Mare👑

Always in my heart, Your sincerely, K.

[xismare]

Panties-Illuhen/lohenillu ENG/ESP

«Illuga’s panties were far more interesting than they should have been.»

Notes:

English is not my native language, so I use the translator to bring it anyway, if you don't mind that and any errors that may be found then... go ahead!

Their paths had crossed by a whim of fate.

Lohen, gravely wounded and on the brink of collapse, had been found in the heart of a cave where the darkness seemed to have claimed every corner. There he lay, clinging to the last fragments of consciousness as he tried to piece his body back together after a surprise attack from the Abyss. The cold stone and the deep silence had been his only witnesses until a light appeared.

It shone at first with caution, like a distant beacon testing the fog before revealing its presence. It moved forward slowly, wary of what it might find in those shadows, wavering between mistrust and doubt. But that hesitation did not last long. When its eyes finally fell upon the shattered figure of the knight, something changed.

Then it acted.

With unexpected determination, that light gathered the man who hovered on the edge of death into its arms and hurried toward Piramida, as if every passing second might steal him away forever.

That light did not only become Lohen’s salvation; as the hours passed, almost without him realizing when it had happened, it began to transform into something far deeper and far more dangerous. What had first been gratitude slowly took root in his mind with a quiet intensity, growing in the dim corners of his thoughts until it took on a name he could no longer ignore: an obsession.

A light he wished to keep for himself, far from the gaze of others. One that only he could extinguish and kindle again whenever he pleased, shape as he wished, bend its glow until it answered only to his will.

He wanted… to possess it.

His fingers were soft. Surprisingly delicate for someone hardened by battle, as a lightkeeper was. Yet there was no clumsiness in them; only an almost reverent precision, as though every movement existed to protect whatever he touched.

Illuga, that was the name of his light. And in Lohen’s eyes, no name could have been more perfect for a being who, in his silent devotion and the almost untouched purity of his presence, had begun to seem as flawless as the very light that had pulled him from the darkness.

They did not speak much. Although Lohen had tried more than once, hoping to draw even the smallest fragment of conversation from him, Illuga always found a way to slip past those attempts. He limited himself to fulfilling his task in silence: removing the soaked bandages, cleaning the wounds with meticulous precision, and covering them again with practiced hands. His care was impeccable, perfect down to the smallest gesture.

And yet, there was something about it that bordered on a silent cruelty.

Those cold fingers moved across his skin with a delicacy that seemed calculated, as if every touch knew exactly where to stop and how long to linger. It was neither carelessness nor clumsiness: it was distant, impersonal care and precisely for that reason, it was unbearably fascinating.

Lohen never stopped watching. His eyes followed every one of Illuga’s gestures: the precise movement of his hands, the calm rhythm of his breathing, even the silences that slipped between them like a slow and invisible river.

Because even beneath that reserved stillness and that almost clinical manner, there was something about Illuga that drew him in with a force difficult to explain. Something luminous, unreachable like a flame that refuses to be touched without burning the one who tries.

And the more distant that light appeared, the deeper Lohen’s desire to understand it grew; he longed to decipher every thought hidden behind those eyes, to uncover every secret concealed within his silence, to know everything, possess him completely and, in the darkest depths of that desire, he wanted to extinguish him.

—You’re… strange —he had said one night, after several days of shared silence in that small room, saturated with Illuga’s essence, as though every corner held the memory of his movements and his whispers.

—He woke up! —the lightkeeper exclaimed then, moving with restrained urgency toward the man lying in the bed, attentive to any sign of discomfort or any wound that might make even sitting up difficult, despite his sudden insistence on moving the moment he opened his eyes.

—So strange —Lohen repeated, his words drifting lightly as his long fingers idly tangled themselves in a rebellious strand of hair that had fallen across the other man’s forehead. With a playful gesture, he tugged it gently, provoking a brief but sincere complaint from Illuga, who quickly withdrew to a safe corner, like a lighthouse retreating before the first spark of a storm.

—You’ve been unconscious for days! I’ll call Mr. Varka —Illuga murmured, slowly regaining his composure while a strange tingle of discomfort ran through him. Instinctively, he chose to put some distance between them, as if their sudden closeness might only magnify his awkwardness in the situation.

—Trying to get rid of me so soon? —The harshness of Lohen’s words struck the air, so precise and cold they seemed capable of piercing bone, leaving behind the faint trace of a barely veiled threat.

Perhaps it was because Illuga was too naïve, or because he believed that Lohen, being a member of a squad like the Knights of Favonius, could not possibly be a bad person. And so, perhaps things might have turned out differently if his instincts had reacted at that precise moment, warning his heart of what it still could not understand.

—Thank you for taking care of him, Illuga. It wasn’t necessary —Varka’s tired voice, carried through the phone, made Illuga realize that perhaps it had not been the best moment to call—. I’ll send someone to pick him up.

—That won’t be necessary! —he replied firmly, though a thread of worry slipped into his voice despite himself—. Once he’s feeling better, I’ll accompany him back.

After all, Illuga would not feel at ease until he made sure Lohen returned safely, as though the act of protecting him had now become part of a silent ritual binding him to the man beyond any order or formality.

But even if the call had been brief, the door opened with surprising ease, forcing Illuga to hurry toward the threshold. There he found him: Lohen, standing before the clothes hanging nearby, his gaze caught in that small disorder which included a pair of panties, a crude prank from his friends… at least, at first. Shame tightened in Illuga’s chest, filling him with an uncomfortable warmth that made him wish he could disappear into the shadows of the room.

Lohen’s expression was difficult to read, as if an unexpected thought had slipped through his mind, brushing against truths Illuga could not anticipate. But when those rose-tinted green eyes finally settled on him, the intensity became almost unbearable. It was a gaze that devoured the most hidden secrets of the soul, that burned the skin from within, leaving behind a strange, searing sensation a mixture of fear and desire Illuga had never known could exist.

In that instant, the world shrank to the closeness of those eyes and the tremor of his own heart, aware that something deep and irreversible had ignited between them.

—You’re… interestingly strange —Lohen said, once again brushing aside the rebellious strand that fell over Illuga’s forehead. This time he truly looked at him, attentive, seeing past the delicacy of his shy lashes as a warm pink blush spread across the boy’s rounded cheeks—. I like you.

With a soft caress, almost imperceptible to human touch, Lohen turned away. Without looking back, he took the panties and left Piramida behind him, leaving in his wake a trail of stillness and restrained desire. After all, he had matters to settle with Varka, and perhaps, just perhaps, Lohen would decide to stay in Nod Krai a while longer, as though the idea of remaining there, even if only for a time, were as inevitable as the light that always seemed to follow him.

—Wait! That’s not…! —Illuga shouted, running after the man he had rescued. Embarrassment burned on his cheeks, but something inside him demanded that he reclaim his dignity… and his panties, even if it was the last thing he did—. It’s not what you think! I… don’t… never…!

—Never? I doubt it —Lohen’s soft laugh scattered with the wind, light and teasing as he slowed his pace to walk beside Illuga—. I’m not usually patient… but I’ll make an exception for you —He stopped completely, those rose-tinted green eyes roaming over the lightkeeper before him, a curved smile resting on his lips—. Until we’re together, I won’t know whether it’s true or not —his voice lowered, as though he feared the northern wind might overhear every word—. And then… you’ll beg me to take them off for you.

With a small tap to Illuga’s nose, Lohen smiled, a genuine, radiant smile, the kind he had not shown in a very long time. He carefully tucked away the stolen panties and disappeared into the groves of Nod Krai, fading among the shadows and the whispers of the wind.

Illuga remained frozen, disbelief written across every feature. How was it possible that a boy he had only just met and whom he had cared for with such dedication, could be so… shameless? Stealing his favorite panties was, without a doubt, a lack of manners he had never imagined.

And yet, as his cheeks still burned with embarrassment and a strange flutter in his chest reminded him of Lohen’s closeness, Illuga wondered—, with a thread of fear and denial: he could never fall in love with someone like him! Right?

The silence of the forest seemed to answer with a whisper, mingling the breeze and the leaves, as if suggesting that hearts, sometimes, do not obey reason.

The End.

Notes:

The story definitely wasn’t supposed to go in this direction, which is why the beginning feels a bit darker. But that went straight out the window the moment the panties appeared, and I basically had to rewrite almost everything. I kept a few parts so the thread connecting it all wouldn’t completely disappear, but it might still feel a little strange, especially since it kind of looks like Illuga is ignoring Lohen. So let’s just say that while he was unconscious… Lohen might have imagined a few things... Maybe? Anyway, as compensation: if I see a like, maybe I’ll upload a small snippet of Lohen and Illuga verifying whether there are panties or not (It’s a joke… but if you want it not to be a joke, who knows 👀) ~By the way, you can find me on X at @xismare, where I occasionally share previews of what I’ll be writing next and also take suggestions for possible future stories. Feel free to follow me if you’d like to keep up with my work. Thank you for reading!

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«Las panties de Illuga eran demasiado interesantes.»

Sus caminos se habían cruzado por un capricho del destino.

Lohen, malherido y al borde del colapso, había sido hallado en el corazón de una cueva donde la oscuridad parecía haberse adueñado de cada rincón. Allí yacía, aferrándose a los últimos restos de conciencia mientras trataba de recomponer su cuerpo tras un ataque sorpresa del abismo. La roca fría y el silencio profundo habían sido sus únicos testigos hasta que una luz apareció.

Brilló primero con cautela, como un faro distante que tantea la niebla antes de revelar su presencia. Avanzó despacio, temerosa de lo que pudiera encontrar en aquellas sombras, vacilando entre la desconfianza y la duda. Pero la inseguridad no duró demasiado. Cuando sus ojos finalmente se posaron sobre la figura destrozada del caballero, algo cambió.

Entonces actuó.

Con una determinación inesperada, aquella luz tomó entre sus brazos al hombre que se debatía en un estado crítico y emprendió el camino con premura hacia Piramida, como si cada segundo que pasara pudiera arrebatárselo para siempre.

Aquella luz no solo se había convertido en la salvación de Lohen; con el paso de las horas, casi sin que él mismo pudiera advertir en qué momento había ocurrido, comenzó a transformarse en algo mucho más profundo y peligroso. Lo que al principio había sido gratitud terminó enraizandose en su mente con una intensidad silenciosa, creciendo en la penumbra de sus pensamientos hasta adquirir un nombre que no podía ignorar: una obsesión.

Una luz que deseaba guardar para sí mismo, lejos de la mirada de otros. Una que solo él pudiera apagar y volver a encender cuando lo deseara, moldear a su antojo, doblar su resplandor hasta que respondiera únicamente a su voluntad.

Quería… poseerlo.

Sus dedos eran suaves. Sorprendentemente delicados para alguien curtido por la batalla, como lo era un lamparero. Sin embargo, en ellos no había torpeza alguna; solo una precisión casi reverente, como si cada movimiento estuviera destinado a proteger aquello que tocaba.

Illuga, así se llamaba su luz. Y a los ojos de Lohen, no podía haber existido un nombre más perfecto para un ser que, en su silenciosa devoción y en la pureza casi intacta de su presencia, había comenzado a parecerle tan impecable como la misma luz que lo había arrancado de la oscuridad.

No solían hablar demasiado. Aunque Lohen lo había intentado en más de una ocasión, buscando arrancar aunque fuera un fragmento de conversación, Illuga siempre encontraba la manera de escapar de aquellas tentativas. Se limitaba a cumplir con su tarea en silencio: retiraba las vendas empapadas, limpiaba las heridas con una precisión meticulosa y volvía a cubrirlas con manos expertas. Su cuidado era impecable, perfecto hasta el último gesto.

Y, sin embargo, había algo en ello que rozaba una crueldad silenciosa.

Aquellos dedos fríos recorrían su piel con una delicadeza que parecía calculada, como si cada roce supiera exactamente dónde detenerse y cuánto permanecer. No era descuido ni torpeza: era un cuidado distante, impersonal y precisamente por eso resultaba insoportablemente fascinante.

Lohen no dejaba de observar. Sus ojos seguían cada uno de sus gestos: el movimiento preciso de sus manos, el ritmo sereno de su respiración, incluso los silencios que se deslizaban entre ambos como un río lento e invisible.

Porque, incluso bajo esa quietud reservada y ese trato casi clínico, había algo en Illuga que lo atraía con una fuerza difícil de explicar. Algo luminoso, inalcanzable, como una llama que se niega a ser tocada sin quemar a quien lo intente.

Y cuanto más distante se mostraba aquella luz, más profundo crecía en Lohen el deseo de comprenderla; anhelaba descifrar cada pensamiento oculto tras esos ojos, revelar cada secreto que se escondía en su silencio, saberlo todo, poseerlo por completo y, en el fondo más oscuro de su deseo, quería apagarlo.

—Eres… raro —había dicho una noche, después de varios días de silencio compartido en aquella pequeña habitación, saturada de la esencia de Illuga, como si cada rincón guardara el recuerdo de sus movimientos y sus susurros.

—¡Despertó! —exclamó entonces el lamparero, moviéndose con una prisa contenida hacia el hombre que yacía en la cama, atento a cualquier indicio de molestia o cualquier herida que pudiera dificultar siquiera incorporarse ante la insistencia de moverse apenas abrió los ojos.

—Tan raro —repitió Lohen, sus palabras flotando con ligereza mientras sus largos dedos se enredaban en un mechón rebelde que caía sobre la frente del otro con despreocupación. Con un gesto juguetón, tiró suavemente de él, provocando una queja breve pero sincera de Illuga, que se retiró con rapidez a un rincón seguro, como un faro que retrocede ante la primera chispa de la tormenta.

—¡Ha estado inconsciente por días! Llamaré al señor Varka —murmuró Illuga, recuperando lentamente la compostura mientras un extraño cosquilleo de incomodidad lo recorría. Instintivamente, decidió poner distancia entre ambos, como si la proximidad repentina pudiera amplificar su torpeza ante la situación.

—¿Queriendo deshacerse de mí tan pronto? —La crudeza de las palabras de Lohen se clavó en el aire, tan precisas y frías que parecía que pudieran atravesar los huesos, dejando un rastro de amenaza apenas velada.

Quizá era porque Illuga era demasiado ingenuo, o porque creía que Lohen, al ser miembro de un escuadrón como los caballeros de Favonius, no podía ser una mala persona. Y así, tal vez, las cosas habrían resultado de manera distinta si su instinto hubiera reaccionado en ese preciso instante, alertando a su corazón de lo que aún no podía comprender.

—Gracias por cuidar de él, Illuga. No era necesario —la voz cansada de Varka, transmitida a través del teléfono, hizo que Illuga comprendiera que tal vez no había sido el momento más oportuno para llamar—. Enviaré a alguien a recogerlo.

—¡No es necesario! —respondió con firmeza, aunque con un hilo de preocupación que se le escapaba sin querer—. Una vez que se encuentre mejor, lo acompañaré de vuelta.

Porque, de todos modos, Illuga no se sentiría tranquilo hasta asegurarse de que Lohen regresara sano y salvo, como si el acto de protegerlo fuera ahora parte de un ritual silencioso que lo vinculaba a él más allá de cualquier orden o formalidad.

Pero incluso si su llamada había sido fugaz, la puerta se abrió con sorprendente facilidad, obligando a Illuga a apresurarse hacia el umbral. Allí lo encontró: Lohen, de pie frente a su ropa colgada, con la mirada atrapada en aquel desorden que incluía unas panties, una broma pesada de sus amigos, al menos, al principio. La vergüenza se encogió en el pecho de Illuga, dándole un calor incómodo que le hizo desear desaparecer entre las sombras de la habitación.

La mirada de Lohen era difícil de descifrar, como si un pensamiento inesperado se hubiera deslizado por su mente, rozando verdades que Illuga no podía anticipar. Pero cuando esos ojos verdes rosados finalmente se fijaron en él, la intensidad se volvió casi insoportable. Era una mirada que devoraba con hambre los secretos más ocultos del alma, que quemaba la piel desde dentro, dejando tras de sí una sensación abrasadora y extraña, una mezcla de temor y deseo que Illuga no había sabido que podía existir.

En aquel instante, el mundo se redujo a la proximidad de esos ojos y al temblor de su propio corazón, consciente de que algo profundo e inalterable se había encendido entre ellos.

—Eres… interesantemente raro —dijo Lohen, apartando de nuevo el mechón rebelde que caía sobre la frente de Illuga. Esta vez lo miró de verdad, con atención, atravesando la delicadeza de sus pestañas tímidas mientras un rubor cálido y rosado se instalaba en las mejillas regordetas del chico—. Me gustas.

Con una caricia suave, casi imperceptible para el tacto humano, Lohen se giró. Sin volver la vista atrás, tomó las panties y se retiró de Piramida, dejando tras de sí un rastro de quietud y deseo contenida. Después de todo, tenía asuntos que tratar con Varka, y tal vez, solo tal vez, Lohen decidiría quedarse un tiempo más en Nod Krai, como si la idea de permanecer allí, aunque solo fuese un poco, fuera tan inevitable como la luz que siempre parecía seguirlo.

—¡Espera! ¡Eso no…! —gritó Illuga, corriendo tras el hombre que había rescatado. La vergüenza le ardía en las mejillas, pero algo dentro de él exigía recuperar su dignidad… y sus panties, aunque fuera lo último que hiciera—. ¡No es lo que piensas! ¡Yo… no… nunca…!

—¿Nunca? Lo dudo —la suave risa de Lohen se dispersó con el viento, ligera y provocadora, mientras aminoraba el paso para quedar a la altura de Illuga—. No suelo ser paciente… pero contigo haré una excepción —se detuvo por completo, con sus ojos verdes rosados recorriendo por completo al lamparero que tenía delante, una sonrisa curva sobre sus labios—. Hasta que estemos juntos, no sabré si es verdad o no —su voz bajó, como si temiera que el viento del norte escuchara cada palabra—. Y luego… rogarás que las quite por ti.

Dando un pequeño golpecito en la nariz de Illuga, Lohen sonrió, una sonrisa genuina, luminosa, de esas que no mostraba desde hacía mucho tiempo. Guardó cuidadosamente las panties robadas y se perdió entre la arboleda de Nod Krai, desvaneciéndose entre sombras y susurros del viento.

Illuga quedó paralizado, con la incredulidad estampada en cada rasgo. ¿Cómo era posible que un chico al que acababa de conocer, y a quien había cuidado con tanto esmero, pudiera ser tan… desvergonzado? Robarse sus panties favoritas era, sin duda, una falta de educación que él nunca habría imaginado.

Y sin embargo, mientras sus mejillas aún ardían por la vergüenza y un extraño cosquilleo en el pecho le recordaba la cercanía de Lohen, Illuga se preguntó, con un hilo de miedo y negación: ¡jamás podría enamorarse de alguien como él! ¿Cierto?

El silencio del bosque parecía responder con un susurro, mezclando la brisa y las hojas, como si insinuara que los corazones, a veces, no obedecen la razón.

Fin.

Notas:

La historia definitivamente no debía ir por este camino, por eso el comienzo se siente un poco más oscuro. Pero eso se fue al traste en cuanto aparecieron las bragas, y básicamente tuve que reescribir casi todo. Mantuve algunas partes para que el hilo conductor no desapareciera por completo, pero aun así podría resultar un poco extraño, sobre todo porque parece que Illuga ignora a Lohen. Digamos que mientras estaba inconsciente... Lohen podría haber imaginado algunas cosas... ¿Quizás? En fin, como compensación: si veo un me gusta, quizá suba un pequeño fragmento de Lohen e Illuga verificando si hay bragas o no (Es una broma... pero si quieres que no sea una broma, quién sabe 👀) ~Por cierto, pueden encontrarme en X como @xismare, donde de vez en cuando comparto adelantos de lo que estaré escribiendo próximamente y también recibo sugerencias para posibles historias futuras. Si quieren seguir mi trabajo, siéntanse libres de hacerlo. Gracias por leer!

[xismare]

Touch -Faelight/Illuflins ENG/ESP

«Flins was fascinated by tracing the bare expanse of Illuga’s back, not only for the warm pulse that emanated from his skin, but for the secret shiver he offered in return, like a silent confession beneath his fingers.»

Notes:

English is not my native language, so I use the translator to bring it anyway, if you don't mind that and any errors that may be found then... go ahead!

—Today the old man made us escort a caravan until… —The sentence hung in the air like a sigh that never quite managed to be born.

Beneath the cold new moon, whose glow barely brushed the world with a pale caress, Illuga had arrived later than usual at the Final Night Cemetery. The headstones, aligned like stone guardians, cast long, sharpened shadows over the damp earth. The wind murmured among the crosses and mausoleums, carrying with it the briny scent drifting from the coast of Nod Krai.

There, between shadow and silence, Flins waited for him patiently. Yet this was strange, almost unnatural.

Because, usually, it was the other way around. Flins would lose himself in the labyrinths of his own mind while walking along the coast of Nod Krai, his gaze fixed on the dark horizon, as if at any moment a sign, an omen, or a trace of the wild hunt might emerge from the waters. He let himself be carried away by thoughts that ebbed and flowed like the tides, chasing echoes only he seemed able to hear.

But that night, something invisible and unsettling urged Flins to return home before the moon reached the highest point in the sky. He could not name what he felt; it was a faint shadow, a premonition tangling in his chest like silent ivy. As the clock shed the minutes with almost cruel slowness, his heart began to beat with a strange weight, as though it sensed an absence he did not yet understand.

He knew nothing of Illuga. That silence, brief yet piercing, began to weave shadows through his imagination. Uncertainty brushed his skin with cold fingers, and the thought of remaining still became unbearable. For an instant he was on the verge of gathering his things and setting out toward Piramida, determined to cross the entire night if necessary just to find his boy. Because when love calls, there are no distances or weariness that can hold it back.

And then, as if fate had heard his musings, the door opened.

Illuga appeared beneath the threshold with that presence that always seemed to alter the air around him. Both of them remained motionless, startled by the sudden closeness, as though each had secretly summoned the other. For a second that felt eternal, only their gazes existed: the relief, the tenderness, the silent reproach for needless worry, and the unbreakable certainty that, even in doubt, they would always end up finding one another.

—You arrived early…

Illuga’s eyes lit up with an unexpected gleam when he discovered Flins only a few steps away, as if that coincidence, so small in appearance, had been an intimate miracle reserved for the two of them alone. In his gaze danced something more than surprise: relief, joy, and that quiet emotion born when the heart fears losing, and suddenly finds what it thought was gone.

—How was your day? —Flins murmured, tilting his head slightly in response to the comment, with that softness that seemed to wrap itself around each of his words.

And so, as every night, the ritual began.

Flins listened attentively, letting Illuga’s words slip between them like a warm thread binding them together. It was then he learned that Illuga had served as a guardian for a caravan, escorting merchants along roads already too familiar. It had not been a difficult journey, but it had been tedious. After Dottore’s fall, the activity of the Abyss and the Wild Hunt had almost completely diminished in Nod Krai, appearing only as distant echoes and storms that threatened the horizon yet never quite broke.

Peace, at last, reigned.

For those who grew up with racing pulses and ears attuned to the faintest crack, tranquility does not always taste like rest, sometimes it tastes like emptiness. There are days when silence weighs more than battle, when calm cannot fill the space once occupied by the urgency of survival.

Illuga spoke of it without complaint, but Flins could read between the lines: that involuntary nostalgia for danger, and the restlessness known only to those who learned to live with a sword drawn.

And as he listened, Flins understood something with silent tenderness: if the world no longer needed Illuga to fight every day, then he would make sure to be the place where his heart could find purpose.

Because even in times of peace, there is always something to protect, and that night, the only thing that mattered was right in front of them.

—And you… Mr… —He halted the phrase as a soft blush tinted his cheeks, then shook his head gently—. Flins.

Even after nearly a year together, the ease with which Illuga sometimes called him “Mr. Flins” remained a small mystery worthy of study. Flins had asked him to avoid such formality, yet there was something in that blend of respect and affection that seemed unwilling to fade.

—I came across a fissure not far from the Fatui facilities —Flins said, downplaying it. It was not merely a fissure; rather, it seemed like an improvised experiment by some of Dottore’s followers. But there was no need to trouble Illuga with unnecessary worries, especially when Flins’s attention was fixed on something far closer and more vital than any distant risk.

The silence that followed was laden with complicity: between the alertness that always inhabited their worlds and the quiet certainty of being together, there was something no fissure, experiment, or shadow of the past could disturb.

Beneath the large, heavy jacket Illuga almost always wore was a sleeveless shirt Flins had never quite understood. It barely covered the smooth skin of his back, and yet it seemed to suit his partner’s elegant indifference.

As Illuga began to prepare dinner, Flins let himself be wrapped in the stillness of the night and allowed a gesture that until then had lingered at the edge of his desire: sliding his hand over Illuga’s bare back. At first it was a shy brush, exploring the center, and little by little his touch grew surer, until it came to rest upon an old scar whose story he knew by heart. That mark, a reminder of the accident three years earlier that had decimated Illuga’s squad, was a remnant of pain that had never fully healed.

And even so, Flins placed his lips upon that spot, soft and cool, with a mixture of reverence and tenderness that spoke more than any words. It was a small, intimate gesture, yet filled with all the care and love he felt for him.

—Fl… ins —The tremor in Illuga’s voice was a start Flins had not anticipated, and yet it fascinated him. For an instant, the world seemed to shrink to that small shiver between them, and Flins chose to step back, almost in apology.

—I’m sorry —he murmured, lowering his gaze, when suddenly he found himself surrounded by Illuga’s arms. The warmth that enclosed him was not reproach, but shelter. Illuga looked at him with an intensity that seemed to say more than words could: he was not upset.

—You just caught me by surprise. You… can do it again —he whispered. In that simple permission lived a blend of trust and challenge, a silent bridge inviting Flins to cross without fear.

And though that night Flins did not touch Illuga’s back again, he knew he would not waste the chance the next day. It was the day of the Lightkeepers monthly meeting, an event Flins had long avoided attending. Not out of true aversion, but through clever excuses: he “always had something to do.” Illuga, however, knew the truth, this refusal was nothing more than a small lie to escape formality, and did not hesitate to drag him to Piramida. There, Flins ended up listening to the long speech of the Starshyna, solemnly celebrating the triumphant return of one of the squads, whose complete success echoed among those present.

In the dimness of the hall, where they could barely be observed by indiscreet eyes, Flins allowed himself a small boldness. With an almost imperceptible motion, he removed his gloves and once again touched the warm skin of Illuga. He did not need to see his face to imagine the blush tinting his cheeks; he was certain, even, that the color spread down to his neck. A shiver of jealousy and desire ran through him: the darkness and the fact of being in a public space stole from him the chance to admire Illuga’s expression in that instant, an image that would have been worth more than any military triumph.

Only a soft, husky moan answered him. It was the only thing he received before Illuga’s arm pushed him away with firmness, dragging him out of the facilities. Internally, both were grateful the others had remained inside; explaining why Illuga was hauling away the mysterious man who seemed to melt into the shadows would have been an impossible challenge to put into words, and perhaps they did not even wish to try.

The night air welcomed them like an accomplice, and in that silent escape, Flins understood that even vigilance and formality could be defeated by the urgency of shared intimacy.

—Seems I’ll have to teach you some manners —Illuga said, his tone hovering between annoyance and amusement, as they finally reached his modest house on the outskirts of Piramida. Flins let himself fall onto a small sofa, spent, while Illuga sat atop him—. Touching in public is… indecent!

—And that’s what bothers you? —Flins replied with the thread of a mischievous smile—. Or that I don’t touch… further?

Leaning close enough for his lips to graze the sensitive curve of Illuga’s ear, Flins felt the restrained tremor in his partner. Illuga reacted with a light strike against his torso, barely a warning gesture, and pulled away, visibly nervous, unsure where to place his hands or how to control the silent fire they both shared.

The air between them vibrated with a trace of tension and complicity, where the mixture of reproach and desire became a delicate, irresistible, inevitable game.

As if he had finally gathered courage beneath Flins’s intense gaze, Illuga lifted his eyes and, with an almost imperceptible movement of his hips, yet enough to make Flins tighten his grip around his waist, the tension between them turned palpable.

—And what if I were the one who, in an… indecent way, had…? —His words caught in his throat, betrayed by the effect of his own movement. Flins could not help but smile at the silent triumph of that gesture, small yet devastating.

—I would die in peace… and happy —he whispered, with the certainty only shared desire can grant.

And so, beneath the immaculate moon of Nod Krai, two people wrestled in a silent game: one attempting to teach manners and failing spectacularly, and the other savoring every small victory, teaching positions and secrets that would linger in memory. But that, perhaps, is a story for another time… or maybe not?

The end.

Notes:

By the way, you can find me on X at @xismare, where I occasionally share previews of what I’ll be writing next and also take suggestions for possible future stories. Feel free to follow me if you’d like to keep up with my work. Thank you for reading!

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«A Flins le fascinaba recorrer la espalda desnuda de Illuga, no solo por el tibio latido que emanaba de su piel, sino por el estremecimiento secreto que él le regalaba, como una confesión silenciosa bajo sus dedos.»

—Hoy el viejo nos hizo escoltar una caravana hasta que… —La frase quedó suspendida en el aire como un suspiro que no termina de nacer.

Bajo la fría luna nueva, cuyo brillo apenas rozaba el mundo con una caricia pálida, Illuga había llegado más tarde que de costumbre al cementerio NocheFinal. Las lápidas, alineadas como guardianes de piedra, proyectaban sombras largas y afiladas sobre la tierra húmeda. El viento murmuraba entre las cruces y mausoleos, arrastrando consigo el aroma salobre que llegaba desde la costa de Nod Krai.

Allí, entre la penumbra y el silencio, Flins lo esperaba pacientemente. Sin embargo, aquello era extraño e incluso algo casi anti natural.

Porque, por lo general, era al revés. Flins solía extraviarse en los laberintos de su propia mente mientras caminaba por la costa de Nod Krai, con la mirada fija en el horizonte oscuro, como si en cualquier momento fuera a emerger de las aguas una señal, presagio o una huella de la cacería salvaje. Se dejaba arrastrar por pensamientos que iban y venían como las mareas, persiguiendo ecos que solo él parecía escuchar.

Pero aquella noche, algo invisible e inquietante empujó a Flins a regresar a casa antes de que la luna alcanzara el punto más alto del firmamento. No supo nombrar lo que sentía; era una sombra leve o un presentimiento que se le enredaba en el pecho como hiedra silenciosa. Mientras el reloj desgranaba los minutos con una parsimonia casi cruel, su corazón comenzó a latir con un peso extraño, como si presintiera una ausencia que aún no comprendía.

No sabía nada de Illuga. Ese silencio, tan breve como punzante, empezó a tejer sombras en su imaginación. La incertidumbre le rozaba la piel con dedos fríos, y el pensamiento de permanecer quieto se le volvió insoportable y por un instante estuvo a punto de tomar sus cosas y encaminarse hacia Piramida, decidido a atravesar la noche entera si era necesario, con tal de encontrar a su chico. Porque cuando el amor llama, no existen distancias ni cansancios que lo contengan.

Y entonces, como si el destino hubiera escuchado sus cavilaciones, la puerta se abrió.

Illuga apareció bajo el umbral con esa presencia que siempre parecía alterar el aire a su alrededor. Ambos quedaron inmóviles, sorprendidos por la repentina cercanía, como si cada uno hubiera invocado al otro en secreto. Durante un segundo que se sintió eterno, solo existieron sus miradas: el alivio, la ternura, el reproche silencioso por la preocupación innecesaria y la certeza inquebrantable de que, aun en la duda, siempre terminarían encontrándose.

—Llegaste temprano…

Los ojos de Illuga se encendieron con un brillo inesperado al descubrir a Flins a pocos pasos de él, como si aquella coincidencia, tan pequeña en apariencia, hubiese sido un milagro íntimo reservado sólo para ambos. En su mirada danzaba algo más que sorpresa: era alivio, dicha y esa emoción callada que nace cuando el corazón teme perder y, de pronto, lo encuentra.

—¿Qué tal el día? —murmuró Flins, inclinando apenas la cabeza en respuesta al comentario, con esa suavidad que parecía envolver cada palabra suya.

Y así, como cada noche, comenzó el ritual.

Flins escuchó atento, dejando que las palabras de Illuga se deslizaran entre ambos como un hilo tibio que los unía. Fue entonces cuando supo que Illuga había servido como guardián de una caravana, custodiando comerciantes a través de caminos ya demasiado conocidos. No había sido un trayecto difícil, pero sí tedioso. Tras la caída de Dottore, la actividad del Abismo y la Cacería Salvaje se había reducido casi por completo en Nod Krai, manifestándose apenas como ecos lejanos y tormentas que amenazan el horizonte pero nunca terminan de desatarse.

La paz, al fin reinaba.

Para quienes crecieron con el pulso acelerado y el oído atento al menor crujido, la tranquilidad no siempre sabe a descanso, a veces sabe a vacío. Hay días en que el silencio pesa más que la batalla, en que la calma no logra llenar el espacio que antes ocupaba la urgencia de sobrevivir.

Illuga hablaba de ello sin queja, pero Flins podía leer entre líneas: esa nostalgia involuntaria por el peligro y la inquietud que sólo conocen quienes aprendieron a vivir con la espada desenvainada.

Y mientras lo escuchaba, Flins comprendió algo con una ternura silenciosa: si el mundo ya no necesitaba que Illuga luchara cada día, entonces él se aseguraría de ser el lugar donde su corazón encontrara propósito.

Porque incluso en tiempos de paz, siempre hay algo que proteger, y esa noche, lo único que importaba estaba justo frente a ellos.

—¿Y tú… Sr… —detuvo la frase, mientras un rubor suave teñía sus mejillas, y luego negó con delicadeza—. Flins.

Incluso después de casi un año juntos, la naturalidad con la que Illuga a veces lo llamaba “Sr. Flins” seguía siendo un pequeño misterio digno de estudio. Flins le había pedido que evitara ese trato formal, pero había algo en esa mezcla de respeto y cariño que parecía resistirse a desaparecer.

—Me encontré con una fisura no muy lejos de las instalaciones Fatui —dijo Flins, restándole importancia. No era solo una fisura; más bien, parecía un experimento improvisado de algunos seguidores de Dottore. Pero no había necesidad de alarmar a Illuga con preocupaciones innecesarias, especialmente cuando el interés de Flins estaba enfocado en algo mucho más cercano y vital, que cualquier riesgo lejano.

El silencio que siguió estuvo cargado de complicidad: entre la alerta que siempre habitaba sus mundos y la certeza tranquila de estar juntos, había algo que ninguna fisura, experimento o sombra del pasado, podría perturbar.

Bajo la gran y pesada chaqueta que Illuga solía llevar siempre, había una camiseta sin mangas que Flins nunca terminó de entender. Apenas cubría la piel tersa de su espalda, y aun así, parecía encajar con la indiferencia elegante de su pareja.

Mientras Illuga comenzaba a preparar la cena, Flins se dejó envolver por la quietud de la noche y se permitió un gesto que hasta entonces había permanecido en el borde de su deseo: deslizar la mano sobre la espalda desnuda de Illuga. Primero fue un roce tímido, explorando el centro, y poco a poco su tacto se volvió más seguro, hasta detenerse sobre una vieja cicatriz cuya historia conocía al pie de la letra. Aquella marca, recordatorio del accidente de hacía tres años que había diezmado al escuadrón de Illuga, era un vestigio de dolor que nunca había sanado del todo.

Y, aun así, Flins posó sus labios sobre esa zona, suaves y fríos, con una mezcla de reverencia y ternura que hablaba más que cualquier palabra. Fue un gesto pequeño, íntimo, pero cargado de todo el cuidado y el amor que sentía por él.

—Fl… ins —El estremecimiento en la voz de Illuga fue un sobresalto que Flins no había anticipado, y aun así, le fascinó. Por un instante, el mundo pareció reducirse a ese pequeño temblor entre ellos, y Flins decidió dar un paso atrás, casi en forma de disculpa.

—Lo siento —murmuró, bajando la mirada, cuando de pronto se vio rodeado por los brazos de Illuga. La calidez que lo envolvía no era reproche, sino contención. Illuga lo miró con esa intensidad que parecía decir más de lo que las palabras podían: no estaba molesto.

—Solo me tomaste por sorpresa. Tú… puedes volver a hacerlo —susurró, y en ese simple permiso había una mezcla de confianza y desafío, un puente silencioso que invitaba a Flins a cruzarlo sin miedo.

Y aunque aquella noche Flins no volvió a rozar la espalda de Illuga, sabía que no desperdiciaría la oportunidad al día siguiente. Era el día de la reunión mensual de los Lampareros, un evento al que Flins durante mucho tiempo había eludido asistir. No por verdadera aversión, sino por excusas hábiles: “siempre tenía algo que hacer”. Illuga, sin embargo, conocía la verdad: esa negativa no era más que una pequeña mentira para escapar de la formalidad, y no dudó en arrastrarlo hasta Piramida. Allí, Flins terminó escuchando el largo discurso del Starchina, celebrando con solemnidad la vuelta triunfal de uno de los escuadrones, cuyo éxito absoluto resonaba entre los presentes.

En la penumbra del recinto, donde apenas podían ser observados por miradas indiscretas, Flins se permitió un pequeño atrevimiento. Con un gesto casi imperceptible, apartó sus guantes y volvió a tocar la piel tibia de Illuga. No necesitaba mirar su rostro para imaginar el rubor que debía teñir sus mejillas; estaba seguro, incluso, de que ese color se extendía hasta su cuello. Un estremecimiento de celos y deseo lo recorrió: la oscuridad y el hecho de estar en un espacio público le robaban la posibilidad de admirar la expresión de Illuga en ese instante, esa visión que habría valido más que cualquier triunfo militar.

Solo un suave y ronco gemido le respondió. Fue lo único que recibió antes de que el brazo de Illuga lo apartara con firmeza, arrastrándolo fuera de las instalaciones. Internamente, ambos agradecieron que los demás permanecieran dentro; explicar por qué Illuga llevaba a rastras al misterioso hombre que se fundía con las sombras habría sido un desafío imposible de poner en palabras, y tal vez, no querían siquiera intentarlo.

El aire de la noche los recibió como cómplice, y en ese escape silencioso, Flins comprendió que incluso la vigilancia y la formalidad podían ser vencidas por la urgencia de la intimidad compartida.

—Parece que tendré que enseñarte modales —dijo Illuga, con un tono entre la molestia y la diversión, mientras ambos finalmente llegaban a su modesta casa en los alrededores de Piramida. Flins se dejó caer sobre un pequeño sofá, rendido, mientras Illuga se sentaba sobre él—. Mira que tocar en público es… ¡indecente!

—¿Y eso es lo que te molesta? —replicó Flins con un hilo de sonrisa traviesa—. ¿O que no toque… más allá?

Acercándose lo suficiente para que sus labios rozaran la sensible curva de la oreja de Illuga, Flins percibió el temblor contenido en su pareja. Illuga reaccionó con un golpe suave contra su torso, apenas un gesto de advertencia, y se apartó, visiblemente nervioso, sin saber dónde colocar las manos ni cómo controlar aquel fuego silencioso que ambos compartían.

El aire entre ellos vibraba con un dejo de tensión y complicidad, donde la mezcla de reproche y deseo se convertía en un juego delicado, irresistible e inevitable.

Como si finalmente se hubiera armado de valor bajo la intensa mirada de Flins, Illuga alzó los ojos, y con un movimiento casi imperceptible de sus caderas, pero lo suficiente para provocar que Flins apretara su agarre alrededor de su cintura, la tensión entre ambos se volvió palpable.

—¿Y si yo fuera quien de forma… indecente hubiera…? —sus palabras se quedaron atascadas en la garganta, traicionadas por el efecto de su propio movimiento. Flins no pudo evitar sonreír ante el triunfo silencioso de aquel gesto, pequeño pero devastador.

—Moriría en paz… y feliz —susurró, con la certeza que solo el deseo compartido podía otorgar.

Y así, bajo la luna inmaculada de Nod Krai, dos personas se debatían en un juego silencioso: una intentando enseñar modales y fallando estrepitosamente, y la otra disfrutando de cada pequeño triunfo, enseñando posiciones y secretos que perdurarían en la memoria. Pero esa, quizás, es una historia que quedará para otra ocasión… ¿o tal vez no?

Fin.

Por cierto, pueden encontrarme en X como @xismare, donde de vez en cuando comparto adelantos de lo que estaré escribiendo próximamente y también recibo sugerencias para posibles historias futuras. Si quieren seguir mi trabajo, siéntanse libres de hacerlo. Gracias por leer!

[xismare]

Lying Fairy / Hada Mentirosa -Faelight/Illuflins ENG/ESP

«Never trust the whisper of a lying fae.»

Notes:

English is not my native language, so I use the translator to bring it anyway, if you don't mind that and any errors that may be found then... go ahead!

Beneath the new moon, whose pale and distant light barely touched the earth, someone watched him in silence. A trace of tenderness and mockery drifted like an echo through the gloom, dissolving into the darkness that surrounded him. Illuga remained still, his gaze fixed upon the vast, star-strewn sky, where the constellations danced with a calm that contrasted the storm of thoughts pulling him under.

Though the echo of victory still rang in his ears, it was only a triumph won at the cost of darkness itself; the truth of the price that had been paid continued to weigh upon his heart. The great battle against the Eye of the Abyss had marked the end of an era, yet it did not cease to haunt his dreams. The lives of his companions, fallen beneath that same moonless night, pressed upon him like an impossible burden to cast aside, for their names still whispered in every corner of his soul.

His friends, who had once been his support, came to him with soft and gentle words, like balm upon wounds that never truly healed. Day after day, night after night, those words seemed to fade away with the same stealth by which the new moon hides among the clouds. As time moved on, the voices that consoled him dissolved, washed away by a torrent of guilt and a growing shadow: that of being the only one who had returned alive.

And in the stillness of those endless nights, when the breeze murmured like a lament, Illuga understood that victory was not merely a place where one could rest. It was a heavy memory, or an unhealed wound, an eternal lesson in the immaturity and fragility of a young man who, by fate’s cruel irony, found himself standing alone at the end of everything. Even then, the moon continued to watch him, as though it knew the true enemy had never been the abyss.

—At last, I have found you, young master.

