cintilar sobre as coisas

que o vento alvoroçou.

[imensofarol]

Há corpos que apenas se encontram

no outro corpo. Estão feitos

como as estrelas e o céu. Não

cabem em uma arcada estranha.

Não importa onde se encontrem.

São palmeiras isoladas aspirando

sua própria arena no horizonte.

Não se trata de sombras. Não estão

nem tão baixos nem tão distantes. São

presenças reais, escrituras de pele

e dedos, cabelos e pernas.

Se coincidem um dia,

em alguma cidade distante,

se são deixados sozinhos,

em um espaço adequado,

aproximam-se,

atraem-se, e em pouco tempo,

no outro lado do espelho,

juntam-se, tornam-se um mesmo

e desaparecem.

[imensofarol]

irás organizar finalmente tua cabeça

falar claro entender entender-te

vais ter revelações

em tuas mãos

vais compreender afinal

na escura manhã

é muito tu mesmo mais amor

a liberdade de esperar

de não culpar com o mesmo interesse

qualquer janela

será tua afinal qualquer paisagem

a voz que tiver esse dia

• Edgar Bayley

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Retratos

A vida vai nos apresentando a imagem da

morte até encontrar a máscara definitiva

que nos está destinada.

Depois saberemos que existe o inexplicável.

No entanto mais adiante fica algo de nós

permanecendo no pó dos dias

ou em obséquios que nos outorga a vida como uma

curva do caminho:

perfumes, nomes,

uma pintura que imprime um ballet sobre o

cadáver de um cigarro que foi o gozo

de uns lábios.

Também essas armadilhas que a vida apresenta

e que bem pode ser a instância onde

sobrepujamos a dor de nossas

necessidades.

Mas a poesia ama as palavras como as

jovens que auguram o porvir de

nossos olhos um pouco absurdamente.

Esperar é um milagre inconcebível que a gente

tão somente desconhece

embora sempre retorna algo que nos toca

de repente no passado.

Então a eternidade pulsa na enormidade

de um momento

e apenas restam os retratos como uma coleção

de gestos de outras épocas:

quase uma forma dilacerante da lembrança,

talvez alguma inapreensível atmosfera do

que éramos.

• Atílio Jorge Castelpoggi

[imensofarol]

El sueño alcanza ya la velocidad de la realidad

Y a su relâmpago se entrevee por fin el término

de la contradicción.

El porvenir es ahora uma actitud

En adelante la arqueología registrará sus rostros

solamente en el corazón

La piedra y la lava apenas um manto piadoso sobre una

fugaz estadía em el espacio-tiempo

El presente-naufragio será justicia

(Los alcances de la realidad)

• Carlos Latorre

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