troy burned alone

a thousand ships were launched and yet the horizon never came closer.

[iphigneinaulis]

about fairytales, incoherence and easiness

there are enough birds in the sky twelve waves and a closed door in the  hill “i'll let you pick the forest!” says the dream imagination can become what you let it be.

drawing ripples over the calm water  with chalk some things can get blurry and bland conterproductive impulses And everything about us is suddenly missing.

believe in me, the words say, i want more than a taste. the books have burnt me the average me has spent its life playing dead.

wrap your ink around my wrists  and neck and lay me down to rest. sweetness and cotton; mild panic and poetry made of algorithms

interesting facts have zero mass and the sun is actually a scar in the dark thieving butterflies and vampires and get ghosted as in killed.

this impatience won't be permanent come in and disarray my sanctuary from the outside i'll let you rewild me and this moon was last seen in 1925.

firelight and tear stains we need to be scared of woods again we owe our lives to the death  of stars and at dusk, death will come to me in the form of a man.

[iphigneinaulis]

about self-hate, dysphoria and a body.

forever can become a very short time to be with someone. you're living with ghosts but you knew that already. the silenced truth can be as loud as a shot to the chest or one of tequila

and i must say that i stopped loving you long ago and my only desire is to set you on blazing fire or watch you bleed to death, screaming for help but maybe i still love you and i just hate it.

darling of blood, this won’t be a love song, covered in tender sighs and fantasies there are no pigeons, only ravens praying to meet murder again.

and if i don't move my heart will stay light ashes to ashes, us to dust i can't feel real those days when i used to say your mouth is worth dying for.

let's act like we don't know how this ends flush me away like it was nothing. all we are left with is cinders and salt and i'll always remember what you didn't dare to talk.

you should hear the way i think about you. blatantly i crave what you keep from me. tangled in the nightfall with ivy and lies i tear off my skin with nails and teeth.

there's an unfathomable abyss underneath my skin a few scratches and grass-stained hands. wrap your words around my wrists, and hang me from the nearest tree.

don’t cry this time, my loved one you did know what kind of end you’d get rest in peace, sleep and dream, in your cage i will come back again with a new bullets and chains.

from time to time and ever since i left twelve and a half memories resonate bird-like, storm-born, fluent in our tongue clinging to the fifth rib and the next season.

[iphigneinaulis]

about softness, stopped time and calm.

we open our doors, this clear day of may. a place between somnolence and imagination. take your ticket to this trip, a sweet voice calls. three o'clock and bees on a bluebell sound.

glass tanks, an aquarium for daydream how long has been since you last breathed? growing wild with time and sunset surrounded by stars, all alike.

unwilling to share my silence, or to bring back clear skies indeed, i did start this war with an appetite for affection and warmth.

in this aquarium for daydreaming how long have you been adrift? dissolute, irreverent, this soft watery plains seek me in that childish laughter in the hallways.

what a little lover of light you are playing with coloured crystals and jam jars. i swallowed the moon and the poets fell silent i'm that shadow that kisses the light.

[iphigneinaulis]

about you, the thoughts and the sea.

time has become lonely without you. i prayed for us to try when the sun could rise, for you to maybe keep alive one last time but it seems that we’re meant to be caged to the night.

so yes, some people are meant to be saved and some others are meant to be saviours. nobody cares if the latter suffers alone or if they have to fight themselves when the lights go off.

maybe things would have been different if i were... if i lived like someone else. a very questionable feeling, somewhere between what if and places we never met.

what should i do when i can't remember your face? yesterday i thought i saw you (walking away) but it wasn't you. i don't know which feeling is worse.

and the truth is... ...that it doesn't make any sense. so learn yourself into obscurity, never to be seen again.

you see, this is like a film went wrong. i never thought i would twist ivy around my lungs. with the collective reminder of desolation and love,  i wonder what's been going around your mind.

maybe worms and the sound of the incoming call. the hit of light and the despair are still inside. i've changed your aching heart for mine. i hope you're resting, you didn't deserve to die.

until the end of time i plan to mourn you and rip apart every carnation and moon flower that decide to born in my path.

i seek a greenhouse to hide in. and cultivate red roses with my blood. i'll lay every single empty space between stars in the place where we used to walk along hope.

kill the clown, my dear. and the artist and the slaves. fine thorns and screeching birds and at dawn, the start of a sea.

we have no idea, we touch each other beyond skin and that's the most beautiful poetry i know. because some days my heart is so heavy that all i can do is touch a flower and hope it'll blossom.

can you see me from out there? what i creature i've become sleeping in the water-arm embrace of white noise, the softest kind of illegal drug.

this is your ocean, you used to say, and you choose where do you want it to end. and nothing written remains so this is where the poem, an ocean, ends.