Beside him, a man who seemed to merge with the darkness itself sank down onto the ground. The night wrapped around him, and his presence appeared absorbed by the shadows, as if he had never existed beyond them. Illuga, however, could not prevent his chest from tightening; a faint shiver ran along his spine, as though the very air had changed temperature. His heart struck once, heavily, against his ribs, yet he remained motionless, refusing to let his surprise reach his face.

There, within his small refuge, that corner he had believed to be safe, reality arrived in the form of the last person he would have wished to encounter at that moment. Darkness had embraced him in silence, but he was no longer alone; destiny, or perhaps calamity, had chosen to meet him on that uncertain night. And as the stranger took a seat at his side, Illuga could only watch with a stillness born of the desperation of one who can no longer flee.

Flins was… special, a being overflowing with singularity in every gesture and every word. There was something about him that set him apart, marking him like a lost constellation in the sky of the ordinary, a star whose light shone only for those willing to behold it with the devotion of a secret lover. Illuga did not know exactly when he had begun to lose himself in Flins’s gaze, nor when Flins’s words, so sweet and laden with poisoned beauty, had begun to draw him into a whirlwind of unexpected emotion.

Perhaps it had been a whisper, or the fleeting brush of his lips as he spoke his name. Perhaps it had been one of those jokes laced with playful venom, teasing words that, though they sounded like mockery, carried the softness of a caress. Like a river that moves slowly, in silence yet sweeping everything along its path, Flins had begun to slip into the most intimate corners of his being. And by the time Illuga realized it, he could no longer resist. In his mind, Flins’s figure had become an irresistible enigma, a labyrinth in which he longed only to lose himself further and further, hoping to discover something new and deeper, something that would belong to him alone.

In every glance and gesture, there was something that held him captive, as though the very air he breathed had been steeped in Flins’s presence. And though reason sometimes whispered that not everything about him was as perfect as it seemed, something within urged him to keep searching, to unravel the hidden soul so full of riddles and unspoken promises. Because, deep down, Flins was not merely special; he was the promise of a new world, an unknown horizon. And Illuga, without knowing when or why, no longer wished to stop exploring.

But his answer, cruel and final, echoed like an icy reverberation in the distance. Flins did not wish to share his life beyond what was strictly necessary. There was no past to tell, only the shadows of lightkeepers fading into the city’s mist; and even in those fleeting moments, it was impossible to know where he was, as though he slipped between the folds of time without leaving a trace.

Illuga, his soul brimming with shattered hopes, found himself trapped in an endless waiting. He spent lost hours among the shadows of the Final Night Cemetery, in a forgotten corner where the wind carried away the whispers of time. There, beneath a sky that threatened to fall to pieces, he waited for him. And Flins, as always, arrived in a fleeting flash, ephemeral as everything that had ever been shared between them, unreal as the promise that something might endure.

And it would have been enough… had he not, one night, in the stillness that always precedes dawn, overheard a conversation he was never meant to hear.

—So then… can you fly? —Varka’s question drifted through the air, scarcely more than a whisper, yet shaped by that fragile curiosity woven from wonder and awe. The tavern, lit only by the trembling glow of candles, seemed to cradle the murmur among the shadows of the gathered faces. Flins’s laughter soft and ethereal, intertwined with the silence of the night like a distant, calculated song, waiting for the answer to take form. And yet, by the end of the conversation, Varka would remember none of those words.

—I believe you are mistaking the fairies of tales for reality, Mr. Varka —Flins replied with a courtesy that, though distant, did not conceal a spark of amusement. He neither denied nor confirmed the claim, leaving doubt suspended in the air like a perfume difficult to decipher. Varka, for his part, did not press further, but changed the subject with the swiftness of one who knows the moment for the question has already passed. He spoke instead of Barbatos, the Anemo Archon of Mondstadt, who, according to legend, could summon winds powerful enough to sweep across the entire city. Some distant tale even claimed he had once sent a place beyond space itself.

Illuga, captivated, longed fervently to hear more, eager to unveil the secrets Flins seemed to guard so carefully. Yet a fleeting glance, almost imperceptible, was enough for him to understand that Flins knew his conversation was being overheard. Bearing the weight of an unspoken revelation, Illuga withdrew, knowing his curiosity would have to wait at least one more day.

Until the fear of losing Flins became a tangible threat, and fate pushed them inexorably toward a confrontation with Dottore. Flins, who had always been a silent, protective guardian fading into the shadows without anyone speaking of him, had finally stepped forward. He now advanced beside his old and new companions, like one who leaves behind a whisper lost to the wind to become a cry that resounds with force.

And though this filled Illuga with a strange happiness, it also bitterly reminded him of something he himself had never managed to do.

That bitter truth had hurt like the edge of a forgotten blade. Yet now, with the weight of uncertainty upon his shoulders, Illuga could do nothing but speak, even as his voice trembled like a fallen leaf in the wind.

—I have heard… certain rumors about you —The words came out with difficulty, as though something long buried in the depths of his being had finally broken free, demanding answers. And though the entire world might crumble and Teyvat itself dissolve into the air, Illuga needed to know the truth—. They say you are a fairy.

Flins’s smile did not reach his eyes, but the mockery did, a faint glimmer of amusement, as cold and distant as lightning in the dark.

—That would be… terrifying —The irony of his words did not surprise Illuga, yet something in the chill with which they were spoken tore through what remained of his soul, causing his already fractured heart to shatter once more into a thousand pieces.

—Mr. Flins… take care.

Nothing more needed to be said. The words, heavy with silent meaning, fell between them like the final rain before a storm, imbued with a weight that required no voice. Within his chest, a prayer, and a last whisper to the Lunar Goddess, rose into the air, while the echo of his own longing faded into the vastness of an uncertain future. All that remained was faith: that broken faith which, despite everything, still found solace in the hope that, even if the mission before them might drag the world toward the abyss, perhaps, somehow, everything would turn out well.

But deep down, Illuga knew the true battle had already begun, and it was not against Dottore, but against loss itself.

And so, beneath the cold light of the radiant moon, he made a promise and, with it, sealed his condemnation as payment before his Goddess.

“Oh, Lunar Goddess, if you allow him to return alive, I offer you my love for him as tribute.”

If that was the only way to ensure his return, then so be it. His heart and his feelings had already been shattered once by a lying fairy, what did one more surrender matter, if this time it would at least serve a greater purpose?

When Flins returned, an invisible weight that had been crushing Illuga’s chest for so long finally gave way. Yet in its place came something heavier still, not upon his body, but within his soul. He chose to step back, withdrawing like a shadow, and began to watch in silence. What he saw felt strangely foreign: the person he believed he knew was no longer the same. Flins was surrounded by new and unfamiliar faces, faces that laughed and shared with him a kind of closeness Illuga had never come to experience. Smiles and camaraderie that seemed to belong to another time a time in which he had never existed.

And somehow, that was all right.

After all, their paths rarely crossed, like two rivers flowing side by side without ever touching. Illuga accepted his place; he adapted, like a soldier trained to fulfill his duty without deviation or distraction. And in his role as captain, he carried out his tasks with precision, almost mechanically. Yet there were nights, like this one, when darkness did not merely cover the outer world, but seeped into the deepest corners of his mind. Nights when the most unsettling thoughts rose, silent, yet heavy, demanding to be heard. In those moments, when silence became unbearable, he…

—You are unusually quiet tonight, young master —Flins’s voice cut through the relentless current of his thoughts like a gust of wind dispersing dense fog. The man with the somber face, gazing at the stars with his customary distant look, added with a faint smile—. Tonight will be one of the coldest in Nod Krai. You should go inside before the cold devours you completely.

Illuga, however, could not help but form a bitter smile, as though the irony of the moment struck harder than any icy wind. He looked at Flins, whose face reflected a wisdom he himself could no longer fully comprehend.

—Even for someone as perceptive as you, Mr. Flins, I find it hard to believe you have not read the mood of this night —he replied softly, though his voice carried a sorrow he refused to reveal in full. In his eyes, a flicker of melancholy struggled to surface, but he suppressed it quickly, as he always did.

He longed to be alone, so fiercely that the desire burned through his very entrails. Flins’s presence, though comforting, brought him only greater pain. With each passing day, it became harder not to walk toward Final Night Cemetery, that place forever bound in his mind to the figure of the one most precious to him. He desperately wished to read the old man’s reports, to know whether he was well, or whether, in some way, Flins might need him.

Yet at the same time, an invisible weight kept him bound. His promise, one made long ago, held him back. If he were to break it… then everything would collapse.

And the pain he would feel in doing so was something his soul could not even begin to imagine. The blade of that decision, ever-present in his thoughts, kept him captive, trapped within a cycle of silent despair. But the darkness of that night, so deep and all-encompassing, seemed determined to consume not only him, but his very will.

—It seems that, in some way, I have offended you… May I know how, exactly? —Flins asked, his voice unsteady, as though the weight of doubt were closing in around him. There was something in his tone that revealed an inner struggle, as if he wavered between speaking and surrendering to the silence they shared.

But the answer he received was not spoken, only a stillness as deep and dense as the night itself. Silence reigned for what felt like hours, until at last Flins sighed and, his face marked by an almost tangible uncertainty, continued:

—Miss Columbina mentioned that she never accepted your offering. I do not know precisely what she meant, but she asked me to deliver her reply. It seemed important, and yet… you have deliberately been avoiding me. Even your father refused to tell me where you were. Perhaps that will help you clarify your thoughts. You are young, I am certain you will resolve it sooner or later. Beyond that, I am here for you, whatever you may need…

The softness of his voice, laden with years of experience and silent, lost battles, did nothing to dull the poison Illuga felt coursing through his veins. The hatred and pain within him finally erupted, and his answer spilled out in a bitter tone, like a poorly healed wound torn open once more.

—She did not accept my offering? You are here for me? How amusing… —His laughter, though forced, echoed with desperation—. All this time I kept my distance, knowing it was the only thing binding me to this life, to the lie I told myself, convinced it was what was best for you… After all, I am still the same child my father and you found so many years ago, the one you must keep safe from everything and everyone, even from myself. You need not say anything more. It must have been terribly amusing, wasn’t it, Mr. Flins? Mocking me, just as everyone else does.

The words left his mouth with restrained fury, yet beneath them lay a pain so deep it seemed ready to overflow, as though everything he had kept silent for years had finally taken shape, demanding to be heard.

Flins looked at him in silence, as serene as still water before a storm. Yet his reply, though gentle, was like a reflection too clear of the reality Illuga was trying to deny.

—Young master, I believe you are blending two different grievances into one —Flins said, his voice more relaxed than usual, as if attempting to restore some measure of balance to the conversation, as if he understood more than he wished to admit. But the false calm carried in his words echoed distantly, only deepening the unease in Illuga’s chest. That tranquility felt too hollow, too far away.

The terror that filled Illuga’s heart upon hearing him was almost tangible. That calm, once his refuge, now seemed more threat than comfort. Something in that answer whispered that the ice of years long past had finally cracked, and that the hidden truths he had always refused to see were now rising before him with the same cruel certainty as a sealed fate.

It was as though, at last, Flins truly stood there, closer than he had ever been, yet already too late to be what Illuga had once hoped.

In silence, Illuga looked at the man before him, as if weighing in that instant the true source of the storm within. The weight of so many emotions seeped into his gaze, one that still did not dare break the wall of ice he had built around himself. Was his anger born from the fact that Flins had deliberately never revealed he was a fairy? Yes, in part. But the fury consuming him did not arise from that single moment of mistrust. It was not the exposed lie, but something far deeper and older, something more primal. Something dwelling in the most hidden reaches of his being, like a wound that had never fully closed.

Nor was it Colombina’s refusal to accept his offering. That rejection, though bitter, could not explain the vastness of the emptiness inside him. What truly tore at him, what kept him ensnared in a web of dark thoughts, was the knowledge that Flins, his protector and constant shadow, would never see him for what he truly was: his equal, and a man to love. That cruel reality was the truth, and it struck him with a sharper, more merciless pain than any other disappointment.

Somewhere in his heart, he had always nurtured the hope that one day, even in silence, Flins might look at him as a man, not as a child to protect, nor as a burden to guard against. But that hope was vain. Flins, with his years and wisdom, and even with his quiet indifference, would never see him that way. Never with the eyes of a lover, nor even with the eyes of a true friend.

And that bitter truth hurt more than any abandonment. Because it was a silent denial, a rejection as deep-rooted as an ancient tree, one that had been growing inside him for years, nourished by his own illusions, by the false belief that there was something more between them, something that bound them beyond years of service and loyalty.

Illuga swallowed, yet the feeling of being trapped, of being a light that could never draw near to Flins’s darkness, grew more unbearable with every passing moment. What he desired, what his shattered soul longed for, was something neither time nor words could mend. And that wound, bound to an irrevocable truth, was what kept him caught in a cycle of silence and distance of his own making. In the end, the question was no longer why, but how he could go on knowing that the love he had once dreamed of would never be his.

Though his shoulders trembled, Flins wrapped his arms around him with a softness that contrasted the cold of the night, drawing him close with a strength only transcendent moments could grant.

—So, you have finally accepted it… —he whispered, his voice a low murmur, so gentle it nearly faded into the stillness of the frozen air, like a secret meant for them alone within that fragile intimacy—. Good boy.

With a tender gesture, Flins caressed Illuga’s face, as though his skin were a precious treasure he feared might break. Then he leaned in, approaching with a slowness overflowing with unspoken promises. His lips brushed Illuga’s with the delicacy of an unvoiced question, an initial, timid touch, like a sigh in the darkness of the night. He sought, unhurriedly, the silent permission to cross the threshold between the fleeting and the eternal.

When that permission came, soft and wordless, like the answer of a melody already known, Flins surrendered himself, exploring with devotion every corner of the kiss he had long desired. Every inch of the skin he had yearned for, every heartbeat he had awaited.

Illuga, now, was his, and his alone.

The End.

Notes:

By the way, you can find me on X at @xismare, where I occasionally share previews of what I’ll be writing next and also take suggestions for possible future stories. Feel free to follow me if you’d like to keep up with my work. Thank you for reading!

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«Nunca confíes en un hada mentirosa.»

Bajo la luna nueva, cuya luz pálida y distante apenas tocaba la tierra, alguien lo observaba en silencio. Un reflejo de ternura y burla se deslizaba, como un eco en la penumbra, fundiéndose con la oscuridad que lo rodeaba. Illuga permaneció quieto, los ojos fijos en el vasto cielo estrellado, donde las constelaciones danzaban con una calma que contrastaba con el torbellino de pensamientos que lo arrastraban.

Aunque el eco de la victoria resonaba en sus oídos, solo se trataba de un triunfo ganado a costa de la oscuridad misma, la verdad del precio que se había pagado seguía pesando sobre su corazón. La gran batalla contra el ojo del abismo marcó el final de una era, pero no por eso dejaba de rondar sus sueños. La vida de sus compañeros, caídos bajo la misma noche sin luna, le pesaban como una carga imposible de soltar, pues sus nombres todavía susurraban en cada rincón de su alma.

Sus amigos, que alguna vez habían sido su sostén, se acercaban a él con palabras suaves y cálidas, como bálsamo para las heridas que, sin embargo, nunca lograban sanar. Cada día y noche, esas palabras parecían desvanecerse con el mismo sigilo con el que la luna nueva se oculta entre las nubes. A medida que el tiempo avanzaba, las voces que lo consolaban se diluían, borradas por un torrente de culpa y una sombra creciente: la de ser el único que había regresado con vida.

Y en la quietud de esas noches eternas, cuando la brisa susurraba como un lamento, Illuga comprendió que la victoria no era solo un lugar en el que se podía descansar. Era una memoria pesada o una herida que no cicatrizaba, una eterna lección de la inmadurez y la fragilidad de un joven que, por ironía del destino, se encontró de pie solo al final de todo. Y aún entonces, la luna seguía mirándolo, como si supiera que el verdadero enemigo nunca había sido el abismo.

—Al fin lo he encontrado, joven maestro.

A su lado, un hombre que parecía fundirse con la oscuridad misma, se dejó caer en el suelo junto a él. La noche lo envolvía, y su presencia parecía absorbida por las sombras, como si nunca hubiera existido fuera de ellas. Illuga, sin embargo, no pudo evitar que su pecho se agitara, un leve estremecimiento recorriéndole la espalda, como si el mismo aire hubiera cambiado de temperatura. Su corazón dio un golpe sordo en su pecho, pero permaneció inmóvil, sin permitir que su sorpresa se filtrara en su rostro.

Allí, en su pequeño refugio, aquel rincón que había considerado seguro, la realidad se hizo presente con la última persona que habría deseado encontrar en ese instante. La oscuridad lo había abrazado en silencio, pero ahora ya no estaba solo; el destino, o tal vez la fatalidad, había decidido reunirse con él en esa noche tan incierta. Y mientras el desconocido tomaba asiento a su lado, Illuga se limitó a observar, con una quietud que solo la desesperación de quien ya no puede huir logra imponer.

Flins era... especial, un ser que desbordaba singularidad en cada gesto y en cada palabra. Había algo en él que lo hacía distinto y lo marcaba como una constelación perdida en el cielo de lo cotidiano, una estrella cuya luz brillaba solo para aquellos dispuestos a mirarla con la devoción de un amante secreto. Illuga no sabía exactamente cuándo había comenzado a perderse en su mirada, ni cuándo las palabras de Flins, tan dulces y cargadas de una belleza envenenada, comenzaron a arrastrarlo en un torbellino de emociones inesperadas.

Quizás fue un susurro o un roce fugaz de sus labios al pronunciar su nombre, tal vez fue una de esas bromas cargadas de un veneno travieso, esas que, aunque parecían burlas, tenían la suavidad de una caricia. Como un río que avanza lentamente, sin hacer ruido pero arrastrando todo a su paso, Flins había comenzado a adentrarse en los rincones más íntimos de su ser. Y cuando Illuga se dio cuenta, ya no podía evitarlo. En su mente, su figura se había convertido en un enigma irresistible, en un laberinto del cual solo deseaba perderse más y más, con la esperanza de descubrir algo nuevo y más profundo, algo solo suyo.

En cada mirada y gesto, había algo que lo mantenía cautivo, como si el mismo aire que respiraba se hubiera impregnado de su presencia. Y aunque a veces la razón le susurraba que no todo en él era tan perfecto como parecía, algo dentro de él lo impulsaba a seguir buscando, a desentrañar su alma escondida, tan llena de enigmas y promesas no dichas. Porque, en el fondo, Flins no era solo especial, él era la promesa de un mundo nuevo, un horizonte desconocido, y él, sin saber cuándo ni por qué, ya no quería dejar de explorar.

Pero su respuesta, cruel y tajante, resonó como un eco helado en la distancia. Flins no deseaba compartir su vida más allá de lo estrictamente necesario. No había un pasado que contar, solo las sombras de los lampareros que se desvanecían en la niebla de la ciudad, y aún en esos momentos fugaces, era imposible saber dónde se encontraba, como si se deslizara entre los pliegues del tiempo, sin dejar huella.

Illuga, con su alma repleta de esperanzas rotas, se vio atrapado en una espera interminable. Pasó horas perdidas entre las sombras del cementerio Nochefinal, en un rincón olvidado donde el viento se llevaba los susurros del tiempo. Allí, bajo el cielo que amenazaba con caer en pedazos, esperó por él. Y Flins, como siempre, llegó en un fugaz destello, tan efímero como todo lo que había sido compartido entre ellos. Tan irreal como la promesa de que algo perduraría.

Y eso hubiera estado bien, si cierta noche, en medio de la quietud que siempre precede al amanecer, no hubiera escuchado una conversación que no debía.

—Entonces… ¿Puedes volar? —La pregunta de Varka flotó en el aire, apenas un susurro, pero su tono era uno de esas inquietudes que se tejen con curiosidad y asombro. La taberna, iluminada solo por la luz titilante de las velas, parecía acoger el murmullo entre las sombras de los rostros. La risa de Flins, suave y etérea, se entrelazó con el silencio de la noche, como un canto lejano y calculado, esperando a que la respuesta tomara forma. Sin embargo, al final de la conversación, Varka nunca recordaría esas palabras.

—Creo que confunde a las hadas de los cuentos con la realidad, Sr. Varka —respondió Flins con una cortesía que, aunque distante, no ocultaba una chispa de diversión. No desmintió ni aclaró su afirmación, dejando en el aire la duda flotante como un perfume difícil de descifrar. Varka, por su parte, no insistió, pero cambió de tema con la rapidez de quien sabe que el momento de la pregunta se ha desvanecido. Habló, en cambio, de Barbatos, el arconte de Mondstadt, quien, según las leyendas, era capaz de convocar vientos tan poderosos que barrían toda la ciudad. Incluso, en algún relato lejano, se mencionaba que había sido capaz de enviar un lugar fuera del mismo espacio.

Illuga, cautivado, deseaba con fervor escuchar más, ansioso por desvelar los secretos que Flins parecía guardar con tanto cuidado. Pero bastó una mirada fugaz, casi imperceptible, para que comprendiera que Flins sabía que su conversación estaba siendo escuchada. Con el peso de una revelación no pronunciada, Illuga se retiró, sabiendo que la curiosidad tendría que esperar, al menos, por un día más.

Hasta que el temor de perder a Flins se convirtió en una amenaza tangible, el destino los empujó irremediablemente hacia un enfrentamiento con Dottore. Flins, quien siempre había sido un guardián silencioso y protector que se desvanecía entre las sombras sin que nadie hablara de él, había dado finalmente un paso al frente. Avanzaba ahora junto a sus viejos y nuevos compañeros, como quien deja atrás un susurro perdido en el viento para convertirse en un grito que resuena con fuerza.

Y eso, aunque llenaba a Illuga de una extraña felicidad, también le recordaba amargamente algo que él mismo nunca logró hacer.

Esa amarga verdad, había dolido como el filo de una espada olvidada. Pero ahora, con el peso de la incertidumbre sobre sus hombros, Illuga no podía hacer más que hablar, aunque su voz temblara como una hoja caída al viento.

—He escuchado… algunos rumores sobre ti —Las palabras salieron con dificultad, como si algo que había estado guardando en lo más profundo de su ser finalmente se hubiera liberado, exigiendo respuestas. Y aunque el mundo entero pudiera desmoronarse y Teyvat se desintegrara en el aire mismo, Illuga necesitaba conocer la verdad—. Dicen que eres un hada.

La sonrisa de Flins no llegó a sus ojos, pero la burla sí. Un ligero destello de diversión, tan frío y lejano como un rayo en la oscuridad.

—Eso sería… terrorífico —La ironía de sus palabras no sorprendió a Illuga, pero algo en la frialdad con la que fueron pronunciadas desgarró lo que quedaba de su alma, haciendo que su corazón, ya quebrado, se partiera nuevamente en mil pedazos.

—Sr. Flins... cuídese.

No hizo falta decir más. Las palabras, cargadas de un significado silente, cayeron entre ellos como la última lluvia antes de la tormenta, impregnadas de un peso que no necesitaba ser verbalizado. En su pecho, una plegaria y un último susurro a la Diosa Lunar, se elevó al aire, mientras el eco de su propio anhelo se desvanecía en la vastedad de un futuro incierto. Lo único que quedaba era la fe, esa fe rota que, a pesar de todo, aún encontraba consuelo en la esperanza de que, aunque la misión que tenían por delante pudiera arrastrar al mundo hacia el abismo, tal vez, todo saldría bien.

Pero en el fondo, Illuga sabía que la verdadera batalla ya había comenzado. Y no era contra Dottore, sino contra la misma pérdida.

Y así, bajo la luz fría de la brillante luna, hizo una promesa y, con ella, selló su condena como pago ante su Diosa.

“Oh, Diosa Lunar, si permites que vuelva con vida, te ofrezco mi amor por él como tributo.”

Si esa era la única forma de asegurar su regreso, que así fuera. Su corazón y sus sentimientos ya habían sido destrozados una vez por un hada mentirosa; ¿qué significaba una entrega más, si esta vez, al menos, serviría a un propósito mayor?

Cuando Flins regresó, un peso invisible que había estado aplastando su pecho durante tanto tiempo, finalmente cedió. Pero en su lugar, algo aún más pesado apareció, no sobre su cuerpo, sino en su alma. Decidió dar un paso atrás, se apartó como si de una sombra se tratase, y comenzó a observar en silencio. Lo que vio le resultó extrañamente ajeno: la persona que creía conocer ya no era la misma. Flins estaba rodeado de rostros nuevos y desconocidos, rostros que reían y compartían con él un tipo de cercanía que Illuga nunca había llegado a experimentar. Sonrisas y camaradería que parecían pertenecer a otro tiempo, un tiempo en el que él nunca pudo estar.

Y, de alguna manera, eso estaba bien. 

Después de todo, sus caminos rara vez se cruzaban, como dos ríos que fluyen paralelos sin llegar a tocarse. Illuga aceptaba su lugar, se adaptaba, como un soldado entrenado para hacer su deber sin desvíos ni distracciones. Y en su función, como capitán, desempeñaba sus tareas con pulcritud, casi mecánicamente. Pero había noches, como esa, en que la oscuridad no solo cubría el mundo exterior, sino que se filtraba en los rincones más profundos de su mente. Noches en las que los pensamientos más perturbadores se alzaban, silentes pero pesados, reclamando atención. En esos momentos, cuando el silencio se volvía insoportable, él…

—Está inusualmente callado esta noche, joven amo —la voz de Flins interrumpió el flujo incesante de sus pensamientos, como una ráfaga de viento que disipaba una niebla espesa. El hombre de rostro sombrío, observando las estrellas con su habitual mirada distante, añadió con una leve sonrisa—: Hoy será una de las noches más frías de Nod Krai. Debería bajar, antes de que el frío lo devore por completo.

Illuga, sin embargo, no pudo evitar esbozar una sonrisa amarga, como si la ironía de la situación lo golpeara con más fuerza que cualquier viento helado. Miró a Flins, cuyo rostro reflejaba una sabiduría que él mismo ya no alcanzaba a comprender del todo.

—Incluso para alguien tan perspicaz como usted, Sr. Flins, dudo mucho que no haya leído el ambiente de esta noche —replicó con voz suave pero cargada de una tristeza que se negaba a mostrar en su totalidad. En sus ojos, un destello de melancolía luchaba por emerger, pero rápidamente lo reprimió, como siempre hacía.

Deseaba estar solo, tanto que el deseo le quemaba las entrañas. La presencia de Flins, aunque reconfortante, solo le traía más dolor. Cada día le costaba más no dirigirse hacia el cementerio Nochefinal, ese lugar que en su mente siempre estaba vinculado a la figura de su persona especial. Deseaba con desesperación leer los informes del viejo, saber si estaba bien o si de algún modo, Flins le necesitaba. Pero al mismo tiempo, un peso invisible lo mantenía atado. Su promesa,una que había hecho tiempo atrás, lo detenía. Si rompía esa promesa… entonces, todo se desmoronaría.

Y el dolor que sentiría al hacerlo era algo que su alma no podía ni siquiera imaginar. El filo de esa decisión, siempre presente en su mente, lo mantenía cautivo, atrapado en un ciclo de silenciosa desesperación. Pero la oscuridad de aquella noche, tan profunda y envolvente, no solo parecía consumirlo, sino también a su propia voluntad.

—Parece que, de alguna forma, lo he ofendido… ¿Puedo saber en qué, exactamente? —preguntó Flins, su voz titubeante, como si el peso de la duda lo estuviera envolviendo. Había algo en su tono que revelaba una lucha interna, como si se debatiera entre preguntar o permanecer en el silencio que ambos compartían. Pero la respuesta que recibió no fue verbal, sino una quietud tan profunda y densa como la noche misma. El silencio reinó durante lo que parecieron horas, hasta que finalmente Flins suspiró y, con el rostro lleno de una incertidumbre casi palpable, continuó:— La señorita Columbina mencionó que nunca aceptó tu ofrenda. Desconozco a qué se refiere exactamente, pero me pidió que te hiciera llegar su respuesta. Parecía importante, y sin embargo… deliberadamente has estado huyendo de mí. Incluso tu padre se negó a decirme dónde te encontrabas. Quizás eso te ayude a aclarar tus ideas. Eres joven, estoy seguro de que podrás resolverlo tarde o temprano. Además de eso, estoy aquí para ti, para lo que necesites...

La suavidad de su voz, tan cargada de años de experiencia y de silenciosas batallas perdidas, no logró suavizar el veneno que Illuga sentía recorriéndole las venas. El odio y el dolor que llevaba dentro explotaron al fin, y su respuesta se vertió con un tono amargo, como una herida mal cerrada que finalmente se abre de nuevo.

—¿Qué no acepta mi ofrenda? ¿Qué estás aquí para mí? Qué gracioso… —su risa, aunque forzada, resonó con un eco de desesperación—. Todo este tiempo me alejé, a sabiendas de que era lo único que me mantenía atado a esta vida, a la mentira que me contaba a mí mismo, convencido de que era lo mejor para ti… Después de todo, soy el mismo niño que mi padre y tú encontraron hace ya tantos años, al que necesitan mantener a salvo de todo y del mundo, incluso de mí mismo. No necesitas decirme nada más. Debe haber sido demasiado gracioso, ¿verdad, Sr. Flins? Burlarte de mí, como todos lo hacen.

Las palabras salieron de su boca con una rabia contenida, pero en el fondo, había un dolor tan profundo que casi parecía desbordarse, como si todo lo que había callado durante años finalmente estuviera tomando forma y exigiendo ser escuchado.

Flins lo miró en silencio, tan sereno como el agua calma antes de la tormenta, pero su respuesta, aunque suave, era como un reflejo demasiado claro de la realidad que Illuga intentaba negar.

—Joven amo, creo que está mezclando dos quejas diferentes en una —dijo Flins, su voz más relajada de lo habitual, como si intentara devolverle algo de estabilidad a la conversación, como si hubiera entendido más de lo que quería admitir. Pero la falsa tranquilidad que transmitía en sus palabras fue como un eco distante que solo aumentó la inquietud en el pecho de Illuga. Aquella calma era demasiado vacía y distante.

El terror que llenó el corazón de Illuga al escucharlo fue casi palpable. Aquella calma, que tanto había sido su refugio, ahora le parecía más una amenaza que un consuelo. Algo en esa respuesta le susurró que el hielo de los años pasados finalmente se había quebrado, y que las verdades ocultas, esas que siempre evitó ver, ahora se alzaban frente a él con la misma cruel determinación de un destino sellado.

Era como si, por fin, Flins estuviera allí, más cerca de lo que nunca estuvo, pero ya demasiado tarde para ser lo que Illuga había esperado.

En silencio, Illuga miró al hombre frente a él, como si, en ese instante, estuviera sopesando en su mente cuál era la verdadera causa de su tormenta interna. El peso de tantas emociones se filtraba en su mirada, una que no se atrevía a quebrar el muro de hielo que había erigido alrededor de sí mismo. ¿Era acaso su enojo porque Flins, deliberadamente, no le había revelado que era un hada? Sí, en parte. Pero el enojo, más bien parecía consumirlo por dentro, no nacía de ese único momento de desconfianza. No era la mentira que había sido revelada, sino algo mucho más profundo y antiguo, incluso más salvaje. Algo que residía en lo más recóndito de su ser, como una herida que nunca cerró por completo.

Tampoco era por la negativa de Colombina, que jamás aceptó su ofrenda. Ese rechazo, aunque amargo, no alcanzaba a comprender la magnitud del vacío que sentía dentro de sí. Lo que realmente lo desgarraba y que lo mantenía atrapado en una red de pensamientos oscuros, era el hecho de que Flins, su protector y constante sombra, nunca lo vería como lo que realmente era: su igual y un hombre al que amar. La cruel realidad era esa, y era una verdad tan punzante y dolorosa, que lo alcanzaba de forma más implacable que cualquier otra decepción.

En algún lugar de su corazón, siempre había alimentado la esperanza de que algún día, aunque fuera en silencio, Flins pudiera mirarlo como un hombre, no como un niño al que proteger, ni como una carga de la que cuidarse. Pero esa esperanza era vana. Flins, con sus años y sabiduría e incluso con su tranquila indiferencia, jamás lo vería como eso. Nunca lo vería a él con los ojos de un amante, ni siquiera con los ojos de un amigo verdadero.

Y esa verdad amarga, dolía más que cualquier otro abandono. Porque era una negación silenciosa, un rechazo tan profundo como la raíz de un árbol viejo, que había estado creciendo en su interior durante años, alimentado por sus propias ilusiones, por la falaz creencia de que había algo más entre ellos, algo que los uniera más allá de los años de servicio y lealtad.

Illuga tragó saliva, pero la sensación de estar atrapado y de ser una luz que nunca podría acercarse a la oscuridad de Flins, se volvió cada vez más insoportable. Lo que deseaba y lo que anhelaba en su alma rota, era algo que ni el tiempo ni las palabras podían reparar. Y esa herida, con esa verdad sin retorno, era lo que lo mantenía atrapado en un ciclo de silencio y de distancia, que él mismo había creado. La pregunta, al final, ya no era por qué, sino cómo podía seguir adelante sabiendo que el amor que alguna vez soñó, nunca sería suyo.

Aunque sus hombros temblaban, Flins lo rodeó con sus brazos con una suavidad que contrastaba con el frío de la noche, atrayéndolo hacia sí con una fuerza que solo los momentos trascendentales podían otorgar.

—Así que, al fin lo has aceptado... —susurró, su voz un murmullo bajo, tan suave que casi se desvanecía en la quietud del aire helado, como si fuera un secreto que solo ellos dos pudieran compartir en esa frágil intimidad—. Buen chico.

Con un gesto tierno, Flins acarició el rostro de Illuga, como si su piel fuera un tesoro preciado que temiera romper. Después, se inclinó, acercándose con una lentitud que desbordaba promesas no dichas. Sus labios rozaron los de Illuga con la delicadeza de una pregunta muda, un roce inicial, tímido, como un suspiro en la oscuridad de la noche. Buscaba, sin prisa, el permiso tácito de cruzar el umbral entre lo efímero y lo eterno.

Cuando ese permiso llegó, suave y silencioso, como la respuesta de una melodía ya conocida, Flins se entregó, explorando con devoción cada rincón de ese beso que tanto había ansiado. Cada centímetro de la piel que había deseado y cada latido que había anhelado.

Illuga, ahora, era suyo. Solo suyo.

Fin.

Notas:

Por cierto, pueden encontrarme en X como @xismare, donde de vez en cuando comparto adelantos de lo que estaré escribiendo próximamente y también recibo sugerencias para posibles historias futuras. Si quieren seguir mi trabajo, siéntanse libres de hacerlo. Gracias por leer!

[xismare]

Jealousy / Celos -Sefikura ENG/ESP

«On three occasions, Sephiroth made it clear to Cloud that nothing escaped his awareness: he knew his movements, his refuges, and the souls that surrounded him.»

Notes:

English is not my native language, so I use the translator to bring it anyway, if you don't mind that and any errors that may be found then... go ahead!

—Then we’ll see each other tonight —Jessie said, with a soft laugh and a wink that carried a promise of mystery and excitement. In the blink of an eye, the girl took her leave, slipping swiftly into the shadows of the city, leaving behind a lingering sense of unease in the air.

Cloud, still with the feeling that something was slipping through his fingers, remained there, motionless for a moment, as if the weight of his decision had yet to fully settle. Had he done the right thing by accepting the job? He wasn’t sure. But something in the air and in Jessie’s gaze, had pulled him into saying yes.

His new life in Midgar was an incomplete puzzle of shattered images and pieces that refused to fit together. A deep abyss separated this place from his past existence, when the rigid structure of Shinra and SOLDIER had given him a clear, almost predestined purpose. Now, however, amid the artificial lights and the city’s dense fog, everything was uncertain.

Still, he was grateful to have found Tifa along the way. A chance encounter or perhaps something more than that, the whisper of fate telling him that the choices he was making were no longer his alone. Tifa’s connection to AVALANCHE had dragged him into this new world, where every job seemed like yet another opportunity to challenge Shinra. And, truth be told, he didn’t mind. The massive corporation that had so deeply shaped his life was slowly crumbling, and he felt himself to be part of that collapse.

Jessie’s job, though seemingly simple, led him to question once again whether he was making the right choices. The task was clear: go to Jessie’s parents’ house, rummage through her father’s belongings, and find a special card while she distracted her mother with a smile and empty promises.

And yet, without fully understanding why, something told him that in this small, seemingly insignificant theft, more than just Jessie’s fate was involved. Something greater was at stake, something he couldn’t quite see. And like a nightmare crawling out of the past, Sephiroth’s shadow continued to lurk in the corners of his mind. He already knew. And that, more than anything else, was what unsettled him most.

His heart began to race, stealing the breath from his lungs, as if time itself had stopped simply to allow his thoughts to relive it, sharp and burning, with the precision of a forbidden caress. Every detail of him, every gesture and glance, still pulsed in his memory with the intensity of an eternal flame. Those eyes that had never truly left him, that had taken root in his soul from the very first instant their paths crossed, as if fate had traced their lives in a single flash of time.

For a moment, his fingers sought, almost unconsciously, the delicate outline of his own lips, as though he could still feel the imprint of that kiss, seared into his being like a wordless promise. It didn’t matter that his fingers could no longer sense the softness of his skin, he knew it wasn’t necessary. Sephiroth always knew how to leave a mark, like a whisper of his presence in every corner of his being. It was no accident, but a warning.

A clear and unmistakable warning to those who dared to look, to challenge the intimacy that only they shared. No one was meant to forget that there was something between them, something deeper than any desire and greater than any prohibition. It was the unbreakable bond of a passion that neither time nor distance could dissolve. And even as the world around them crumbled and the rot of existence closed in like a thick, dark fog, Cloud knew that there, within his arms, in the refuge of his eyes, there was something pure. Something he could call home.

And in that instant, beneath the moon that kept their secrets, he allowed himself to dream, with a sigh caught deep in his soul, that perhaps, just perhaps, love could still bloom, even in the most barren of lands.

When dusk unfurled across the horizon, the cool night air slipped between his clothes, but it wasn’t the only sensation that wrapped around him. Arms encircled his waist gently just as he started the bike a battered machine Wedge and Biggs had gotten from who-knows-where, arriving by surprise at the exact right moment, as they always did, just in time to leave.

—The plan is still on —she said in a warm whisper, like an echo carried by the wind rushing past them. Her voice was soft, yet charged with a confidence that made him shiver, his body tensing slightly. He closed his eyes for a brief moment, instinctively, as if doing so might allow him to escape what was coming, but he quickly returned to reality, accelerating hard.

If everything went according to plan, Sephiroth wouldn’t even learn of their little adventure. And if Jessie’s subtle scent still clung to him by the end of the day, it would be enough to say that an AVALANCHE mission had kept them busy since dawn. Nothing out of the ordinary.

But, as expected, nothing in this war was ever simple. That would have been far too easy, and life didn’t seem inclined to show him that kind of mercy. The pursuit began before long. Shinra’s soldiers, relentless, caught up to them with lightning speed, unleashing a savage confrontation on the open road, where motorcycles became lethal weapons, like wild, ferocious beasts unleashed at full throttle.

Yet the true twist of the story came with a figure who, at first glance, seemed more like an annoyance than a real threat: Roche. A man whose face reflected the delight of a mischievous child, a SOLDIER whose only apparent purpose was to revel in chaos. The clash of their encounter was not merely a collision of bodies, but a battle between the gravity of a mission and the disorder of those who treated destiny as a game.

—Oh! Oh, my friend! I’m getting excited! —Emotion overtook him; an almost manic laugh spilled from his lips, shaky and uncontrollable. His eyes gleamed with a feverish light, a fervor that overflowed his entire being. A smile of madness stretched across his face until it seemed like a mask teetering dangerously on the edge of the abyss. And, as if fate itself had marked him for it, a hand, fierce and possessive, slid with unsettling ease around Cloud’s waist, pulling him close with a familiarity only an owner could claim. It was an ancient gesture, as though it were neither the first nor the last time he would do it. Sephiroth always claimed what he desired, and the only thing he desired was Cloud.

Caught in the whirlwind of that closeness, Cloud couldn’t help but feel his body tense beneath the almost tangible coldness of Sephiroth’s presence. The silver-haired man, his long locks winding like a serpent’s, paid no attention to his rival, not even a glance. His gaze, empty and glacial as frozen ice, remained fixed on the horizon, yet there was something in that stillness that burned, making Cloud’s heart race wildly, as if it might burst from his chest. Despite it all, the man’s heat wrapped around him, so intense that Cloud’s legs felt unable to hold him upright.

Then, in a whisper of cold and desire, Sephiroth’s lips touched Cloud’s. Not with the gentleness of a first kiss, but with the intensity of someone who had already tasted what he wanted and now claimed it with an almost desperate need. It was as if he were exploring familiar ground, ensuring that what he desired already belonged to him, that the path he had followed was the right one. That Cloud was his, and that no one, not even Roche, would dare take him away.

Sephiroth’s grip, fierce and crushing, was tight enough to hurt, deliberately so, for he was furious. Yet within that fury lay an exquisite storm of desire, a power that left no room for doubt: only he could have Cloud. Roche’s motorcycle, trying to flee, vibrated like a distant echo as Sephiroth, fully aware of his own superiority, let him live just long enough to make it clear who truly held control.

The kiss that had stretched the tension for so long finally deepened, not because Sephiroth had planned it, but because Cloud, angry and brimming with irrepressible rage, grasped the fabric of Sephiroth’s uniform and pulled him closer, merging into an embrace that was both a reproach and a plea. At that moment, the universe seemed to stand still. It was what they had both wanted ever since Sephiroth had walked out of the room that very morning.

Sephiroth looked at him, his unbreakable hunger blazing through every fiber of his being. There was no love in that gaze, no tenderness, only a brutal, primal need for possession that went beyond any human reasoning. Cloud was his, and they both knew it. And it didn’t matter how much Cloud tried to deny it, nor how many other names might cross his mind. Only he could claim him. Only Sephiroth could touch him with such intensity and madness.

—We’ll meet again, my dear friend! —Roche’s smile was a dark shadow veiling the gleam in his eyes. Before Roche could flee, the flash of the Masamune gleamed with the precision of an enraged god, slicing through the air at lethal speed. It was not a warning, but a sentence.

Yet fate, in its capricious dance, ensured that Roche escaped by mere inches. His life hung by a thread, so close to death that he could almost feel it breathing against his skin, but it was not his time. At least, not yet.

