Talvez porque amor seja tentar sempre, ou tentar nunca mais. Dessas coisas que simplesmente não acontecem porque a vida, como um mistério ou um milagre, não se sabe, interrompe o fluxo e deixa que tudo agonize e morra. Debater-se até a morte para não acontecer-se. O amor, quem sou para dizer o que é ou não? E talvez seja essa, a coisa toda: não saber o quanto se pode conter nos braços e nas faces marcadas. Tudo se abraça e não perece, não tem fim, mas dói. Pulsa. Lateja. Eu não sei muito bem de tudo, mas sei que talvez seja o não-acontecer. Tenho andado procurando explicações pro que não ocorre e a explicação própria deve estar no fato de que não há. E a vida apenas segue sem que dê certo: as relações entre palestinos e judeus, os casos de morte entre aqueles que ficam e aqueles que vão. Não se sabe como, mas há amores de subsolo em que se tem tudo, menos a possibilidade de salvar-se; de sair da toca e, como num piscar de olhos, sorrir. Talvez porque amor seja o beijou que não durou 36 segundos na rodoviária e a mãe quase teve um ataque e só não morreu porque foi socorrida por deus; aquela pressa de quem precisa, desesperadamente, não atropelar-se e acaba por perder-se no tempo, e entre as estações e espaços que o mundo oferece. O que existe em mim é um sentimento de que amor pode ser aquela ferida que não cicatriza de jeito algum e dói, e dói tanto, e dói muito e dói assim, que não sabe-se dimensionar. Aquela conversa não-realizada entre eu e papai enquanto todos riem e nós dois estamos amargurados, querendo falar porém o ar seco e lança na goela não deixam. Tenho pra mim que amor é aquele princípio de coisa, aparentemente despercebida, que depois vamos esquecendo e vamos nos afogando em outra, que pensamos ser mais relevante. Quantos bordéis há no centro da cidade e quantos livros pelo chão? eu conto os passos para encontrar um novo amor e sei que estes talvez não existam em sua plenitude. Porque nada existe. Porque nada se completa entre os amargores e amarguras e pedaços e partes e cacos. Diria que, se existirem, estão por aí, gaseificando no ar, borbulhando uma possível solidão. Talvez amor seja o quase, ou o não-amor. Ou não seja absolutamente, absurdamente e inacreditavelmente nada. Nada da qual possamos nos orgulhar e ferir o peito. Talvez seja até pecado nós dizermos que amamos. Prostitutas ainda choram e eu não vi um final feliz para o filme. Nada da qual possamos fazer parte, não há algo maior, simplesmente. Amor é amor demais que não é. Talvez seja forte até demais, porque tentou-se, ou deixou-se de tentar. Só se sabe que ele está por aí, entre os esgotos, entre as bocas imundas de quem não sabe pronunciá-lo, dentro de um abraço entre dois homens, duas mães, dois deuses, duas farsas, duas deduções. Abraço o amor e quero morrer; não, e quero viver; não, e quero outras coisas outros poderes outros choques outras maneiras de não parecer-me infeliz. Porque talvez, e só talvez, o amor esteja escondido sob as telhas das casas na csijordânia, em meio às armas e às pólvoras de quem realmente amou o susto e vomitou a esperança. Porque talvez, e só talvez, o amor esteja lutando com uma meretriz no centro da cidade para ver quem está mais sozinho. E a vida passa, sendo tudo que não se concretizou.
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