[iphigneinaulis]

about may, the memories and the truth.

my head is full with birds of porcelain, psalms, broken fences, carnations, lilac wine and such. i am fragmented memories and fresh blood i could sentence a shooting start to death.

my former self were the trees shadows sharp petalled emotions, flowers gone wild, the space between lightning and the anticipation of thunder the space is endless; i”ll take you with all of me.

the moon, the stars, the sun and whatever give me twice the pain you've swallowed or the salt you've spread on your scars. I'll take everything; i'm made of fire and razor blades.

hah, you should read what i don't write. this is just a shadow of what i do feel. words have always ruined your attempts while mine have always been too hard to hear.

i must confess i asked the trees about your secrets but those foreign trees won't spreak. and when they ask, i can help but say: of course he has stars in his eyes, he's like the fucking sky.

poetry should be as interesting as locked doors, i declare. i may hide in a rainy forest for a day or a lifetime, plagued with voices and colourful visions. has ink or touch ever felt so warm?

and i assure you—there's still room inside me to keep everything you find unlovable about yourself. take my hand and lead me to all the places you want me to feel.

fluent in rainstorm and in the distance, i think about loving you quietly as the ocean seen from the moon.

it’s been too long since i last learned and today i dreamed i was awake with you. so now i’ve traded melancholy for spring.

[iphigneinaulis]

about a poet, his mind and the love.

i don't seek mercy or forgiveness. i'm a living curse, baptised in gasoline. so give me poison, not passion. “what about god?” god regrets me.

bury me alive in my dirty clothes and hide my deformed bones, i’m a heresy. spit in my dark eyes, burn my hands. nothing will curse me more than i did.

i'm not the remains of the shipwreck or the corpses of the members of the crew. i am that, who eats the carrion, i am that, what rots the bodies.

i am the one who devours everything filling my mouth with lies and blood. put me in chains, shove me into a cage. i love him, but love is not for monsters.

in my skin i'll carve with nail and tooth everything what he made me feel. all those revolting, human emotions and the hope they gave birth to.

is my poetry too much for you, Father? will you deny me the entry to hell again? i loved one of your creations will you let me rest?

[you cannot even start to understand.]

i am a corrupted smell and bitter wine. my palate is full of maggots. you will never kiss a mouth like mine.

[it’s fine, let me scrabble three absolutes before i die]

the easiest way to kill is having a dead heart gravity is what keeps the universe going round and broken glass and black cats love Rimbaud.

[iphigneinaulis]

about the dreams, the strangeness and a voyage.

i wish those leviathans between stars and those fairies of liquid voices would share your passion for the line of adrenaline, with a feral grace.

i'm not stardust, i'm iron and molecules or dead stars. seek me in the southeastern sky during summer, a maze of altars and lost satellites.

i scream, lost, into the soundless space as fire meets gasoline and engine; a place of terror and wonder. [we are timeless and nothing], whispers.

the oceans use your body to roam the lands. your tongue is a nebula i yearn to explore. your mind has become one with the ghost of pain; a labyrinth of loss and fathomless scars.

the stars are yawning, clandestine, a hush of twilight and the start of leaving(.) the infinite in a grain of sand.

eat dandelions, exchange skin for sins, your scars will look like musical notes. you’ve become what you feared the most.

[iphigneinaulis]

about the longing, a mansion and the derisive desires.

i wish i could carry you to bed, and undress you. blow out the candles and the scent of nostalgia.

paint my voice liquid, and soft [as thunder]. matching your crystal wrists with your crowns [of rust].

i wish i could crack your ribs open all of them, one by    one and rip your heart out.

so that way i could sleep, soundly, eternally in the hole left behind, lulled by your waning warmth.

i laugh, at my own daring. i've been cursed with the weak body of a mortal and the lasting, burning hatred of a demon. this is enough, this will never fullfill me.

[iphigneinaulis]

about the nightingales, the shadows and the moonlight.

where are them,  little specks of reflected sound  over plains of silvery white? the awakening of rustling wings  and disturbed leaves.

they are agile and sharp scared monsters, bullet like. hiding in corners, cages, myths lies, blankets, everything in-between. hiding away from the poisonous light.

he’s left behind old castles and stained glass empires. violent language;   a weapon, a killer with a frail image, air-filled bones and empty lachrymals.

he could be made of fear,    fire    and    blood; rune-marked pillars, permafrost and seasons sold in the black-market as a holy relic; but he's just   snippets  and  fragmented meanings.

where are my scorched wings? she stares down at you, hateful and compassionate. behind the veil of my reign, we all are iron. and you can't be lost if you don't belong to anywhere.

[iphigneinaulis]

about crying tears.

[…] Cuando lloraba se aferraba ambas manos frente al pecho, pegadas al esternón en un puño. Se las apretaba como si quisiera romperse los huesos y escayolar un dolor con principio y final definidos. Cuando lloraba se encogía sobre sí misma, anulándose y aislándose del mundo exterior, conexión inmediata con la gravedad absorbente y absoluta que tiraba de su tráquea y laringe hacia abajo, como un ancla desmedida para un barco diminuto navegando sobre un mar de dos centímetros de profundidad, un abismo insondable. Lloraba incapaz de articular palabra o un grito coherente de auxilio. 

Lo siento, ¿pero qué sientes? 

Lo siento y nada más. 

Porque cuando lloraba, lloraba. Sin comparaciones absurdas, sin el fin del mundo a su puerta. Sin fuentes marmóreas ni gemidos ni sollozos estéticos ni respiranciones estertóreas. Lloraba intentando no ahogarse con una sobredosis de oxígeno en unos pulmones que habían presentado una hoja de dimisión, o quizá una petición de vacaciones que no aceptaba un no ni un despido como respuesta. 