—Baby —The purr floated through the air like a caress, soft yet heavy with intent. Cloud let it slip from his lips, a blend of sweetness and danger that made Sephiroth tense, his body responding against his will, as if Cloud’s voice were an irresistible spell. The low, promise-laden sound sank deep into him, and as Sephiroth watched him with those unyielding eyes, the pressure of his hold intensified, making Cloud feel even smaller and more vulnerable within his arms.

With unexpected firmness, Sephiroth tightened his grip around Cloud’s waist, pulling him closer, as though he wished to merge with him and erase any trace of distance. What could Cloud possibly do against such power? There was nothing, nothing at all, he could do to escape.

—Say it clearly —Sephiroth’s voice was an order. Not a threat, but a command so profound it vibrated in the air, becoming an immediate necessity. Caught in that whirlwind of sensations, Cloud swallowed hard, his body burning beneath Sephiroth’s touch. The remnants of the fight and the marks still adorning his skin only fed the fire between them. Cloud lifted his gaze, noticing three figures timidly peeking from a nearby corner, like shadows afraid to look too closely, fearful of what they were witnessing.

Time itself seemed to pause.

—I… need you —The words came out with more urgency than Cloud had intended, but they were exactly what Sephiroth had been waiting for. A satisfied sigh slipped from his lips at that confession, as though his entire existence had been built around hearing those words. And without allowing room for objection, he wrapped Cloud in his arms, tightening the contact and stealing a kiss so deep and possessive that it left Cloud nearly breathless.

The woman watching them, almost in disbelief, faded into a vague figure at the back of his mind. In that moment, there was no room for other eyes, nor for any thought beyond that of possession, as if the truth had finally been laid bare: Cloud was his.

Sephiroth was not a man who allowed himself doubt. It didn’t matter how irritated he was, nor how deeply he wished to sink into Cloud. What they shared, pain, pleasure, and need, was as constant as the seasons and the stars adorning the sky, and inevitably, it was also steeped in a primal power neither of them dared to deny. And yet, deep within him, a small spark of fear always lingered, lying in wait.

Sephiroth, knowing he had everything under control, was also aware of the consequences. He did not want another Cloud. He wanted the one held in his arms, the Cloud who looked at him with eyes full of desire and contradiction. He wanted the one who whispered, foolishly and defenselessly, a “don’t leave me” every night. As if he ever could.

—SEPHIROTH!

The following morning, while the sun had yet to fully rise, Sephiroth got up before his “little cloud” could see the traces of what had happened between them. The masterpiece he had left on Cloud’s neck was an undeniable reminder: deep, red marks, like a map of a night filled with caresses and condemnation. Every bite, every brush of skin, every mark told a story, one only he could tell. Cloud’s cheeks burned a vivid crimson, as though the evidence of their love had spread across his skin, echoing what had taken place.

Cloud closed his eyes, caught in a flood of memories. Images of the previous night dragged him back with the same force with which the wind carries fallen leaves, the shove that had sent him onto the bed, the way Sephiroth had touched him with a precision that never ceased to astonish him. Every caress and every kiss seemed calculated, yet driven by such hunger that no part of his body had been left unexplored. Sephiroth knew exactly where to touch and where to kiss, never once making a mistake. He always knew which part of Cloud he desired most, which place needed to be marked, as if every touched inch were a warning to the world: this man already belongs to someone.

The marks on his skin were not scars; they were art. Art born of a power and desire so deep no one could ignore it. In his mind, Sephiroth believed those marks were the only valid way to claim something so fragile and precious at once. And in his obsession with keeping him close, he had left his imprint all over Cloud’s body.

When Cloud felt a shiver run down his spine, it wasn’t fear, it was anticipation, the insatiable longing for what was yet to come. The echoes of the night before flooded him. He wanted to lose himself again in those arms, to be completely consumed, the way only Sephiroth knew how. And when desire took shape, nothing else mattered.

Sephiroth had claimed him, and Cloud, in his small, futile resistance, had already surrendered long before the marks appeared on his skin. There was no turning back. And though both of them knew what that meant, neither wanted to run.

—Cloud, are you okay? —Tifa’s voice, tinged with concern, slipped into the room without warning. The door opened with a soft creak, and her figure framed the doorway. At first, she saw nothing more than the disorder of the room, but as she stepped closer, her eyes found the wreck that was her friend in that moment—. Cloud… —The word hung in the air, as if the answer lay beyond her reach and her understanding.

The young man rose quickly, trying to hide the marks still etched into his body, but as he turned, a new sight presented itself, worse than the first. His back, scored by long scratches, and the deep marks spreading around his hips. None of it went unnoticed by Tifa, whose heart twisted at the sight of those traces of suffering.

—What… what happened? Yesterday… —Fear washed over her, a mix of compassion and distrust. She chose not to ask further, unsure whether she should press him or remain silent, whether she should demand answers or simply let him be. Cloud’s silence filled the space between them, dense and heavy like a void. Lost in his own world, he seemed to want to speak, but the words never formed a bridge. He only stared at the floor, as if everything he wished to say dissolved before it could be voiced.

—It’s because of Shinra… —he said, lying, as he always did, with that particular clumsiness that defined him. Tifa looked at him, not fully believing him, but she accepted the lie, afraid that if she pushed for the truth, she might lose him forever.

What Tifa didn’t know, and what Cloud himself didn’t yet suspect, was that fate had another blow waiting for him that very afternoon. An ambush at one of Shinra’s reactors overwhelmed them completely: machines that seemed endless, a fight they could not win. In the end, everything faded into an ocean of chaos, and he fell, unable to stop himself, into a secluded place: a garden of yellow flowers that, in his delirium, offered him a fleeting comfort.

—Are you… okay? —a gentle voice reached him, like a whisper carried on the breeze. It belonged to a girl in a delicate pink dress, looking at him with mild concern, as though his presence there were not coincidence, but destiny.

In that instant, Cloud recognized her. A fleeting memory, a brief flash of a night when a yellow flower had been given to him. His mind wavered, but then it all came back, like a forgotten fragment finally emerging from the shadows.

—Did you take care of it? —Aerith asked, with that same innocent curiosity that had always defined her.

Cloud looked away, as if the question were too intimate to answer. He nodded, barely, an almost imperceptible motion, but enough for Aerith to understand.

—Oh… I’m sure you gave it to your special someone —she said softly, smiling. There was no reproach in her words, only a faint sadness that faded into the air.

Sephiroth had cared for that flower with a silent devotion, carrying it with him, woven into the fabric of his coat like a hidden jewel, a small talisman that spoke in a language only he understood. It was a reminder of something that had once been real, even if the reality of their bond was wrapped in shadows. In some way, that flower represented the only truth Sephiroth had allowed to bloom in his life, amid all the chaos and darkness that defined him. The delicacy of the gesture, so simple and yet so profound, settled an unexpected warmth in Cloud’s chest, a fleeting heat, as if a ray of sunlight had pierced the dark clouds that always seemed to surround him.

—So… was I right? —asked the girl in the pink dress, her eyes shining with a mix of curiosity and amusement, but also with a hint of uncertainty. Her words seemed charged with a quiet intuition, as though she had unraveled something Cloud himself had not yet dared to admit.

But Cloud, as always, chose to keep his life in the shadows. His relationship with Sephiroth was not something he could share, nor something the world could understand. After all, who would ever believe that someone as insignificant as him could be loved by someone as great and imposing as the “great hero” Sephiroth? He was nothing more than a broken man, and that bond was far too sacred and fragile to allow others to see it.

The girl looked at him, understanding the invisible barrier he had raised, and though she was eager to know more, she settled for what she had managed to glean: a hint, a suggestion.

Night fell slowly over the city, like a heavy mantle draped across everything. Wall Market welcomed them with open arms, a place overflowing with temptation and desire. Neon lights bathed the streets, casting long shadows that danced to the rhythm of distant music, like sirens calling to those brave enough to give in to their pleasures. In that market, everything had a price, but it could be yours, if you knew who to deal with and how much you were willing to give in return.

It was a place where promises and secrets were traded like commodities, and within those shadows, Cloud felt the weight of his own fate. There was something in the air, a restless electricity, as if everything were on the verge of exploding, and he was the spark in the heart of the storm.

—If you want to see Don Corneo, then… you’ll have to win my heart —Andreas’ voice cut through the air, a defiant smile on his lips. He had entered the stage of this story as a key piece, willing to help Cloud with his mission, but only if the young man proved he was capable of rising to the challenge set before him. For the plan to succeed, Cloud would have to capture his attention, hold his focus, and do the unthinkable to get what he wanted, even if it meant losing something else in the process.

Then the stage came alive. Music burst forth, a vibrant, provocative rhythm that flooded the space. The dance floor ignited with bright colors and figures moving in time with Honeybee’s main melody. The dancers, like living shadows, swayed with grace and sensuality, weaving an atmosphere thick with tension. Caught in the whirlwind of lights and moving bodies, Cloud felt his nerves tighten. And yet the performance went on, a fusion of lights, colors, and bodies flowing like shadows beneath artificial glow. Cloud was no longer merely a spectator; he was at the very center of it all, losing himself in the act, letting the rhythm carry him even if he no longer knew whether any of it truly made sense.

In the end, Cloud discovered he could follow the beat, that his steps intertwined with Andreas’s as if they were sharing a secret dance. And with the final move, he found himself folded into Andreas’s arms as naturally as a breath.

The echo of the music dissolved into the air, giving way to a new transformation. A dress, modest yet fitted, delicate and at the same time provocative, suggested far more than it concealed, letting the imagination flow like a calm river along its own course. And when the song reached its peak, the notes rose, vibrating in his chest, and in that instant applause began to resound. Slow. Powerful. Like a heartbeat striking at time itself.

In the corridor, seemingly endless and yet filled with a palpable presence, Cloud knew who it was. He could feel it in the weight of the air, in the slow rhythm of approaching footsteps. Despite the dimness, he knew they could belong to only one person.

When he stood before him, a hand was extended, waiting, unhurried and without fear, guided only by absolute certainty. The blond, who had fought so hard not to give in, was drawn in irresistibly. By instinct, his hand lifted, eager, finding Sephiroth’s palm. And then it was as though the entire world vanished, the cold of distance dissolved, leaving only the warmth of his arms, firm and enclosing.

—Too sweet —Sephiroth murmured, his deep voice tinged with disapproval, as he gently brushed a lock of hair from Cloud’s face, revealing it, and at the same time stripping away the mask of makeup that could scarcely hide the purity of his natural beauty. He did not push him away, not yet. Instead, he caressed his cheek with a softness so disarming it seemed to erase the space between them, leaving only the whisper of his desire, as clear as the light slipping through the shadows—. My turn to steal him —he added, as if marking his territory, subtle, possessive, and leaving no room for doubt.

Without warning, Sephiroth lifted him into his arms, ignoring the indignant murmurs and cries of disapproval rippling through the crowd. Beyond the noise, amid the bustle, a familiar voice reached him, a whisper laced with reproach.

—It was my idea —Cloud breathed, his voice uneven, his eyes clouded by the pleasure those unfamiliar fingers stirred within him. His words were faint, but they meant everything. He had known Sephiroth would come, that somehow their fates would intertwine on this strange stage, heavy with desire and unspoken promises. His skin, bare beneath the delicate dress, felt Sephiroth’s touch tracing every inch of him, exploring a softness meant for no one else, finding the exact point where Cloud could do nothing but hide his face in the curve of his neck, humiliated by the act, yet yearning, aching to surrender completely. His lips pressed together, fighting to contain the moan threatening to escape, as his body tensed, caught in a strain only Sephiroth could ever release.

For a moment, the world vanished, and all that remained was desire, deep and unbreakable, wrapped in the promise of the forbidden.

—You seemed far too comfortable dancing for another man —he said, his voice laced with a sweetness as sharp as silk drawn across a dagger. At last, after prying from his arms what he considered his greatest treasure, those turquoise eyes traced Cloud’s body once more with deliberate slowness, lingering on places he knew all too well, the corners where pleasure and torment merged in a single breath—. Why don’t you continue for me?

Sephiroth settled onto a small sofa, at a carefully measured distance, making sure the room’s dimness veiled his face. But his gaze, intense and unwavering, like a lighthouse in the night, did not go unnoticed; it pierced the darkness and fixed itself on the blond with magnetic force.

Cloud felt vulnerable, acutely aware of the chaos stirring beneath the dress. He did not move at once. He drew in breath, once, twice, three times, until courage rose from somewhere deep within him. With the distant echo of music that now existed only in memory, he began to move slowly, following a rhythm shared only between himself and the shadow. From time to time, his eyes shyly sought out the man hidden in the dark, in a silence that spoke louder than a thousand words. And he did not stop, not even long after the first song had ended.

—Undress for me, Cloud —the voice commanded, firm, authoritative, leaving no room for refusal. All that remained was desire, pure and possessive, to take in a sight that belonged to Sephiroth alone.

And deep within himself, Cloud was glad to be the only one capable of igniting that fire. That night, Sephiroth had kept him within his arms from the very beginning, as if he had read his intentions before they had even taken shape.

Cloud knew there was only one thing capable of stealing all of Sephiroth’s attention and making him forget the world beyond those four walls: his own body. And so, that night, he gave himself over. He was loved, marked, and filled, until Sephiroth’s insatiable need to claim, again and again, what belonged only to him was satisfied.

Giving him one last kiss, heavy with both regret and love, Cloud felt the weight of farewell crush his chest. The brush of their lips was less a goodbye than a silent apology, a wordless whisper meant for the one who had always been his refuge. He turned on his heel and stepped into the darkness. His destination could be no other than Aerith, and with her, the mission to save Tifa from the clutches of the monster known as Don Corneo. There was no room for doubt or debate; time was running out, and he would not stop to argue with Sephiroth. There was no other choice.

Inside a solitary room, the gloom closed in around a figure whose turquoise eyes gleamed with restrained fury. Sephiroth stood like a specter, his gaze flickering with a contained, almost tangible rage. In his mind, a cold and silent wrath was carefully preparing the exact moment to erupt. If Cloud was truly so obsessed with that despicable Don Corneo, then he would show him what it really meant to be a crawling rat. The darkness in his eyes reflected the threat of an unstoppable poison.

—Cloud! —Aerith called out, her voice filled with concern, the echo of her words wrapping around the atmosphere like a soft mantle. She was near Don Corneo’s mansion, and at least that was a relief: Aerith had not thrown herself into the abyss without thinking, had not given in to despair.

—I’m fine —Cloud replied, his voice low, balanced somewhere between relief and exhaustion. But he did not allow himself to relax. There was something more important to ask, something his mind refused to let go of—. Any news about Don Corneo?

Aerith shook her head, an answer that carried with it the frustration of waiting. No one knew anything for certain, and the anguish of uncertainty wove itself around them like an impenetrable fog.

At last, thanks to Aerith’s skill, the mission continued on its course. The makeup Sephiroth had destroyed with almost artistic brutality was restored with surgical precision, each stroke applied delicately, with the same devotion one would give to creating a masterpiece. One final touch, and the disguise was ready. With it, the plan to infiltrate Corneo’s mansion moved forward without obstacles.

The tension hanging in the air was thick, and when Don Corneo finally made his appearance, Cloud immediately understood just how repulsive that creature was. A soul so filthy and contemptible that merely looking at him felt like a violation of human dignity. Even his presence was unbearable, like a black stain amid clarity. Every word that left his mouth and every movement he made was a declaration of what he represented: evil in its purest form, distilled down to its vilest essence. That man did not deserve even a single breath.

The silence of the night was torn apart by a familiar voice.

—Disgusting rat —Cloud whispered, his words heavy with contempt yet sharp in intent, to provoke, to draw his attention, to challenge the vileness of that repulsive being who could not help but spew filthy remarks. Don Corneo had praised his friends in such a vulgar manner that even the air seemed to grow thicker around them. Cloud knew that by speaking those words he was risking his own safety, but it didn’t matter. Chaos was his only ally in that moment.

With a fleeting glint of anger in his eyes, the man fixed his gaze on Cloud, his sneer dripping with contempt. It was a look of dominance and power, but Cloud had played these kinds of games before. He had learned to improvise in the most desperate situations, and in that moment, he was not just a former Shinra soldier. He was close. He could feel it in his skin, that strange electricity tingling with the anticipation of an inevitable reunion. He could almost smell it in the air, that charged energy that had marked him since their very first encounter. And yet, deep down, Cloud understood a bitter truth: it had not been his skill that had allowed him to escape Sephiroth’s grasp that night. It had been the mercy of the man at his side. Sephiroth had let him go, and Cloud knew that one day he would have to face that debt.

But in that moment, the present was all that mattered.

—I choose you, kitty. You’re quite filthy, aren’t you? —Don Corneo said, his words laced with that mocking, repulsive grin that twisted Cloud’s stomach into knots. He grabbed Cloud firmly by the waist, his heavy, foul breath crashing against his face. With cheap arrogance, the man dragged him into the private room, where, like a mockery of good taste, the opulence of the chamber shone in all its excess. Gilded walls, luxurious tapestries, and overwhelming wealth filled the space. But no matter how golden the world Corneo had built around himself might be, to Cloud it was nothing more than a reflection of his soul: hollow, rotten, and decadent.

And yet, the worst was still to come.

A blinding flash lit up the room, a camera flare that tore through the air, leaving Cloud’s eyes numb for a moment.

—For the memories, my kitty —Corneo’s voice slithered, sticky and repulsive, making Cloud’s stomach churn with a mix of revulsion and restrained fury. That word, kitty, as if it could somehow reduce him to a mere pet for pleasure. What shocked him most, though, was that for the first time in a long while, nerves began to bubble inside him. Fear touched him, despite everything he had lived through, everything he had faced. The sound of that man’s voice alone, the words spat out with contempt, destabilized him, pushing him to the edge between rage and the instinct to flee.

Still, Cloud was not one to collapse into despair. He closed his eyes, disconnected his mind from reality for a single second, and took a deep breath. He was there for a reason. Tifa needed to be saved. There was no room for doubt or paralysis, he had to be ready.

His gaze swept across the room, the eyes of a predator unmoved by superficial luxury. Every corner was a potential escape route. Every piece of furniture, a possible barricade. In the back of his mind, options unfolded like a tactical map.

But before he could think further, an icy shiver ran down his spine. The laces of his corset began to loosen, the pressure unmistakable, and panic tried to force its way into his thoughts. Without thinking, his fist clenched and slammed hard into the man’s stomach, sending him brutally flying to the other side of the bed.

—Yes, yes! Yes!! I like them rough! —Don Corneo’s voice echoed through the room, a shout charged with sick excitement that made the air grow thick and almost tangible. He rolled across the bed with excessive enthusiasm, his face twisted into a grotesque expression of satisfaction. As if everything were unfolding exactly according to his plan, he stretched out his hand and, without warning, grabbed Cloud by the leg, flinging him onto the bed in a single motion. The weight of his body crushed down on the blond, and Cloud’s heart sank into an abyss of despair. The situation was spiraling out of control far faster than he had anticipated.

—Still, my kitty, I’ll have to punish you. No one has the right to stop me, where should I start? —Don Corneo’s smile grew more perverse, his eyes gleaming with a sickly desire that made Cloud’s skin crawl.

—How about your head? —Sephiroth’s cold, calculating voice rang out, carrying the same sharpness as the blade now resting in its owner’s hand.

That was when the katana, long, flawless, and gleaming, cut across the room with lethal precision, forcing Don Corneo to leap aside in a panic, his eyes locked onto the sword’s edge with unmistakable fear.

—Come here —Sephiroth’s deep, icy voice sliced through the air, his presence filling the room like a shadow finally given form. Corneo’s terror was immediate. Cloud, on the other hand, gave one last push and ran straight into the arms of the man he had known would come, sooner or later—. Having fun? —Sephiroth’s voice, tinged with an almost patient sarcasm, lingered in the air like a whisper heavy with restrained threat. His gaze locked onto Cloud, who could only shake his head in response, holding his eyes steady on Sephiroth’s, refusing to look away.

—I had to save my friend —Cloud murmured, the weight of his words hiding something deeper and more complex. And yet, there was truth in them, Tifa needed saving, and deep down, he knew he couldn’t do it alone. He had known Sephiroth would come.

—And telling me beforehand wasn’t part of the plan? —Sephiroth asked, his voice sharp as a blade. With an almost mechanical motion, he adjusted his grip on the Masamune, making it clear that he was there not only as an ally, but as a force that would tolerate no more games. Don Corneo stood before them, eyes wide, unable to comprehend what was happening.

—Would you have agreed? —Cloud’s question hung in the air, knowing the answer was already obvious. And with a smooth yet decisive movement, Sephiroth’s arm wrapped possessively around Cloud’s waist, staking his claim in a gesture as subtle as it was inevitable.

—Speak —Sephiroth’s voice was a frozen command. Corneo, trembling like a leaf, began to babble in frantic haste, spilling information he wasn’t even sure was true, talk of Shinra, secrets, and betrayals, everything buried in his filthy repertoire. But when the moment came and he tried to set up an ambush, the only one who ended up falling into the sewers was him.

—Cloud… —Tifa’s voice, broken, barely began to rise into the air, but before she could continue, Sephiroth cut her off with an almost impatient gesture.

—Let’s go —The words were simple, yet heavy with authority. Without giving Tifa time to process or protest, Sephiroth lifted Cloud effortlessly, as if he weighed no more than a feather.

Cloud said nothing. Exhaustion weighed on his shoulders, yet there was something comforting in being carried by Sephiroth, something dark and familiar, something that kept him standing despite everything that had happened.

At that moment, Sephiroth knew the night had come to an end. And though dawn would soon arrive, he couldn’t help but think that within that same darkness he had reclaimed his elusive boy from two different places and two different men, yet there was a single destiny binding them in a way neither of them could escape.

The road stretched out in silence, heavy as a mist that wrapped around every step and breath. Though Cloud offered his will to the wind, insisting on walking at his side, there was something in the stillness of the night that filled him with a bittersweet sensation. Sephiroth beside him seemed lost in thought, as if the entire world had faded beneath his feet. His steps were steady, but his gaze distant. He was heading toward a temporary home, yet somewhere between the horizon and the stars, he no longer seemed entirely human.

That dawn, like all the nights that had come before the darkness now surrounding them, Cloud understood two truths that pierced his chest. First, that Sephiroth could be the most romantic person he had ever imagined, in his own distant, serene way. And second, above all else, that he would never again do what he had done that night.

Because there was something in the way Sephiroth had touched him, something that went beyond the physical, beyond the tangible. If one Sephiroth, with his overflowing intensity, was sometimes insatiable, then two Sephiroths upon his skin were too much for Cloud’s fragile, beloved body. And yet, something in his chest beat with the certainty that the sacrifice would be worth it.

The ring, a delicate circle of silver, now rested on his ring finger, simple, yet stronger than any vow. A bond that tied their souls together, promising to endure not only the passage of time, but the fury of every destiny.

Some would call it love, others obsession. But deep down, they both knew that this connection transcended words, judgments, and human definitions. Because, in the depths of their hearts, they understood there was no turning back. They were destined for one another, forever. And within that knowledge, tormenting and painful though it was, lay their salvation.

The end.

Notes:

~I was this close to adding a few jokes about the bad Spanish translations, like “the drunkard of the suburbs” (Aerith) or “Flowers don’t grow in Midgar, but for some reason, in Midgar they do,” but I figured that for someone not very familiar with it, or once translated, it would lose its meaning, so I scrapped the idea. ~On the other hand, the temptation to make it explicit was definitely there, but since I wanted to write three different situations where Sephiroth gets jealous and wants to “mark” his territory, I ultimately decided against it, leaving only subtle hints. If people end up liking it, I won’t rule out bringing something more later on, after all, I’m starting to revisit the Rebirth story again, so I might do a few little things ^^ ~I know Sephiroth would never react that way, not even jokingly, something more… “loving.” He probably would’ve hurt Cloud instead. But honestly, I also like the idea that he’s changed a little because of his blond boyfriend: being a bit more patient and letting him get away with things sometimes, just so he can “punish” him later… And Cloud, while a bit submissive, also knows how to handle Sephi, you know how it is… ~Blessed be the existence of two Sephiroths 😔 ~Can find me on X: @xismare, where I occasionally post updates about what I’ll be writing next, in case you’d like to follow me :)

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«En tres ocasiones, Sephiroth dejó claro a Cloud que nada se escapaba de su conocimiento: sabía sus pasos, refugios, y las almas que lo rodeaban.»

—Entonces, nos veremos esta noche —dijo Jessie, con una risa suave y un guiño que llevaba consigo una promesa de misterio y emoción. En un parpadeo, la chica se despidió, deslizándose con rapidez entre las sombras de la ciudad, dejando atrás un rastro de inquietud en el aire.

Cloud, todavía con la sensación de que algo se le escapaba, se quedó allí, inmóvil por un momento, como si el peso de su decisión no terminara de asentarse. ¿Había hecho lo correcto al aceptar el encargo? No estaba seguro. Pero algo en el aire y en la mirada de Jessie, lo había arrastrado a aceptar.

Su nueva vida en Midgar era un rompecabezas incompleto de imágenes rotas y piezas que no terminaban de encajar. Un abismo profundo que separaba aquel lugar de su existencia pasada, cuando la estructura rígida de Shinra y de Soldado le otorgaba un propósito claro, casi predestinado. Pero ahora, entre las luces artificiales y la niebla densa de la ciudad, todo era incierto.

Agradeció, sin embargo, haber encontrado a Tifa en el camino. Un encuentro fortuito o, tal vez, algo más que eso, el destino susurrándole que las decisiones que tomaba ya no eran suyas únicamente. La conexión entre Tifa y Avalancha lo había arrastrado a este nuevo mundo donde cada encargo parecía ser una oportunidad más para desafiar a Shinra. Y a decir verdad, no le molestaba. Aquella gran corporación, que tanto había marcado su vida, se estaba desmoronando poco a poco, y él se sentía parte de ese derrumbe.

El encargo de Jessie, aunque aparentemente simple, lo llevó a preguntarse, una vez más, si estaba tomando las decisiones correctas. La tarea era clara: ir a la casa de los padres de Jessie, hurgar entre las pertenencias de su padre y encontrar una tarjeta especial, mientras ella distraía a su madre con una sonrisa y promesas vacías.

Y, aún sin comprender del todo por qué, algo le decía que en ese pequeño insignificante robo, no solo estaba involucrado el destino de Jessie. Había algo más grande en juego, pero que él no alcanzaba a ver por completo. Y, como una pesadilla que se arrastra desde el pasado, la sombra de Sephiroth seguía acechando en las esquinas de su mente. Él ya lo sabía. Y eso, más que nada, era lo que más lo inquietaba.

Su corazón latió con una prisa que le robó el aliento, como si el tiempo se hubiera detenido solo para permitir que sus pensamientos lo revivieran, nítidos y ardientes, con la precisión de una caricia prohibida. Cada detalle de él, gesto y mirada, seguía vibrando en su memoria con la intensidad de un fuego eterno. Esos ojos que nunca dejaron de estar presentes y que se habían instalado en su alma desde el primer instante en que se cruzaron, como si el destino hubiera trazado sus caminos en un solo destello de tiempo.

Por un instante, sus dedos buscaron, casi sin quererlo, el delicado contorno de sus propios labios, como si pudiera aún sentir la huella de aquel beso que se impregnó en su ser como una promesa sin palabras. No importaba que sus dedos no pudieran percibir la suavidad de su piel, porque sabía que no era necesario. Sephiroth siempre sabía cómo dejar una marca, casi como un susurro de su presencia en cada rincón de su ser. No era un accidente, sino una advertencia.

Una advertencia clara y nítida, para aquellos que se atrevían a mirar y desafiar la intimidad que solo ellos compartían. Nadie debía olvidar que había algo entre ellos, algo que era más profundo que cualquier deseo y más grande que cualquier prohibición. Era el lazo irrompible de una pasión que ni el tiempo ni la distancia podían disolver. Y aunque el mundo a su alrededor se desmoronara y la podredumbre de la existencia los rodeara como una niebla oscura y densa, Cloud sabía que allí, entre sus brazos, en el refugio de sus ojos, había algo puro. Algo que podía llamar hogar.

Y en ese instante, bajo la luna que guardaba sus secretos, él se permitió soñar, con un suspiro atrapado en el alma, que solo quizás, el amor podía florecer, aún en el terreno más árido.

Cuando el anochecer se desplegó sobre el horizonte, el aire fresco de la noche se coló entre sus ropas, pero no fue esa la única sensación que lo envolvió. Unos brazos lo rodearon suavemente por la cintura justo cuando puso en marcha la moto, una máquina destartalada que Wedge y Biggs habían conseguido de quién sabe dónde, llegando de sorpresa en el momento exacto, como siempre hacían, justo a tiempo para partir.

—El plan sigue en marcha —dijo ella con un susurro cálido, como un eco contra el viento que corría entre ellos. Su voz era suave, pero cargada de una seguridad que lo hizo estremecerse, provocando que su cuerpo se tensara ligeramente. Cerró los ojos por un instante, instintivamente, como si al hacerlo pudiera escapar de lo que vendría, pero pronto volvió a la realidad, acelerando con rapidez.

Si todo salía como lo planeado, Sephiroth ni siquiera se enteraría de su pequeña aventura. Y si el sutil olor de Jessie seguía impregnado en él al final del día, bastaría con decir que una misión de Avalancha los había mantenido ocupados desde el amanecer. Nada fuera de su rutina.

Pero, como era de esperarse, nada en esta guerra era sencillo. Eso habría sido demasiado fácil, y la vida no parecía tenerle tanta piedad. La persecución no tardó en comenzar. Los soldados de Shinra, implacables, los alcanzaron con la velocidad de un rayo, desatando un enfrentamiento salvaje en plena carretera, donde las motos se convirtieron en armas letales, como si fueran criaturas salvajes y feroces.

Sin embargo, el giro de la historia llegó con una figura que, a primera vista, parecía ser solo una molestia más que un verdadero peligro: Roche. Un hombre cuyo rostro reflejaba la diversión de un niño travieso y un soldado cuyo propósito parecía ser solo el de disfrutar del caos. El choque de su encuentro no era solo una colisión de cuerpos, sino una batalla entre la seriedad de una misión y el desorden de quienes simplemente jugaban con el destino.

—¡Oh! ¡Oh, mi amigo! ¡Me estoy emocionando! —La emoción lo embargaba, una risa casi maníaca se escapaba de sus labios, temblorosa e incontrolable. Sus ojos brillaban con una luz febril, un ardor que desbordaba su ser. Una sonrisa de locura, se extendió de tal manera que su rostro parecía una máscara que se aproximaba peligrosamente al abismo. Y, como si el destino lo hubiera marcado para ello, una mano, feroz y posesiva, se deslizó con una suavidad inquietante alrededor de la cintura de Cloud, atrayéndolo hacia sí con una facilidad que solo un dueño podría permitirse. Era un gesto antiguo, como si no fuera la primera vez, ni sería la última, que lo hacía. Sephiroth siempre se hacía dueño de lo que deseaba, y lo único que deseaba era Cloud.

Cloud, atrapado en el remolino de aquella cercanía, no podía evitar sentir cómo su cuerpo se tensaba bajo la frialdad casi palpable de la presencia de Sephiroth. El hombre de cabello plateado, largo y serpenteante, no le prestaba atención a su rival, ni siquiera lo miraba. Su mirada, vacía y gélida como el hielo de los glaciares, se mantenía fija en el horizonte, pero había algo en esa quietud que quemaba y que hacía que el corazón de Cloud latiera desbocado, como si fuera a salirse de su pecho. A pesar de todo, el calor del hombre lo envolvía, tan intenso que sus piernas se sentían incapaces de sostenerlo.

Entonces, en un susurro de frío y deseo, los labios de Sephiroth tocaron los de Cloud. No con la dulzura de un primer beso, sino con la intensidad de alguien que ya había probado lo que deseaba, y que, ahora, lo reclamaba con una necesidad casi desesperada. Era como si explorara el terreno de lo conocido y estuviera asegurándose de que lo que deseaba ya le pertenecía y que el camino que había seguido era el correcto. Que Cloud era suyo, y nadie, ni siquiera Roche, se atrevería a quitárselo.

El agarre de Sephiroth, feroz y aplastante, era tan firme que dolía, pero lo hacía adrede, pues, estaba furioso. Sin embargo, en esa furia había una exquisita tormenta de deseo, un poder que no dejaba lugar para la duda: solo él podía tener a Cloud. La moto de Roche, que intentaba escapar, vibraba como un eco lejano mientras Sephiroth, consciente de su propia superioridad, lo dejaba con vida solo el tiempo necesario para dejar claro quién era el verdadero dueño de la situación.

El beso que prolongó la tensión durante tanto tiempo finalmente se profundizó, pero no porque Sephiroth lo hubiera planeado, sino porque Cloud, molesto y lleno de una rabia irreprimible, tomó la tela del uniforme de Sephiroth y lo atrajo hacia sí, fusionándose en un abrazo que era tanto un reproche como una súplica. En ese momento, el universo parecía detenerse. Era lo que ambos habían deseado desde que Sephiroth había salido de la habitación esa misma mañana.

Sephiroth lo miró, su hambre inquebrantable resplandeciendo en cada fibra de su ser. No había amor en esa mirada, ni ternura. Solo una necesidad brutal y primitiva de posesión que iba más allá de cualquier razonamiento humano. Cloud era suyo, y ambos lo sabían. Y no importaba cuánto lo intentara negar, ni cuántos otros nombres pudieran cruzar su mente. Solo él podía reclamarlo, solo Sephiroth podía tocarlo con esa intensidad y locura.

—¡Nos volveremos a ver, mi querido amigo! —La sonrisa de Roche era una sombra oscura que cubría el brillo de sus ojos. Antes de que Roche pudiera huir, el destello de la Masamune brilló con la precisión de un dios furioso, cortando el aire con una velocidad mortal. No fue una advertencia, sino una sentencia. 

Pero el destino, en su caprichosa danza, se encargó de que Roche escapara por unos centímetros. Su vida quedó colgando de un hilo, tan cerca de la muerte que podía sentirla, pero no era su momento. Al menos, no todavía.

—Cariño —el ronroneo flotó en el aire como una caricia, suave pero cargada de intención. Cloud lo dejó escapar de entre sus labios con una mezcla de dulzura y peligro, provocando que Sephiroth se tensara y que su cuerpo respondiera sin voluntad, como si la voz de Cloud fuera un hechizo irresistible. El ronroneo, bajo y cargado de promesas, caló hondo en su ser, y a medida que Sephiroth lo observaba con esos ojos implacables, la presión de su abrazo se intensificó, haciendo que Cloud se sintiera aún más pequeño y vulnerable entre sus brazos.

Con una firmeza inesperada, Sephiroth apretó ligeramente la cintura de Cloud, acercándolo más, como si quisiera fusionarse con él y borrar cualquier rastro de distancia. ¿Qué podría hacer él frente a semejante poder? No había nada que Cloud pudiera hacer para escapar. 

—Dilo con claridad —la voz de Sephiroth fue una orden. No una amenaza, sino un mandato tan profundo que vibró en el aire, convirtiéndose en una necesidad inmediata. Cloud, atrapado en ese remolino de sensaciones, tragó saliva, sintiendo su cuerpo arder ante el toque de Sephiroth. Las huellas de la pelea y las marcas que aún decoraban su piel, no hicieron más que avivar el fuego entre ellos. Cloud levantó la vista, viendo cómo tres figuras se asomaban tímidamente desde un rincón cercano, como sombras que no se atrevían a mirar demasiado, temerosas de lo que estaban presenciando.

El momento parecía detenerse.

—Te… necesito —las palabras salieron con más urgencia de lo que Cloud había planeado, pero fueron las que Sephiroth había estado esperando. Un suspiro satisfecho escapó de sus labios al escuchar esa confesión, como si toda su existencia hubiera estado construida en torno a esa frase. Y sin darle espacio para cualquier objeción, lo rodeó con sus brazos, apretando el contacto y robándole un beso tan profundo y posesivo que dejó a Cloud casi sin aire.

La mujer que los observaba, casi con incredulidad, se convirtió en una figura difusa en el fondo de su mente. En ese instante, no había lugar para más miradas, ni para otro pensamiento que no fuera el de su propiedad, como si de alguna forma, la verdad fuera finalmente revelada: Cloud era suyo.

Sephiroth no era un hombre que se permitiera dudas. No importaba cuán molesto estuviera, ni lo mucho que deseara hundirse hasta el fondo en Cloud. Lo que ambos compartían, como el dolor, el placer y la necesidad, era tan constante como las estaciones, y las estrellas que adornaban el cielo e inevitablemente, también estaba teñido de un poder primitivo que ninguno de los dos se atrevía a negar. Sin embargo, en su interior, una pequeña chispa de temor siempre lo acechaba. 

Sephiroth, sabiendo que lo tenía todo bajo control, también era consciente de las consecuencias. No deseaba otro Cloud. Él quería al que estaba entre sus brazos, al Cloud que lo miraba con aquellos ojos llenos de deseo y contradicción. Quería al que le susurraba, de forma tonta e indefensa, un “no me dejes” cada noche. Como si alguna vez pudiera dejarlo.

—¡SEPHIROTH!

La mañana siguiente, mientras el sol aún no se había alzado completamente, Sephiroth se levantó antes de que su "nubecita" pudiera ver los rastros de lo que había sucedido entre ellos. La obra maestra que había dejado en el cuello de Cloud era un recordatorio indiscutible: marcas rojas y profundas, como un mapa de lo que había sido una noche de caricias y condena. Cada mordisco, cada roce y cada marca, contaba una historia, una que solo él podía contar. Las mejillas de Cloud se tornaron de un carmesí brillante, como si las huellas de su amor se reflejaran en su piel, recordando lo que había sucedido.

Cloud cerró los ojos, sumido en el torrente de recuerdos. Las imágenes de la noche anterior lo arrastraron de nuevo, con la misma fuerza que el viento arrastra las hojas caídas. Aquel empujón que lo había lanzado sobre la cama y en la manera en que Sephiroth lo había acariciado con una precisión que nunca dejaba de sorprenderlo. Cada toque y cada beso parecía calculado, pero, a la vez, tan lleno de hambre que ningún rincón de su cuerpo había quedado sin explorar. Sephiroth sabía exactamente dónde tocar y besar, y nunca cometía un error. Siempre sabía qué parte de su cuerpo deseaba más, qué zona necesitaba ser marcada, como si cada lugar tocado fuera una advertencia para el mundo: Este hombre ya le pertenece a alguien.

Las marcas en su piel no eran cicatrices; eran arte. Arte de un poder y deseo tan profundo que nadie podría ignorarlo. En su mente, Sephiroth consideraba esas marcas como la única forma válida de reclamar algo tan frágil y precioso a la vez. Y en su obsesión por mantenerlo cerca, había dejado su huella por todo el cuerpo de Cloud.

Cuando Cloud sintió un estremecimiento recorrer su columna, no fue por miedo. Si no la del sentimiento de anticipación, el deseo insaciable de lo que estaba por venir. Los ecos de la noche anterior lo invadieron. Quería perderse otra vez en esos brazos y ser devorado completamente, como solo Sephiroth sabía hacerlo. Y cuando el deseo tomaba forma, no había nada más que importara.

Sephiroth lo había reclamado, y Cloud, en su pequeña resistencia, ya había cedido mucho antes de que las marcas se hicieran visibles en su piel. No había vuelta atrás. Y aunque ambos sabían lo que eso significaba, ninguno de los dos quería huir.

—Cloud, ¿estás bien? —La voz de Tifa, teñida de preocupación, se coló en la habitación sin previo aviso. La puerta se abrió con un suave crujido y, al instante, su figura se recortó en el umbral. Al principio, no vio nada más que el desorden de la habitación, pero al avanzar, sus ojos encontraron el desastre que era su amigo en ese instante—. Cloud... —La palabra se quedó atrapada en el aire, como si la respuesta estuviera fuera de su alcance y fuera de su entendimiento.

El joven se levantó rápidamente, intentando ocultar las cicatrices que aún marcaban su cuerpo, pero al girar, una nueva vista se le ofreció, peor aún que la primera: su espalda, surcada por largos rasguños, y las marcas profundas que se extendían alrededor de su cadera. Nada de eso pasó desapercibido para Tifa, cuyo corazón se retorció al ver las huellas de sufrimiento.

—¿Qué... qué ha pasado? Ayer... —El temor la invadió, una mezcla de compasión y desconfianza. Decidió no preguntar más, pues no sabía si debía interrogarlo o simplemente callar, si debía presionar o dejarlo ser. El silencio de Cloud llenó el espacio entre ellos, como un vacío denso y pesado. Él, atrapado en su propio mundo, parecía querer hablar, pero las palabras nunca llegaron a formar un puente. Solo se quedó mirando el suelo, como si todo lo que quisiera decir se desvaneciera antes de que pudiera pronunciarlo.

—Es por Shinra... —Mintió, como siempre lo hacía, con esa torpeza única que lo caracterizaba. Tifa lo miró, sin creerle del todo, pero aceptó la mentira, porque temía que, si insistía en la verdad, lo perdería para siempre.

Lo que Tifa no sabía, e incluso lo que ni siquiera Cloud sospechaba, era que esa misma tarde, el destino tenía otro golpe reservado para él. Una emboscada en uno de los reactores de Shinra los había superado por completo, máquinas que parecían no tener fin y una lucha que no pudieron ganar. Al final, todo se desvaneció en un océano de caos, y él cayó, sin poder evitarlo, hasta un rincón apartado: un jardín de flores amarillas, que, en su desvarío, le ofreció un consuelo efímero.

—¿Estás... bien? —Una voz suave lo alcanzó, como un susurro entre la brisa. Era una chica, vestida con un delicado vestido rosa, que lo miraba con una expresión de ligera preocupación, como si su presencia allí no fuera coincidencia, sino destino.

En ese instante, Cloud la reconoció. Una memoria fugaz, apenas un destello de una noche en la que una flor amarilla le fue obsequiada. Su mente se tambaleó, pero lo recordó todo, como un fragmento olvidado que por fin emergió de las sombras.

—¿La cuidaste? —preguntó Aerith con una curiosidad inocente, esa misma curiosidad que la había caracterizado desde que se conocieron.

