Nous ne sommes pas parfaits, nos corps et esprits sont maladroits. On rate des trucs et on en réussit d’autres. Parfois on réussit même ce qu’on rate et on rate ce qu’on réussit. Parfois séparément, parfois ensemble, à deux, à trois, à mille, à plus. On a un corps trop mou, large, fin, sec, ample, lisse, rugueux, rond, osseux, aigu, difforme, informe, ou que sais-je. Il ne correspond jamais comme il faut aux autres corps, toujours un truc au contact qui accroche, qui glisse trop, qui irrite, ou n’importe quoi. Parfois ce sont les genoux qu’on déteste, ou bien le nez, le front, le cou, les kilos en trop ou en moins, la silhouette ou ce putain de petit bout de peau là. Parfois ce sont les larmes qui coulent qu’on déteste, ou bien la colère, l’abattement, l’insensibilité, l’amour, ou cette putain d’incompréhension constante. On a un esprit trop mou, vif, timide, irréfléchi, sentimental, mélancolique, joyeux, intelligent, exacerbé, inconstant, aigu, stupide ou que sais-je. On ne sait pas quoi faire de tout ça, et on passe notre vie à essayer de faire avec. On essaie de bouger avec tous ces bagages, de rester là ou d’aller trop loin, trop vite, trop lentement, pas au bon moment. On rate des occasions, des relations, des caresses et des gâteaux au chocolat. Et puis parfois, on réussit des occasions, des relations, des caresses et des gâteaux au chocolat. Ce n’est jamais parfait, parce qu’on est des milliers à mettre un peu trop de sucre. Mais qu’est-ce qu’il est bon ce gâteau. Parce que c’est moi qui l’ai fait. Et même s’il est un peu trop cuit, j’ai réussi à le faire malgré tout. Malgré tout ça. Malgré tout moi.
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