Lloraba en espacios pequeños para cargas tan grandes y lloraba poco para lo mucho que sufría. Pero cuando lloraba, lloraba. Y se acabó.

extract from a work in progress.

[iphigneinaulis]

in a city surrounded by the sea.

19:47 pm. an isolated bench with graffiti.

Sometimes I still feel it, the way memories are felt.

I feel the loud bang of the gun, the bullet opening its way through the wall, the veiled threats, our anger, like electrical voltage, while we were alone, safe, in that abandoned flat in the outskirts of a city surrounded by the sea.

I remember their wishes, their words and they hate. The impotence. I remember my coldness, the factual mind I had, the steel against my neck.

Or maybe yours.

Because I did what I had to do and sometimes what I had to do was losing. and I hated losing.

Fear was our best friend those days. day or night it crept behind us like our shadow, like an invisible hand or the watching eye of a wicked and smiling god. we feared different things: being caught, being unable to fulfill the bill, the pain, the feeling of being an outcast, getting our families killed, getting killed. Maybe kill.

But my only fear was losing you in the havoc, like a child in a war zone or in a city being swallowed by the sea.

I feared losing you like I did, like smoke, a dream.

I can’t look at a cigarette the same way. Not if it isn’t between your thin lips. I lost you. I fought, I fought and I fought without losing, without falling, making my own way— our escape, our salvation—through cartilage, blood and bones.

And, at the end, fire.

But you smiled that way and laughed.

And I didn’t care. I didn’t care about the bruises or the internal bleeding. I couldn’t bring myself to care about my aching bones or the headache. My hands wouldn’t close from the inflammation but they still could feel your skin as you healed me.

Sometimes I fake you’re still touching me like that.

Because I miss you.

Because I love you.

And I get so, so sad.

In a city surrounded by the sea, you were the only light that shone bright enough for me to see. You were one with tanned skin and broken notes in your singing voice. A light that burned from the inside, like a candle surrounded by the sweet darkness of a peaceful night or a static fire, unmoving athwart the wind or the rain. Warm, homecoming, alive.

You smiled that way and suddenly became a simoom, raising that hell of parties and loud music with sand and heat—summer—, traveling your way through the desert, through the Siberian winter that had nested in my insides.

I was winter—I still am. I was your winter, your opposite.

But you loved me.

     You did.

                            You do.

           You did...

I am so sorry.

Would you believe that I loved you? Would you believe it?

Because I did.

                            I do.

         I did.

Because maybe sometimes I still do.

But now I only remember feeling fear. The fear of another canon against his blonde head, in front of his wine and stone eyes. I feel the fear—the fear that gives birth to hatred, to the need of blood. to the craving and the social repercussion of being a monster.

I still wish I had shred their entrails with my bare hands. I wish I had ripped every organ from their bodies with steel, nails and teeth. one by one, scream after scream, making them falling apart.

I wish I did.

but now it doesn’t matter.

Because I can’t feel like that again.

Now that revulsive fear only makes me sad. the hate, the deathwishes, the threats, the craving and the violence… the pain, the unbearable pain only makes me sad.

Because I am so empty.

And sadness is getting weaker as it grows, like the fog coming from the sea. it gets weaker as it spreads its humid and grey breath over the streets and the broken glass.

Because now I’m getting filled with emptiness and the last remains of what I was are fighting against my will. I think they fight for you.

I can just laugh. Sad, yes. a sad laugh. A cruel? laugh. Perhaps.

My own desperation makes me laugh.

Because in a city surrounded by the sea, now full of lights, I am getting blind.

[iphigneinaulis]

partying is the new fun(eral).

hey, child, let’s go partying. we should go to Canada to get fucking euthanized drugs are only good when the doctors give them to you. a fucking black angel against stroboscopic lights.

one of tequila and one of gin. one of vodka and the cyanide pills. grab the lemon and squeeze it where you’ve opened your skin.

should I kiss you now or after we jump? just take my hand, traffic lights are going to be our guides.

and while the words still hung around free tears dripping over a dry concrete grave hold my body in a dance of three and ignore the cold blood running down my sleeves.

and you know? that girl got penalized in rehab ‘cause a guy was about to commit suicide and she said “oh it’s fucking lit tonight”.

I assure you death is the next big party, kid. half of the ones in here have been dead since they were fifteen. they teach you math and all those names of dead lands you only wish you have died in the Second World War, 1939 - 1945.

but hey, hear the silence stop a second and feel your heart it is still beating, still alive.

do you know what it says? you’re not doing okay but you’re doing it fine. so let’s go fucking party this may be our funeral.

thanks, kass.

[iphigneinaulis]

how to fall in love with your murderer.

and there it was,  a big room full of past versions of myself. and a neon sign “dead by default”, it claimed.

because if you love cemeteries, then you’ll be enchanted by me. from the corners, in penumbra the fair light hurts the eyes.

how to fall in love with your murderer, they asked. there’s nothing beautiful in death, they said.

but oh, my love,  as the sharp bullet slams in your chest,  and ribs crack open.

feels like an arrow from a holy, intangible bow gods made of dust, laughing high above.

love and death are like a crested moon,  quiet in its slumber. lulled against your fake eyelashes.

like blind crows heading towards  a rising Icarus and his man-made wings trying to protect him from the burning kiss and lungs filled with ashes.

it is like and inconscious free fall towards rope and chains and a window wide open to  the cold morning sky.

a crying goddess, hair fair breath and silver silk. the iron queen and her rigor mortis.

a perpetual regal form, jewels of glass and rope. thorns of steel made to kill, an angel sleeping next to the sphinx.

whilst the killer whispering,  whispering: “how to fall in love with a victim like the wind”.

love and death run slow and deep.

paths under dark skin,  hollow bones with  kingdoms  in between.

and empty veins fractals of bones. gold crowns of flowers martyrs with ivory tongues.