Cloud apartó la mirada, como si la pregunta fuera demasiado íntima para ser respondida. Su cabeza asintió, apenas un movimiento imperceptible, pero suficiente para que Aerith lo interpretara.

—Oh... seguro la regalaste a tu persona especial —dijo ella, sonriendo suavemente. En sus palabras no había reproche, solo una ligera tristeza que se perdía en el aire.

Sephiroth había cuidado de aquella flor con una devoción silenciosa, llevándola consigo, entretejida en la tela de su traje como una joya oculta, un pequeño talismán que hablaba en un lenguaje que solo él entendía. Era un recuerdo de algo que había sido real, aunque la realidad de su vínculo estuviera envuelta en sombras. De alguna manera, esa flor representaba la única verdad que Sephiroth había permitido que floreciera en su vida, entre todo el caos y la oscuridad que lo definían. La delicadeza de ese gesto, tan simple y a la vez tan profundo, hizo que un calor inesperado se asentara en el pecho de Cloud, una calidez fugaz, como si un rayo de sol hubiera atravesado las nubes oscuras que siempre lo rodeaban.

—Entonces… ¿acerté? —preguntó la chica de vestido rosa, sus ojos brillando con una mezcla de curiosidad y diversión, pero también con una ligera incertidumbre. Parecía que sus palabras estaban cargadas de una intuición sabia, como si hubiera desentrañado algo que Cloud aún no se atrevía a admitir.

Pero Cloud, como siempre, prefirió mantener su vida en las sombras. Su relación con Sephiroth no era algo que pudiera compartir, ni tampoco era algo que el mundo pudiera entender. Después de todo, ¿quién sería capaz de creer que alguien tan insignificante como él fuera capaz de recibir amor de alguien tan grande e imponente como el "gran héroe" Sephiroth? Él no era más que un hombre roto, y esa relación era algo demasiado sagrado y frágil, como para dejar que otros se enteraran.

La chica lo miró, comprendiendo la barrera invisible que él había levantado, y, aunque estaba ansiosa por saber más, se conformó con lo que había logrado: una pista y una insinuación.

La noche cayó lentamente sobre la ciudad, como un manto pesado que cubría todo. El mercado Muro los recibió con los brazos abiertos, un lugar que rebosaba de tentaciones y deseos. Las luces de neón iluminaban las calles, proyectando sombras largas que danzaban al ritmo de una música distante, como sirenas llamando a aquellos que se atrevían a sucumbir a sus placeres. En ese mercado, todo tenía un precio, pero podía ser tuyo, solo tenías que saber con quién tratar y cuánto estarías dispuesto a dar a cambio.

Era un lugar donde las promesas y los secretos se intercambiaban como mercancías, y entre esas sombras, Cloud sentía el peso de su propio destino. Había algo en el aire, una electricidad inquietante, como si todo estuviera a punto de explotar, y él fuera una chispa en medio de esa tormenta.

—Si quieres ver a Don Corneo, entonces... tienes que ganar mi corazón —la voz de Andreas cortó el aire, con una sonrisa desafiante en los labios. Él había llegado al escenario de esa historia como una pieza clave, dispuesto a ayudar a Cloud en su misión, pero solo si el joven demostraba que era capaz de estar a la altura del desafío que se le presentaba. Para que el plan tuviera éxito, Cloud tendría que captar su atención, mantener su enfoque y hacer lo impensable para conseguir lo que quería, aunque eso significara perder algo más en el proceso.

Entonces, el escenario cobró vida. La música comenzó a sonar, un ritmo vibrante y provocador que invadió el espacio. La pista de baile se iluminó con colores brillantes y figuras que danzaban al son de la melodía principal de Honeybee. Los bailarines, como sombras animadas, se movían con gracia y sensualidad, creando una atmósfera cargada de tensión. Cloud, atrapado en la vorágine de luces y cuerpos en movimiento, sintió cómo sus nervios comenzaron a tensarse. Y aun así, la actuación continuó, una mezcla de luces, colores y cuerpos que se movían como sombras bajo la luz artificial. Cloud ya no era solo un espectador; estaba en el centro de todo, perdiéndose en la actuación, dejando que el ritmo lo llevara, aunque no supiera si lo que estaba haciendo tenía algún sentido.

Al final, Cloud descubrió que podía seguir el ritmo, que sus pasos se entrelazaban con los de Andreas como si de una danza secreta se tratase, y con el último paso de baile, terminó entrelazándose en sus brazos de una manera tan natural como un suspiro.

El eco de la música se disolvió en el aire, dando paso a una nueva transformación. Un vestido modesto, ajustado, delicado y a la vez provocativo, que sugería más de lo que ocultaba, dejando a la imaginación fluir como un río sereno, en su propia corriente. Y cuando la canción llegó a su apogeo, las notas se alzaron, vibrando en su pecho, y en ese instante, un aplauso comenzó a resonar. Lento, potente, como un latido que golpeaba el tiempo mismo. En el pasillo, que parecía interminable y a la vez colmado de una presencia palpable, Cloud sabía quién era. Podía sentirlo en el peso del aire, en el ritmo lento de los pasos que se aproximaban. A pesar de la penumbra, sabía que solo podían pertenecer a una sola persona.

Y al llegar ante él, extendió la mano, esperando, sin prisas y temor, tan solo con una certeza absoluta. El rubio, que había luchado tanto por no ceder, se vio atraído irremediablemente. Por instinto, su mano se alzó, ansiosa, encontrando la palma de Sephiroth. Y entonces, fue como si el mundo entero se desvaneciera, el frío de la distancia se esfumó, y solo quedó el calor de sus brazos, firmes y envolventes.

—Demasiado dulce —murmuró Sephiroth, su voz profunda y cargada de un desaprobatorio tono, mientras apartaba con delicadeza un mechón de cabello de la cara de Cloud, revelando su rostro, y al mismo tiempo, retirando la máscara de maquillaje que apenas podía ocultar la pureza de su belleza natural. No lo apartó, al menos no aún. En lugar de eso, acarició su mejilla con una suavidad tan desconcertante que pareció borrar la distancia entre ellos, dejando solo el susurro de su deseo, tan claro como la misma luz que se filtraba entre las sombras—. Es mi turno de robarlo —añadió, como si estuviera marcando su territorio, pero de una manera tan sutil y posesiva que no dejaba espacio a la duda.

Sin previo aviso, Sephiroth lo levantó en sus brazos, ignorando los murmullos indignados y los gritos de desaprobación que retumbaban en la multitud. Pero más allá de ellos, entre el bullicio, una voz familiar resonó, una voz que llegaba a sus oídos como un susurro lleno de reproche.

—Fue idea mía —susurró Cloud, su respiración entrecortada y ojos empañados por el placer que esos dedos ajenos le causaban. Sus palabras eran un eco débil, pero significaban tanto. Sabía que él vendría, que de alguna manera, sus destinos se entrelazarían en este escenario tan extraño, tan cargado de deseo y promesas no dichas. Su piel, descubierta bajo el delicado vestido, sentía el roce de los dedos de Sephiroth, tocando cada rincón de él, explorando la suavidad que sólo él podría conocer, encontrando el punto exacto donde Cloud no pudo más que esconder su rostro en la curva de su cuello, humillado por la acción, pero deseando y anhelando, entregarse por completo. Sus labios apretados luchaban por contener el gemido que amenazaba con escapar, mientras el cuerpo de Cloud se tensaba, sumido en la tensión que solo Sephiroth podía liberar.

El mundo, por un momento, desapareció, y todo lo que quedaba era el deseo, profundo e inquebrantable, envuelto en la promesa de lo prohibido.

—Parecías demasiado cómodo bailando para otro hombre —dijo, con la voz cargada de una dulzura afilada como la seda sobre una daga. Finalmente, tras apartar de sus brazos lo que consideraba su mayor tesoro, aquellos ojos turquesa recorrieron una vez más el cuerpo de Cloud con una lentitud deliberada, deteniéndose en aquellos lugares que conocía demasiado bien: los rincones donde el placer y el tormento se fundían en un mismo suspiro—. ¿Por qué no continúas para mí?

Sephiroth se acomodó en un pequeño sofá, a una distancia calculada, cuidando de que la penumbra del aposento velara su rostro. Pero su mirada, intensa y fija como un faro en la noche, no pasaba desapercibida; atravesaba la oscuridad y se posaba sobre el rubio con la fuerza de un imán.

Cloud se sentía vulnerable, consciente del desastre que latía bajo el vestido. No se movió de inmediato. Tomó aire, una, dos, tres veces, hasta que el valor brotó de algún lugar profundo. Con el eco lejano de una música que ya sólo existía en su memoria, comenzó a moverse lentamente, siguiendo un compás que solo él y la sombra compartían. De vez en cuando, sus ojos buscaban con timidez los de aquel hombre oculto en las tinieblas, en un silencio que hablaba más que mil palabras. Y no se detuvo, ni siquiera cuando la primera canción había cesado hacía ya mucho tiempo.

—Desnúdate para mí, Cloud —ordenó la voz, autoritaria y firme, sin espacio para réplica. Solo quedaba el deseo, puro y posesivo, de disfrutar una vista que solo a Sephiroth le pertenecía.

Y Cloud, en el fondo de su ser, estaba encantado de ser el único capaz de provocar aquel fuego. Aquella noche, Sephiroth se había encargado de mantenerlo entre sus brazos desde el principio, como si hubiera leído sus intenciones antes de siquiera haber comenzado.

Cloud sabía que existía una sola cosa capaz de robar toda la atención de Sephiroth y hacerle olvidar el mundo más allá de esas cuatro paredes: su propio cuerpo. Y así, esa noche, se entregó. Fue amado, marcado y llenado, hasta saciar la necesidad insaciable de Sephiroth de reclamar una y otra vez lo que solo a él pertenecía,

Dándole un último beso, tan lleno de arrepentimiento como de amor, Cloud sintió el peso del adiós aplastando su pecho. El roce de sus labios fue más una disculpa silenciosa que una despedida, un susurro callado para la persona que siempre había sido su refugio. Giró sobre sus talones y se adentró en la oscuridad. Su destino no era otro más que Aerith, y con ella, la misión de salvar a Tifa de las garras de ese monstruo llamado Don Corneo. No cabía duda ni discusión; el tiempo apremiaba y no iba a detenerse a debatir con Sephiroth. No había otra opción.

En el interior de una habitación solitaria, la penumbra se cernía sobre una figura de ojos turquesa que brillaban con una furia contenida. Sephiroth se alzaba como un espectro, sus ojos centelleando con una ira contenida, casi palpable. En su mente, una furia quieta y fría, preparaba el momento exacto para estallar. Si Cloud estaba tan obsesionado con aquel despreciable Don Corneo, entonces le demostraría lo que realmente significaba ser una rata rastrera. La oscuridad en sus ojos reflejaba la amenaza de un veneno imparable.

—¡Cloud! —Llamó Aerith, su tono lleno de preocupación, el eco de sus palabras envolviendo la atmósfera como un manto suave. Estaba cerca de la mansión de Don Corneo, y al menos eso era un consuelo: Aerith no se había lanzado al abismo sin pensarlo, no había sucumbido a la desesperación.

—Estoy bien —Respondió Cloud, su voz grave, a medio camino entre el alivio y la fatiga. Pero no se permitió relajarse. Había algo más importante que preguntar. Algo que su mente no podía soltar—. ¿Alguna noticia de Don Corneo?

Aerith negó con la cabeza, una respuesta que traía consigo la frustración de la espera. Nadie sabía nada con certeza, y la angustia de la incertidumbre se tejía alrededor de ellos como una niebla impenetrable.

Finalmente, gracias a la habilidad de Aerith, la misión seguía su curso. El maquillaje que Sephiroth había destruido con una brutalidad casi artística fue restaurado con una precisión quirúrgica, cada trazo hecho con delicadeza, con la misma dedicación que alguien pondría en la creación de una obra maestra. Un último retoque, y el disfraz estuvo listo. Con él, el plan de infiltrarse en la mansión de Corneo avanzaba sin obstáculos.

La tensión que flotaba en el aire era espesa, y cuando, por fin, Don Corneo hizo su aparición, Cloud entendió de inmediato cuán repulsivo era aquel ser. Un alma tan sucia y despreciable, que el simple hecho de mirarlo se sentía como una violación a la dignidad humana. Incluso su presencia era insoportable, como una mancha negra en medio de la claridad. Cada palabra que salía de su boca y cada movimiento que hacía, era una declaración de lo que representaba: el mal en su forma más pura, destilado hasta su esencia más vil. Aquel hombre no merecía ni un respiro.El silencio de la noche fue rasgado por una voz familiar.

—Rata asquerosa —Las palabras de Cloud fueron un susurro cargado de desprecio, pero con una intención clara: provocar y llamar su atención, desafiar la vileza de aquel ser repulsivo que no podía evitar dejar escapar palabras sucias. Don Corneo había elogiado a sus amigas de una forma tan vulgar que incluso el aire parecía volverse más espeso a su alrededor. Sabía que, al pronunciar esas palabras, estaba arriesgando su propia seguridad, pero no importaba. El caos era su único aliado en ese momento.

Con un brillo fugaz de ira en los ojos, el hombre, con su sonrisa despectiva, fijó su mirada en Cloud. Era una mirada de dominio y poder, pero Cloud ya había jugado este tipo de juegos antes. Había aprendido a improvisar en las situaciones más desesperadas, y en ese instante, no solo era un ex soldado de Shinra, sino que él ya estaba cerca. Podía sentirlo en su piel, esa extraña electricidad hormigueando con la anticipación de un reencuentro inevitable. Podía casi olerlo en el aire, esa energía cargada que lo había marcado desde aquel primer encuentro. Aunque, en lo más profundo de su ser, Cloud comprendía una verdad amarga: no había sido su destreza lo que le había permitido escapar de las garras de Sephiroth esa noche. Había sido la misericordia del hombre a su lado. Sephiroth le había dejado ir, y sabía que en algún momento tendría que enfrentar esa deuda.

Pero en ese instante, el ahora era lo único que importaba.

—Te escojo a ti, gatita. Eres bastante sucia, ¿no es así? —dijo Don Corneo, y sus palabras, impregnadas con esa sonrisa burlesca y repulsiva, le hicieron un nudo en el estómago. Tomó a Cloud por la cintura con fuerza, su aliento pesado y asqueroso golpeando su rostro. El hombre, con su arrogancia de poca monta, lo arrastró hacia la habitación privada, y allí, como si de una burla al buen gusto se tratara, la opulencia de la estancia brillaba en todo su esplendor. Las paredes doradas, los tapices lujosos y el exceso de riqueza era palpable. Pero no importaba cuán dorado fuera el mundo que Corneo había construido a su alrededor. En sus ojos, todo era un reflejo de su alma: vacío, podrido y decadente.

Sin embargo, lo peor aún estaba por llegar.

Un destello cegador iluminó la habitación, un flash de cámara que rasgó el aire, dejándole los ojos entumecidos por un instante.

—Para el recuerdo, mi gatita —la voz de Corneo se arrastró, pegajosa, repulsiva, haciendo que el estómago de Cloud se revolviera en una mezcla de repulsión y furia contenida. Esa palabra, "gatita", como si de algún modo pudiera reducirlo a una simple mascota de placer. Pero lo que más le sorprendió fue que, por primera vez en mucho tiempo, los nervios comenzaron a burbujear en su interior. El miedo lo tocó, a pesar de todo lo que había vivido, de todo lo que había enfrentado. El simple sonido de su voz, las palabras vomitadas con desprecio, lo desestabilizaron, lo hicieron tambalear en la línea entre la furia y el deseo de huir.

No obstante, Cloud no era de los que se dejaban caer en la desesperación. Cerró los ojos, desconectó su cerebro de la realidad un segundo y respiró hondo. Estaba allí por una razón. Tifa necesitaba ser salvada. No había espacio para dudas o parálisis, debía estar preparado.

Su mirada barrió la habitación, los ojos de un depredador que no se dejaba cegar por el lujo superficial. Cada rincón era una posible vía de escape. Cada mueble, una posible trinchera. En el fondo de su mente, las opciones se desplegaban como un mapa táctico.

Pero antes de que pudiera pensar más, un escalofrío helado le recorrió la espalda. Las cintas de su corset comenzaron a aflojarse, una presión más que palpable, y el pánico trató de abrirse paso entre sus pensamientos y sin pensarlo, su puño se cerró y golpeó con fuerza el vientre del hombre, lanzándolo con brutalidad hacia el otro lado de la cama.

—¡Sí, sí! ¡¡Sí!! ¡Me gustan las rudas! —La voz de Don Corneo resonó en la habitación, un grito cargado de excitación malsana que hizo que el aire se volviera espeso y casi palpable. Giró sobre la cama con un entusiasmo desmesurado, su rostro deformado por una expresión grotesca de satisfacción. Como si todo estuviera ocurriendo según su plan, extendió su mano y, sin previo aviso, tomó por la pierna a Cloud, lanzándolo de un solo movimiento sobre la cama. La presión de su cuerpo sobre el rubio lo aplastó, el corazón de Cloud se hundió en un abismo de desesperación. La situación se estaba saliendo de control más rápido de lo que había anticipado.

—Aún así, mi gatita, tendré que castigarte. Nadie tiene derecho a pararme, ¿por dónde debería empezar? —La sonrisa de Don Corneo se hizo más perversa, mientras sus ojos brillaban con un deseo enfermizo que hizo que la piel de Cloud se estremeciera. 

—¿Qué tal por tu cabeza? —La voz fría y calculadora de Sephiroth resonó con la misma intensidad de la hoja que ahora se encontraba en la mano de su dueño.

Fue entonces cuando la katana, larga, perfecta y fulgurante, cruzó la habitación con una precisión mortal, suficiente para que Don Corneo se apartara a toda prisa, sus ojos mirando hacia el filo de la espada con miedo palpable.

—Ven aquí —La voz profunda y gélida de Sephiroth cortó el aire, y su presencia lo llenó todo, como una sombra que finalmente se materializaba. El terror de Corneo fue instantáneo. Cloud, en cambio, dio un último empuje y corrió hacia los brazos del hombre que sabía que llegaría, tarde o temprano—. ¿Divirtiéndote? —La voz de Sephiroth, teñida de un sarcasmo casi paciente, llenó el aire, como si fuera un susurro cargado de una amenaza contenida. Su mirada se clavó en Cloud, que no pudo evitar responder con una negación, manteniendo sus ojos firmes en los de él, sin apartar la vista.

—Debía salvar a mi amiga —murmuró Cloud, el peso de sus palabras ocultando algo más profundo y complejo. Pero al mismo tiempo, había algo de verdad en ellas: Tifa necesitaba ser salvada, y en el fondo, él sabía que no podía hacerlo solo. Sabía que Sephiroth vendría.

—¿Y decirlo antes no estuvo en tus planes? —preguntó Sephiroth, su voz como una navaja afilada. Con un gesto casi mecánico, ajustó la empuñadura de la Masamune, dejando claro que él estaba allí, no solo como aliado, sino como una fuerza que no toleraría más juegos. Don Corneo, parado ante ellos, observaba con los ojos desorbitados, incapaz de comprender lo que estaba sucediendo.

—¿Hubieras aceptado? —La pregunta de Cloud flotó en el aire, y sabiendo que la respuesta era más que obvia. Y, en un movimiento suave pero decisivo, el brazo de Sephiroth rodeó la cintura de Cloud de forma posesiva, marcando territorio en un gesto tan sutil como inevitable.

—Habla —La voz de Sephiroth fue una orden helada. Corneo, temblando como una hoja, comenzó a balbucear con una rapidez desesperada, soltando información que ni siquiera sabía si era cierta. Había hablado de Shinra, secretos y traiciones. De todo lo que tenía guardado en su sucio repertorio. Pero llegó el momento en que, al intentar tender una emboscada, el único que terminó cayendo a las alcantarillas fue él. 

—Cloud... —La voz de Tifa, quebrada, apenas comenzó a alzarse en el aire, pero antes de que pudiera continuar, Sephiroth la cortó con un gesto casi impaciente.

—Vamos —Las palabras fueron simples, pero cargadas de autoridad. Sin darle tiempo a Tifa para procesar o protestar, Sephiroth levantó a Cloud con facilidad, como si fuera una pluma, sin esfuerzo alguno.

Cloud no dijo nada. El agotamiento le pesaba sobre los hombros, pero había algo reconfortante en el simple hecho de ser levantado por Sephiroth. Algo oscuro y familiar. Algo que lo mantenía en pie, a pesar de todo lo que había sucedido. 

En ese momento, Sephiroth sabía que la noche había llegado a su fin. Y aunque amanecería pronto, no podía evitar pensar que, en esa misma oscuridad, había recuperado a su escurridizo chico de dos lugares y de dos hombres diferentes, pero había un único destino que los unía de una manera que ninguno de los dos podría escapar.

El camino se desplegaba en silencio, pesado como una bruma que envolvía cada paso y respiración. A pesar de que Cloud ofreció su voluntad al viento, insistiendo en caminar a su lado, había algo en la quietud de la noche que lo sumía en una sensación agridulce. Sephiroth, a su lado, parecía estar atrapado en sus pensamientos, como si el mundo entero se desvaneciera bajo sus pies. Sus pasos eran firmes, pero su mirada perdida. Iba hacia su hogar de paso, pero en algún lugar entre el horizonte y las estrellas, ya no parecía ser del todo humano.

Esa madrugada, como todas las noches que habían precedido a la oscuridad que ahora los envolvía, Cloud comprendió dos verdades que se clavaron en su pecho. Primero, que Sephiroth podía ser la persona más romántica que jamás habría imaginado, en su forma única, distante y serena, y la segunda, por encima de todo, jamás volvería a hacer lo que había hecho aquella noche.

Porque había algo en la forma en que Sephiroth lo había tocado, algo que traspasaba lo físico y lo tangible. Si un Sephiroth, con su intensidad desbordante, a veces resultaba insaciable, dos Sephiroths en su piel resultaban demasiado para el débil y amado cuerpo de Cloud. Pero aún así, algo en su pecho latía con la certeza de que ese sacrificio valdría la pena.

El anillo, un delicado círculo de plata, descansaba ahora en su dedo anular, sencillo, pero más fuerte que cualquier juramento. Un vínculo que unía sus almas, que prometía resistir no solo el paso del tiempo, sino la furia de todos los destinos. 

Algunos lo llamarían amor, otros, obsesión. Pero, en el fondo, ambos sabían que esa conexión trascendía las palabras, los juicios y las definiciones humanas. Porque, en lo profundo de sus corazones, sabían que no había vuelta atrás. Estaban destinados, el uno al otro, para siempre. Y en ese conocimiento, aunque tormentoso y doloroso, residía su salvación.

Fin.

Notas:

~Estuve a nada de poner algunos chistes por la mala traducción al español como “la borracho de los suburbios” (Aerith) o “En Midgar no nacen flores, pero por alguna razón en Midgar si lo hacen” pero creo que para alguien no tan familiarizado con ello o al traducirlo perdería sentido, así que lo descarte. ~Por otro lado, la tentación de que fuera explícito estaba, pero como quería escribir tres diferentes situaciones dónde Sephiroth estuviera celoso y quisiera “marcar” territorio, al final lo descarte, solo dejando ligeros guiños, si veo que agrada no descarto de traer algo más, después de todo estoy empezando a ver de nuevo la historia del rebirth y puedo hacer cositas ^^ ~Sé que Sephiroth ni de broma hubiera reaccionado de esa manera, algo más… “Amorosa” probablemente hubiera hecho daño a Cloud, pero, honestamente me gusta también la idea de que ha cambiado un poco por su rubio novio, siendo un poco más paciente y permitiendo que a veces se salga con la suya con tal de “castigarlo” más tarde… Y Cloud aunque un poco sumiso, también sabe cómo manejar a Sephi, ya saben… ~Que bendición tener dos Sephiroth 😔 ~Por cierto, pueden encontrarme en x: @xismare donde voy poniendo de vez en cuando lo siguiente que escribiré, por si quieren seguirme :)

[xismare]

Flins and Varka? Yes, Flins and Varka / Flins y Varka? Si, Flins y Varka -Varflins/Knightlight ENG/ESP

«The Varflins family, carried by the wind, will soar with time.»

Notes:

English is not my native language, so I use the translator to bring it anyway, if you don't mind that and any errors that may be found then... go ahead!

///"Flins and Varka? Yes, Flins and Varka" is a continuation of "A baby? Yes, a baby " and "Baby on the way? Yes, baby on the way" I’d love to say you don’t need to read the previous parts to understand this one, but I’d be lying. That said, you can find the rest on my profile.

Long, long ago, in a forgotten corner of the fae lands, beneath the snowy glow of an icy moon, a legend was born, whispered by the cold winds that roamed the crumbling hills. No one saw it come into being, yet everyone felt it, like a shadow crawling across the soul unseen. It was a simple legend, passed from mouth to mouth with the hope that perhaps it would never be fully understood:

“Even in the most desolate winds and the most treacherous thunder, the fallen petal in the penumbra will walk without rest, searching for its next petal, until none remain beyond its reach.”

At first, Flins did not grasp the weight of those words, nor the stillness they carried, as though they were on the verge of overflowing into a quiet storm. He thought it was merely another tale, another whisper that would be lost to the wind. But sometimes, the darkest truths do not reveal themselves in an instant, but in the folds of time, where shadows grow and stretch like unseen hands.

Only when it was already too late did Flins begin to understand the depth and harshness of that message, long forgotten within the folds of time.

Yet until that moment, in the vast sky that stretched beyond the known world, where lightning ruled with merciless power, a flash of light shattered the darkness of the night. The first firework burst into the air, like a shooting star that, for a fleeting moment, defied eternity. Then the moon, radiant and sublime, emerged in all its splendor, the most beautiful ever beheld.

In that instant, a golden-haired man curved his lips into a faint smile, and while his gaze remained captivated by the sky’s magnificence, it drifted absently toward a point beyond that majestic vision.

—Hello, handsome. Are you single?

The voice, soft as a whisper, slid through the air, defying the distance between them. It was no ordinary voice; it carried a warmth, almost enchanting, that hinted at something beyond mere curiosity. It was a call that drew him in irresistibly, a tempting invitation into the unknown.

Varka felt time stretch as the stranger’s presence advanced toward him, like a lynx on the hunt. His figure, wrapped in shadow, approached with a stealthy magnetism, as though every step were calculated to captivate him further. There was something in his gaze, in the way his shadow danced across the ground, that awakened a deep and nearly immediate desire.

—Happily married, with an adorable little baby dressed as an oni. Isn’t that right, my Luna (Moon)?

The little one’s soft giggle, like an enchanted sigh, drifted through the air, brimming with innocence and joy. A deep, warm silence followed, slipping gently between them and creating an intimate space where only the beating of their hearts could be heard. In that precise instant, the man, his eyes as blue as the sea in its most mysterious hour, raised his brows slightly, a subtle challenge or perhaps an invitation to play. His gaze was calm yet intense, as though he wished the entire world would pause, just so he could read what lay within the eyes of the one watching him.

—All right, I’m not a jealous man —he said at last, a smile curving his lips, one that seemed to blend sweetness with defiance—. And I know I can be a great father, isn’t that right, my precious one?

The word precious left his lips with the softness of a whisper, yet it carried something more, a deep affection that transcended mere words.

With infinite tenderness, Flins lifted Luna into his arms, holding her with the care of someone cradling the most valuable thing in his life. The weight of the little girl against his chest felt light, yet in a way that filled the soul. In that moment, Flins was embraced by the two people he loved most in this world. The warmth of Varka’s body against his back wrapped around him, and that gentle touch reminded him that there was no safer place than there, between the two of them.

Rocking the baby in his arms, his eyes drifted toward the horizon, up to the sky as it began to blush with shades of gold and orange. And as he looked upward, an indescribable feeling washed over him: the calm that comes with knowing that, in that exact moment, everything he needed was right in front of him. A cloudless sky, a love without end, and the silent promise that together, they could face whatever lay ahead.

The air vibrated with the promise of an imminent spectacle. Soon, the fireworks festival would light up the sky, bursting into a display of colors that would dance alongside the stars.

It had all begun with a coincidence as charming as it was fleeting: a crumpled pamphlet, like a forgotten letter, slipping through the shadows of Mondstadt’s buildings until it came to rest in Flins’s hands. The printed words upon it seemed to whisper directly to the soul: “The path toward the tranquil road of eternity awaits you. Come and join the fireworks festival in the City of Thunder.”

It was a mysterious invitation, almost like an ancient spell promising magic and wonder. Flins stared at it for a moment, his eyes reflecting a spark of excitement. It was the sign he had been waiting for, as though fate itself had decided to weave the threads of his life in an unexpected way.

The idea was so perfect it needed no further explanation. The festival would not only mark a special event, but would become the perfect gift to celebrate three moments that meant the world to him: the first anniversary with his beloved Varka, their long-awaited honeymoon, and of course, Luna’s first birthday, a day that had always belonged to her.

The plan, though simple at its core, required a small measure of courage. Flins took on the task with determination, seeking the help of the Traveler from distant lands, who, with wisdom and vast knowledge of the world, showed him how to reach those people in Inazuma.

The journey was arranged, and the gift was ready. Flins smiled, knowing that, just like the fireworks that would soon light up the night, his plans would rise into the sky with the same strength and beauty, leaving an indelible trail in their hearts.

The path to Inazuma was not merely a physical journey, but a profound one, a step toward the eternity of shared memories. And in that waiting, beneath the same moon that had witnessed the birth of their love, everything seemed to take on new meaning, as though fate itself were whispering that sometimes, the greatest gifts are those given with the soul.

Flins had never felt indebted to Varka, not truly. From the very first day their paths had crossed, Varka had given everything without expecting anything in return. He was not only the blond man who had captured his heart, but an unbreakable partner in every facet of life. He was the loyal friend, the passionate lover, the companion always equal to any challenge, and more than that, an exemplary husband and father. His presence was like a lighthouse, illuminating every corner of Flins’s life. And though Flins’s heart overflowed with gratitude, he never seemed to find words or gestures sufficient to repay all that he had received.

Varka never complained. His generosity was quiet, and his love unwavering. Yet as time passed, Flins realized that something had changed. The man who once had all the time in the world for him now found himself bound by the obligations of being the Grand Master and leader of the Knights of Favonius. His time, once filled with small, shared moments, had dwindled to little more than a breath between duties and responsibilities.

Flins understood the weight his husband carried upon his shoulders, and though he never spoke it aloud, he could not help but feel a deep need to do something for him, something that might balance the scale of affection that Varka had so freely given in every gesture. And so, even though time together had become a rare luxury, Flins devised small ways to remain close. He decided that, at the very least, he could make sure his husband was well fed, and that the days spent at the headquarters of the Knights of Favonius would not feel so lonely. Thus, discreetly, he began bringing him homemade meals, hearty and comforting, asking for nothing more than the quiet satisfaction of seeing him nourished and well.

For that reason, planning those holidays was far from easy; it became something of a challenge. Commitments, duties, responsibilities, everything seemed to conspire to ensure that there would never be a perfect moment. But in the end, there they were, beneath the mantle of a star-filled night, the distance between them reduced to a pure calm as thunder rumbled softly through the air. Above them, fireworks burst into brilliant colors, sketching fleeting shapes across the sky, celebrating the beauty of a moment stolen from everyday life. A breath, and a gift, one that, in some quiet way, they felt they truly deserved.

The finale of the spectacle was nothing short of magical. As if the universe itself wished to seal that night with a touch of fantasy, a fairy and a moon emerged in the sky, wrapped in the light of a fleeting constellation, embraced by a blue-eyed wolf dancing among the stars. Everything culminated in an explosion of color, and with its final glimmer, like a celestial sigh, the festival of that year came to an end.

The crowd’s applause faded into the distance, but amid that echo, a soft, almost imperceptible voice slipped close to his ear, whispering a question that made Flins’s heart pound.

—Would you marry me? —The question was so sweet and so unexpected that, for a moment, everything else disappeared.

Flins, smiling in surprise, couldn’t help teasing him affectionately.

—Since when have you been so greedy, Mr. Varka? —As he spoke, the wedding band on his finger caught the moonlight, as if reinforcing every syllable, its very metal answering the question with a silent glow.

Hearing the playful tone in his voice, Varka clicked his teeth lightly, a mischievous smile playing at his lips.

—We could get married every year, and there’d be no problem at all —His voice grew even softer, deeper, as he leaned closer—. The only problem, perhaps, is your clothing, it keeps me from seeing beyond your soft skin.

Without thinking, Flins gave him a gentle jab in the ribs, but Varka’s laughter, along with his warm embrace, only made the moment feel even more perfect.

—Watch your words in front of your daughter —he murmured with mock annoyance, his gaze drifting into the vastness of the star-filled sky, as if searching there for some eternal answer.

Still smiling, Varka tightened his embrace around his husband, and as his expression softened, he tenderly kissed the chubby cheek of Luna, who slept peacefully in Flins’s arms.

—My adorable Luna, forget daddy’s words, all right? —he said, his voice brimming with love and tenderness. Then, as he began to walk toward the food stall, soft music in the background and the warmth of his family beside him, he added with a wistful smile—. And grow up happy.

That night, beneath a canopy of stars and fireworks, Flins felt that time had finally come to a halt, offering them a perfect moment. The moon, gliding through its tranquil sky, was the only witness to what he truly wished for in that instant. He needed nothing more. All that truly mattered was walking beside Varka and Luna, knowing that every step was a promise of eternal love.

For Varka, the most important thing was his family’s happiness. In that moment, with Flins’s warmth at his side and Luna’s gentle breathing in his arms, he understood that he needed nothing more. It did not matter how fleeting the glow of the fireworks was, nor the passing beauty of that night. What would endure was the peace he found in seeing them both—together, healthy, and overflowing with love.

As the wind caressed the stillness of the night and the music drifted like a distant melody, Flins closed his eyes, letting the breeze speak to his soul. In that instant, he realized that although life was not perfect, those simple moments were what made him whole. Beneath the stars, surrounded by his family, everything seemed to fall into place.

—Daddy, Dad is waiting for us —Luna’s voice, soft as a whisper, settled on his shoulder as her lips brushed his cheek with tenderness.

Little Luna was no longer so little, and looking at her, it was impossible not to see in her the perfect reflection of Varka. Only her hair, wild, like her father’s, still carried Flins’s legacy, a tangle of curls and freedom.

—So… it’s time —His voice, gentle yet tinged with barely concealed nostalgia, slipped into the whispers of the wind. A smile formed on his lips, but it never quite reached his eyes, eyes that time itself had failed to alter.

Time had marched on with its relentless rhythm, yet the stars remained, unchanged, just like the sky that had once been a faithful witness when light, on a distant day, returned to his life.

—Sorry we’re late, Dad. Did you miss us? —With the same lively, outgoing attitude as her father, Luna did not hesitate to take the lead, steering the conversation—. Today I dressed like a dandelion. Don’t you think I look pretty? —Her laughter, light and sweet, mingled with the cool wind of an autumn just beginning to announce itself. Yet her smile never wavered, filled with a confidence only youth could grant.

—I brought you some beer, my love —Stepping forward, Flins gently squeezed his daughter’s hand. He looked toward where Varka was waiting, and with a gesture meant to be steady, though his voice betrayed a slight uncertainty, he added: —We didn’t keep you waiting too long, did we?

And with that calm smile, still carrying the weight of many winters and summers gone by, his eyes settled on Varka, as though he were an anchor in a sea of memories.

No matter how desperately one might struggle against the unbreakable weave of fate, if destiny had decided something, nothing in the universe could prevent it. Time, in its relentless march, made no distinctions, neither between humans nor elemental beings. It forgave nothing, granted no concessions, least of all to the lady who, in the realm of Teyvat, wove the threads of death. She recognized neither titles nor promises. Her judgment was cold, absolute, and unyielding.

Flins understood it late, far too late. His life, once overflowing with sunlight and hope, was blinded by the brilliance of a light so intense that it darkened his soul. He had completely overlooked how fleeting humanity could be in a world so vast, so eternal. Flins had never considered that someone like Varka, so full of strength and vitality, could one day become a prisoner of his own human nature. And yet, it was Varka’s final breath that taught him the cruel truth.

A weak squeeze, barely perceptible, of their intertwined hands. One last flicker of a smile, the brightest of all, as if he were trying to etch himself into Flins’s memory in his final moments. The promise, one Varka had sworn thousands of times throughout their life together, echoed in the fragility of that smile:

“I will never leave you.”

But then why, at the twilight of his existence, had Varka chosen to depart, leaving behind not only Flins, but Luna as well, as if everything they had shared, everything they had dreamed together, were not enough to hold him in this world? Why had he decided that his final breath should be taken so soon, when there was still a vast world left to explore, so many experiences yet to live, so many secrets of the human soul still to be discovered? Flins was left alone, with a single question tormenting his mind: Why didn’t you stay by my side?

But fate, as always, offered no answers. Only the absence of his presence, heavier than all the words left unsaid.

Like a fairy who had lived her entire existence among shadows, Flins took a long time to understand the truth hidden behind Varka’s final farewell. He had not been abandoned, not this time. Not in the way he feared, with the desolation that had once scarred his soul. It was not a betrayal. It was the inevitable cycle that all lamplighters, without exception, would face sooner or later: the Wild Hunt that swept away even the bravest, even those who loved the most.

Yet what Flins had not understood, what only time allowed him to grasp, was that Varka had not answered death’s call out of hatred, nor because of war. He had not been driven by resentment, nor by the weight of some ancient enmity. Varka had left without bitterness or fear, without a single shadow of sorrow in his heart. He had departed this world with the certainty that Flins and Luna, the two he had loved most, would go on, their lives intertwined with others, fully woven into the society that had once felt distant and alien to them.

And even if their paths would never again cross Mondstadt, even if they would never return to those corners where the shadows of the past still whispered in their ears, Varka knew that everything would be all right. He had given them a future filled with light, lacking nothing, free from the need to remember old wounds that time had already begun to heal.

The farewell had not been an act of escape, but a sacrifice born of love. A sacrifice that, though it hurt more than any other, was wrapped in the hope that those left behind might finally live, free of shadows and endless cycles of loss.

—Look, Dad… just like I promised, I entered the academy and graduated with honors…—Her words faded as her gaze slid toward the cold gravestone, adorned with cecilias and dandelions, as though the earth itself were embracing it. Her voice trembled, yet she went on—. I waited for you… I wanted you to be there, at the end of the aisle, with that smile you always gave me, holding Daddy and me the way you used to. But… you never came.

Her hands fell, defeated, as if all the strength she had left vanished in that very moment. She stared ahead, where the shadows of the past met the present, and silent tears began to slip from her eyes, tracing her beautiful face like morning dew, yet shattered by sorrow.

Flins, standing beside her, wrapped his little one in his arms with the tenderness only a father could offer. He rocked her gently, as he once had in those days when he could still shield her from life’s pain.

—Forgive me, my dear… Forgive me for giving you my curse, an eternity of suffering —His words were a whisper, a weight upon his soul that finally loosened after so, so long. For the first time in years, Flins spoke of what he had kept locked within his chest, like an open wound sealed by fear, fear that if the words ever escaped, they would never heal.

Luna may not have fully understood the depth of her father’s words. But Flins knew that the pain of being an eternal fairy was not merely the perpetuity of existence, it was the burden of memory. Memories that did not fade with time, but instead drove themselves into the heart, branding the soul with marks impossible to erase. If, for even a moment, Luna had known the human side of her being, perhaps the suffering would have been brief; perhaps the pain would not have become an endless chain. But it was not so. Instead, memories of love, loss, and moments that could never be repeated would remain etched forever.

—I don’t hate you, Daddy… It just hurts. And I know that with time, that thorn will only grow deeper, but… I don’t hate you —Her voice trembled, yet it was filled with a strength that only lost love can forge. She looked toward the grave, as though she might find some comfort there, something to ease the pressure in her chest—. I know Dad wouldn’t like seeing us like this. He would have found a way to make us laugh, to make us forget the pain, and we’d all end up drinking a beer together like we used to, while he told us, with that mischievous smile, how important we were to him.

Her words intertwined with the breeze, as if the wind itself wished to soothe her pain. She took a deep breath, letting herself be carried by memory.

—That’s the father I remember. The one who always made us feel that everything would be all right, even when the world seemed to spill apart around us. And besides, if I weren’t a fairy… I wouldn’t be here, with you, in this world full of lies, would I?

Her eyes shimmered with a blend of sorrow and a faith that, though broken, was still alive, beating, almost desperate.

—I know that… I know that one day, we’ll meet Dad again. And when we do, we’ll make him pay for all the time he wasn’t here, right?

Doubt wavered in her heart, but her voice, still so young, filled with conviction.

—He promised it. He promised he would come back and find us. And Papa… Varka, the Grand Master, the Knight of Boreas of the Knights of Favonius… never breaks a promise. I trust him.

Placing a gentle kiss upon his daughter’s forehead, Flins took a moment before answering. He knew how the world worked; he knew its rules and its limits. There was no power that could bring Varka back to life. And yet, deep within him, a tiny spark, almost invisible—, endured. A remnant of possibility that, however small, was worth pursuing.

Perhaps his mind, worn down by despair, was playing with impossible dreams. Perhaps the loneliness that had clutched his soul with icy fingers whispered these illusions to him. Or perhaps it was simply the passage of time, nudging him toward surrender to the uncertain. Whatever the cause, a decision began to take shape in his chest. A slow, but resolute nod.

—Your father had better come back, he said, his voice fractured by the echo of an ancient pain.

The wind, gentle and capricious, brushed his cheek with a tenderness that seemed born from love itself. No words answered him, only the sensation that his wish had reached far beyond the stars, beyond the visible and the comprehensible. Somewhere, a distant star, hidden deep within the cosmos, had heard his plea.

And perhaps, a faraway echo, almost imperceptible, answered back.

The End.

Notes:

I hope you enjoyed it. I try to take as much care as possible with the translation, but today this story left me a bit broken, so I’ll edit it another day (sorry about this part hehe) ~Can find me on X: @xismare, where I occasionally post updates about what I’ll be writing next, in case you’d like to follow me :)

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«La familia Varflins traída por el viento, volarán con el tiempo.»

