Rester en France, c’est cautionner le désastre organisé depuis quarante ans par une bande d’ordures arrivistes. C’est accepter, par sa seule présence, la nuisance de gens entrés ici gavés de droits mais sans aucune règle, qui nous méprisent, nous volent, nous tuent. Rester en France, c’est faire mine, comme tous les autres, de ne rien voir de la sauvagerie qui s’installe pour grossir et exploser, cette violence qui est devenue la règle et que l’État, pour la part qu’il lui reste encore, met en œuvre contre ses administrés, pour peu qu’ils fassent mine de se rebeller. Rester en France, c’est demeurer les pieds dans la merde en tentant de se souvenir qu’il était jadis si doux et marrant d’y vivre, c’est voir les traditions disparaître, jusqu’à la langue elle-même, celle de l’académie comme celle des faubourgs, celle du cinéma comme celle des campagnes, dévorée par les sabirs banlieusards et la novlangue wokeuse. Rester en France, c’est toujours parler d’exil sans avoir le courage de partir, c’est refuser d’engager le combat qui commence ici et maintenant. Quand on doit quitter sa terre parce qu’elle devenue invivable et que s’y sont installé l’injustice et l’anarchie, on plante en soi la graine du retour – fut-ce dans trois, quatre ou cinq générations, fut-ce même sur un champ de ruines. Chaque goutte de son sang est une goutte de mémoire et de culture, une goutte d’espoir, une envie de vivre et de revivre – en France.
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