[iphigneinaulis]

eviternos. #4

Un agudo silbido sacó a Abigail de su trabajo.

Una serie de códices y papiros se apilaban de forma desordenada sobre su mesa. Las hojas eran de piel de cabra, oveja o vitela en los tomos más distinguidos y el papiro crujía al desenrollarlo. Algunos estaban rotos, quemados o corroídos por la humedad, pero cualquier tipo de inclemencia no solía ser problema para ella. Desde el día en el que había abandonado a su familia, había dedicado todo su tiempo a la traducción, interpretación y restauración de escritos antiguos. Encargos le llegaban de todas partes y aquello le servía tanto para aprender como para procurar que el conocimiento existente, acertado o erróneo, no se perdiera. Cualquier manuscrito que pasaba por sus manos era estudiado, analizado y más tarde copiado para ser guardado. Era capaz de recordar a la perfección libros enteros escritos en lenguas muertas y olvidadas meses después de haberlo transcrito o restaurado para el comprador.

Los tarros tintinearon. El pequeño cristal que acumulaba la luz solar tembló, proyectando nuevas sombras sobre un viejo papiro.

Los jeroglíficos se amontonaban en columnas verticales y cada símbolo miraba a la derecha. Leía los textos meticulosamente, transcribiéndolos a lengua de brujas. A pesar de no vivir en comunidad, su raza tenía una lengua común aunque carecían de alfabeto, por lo que intentaban adaptar la simbología humana a su idioma. Eran criaturas de sabiduría, y a pesar de que pocos de los suyos dedicaran exclusivamente sus vidas a pensar y redescubrir el conocimiento, prácticamente todos tenían una amplia base del saber.

Eran sabios, pero vivían condenados a la desaparición.

El cuerpo de Abigail reaccionó a aquel destino desafortunado con un simple suspiro.

Cambió las escrituras que tenía delante por otras que tenía debajo. Estas eran una copia incompleta de los Textos de los Sarcófagos, precursor del Libro de los Muertos. Tan solo eran un repertorio de conjuros, encantamientos e incluso súplicas grabados en el féretro dentro de la pirámide de Teti para ayudar al faraón en la Duat, el inframundo egipcio.

Buscó el punto en el que se había quedado anteriormente y mojó la pluma en el tintero. Sus pupilas volaban por los símbolos. Nombres de dioses, faraones, palabras de ayuda y halagos. Rezos de criaturas temporales, atadas a las telarañas del tiempo.

«¿Tan importante era?» pensó Abigail, recorriendo la novena línea con los ojos y transcribiendo aquellos glifos a una variante sencilla pero indescifrable del futhark antiguo, tal y como había pedido su cliente.

No le había comentado el motivo por el cual quería aquellos papiros, aunque podía discernirlo. Muchos druidas todavía se sentían fascinados por las ideas de los egipcios y trataban de comprar sus remedios con los bálsamos de los habitantes del desierto, pero eran incapaces de comprender su lengua y por eso necesitaban un intérprete.

«Druidas». Estuvo a punto de sonreír con una pizca de malicia.

Para ellos, aquella curiosidad era vergonzosa y el hombre había intentado ocultar qué era tapándose el rostro y cambiando la tonalidad de su acento. Aun así, su forma de hablar y su olor lo habían delatado. El aroma a encina y brezo eran tan distintivos en ellos como los colores eléctricos y profundos de sus ojos.

Volvió a leer la novena línea. Había un detalle que no le cuadraba. Un símbolo, una idea. Algo que se le escapaba, brillando en el umbral de su conciencia, pero negándose a traspasarlo.

El siguiente silbido fue más largo que los anteriores y vino acompañado de un golpeteo en las puertas de madera. La idea se fundió en su conciencia. De un pequeño salto bajó del alto taburete y se dirigió a la entrada. Corrió el enorme cerrojo y abrió una de las puertas.

El viento soplaba, no rugía, pero en ocasiones unas ráfagas se aceleraban entre las otras y producían aquellos penetrantes silbidos. Corax revoloteó molesto hasta sus pies: una brusca corriente ascendente lo había sorprendido mientras llamaba a la puerta y lo había lanzado a gran altura.

El pelo de Abigail se agitó con las corrientes.

El cuervo saltó al primer escalón y con un par de aleteos para suavizar su caída entró en el calor del mausoleo.

Abigail miró el cielo. No existía celeste en el la cúpula y la línea del horizonte parecía prenderle fuego a la tierra. De la nada surgían enormes nubes de humo y ceniza que descargarían agua durante horas. Los mechones flojos de su coleta, justo aquellos dos que enmarcaban su fino rostro se soltaron y bailaron libremente, jugando con el viento inclemente.