Notes:

"Flins y Varka? Si, Flins y Varka" es una continuación de "Un Bebé? Si, un Bebé" y "Bebé en camino? Si, bebé en camino" Me gustaría decir que no necesitas haberlo leído antes para entender esta parte pero seria mentir, aun así, puedes encontrar las demás partes en mi perfil

Hace mucho, mucho tiempo, en un rincón olvidado de la tierra de las hadas, bajo el fulgor níveo de una luna helada, nació una leyenda susurrada por los vientos fríos que recorrían las colinas desmoronadas. Nadie la vio nacer, pero todos la sintieron, como una sombra que se arrastra sobre el alma sin ser vista. Era una leyenda sencilla, que se contaba de boca en boca con la esperanza de que, tal vez, nunca fueran comprendidas del todo:

"Incluso en los vientos más desoladores, y los truenos más traicioneros, el pétalo caído en la penumbra caminará, sin descanso, en busca de su siguiente pétalo, hasta que ya no quede ninguno fuera de su alcance."

Flins no entendió al principio el peso de esas palabras, ni la quietud que cargaban, como si estuvieran a punto de desbordarse en una tormenta tranquila. Pensó que era solo un cuento más, otro susurro que se perdería con el viento. Pero a veces, las verdades más oscuras no se revelan en el instante, sino en los pliegues del tiempo, donde las sombras crecen y se alargan como manos invisibles. 

Solo cuando ya era demasiado tarde, Flins comenzó a entender la profundidad y la dureza de aquel mensaje que había quedado olvidado en los pliegues del tiempo.

Pero, hasta ese instante, en el vasto cielo que se extendía más allá de lo conocido, donde el rayo gobernaba con su poder inclemente, un destello de luz rompió la oscuridad de la noche. El primer fuego artificial estalló en el aire, como una estrella fugaz que, por un momento, desafió la eternidad. Fue entonces cuando la luna, resplandeciente y sublime, emergió en todo su esplendor, la más hermosa que jamás se haya contemplado. En ese instante, un hombre de cabellera dorada esbozó una ligera sonrisa, mientras su mirada, aún cautiva por la magnificencia del cielo, se desvió, vagamente, hacia un punto más allá de aquella visión majestuosa.

—Hola, guapo ¿Estás soltero?.

La voz, suave como un susurro, se deslizó por el aire, desafiando la distancia que los separaba. No era una voz cualquiera; tenía ese tono cálido, casi cautivador, que sugería algo más allá de la simple curiosidad. Era como un llamado que lo atraía sin remedio, una invitación tentadora a lo desconocido.

Varka sintió que el tiempo se alargaba mientras la presencia del desconocido avanzaba hacia él, como un lince en plena caza. Su figura, envuelta en la penumbra, se acercaba con sigiloso magnetismo, como si cada paso estuviera calculado para cautivarlo aún más. Había algo en su mirada, en la manera en que su sombra danzaba sobre el suelo, que despertaba un deseo profundo y casi inmediato.

—Felizmente casado y con una adorable bebita vestida de oni, ¿No es así, mi Luna?

La risita suave de la pequeña, como un suspiro encantado, se dejó escuchar, llena de inocencia y alegría. Un silencio, profundo y cálido, se deslizó por el aire, creando un espacio íntimo donde solo se escuchaba el latido de sus corazones. Fue en ese preciso instante que el hombre, con los ojos tan azules como el mar en su hora más misteriosa, alzó ligeramente las cejas, como un reto sutil o una invitación a jugar. Su mirada era calma, pero intensa, como si deseara que el mundo entero se detuviera, solo para poder leer lo que había en los ojos de quien lo observaba.

—Está bien, no soy un hombre celoso —dijo finalmente, con una sonrisa que parecía mezclar dulzura y desafío—. Y sé que puedo ser un gran padre, ¿No es así, preciosa?

La palabra preciosa salió de sus labios con la suavidad de un susurro, pero cargada de algo más; un cariño profundo que trascendía las simples palabras.

Con una ternura infinita, Flins levantó a Luna en sus brazos, abrazándola con la dulzura de quien cuida lo más valioso de su vida. El peso de la pequeña contra su pecho se sentía ligero, pero de una manera que llenaba el alma. En ese instante, Flins fue recibido por las dos personas que más amaba en este mundo. El calor del cuerpo de Varka contra su espalda lo envolvió, y ese roce cálido le recordó que no había lugar más seguro que allí, entre los dos.

Arrullando a la bebé entre sus brazos, sus ojos buscaron el horizonte, hacia el cielo que comenzaba a teñirse de tonos dorados y naranjas. Y mientras miraba hacia arriba, una sensación indescriptible lo llenó: la calma que se encuentra al saber que, en ese preciso instante, todo lo que necesitaba estaba frente a él. Un cielo sin nubes, un amor sin fin, y la promesa silenciosa de que, juntos, podrían enfrentarse a lo que fuera.

El aire vibraba con la promesa de un espectáculo inminente. Pronto, el festival de fuegos artificiales iluminaría el cielo, estallando en un despliegue de colores que bailarían con la luz de las estrellas.

Todo había comenzado con una casualidad tan encantadora como fugaz: Un panfleto arrugado, como una carta olvidada, se deslizaba entre las sombras de los edificios de Mondstadt, hasta quedar en las manos de Flins. El texto impreso en él parecía susurrar directamente al alma: “El camino hacia el tranquilo sendero de la eternidad les espera. Vengan y acompañen el festival de fuegos artificiales en la ciudad del trueno.”

Era una invitación misteriosa, casi como un hechizo antiguo que prometía magia y asombro. Flins lo miró fijamente por un instante, sus ojos reflejando una chispa de emoción. Era la señal que había estado esperando, como si el destino mismo hubiera decidido entrelazar los hilos de su vida de una manera inesperada.

La idea era tan perfecta que no necesitaba más explicación. El festival no solo marcaría un evento especial, sino que se convertiría en el regalo perfecto para celebrar tres momentos que significaban el mundo para él: el primer aniversario con su amado Varka, su luna de miel tan deseada, y, por supuesto, el primer cumpleaños de Luna, un día que siempre había estado reservado para ella.

El plan, aunque sencillo en su esencia, requería una pequeña dosis de valentía. Flins se embarcó en la tarea con determinación, buscando la ayuda del viajero de tierras lejanas, quien, con su sabiduría y vasto conocimiento del mundo, le mostró la manera de contactar a aquellas personas de Inazuma.

El viaje estaba organizado y el regalo estaba listo. Flins sonrió, sabiendo que, al igual que los fuegos que iluminarían la noche, sus planes se alzarían en el cielo con la misma fuerza y belleza, dejando una estela imborrable en sus corazones.

El camino hacia Inazuma no solo era un trayecto físico, sino un viaje profundo, un paso hacia la eternidad de los recuerdos compartidos. Y en esa espera, bajo la misma luna que había visto nacer su amor, todo parecía cobrar un sentido nuevo, como si el destino estuviera susurrando que, a veces, los regalos más grandes son aquellos que se dan con el alma.

Flins nunca había sentido que estuviera en deuda con Varka, no realmente. Desde el primer día en que sus caminos se cruzaron, Varka había dado todo sin esperar nada a cambio. No solo era el hombre rubio que había capturado su corazón, sino el compañero inquebrantable en cada faceta de la vida. Era el amigo fiel, el amante apasionado, el compañero que siempre estaba a la altura de cualquier desafío; y más aún, el esposo y padre ejemplar. Su presencia era como un faro que iluminaba cada rincón de la vida de Flins. Y aunque su corazón rebosaba gratitud, nunca encontraba las palabras o los gestos suficientes para devolverle todo lo que había recibido.

Varka nunca se quejaba. Su generosidad era silenciosa y su amor era constante. Pero, con el paso del tiempo, Flins se dio cuenta de que algo había cambiado. El hombre que una vez tuvo todo el tiempo del mundo para él, ahora se veía atrapado en las obligaciones de ser el gran maestro y líder de los caballeros de Favonius. Su tiempo, antes lleno de pequeños momentos compartidos, se había reducido a un suspiro entre deberes y responsabilidades.

Flins entendía la carga que su esposo llevaba sobre sus hombros, y aunque nunca lo dijo en voz alta, no pudo evitar sentir una profunda necesidad de hacer algo por él, algo que pudiera equilibrar la balanza de cariño que Varka, sin dudar, había dado en cada gesto. Así que, aunque el tiempo para ellos era ahora un lujo escaso, Flins ideó pequeñas formas de estar cerca. Decidió que, al menos, podía asegurarse de que su esposo estuviera bien alimentado y que los días transcurridos en la sede de los caballeros de Favonius no fueran tan solitarios. Así, con discreción, comenzó a llevarle comidas caseras, sabrosas y reconfortantes, sin pedir más que la satisfacción de verlo alimentado y bien.

Por ello, planear aquellas vacaciones no fue sencillo, más bien, se convirtió en un casi desafío. Los compromisos, los deberes, las responsabilidades, todo parecía conspirar para que nunca hubiera un momento perfecto. Pero, al final, ahí estaban, bajo el manto de una noche estrellada, la distancia entre ellos reducida a una calma pura mientras los truenos retumbaban suavemente en el aire. En lo alto, los fuegos artificiales estallaban en colores brillantes, dibujando figuras efímeras en el cielo, celebrando la belleza de ese momento que se había logrado robarle a la vida cotidiana. Un respiro y un regalo que, de alguna manera, sentían que se merecían.

El final del espectáculo fue simplemente mágico. Como si el universo mismo quisiera sellar esa noche con un toque de fantasía, un hada y una luna surgieron en el cielo, envueltas por la luz de una constelación fugaz, abrazadas por un lobo de ojos azules que danzaba entre las estrellas. Todo culminó en una explosión de colores, y con su último destello, como un suspiro celestial, el festival de aquel año llegó a su fin.

Los aplausos de la multitud se desvanecieron en la distancia, pero en medio de ese eco, una voz suave, casi imperceptible, se coló cerca de su oído, susurrando una pregunta que hizo que el corazón de Flins latiera con fuerza.

—¿Te casarías conmigo? —La pregunta fue tan dulce y tan inesperada que, por un instante, todo lo demás se desvaneció.

Flins, sonriendo ante la sorpresa, no pudo evitar burlarse con cariño.

—¿Desde cuándo eres tan codicioso, señor Varka? —Y, al decir estas palabras, el anillo de matrimonio en su dedo brilló con la luz de la luna, como si reforzara cada sílaba y el mismo metal de su amor hubiera respondido a la pregunta con un resplandor silencioso.

Varka, al escuchar el tono juguetón en su voz, chasqueó ligeramente los dientes, una sonrisa pícara jugando en sus labios.

—Podemos casarnos cada año y no habría ningún problema —La voz de Varka se hizo aún más suave, más profunda, mientras se acercaba más—. El único problema, quizá, es tu ropa que me impide ver más allá de tu suave piel.

Flins, sin pensarlo, le lanzó un suave golpe en las costillas, pero la risita de Varka, al igual que su abrazo cálido, solo hizo que el momento se volviera aún más perfecto.

—Controla tus palabras frente a tu hija —murmuró con fingido enfado, mientras su vista se perdía en la inmensidad del cielo estrellado, como si buscara allí alguna respuesta eterna.

Varka, sin perder su sonrisa, abrazó más fuerte a su esposo y, mientras su mirada se suavizaba, besó con ternura la regordeta mejilla de Luna, que dormía plácidamente en los brazos de Flins.

—Mi adorable Luna, olvida las palabras de papá, ¿sí? —dijo, la voz llena de amor y dulzura. Y luego, mientras comenzaba a caminar hacia el puesto de comida, con la música suave de fondo y la calidez de su familia a su lado, añadió con una sonrisa melancólica—: Y crece feliz.

Esa noche, bajo el manto de estrellas y fuegos artificiales, Flins sintió que el tiempo, por fin, se había detenido, ofreciéndoles un momento perfecto. La luna, deslizándose en su cielo tranquilo, era el único testigo de lo que realmente deseaba en ese instante. No necesitaba nada más. Lo único que realmente importaba era caminar al lado de Varka y Luna, sabiendo que cada paso era una promesa de amor eterno.

Para Varka, lo más importante era la felicidad de su familia. En ese momento, con la calidez de Flins a su lado y el suave respirar de Luna entre sus brazos, comprendió que no necesitaba más. No importaba cuán efímero fuera el resplandor de los fuegos artificiales o la belleza fugaz de aquella noche. Lo único que perduraría era la paz que encontraba al verlos a ambos, juntos, sanos y colmados de amor.

A medida que el viento acariciaba la quietud de la noche y la música flotaba como una melodía distante, Flins cerró los ojos, dejando que la brisa le hablara al alma. En ese instante, comprendió que, aunque la vida no fuera perfecta, esos momentos sencillos eran los que lo completaban. Bajo las estrellas, rodeado de su familia, todo parecía tener sentido.

—Papi, papá nos está esperando — La voz de Luna, suave como un susurro, se posó sobre su hombro mientras sus labios rozaban su mejilla con ternura.

La pequeña Luna ya no era tan pequeña, y, al mirarla, era imposible no ver en ella el reflejo perfecto de Varka. Solo el cabello, rebelde como el de su padre, mantenía la herencia de Flins, un enredo de rizos y libertad.

—Así que es la hora... —Su voz, suave pero marcada por una nostalgia apenas disimulada, se filtró entre los susurros del viento. Una sonrisa se dibujó en su rostro, pero no alcanzó a tocar sus ojos, que seguían siendo los mismos que el tiempo no había logrado alterar.

El tiempo había marchado con su ritmo implacable, pero las estrellas seguían allí, inmutables, al igual que el cielo que había sido su fiel testigo cuando la luz, un día lejano, regresó a su vida.

—Perdón por la tardanza, papá ¿Nos extrañaste? —Con la misma actitud vivaz y extrovertida que su padre, Luna no dudó en adelantarse, tomando las riendas de la conversación—. Hoy me vestí como un diente de león ¿No crees que me veo bonita? —Su risa, ligera y dulce, se fundió con el viento fresco de un otoño que comenzaba a anunciar su llegada. Sin embargo, su sonrisa nunca vaciló, llena de una confianza que solo la juventud podía otorgar.

—He traído un poco de cerveza para ti, mi amor —Flins, tomando un paso al frente, apretó con suavidad la mano de su hija. Miró hacia donde Varka esperaba, y con un gesto que trataba de ser firme, aunque su voz traicionara una ligera inseguridad, agregó: —No te hicimos esperar demasiado, ¿verdad?

Y con esa sonrisa tranquila, que aún llevaba el peso de muchos inviernos y veranos pasados, sus ojos se posaron en Varka, como si fuera un ancla en un mar de recuerdos.

No importaba cuán desesperadamente se luchara contra el inquebrantable tejido del destino. Si el destino había decidido algo, nada en el universo podría evitarlo. El tiempo, en su marcha implacable, no haría distinciones, ni entre humanos ni entre seres elementales. No perdonaba, ni hacía concesiones, y mucho menos para la dama que, en el reino de Teyvat, tejía las hebras de la muerte. Ella no reconocía títulos ni promesas. Su juicio era frío, absoluto e inamovible.

Flins lo comprendió tarde, demasiado tarde. Su vida, que antes se había desbordado de sol y esperanza, fue cegada por el brillo de una luz tan intensa que le oscureció el alma. Había ignorado, por completo, lo efímera que podía llegar a ser la humanidad en un mundo tan vasto, eterno. Flins nunca había considerado que un ser como Varka, tan lleno de fuerza y vitalidad, podría alguna vez ser prisionero de su propia naturaleza humana. Y sin embargo, fue el último aliento de Varka el que le enseñó la cruel verdad.

Un apretón débil, casi imperceptible, de sus manos entrelazadas, un último destello de sonrisa, la más brillante de todas, como si intentara grabarse en la memoria de Flins en sus últimos momentos. La promesa, aquella que Varka había jurado miles de veces durante su vida juntos, resonó en la fragilidad de su sonrisa:

"Nunca te dejaré."

Pero entonces, ¿por qué, en el crepúsculo de su existencia, había Varka elegido partir, dejando atrás no solo a Flins, sino también a Luna, como si todo lo que habían compartido, todo lo que habían soñado juntos, no fuera suficiente para sostenerlo en este mundo? ¿Por qué había decidido que su última respiración debía ser tomada tan pronto, cuando aún había un vasto mundo por explorar, tantas experiencias por vivir y secretos del alma humana por descubrir? Flins se quedó solo, con una pregunta atormentando su mente: ¿Por qué no permaneciste a mi lado?

Pero el destino, como siempre, no ofrecía respuestas. Solo la ausencia de su presencia, más pesada que todas las palabras que quedaban por decir.

Como un hada que había vivido toda su existencia entre las sombras, Flins tardó mucho en comprender la verdad que se ocultaba tras el último adiós de Varka. No había sido abandonado, no esta vez. No de la manera que él temía, con la desolación que había marcado su alma en el pasado. No era una traición. Era el ciclo inevitable al que todos los lampareros, sin excepción, se enfrentaban tarde o temprano: la cacería salvaje que arrastraba incluso a los más valientes y a los que más amaban.

Pero lo que Flins no había comprendido, lo que solo el tiempo le permitió entender, es que Varka no había sucumbido a esa llamada de la muerte por odio, ni por guerra. No lo había hecho movido por resentimiento, ni por el peso de una antigua enemistad. Varka se había ido sin rencor o miedo, sin una sola sombra de tristeza en su corazón. Había dejado este mundo con la certeza de que Flins y Luna, los dos que más había querido, seguirían adelante, sus vidas entrelazadas con la de otros, completamente integrados en la sociedad que una vez les pareció distante y ajena. Y, aunque sus caminos nunca más volverían a cruzarse con Mondstadt, aunque nunca más regresaran a aquellos rincones donde las sombras del pasado aún susurraban en sus oídos, Varka sabía que todo estaría bien. Les había dado un futuro lleno de luz, sin que nada les faltase, sin la necesidad de recordar las viejas heridas que el tiempo ya había comenzado a sanar.

La despedida no fue un acto de huida, sino un sacrificio de amor. Un sacrificio que, aunque doliera más que cualquier otro, estaba envuelto en la esperanza de que aquellos que quedaban atrás pudieran finalmente vivir, sin más sombras y ciclos de pérdida.

—Mira, papá… Como te lo prometí, entré a la academia y me gradué con honores... —sus palabras se apagaron mientras su mirada se deslizaba hacia la fría lápida, adornada con cecilias y dientes de león, como si la tierra misma la abrazara. Su voz tembló, pero continuó—. Te esperé… Quería que estuvieras allí, al final del pasillo, con esa sonrisa que siempre me regalabas, mientras abrazabas a papi y a mí, como solías hacerlo. Pero… nunca llegaste.

Sus manos cayeron, rendidas, como si toda la energía que le quedaba se hubiera desvanecido en ese mismo instante. Miró al frente, donde las sombras del pasado se encontraban con el presente, y de sus ojos empezaron a escapar silenciosas lágrimas, deslizando por su rostro tan hermoso como el rocío de la mañana, pero quebrado por la tristeza.

Flins, de pie junto a ella, envolvió a su pequeña en sus brazos con la ternura que solo un padre podía ofrecer. La arrulló con suavidad, como en aquellos tiempos en los que aún podía protegerla del dolor de la vida.

—Perdóname, querida… Perdóname por haberte dado mi maldición, una eternidad de sufrimiento —sus palabras eran un susurro, un peso sobre su alma, que por fin se liberaba después de tanto, tanto tiempo. Por primera vez en años, Flins habló de aquello que había guardado en su pecho como una herida abierta, cerrada por el miedo de que, si las palabras salían, jamás podrían sanar.

Luna, quizá no comprendía el alcance de las palabras de su padre. Pero Flins sabía que el dolor de ser un hada eterna no era solo la perpetuidad de la existencia, sino la carga de los recuerdos. Los recuerdos que no se desvanecían con el paso del tiempo, sino que se clavaban en el corazón, marcando la piel del alma con huellas imposibles de borrar. Si, por un instante, Luna hubiera conocido el lado humano de su ser, tal vez el sufrimiento se habría limitado a un tiempo breve, tal vez el dolor no hubiera sido una cadena interminable, pero no fue así. En lugar de eso, los recuerdos de amor, pérdida y momentos que nunca podrían repetirse, quedarían grabados para siempre.

—No te odio, papi… Solo duele. Y sé que con el paso del tiempo esa espina solo crecerá, se hará más profunda, pero… no te odió —Su voz tembló, pero estaba llena de una fuerza que solo el amor perdido puede forjar. Miró hacia la tumba, como si pudiera encontrar en ella algo de consuelo, algo que aliviara la presión en su pecho—. Sé que a papá no le gustaría vernos así. Él habría encontrado la manera de hacernos reír, de hacernos olvidar el dolor, y terminaríamos todos bebiendo una cerveza juntos, como solíamos hacer, mientras nos decía, con esa sonrisa traviesa, lo importantes que éramos para él.

Sus palabras se entrelazaron con la brisa, como si el viento también quisiera acariciar su dolor. Respiró hondo, dejándose llevar por el recuerdo.

—Ese es el papá que recuerdo. El que siempre nos hacía sentir que todo estaría bien, incluso cuando el mundo parecía derramarse a nuestro alrededor. Y, además, de no ser hada… yo no estaría aquí, acompañándote, en este mundo lleno de mentiras ¿No es así? —Sus ojos brillaron con una mezcla de tristeza y una fe que, aunque rota, seguía viva, palpitante, casi desesperada—. Sé que… sé que un día, volveremos a encontrar a papá. Y cuando lo hagamos, le haremos pagar todo el tiempo que no estuvo aquí ¿Cierto?

La duda titubeó en su corazón, pero su voz, aún tan joven, se llenó de convicción.

—Él lo prometió. Prometió que volvería y nos encontraría. Y papá… Varka, el gran maestro, el caballero de Boreas de los caballeros de Favonius… nunca rompe una promesa. Yo confío en él.

Depositando un suave beso sobre la frente de su hija, Flins tardó un momento en responder. Sabía cómo funcionaba el mundo, conocía sus reglas y sus límites; no existía poder alguno que pudiera devolverle la vida a Varka. Sin embargo, en lo más profundo de su ser, una chispa diminuta, casi invisible, persistía. Un vestigio de posibilidad que, por pequeña que resultara, valía la pena perseguir.

Quizá su mente, agotada por la desesperación, jugaba con sueños imposibles. Tal vez la soledad, que se había aferrado a su alma con dedos gélidos, le susurraba estas ilusiones. O tal vez era el simple paso del tiempo, que lo empujaba hacia una rendición a lo incierto. En cualquier caso, una decisión comenzó a formarse en su pecho. Un asentimiento lento, pero decidido.

—Más le vale a tu padre volver —dijo, con voz entrecortada por el eco de un dolor antiguo.

El viento, suave y caprichoso, acarició su mejilla con una ternura que parecía haber nacido de la misma esencia del amor. No hubo palabras que le respondieran, sólo la sensación de que su deseo había tocado algo mucho más allá de las estrellas, más allá de lo visible y comprensible. Una estrella distante, escondida en lo profundo del cosmos, había escuchado su ruego.

Y, quizás, un eco lejano, casi imperceptible, respondió.

Fin.

Notes:

Espero les haya gustado, siempre trato de cuidar la redacción lo mejor que puedo, pero hoy me ha dejado un poco rota la historia así que lo editare otro día (perdón por esta parte ehe!) ~Por cierto, pueden encontrarme en x: @xismare donde voy poniendo de vez en cuando lo siguiente que escribiré, por si quieren seguirme :)

[xismare]

The broken red thread / Hilo rojo roto -Varflins/Knightlight ENG/ESP

«A red thread broke in Eden.»

Notes:

English is not my native language, so I use the translator to bring it anyway, if you don't mind that and any errors that may be found then... go ahead!

Beneath the silvery mantle of a moon that seemed to mock the very earth, Flins moved toward the horizon, like a specter gliding through the shadows of an unending battle. The moon’s cold light traced his form and his unhurried steps, as though it took amusement in the despair saturating the air. Threats, poisoned and blinded by the fury of war, came flying at him from every direction, yet Flins did not fear them. It was not fear that drove him forward, but a macabre dance with death, a choreography he had learned to master as effortlessly as breathing.

The Wild Hunt was brutal and merciless. There was no room for doubt in that deadly game; a single second of hesitation was enough to seal one’s fate. The law of battle was unforgiving, and those who fell could not be brought back by any human hand.

And yet, Flins seemed out of place within that maelstrom of violence. He had saved more lives than his mind could ever hope to remember, as though every rescue and every sacrifice were but a distant echo of something that no longer held meaning. Over time, he had grown accustomed to death, the way one grows accustomed to rain on a gray day. But it was not the pain of loss that weighed on him; it was the certainty that every battle carried with it the duty to seek out the fallen, to offer them a final tribute in memory.

He did not fear death. It was an idea as distant as the very concept of pain. He had lived long enough to understand that his longevity was a curse disguised as a blessing, one that made him difficult to touch, even for the most subtle of poisons. No matter how many arrows pierced his body, nor how many lethal liquids coursed through his veins, nothing would kill him. Time had proven to be an unexpected ally, but also a relentless enemy. He had learned to be a witness to farewells and a guardian of what remained behind, while time, unstoppable, continued its march into the unknown.

The horizon called to him, a blurred and promising line, yet Flins never crossed it. Perhaps because, deep within his immortal soul, he knew there would always be something more to do, someone else to save, or another battle waiting to be faced.

So why, then, amidst all of it, beneath the vast sky as dark as the abyss that devoured the stars, did Flins feel, for the first time, the weight of time dragging within him? Something in the air had changed, as if the cosmos itself had ceased its motion to behold him. In that moment, it was not the fury of battle nor the danger of the Wild Hunt that unsettled him, but a strange sensation: as though the passage of centuries, which had always been foreign to his being, was now settling upon him like a heavy, merciless cloak.

—Beyond this Eden, it is dangerous —said the voice of his creator, Tsar Belyi, first Cryo Archon, resonating through the icy wind that swept across the distant north, as he walked upon pristine snow, as though the world itself parted at his passing.

Belyi was an imposing figure, elegant and serene in his bearing, a being who had shaped Flins and others like him, creatures born of cold and reason. His piercing gaze reflected the wisdom and the burden of one who had touched the very boundaries of creation.

—As artificial creations in this world, you will never be whole —he said. His words lingered in the air, heavy with a bitter yet necessary truth—. For that reason, I have decided to grant you one more gift, in the hope that, despite your incomplete nature, you may forge a radiant future. I have created a red thread that will guide you toward tomorrow and, in time, lead you to the one who will complete your being and your soul.

The wind fell silent for an instant, as though Eden itself were listening. Belyi continued, his voice grave and laden with warning.

—However, you must know something of great importance. If you disobey Eden or cross the boundaries that have been set, all that awaits you is a fall into sin, in other words, exile. And when your red thread breaks, it will be irreversible. It will only be a matter of time before your existence comes to an end, for without an anchor to guide you to the end of time, you will be lost to the darkness.

Then Flins understood. With that revelation, something deep and lacerating took root in his chest. He knew his creator’s words were both command and irrevocable sentence, yet he also understood that the gift of the red thread was not merely a guide toward the future, but a burden, a heavy promise that bound him to something beyond his will, something he could not fully comprehend.

For the first time, Flins felt the weight of time, not as something that merely surrounded him, but as something that pierced straight through him. As though, by becoming aware of Belyi’s decree, he had awakened to his own vulnerability.

Belyi’s gaze, firm as tempered steel, swept carefully over each of his creations. The sharp gleam in his eyes, keen as a sword’s edge, made the message unmistakable: Do not disobey my orders, or you will be cast out stripped of your future, condemned to wander without purpose. There was no room for doubt, no space for second chances. It was a warning etched into the air itself, an echo that would resound to the furthest reaches of his realm.

And perhaps that would have been enough, if not for the fact that fairies, much like humans, are creatures irredeemably curious by nature. An innate impulse drove them to explore the forbidden and challenge the limits of imposed order, as though every corner of the world around them were filled with secrets waiting to be uncovered.

Life in Eden was serene, like an ancient melody whispering calm through the years. The leader of the fairies, whose name Flins still carried in his memory like an old refrain, and whose figure he revered in the deepest part of his being, had assigned each of them a task with quiet wisdom, recognizing the differing natures of every fairy. He understood that the purpose of each life, like the essence of every being, was unique. And if any of them ever wished to walk a different path, that man would never deny them the chance to change.

Flins, like all the others, was assigned a task, no less important for its simplicity: the gathering of food and anything that could be deemed “useful” to the well-being of his community. It was a modest duty, one he accepted with the same quiet unease that marked each of his days. Yet there, in the stillness of the forest, surrounded by trees that murmured ancient stories, Flins committed his first mistake.

Curiosity, that insatiable flame kindling in his chest, led him to stray from the appointed path. And as he well knew, in the land of the fairies, wandering from the trail could be far more than a simple misstep.

It could be an abyss.

The boundaries had always been there, drawn in the air like an invisible line that was never meant to be crossed. The warning was clear, an unbreakable rule: do not seek beyond what is permitted. Yet something in Flins’s curious soul urged him onward, toward the forbidden, to challenge the unquestionable. At first, everything seemed safe. One step after another, no alarms, no immediate consequences, until, at last, the boundary dissolved, and there was no turning back.

Flins’s curiosity became habit. His routine was no longer merely a search for what was necessary, but a constant testing of the limits that had been imposed upon him. With each excursion, the danger grew subtler, more alluring, and the sense of safety, once so tangible, began to blur upon the horizon.

It was during one of his final wanderings that he found something he had never expected: a waterfall of water so pure and crystalline that it seemed to spill forth a reflection of another world. The water fell in a dance of light and shadow, weaving small rainbows that shimmered in the breeze. It was there, in that secluded corner beyond all that was known, that Flins saw something he had never imagined he would see.

A face.

A reflection gazing back at him from the depths of the water.

For the first time, Flins beheld his own appearance. His eyes, so long foreign to himself, stared back at him from the liquid mirror. What he saw was a stranger’s face, bearing an expression he did not recognize: a blend of innocence and condemnation. It was no ordinary reflection, but something darker, as though the water, in revealing his image, had also laid bare what had long remained hidden in the deepest recesses of his being.

Flins would never forget that day.

He never forgot the face he saw, a face that struck him as that of a sinner. The word echoed in his mind like a sentence, a weight he could not cast aside. There, in the stillness of that forgotten place, Flins understood that he had crossed a line that could never be erased. Fate, once more, had set its mark upon him.

The path stretched out before him, long and mysterious, like a whisper calling to those with the courage to listen. A boundless trail, seeming to rise from the very recesses of the soul, waiting to be walked by those willing to challenge the limits set before them. Until one day, the horizon ceased to offer promises of what lay beyond, and all that remained to be explored was a single, dreaded boundary. The borders of the permitted realm came to an end, marking the limit of what could be discovered.

Beneath his feet, the ground crumbled into an unfathomable void, an abyss without bottom or purpose, nothing but endless darkness. And yet, Flins felt an irresistible pull toward it, like a moth drawn to flame. He wanted to know it, to plunge into it, to lose himself once more… once again.

—Have you satisfied your curiosity, Kyryrll? —The voice echoed softly, yet carried an unmistakable melancholy. Not far away, a majestic figure advanced, almost like a specter, crossing the landscape with a slowness that defied the passage of time. His eyes did not seem to see, at least not in the usual sense, for his entire being was immersed in a concentration so profound that not even the flowers lining the path appeared capable of drawing him away from his thoughts. It was as though he were gazing toward a distant point, beyond the boundaries of reality itself. A sigh, barely perceptible, slipped from his lips, as if the plants adorning the path had stirred something within him, something that revealed itself only in that final, fleeting moment.

—Tsar… —The word left Flins’s lips softly, like a silent bow. He inclined his head slightly, hands drawn behind his back, before stepping aside, as one does when yielding before the inevitable.

—To have granted such freedom to a fairy so curious by nature…—Belyi spoke slowly, his voice deep as an echo in an empty cavern. The reproach in his tone lingered in the air, heavy as morning mist—. It has been a mistake, an error in judgment on Bel’s part.

Belyi’s gaze hardened, and as if his words themselves were a spell, a fallen branch withered at once, dried to its very core, crumbling beneath his feet. The air around him grew colder, sharper, until the atmosphere itself seemed to twist, as though a snowstorm were about to consume everything. Belyi’s eyes, implacable, frozen as winter, finally fixed upon Flins. It felt as though an invisible gale were embracing all in its path, a merciless storm that sought not merely to punish, but to erase every trace of doubt or disobedience.

Flins, his soul trembling beneath that gaze, sensed that the abyss before him was not merely a physical void, but something far deeper. The darkness he had longed to know, the one he had yearned for so deeply, now mingled with the silence of his mistake, and for a moment, he could no longer tell whether the abyss was calling to him… or whether he had already begun to fall into it.

“Flins, Tsar Belyi is not good.” Bel’s words, whispered amid the crackle of flames dancing in the darkness of that star-filled night, reached his ears like a distant echo, heavy with a premonition he had yet to understand. In that moment, beneath the mantle of a clear sky, Flins failed to grasp the gravity of the warning. Why, he wondered, would a being so close to the Tsar, so entwined with the very fate of those who served him, speak with such distrust?

That night, uncertainty lingered in the air, yet his mind remained a tranquil sea, unaware of the storm that would one day break within his heart.

It was not until later, when the pressure in his chest grew into something unbearable, as though an invisible hand were tightening around his heart, that Flins understood the truth behind Bel’s words. The sensation, almost physical, of anguish and unrest slipped inside him, making him feel ever smaller, ever more fragile. Each breath became a struggle; each heartbeat, a sentence. The air, once clean and fresh, thickened, and the nearness of the abyss turned into something far more dangerous than he had ever imagined.

Now, as the oppression deepened and sharpened, the truth settled into his soul with the cold certainty of an inescapable fate. Tsar Belyi was not merely his creator, nor simply a figure of power. There was something more, something hidden behind his majesty, that did not shine upon the surface, but instead moved through the shadows, with the same indifference with which snow silently blankets the world, burying all beneath its weight. Flins understood it at last, in that precise instant when the cold seeped into his veins and the darkness before him ceased to be only a void, becoming instead a reflection of what truly lurked ahead.

And now, as his chest throbbed beneath the pressure of an ancient secret, the truth felt less like a warning and more like a sentence, dragging him toward the very abyss he had once longed to explore.

—Everyone has been quite worried about you, Flins —the voice echoed with a strange tone, laden with quiet irony, as the words lingered in the air. The apparent friendliness carried a latent threat, like the stillness before a storm—. Especially since Bel also happens to be… indisposed. Such a shame I couldn’t find you along the way. What a pity that a beast left behind only… well, how is your head? After all, your beauty surpasses that of anyone else. It would be a shame to waste it, wouldn’t you agree?

The man’s eyes settled on Flins, empty and cold, like a bottomless abyss. There was no more humanity in them than in the void that stalked him. In an impulse born from the deepest part of his being, Flins seized a broken branch and drove it with fury into a vulnerable point on the man’s body, a place that no longer seemed to belong to reality itself, where the skin split and the flesh appeared to falter. The act was almost instinctive, a desperate strike in an attempt to retain some measure of control amid the whirl of emotions and memories dragging him under.

Before he could even process what he had done, Flins fled, running into the unknown, into the darkness that had always called his name. The echo of the man’s words faded behind him, yet their weight remained, crushing, with every step he took. In that shadowed place, where light could not reach, Flins finally felt free and yet utterly lost, like a leaf carried by the wind, unable to find where it truly belonged.

If he was meant to die, if that was the inevitable conclusion of his journey, then he would rather do so there, in the darkness. Its warmth enveloped him completely, like a mantle that both accepted and consumed him. It was the place where his memories and emotions danced in endless spirals, returning again and again, like waves crashing ceaselessly against an unyielding shore.

Within those shadows, Flins found a strange peace. It was not comfort, nor a solution, but it was all that remained. There, in the darkness, no one could judge him or tell him what he ought to be. Judgment had already been passed, though not by any visible hand. His soul was already condemned, and the man’s words echoed in his mind like a distant reverberation:

—Sinners like you are not welcome.

The words struck him like a dull blow, a sentence not meant to be understood, only accepted. Flins did not stop. What he was, what he had done, no longer mattered. In that moment, only the darkness remained, and within it, he was free.

Yet the thorn lodged in his soul was not merely that threat, nor even the shadow of the Tsar who could no longer reach him. The true thorn was doubt: the eternal question that tormented him. Had Bel survived to the end of his days? Had his friend and confidant lived to see the dawn of a day unburdened by that weight? Or was this guilt he carried a deserved one, born from Bel’s death, caused by his own curiosity?

And so, as time continued its unbreakable march, Flins, the incomplete immortal, kept wandering. He had severed his red thread, the one that bound his destiny to death, and now existed beyond what had been ordained, beyond rules and limits, beyond everything the world understood about the end of life. He had rejected death again and again, clinging to an existence that no longer held purpose or direction. He was immortal, but not in the glorious way so many imagined. In truth, he had become a shadow of himself, a being marked by his own inability to accept the inevitable.

He was the first sinner, a wandering soul who had defied the laws of the universe and broken its balance, but also the first to realize that life, like death, could not be controlled. He had crossed the invisible line that separates mortals from immortals, and though time flowed around him like a river that never ceased its course, Flins remained trapped, suspended in an eternal limbo.

And perhaps, he thought, that was the only punishment he deserved. Perhaps his sentence was to live, again and again, bearing the weight of an unbreakable memory and a guilt as deep as the darkness itself.

Thus his days passed, without rest, without a clear purpose. For although the darkness had claimed him and the light had vanished from his sight, Flins continued to search for something more, even if he did not know what it was. Perhaps an answer, or a redemption that never came, perhaps simply an ending. But deep within, he knew the true punishment was this: to live without knowing. To live forever beneath the weight of a question that would never have an answer.

And perhaps that, above all else, was the true essence of immortality.

His mind was a chaotic whirlwind of fractured thoughts, until at last he collapsed with a dull thud against something solid, yet unexpectedly gentle, offering a comforting softness. His body moved slowly, as though time itself had paused, and from that stillness radiated a warmth he had never known before, like a fire that did not burn, but instead enfolded him.

A strong, protective arm circled his waist, and before him stood a blond man whose features were marked by a near-defiant stillness, his gaze fixed upon the horizon. He looked prepared, like a warrior on the brink of marching into battle, ready to draw his blade for an epic clash. And yet, something in the air shifted, and a shy blush crept across Flins’s cheeks as he felt it, as he became aware of something more than mere closeness.

—I finally found you —the man said, his voice rough and deep, as though each word were a caress that stole the breath from Flins’s lungs. The softness in his tone brushed against his senses, filled with an unexpected sweetness, as if the very air around them had stilled to listen to that revelation—. I have finally found you —he repeated, this time with greater conviction, as though ensuring those words would be etched into every corner of Flins’s being.

Then he relaxed slightly, as if at last he could let the outside world fall away, and his eyes, brimming with silent devotion, settled on Flins. He studied him with an intensity that went far beyond simple sight, as though he were consuming not only his image, but his soul as well.

—May I know the name of my savior, noble knight? —Flins asked, his voice a blend of admiration and curiosity as he looked up at the man who held him captive within his arms. He knew that, even if he summoned all his strength, he could not match the power of the blond warrior restraining him. And yet, something within him refused to pull away, something that made him feel impossibly safe, even within the narrow confines of that cave. He was too comfortable, too… at peace.

—Varka, Knight of Boreas of the Knights of Favonius —the man replied, his tone deep and steady, yet touched by a subtle tenderness—. But you may call me… your red thread.

His fingers, with almost reverent delicacy, brushed against Flins’s skin, as though he feared the essence of that moment might unravel at the slightest touch. And then, in the space between them, something tightened, something invisible, yet powerful. Two threads, nearly imperceptible, began to intertwine with a force that defied all logic, as though destiny itself refused to yield. The connection was gentle, yet stubborn, struggling to bind them despite the resistance of time and chance.

And in that instant, they both knew there was no turning back, that their lives were now entwined, like two stars that had finally found one another in the vastness of the sky.

A profound silence stretched between them as Flins watched in disbelief. His soul, his very life, searched frantically for the anchor he had once believed lost forever. And yet, all he could do was smile, a gesture that needed no words, because his eyes said everything.

Who had truly won in the end, Tsar Belyi? The fallen man, the corpse that no longer breathed?  Or the lost soul of a banished sinner, stripped of everything he had known, yet who had finally found his other half?

—Then… allow me to help you.

A new calm took hold of Flins, a confidence he had never known within himself. He slipped his arms around the blond man’s neck with a gentleness that contrasted with the firmness of his embrace, drawing him closer as though their hearts already beat to the same rhythm. And in that suspended instant, he joined his lips to Varka’s, a kiss that did more than seal a meeting, one that seemed to carry with it the weight of centuries. A kiss not only awaited through countless lives, but one that, on some deeper level, had always been destined.

Allowing an abyss of emotions to finally claim their bodies, so unfamiliar, and yet so irreversibly bound after a long and tortuous journey, it was Flins who, with quiet resolve, took the first step. His need to explore every inch of the blond man before him eclipsed all logic, and the deep desire dwelling within urged him to lose himself completely in the essence of his other half.

The first place his lips touched was Varka’s cheek, where a scar stood proudly, an unbreakable reminder of time itself. Yet that mark did nothing to diminish the man’s beauty, not even for an instant. Consumed by the need to know him fully, Flins took his time. He kissed the scar with silent devotion, as though each brush of his lips were a wordless question, a search. He wanted to unravel every part of Varka, every story his skin concealed, every sigh his soul had carried across the distance.

—What happened? —Flins finally asked, his voice barely more than a whisper as his lips drifted downward, tracing a delicate path toward Varka’s neck.

—My first expedition, into the Abyss —the blond man replied, his voice deep and laden with the echo of adventure, as his hand tightened slightly at Flins’s waist, granting unspoken permission to the place he knew the other was seeking.

—And this one? —Flins asked, his fingers moving with care along a large scar that spanned nearly the entire left side of Varka’s neck, extending with bold determination beyond his collarbone. The mark was visible only because the buttons of his shirt had come undone, buttons Flins himself had freed with an eager yet reverent touch.

