'Aμηχανία

@inthiswholemess

C'è qualcosa di sbagliato, qualcosa di terribilmente sbagliato in questi sproloqui notturni. E' forse semplice voglia di parlare, ispirata da ballad melanconiche che mi trasportano in questa dimensione; dimensione dove nulla esiste se non me stessa. Ed è oscura, mistica. Fili attorcigliati nella mente, ma non trovo il modo di sciogliere i nodi. Nodi di volti, nodi di mani, nodi di parole intricate. E continuo a vivere di persone idealizzate, a nutrirmi di parole vuote.

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lightning

francisque millet / albert cuyp / john martin / claude joseph vernet / billy solitario / johannes tavenraat / iva morris / willem van de velde le jeune / maxime vorobiov

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The Comet Book (1587), details, “16th-century treatise on comets, created anonymously (or maybe it was a woman who endured erasure) in Flanders (now northern France)”. Originally named in german Kometenbuch.

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Flowers, Odilon Redon

Medium: pastel,paper

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Reading a book is actually insane when you break it down. You stare at marked slices of tree for hours on end, hallucinating vividly

• Firenze, 2018 •

Mi sarebbe piaciuto visitare Firenze, prima o poi. Prima o poi, mi dicevo, nonostante non avessi reali impedimenti.

"Prima o poi" è l'espressione emblematica con cui potrei descrivere gli ultimi quattro anni. Prima o poi ricomincerò a scrivere; prima o poi leggerò il libro che ho lasciato sul comodino; prima o poi farò un giro in bicicletta, andrò al mare, prima o poi richiamerò. La non azione: non saprei definire in altro modo la passiva osservazione in cui ero rinchiusa. Il circolo vizioso delle mie relazioni personali, il voler restare immobile in ciò che mi rendeva indolente, perché morto.

Alimentare ciò che mi stava consumando, ma stancamente, nel limbo di chi lascia che le cose accadano intorno. Mi chiedo se - prima o poi - smetterò di percepire il rischio delle possibilità che si dispiegano.

Sono stata al mare, quest'anno. A Firenze, ho stretto una mano per le strade, sono andata in bicicletta.

dinonfissatoaffetto

Ciascun libro è un’immagine di solitudine, un oggetto concreto che si può prendere, riporre, aprire, chiudere, e le sue parole rappresentano molti mesi, se non molti anni, della solitudine di un individuo, sicché ad ogni parola che leggiamo in un libro potremmo dire che siamo di fronte ad una particella di quella solitudine. Un uomo solo è seduto in una stanza e scrive. Che parli di isolamento o di compagnia, di amicizia, il libro è necessariamente generato da una solitudine.

- Paul Auster