Un graznido molesto le llegó desde el interior. Sin retomar sus cavilaciones, Abigail entró, dejando que las puertas se cerraran por sí solas.

Susurros en su interior le decían que no sería grato salir esa noche.

El ave que siempre la acompañaba estaba en su percha arreglándose las plumas del pecho con el pico. Gotas de agua caían de sus alas ligeramente abiertas.

—Corax, puedes acercarte al fuego —dijo Abigail cuando el animal volvió a sacudir de forma ruidosa las alas para librarlas del agua.

Con un pequeño vuelo se posó en las piedras tiznadas del hogar.

Abigail movió la percha y la dejó cerca del fuego, al tiempo que se quedaba encandilada con el juego del reflejo de las llamas sobre las plumas del ave. Proyectaba una sombra larga y delgada, desproporcionada para su pequeño cuerpo de cuervo macho adulto.

Con la misma calma y sencillez que la caracterizaban, volvió a su taburete y continuó su trabajo. Extendió de nuevo el papiro, murmurando las palabras de una antigua canción. Tres versos completos acababan de  salir de sus labios cuando Corax la interrumpió con otro graznido, más insistente que el anterior.

Revoloteó nervioso hasta su mesa y volvió a graznar.

—Corax, tengo que trabajar —murmuró, intentando apartar al pájaro con una mano.

El animal picó su blanca piel y agitó las alas negras a modo de advertencia.

—Corax —dijo Abigail, pero no añadió nada más.

El cuervo subió a pequeños saltitos al montón de papiros y códices y sacó otro tubo egipcio. Lo tiró delante de la chica e intentó abrirlo, soltando un graznido de frustración e indignación al no lograrlo. Abigail lo cogió y lo extendió ante la mirada torva del pájaro. Estuvo a punto de reír, pero se contuvo al observar el papel.

Los jeroglíficos eran completamente normales, pero cada seis líneas, se repetían hasta ocupar todo el papel. Acercó la nariz al papiro. Desprendía un olor metálico y tardó un momento en darse cuenta de que no era un único papiro lo que sujetaba. Era más pesado, casi como si hubiera algo dentro de la fibra natural. Lo observó a contraluz, pero era completamente opaco, lo que confirmó sus sospechas.

Incluso siendo más falso que una moneda de cartón-piedra, dudó al acercar una cuchilla para rascar la superficie del pergamino. Quizá sí había algo…

Corax le graznó, impaciente y enfadado.

—Voy…

Abigail y el ave prestaban absoluta atención a aquel trabajo y comenzaba a verse el interior del papiro cuando las puertas giraron sobre sus goznes con violencia. El viento huracanado hizo volar cientos de papeles por el mausoleo. Las cortinas emulaban fantasmas y los tarros chocaban entre sí.

El fuego se movió, creando más sombras que zonas de luz y la oscuridad se abalanzó sobre Abigail.

Corax volvió a graznar, esta vez aterrado y salió volando a la tormenta.

El primer trueno sonó como la sentencia del comienzo. Un comienzo que desembocaba en el final total.

En la mente de Abigail, los jeroglíficos que acababa de leer cambiaron de posición. Sus rostros dejaron de importar, la dirección no era necesaria. La idea cruzó el umbral de la conciencia al tiempo que se sumía en las tinieblas y la luz de su interior se apagaba al tocar el suelo.

«De doce sobrevivió uno y de uno partieron dos».

[iphigneinaulis]

the queen.

Once upon a time there was an ill kingdom with a dying king. Everyone mourned when the guards stepped outside the walls of the castle but no one really cared if the king did or did not fall from the land of the breathing. He wasn’t a good king, neither he was a bad one. But the common people had greater problems than that. Famine run free, as did the bandits and the killers. As did the gheists, the unholy, the banshees crying oaths. As did the phantoms wearing masks, and the ghosts dragging chains. The earth was corrupted and gave no fruits to eat. The seas were empty and the nets of the sailors caught no fish, only the wood of their own boats when the weather decided to curse them more.

     But let’s talk about royalty a bit more.

In the castle there was, of course, a fair, mourning queen. She had a white horse, a cat with golden eyes and half dozen maids to help her fall asleep.

 Everyone thought she was beautiful, with her lithe frame, pale skin, soft, long glowing in the moonlight hair and black eyes as deep ink.

 Beautiful yes, but a total, fatal fool. They called her crazy, they called her unwise. They called her dreamy, they called her useless brat.

 One day, believe me, it all started as I tell. It was dead night, obscure and unfair, like no one ever has ever been, the moon shining bright in the heights, like a silvery tear in the black firmament.   Torches burned inside the castle, casting changing shadows in the walls, armors gleaming almost warmly in the biting winter air.   Dinner had ended but some nobles were still in the room enjoying the fire, enjoying the calm waiting for another day to pass by.   But she entered, beautiful and in despair, her face smeared with tears and sorrow with verses that could freeze hot blood.   “The king is dead,” she said voice trembling, an obscure whisper like the erratic dance of a dying ribcage.   She stepped close, pure white dress and black mind. There was no maiden of hers around.   “The king is dead,” she repeated, softly this time, her somber guardian at her feet.   The marble columns seemed to shrink when she stood tall, regal, elegant, stark against the black, her sobs forgotten at all.   She wasn’t anymore the broken queen, the foolish and childish woman everyone believed she was.   Otherworldly and slightly threatening her beautiful black eyes were implacable as she continued.   “If the king is dead then long live the queen".   And no one ever asked for fear or for indifference how did the king die.   He was buried in stone, wet sand, blood, secrets and doom.   Let the living live, pain is nothing the dead must worry, indeed?   So gather ye demons, it seems it’s our day.   The king has fall down, his bones now rest in a bottomless pit.   Hear me, hear me roar and scream out.   The king is dead, so let it be.   The king is dead, long live the queen.