—It was done by a great abyssal wolf in Inazuma —Varka replied, his brow knitting slightly, as though the memory wrapped him in a veil of shadow. But before the words could weigh any heavier in the air, he pulled Flins toward him, toward his lips, devouring him with fervor and need, tasting the one he had searched for for so long—. Don’t dwell on it too much, Kyryll. It’s only the past.

With a knowing glint, Flins understood that there was only one person in all of Nod Krai capable of providing information so precise that even a foreigner like Varka could have found him with such ease. He would have time to speak with her later. After all, he still did not know whether to thank her for sending a man like Varka into his life, or to demand some form of compensation for not having mentioned it sooner.

Then again, knowing Nefer, perhaps there was no need for either.

When his lips were finally released, Flins was able to continue his journey, his steps now guided by a deep, enveloping sensation. Before him, like an unassailable refuge, rose Varka’s chest: firm yet gentle in its calm, a perfect union of strength and vulnerability. Now he understood why his subconscious had never protested, why surrendering to that sense of belonging had come so easily. With silent gratitude, Flins thanked the heavens that from that moment on, this would be the sight awaiting him at the dawn of his days, a horizon upon which his soul could finally rest.

Though a playful breath still lingered between their lips, it was then that he heard the most exquisite sound in the world, one he had never imagined could exist, and which now flowed from Varka’s mouth.

Without thinking, Flins gave in to temptation, letting his lips dance with the other’s, as though they might capture the very essence of his being. He wanted more; he longed for that wondrous echo never to fade.

He allowed himself the luxury of getting lost in the melody, in the mystery of that meeting, and in the promise that pulsed within every kiss.

Even if the moonlight itself feared to venture too deeply into the shadows of that cave, or if the most curious eyes dared to wander into that hidden corner, no one could have imagined that, upon Flins’s lips, lay a final warmth that only Varka could offer. The sheer magnitude of him was such that Flins’s fingers could scarcely encircle him, struggling as his cheeks burned, begging for breath, yet yearning for that presence to claim a place beyond his lips, a place where longing might finally be appeased.

With infinite gentleness, and Varka’s jacket spread upon the ground, Flins was laid back, surrendering himself completely, as the imposing man leaned over him, ready to tend to his body with the tenderness of a lover who knows that every shared second is a gift.

—May I? —Varka’s voice, heavy with tenderness, brushed against his ear.

—I would be offended if you didn’t —Flins replied, slipping his arms around Varka’s neck and drawing him closer, sealing their lips together once more, without hesitation, without restraint.

—If it’s too much, tell me —Varka murmured—. After all, we have an entire eternity to try again.

Yet even though Varka’s words carried the promise of infinite patience, Flins knew that in that precise moment, all he wanted was to lose himself in his arms, to surrender to the gentle sway of their bodies as they came together as one, like a soul finally made whole. He wanted to dive into the deepest abyss without fear or reservation, so long as it was with Varka.

Because without him, nothing that existed around him would make sense anymore.

The end.

Notes:

~Can find me on X: @xismare, where I occasionally post updates about what I’ll be writing next, in case you’d like to follow me :)

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«Un hilo rojo se rompió en el Edén.»

Bajo el manto plateado de una luna que parecía burlarse de la tierra misma, Flins avanzaba hacia el horizonte, como un espectro que se deslizaba entre las sombras de una batalla incesante. La luz fría de la luna se reflejaba en su figura y su caminar pausado, como si se divirtiera con la desesperación que impregnaba el aire. Las amenazas, envenenadas y cegadas por la furia de la guerra, volaban hacia él desde todos los rincones, pero Flins no temía. No era miedo lo que lo movía, sino un baile macabro con la muerte, una danza que había aprendido a dominar con la misma facilidad con la que respiraba.

La cacería salvaje era brutal y no tenía piedad. No había espacio para la duda en ese juego mortal; un solo segundo de titubeo era suficiente para sellar una sentencia. La ley de la batalla era implacable, y quienes caían no podían ser revividos por ninguna mano humana.

Flins, sin embargo, parecía ser un hombre fuera de lugar en ese torbellino de violencia. Había salvado más vidas de las que su mente alcanzaba a recordar, como si cada rescate y sacrificio, fuera un eco lejano de algo que ya no tenía relevancia. Con el tiempo, se había acostumbrado a la muerte, como quien se acostumbra a la lluvia en un día gris. Pero no era el dolor de perder lo que lo afectaba; era la certeza de que cada batalla traía consigo la necesidad de buscar a los caídos, de rendirles un último tributo en su memoria.

No temía morir. Era una idea tan distante como el concepto mismo de dolor. Había vivido lo suficiente para comprender que su longevidad, era una maldición disfrazada de bendición y que lo hacía difícil de tocar, incluso para los venenos más sutiles. No importaba cuántas flechas lo perforaran, ni cuántos líquidos mortales se deslizaran en su torrente sanguíneo, nada lo mataría. El tiempo había probado ser un aliado inusitado, pero también un enemigo implacable. Había aprendido a ser testigo de las despedidas y ser el guardián de lo que quedaba atrás, mientras el tiempo, imparable, seguía su marcha hacia lo desconocido.

El horizonte lo llamaba, una línea difusa y prometedora, pero Flins nunca llegó a cruzarlo. Quizás porque, en su alma inmortal, sabía que siempre habría algo más que hacer, alguien más que salvar, o una batalla que enfrentar.

Entonces, ¿por qué, en medio de todo eso, bajo el vasto cielo, tan oscuro como el abismo que devoraba las estrellas, Flins sintió por primera vez el peso del tiempo arrastrándose en su interior? Algo en el aire había cambiado, como si el mismo cosmos hubiera dejado de moverse para contemplarlo. En ese momento, no fue la furia de la batalla ni el peligro de la cacería salvaje lo que lo inquietó, sino una sensación extraña, como si el paso de los siglos, que siempre había sido algo ajeno a su ser, ahora se estuviera posando sobre él, como un manto pesado e implacable.

—Fuera de este Edén, es peligroso —La voz de su creador, el Zar Belyi y primer Arconte Cryo, resonó a través del viento helado que soplaba por el lejano norte, mientras caminaba sobre la nieve prístina, como si el mundo mismo se abriera a su paso.

Belyi era una figura imponente, de porte elegante y sereno, un ser que había dado forma a Flins y a otros como él, criaturas nacidas del frío y de la razón. Su mirada penetrante reflejaba la sabiduría y el peso de aquellos que habían tocado las fronteras de la creación misma.

—Como creaciones artificiales en este mundo, ustedes no estarán completos jamás —Sus palabras flotaron en el aire, cargadas de una verdad amarga, pero necesaria—. Por eso, he decidido darles un regalo más, con la esperanza de que, a pesar de su naturaleza incompleta, puedan forjar un futuro brillante. He creado un hilo rojo, que los guiará hacia el mañana y, eventualmente, los llevará hacia la persona que completará su ser y alma.

El viento cesó por un instante, como si el mismo Edén estuviera escuchando. Belyi siguió hablando, su tono grave y lleno de advertencia.

—Sin embargo, deben saber algo muy importante. Si desobedecen al Edén o cruzan los límites establecidos, lo único que les aguarda es la caída en el pecado, en otras palabras, serán desterrados. Y cuando su hilo rojo se rompa, será irreversible. Será solo cuestión de tiempo antes de que su existencia llegue a su fin, pues sin un ancla que los guíe hasta el final de los tiempos, se perderán en la oscuridad.

Flins, entonces, comprendió. En esa revelación, algo profundo y desgarrador se instaló en su pecho. Sabía que las palabras de su creador eran un mandato y sentencia irrevocable, pero también entendía que el regalo del hilo rojo no era solo una guía hacia el futuro, sino una carga. Una pesada promesa que lo ataba a algo más allá de su voluntad y que no podía comprender del todo. 

Por primera vez, Flins sintió el peso del tiempo. No como algo que solo lo rodeaba, sino que lo atravesaba. Como si, al ser consciente de lo que Belyi había dicho, hubiese despertado a su propia vulnerabilidad. 

Su mirada, firme como el acero, recorrió con detenimiento cada una de sus creaciones, el brillo de sus ojos, cortante como el filo de una espada, dejaba claro el mensaje: “No desobedezcan mis órdenes o serán desterrados, despojados de su futuro, condenados a vagar sin propósito.” No había lugar para dudas, ni para segundas oportunidades. Aquella era una advertencia clara, grabada en el aire como un eco que resonaría hasta el último rincón de su reino.

Y quizás eso habría sido suficiente, si no fuera porque las hadas, al igual que los humanos, son criaturas irremediablemente curiosas por naturaleza. Un impulso innato los empujaba a explorar lo prohibido y desafiar los límites del orden impuesto, como si cada rincón del mundo que los rodeaba estuviera lleno de secretos esperando ser descubiertos.

La vida en el Edén era serena, como una melodía antigua que susurraba calma a través de los años. El líder de las hadas, cuyo nombre Flins aún conservaba en su memoria como una melodía antigua, y cuya figura veneraba en lo más profundo de su ser, había asignado a cada uno de ellos una tarea, con sabiduría, reconociendo las distintas naturalezas de cada hada. Sabía que el propósito de cada vida, al igual que la esencia de cada ser, era única. Y si alguna vez alguno de ellos deseaba probar otra senda, ese hombre nunca negaría la oportunidad de cambio.

Flins, como todos los demás, fue asignado a una labor, aunque no menos importante por ser sencilla: la recolección de alimentos, y todo lo que pudiera considerarse “útil” para el bienestar de su comunidad. Era un trabajo modesto, que él aceptó con la misma inquietud que marcaba cada uno de sus días. Pero allí, en la quietud del bosque, rodeado de sus árboles que murmuraban viejas historias, Flins cometió su primer error.

La curiosidad, esa llama insaciable que se encendía en su pecho, lo llevó a alejarse de la senda establecida. Pero, como bien sabía, en la tierra de las hadas, el desvío de los caminos podría ser más que solo un pequeño paso fuera de lugar.

Podría ser un abismo.

Los límites siempre estuvieron allí, trazados en el aire como una línea invisible que jamás debía cruzarse. La advertencia era clara, una regla inquebrantable: no indagar más allá de lo permitido. Pero algo en el alma curiosa de Flins lo empujaba a caminar hacia lo prohibido y desafiar lo incuestionable. Al principio, todo parecía seguro. Un paso tras otro, sin señales de alarma o consecuencias inmediatas, hasta que, al final, la frontera se desvaneció y no hubo marcha atrás.

La curiosidad de Flins se convirtió en un hábito. Su rutina ya no era solo una búsqueda de lo necesario, sino una constante tentativa a los límites que habían sido impuestos. Con cada excursión, el riesgo se volvía más sutil, tentador, y la seguridad, antes tan palpable, comenzó a desdibujarse en el horizonte.

Fue en uno de sus últimos recorridos cuando encontró algo que nunca había esperado: una cascada de agua tan pura y cristalina, que parecía desbordar un reflejo de otro mundo. El agua caía en una danza de luces y sombras, creando pequeños arcoíris que titilaban en la brisa. Fue allí, en ese rincón apartado de todo lo conocido, que Flins vio algo que nunca había imaginado ver. Un rostro: un reflejo que lo miraba desde lo profundo de las aguas.

Por primera vez, Flins vio su propia apariencia. Sus ojos, antes tan ajenos a sí mismo, la miraban fijamente desde el espejo líquido. Lo que vio fue un rostro extraño, con una expresión que no reconocía: una mezcla de inocencia y condena. No era un reflejo común, sino más bien oscuro, como si el agua, al reflejar su imagen, también desvelara algo que había permanecido oculto en lo más profundo de su ser.

Flins nunca olvidaría ese día.

Nunca olvidó el rostro que vio, un rostro que le pareció como un pecador. La palabra resonó en su mente como una sentencia, un peso que no podía sacudirse. Allí, en la quietud de ese rincón olvidado, Flins comprendió que había cruzado una línea que no podría borrar. El destino, una vez más, lo había marcado.

El camino se extendía ante él, largo y misterioso, como un susurro que llamaba a quien tuviera el valor de escuchar. Un sendero sin fin, que parecía surgir de los mismos rincones del alma, esperando ser recorrido por aquellos dispuestos a desafiar los límites establecidos. Hasta que un día, el horizonte dejó de ofrecer promesas de más allá, y todo lo que quedaba por explorar se redujo a una sola y temida frontera. Los confines del reino permitido llegaron a su fin, marcando el final de lo que podía ser descubierto. Bajo sus pies, el suelo se desmoronaba en un vacío insondable, un abismo que no tenía fondo ni propósito, solo una oscuridad interminable. Y sin embargo, Flins sentía una atracción irresistible hacia esa oscuridad, como una mariposa que se lanza al fuego. Quería conocerla, sumergirse en ella, perderse de nuevo… Una vez más.

—¿Saciaste tu curiosidad, Kyryrll? —La voz resonó con suavidad, pero también con una melancolía inconfundible. No muy lejos, una figura majestuosa avanzaba, casi como un espectro, cruzando el paisaje con una lentitud que desafiaba el paso del tiempo. Sus ojos no parecían ver, al menos no en el sentido habitual, porque todo su ser estaba inmerso en una concentración tan profunda que ni las flores que bordeaban el camino parecían ser capaces de apartarlo de sus pensamientos. Era como si estuviera mirando hacia un punto lejano, más allá de los límites de la realidad. Un suspiro, apenas perceptible, se escapó de sus labios, como si las plantas que adornaban el sendero hubieran despertado algo dentro de él, algo que solo se manifestaba en ese último, fugaz momento.

—Zar... —La palabra salió suavemente de los labios de Flins, como una reverencia callada. Inclinó la cabeza ligeramente, llevando las manos a su espalda, antes de dar un paso atrás, como quien se aparta para no interferir con lo inevitable.

—Haber dado tanta libertad a un hada tan curiosa por naturaleza... —Belyi habló lentamente, su voz grave como el eco en una cueva vacía. El tono de su reproche flotaba en el aire, pesado, como la bruma en las primeras horas de la mañana—. Ha sido un error, un cálculo errado por parte de Bel.

La mirada de Belyi se endureció, y, como si sus palabras fueran un conjuro, una rama caída se secó de inmediato, marchita hasta los huesos, desmoronándose bajo sus pies. El aire a su alrededor parecía volverse más frío y gélido, hasta el punto en que la atmósfera misma comenzó a retorcerse, como si una tormenta de nieve estuviera a punto de engullir todo. Los ojos de Belyi, implacables y helados como el invierno, finalmente se fijaron en Flins. Era como si un vendaval invisible estuviera abrazando todo a su paso, una tormenta sin piedad, que no buscaba sólo castigar, sino borrar cualquier rastro de duda o desobediencia.

Flins, con el alma temblando ante esa mirada, sintió que el abismo frente a él no era solo un vacío físico, sino una cuestión mucho más profunda. La oscuridad que deseaba conocer, la que tanto había anhelado, ahora se mezclaba con el silencio de su error, y por un momento, no estaba seguro de si el abismo lo atraía, o si ya había comenzado a caer en él.

“Flins, el Zar Belyi no es bueno.” Las palabras de Bel, susurradas entre el crujir de las llamas que danzaban en la oscuridad de aquella noche estrellada, llegaron a sus oídos como un eco distante, cargado de un presagio que aún no lograba comprender. En aquel momento, bajo el manto del cielo despejado, Flins no entendió la gravedad de la advertencia. ¿Por qué, pensó, un ser tan cercano al Zar, tan entrelazado con el mismo destino de los que le servían, habría hablado con tanta desconfianza? Aquella noche, la incertidumbre flotaba en el aire, pero su mente aún era un mar tranquilo, ajeno a la tormenta que se desataría en su corazón.

No fue sino más tarde, cuando la opresión en su pecho creció como un peso insoportable, como si una mano invisible lo aprisionara, que Flins comprendió la verdad detrás de las palabras de Bel. La sensación, casi física, de angustia y desasosiego, se deslizó en su interior, haciéndole sentir cada vez más pequeño y vulnerable. Cada respiración le parecía una lucha y cada latido, una condena. El aire, antes limpio y fresco, se tornó espeso, y la cercanía del abismo se volvió algo mucho más peligroso de lo que había imaginado.

Ahora, mientras la opresión se hacía más profunda y dolorosa, la verdad se asentaba en su alma con la frialdad de un destino que no podía evitarse. El Zar Belyi no era solo su creador; ni tampoco era simplemente una figura de poder. Había algo más, algo oculto tras su majestuosidad, que no brillaba en la superficie, sino que se deslizaba en las sombras, con la misma indiferencia que la nieve cubre el mundo en silencio, enterrando todo bajo su peso. Flins lo comprendió, por fin, en ese preciso instante, cuando el frío se filtró en sus venas y la oscuridad ante él dejó de ser solo un vacío, para convertirse en un reflejo de lo que realmente acechaba.

Y ahora, mientras su pecho latía con la presión de un secreto antiguo, la verdad parecía menos una advertencia y más una condena que lo arrastraba hacia el mismo abismo que había deseado explorar. 

—Todos estaban muy preocupados por ti, Flins —la voz resonó con un tono extraño, cargado de una ironía silenciosa, mientras las palabras flotaban en el aire. El tono, aparentemente amigable, llevaba consigo una amenaza latente, como la calma antes de una tormenta.—Sobre todo, cuando Bel también se encuentra... indispuesto. Una lastima que no pude encontrarte por el camino. Que pena que una bestia solo dejó atrás... ¿Qué tal, tu cabeza? Después de todo, tu belleza no se compara con la de nadie más... Sería una pena desperdiciarla, ¿no lo crees?

Los ojos del hombre se posaron sobre Flins, vacíos y fríos, como un abismo sin fondo. No había más humanidad en ellos que en el mismo vacío que le acechaba. Flins, en un impulso que surgió de lo más profundo de su ser, alzó una rama rota y la hundió con furia en un punto sensible del hombre, un lugar que ya no parecía pertenecer a la realidad, un punto donde la piel se quebró y la carne pareció vacilar. La acción fue casi instintiva, un golpe desesperado en un intento de mantener algo de control en medio de la vorágine de emociones y recuerdos que lo arrastraban.

Antes de que pudiera procesar lo que había hecho, Flins huyó, corriendo hacia lo desconocido, hacia la oscuridad que siempre había llamado su nombre. El eco de las palabras del hombre quedó atrás, pero su peso permaneció, opresivo, a cada paso que daba. En aquel lugar sombrío, donde la luz no podía entrar, Flins se sintió finalmente libre, pero también perdido, como una hoja arrastrada por el viento, incapaz de encontrar su lugar.

Si debía morir, si esa era la conclusión inevitable de su viaje, entonces prefería hacerlo allí, en la oscuridad. Su calidez lo envolvió por completo, como un manto que lo aceptaba y lo consumía al mismo tiempo. Era el lugar donde sus recuerdos y emociones danzaban en espirales infinitas, regresando una y otra vez, como olas en un mar que no dejaba de golpear la orilla.

Entre esas sombras, Flins encontró una extraña paz. No era un consuelo; ni una solución, pero era lo único que quedaba. Allí, en la oscuridad, nadie podía juzgarlo, ni decirle lo que debía ser. El juicio ya había sido dado, pero no por manos visibles. Su alma ya estaba condenada, y las palabras del hombre resonaron en su mente, como un eco lejano:

—Los pecadores como tú no son bienvenidos.

Las palabras le llegaron como un golpe sordo o una condena que no podía ser entendida, sino simplemente aceptada. Flins no se detuvo. Lo que él era, lo que había hecho, ya no importaba. En ese instante, solo quedaba la oscuridad. Y en ella, él era libre.

Pero la espina que quedó clavada en su alma no era solo esa amenaza, ni siquiera la sombra del Zar que ya no podía alcanzarlo. La verdadera espina era la duda: la eterna pregunta que lo atormentaba. ¿Había Bel sobrevivido hasta el final de sus días? Su amigo y confidente, ¿había vivido para ver el amanecer de un día sin esa carga? O, por el contrario, ¿era una culpa merecida que él mismo sentía por la muerte de Bel al ser el causante de ello y su curiosidad?

Y así, mientras el tiempo continuaba su marcha inquebrantable, Flins, el incompleto inmortal, siguió vagando. Había roto su hilo rojo, aquel que conectaba su destino con la muerte, y ahora vivía más allá de lo establecido y de sus reglas, más allá de todo lo que el mundo entendía sobre el final de la vida. Había rechazado la muerte, una y otra vez, aferrándose a una existencia que ya no tenía propósito ni dirección. Era inmortal, pero no en el sentido glorioso que muchos imaginaban. En realidad, se había convertido en una sombra de sí mismo, un ser marcado por su propia incapacidad para aceptar lo inevitable.

Era el primer pecador, un alma errante que había desafiado las leyes del universo y había roto el equilibrio, pero también el primero en darse cuenta de que la vida, al igual que la muerte, no se podía controlar. Había cruzado esa línea invisible que separa a los mortales de los inmortales, y aunque el tiempo pasaba a su alrededor como un río que nunca dejaba de fluir, Flins seguía atrapado, suspendido en un limbo eterno.

Y quizás, pensó, tal vez había sido el único castigo que merecía. Quizás su condena era vivir, una y otra vez, con la carga de un recuerdo irrompible y una culpa tan profunda como la oscuridad misma. 

Así pasaba los días, sin encontrar descanso, sin tener ya un propósito claro. Porque, aunque la oscuridad lo había reclamado y la luz había desaparecido de su vista, Flins aún seguía buscando algo más, aunque no supiera qué. Tal vez una respuesta o una redención que nunca llegó, tal vez, simplemente, un final. Pero en el fondo de su ser, sabía que el verdadero castigo era ese, vivir sin saber. Vivir para siempre con el peso de la pregunta que nunca tendría respuesta. Y quizás, esa era la verdadera esencia de la inmortalidad.

Su mente era un torbellino caótico de pensamientos inconexos, provocando que finalmente se desplomara en un golpe sordo contra algo firme, pero que aun así, ofrecía una suavidad reconfortante. Su cuerpo se movía lento, casi como si el tiempo se hubiera detenido, transmitiendo un calor que nunca antes había conocido, como un fuego que no quemaba, sino que envolvía.

Un brazo fuerte y protector rodeaba su cintura, y ante él, un hombre rubio, cuyo rostro estaba marcado por una quietud casi desafiante, observaba el horizonte con la mirada fija. Parecía preparado, como un guerrero a punto de marchar hacia una batalla, listo para empuñar su espada en un combate épico. Sin embargo, algo en el aire se alteró, y un rubor tímido se instaló en las mejillas de Flins al sentirlo, al notar algo más que una simple proximidad.

—Finalmente te encontré —dijo él, su voz ronca y profunda, como si cada palabra fuera una caricia que le robaba el aliento. La suavidad de su tono acarició sus sentidos, llena de una dulzura inesperada, como si el mismo aire alrededor de ellos se hubiera detenido para escuchar aquella revelación—. Finalmente, te he encontrado —repitió, esta vez con más fuerza, como si se asegurara de que esas palabras quedaran grabadas en cada rincón de su ser.

Entonces, se relajó un poco, como si por fin pudiera dejar ir el mundo exterior, y sus ojos, llenos de una devoción silenciosa, se posaron sobre Flins. Lo observó con una intensidad que parecía ir más allá del simple mirar, como si estuviera devorando no solo su imagen, sino también su alma.

—¿Puedo saber el nombre de mi salvador, noble caballero? —preguntó Flins, su voz una mezcla de admiración y curiosidad, mientras miraba al hombre que lo mantenía cautivo entre sus brazos. Sabía que, aunque empleara toda su fuerza, no podría igualar la potencia de aquel guerrero rubio que lo sujetaba. Sin embargo, algo dentro de él le impedía apartarse, algo que le hacía sentirse increíblemente seguro, incluso en el apretado rincón de aquella cueva. Estaba demasiado cómodo, demasiado... en paz.

—Varka, el Caballero de Boreas de los Caballeros de Favonius —respondió el hombre, su tono grave y firme, pero no exento de una ternura sutil—. Pero puedes llamarme… tu hilo rojo.

Sus dedos, con una delicadeza casi reverente, rozaron la piel de Flins, como si temiera que al tocarlo, se deshiciera la esencia de ese momento. Entonces, en el aire entre ellos, algo se tensó, algo invisible pero poderoso. Dos hilos, casi imperceptibles, comenzaron a entrelazarse con una fuerza que desafiaba toda lógica, como si los mismos destinos se negaran a rendirse. La conexión era suave pero testaruda, luchando por unirlos a pesar de la resistencia del tiempo y el azar. Y en ese instante, ambos supieron que no había marcha atrás, que sus vidas ya estaban entrelazadas, como dos estrellas que, al fin, se encontraban en el vasto cielo.

Un silencio profundo se extendió entre ellos mientras Flins observaba con incredulidad. Su alma y vida misma, buscaba frenéticamente el ancla que alguna vez había creído perdida. Y, sin embargo, todo lo que pudo hacer fue sonreír, un gesto que no necesitaba palabras, porque sus ojos lo decían todo.

¿Quién había ganado al final, Zar Belyi? ¿El hombre caído, el cadáver que ya no respiraba? ¿O el alma pérdida de un pecador desterrado, despojado de todo lo que conocía, pero que, al fin, había encontrado a su otra mitad?

—Entonces, permíteme ayudarte.

Una calma nueva se apoderó de Flins, una confianza que nunca había conocido en sí mismo. Rodeó al hombre rubio por el cuello con una suavidad que contrastaba con la firmeza de su abrazo, atrayéndolo hacia él, como si sus corazones ya latieran al mismo ritmo. Y, en ese instante suspendido, unió sus labios a los de Varka, un beso que no solo sellaba un encuentro, sino que parecía arrastrar consigo todo el peso de los siglos. Un beso que no solo había esperado durante vidas enteras, sino que, en algún nivel más profundo, había sido predestinado.

Dejando que un abismo de emociones se apoderara por fin de sus cuerpos, tan ajenos y, a la vez, tan irremediablemente destinados a encontrarse tras un largo y tortuoso viaje, fue Flins quien, con una decisión firme, dio el primer paso. Su necesidad de explorar cada rincón del hombre rubio ante él cegaba toda lógica, y el deseo profundo que habitaba su ser le instaba a perderse por completo en la esencia de su otra mitad.

La primera parada de sus labios fue sobre la mejilla de Varka, donde una cicatriz se exhibía con orgullo, como un recuerdo inquebrantable del tiempo. Sin embargo, esa marca no opacaba la belleza del hombre ni un solo instante. Flins, absorbido por la necesidad de conocerlo en su totalidad, se tomó su tiempo. Besó esa cicatriz con una devoción silenciosa, como si cada toque de sus labios fuera una pregunta callada o una búsqueda. Quería desentrañar cada parte de Varka, cada historia que su piel ocultaba y cada suspiro que su alma había guardado en la distancia.

—¿Qué ocurrió? —preguntó Flins finalmente, su voz apenas un susurro mientras sus labios descendían lentamente, trazando un camino delicado hacia el cuello de Varka.

—Mi primera expedición, contra el abismo —respondió el hombre rubio, su voz grave y cargada de una reminiscencia de aventura, mientras apretaba ligeramente la cintura de Flins, dándole acceso sin palabras a ese rincón de su cuello que, sin duda, sabía que el otro buscaba.

—¿Y esta? —preguntó Flins, sus dedos recorriendo con delicadeza una gran cicatriz que adornaba casi todo el lado izquierdo del cuello de Varka, extendiéndose con audaz determinación más allá de la línea de su clavícula. La marca solo era visible gracias a los botones desabrochados de su camisa, aquellos que Flins mismo había liberado con un toque ansioso y reverente.

—Fue hecho por un gran lobo del abismo en Inazuma —respondió Varka, frunciendo ligeramente el ceño, como si el recuerdo lo envolviera en un velo de oscuridad. Pero, antes de que las palabras pudieran pesar más en el aire, atrajo a Flins hacia sí, hacia sus labios, devorando con fervor y necesidad el sabor de quien había buscado durante tanto tiempo—. No lo pienses demasiado, Kyryll. Es solo el pasado.

Con un guiño cómplice, Flins comprendió que solo había una persona en todo Nod Krai capaz de proporcionar información tan precisa, que incluso alguien extranjero como Varka pudiese dar con tanta facilidad con su ubicación. Ya tendría tiempo para hablar con ella más tarde. Después de todo, aún no sabía si agradecerle por haberle enviado a un hombre como Varka a su vida o si exigirle algún tipo de compensación por no haberse asegurado de mencionarlo antes.

Aunque, conociendo a Nefer, tal vez no había necesidad de hacer ninguna de las dos cosas.

Cuando sus labios fueron liberados, Flins pudo continuar su travesía, sus pasos ahora guiados por una sensación profunda y envolvente. Y ante él, como un refugio imbatible, apareció el pecho de Varka: firme y suave en su serenidad, una amalgama perfecta de fortaleza y vulnerabilidad. Ahora comprendía por qué su subconsciente nunca había protestado, por qué había sido tan fácil rendirse a esa sensación de pertenencia. Con una gratitud silenciosa, Flins agradeció a los cielos que, a partir de ese momento, esa sería la visión que lo recibiría al despertar de sus días, un horizonte en el que su alma podría descansar.

A pesar de que una aureola juguetona yacía cautiva entre sus labios, fue así como finalmente pudo escuchar el sonido más exquisito del mundo, uno que nunca antes había imaginado que existiría, y que ahora brotaba de los labios de Varka.

Flins, sin pensarlo, se entregó a la tentación, dejando que sus labios danzaran con los de él, como si pudieran capturar la esencia misma de su ser. Quería más, deseaba que ese eco maravilloso no cesara nunca.

Se permitió el lujo de perderse en la melodía, en el misterio de ese encuentro y en la promesa que latía entre cada beso.

Incluso si la misma luz de la luna temiera adentrarse demasiado en la sombra de esa cueva o si los ojos más curiosos se atrevieran a vagar por aquel rincón oculto, nadie habría podido imaginar que, entre los labios de Flins, se hallaba el calor final que solo Varka podía ofrecerle. La magnitud de su ser era tal que los dedos de Flins apenas lograban rodearlo, con dificultad, mientras sus mejillas ardían, suplicando por un respiro, pero deseando que esa presencia invadiera un rincón más allá de sus labios, un lugar donde el anhelo pudiese finalmente saciarse.

Con una suavidad infinita, y la chaqueta de Varka extendida sobre el suelo, Flins fue recostado, entregándose por completo, mientras el imponente hombre se inclinaba sobre él, dispuesto a cuidar de su cuerpo con la ternura de un amante que sabe que cada segundo compartido es un regalo.

—¿Puedo? —La voz de Varka, cargada de dulzura, rozó su oído.

—Me ofendería si no lo hicieras —respondió Flins, rodeando con sus brazos el cuello de Varka y atrayéndolo hacia sí, para unir sus labios nuevamente, sin reservas.

—Si es demasiado, házmelo saber. Después de todo, tenemos toda una eternidad para intentarlo de nuevo.

Pero, aunque las palabras de Varka llevaban consigo una promesa de paciencia infinita, Flins sabía que en ese preciso instante, lo único que deseaba era perderse en sus brazos, dejarse llevar por el suave vaivén de sus cuerpos al unirse como uno solo, como un alma finalmente completa. Quería sumergirse hasta el abismo más profundo, sin miedo y sin reservas, siempre y cuando fuera con Varka.

Porque, sin él, ahora nada de lo que existía a su alrededor tendría sentido.

Fin.

Notas:

~Por cierto, pueden encontrarme en x: @xismare donde voy poniendo de vez en cuando lo siguiente que escribiré, por si quieren seguirme :)

[xismare]

Baby on the way? Yes, baby on the way / Un Bebé? Si, un bebé -Varflins/Knightlight ENG/ESP

«Flins ran away with the baby.»

Notes:

English is not my native language, so I use the translator to bring it anyway, if you don't mind that and any errors that may be found then... go ahead! ///"Baby on the way? Yes, baby on the way" is a continuation of "A baby? Yes, a baby." But you can read this without having read the previous one. Even so, you can find it on my profile if you want more context. **“Lamparita” means little lamp in English, but I wasn’t quite convinced by how it sounded, maybe because it doesn’t have the affectionate tone I was looking for to refer to the little one.

Beneath the morning sky, tinted with grayish hues that heralded the imminent storm, a warm wind caressed his face with an almost ethereal gentleness, as if the very wind itself, so familiar to Varka, refused to yield to the season’s creeping chill. Yet despite the breeze’s resistance, Varka quickened his pace, his thoughts endlessly circling what he had left behind, as though each step carried him farther from the haven of peace that Flins and Lamparita represented. It didn’t matter that little time had passed since his departure; the sense of abandonment that settled in his chest whenever he had to leave them always returned. That persistent pressure in his heart reminded him that while he walked the streets of Mondstadt, the two of them were not within sight, not safe, nor truly happy.

For Flins, the feeling was no different. And for Lamparita, neither. Both longed for Varka’s closeness, for that refuge shaped by his arms, offering an invisible warmth and a comfort that only the rhythm of his heartbeat could provide. That gentle thrum, as constant as life itself, filled the spaces between them, creating a calm they had never known before, a tranquility that only Varka, with his entire being, could give them.

—I’m home, my loves —he said—his voice as soft as the whisper of the breeze, echoing against the walls of their small home, a refuge in the heart of Mondstadt. The house, modest yet welcoming, seemed to tremble with the warmth of his presence, as if the place itself had been awaiting his return. The idea of moving somewhere more secluded, should Flins feel overwhelmed by the change, had been quickly dismissed the moment he had set foot in the City of Wind. Still, Varka kept the option tucked away in his mind, like an unspoken promise, in case the pregnancy and mood swings grew stronger and forced them to retreat in search of the serenity that only distance could offer.

That morning, however, the only thing to greet him upon crossing the threshold was cold silence, a silence that seemed to cling to the walls, so dense it was almost tangible. Only the distant ticking of the clock’s hands, mockingly marking nine o’clock, broke the stillness of the air, drawing a frown from Varka. Something was wrong, strange in the same way as the growing distance between him and the echo of a life he no longer knew whether it still existed or was merely a remnant of what once had been.

—Kyryll? —His voice, more fearful than he cared to admit, rose into the emptiness of the house. He opened the bedroom door with a slowness that, somehow, he knew would not change the void awaiting him on the other side. The bed, perfectly made, reflected an unsettling calm, though this in itself was no surprise. Flins had always been meticulous, and his routine, though altered by the advanced months of pregnancy, had never ceased to be a beacon of stability. What was strange, however, was the absence of that presence which usually filled every corner of the house with an unmistakable warmth.

He walked, step by step, toward the bedside table, the place where every morning he would find a small note written in Flins’s neat, careful handwriting. That trace always calmed him, as if Flins himself were there, close by, even when he wasn’t. But this time there was nothing. Only the emptiness of a silence that claimed every corner of the room.

A heaviness settled in his heart, a strange sensation he could no longer ignore. He began moving through the house with an unsettling slowness, as if time itself had decided to stretch, mocking his urgency. More out of instinct than hope, he searched the places Flins loved most.

His steps carried him toward the windmill not far from their home, as though his body already knew that there, at least, he might find something, even if it was only the echo of a presence. Flins loved that spot. He would sit in the shade of the old structure, where the wind, ever gentle, caressed his skin and his now unmistakably rounded belly, while his gaze drifted across the vastness of the landscape. That scene of calm and beauty had been the spark that ignited a deep fire in Varka’s chest. It was there, beneath the pulse of the wind and the trembling light of afternoon, that Varka had fallen irreversibly more in love with Flins.

But now, upon arriving, all he found was the lonely sound of the mill’s blades turning in the wind, like a distant whisper of what once had been. The landscape looked the same, yet something was different, something irretrievably lost in the air, something he could no longer touch. And in his chest, the emptiness kept growing.

—Flins probably ran away with the baby.

A voice, small yet sharp, slipped into his mind like a poison that had always been there, waiting for the right moment to reveal itself. It was the voice that had haunted him ever since they had made things official. Day after day, it seized every opportunity to remind him how cruel he had been when Flins revealed the pregnancy, and how his indifference and coldness had hurt him.

It didn’t matter how many times he had asked for forgiveness, nor how often Flins had held him with that infinite tenderness he always offered, assuring him that everything was fine and that they would get through it together. That damned voice had never left. It was always there, lurking, ready to remind him of the flaws in his love and the irreparability of his mistakes.

A faint, almost imperceptible, hint of a cruel smile appeared on Varka’s lips. It was mischievous and defiant, as it had always been, as if a mere gesture could silence the voices of his conscience. But the smile wasn’t enough, because he knew Flins had not left him. The love they shared was stronger than any doubt or fear.

Varka closed his eyes, letting himself be wrapped in the warmth of those memories: Flins holding him when everything seemed lost, smiling at him with that look meant only for him, as if the entire world had vanished and only the two of them remained. That was all he needed to remember. The love they shared was an unbreakable bond. Flins loved him, and he loved Flins, there was nothing more to say.

And though the wind carried him into the darkest corners of his mind, Varka knew this was not the moment to give in, nor to let himself be dragged down by his own demons. No, he would not. If there was one thing he had learned over the years, it was that shadows could only be faced with light. And his light had always been Flins.

—Katheryne, have you seen Flins? —he asked, his deep voice echoing through the city’s stillness. If anyone in Mondstadt knew something about Flins’s whereabouts, it was her, the eternal keeper of the city’s secrets and whispers.

The automaton stared at him, her face as impassive as a stone mask. Not a blink, not the faintest flicker of emotion. She was impossible to read.

—He left a while ago —she replied with an almost otherworldly calm, as if time itself could not touch her. Her eyes shifted briefly toward the city gates, as though that fleeting glance were the only confirmation she could offer. After all, it was all the information she possessed.

Flins had left Mondstadt of his own accord, without haste or fear. There were no signs that he had been forced to leave the city, and no one had seen him in the surrounding areas. His departure seemed as voluntary as the wind drifting away without leaving a trace. The city itself, in its unbreakable serenity, offered no clue to guide them, no destination, no direction to follow. It was as if Flins had vanished, absorbed by a magic so ancient and silent that even Mondstadt’s most watchful eyes could not trace his path.

—I’ll head back to the high ground and see if I get lucky —Amber said, her voice vibrant and determined, as always brimming with energy, though a shadow of concern hid beneath her words. The fearless outrider would not give up so easily, not without at least a clue, a sign to lead her to Flins. After all, it couldn’t be that the man had simply disappeared without a trace, without looking back or saying a word to Varka. To Amber, that simply didn’t make sense.

At first, the people of Mondstadt had regarded with curiosity the stranger who had captured Varka’s heart. Flins, with his peculiar humor and his unusual way of seeing the world, didn’t quite fit what one might expect from someone like him. However, the city’s inhabitants, accustomed to welcoming all manner of outsiders, soon accepted him as one of their own. Not merely because he would be Varka’s future spouse or the father of his unborn child, but because Flins was, simply, Flins: a wandering soul who had found his place among the gentle breezes of Mondstadt.

—No, no, rest —Varka interrupted. He, too, had returned to the city, his presence heavier than usual. Exhaustion was etched into every line of his face, a deep weariness that hadn’t eased, not even with the return home. No one dared to mention it, fearful of disturbing his already fragile state of mind.

Varka watched the crowd surrounding him, his gaze moving from face to face, perhaps searching for an answer that never came. There was no need to ask. Almost instinctively, his eyes settled on the blond traveler and his companion. There, in the outsider’s gaze, he read what he had already feared. A single, silent denial was enough for the pain to seize his chest.

The void Flins had left behind was immense. The city that had once welcomed them as a family now felt like a strange and distant prison, and the pain of loss seemed to sink deeper into Varka’s bones with every passing second.

No matter how many times he replayed the night before, or the days leading up to it, Varka couldn’t find the turning point, the exact moment when something had gone wrong. Had it been a careless word? A mistaken action, perhaps? Something so small he hadn’t even noticed? Flins had vanished without a single word, and that, in itself, was the greatest mystery of all.

Varka became lost in his thoughts, searching every corner of his mind for an answer, but none came. There were no signs that any stranger had crossed Mondstadt’s borders during those days. No one who could have threatened Flins. And if something like that had happened, the man Varka loved so fiercely knew they would have found a way to face it, together. Flins would never have fled without explanation; the strength they shared had always given them certainty that any obstacle could be overcome, as long as they stood united.

So why?

The question hung in the air, growing heavier with each passing second. Why, if nothing around them had changed, if the danger wasn’t lurking in the shadows, had Flins chosen to leave and distance himself without leaving a single clue, without even looking at him one last time? The emptiness Varka felt in his chest was not only the absence of his beloved, but the agony of not understanding what had happened, of not knowing what he had done for everything to collapse in a breath, without warning.

—Ah… Lupical… —Razor murmured, oblivious to the noise around him. There was an echo in his voice that drew every gaze toward him, as if time itself had paused for an instant. Amber, still clinging to hope, was the first to take hold of the conversation.

—Razor, have you seen Flins? —she asked, her voice heavy with a restlessness not even the wind seemed able to dispel. The boy fell silent, searching through the recesses of his mind, letting memories flow like a murky river. At last, he nodded, slow and uncertain.

—Bad luck with Bennett… he took us there, to Falcon Coast, to see Lupical. The Lupical of the blond master looked confused —he said with regret. There was no time for further explanations, because before anyone could decide their next move, Varka was already gone, his figure vanishing into the mist without looking back.

—Traveler… —Albedo murmured, stepping forward, as if he and the Traveler had reached a tacit understanding. No more words were needed. Aether, with almost instinctive precision, began to follow the blond man, trusting that if anyone could reach him before he made an irreversible mistake, it would be him.

Yet despite the frantic pursuit, Flins’s trail faded into the wind. A pregnant man couldn’t have gone very far, right? If something had happened to him, then Varka… No. He couldn’t think about that.

Ahead of them floated an island, still and mocking, like a mirage suspended in the air. The moment Varka stretched out his hand to touch that domain, he was stopped by the firm presence of the Traveler.

—There would be no reason for Mr. Flins to enter such a dangerous place —Albedo said, having arrived as swiftly as he could. His voice was soft yet resolute, tinged with knowledge and a caution only the most experienced could possess. His gaze lingered on the floating island, a flash of concern crossing his eyes—. Besides… —The sentence hung in the air, as though a heavy secret were concealed within the silence that followed.