[iphigneinaulis]

Eviternos. #3.

Un grito sobrenatural, inhumano, cargado de dolor hizo temblar las rocosas paredes de la caverna.

El polvo, inquieto, se revolvió alrededor de las capas que avanzaban rápidas, pero silenciosas. Las tétricas antorchas chispeaban y siseaban cuando el agua, sucia y cargada de impurezas, caía sobre sus llamas y chocaba con el paño empapado en brea. La oscuridad reinante, siniestra, antigua y opresiva, parecía tragarse la luz del fuego, que palidecía cuando las túnicas pasaban a su lado, agitando el aire. Incluso las sombras se escondían de sus dueños, ocultándose en las rendijas de las rocas.

Otro grito, más animal que humano, perturbó el silencio sepulcral de las cavernas subterráneas. El eco amplificó los susurros de las figuras que se movían con premura. Las voces eran profundas, casi guturales, pero inaudibles. Hablaban en una lengua prohibida incluso para aquellos que no tenían esperanza de salvación. Ni siquiera los bajos lores de los abismos se atrevían a leerla.

Una lengua maldita, de escarnio.

Las manos de los hombres, delgadas, cubiertas de piel cerúlea y casi transparente, fueron pasándose un pequeño recipiente de plomo negro. Parecía la tapa de un cráneo con relieves en el exterior, runas que se habían perdido en el tiempo. En su interior, un líquido escarlata con destellos negros y violáceos se movía desacompasadamente, como si tuviera vida propia y se revolviera ante la proximidad de un cuerpo sangrante.

El último hombre sujetó el cuenco entre ambas manos cubiertas de manchas rojas, como golpes llenos de sangre y moratones.

A pasos lentos pero seguros, subió las escaleras naturales de piedra hasta que estuvo al lado de la víctima encadenada al altar de roca gris y obsidiana. Una estalagmita cortada servía de mesa y en ella posó el cuenco. Su contenido se agitó y se levantó, como si una serpiente nadara en él.

Ónices y rubíes en polvo se acumulaban en pequeños montones. La superficie calcárea estaba ocupada en su gran mayoría por hierbas, polvos, aceites e incluso huesos. Una ampolla con agua cristalina se balanceaba al borde del abismo, apoyada en un pequeño saco que contenía plata.

De una estalactita de gran tamaño, con un agujero en el medio, salía un ligero humo. Ardía en aquel fuego el pelo de las quimeras y las escamas de una serpiente blanca. Producía un extraño aroma que, aunque era fuerte, no tapaba el olor a putrefacción y sangre coagulada.

La hoja lisa y afilada centelleó a la luz de las antorchas. El hombre de las manos amoratadas puso el filo en las ascuas de pelo y escamas. Un bajo sonido se extendió por la cueva, los hombres con túnicas rezaban.

Con veneración, alzó el largo puñal sobre la figura que se retorcía en el altar. El filo se hundió en su cuerpo como si fuera mantequilla. De la garganta del torturado, salió otro grito desgarrador. El hombre, oscuro e inmutable, dibujó un arco sobre su espalda. La piel, los músculos se abrieron, pero apenas brotaba sangre de allí.

Una figura encorvada, con media cara cubierta por la capucha negra de su capa, renqueó hasta el polvo de ónix y rubí. Salmodiando en lengua muerta, dejó caer el polvo entre sus dedos hacia la herida abierta. El polvo cayó, brillando como pequeñas estrellas en el aire y se posó sobre el torturado cuerpo del hombre. Cuando cayó todo, hundió los dedos en aquella herida y la abrió más, desgarrando con un sonido pegajoso y seco. Sacó un pequeño reloj de arena y abrió la tapa inferior. La arena y la sal cayó sobre la espalda del hombre. El hombre cojo sacó un pequeño papel del delgado cuello de la clepsidra y la dejó caer al suelo. Enterró el pequeño manuscrito en la herida y la taponó con el contenido esparcido del reloj.

El insoportable dolor no era suficiente como para concederle la muerte al hombre, ni siquiera un mísero descanso en la inconsciencia. Su espalda era un complejo laberinto de líneas infectadas, algunas llevaban tanto tiempo abiertas que ya se cerraban sobre la amalgama de polvo y papel.

Una nueva oración se extendió entre los observadores.

–Es la hora –dijo el venerable, el hombre de manos blancas y rojas.

Alzó las manos al cielo y las mangas cayeron hasta sus hombros. Sus brazos, delgados, parecían engañosamente débiles. Las marcas que lo cubrían le concedían un aire antiguo y terrorífico. Escarificaciones y tinta vieja decoraban su piel. El cuarzo blanquecino, lleno de fuegos fatuos, iluminaba el altar desde arriba.

La luz, cobarde y temerosa, no alcanzaba cuatro alejados resquicios de la cueva. Cuatro hombres, uno por cada esquina, surgieron de las sombras. Corpulentos y altos, de piel oscura como la tierra húmeda. Abalorios hechos de hueso y madera secada con cal atravesaban sus narices, labios, cejas y orejas, incluso sus mentones. Eran completamente calvos y sus ojos, totalmente blancos, no mostraban conciencia alguna.

A la orden de la figura encorvada, se acercaron al altar y soltaron las cadenas con las que ataban al cautivo a la mesa. Lo sujetaron por los brazos. Sus rodillas estaban a centímetros del suelo. Le obligaron a mirar a los encapuchados congregados ante él. Su conciencia iba y venía, no sabía qué veía. Sus párpados temblaban, pero el resto de su cuerpo estaba demasiado cansado como para ello.

Escuchaba los lejanos latidos de su corazón, cada vez más débiles, más fríos... pero seguía latiendo. El simple hecho de notar su muerte ahí, rozándolo, lo hizo hablar.

–Dios... os condenará... –salió de su garganta rota y maltratada por los gritos de dolor y vergüenza. Sangre brotó de ella y cayó lentamente por las comisuras de su boca.

–¿Dios? –dijo el venerable, que se inclinó delante de él y abrió su pecho con la misma daga con la que había abierto el resto de su cuerpo–. No existe dios que nos desafíe. Nosotros traemos la condena.

El hombre cojo le tendió el saco con plata y de su interior sacó una moneda. La enterró en la herida, mientras que el séquito de capas oraba, mientras que el hombre gritaba incluso cuando su propia sangre trataba de ahogarlo.

Forcejeó con los hombres que le sujetaban férreamente los brazos, con el monstruo que enterraba plata en su pecho. No era tanto por la rabia y el miedo que sentía, si no por el dolor que le producía aquella moneda de plata, que lo quemaba como en su día había hecho los hierros candentes de la fragua.

Su corazón se apagaba. Su voz se ahogaba en el vacío. La poca sangre de su interior bañaba la piel de su garganta y buscaba descanso en el suelo polvoriento de la caverna. La oscuridad se difuminaba en sus ojos.

El hombre se levantó y rezó, uniéndose al resto de oradores. Las voces se alzaron y dejaron atrás los murmullos. Su mente recogía palabras sueltas de las oraciones, pero era incapaz de comprenderlas.

Se deshacía.

Dos de los hombres negros abrieron el altar y los otros dos depositaron el cuerpo en su interior.

Se perdía.

La realidad onduló y se revolvió a su alrededor, negándose a adaptarse a su piel. El tiempo huyó de la cueva.

Se desperdigaba.

El venerable vertió el contenido del cuenco en los pequeños canales que corrían por las paredes de obsidiana. Dos siluetas alargadas se deslizaron con el líquido por los caminos tallados en la piedra.

Su cuerpo se desgarraba implosionando desde su garganta.

Los fuegos fatuos murieron.

«Eres ahora, hijo de la noche, de la infección divina dueño y señor» , resonó un débil eco en el umbral de su visión.

Y todo se detuvo.

[iphigneinaulis]

the she-bird.

This could start in a million different ways, but it is already an uncommon story so it needs something to ground the reader. So there it goes.

             Once upon a time, there was a girl who was meant to fly…

Len balanceó las piernas.

Estaba sentada sobre la barandilla de la azotea, mirando con ojos melancólicos las montañas cubiertas por la niebla matutina. El sol no se había asomado todavía por su espalda y el cielo de azules y naranjas pastel contrastaban con el verde oscuro, casi negro, de los árboles.

Y con las columnas de humo que todavía se levantaban de la ciudad en ruinas.

La batalla había tenido lugar varios días atrás. Ella no sabía quién había ganado o perdido, sólo era consciente de que el peor daño se lo había llevado la ciudad.

Si miraba hacia abajo, podía ver vehículos volcados, como insectos arrastrados por la corriente. Podía ver cúmulos de escombros y cristales, fogatas  y, si se esforzaba, algún cadáver. Pero no estaba mirando hacia abajo; todo lo contrario, de hecho.

Una nube débil, como un girón de tul, atravesaba el aire.

La puerta metálica de la azotea se abrió con un chirrido. Chocó contra unas piedras y, por la maldición que soltó el visitante, se quedó atascada.

Un golpe violento hizo eco en la calma de la mañana y un pajarillo, un gorrión camuflado entre la destrucción, se asustó y echo a volar con un rápido y sonoro aleteo.

Damon se acercó, sus pesadas botas de combate apartando guijarros y cascotes. Apoyó los antebrazos en la barandilla, a su lado, mirando hacia el horizonte.

–Se ha acabado –dijo él.

Len giró la cabeza y lo miró. Tenía el pelo revuelto, sucio de grasa, polvo y sangre, que había corrido por su frente y se entremezclaba con las manchas de hollín de sus mejillas.

–¿Seguro? –preguntó ella en voz baja, mirando otra vez hacia el cielo.