For the first time, Albedo’s composure seemed to fracture, as if something were on the verge of being revealed. Only a few knew the horrors hidden within that domain, and even fewer understood the gravity of the situation: Flins, with his affinity for Electro, could be the perfect target for an enemy that required Cryo to be defeated. If he entered that place, the consequences could be catastrophic.

Before anyone could respond, a timid voice rose into the air.

—Uh… —Durin began, hesitant, yet as though a spark of courage had lit within him. He stepped forward, holding something in both hands—. Maybe it’s not the domain itself… look, it’s like my mother’s book.

With an almost reverent gesture, he lifted a book between his hands, an object that, by its appearance alone, could belong only to a very particular kind of witch, one whose knowledge went far beyond the ordinary. An artifact as strange as the stories that followed the beings who wielded it.

And then, as if the very air itself had whispered a secret, those present were swept away by an invisible whirl that plunged them into a dreamlike landscape. A world that emerged among the shadows of lush trees, whose bark seemed woven from delicate folds of paper, while origami animals floated through the air, suspended with ethereal grace, moving with the lightness of a sigh. At the center of this enchanted forest, beneath a sky as blue as longing itself, stood a small table adorned with porcelain teacups that reflected the light of a sun that seemed to shine only for them. Three dodocos, enormous and golden-feathered, towered nearby, their hats so large and absurd that they defied all logic, as if nature itself had decided to mock reason.

They had arrived at tea time.

Yet amid such a sublime scene, what stood out most was Flins, who wore a sweater that had once belonged, years ago, to a younger Varka. The garment, now slightly too large for his frame, felt like a reflection of time held still; a piece of clothing that had crossed the threshold of the past, serving as a bridge between two worlds, one of youth, the other of memory. Flins wore it with the same familiarity as one wraps oneself in the embrace of what one loves, but also with a trace of melancholy, as if that sweater, made for someone else, now sheltered him as its own.

In that instant, his eyes met Varka’s. In that gaze lay a sea of emotions, as though time itself had vanished between them, as if no words were needed for understanding. Flins, with a gentle smile, opened his arms—and in that same moment felt the warmth of Varka’s hands encircle him with infinite tenderness. He held not only Flins’s waist, but also his swollen belly, the part of him that still carried the echo of an uncertain future.

—Don’t disappear again —Varka said, his voice broken, choked by the weight of emotion. His eyes, blue as the deepest sky, looked at Flins as if he were finally certain of having found him, as though doubt no longer had any place in his heart.

Flins did not answer right away. In that embrace, in that silent connection, there was everything they needed to say, everything time had not allowed them. And as the wind, made of paper and dreams, whispered around them, both knew that despite the shadows of the past and the paths they had lost, they had finally found one another.

—Alice… —Nicole’s words, like invisible threads, began to weave the tale of how she and Flins had ended up there, in that strange gathering without warning. Everything felt like a tangle of coincidences and improvised choices, yet at the same time as if fate itself had conspired to bring that moment into being, without notice and without anyone’s consent. And yet, as the shadows stretched across the ground, Nicole’s faint discomfort shifted into something she could not quite call disappointment, but which came very close to unease. The blonde woman, the crimson witch, offered her a mischievous smile, one not touched by even the slightest hint of regret. If she felt anything about what she had caused, she did not let it show.

—Sorry to interrupt —said the youthful, cheerful, and brazen voice of a small bard dressed in green, breaking into the scene—. Isn’t today supposed to be your wedding?

—It’ll soon be five, I’m not going to pressure Flins to rush back to Mondstadt —For a moment, he allowed himself to look away from his beloved. His eyes swept across the place, though they did not linger on anything in particular. No one could say for certain whether he was upset or what thoughts were crossing his mind just then.

—Don’t think you’re getting away from taking responsibility for me and the baby, Grand Master Varka. Come on.

—The wind currents will carry them all the way to the city —Alice gasped, her enthusiasm spilling into her words, almost tangible. She looked thrilled, like a child watching the horizon open before her. Venti, however, gently shook his head, as if he had read the thoughts drifting through the air.

—That won’t be necessary —he replied, his tone a touch more serious than usual—. I’ve asked a good friend for help or rather… a claw.

A shiver ran through the air. Outside, Dvalin’s figure rose, waiting patiently beneath a sky already tinged with sunset. The dragon, vast and majestic, stood there, resting with the calm only eternal beings possess. With almost reverent care, Varka made sure to settle Flins at the center, hoping to avoid any stumble or unnecessary accident during the ascent.

The wind, as if aware of the urgency of the moments to come, began to stir gently around them. The days ahead promised to be as unpredictable as the currents themselves. But for now, all that mattered was the journey before them.

—So… what was all this about? —Nicole asked, her eyes fixed on the dragon’s figure as it slowly faded into the horizon, heading for Mondstadt. Her voice carried a mix of curiosity and unease, as though she were trying to piece together a puzzle slipping through her fingers.

Before Alice could answer, Rhinedottir emerged, as if she had been hidden in the shadows from the very first sigh of the wind, watching every movement and every word. Her presence was less physical than ethereal, like an echo in the air, a breeze laden with secrets.

—If that child is a danger or not… —her voice drifted softly, like a whisper carried on the wind, impossible to ignore, yet clearly meant to be heard.

Nicole turned slowly, her expression not quite surprised, yet marked by a subtle unease. The answer she awaited never came at once. The crimson-robed witch, as enigmatic as the night itself, did not utter a single word. In her silence, she seemed to hold an ocean of secrets. Beside her, the witch who could read the constellations, with eyes full of lost stars, also remained silent. Both stood apart, like two figures suspended in time, with something deeper drifting between them, unspoken and fleeting.

The air grew heavy with palpable tension, as though the very wind were waiting for an answer that never came.

Before the imposing statue of Barbatos, standing solemnly before the cathedral, those closest to the couple waited with near-sacred patience. The air carried a weighty stillness, as if time itself had paused to honor what was about to unfold. The murmur of the crowd, which moments before had felt like an invisible current, faded completely when at last the two of them stepped forward to face those gathered.

Flins was the first to break the silence. He stepped ahead with a shy smile, one that appears only on the faces of the most sincere and vulnerable.

—Sorry for the delay —he said, his voice barely above a whisper, yet enough for all to hear. A soft blush, as delicate as the first rays of dawn, tinted his cheeks as he felt the weight of every gaze upon him. At his side, Lauma, with serene grace, placed an improvised veil over his hair, like a breath of wind brushing gently across his face.

Before he took his first step, Ineffa, like a guardian angel of tradition, handed him a small bouquet of frostlamp flowers, their leaves gleaming with a touch of moonlight. The bouquet, simple yet rich with meaning, felt like autumn’s final breath before winter’s arrival, a reminder of how fleeting and precious every second lived in love truly is.

At no point did his gaze stray from those eyes, deep and boundless, as vast and mysterious as the ocean beneath the blazing summer sun. Even when he felt those hands wrap gently around his body, and a warm, promise-laden kiss was pressed to his forehead, Flins did not look away. Those eyes drew him in, as if they were the only refuge left in a world fading around them.

The warm wind, like a whisper of fate, lifted cecilia petals into the air, sending them dancing as though the sky itself were celebrating the moment. And yet, when Varka finally parted his lips to speak, no sound came, he only looked at him. His thoughts swirled, a storm of emotions unable to translate themselves into something as simple as words.

The silence stretched between them, heavy with something even the wind dared not touch. In the end, Varka chose action over speech. His hand, strong yet gentle, found the curve of Flins’s waist and drew him closer, just a little closer, no more than the space between their bodies and the evening air would allow. And there, in that suspended instant, the world seemed to stop, leaving them caught in the stillness of an embrace that never fully came to be, yet said everything.

—Even after all this time, I’m still entranced as if it were the very first moment, Kyryll —A nervous little laugh slipped from his lips, light as the brush of a petal in the wind, before he rested his forehead against his with an almost imperceptible gentleness—. Kyryll, you were the light that illuminated my path at the end of every night during my stay in Nod Krai. I didn’t know that kind of loneliness existed in my heart until I found you, and you allowed me to share your hours. I never meant to fall hopelessly in love with you, not just because of your eloquence, but because, little by little, you seeped beneath my skin, into my thoughts, and finally into my dreams. Over time, I ended up wishing to be the only person who woke up by your side.

He sighed, and the breeze seemed to hold its breath with him.

—At first, I was afraid. I buried those feelings because, even if it was selfish, I didn’t want to bind you to me knowing that sooner or later I had to return to Mondstadt. But… —He raised his hand, found Flins’s, and intertwined their fingers with reverent delicacy—. I knew that if I wasn’t honest, I would lose you. No… I would lose you both forever. And I couldn’t allow that.

He drew him in a little closer, as if his heart needed the nearness to remain steady.

—So, for all that we are, all we have been, and all we will still become, I hope you can forgive me. Forgive this husband of yours, who will always put the two of you first, in health and in sickness, until death parts us.

The air, warm and full of promise moments before, grew heavy the instant those overflowing, sincere words left his lips. The declaration was so profound it seemed to suspend itself in time, as if the universe itself had fallen silent to hear those promises woven with the fragility of eternity.

Flins, motionless before the revelation of his love, said nothing at first. He simply closed his eyes, as if those words were a beacon guiding him through a dark sea, and then slowly lifted his hand to caress his beloved’s cheek. The warmth of his touch was the echo of an unspoken answer, one both of them understood, and that was more than enough. Because time and distance did not matter. Because, in the end, all that mattered was that they had finally found each other. And now, the only thing left was to walk together toward that horizon which, uncertain as it was, belonged to them to explore.

With a deep breath, Flins drew his face closer to his, and what followed was a kiss that needed no explanation.

—Grand Master Varka… —A soft purr, almost imperceptible, escaped Flins’s lips, laden with a complicity only he and Varka could understand. In that moment, the blond’s arm tightened slightly around his waist, as if those words had stirred something deep within him. Flins smiled, a calm, full smile, knowing exactly what his words awakened in his now husband—. You were the light in my darkest nights. I was lost in the shadows for so long that, when I met you, you were the brightest sun I had ever seen, so dazzling it was almost impossible to look away. Wherever you went, your presence was impossible to hide, like a star that refuses to fade.

A soft sigh slipped into the air, like a half-spoken thought.

—With time, I wanted you to see me as well. And when I finally succeeded… Such is your luck, my dear, that now a small life is about to change our existence forever. And even with all of that, you never stepped back. No, instead, you welcomed us with open arms, becoming the warmest, most generous sun I could have ever dreamed of. So… allow me to be the moon that accompanies you both, in sickness and in health, until death do us part.

The words, spoken with a gentle sigh, as if each one were a promise carved into the skin of the soul, floated through the air like a shared enchantment. The calm in his voice was like the murmur of the wind brushing over the earth, and in the end, when Flins’s lips met Varka’s, it was as if the whole universe had held its breath. A tender kiss, soft yet filled with the intensity of an eternal vow.

When they parted, the cheers of those present and the flower petals falling like light rain drifted away with the wind. It was as though nature itself blessed them, through the wind, the flowers, and the stars conspiring to guard their love. The air was charged with a profound serenity, a magical stillness that wrapped around them both, as if fate were whispering in their ears that their love was now a beacon that would shine not only for them, but for the entire world, until their final days.

For the sun and the moon, though different, always seek each other, complete each other, and in their eternal dance, illuminate the other’s darkness. And so, together, Flins and Varka would walk hand in hand toward a future no longer filled with shadows, but with light.

—My love —he whispered, as their gazes met in silence, oblivious to the commotion surrounding the celebration. Seated before their guests, the laughter and voices seemed to fade into the distance like far-off echoes, while the newlyweds’ table overflowed with gifts wrapped in shining papers and golden ribbons.

Varka, however, had decided not to part from Flins for even a second, as if, in that moment, the entire world ceased to exist beyond those two bodies bound by the promise of eternal love. His gaze never left his husband’s eyes, deep, and filled with a desire that seemed to brush Flins’s skin with every blink. In the air floated a peace so fragile and delicate that it felt as though a single wrong word could unravel the magic of the moment.

—There’s one more gift… —he murmured, his hand gently caressing Varka’s chest, as if the closeness of his touch could convey what words could not. The blond man’s eyes lifted in curiosity, searching for the meaning behind the mystery his husband offered in silence—. The baby is coming.

Varka felt his entire body tense, as though time itself had stopped just to focus on the word baby. His heart sped up, and his mind, without warning, began to overflow with images and emotions, his breathing turning erratic. He instinctively looked toward Jean, his face now a mixture of alarm and confusion, before helping Flins to his feet.

Still stunned, he felt time stretching before him like a silk thread on the verge of snapping, and while the guests whispered among themselves, he focused solely on Flins’s eyes, those eyes that, now more than ever, seemed to hold all the fragility and promise in the world.

The tolling of the cathedral bells echoed through the entire city, marking the arrival of midnight, but the crowd gathered before the heavy solid wooden doors did not move. Their eyes, full of expectation, remained fixed on that dark threshold, as if they could hope to step through. The murmurs dimmed with each chime, only to swell again as the endless moments passed. Hours crawled by like shadows dragging themselves across the ground, and the cold wind, suddenly unleashed, embraced the onlookers, carrying away the last remaining traces of warmth.

Lauma had been the last to enter, her silhouette dissolving into the darkness as she offered her help. With that final gesture, she disappeared beyond the doors, leaving behind a void that grew heavier with each passing minute. The echo of her footsteps faded into the wind, and only the cold remained as company during the endless hours that followed, a reminder that sometimes, time stretched until it lost itself.

Finally, with the last bell’s resonance lingering in the air, the doors opened slowly, revealing Lauma’s tired face. Her eyes, holding something heavier than mere exhaustion, met the gazes of those waiting. She stepped forward, and as she approached them, she nodded with a serenity that contradicted the anxiety clearly weighing on her body.

—They’re both fine —she whispered, her voice soft yet firm with certainty.

It was a simple phrase, but as it left her lips, it carried the weight of an entire universe. As if all the air held in the lungs of those present had been waiting for that very breath. A long, deep sigh of relief swept through them like a warm current on a cold night. Faces once tense softened, and eyes that moments before shone with the desperation of fear filled with a gentle light, as if everything had finally returned to where it belonged.

And though calm returned, a lingering sense remained in the air, something within them had changed forever, something that not even time could undo.

—Nine months in my belly making me suffer just to end up exactly like her stupid, beautiful father —he muttered, barely audible, with fake annoyance, only to receive a scolding in return.

—Mind your language in front of our Lamparita, Kyryll —Varka whispered firmly, though his eyes softened. His hands, so impossibly gentle for a man like him, lifted the baby into his arms. The tiny girl, fragile and adorable, seemed to rest in the safety of his touch, as if the entire universe had paused to let her breathe.

—Have you already chosen a name? —asked an elderly woman, her face marked by the wisdom of time, watching the family with calm curiosity. Both parents nodded at once, as if words were unnecessary between them.

—Luna.

Perhaps, for the people of Teyvat, the moon no longer meant anything more than the stillness that comes before chaos, a deceptive quiet that hid the ruins of a devastated world. It was the pale reflection of what had once been, a distant presence that only watched as catastrophe swept through, leaving behind a desolate land where hope seemed to have faded. But for Varka and Flins, the moon was something entirely different.

It was their guide in the darkest nights, a light that would never stop shining, even when the horizon seemed drained of all color. It was like a steadfast beacon leading them through the storms life placed in their path. To them, the moon was not a cold satellite orbiting indifferently, but the guardian of the memories and dreams they shared, the reflection of who they were, and who they still could be.

The moon was home.

Varka looked at his little daughter with an expression only true love could grant, and whispered, his voice breaking with emotion:

—Welcome home, our most beautiful moon.

And though the world continued on its way, marching indifferently toward the uncertain, in that moment, while their hearts beat in unison, they knew nothing mattered more than the small universe held between the three of them.

The End.

Notes:

~Can find me on X: @xismare, where I occasionally post updates about what I’ll be writing next, in case you’d like to follow me :)

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«Flins huyó con el bebé.»

Notas:

"Bebé en camino? Si, bebé en camino" es una continuación de "Un bebé? Si, un bebé" Pero puedes leer esto sin necesidad de haberla leído antes, aun así, puedes encontrarla en mi perfil si quieres tener mejor contexto

Bajo el cielo matutino, teñido de grisáceas sombras que presagiaban la tormenta inminente, un viento cálido acarició su rostro con una suavidad casi etérea, como si el propio viento, al que Varka sentía como propio, se negara a ceder ante el frío incipiente de las estaciones. Sin embargo, a pesar de la resistencia de la brisa, Varka aceleró el paso, su mente no dejaba de dar vueltas a lo que había dejado atrás, como si cada paso lo alejara un poco más de ese refugio de paz que representaban Flins y lamparita. No importaba que no hubiera pasado demasiado tiempo desde su partida; la sensación de abandono que se instalaba en su pecho cada vez que debía dejarlos, siempre volvía. Esa presión persistente en el corazón le recordaba que, mientras él caminaba por las calles de Mondstadt, ellos dos no estaban a la vista, a salvo, ni felices.

Para Flins, el sentimiento no era diferente. Y para lamparita, tampoco. Ambos ansiaban la cercanía de Varka, ese refugio hecho de brazos que ofrecían un abrigo invisible y un consuelo que solo el latido de su corazón podía otorgarles. Aquel suave retumbar, tan constante como la propia vida, llenaba los espacios entre ellos, creando una calma que no conocían, un sosiego que solo Varka, con su ser entero, podía ofrecerles.

—He llegado, amores —Su voz, suave como el susurro de la brisa, resonó en las paredes de su pequeño hogar, un refugio en el corazón de Mondstadt. La casa, modesta pero acogedora, vibró con la calidez de su presencia, como si el propio lugar también esperara este regreso. La idea de mudarse a un lugar más apartado, en caso de que Flins se sintiera abrumado por el cambio, había sido descartada rápidamente por él mismo al poner un pie en la ciudad del viento. Pero aun así, Varka conservaba en su mente esa opción remota, como una promesa no pronunciada, por si el embarazo y los cambios de humor se manifestaban con más fuerza y les obligaban a alejarse, buscando la serenidad que sólo la distancia podía ofrecer.

Sin embargo, aquella mañana, lo único que lo recibió al cruzar la puerta de su hogar fue el frío silencio, un silencio que parecía abrazar las paredes, tan denso que casi podía tocarse. Solo el sonido lejano de las manecillas del reloj, marcando las nueve de forma casi burlona, interrumpió la quietud del aire, haciendo que Varka frunciera el ceño. Aquello era extraño, tan extraño como la distancia que comenzaba a recorrer entre él y el eco de una vida que ya no sabía si existía o si solo era un vestigio de lo que alguna vez fue.

—¿Kyryll? —su voz, más temerosa de lo que desearía admitir, se alzó en la soledad de la casa. Abrió la puerta de la habitación con una lentitud que, de alguna manera, sabía no cambiaría el vacío que encontraría al otro lado. La cama, impecablemente hecha, reflejaba una calma inquietante, pero no era una sorpresa. Flins siempre había sido meticuloso, y su rutina, aunque alterada por los meses avanzados de su embarazo, nunca había dejado de ser un faro de estabilidad. Pero lo que sí era extraño era la ausencia de esa presencia que solía llenar los rincones de la casa con una calidez inconfundible.

Caminó, paso a paso, hacia la mesita de noche, el lugar donde cada mañana encontraba una pequeña nota escrita con la caligrafía pulcra y cuidadosa de Flins. Aquella huella que siempre lo tranquilizaba, como si él mismo estuviera allí, cerca, aunque no lo estuviera. Pero esta vez no había nada. Solo la vacuidad de un silencio que se adueñaba de cada rincón.

La pesadez se instaló en su corazón, una sensación extraña que ya no podía ignorar. Comenzó a moverse por la casa con una lentitud inquietante, como si el tiempo hubiera decidido dilatarse, burlándose de su prisa. Buscó, más por un impulso que por esperanza, en los lugares favoritos de Flins.

Se dirigió hacia el molino de viento, no muy lejos de su casa, como si su cuerpo supiera que en ese lugar aún podía encontrar algo, aunque solo fuera el eco de una presencia. Flins amaba aquel sitio; se sentaba a la sombra de la antigua estructura, donde el viento, siempre suave, acariciaba su piel y su vientre, ya claramente hinchado, mientras su mirada se perdía en la vasta extensión del paisaje. Aquella escena de calma y belleza, había sido la chispa que encendió un fuego profundo en el pecho de Varka. Era allí, bajo los latidos del viento y la luz temblorosa de la tarde, donde Varka había caído irremediablemente más enamorado de Flins.

Pero ahora, al llegar, lo único que encontró fue el sonido solitario de las aspas del molino girando en el viento, como un susurro lejano de lo que alguna vez fue. El paisaje parecía igual, pero había algo diferente, algo irremediablemente perdido en el aire que ya no podía tocar. Y en su pecho, el vacío seguía creciendo.

—Probablemente Flins huyó con el bebé.

Una voz, pequeña pero afilada, se filtró en su mente, como un veneno que siempre había estado allí, esperando el momento adecuado para asomar su rostro. Esa voz que lo había atormentado desde que habían formalizado. Cada día que pasaba, se aprovechaba de cada oportunidad para recordarle lo cruel que había sido cuando Flins le reveló su embarazo, y cómo, con su indiferencia y frialdad, lo había lastimado.

No importaba cuántas veces le hubiera pedido perdón, ni cuántas veces Flins lo hubiera abrazado, con esa ternura infinita que siempre había tenido para él, asegurándole que todo estaba bien y que lo superarían juntos. Pero esa maldita voz, nunca se había ido. Siempre estaba allí, al acecho, lista para recordarle lo imperfecto de su amor y lo irreparable de sus errores.

Un leve, casi imperceptible, atisbo de una sonrisa cruel apareció en los labios de Varka. La sonrisa era traviesa y desafiante, como siempre lo había sido, y como si pudiera acallar las voces de su conciencia solo con la mueca de un gesto. Pero esa sonrisa no fue suficiente, porque sabía que Flins no lo había dejado. El amor que se profesaban era más fuerte que cualquier duda y miedo.

Varka cerró los ojos, dejándose envolver por la cálida sensación de esos recuerdos: Flins abrazándole cuando todo parecía perdido, sonriéndole con esa mirada que solo él le dedicaba, como si todo el mundo hubiera desaparecido y solo existieran ellos dos. Eso era lo único que necesitaba recordar. El amor que compartían era un lazo inquebrantable. Flins lo amaba a él, y él amaba a Flins, no había más que decir.

Y aunque el viento le llevaba hasta los rincones más oscuros de su mente, Varka sabía que no era el momento de rendirse, ni de dejarse arrastrar por sus propios demonios. No, no lo haría. Si había algo que había aprendido en estos años era que las sombras sólo podían ser enfrentadas con luz. Y su luz, siempre había sido Flins.

—Katheryne, ¿has visto a Flins? —preguntó, su voz grave resonando en la quietud de la ciudad. Si alguien en Mondstadt sabía algo sobre el paradero de Flins, era ella, la eterna guardiana de los secretos y los susurros de la ciudad.

La autómata lo miró fijamente, su rostro impasible como una máscara de piedra. Ni un parpadeo o el más mínimo destello de emoción. Era imposible leerla.

—Salió hace un rato —respondió con una calma casi sobrenatural, como si el tiempo no la tocara. Sus ojos se desviaron hacia la salida de la ciudad, como si esa mirada fugaz fuera la única confirmación que podía ofrecer, después de todo, esa era toda la información que poseía.

Flins había dejado Mondstadt por su propio pie, sin rastro de apresuramiento ni de miedo. No había señales de que hubiera sido forzado a abandonar la ciudad, y nadie lo había visto en las inmediaciones. Su partida parecía tan voluntaria como el viento que se aleja sin dejar huella. La ciudad misma, en su inquebrantable serenidad, no ofreció ninguna pista que los guiara hacia un destino, ni una dirección a seguir. Parecía como si Flins se hubiera desvanecido, absorbido por una magia tan antigua y sigilosa que incluso los ojos más atentos de Mondstadt no pudieron rastrear su paso.

—Volveré a las alturas y veré si tengo suerte —dijo Amber, su voz vibrante y decidida, como siempre llena de energía, aunque tras sus palabras se ocultaba una sombra de preocupación. La intrépida exploradora no se rendiría tan fácilmente, no sin al menos una pista, una señal que la guiara hacia Flins. Después de todo, no podía ser que el hombre simplemente hubiera desaparecido sin dejar rastro, sin mirar atrás o decir una palabra a Varka. Eso, para Amber, simplemente no tenía sentido.

Al principio, la gente de Mondstadt había mirado con curiosidad al extraño que había logrado cautivar el corazón de Varka. Flins, con su humor peculiar y su extraña manera de ver el mundo, no encajaba del todo en lo que se esperaba de alguien como él. Sin embargo, los habitantes de la ciudad, acostumbrados a recibir a forasteros de todo tipo, pronto lo aceptaron como uno más. No solo porque sería el futuro esposo de Varka o porque fuera el padre de su hijo por venir, sino porque Flins, simplemente, era Flins. Un alma errante que había encontrado su lugar entre las suaves brisas de Mondstadt.

—No, no, descansa —interrumpió Varka, que había regresado también a la ciudad, su presencia más pesada que de costumbre. El cansancio estaba escrito en cada línea de su rostro, una fatiga profunda que no parecía haberse aliviado, ni siquiera por el regreso a casa. Nadie se atrevió a mencionar su agotamiento, temerosos de perturbar su ya inestable estado de ánimo.

Varka observó a la multitud que lo rodeaba, su mirada recorriendo los rostros, buscando, tal vez, una respuesta que no llegaba. No hizo falta que preguntara. Su mirada se detuvo, casi por instinto, en los ojos del viajero rubio y su compañera. Allí, en la mirada del forastero, leyó lo que ya temía. Solo fue necesaria una negación silenciosa, para que el dolor se apoderara de su pecho.

El vacío que había dejado Flins era inmenso. La ciudad, que alguna vez los había recibido como una familia, parecía ahora una extraña y distante prisión, y el dolor de la pérdida parecía estar calando en los huesos de Varka con cada segundo que pasaba.

No importaba cuántas veces repasara la noche anterior, ni los días previos, Varka no lograba encontrar la clave, el punto exacto en el que algo se había torcido. ¿Había sido una palabra dicha sin pensar? ¿Una acción equivocada, tal vez? ¿Algo tan insignificante que ni él mismo había notado? Flins había desaparecido sin pronunciar una sola palabra, y eso, en sí mismo, era el mayor de los enigmas.

Varka se perdió en sus pensamientos, buscando una respuesta en cada rincón de su mente, pero la respuesta no llegaba. No había señales de que algún extraño hubiera cruzado los límites de Mondstadt esos días. Nadie que pudiera haber amenazado a Flins, y, si algo así hubiera ocurrido, el hombre que había llegado a amar con tanto fervor sabía que siempre encontrarían una manera de solucionarlo, juntos. Flins nunca habría huido sin más; la fuerza que compartían les otorgaba la certeza de que cualquier obstáculo podría ser superado, siempre y cuando estuvieran unidos.

Entonces, ¿por qué?

La pregunta flotaba en el aire, más pesada con cada segundo que pasaba. ¿Por qué, si nada en su entorno había cambiado, si el peligro no estaba en las sombras, Flins había tomado la decisión de marcharse y alejarse sin dejar una sola pista, sin mirarlo siquiera una última vez? El vacío que Varka sentía en su pecho no era solo la ausencia de su amado, sino la agonía de no entender lo que había pasado, de no saber qué había hecho para que todo se desmoronara en un suspiro, sin previo aviso.

—Ah, Lupical... —murmuró Razor, ajeno al bullicio que lo rodeaba. En su voz, un eco que obligó a todas las miradas a posarse sobre él, como si el tiempo mismo se detuviera por un instante. Amber, aún aferrada a la esperanza, fue la primera en tomar la rienda de la conversación.

—Razor, ¿has visto a Flins? —preguntó, su voz cargada de una inquietud que ni el viento parecía poder disipar. El chico, en silencio, buscó entre los recovecos de su mente, dejando que los recuerdos fluyeran como un río turbio. Finalmente, asintió, lento y dudoso.

—Mala suerte de Bennet, llevarnos hasta allí, a Costa del Halcón, ver a Lupical... El Lupical de maestro rubio, parecía confundido —dijo, con pesar. No hubo tiempo para más explicaciones, porque antes de que pudieran formular el siguiente movimiento, Varka ya había partido, su figura desvaneciéndose entre la niebla sin mirar atrás.

—Viajero — murmuró Albedo, tomando un paso hacia adelante, como si él y el viajero hubieran alcanzado un entendimiento tácito. No hicieron falta más palabras. Aether, con una precisión casi instintiva, comenzó a seguir al hombre rubio, confiado en que si alguien podría alcanzarlo antes de que cometiera un error irremediable, ese alguien era él.

Pero a pesar de su carrera frenética, el rastro de Flins se desvaneció en el viento. Un hombre embarazado no podía haberse alejado demasiado, ¿verdad? Si algo le hubiese sucedido, entonces Varka… No, no podía pensar en eso.

Frente a ellos, flotaba una isla, quieta y burlona, como un espejismo suspendido en el aire. En el preciso momento en que Varka extendió la mano para tocar ese dominio, fue detenido por la firme presencia del viajero.

—No habría razón alguna por la que el señor Flins entraría en ese lugar tan peligroso —dijo Albedo, quien había llegado tan rápidamente como pudo, su voz suave pero firme, cargada de conocimiento y una prudencia que solo los más experimentados podrían poseer. Su mirada se detuvo en la isla flotante, un destello de preocupación cruzó sus ojos—. Además… —La frase quedó suspendida en el aire, como si un secreto pesado se ocultara en el silencio entre sus palabras.

Por primera vez, la cautela de Albedo pareció romperse, como si algo estuviera demasiado cerca de ser revelado. Sólo unos pocos sabían los horrores que se ocultaban en ese dominio, y aún menos comprendían la gravedad de la situación: Flins, con su afinidad al electro, podría ser el blanco perfecto para un enemigo que necesitaba cryo para ser derrotado. Si entraba ahí, las consecuencias podrían ser catastróficas.

Antes de que alguien pudiera responder, una voz tímida se alzó en el aire.

—Ehh… —comenzó Durin, vacilante, pero como si una chispa de coraje se encendiera dentro de él. Dio un paso al frente, sujetando algo con ambas manos—. Quizás no sea el dominio en sí… miren, es como el libro de mi madre.

Con un gesto casi reverencial, alzó un libro entre sus manos. Un objeto que, por su aspecto, sólo podría pertenecer a un tipo de bruja muy particular, aquellas cuyo conocimiento va más allá de lo común. Un objeto tan extraño como las historias que acompañaban a los seres que lo utilizaban.

Y entonces, como si el aire mismo hubiese susurrado un secreto, los presentes fueron arrastrados por un remolino invisible que los sumió en un paisaje de ensueño. Un mundo que surgió entre las sombras de árboles frondosos, cuya corteza parecía tejida en delicados pliegues de papel, mientras que en el aire flotaban animales de origami, suspendidos con una gracia etérea, moviéndose con la ligereza de un suspiro. En el centro de este bosque encantado, bajo un cielo tan azul como la añoranza, se encontraba una mesa pequeña, adornada por tazas de porcelana que reflejaban la luz de un sol que parecía brillar solo para ellos. Tres dodocos, gigantes y de plumaje dorado, se erguían a su alrededor, sus sombreros tan grandes y absurdos que desafiaban toda lógica, como si la naturaleza misma hubiera decidido burlarse de la razón.

Habían llegado a la hora del té.

Sin embargo, en medio de esa escena tan sublime, lo que más destacaba era Flins, quien vestía un suéter que, años atrás, había pertenecido a un Varka más joven. El suéter, ahora un tanto grande sobre su figura, parecía casi un reflejo del tiempo detenido; una prenda que había cruzado el umbral del pasado, como un puente entre dos mundos, uno de juventud y otro de recuerdos. Flins lo llevaba con la misma familiaridad con que uno se envuelve en el abrazo de lo que ama, pero también con un dejo de melancolía, como si ese suéter, hecho para otro, lo acogiera como propio.

En ese instante, sus ojos se encontraron con los de Varka. En su mirada, había un mar de emociones, como si el tiempo hubiera desaparecido entre ellos, como si no necesitara pronunciar palabra alguna para entenderse. Flins, con una suave sonrisa, abrió sus brazos, y en ese mismo instante, sintió el calor de las manos de Varka rodeándolo con una ternura infinita. No solo abrazaba su cintura, sino también su vientre hinchado, esa parte de su cuerpo que aún llevaba consigo el eco de un futuro incierto.

—No vuelvas a desaparecer —dijo Varka, con la voz quebrada, ahogada por el peso de la emoción. Sus ojos, azules como el cielo más profundo, miraban a Flins como si, por fin, estuviera seguro de haberlo encontrado, como si la duda ya no tuviera cabida en su corazón.

Flins no respondió de inmediato. En ese abrazo, en esa conexión silenciosa, había todo lo que necesitaban decirse, todo lo que el tiempo no les había permitido. Y mientras el viento, hecho de papel y sueños, susurraba a su alrededor, ambos sabían que, a pesar de las sombras del pasado y de los caminos perdidos, finalmente se habían encontrado.

—Alice… —Las palabras de Nicole, como hilos invisibles, comenzaron a tejer el relato de cómo ella y Flins se habían encontrado allí, en esa extraña reunión sin previo aviso. Todo parecía un cúmulo de casualidades y decisiones improvisadas, pero al mismo tiempo, como si el destino hubiera conspirado para que ese momento se diera, sin previo aviso y consentimiento de nadie. Y sin embargo, a medida que las sombras se alargaban sobre el suelo, aquel leve malestar de Nicole se transformó en algo que no podía llamar decepción, pero sí algo cercano a la incomodidad. La rubia, esa bruja carmesí, le dedicó una sonrisa traviesa, una que no parecía estar bañada por el más mínimo rastro de arrepentimiento. Si sentía algo por lo que había causado, no lo dejó entrever en su rostro.

—Perdón que interrumpa —la voz juvenil, alegre y cargada de descaro de un pequeño bardo de ropas verdes irrumpió en la escena—. ¿No se supone que hoy es su boda?

—Pronto serán las cinco, no pondré a Flins bajo presión para llegar a Mondstadt —Se permitió, por un instante, apartar la mirada de su amado. Sus ojos recorrieron el lugar, pero no se detuvieron en nada en particular. Nadie podía saber con certeza si estaba molesto o que pasaba por su mente en ese momento.

—No creas que te vas a escapar de hacerte cargo de mí y de la bebé, gran maestro Varka, anda vamos.

—Las corrientes de viento los llevarán hasta la ciudad —Alice jadeó, su entusiasmo se filtró entre sus palabras, casi palpables. Se veía emocionada, como una niña que veía el horizonte abrirse ante ella. Venti, sin embargo, negó suavemente con la cabeza, como si hubiera leído los pensamientos que flotaban en el aire.

—No es necesario —respondió, su tono algo más serio de lo habitual—. He pedido la ayuda de un buen amigo, o más bien… una garra.

Un estremecimiento recorrió el aire. Fuera, la figura de Dvalin se alzaba, esperando pacientemente bajo la luz de un cielo que ya se teñía de atardecer. El dragón, enorme y majestuoso, estaba allí, aguardando con la calma que solo los seres eternos poseían. Con una delicadeza casi reverencial, Varka se aseguró de acomodar a Flins en el centro, con la esperanza de evitar cualquier tropiezo o accidente innecesario durante el ascenso.

El viento, como si fuera consciente de la urgencia de los momentos que seguían, comenzó a agitarse suavemente alrededor de ellos. Los días que estaban por venir prometían ser tan impredecibles como las mismas corrientes que los rodeaban. Pero, por ahora, todo lo que importaba era el viaje que tenían por delante.

—Entonces, ¿qué fue todo esto? —preguntó Nicole, sus ojos fijos en la figura del dragón, que se desvanecía lentamente en el horizonte, rumbo a Mondstadt. Su voz era una mezcla de curiosidad y desasosiego, como si intentara descifrar las piezas de un rompecabezas que se le escapaban de las manos.

Antes de que Alice pudiera responder, Rhinedottir emergió, como si hubiera estado oculta en las sombras desde el primer suspiro del viento, observando cada movimiento y palabra. Su presencia, más que física, era como un eco en el aire, una brisa cargada de secretos.

—Si esa niña es un peligro o no… —su voz emergió suavemente, como un susurro traído por la brisa, imposible de ignorar, aunque perfectamente intencionada a ser oída.

Nicole giró lentamente, su mirada no tan sorprendida, pero sí marcada por una cierta inquietud. La respuesta que aguardaba nunca llegaba de inmediato. La bruja de rojo carmesí, tan enigmática como la noche misma, no dijo palabra alguna. En su silencio, parecía guardar un océano de secretos. A su lado, la bruja que podía leer las constelaciones, con sus ojos llenos de estrellas perdidas, tampoco emitió sonido. Ambas se mantenían apartadas, como dos figuras suspendidas en el tiempo, con algo más profundo flotando entre ellas, inconfesable y efímero.

El aire se cargaba de una tensión palpable, como si el mismo viento estuviera aguardando la respuesta que no se daba.

Frente a la imponente estatua de Barbatos, erguida con solemnidad ante la catedral, los más cercanos a la pareja aguardaban con una paciencia casi sagrada. El aire estaba cargado de una quietud pesada, como si el tiempo mismo se hubiese detenido para rendir homenaje a lo que estaba por suceder. El murmullo de la multitud, que de momento parecía una corriente invisible, se extinguió por completo cuando, finalmente, ellos dos pusieron un pie frente a los presentes.

Flins, fue el primero en romper el silencio, se adelantó con una sonrisa tímida, una que solo se asoma en los rostros más sinceros y vulnerables.

—Perdón por la demora —dijo, su voz apenas un susurro, pero suficiente para que todos lo escucharan. Un suave rubor, tan delicado como los primeros rayos de sol al amanecer, tintó sus mejillas al sentir el peso de todas esas miradas sobre él. A su lado, Lauma, con una gracia serena, colocó un velo improvisado sobre su cabello, como un suspiro de la brisa que acariciaba su rostro.

Antes de dar el primer paso, Ineffa, como un ángel custodio de la tradición, le entregó un pequeño ramo de flores velaescarcha, cuyas hojas brillaban con un toque de luna. Ese ramo, simple pero lleno de significado, parecía el último suspiro del otoño antes de que el invierno llegara, como un recordatorio de lo efímero y precioso que es cada segundo vivido en el amor.

En ningún momento, su mirada se apartó de esos ojos que eran un abismo profundo, tan vastos y misteriosos como el océano bajo el sol ardiente del verano. Incluso cuando sintió las manos de él envolver su cuerpo con suavidad, y un beso cálido y lleno de promesas se posó sobre su frente, Flins no desvió su atención. Aquellos ojos le absorbían, como si fueran el único refugio en un mundo que se desvanecía a su alrededor.

El viento cálido, como un susurro del destino, levantó pétalos de cecilias que danzaron en el aire, como si el mismo cielo celebrara el momento. Sin embargo, cuando Varka finalmente abrió los labios para hablar, el sonido nunca llegó, solo lo miró. Sus pensamientos parecían un remolino, un torbellino de emociones que no sabían cómo traducirse en algo tan simple como el lenguaje.

El silencio se extendió entre ellos, pesado y lleno de algo que ni el viento se atrevía a tocar. Al final, Varka optó por el gesto. Su mano, fuerte pero delicada, encontró la curva de su cintura, y lo acercó, un poco más, aunque no mucho más de lo que el espacio entre sus cuerpos y el aire de la tarde les permitía. Y ahí, en ese instante suspendido, el mundo pareció detenerse, dejando a ambos atrapados en la quietud de un abrazo que nunca terminó de concretarse, pero que lo decía todo.

—Incluso después de todo este tiempo, sigo embelesado como la primera vez, Kyryll —Una risita nerviosa escapó de sus labios, ligera como el roce de un pétalo al viento, antes de que, con una suavidad casi imperceptible, posara su frente contra la de él—. Kyryll, fuiste la luz que iluminó mi camino al final de cada noche en mi estadía en Nod Krai. No sabía que existía esa soledad en mi corazón hasta que te encontré y me permitiste compartir tus horas. No pretendía caer perdidamente enamorado de ti. No solo por tu elocuencia, sino porque, poco a poco, te fuiste filtrando por debajo de mi piel, mis pensamientos y finalmente en mis sueños. Con el tiempo, terminé deseando ser la única persona que despertara a tu lado.

Suspiró, y la brisa pareció contener el aliento con él.

—Al principio tuve miedo. Enterré esos sentimientos, porque, aunque fuera egoísta hacerlo, no quería atarte a mí sabiendo que tarde o temprano debía volver a Mondstadt. Pero… —alzó la mano, buscó la de Flins y entrelazó sus dedos con una delicadeza reverencial—. Sabía que, si no era sincero, te perdería. No… los perdería para siempre. Y no podía permitirlo.

Lo acercó un poco más, como si su corazón necesitara la cercanía para mantenerse firme.

—Así que, por todo lo que somos, por todo lo que hemos sido y por todo lo que aún seremos, espero que me perdones. Perdona a este marido tuyo, que siempre les dará prioridad a ustedes dos, en la salud y en la enfermedad, hasta que la muerte nos separe.

El aire, que antes parecía cálido y lleno de promesas, se tornó pesado en el instante en que esas palabras, sinceras y desbordadas, salieron de su boca. La declaración era tan profunda que parecía suspenderse en el tiempo, como si el universo mismo hubiera guardado silencio para escuchar esas promesas, tejidas con la fragilidad de lo eterno.

Flins, inmóvil ante la revelación de su amor, no dijo nada al principio. Solo cerró los ojos, como si esas palabras fueran un faro llevándolo a través de un mar oscuro, y luego, lentamente, levantó la mano para acariciar la mejilla de su amado. La calidez de su toque era el eco de una respuesta no dicha, pero que ambos comprendían y eso era más que suficiente. Porque no importaba el tiempo ni las distancias. Porque, al final, todo lo que importaba era que, por fin, se habían encontrado. Y que ahora, lo único que quedaba era caminar juntos hacia ese horizonte que, aunque incierto, era suyo para explorar.

Con un suspiro profundo, Flins acercó su rostro al de él, y lo que pasó después fue un beso que no necesitaba explicaciones.