Damon se preguntó si alguna vez le había dedicado miradas como las que le dedicaba al cielo. Le cogió una mano.

Ella entrelazó sus dedos con él.

–Seguro –respondió.

Entre las ruinas, una figura se movía. Iba encorvaba, moviéndose rápida y silenciosamente. Se acercó a n cuerpo y le dio la vuelta, dejándolo boca arriba. Le tomó el pulso, pero era indudable de que había muerto horas atrás. Apenas aparentemente veinte años.

Suspiró y le cerró los párpados.

Al igual que muchos otros, no sería enterrado. Lo abandonarían a merced de las aves carroñeras y el clima.

A su espalda ardía un coche volcado y a unos metros, había otro soldado.

Habían muerto tantos…

Alguien gritó su nombre a lo lejos, pero ella lo ignoró. Se dejó caer al lado del cadáver, apoyando la espalda en el bloque de hormigón que había servido de parapeto al soldado durante el fuego cruzado. Cerró los ojos un instante, recordando el ruino.

Ahora todo estaba en silencio.

Un gorrión aterrizó con premura en una roca cercana, con diminutos saltitos fue avanzando hasta un matojo  de hierba pisoteada y la inspeccionó con el poco. Giró la cabecita hacia un lado y después hacia el otro al ver que no encontraba nada.

Uno de sus compañeros se asomó tras el coche en llamas.

–Fhrey, vámonos –le pidió en tono suplicante–. Volverán en cualquier momento y esta no es nuestra guerra.

Era verdad. Ninguno de ellos había participado en la batalla, tan sólo habían estado en medio. Ninguno había apoyado la guerra, ni siquiera pertenecían a los bandos combatientes. Su único error había sido vivir allí, creyendo estar a salvo.

Ella se levantó y el pájaro salió volando, rápido como una flecha.

Su compañero ya había desaparecido, pero ella se giró hacia el sol naciente y, en el edifico más alto, vio un punto blanco.

Sonrió con tristeza. Había visto a la chica horas antes, caminando entre los cadáveres con lágrimas en los ojos y mordiéndose el pulgar de la mano derecha Su nombre era Len, le había dicho, y estaba en contra de la guerra. No la entendía.

Pero allí arriba, en la azotea, estaba formando parte de un bando y, por lo tanto, de la masacre.

Damon buscaba a Len por todas partes antes de subir a lo alto del faro. Hacía más de seis meses que la guerra había concluido y había decidido mudarse a una pequeña villa cerca de la costa. Por las calles todavía patrullaban soldados  con brazos en cabestrillo y los hospitales militares empezaban a soltar a los tullidos y a los supervivientes. También salían ataúdes sellados. Pero todo tenía una luz limpia y había paz, algo de lo Damon había carecido a lo largo de su vida.

La puerta del faro estaba abierta y el vestido de Len estaba allí colgado, pero ella no estaba por ningún lado.

El cielo era un compendio de rojos ardientes y naranjas cuando encontró a Len sentada en la barandilla del puente, mirando con melancolía a un pato que buscaba alimente entre los juntos. Los pasos de Damon lo asustaron y escapó nadando, con los ojos de Len siguiéndolo.

Cuando Fhrey había vuelto a casa, apenas la reconocía. Estaba hundida, con los cristales rotos y llena de maleza. Incluso la valla que separaba el jardín del terreno salvaje había sucumbido al paso inclemente y desconsiderado de las tropas. Para ella, todos eran enemigos.

Suspiró y con pasos decididos había entrado en su hogar. El polvo, las plantas, y el abandono la habían recibido casi con cortesía. Era un desastre, pero podía arreglarse. Quizá lo más difícil sería la escalera al segundo piso, que tenía un agujero que impedía su uso. Lo había hecho ella misma para dificultar el saqueo a los soldados.

Con suerte, ninguno se habría molestado en subir y todas sus posesiones seguirían a salvo.

–¿Por qué esa obsesión con los pájaros? –le preguntó Damon.

Len balanceaba las piernas, sentada en la barandilla del balcón. Len siempre se sentaba al borde del vacío, creyendo que si se acercaba a él de forma física, el abismo en su interior dejaría de asustarla tanto.

Giró la cabeza para mirarlo y sonrió ligeramente.

Una pequeña bandada de estorninosvoló cerca y ella se inclinó hacia adelante, con una expresión feliz y añorante.

Damon sintió el impulso de agarrarla por la cintura para que no cayera, aunque supiera que no lo haría. Nunca lo hacía.

–¿Respuesta?

–Me gustaría formar parte de algo así –dijo ella, en un tono bajo y triste. Sus ojos seguían pendientes de las sombras que formaban figuras abstractas y cambiantes en el aire–. Volar libre, sin cadenas, en una familia no unida por la sangre. Ser pequeña y formar parte de algo tan grande, siento tan importante como el resto, pero no invisible. Quiero ser ligera, ligera y que mis huesos estén llenos de aire. Y volar, volar lejos y explorar…

Llevaban casi cuatro meses juntos y Damon no se acostumbraba a que su novia hablase de aquella forma, alejándose de él, dejando que su mente subiera hacia el cielo y vagara sin rumbo, sin mirar hacia atrás.

Le aterraba pensar que, un día, no volvería.

Se aferró a su mano y Len lo miró, confusa.