—Gran maestro Varka… —Un suave ronroneo, casi imperceptible, escapó de los labios de Flins, cargado de una complicidad que solo él y Varka podían comprender. En ese instante, el brazo del rubio alrededor de su cintura se apretó ligeramente, como si esas palabras despertaran algo profundo en su interior. Flins sonrió, una sonrisa tranquila y plena, sabiendo exactamente lo que sus palabras causaban en su ahora esposo—. Fuiste la luz en mis noches más oscuras. Estuve tanto tiempo perdido en la penumbra que, cuando te conocí, fuiste el sol más brillante que jamás había visto. Tan deslumbrante que era casi imposible apartar la vista de ti. Porque, allí donde fueras, tu presencia era imposible de ocultar, como una estrella que se niega a desvanecerse.

Un suspiro suave se coló en el aire, como un pensamiento a medio decir.

—Con el tiempo, quise que tú también me vieras a mí. Y cuando, finalmente, lo logré… Tal es tu suerte, querido mío, que ahora, una pequeña vida está a punto de cambiar nuestras existencias para siempre. Y aún con todo eso, nunca diste un paso atrás. No, en lugar de eso, nos recibiste con los brazos abiertos, y te convertiste en el sol más cálido y generoso, que jamás hubiera soñado. Así que… permite que yo sea la luna que los acompañe en la salud y en la enfermedad, hasta que la muerte nos separe.

Las palabras, dichas con un suspiro suave, como si cada una de ellas fuera una promesa grabada en la piel del alma, flotaron en el aire como un hechizo compartido. La calma de su voz era como el murmullo del viento que acaricia la tierra, y, al final, cuando los labios de Flins se encontraron con los de Varka, fue como si todo el universo hubiera contenido la respiración. Un beso tierno, suave, pero lleno de la intensidad de una promesa eterna.

Cuando se separaron, los vítores de los presentes y los pétalos de flores que caían como lluvia ligera se perdieron con el viento. Era como si la naturaleza misma los bendijera a través del viento, las flores y las estrellas conspiraran para cuidar su amor. El aire estaba cargado de una serenidad profunda, una quietud mágica que envolvía a los dos, como si el destino les susurrara al oído que su amor era ahora un faro que brillaría, no solo para ellos, sino para el mundo entero, hasta el último de sus días.

Porque el sol y la luna, aunque distintos, siempre se buscan, se complementan y, en su propio baile eterno, iluminan la oscuridad del otro. Y así, juntos, Flins y Varka caminarían de la mano, hacia un futuro que ya no estaba lleno de sombras, sino de luz.

—Amor —susurró, mientras sus miradas se cruzaban en silencio, ajenas a la algarabía que envolvía la celebración. Sentados frente a sus invitados, las risas y las voces parecían perderse en la distancia, como ecos lejanos, mientras la mesa de recién casados se desbordaba de regalos envueltos en papeles brillantes y cintas doradas.

Varka, sin embargo, había decidido no separarse de Flins ni por un segundo, como si, en ese instante, el mundo entero no existiera fuera de esos dos cuerpos entrelazados por la promesa de un amor eterno. Su mirada no abandonaba los ojos de su esposo, tan profundos y llenos de un deseo que parecía tocar la piel de Flins con cada parpadeo. En el aire flotaba una paz tan frágil y delicada, que parecía que cualquier palabra equivocada podría deshacer la magia del momento.

—Hay un regalo más... —murmuró, su mano acariciando suavemente el pecho de Varka, como si la proximidad de su toque fuera capaz de transmitir lo que las palabras no podían. Los ojos del hombre rubio se alzaron en un gesto de curiosidad, buscando entender el misterio que su esposo le ofrecía en silencio—. La bebé ya viene.

Varka sintió cómo su cuerpo se tensaba, como si el tiempo mismo se hubiese detenido, solo para enfocarse en la palabra "bebé". El corazón se le aceleró, y su mente, de manera inexplicable, comenzó a desbordarse de imágenes y emociones, mientras su respiración se volvía errática. Buscó con la mirada a Jean, su rostro ahora una mezcla de alarma y confusión, antes de ayudar a Flins a levantarse.

Todavía atónito, sintió que el tiempo se estiraba ante él, como un hilo de seda a punto de romperse, y mientras los invitados susurraban entre sí, él se concentraba únicamente en los ojos de Flins, esos ojos que, ahora más que nunca, parecían contener toda la fragilidad y la promesa del mundo.

El retumbar de las campanadas de la catedral se hizo eco por toda la ciudad, marcando la llegada de la medianoche, pero la multitud reunida frente a las pesadas puertas de madera maciza no se movió. Sus ojos, llenos de expectativa, permanecían fijos en ese umbral oscuro, como si pudieran hacer entrar a la esperanza a fuerza de voluntad. Los murmullos se extinguían a cada campanada, solo para volver a crecer con cada momento de espera interminable. Las horas pasaban como sombras arrastrándose lentamente por el suelo, y el frío viento, que parecía haberse desatado de repente, abrazaba a los presentes, llevándose consigo los últimos vestigios de calor.

Lauma había sido la última en entrar, su silueta desvaneciéndose en la oscuridad mientras se ofrecía a ayudar. Y tras aquel último gesto, desapareció tras las puertas, dejando tras de sí un vacío que se hizo más pesado con cada minuto que pasaba. El eco de sus pasos se disolvió en el viento, y solo el frío les fue compañía en las horas interminables que siguieron, como un recordatorio de que, a veces, el tiempo se dilataba hasta perderse en sí mismo.

Finalmente, con la última campanada resonando en el aire, las puertas se abrieron lentamente, dejando ver el rostro cansado de Lauma. Sus ojos, llenos de algo más que agotamiento, se encontraron con los de los demás. Lentamente, dio un paso al frente, y, al acercarse a ellos, asintió con una serenidad que parecía desmentir la angustia acumulada en su cuerpo.

—Ambos están bien —susurró, su voz suave, pero con la firmeza de la certeza.

Era una simple frase, pero al salir de sus labios, tuvo el peso de un universo entero. Como si todo el aire contenido en el pecho de los presentes, hubiera estado esperando ese suspiro. Un suspiro de alivio, largo y profundo, que atravesó los corazones de todos como una corriente cálida en una noche fría. Los rostros, antes tensos, se relajaron, y los ojos, que brillaban con la desesperación del miedo, se llenaron de una luz suave, como si por fin todo hubiera regresado al lugar que le correspondía.

Y aunque la calma regresó, se quedó en el aire una sensación de que algo en ellos había cambiado para siempre, algo que no podría ser deshecho ni por el paso del tiempo.

—Nueve meses en mi vientre haciéndome sufrir para que sea igual que su estúpido y hermoso padre —Murmuro, apenas audible, con una falsa molestia, solo para recibir un regaño a cambio.

—Cuida el lenguaje frente a nuestra lamparita, Kyryll —dijo Varka en un susurro firme, mientras sus ojos se suavizaban y sus manos, con una delicadeza que no parecía de este mundo, tomaban a la niña entre sus brazos. La pequeña, tan frágil y adorable, parecía descansar en la seguridad de su toque, como si el universo entero se hubiera detenido para permitirle respirar.

—¿Han pensado ya en el nombre? —preguntó una mujer de avanzada edad, cuyo rostro estaba marcado por la sabiduría del tiempo, observando a la familia con una curiosidad tranquila. Ambos, como si no necesitaran palabras para entenderse, asintieron al unísono.

—Luna.

Quizá, para los habitantes de Teyvat, la luna ya no significaba nada más que la calma que precede al caos, una quietud engañosa que ocultaba las ruinas de un mundo devastado. Era el reflejo pálido de lo que alguna vez fue, una presencia distante que sólo observaba mientras la catástrofe arrasaba, dejando tras de sí una tierra desolada, donde la esperanza parecía haberse desvanecido. Pero para Varka y Flins, la luna era algo completamente distinto.

Era su guía en las noches más oscuras, una luz que nunca dejaría de brillar, aunque el horizonte pareciera haber perdido todo color. Era como un faro constante que los guiaba a través de las tormentas que la vida les imponía. La luna, para ellos, no era solo un satélite frío que orbitaba indiferente, sino el guardián de los recuerdos y los sueños que compartieron, era el reflejo de lo que eran y lo que todavía podían ser.

La luna era hogar.

Varka miró a su pequeña hija, con una expresión que solo el amor verdadero puede conceder, y susurró con voz quebrada por la emoción:

—Bienvenida a casa, nuestra luna más hermosa.

Y aunque el mundo siguiera su curso, con su marcha indiferente hacia lo incierto, en ese instante, mientras su corazón latía al unísono, sabían que nada importaba más allá de ese pequeño universo entre ellos tres.

Fin.

Notes:

~Por cierto, pueden encontrarme en x: @xismare donde voy poniendo de vez en cuando lo siguiente que escribiré, por si quieren seguirme :)

[xismare]

SNOW RED / SANGR3 ROJA-Phaidei/Myphai ENG/ESP

«To break the curse, you must receive a kiss of true love.»

Notes:

English is not my native language, so I use the translator to bring it anyway, if you don't mind that and any errors that may be found then... go ahead!

—You’re not being fair, Mydeimos —he whispered, his voice breaking like the distant echo of a pain he could no longer silence. Bathed in the warm light of a sunset that seemed to embrace the world with an uncertain tenderness, Phainon stood there, a man with golden hair that shone like threads of sunlight, reflecting a softness that contrasted cruelly with the suffering throbbing in his chest.

The air, heavy with nostalgia, wrapped the scene like a veil of shadows preparing to fall. The evening was more than a farewell; it was the prelude to something irreversible, like a broken promise that would never be fulfilled. His words, though whispered, struck with a mute intensity, like the sigh of a soul lost in the vastness of the unreachable.

—Forcing me to show this dull form… —he murmured, his eyes mirroring the sorrow of someone compelled to relive a truth that had already forgotten its own name.

And yet Phainon remained still before the dreamlike bubble that floated like a beacon of hope amid the ruins of time. A shattered structure, torn by the traces of oblivion, that somehow, in its desolation, seemed to preserve the essence of what it once had been. The bubble, an ethereal prison, slowly surrounded a small portion of that forbidden place, isolating Mydei from anything that could threaten his existence.

Phainon, the failed hero, a man marked by the distance of countless farewells, reflected on the weight of his mission. A cure, a promise made to a distant prince, and the need to return to Amphoreus. The journey would be long and, in the end, uncertain. But there was no turning back. Mydei had to remain there, where time dissolved into the memory of the world, while he, with the same determination as always, fought against the current of his own despair.

The prince of Kremnos awaited him, and destiny, in its unbearable beauty, pulled them even further apart.

—You’re not going to disappear, right? —A trembling voice tore him from his thoughts, breaking the stillness that had overtaken him. Phainon, at first, couldn’t help a small giggle that escaped his lips as his head tilted slightly, gently shaking in denial.

—I’m not going to disappear, partner.

The words were a promise, though in his heart Phainon knew well that, for the true savior of Amphoreus, seeing his Khaslana form again stirred painful memories that should have stayed buried. And above all, he hated the fact that Mydei had forced him to return to that shape, to the being he had sworn never to become again.

As if he could read the tense air surrounding them, Dan Heng, with a gaze full of understanding, decided to break the uncomfortable silence that had settled between them. As though he sensed the weight of the unspoken, and how heavily the unsaid words thickened the air.

—We’ll go on ahead. We’ll wait for you on the Express —And so, taking Caelus by the waist, he began the journey back toward the city.

Phainon watched them go, his eyes fixed on their figures as they faded into the dimness of a world that no longer understood him. Minutes passed, perhaps hours, before he finally looked away. If anything had caught his attention in that moment, he preferred not to put it into words.

And in the end, when his gaze sharpened once more, it settled on what truly mattered. Before him, on a throne of blood and shadows, lay Mydeimos, wrapped in an overwhelming silence. He was a king without a crown, yet a storm pulsed within him. His presence, more than intimidating, was a cruel reminder of bygone times of that titan of conflict he had once been, and who now, with a silent mockery, remained trapped in the echo of his own decay.

—Mydeimos…

The word left him like wind drifting through the stillness of the evening, and with a broken sigh, his shoulders collapsed beneath the weight of a despair he could no longer conceal. Suddenly his strength faltered, and he sank to the ground, kneeling beside the man who for so long had been his companion, his friend, and his confidant. Now, however, none of that remained, only the hollow emptiness of an absence seizing his soul.

—If you had told me sooner… If only you hadn’t carried everything on your own…

But Phainon knew, deep within himself, that he had no right to blame him for anything. After all, he had done the same, burying his suffering in silence, believing he was destined to carry the weight of the world alone. And though Mydei would not speak, Phainon could hear the words in his mind like a distant echo: “There were more important things to take care of first…”

Phainon understood those words with the clarity of someone who has lived through his own sacrifice, but understanding them didn’t mean accepting them. Not when his heart was still full of so many things left to share and an entire world still longing to be explored by his side.

—I won’t leave you, Mydei —His voice, firm and resolute, cut through the air like a promise forged from hope and sorrow—. I won’t accept your farewell, so wait for me. I’ll bring you back to my side, and then you’ll be able to hear my… confession.

With a softness that seemed to come from another world, Phainon brushed a lock of hair away from Mydei’s forehead, as though afraid that even his touch might shatter the stillness that now surrounded him. His fingers, burdened with the quiet anguish of countless sleepless nights, grazed the cold skin of his friend, tracing a path of memories that could no longer return. Then, leaning in with profound tenderness, he placed a kiss upon his forehead, so light it felt like a promise yet unfulfilled, but one that burned in his heart with the fierce, unquenchable flame of hope.

And so, a bubble of dreams was finally sealed with a drop of golden blood, a substance as unique as it was lethal, bearing the mark of destruction. Phainon, the custodian of that dark vow, ensured that no one would ever break it. Not until time itself brought the certainty that the curse, like a sleeping serpent, could be undone without rekindling the fire.

Meanwhile, Chrysos Heir, like fleeting shadows, would visit that distant place from time to time, assessing its condition, making sure the bubble remained intact. That uncertainty, though unsettling, brought him a measure of peace, for he knew the weight of his destiny did not rest solely on his shoulders. Even more so now that his master, Anaxa…goras, the sage who carried in his mind fragments of the first genius, had offered to investigate on his own. If anyone could understand the enigma, it was him. After all, the sage’s memory held secrets capable of illuminating the path toward liberation.

With the hope that his trust would not be in vain, Phainon made his way toward the firewall, where a train carriage awaited him in silence, patient as eternal waiting itself, ready to welcome him like an old friend.

Before boarding, the young man paused, a whirlwind of nerves and doubt churning in his chest. He looked once more at Amphoreus, the place that had been both his refuge and his curse, the origin of his struggle. In his eyes shimmered a mixture of fear and determination. He knew he was about to cross a threshold from which there would be no return.

—I will come back, Mydeimos.

With that promise lingering on his lips, Phainon stepped forward and found himself enveloped in a scene that seemed torn from a dream. The view before him was entirely unlike anything he had known until now. A warm landscape, like an embrace from a sun that did not burn, but gently held. The sound of life, soft and serene, mingled with distant laughter from the few wandering souls scattered across the place.

The conductor approached him, his figure strange, his species impossible to classify, an undefinable mixture of shapes. He smiled, though his eyes gleamed with a deep, almost ancient curiosity, as though the young man before him were an enigma begging to be unraveled.

But soon, something even stranger caught Phainon’s attention: the presence of a memory keeper. That creature, faceless yet filled with silent intensity, stared at him without blinking, as though it could see beyond his exterior and read every thought weaving itself through his mind. The atmosphere seemed to grow heavier, as if everything within that space were saturated with the promise of something more. And yet, the sensation was not merely of being watched by its empty eyes, but by the weight of his own memories, as though the memory keeper were storing, with meticulous precision, every thought, gesture, and word in the deepest corners of his being.

—My hundred jades… —his partner sobbed, the words dragging themselves out like a distant echo as he stepped out of the mirror, his gaze still lost somewhere between reality and delirium. Dan Heng, with near-infinite patience, patted his back several times, his touch firm yet gentle, as though trying to anchor him to the earth once more.

It was in that moment that their eyes met, and a current of unspoken understanding passed between them, a language without words, grasped in a single glance.

—Don’t mind him —murmured Dan Heng.

Seeing how calm he was, Phainon decided not to ask anything else, for now.

—Have you heard of Idrila? —The voice broke the silence like a soft current. A red-haired man, dressed in gleaming silver armor, did not lift his gaze from the plant before him. His eyes, fixed on the vibrant green, seemed to read hidden secrets in every leaf, yet despite his deep concentration, he repeated the question once more, as though the echo of his own voice compelled him to return it to the air.

—Are you talking to me? —Phainon lifted his head, confused, as if still trying to grasp the meaning of that unfamiliar name.

The uncertainty in Phainon’s response was evident, as though the question floated in a realm beyond comprehension. But in the end, something within him pushed him to follow the flow of events, as though an invisible thread had tied him to a story yet untold.

And so, for reasons only destiny could understand, Phainon ended up “believing” in Idrila’s beauty. For the gift of words blessed Argenti, who had spoken without hesitation, letting his voice fill the air, offering nothing more than companionship and a faint glimmer of hope. Yet at the end of his tale, once the storm of emotions had quieted, Argenti offered him something simple but laden with symbolism: a red rose, pure and radiant in its simplicity.

Phainon held it for a moment in his hands, studying it carefully before tucking it away among his belongings. Perhaps, he thought, he could offer it to Mydei upon his return. Perhaps add it to a bouquet of flowers, a symbol of victory over the curse that had nearly consumed him.

With a lighter heart than when he had arrived, Phainon felt inspired, as though the simple gesture of the strange man, the one who had promised to help him for no reason other than his own compassion, had ignited a spark of hope within him. His tale of travel, sorrow, and longing had been heard without judgment, and in a gesture of pure empathy, Argenti had wept alongside him.

—I will search for clues in the places Idrila guides me to —he had promised in a deep, steady voice—. If I find anything, I will contact you, without fail.

Those words echoed in his mind as he began walking again, his heart somewhat eased. He knew his fate was intertwined with something much greater, and that the journey ahead would be marked by encounters and farewells, as life itself often was. But for now, it was enough to know he was not alone in his search.

—Are you certain? —Welt asked, his deep and cautious voice resonating in the night air. Sunday, his expression utterly unreadable, replied as the Express moved forward, accompanied by that strange woman called Black Swan, whose presence seemed as enigmatic as the very destiny awaiting them. The darkness outside the train only heightened the mystery of their journey.

—Only I can refine the memory bubble for Mr. Phainon. If I don't do it, all the effort, fuel, and time spent reaching Penacony will have been for nothing.

A brief silence settled over the conversation, as though the words themselves had paused the air around them. Sunday appeared more certain than ever, a conviction born from a deep, almost secret understanding.

—Robin… —March had begun to speak, but she was interrupted by Himeko, who with a disconcerting ease, accepted Sunday’s request with nothing more than a subtle gesture of her hand. As if, in that moment, they all knew something that still escaped his understanding.

Phainon observed the scene from a corner, his gaze fixed on the horizon. Despite not knowing the story the others shared, he felt that between Sunday and Penacony there existed a connection far deeper than his words suggested. Something inside him whispered that Sunday truly wanted to help, as if an invisible force were urging him to take part in this mission, though Phainon could not fully grasp why. The elders of the Express, with their quiet wisdom and familiarity with the inexplicable, seemed to understand something he could not yet see. They had accepted Sunday’s request with the same certainty one accepts the weight of an unspoken truth.

—Himeko, if you weren’t so serious, I’d say you were joking or perhaps you simply enjoy putting the corporation to the test —The voice came from a man who spoke with unsettling softness, like a whisper carried by the wind, yet his eyes, an unusual shade of pink, added a strange heaviness to the air. They were eyes that, if one dared to look into them for too long, could draw you into an almost hypnotic trance. His tone was casual, but beneath that façade lay a veiled warning, subtle as the edge of a knife.

When fate took an unexpected turn and the grand doors of the Penacony Hotel opened for them, Aventurine greeted them with an unsettling familiarity. Phainon, who had already heard of him, couldn’t help but feel a slight shiver run down his spine upon hearing that name. In the records of the alliance forged through the Astral Express to confront the fearsome Iron Tomb, the Corporation had stood firmly at the top of the list. What Phainon felt when thinking of them wasn’t simple gratitude, but a mixture of thankfulness tinged with a thorn of distrust.

Although the neighboring planets had been saved thanks to their intervention, Aventurine’s name in particular had never left him at ease. Something in his gaze or perhaps in the way he always presented himself with excessive cordiality, kept him on guard. With each step he took, Phainon found himself wavering between appreciation and suspicion, a bad premonition trailing behind him with the same constancy as the stars that flickered across the vast outer sky.

—I wouldn’t trust a gambler.

The voice, until then foreign to the small gathering, slid between them like a leaf carried by the wind. A man who evoked the calm of a scholar had approached without anyone noticing.

—Your words wound me, Ratio —Aventurine replied with feigned distress, more theatrical than sincere.

That exchange, light and sharp as it appeared, opened a fissure through which small memories began to seep into Phainon’s mind. Each challenge thrown at Mydei returned to him like persistent echoes that refuse silence. He also remembered how he ended up delighting in that look of mock annoyance worn by the prince of Kremnos, an imitation of defeat that never fully belonged to him and that, even so, made him look so very human.

Perhaps it was because Phainon could notice the small details from the sidelines, or because everything was new and every gesture appeared to be a mystery worth contemplating, that he soon understood there was something more between those two than what met the eye. Or perhaps he simply longed to recover those moments shared with Mydei, those instants he recalled with the delicacy of something that might break if looked at too closely.

Or maybe it was those minuscule details, almost imperceptible to anyone else, that he, by some whim of fate or memory, could not ignore.

Mydei and him… Could they, in the eyes of others, be a faint reflection of Aventurine and Ratio?

The only testimony he received was the blush that bloomed across his own cheeks: a timid pink glow that surfaced before he could even think of denying it.

He had spent thirty-three million cycles living, training, breathing, and failing; an eternity devoted to becoming the savior everyone expected him to be, one he never fully managed to become. He had never allowed himself a moment to wonder, with the simplicity of human selfishness, whether he desired anything beyond the life he knew, the one that had been imposed on him. But when the Trailblazer took his place and repaired the disaster that Cyrene and he had unleashed upon Amphoreus, something changed.

For the first time, peace arrived without demanding sacrifices.

And with peace came silence.

And with silence, thoughts.

And his thoughts were far too many.

He was forced to look back: at his actions, at the traces he had left behind, at the person he had become. And among all the shadows of his memory, one regret shone with the rawness of an open wound: having hurt Mydei, again and again, even when he never wanted to admit it.

He had always believed he sought Mydei’s company in the Okhema hot springs simply because he was the one who understood him best. But it wasn’t only that.

He liked being with him.

He lost himself in his voice when Mydei told tribal stories from his daily life; he adored the small details of his life before arriving in Okhema, the anecdotes he shared without giving them importance. He even loved the way Mydei accepted, almost without thinking, the ridiculous competitions Phainon proposed just to pass the time.

He had grown so used to his presence that, without realizing it, cycle after cycle, he hardened his soul and found himself falling more and more in love with him.

But he knew all too bitterly that they could never be together, for in a world where his fate had been sealed before he was even born, there was no way Phainon could offer someone like Mydei the life he truly deserved.

But for the first time in his life, he allowed himself to be selfish. Even knowing that the possibility of rejection hung over him like an inevitable shadow, he refused to remain silent. In this new life, in this fragile truce with fate, he could no longer allow himself to hide the feelings burning within his chest.

That was the idea, at least.

Until, without any explanation at all, Mydei stopped attending their friendly training sessions.

At first, Phainon accepted Mydei’s refusals to his training invitations without complaint. It was understandable: their lives were only just beginning to recover some sense of normalcy after so much chaos, and it was natural that he would want to seek refuge among his parents and the people of Kremnos. But when, over the course of the following week, those refusals became a habit, something inside Phainon began to tighten, like a rope pulled too far until it finally felt… irritated.

Not because he believed he had any right to Mydei’s time, but because he feared he had committed some offense. If he had insulted Mydei or his family, he was willing to kneel and beg forgiveness until his voice broke. And yet nothing could have prepared him for the scene he would find that afternoon in Mydeimos’s home.

A spare key hidden beneath the doormat was all he needed; a small gesture of complicity that Gorgo had granted him upon learning that Mydei and he were… friends. Mydei, of course, had fumed when he discovered that little betrayal on his mother’s part; still, he left the key where it was, as a sort of silent truce. In return, naturally, Phainon gifted him a copy of the key to his own home, set into a simple necklace. 

From that day on, Mydei never took it off.

And when Phainon saw him wearing his key like someone who carries a precious secret, he felt his stubborn, insistent heart fall in love with him all over again.

The house lay submerged in shadows, but the warm light of sunset filtered through the windows, bathing the room in a golden glow. On the wall, a painting seemed to hold an entire universe: a young Mydei, grinning with the satisfied smile of someone who has just pulled off a mischievous trick, hugged a tiny stuffed lion with one arm while wielding a wooden sword with the other. It was a moment frozen in time, filled with innocence and cunning all at once, a fragment whispering stories of the past. For a fleeting instant, Phainon felt grateful to Cyrene: preserving those memories, though perhaps useless, were pieces of his story, fragments that maintained Amphoreus’s memory and, in some way, kept alive a thread between what had been and what was still to come.

Thanks to those memories, Phainon could imagine what Mydei’s children would look like—tiny echoes of his laughter and character, reflections multiplied into small lives full of mischief and tenderness.

But suddenly, that vision wiped the smile from his face. The idea of Mydei with someone else, sharing his world, his laughter, his light, struck him with a pang of unease and jealousy he had not anticipated. Mydei could not be with anyone else. No one else could occupy the place Phainon silently felt was his, not even for an instant.

Anxiety swirled through his mind like a torrent impossible to contain, and for an instant, shaking his head seemed like the only defense against the thoughts devouring him from within. Even so, he chose to ignore them and moved toward Mydeimos’s room.

Then a pitiful, fragile, desperate whimper slipped out from behind the door. It sliced through him like a freezing blade, raising the hairs on his shoulders and tightening every muscle in his body. His heart pounded violently against his ribs, a relentless drum urging him to act. With a trembling impulse, he pushed the door open, breath caught in his throat, his entire being vibrating between alarm and the need to know what was happening to Mydei.

Nothing in his long existence had prepared him for that sight. The room, drowned in a gloomy dimness that barely allowed the moon’s weak light to remain, had become a nightmare cage. At the center of that delirium lay Mydeimos, transformed: his body now the origin of a forest of pale, razor-sharp thorns stretching through the still air, reaching toward the walls and ceiling like the thirsty roots of a forbidden tree. Each grotesque protrusion was adorned, mockingly, sacrilegiously, with thick drops of golden blood that glowed with a cold, ghostly light of their own.

Mydeimos’s eyes, clouded by a pain so profound it seemed to have stolen his sanity, took an eternal instant to focus and recognize the silhouette of the intruder disturbing his agony. When consciousness finally broke through in his gaze, it was immediately replaced by visceral horror, a panic not for himself, but for the one witnessing him.

—Go —His voice cracked into a broken whisper, an exhalation heavy with anguish. More than a threat, it was a desperate plea, the last spark of humanity clinging to the hope of not dragging anyone else into his suffering.

—Mydeimos? —Phainon’s voice trembled, a thin thread of sound in the darkness. He took a step, then another, advancing with the caution of someone crossing a field of blood-stained glass. Instinct screamed at him to flee, but his feet, magnetized by the tragedy tearing at his soul, pulled him toward the epicenter of the torment.

A thorn brushed the back of his hand with deadly delicacy. The touch was subtle, almost tender, yet enough to slice his skin in a clean, deep cut. A primal shiver, born from the deepest core of his being, ran down his spine. The cold emanating from those spikes was not the cold of ice, but the void between the stars, a chilling embrace that promised oblivion. And the closer he drew to Mydeimos’s trembling body, the stronger and more unbearable that unnatural cold became.

—What… what’s happening to you? —he whispered, his voice broken by terror.

A heavy silence, thick with echoes of pain, stretched between them like a bridge of glass. Slowly, the thorns began to retreat. It was not a simple withdrawal, but a surrender, a forced confinement. Every inch sinking back into Mydeimos’s flesh cost him something akin to an eternity of effort, a desperate battle to contain the inner storm and keep from tearing apart the one who dared to stay by his side.

When the last thorn sank back in, leaving only a trail of radiant gold across the fabric, Phainon didn’t hesitate. He lunged forward and wrapped Mydeimos in a desperate embrace, as if the warmth of his body could melt the eternal cold that had claimed his friend. Mydeimos, exhausted and spent, closed his eyes. A funerary peace settled over his features, and in the stillness that followed, broken only by the trembling of them both, there lingered a deep, melancholic longing for a lost normalcy, and the silent terror of knowing that this embrace was not an ending, but a brief truce in the nightmare.

—When our journey came to its end —he whispered, his voice rough, almost breaking—. Our wishes ceased to be yours. But… May I be selfish and ask you for one last wish? —His gaze, suspended between unconsciousness and the faint thread of reality, searched for Phainon’s. His trembling, fragile fingers brushed his cheek like someone caressing a memory already beginning to fade—. Don’t tell anyone I perished; just tell them I set out on a long… journey, a very long one.

—Don’t say that —Phainon replied, trying to hide the tremor in his words—. There won’t be any need to invent anything… you’ll tell them yourself. Just hold on a little longer. When Hyacine arrives, she’ll know what to do. You’re going to be fine, I promise.

—I don’t have much time left, Phainon —His pale lips curved into a smile that barely existed—. When the clock strikes twelve, my time will end forever, and I’ll have finally fulfilled my duty. The only thing I regret is never telling you that…—His voice dissolved into a coughing fit that tore through the air, leaving him even more drained. Barely able to stay conscious, he offered a broken smile, almost a ghost of a gesture—. She forgave me all these cycles… now that everything is finally over, it’s my turn to uphold my end of the bargain and put an end to this curse.

Mydei fell silent after those words, as though they had been his true farewell. Then, with a slowness bordering on sacred, he let his body fall against Phainon’s chest, seeking refuge in the only place where he could still feel something like peace. Phainon held him tightly, fearfully, his arm wrapped around his waist as if he could keep him anchored for just one more instant, steal a second from death and outwit fate.

—Is there any way to break the curse? —he finally asked.

Mydeimos shook his head slowly. His back began to sprout thorns once more, soft but insistent, like silent warnings seeping out again, forcing him to pull away from Phainon, almost in guilt.

—Go —he said, covering his back with a veil of shame, turning away so Phainon wouldn’t see such intimate misery—. I don’t want you to see me like this.

Phainon, however, moved closer with an almost painful gentleness. He took Mydei’s hand as one would hold something sacred and fragile, afraid to hurt him. The thorns, threatening and poised to tear through Mydei’s battered skin again, seemed ready to strike, but a single drop of golden blood, stained by destruction, made them recoil, as if they feared crossing the barrier of that forbidden glow.

—I know you don’t want to be alone —Phainon murmured—. And I… I don’t want to lose you. Let me help you, Mydeimos. You’re not alone.

A long moment passed before Mydei began trembling in his arms, as though the façade he had held up until then finally gave out, collapsing like a castle worn down by the storm.

—I don’t want to die —he whispered, voice breaking, clinging to the only presence that allowed him to be seen like this. Thinking it was an abyss; admitting it aloud, an act of pure vulnerability—. I don’t… want to die.

And in those words, suspended between fear and longing, Mydeimos allowed himself, for the last time, the fragile truth of his own humanity.

When the two strange geniuses arrived, Phainon had already lost more blood than he cared to admit. Even so, he remained upright, a trembling beacon amid the chaos, until they appeared. Beside them, the Trailblazers and the rest of the heirs followed in somber silence; he supposed the news had spread like wildfire.

—Using your cursed blood to fight a curse is worthy of study —murmured Madame Herta, a spark of curiosity in her eyes as she examined the thorns surrounding them. As midnight approached, the place seemed to shrink under an invisible threat, as though waiting for the exact moment to rupture.

Hyacine, unable to stay still before such a spectacle of pain and danger, attempted to unleash her gifts to soothe the suffering inflicted by the curse. But it was the other genius who stopped her with a silent gesture and soft words, almost a whisper carried by the icy night wind:

—His curse is countered with destruction, with that which consumes everything until nothing remains. It is unwise to pit two forces against each other when the heart of chaos is still trembling.

There was no cruelty in his voice, none of the sharpness Herta would have let slip. Instead, there was a strange comfort in his tone, as if in the midst of disaster and spilled blood there could still exist a thread of hope, a small refuge where pain could be witnessed without tearing, and loss, for a moment, held back.

—To understand the curse, we must first know who cast it and why —began the woman with the pointed hat, her voice dragging an ancient mystery behind it—. Until then, years may pass. You’re fortunate, child, that there is someone capable of shrouding him in an eternal veil until you have your answers, and I can decide the next course of action.

—If I place Mister Mydei inside a dream-bubble, he will be able to remain this way until you return to Amphoreus, Mister Phainon —said Sunday, her eyes steady and sincere—. However, I do not know how the curse will react once this bubble is broken; after all, it will function differently than it would in Penacony. But it is all I can offer.

The silence that followed was not uncomfortable, but filled with a fragile hope. Every second seemed to hold the world’s breath.

—We will take care of him —said Aglaea, taking the first step forward. Seeing the hesitation on Phainon’s face, she nodded gently—. We will wait for your return. Until then, he will be safe.

—Do what you must, Phainon —Anaxa replied calmly—. I will investigate on my own. After all, I hold the knowledge of the first scholar; it must serve for something. I will inform you of any findings.

And so, in that afternoon stained with dying light, Mydei was placed inside an eternal bubble, suspended between time and hope. Everything was left waiting upon Phainon’s promise, in the fragile faith that, someday, they might be together again forever.

“Oh King Euripon, remember these words you cast into the void along with my heart. From the crack you left in my chest bloomed a shadow that knows no forgiveness.

Your lineage, marked by the blood you so proudly exalt, shall bear a wound that will never close.  It will not be today nor tomorrow, but it will come with the precision of the inevitable, and your name will tremble on the lips of those who scarcely know how to dream.

Upon the skin of your descendants shall emerge that which does not belong to the world of men and their dreams shall become barren lands where nothing can take root.

One by one they shall fall into a silence thicker than death, as if an ancient shadow had finally come to claim what was promised.

May the pain you sowed in me awaken within them, until the last branch of your tree knows the night.

Until then, may the echo of this curse follow them wherever they attempt to flee.”

To be continued...?

Notes:

~Can find me on X: @xismare, where I occasionally post updates about what I’ll be writing next, in case you’d like to follow me :)

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«Para romper la maldición, un beso de amor verdadero haz de recibir.»

—No estás siendo justo, Mideimos —susurró, su voz quebrada como el eco lejano de un dolor que ya no podía callar. Bajo la cálida luz de un atardecer que parecía abrazar el mundo con una ternura incierta, Phainon permaneció allí, un hombre de cabellos dorados que resplandecían como si fueran hilos de sol, reflejando una suavidad que contrastaba cruelmente con el sufrimiento que palpitaba en su pecho.

El aire, impregnado de nostalgia, envolvía la escena como un manto de sombras en proceso de caer. La tarde era más que una despedida; era el preludio de algo irreversible, como una promesa rota que jamás sería cumplida. Sus palabras, aunque susurradas, se clavaban con una intensidad muda, como el suspiro de un alma que se pierde en la vastedad de lo inalcanzable.

—Obligarme a mostrar esta forma tan insulsa… —murmuró, los ojos reflejando la pena de quien se ve obligado a revivir una verdad que ya había olvidado su nombre.

A pesar de ello, Fainón permanecía inmóvil ante la burbuja de ensueño que flotaba como un faro de esperanza en medio de las ruinas del tiempo. Una estructura quebrada, desgarrada por las huellas del olvido, que de alguna manera, en su desolación, parecía conservar la esencia de lo que alguna vez fue. La burbuja, como una prisión etérea, envolvía lentamente una pequeña porción de este lugar prohibido, aislando a Midei de todo lo que pudiera amenazar su existencia.

Fainón, el héroe fracasado y hombre marcado por la distancia de tantas despedidas, pensó en el peso de su misión. Una cura, una promesa hecha a un príncipe lejano, y la necesidad de regresar a Amphoreus. El camino sería largo y, al final, incierto. Pero no había vuelta atrás. Midei debía permanecer allí, donde el tiempo se diluía en la memoria del mundo, mientras él, con la misma determinación de siempre, luchaba contra la corriente de su propia desesperación.

El príncipe de Kremnos aguardaba, y el destino, en su insostenible belleza, los separaba aún más.

—No vas a desaparecer, ¿cierto? —Una voz temblorosa lo arrancó de su ensimismamiento, rompiendo la quietud que lo había invadido. Fainón, al principio, no pudo evitar una pequeña risita que se escapó de sus labios mientras su cabeza se inclinaba levemente, negando con suavidad.

—No voy a desaparecer, compañero.

Las palabras fueron una promesa, aunque, en su corazón, Fainón bien sabía que, para el verdadero salvador de Amphoreus, su rostro en forma de Khaslana evocaba recuerdos dolorosos que deberían haberse quedado enterrados. Y, por encima de todo, odiaba el hecho de que Midei lo hubiera forzado a regresar a esa forma, a aquel ser que había jurado jamás volver a ser.

Como si leyera el aire tenso que los rodeaba, Dan Heng, con una mirada llena de comprensión, decidió romper el incómodo silencio que se había instalado entre ellos. Como si percibiera el peso de lo no dicho, y lo mucho que las palabras aún no pronunciadas cargaban el aire.

—Nos adelantaremos, te esperaremos en el expreso —Y así, tomando a Caelus por la cintura, comenzaron su camino de regreso a la ciudad. 

Fainón los observó alejarse, la mirada fija en sus figuras que se desvanecían en la penumbra de un mundo que ya no lo comprendía. Pasaron largos minutos, quizás horas, antes de que finalmente apartara la vista. Si algo en ese instante le había llamado la atención, prefería no ponerlo en palabras.

Y al final, cuando sus ojos volvieron a enfocarse, lo hicieron sobre lo que realmente importaba. Ante él, en un trono de sangre y sombras, yacía Mideimos, envuelto en un silencio abrumador. Era un rey sin corona, pero con una tormenta que palpitaba en su interior. Su presencia, más que intimidante, era un recordatorio cruel de tiempos pasados, de ese titán del conflicto que alguna vez había sido, y que ahora, con una burla silenciosa, permanecía atrapado en el eco de su propia decadencia.

—Mideimos...

Las palabras salieron como el viento en la quietud de la tarde, y con un suspiro roto, sus hombros se vencieron bajo el peso de una desesperación que no podía ocultar más. De pronto, su cuerpo cedió, y cayó al suelo, arrodillándose junto al hombre que, por tanto tiempo, había sido su compañero, amigo y confidente. Ahora, sin embargo, ya no quedaba nada de aquello, sólo el vacío de una ausencia que se apoderaba de su alma.

—Si me hubieras dicho antes... Si tan solo no hubieras cargado todo tú solo...

Pero Fainón sabía, en lo más profundo de su ser, que no tenía derecho a reprocharle nada. Después de todo, él mismo había hecho lo mismo, guardando su sufrimiento en silencio, creyendo que estaba destinado a llevar el peso del mundo por sí solo. Y aunque las palabras de Midei no se pronunciarían, Fainón podía oírlas en su mente, como un eco distante: “Había cosas más importantes de las que encargarse primero...”

Fainón entendía esas palabras con la claridad de quien ha vivido su propio sacrificio, pero comprenderlas no significaba aceptarlas. No cuando su corazón seguía lleno de tantas cosas que aún quedaban por compartir y un mundo entero que aún anhelaba explorar a su lado.

—No te dejaré, Midei —Su voz, firme y decidida, cortó el aire como una promesa hecha de esperanza y dolor—. No acepto tu despedida, así que espera por mí. Te traeré de vuelta a mi lado, y entonces podrás escuchar mi... confesión.

Con una suavidad que parecía provenir de otro mundo, Fainón apartó un mechón de cabello de la frente de Midei, como si temiera que su toque pudiera romper la quietud que ahora lo rodeaba. Sus dedos, llenos de la angustia contenida de tantas noches sin descanso, rozaron la piel fría de su amigo, trazando un camino de recuerdos que ya no podían volver. Después, inclinándose con una ternura profunda, depositó un beso sobre su frente, tan ligero como una promesa que aún no había sido cumplida, pero que, en su corazón, ardía con la fuerza de una esperanza que no podía ser extinguida.

Y así, una burbuja de ensueños quedó finalmente sellada con una gota de sangre dorada, un líquido tan singular como letal, portador de la marca de la destrucción. Fainón, como custodio de ese oscuro pacto, se encargó de que nadie pudiera jamás quebrantarlo. Nadie, hasta que el tiempo trajera consigo la certeza de que la maldición, como una serpiente dormida, podría ser deshecha sin riesgo de reavivar el fuego.

Mientras tanto, los Herederos de Crisos, como sombras fugaces, visitarían el lejano lugar de vez en cuando, evaluando su estado, asegurándose de que la burbuja permaneciera intacta. Aquella incertidumbre, aunque inquietante, le daba algo de paz, pues sabía que el peso de su destino no recaía solo sobre sus hombros. Más aún cuando su maestro, Anaxa…goras, aquel sabio que guardaba en su mente fragmentos del primer genio, se ofreció a investigar por su cuenta. Si alguien podía entender el enigma, era él. Después de todo, la memoria del sabio contenía secretos que bien podrían iluminar el camino hacia la liberación.

Con la esperanza de que su confianza no fuera en vano, Fainón se dirigió hacia el cortafuegos, donde un vagón de tren lo esperaba en silencio, con la paciencia de una espera eterna, dispuesto a recibirlo como un viejo amigo.

Antes de embarcarse, el joven se detuvo un momento, con un torbellino de nerviosismo y dudas en su pecho. Miró una vez más a Amphoreus, ese lugar que había sido su refugio y su condena, el origen de su lucha. En sus ojos brillaba una mezcla de miedo y determinación. Sabía que estaba a punto de cruzar un umbral del que no habría vuelta atrás.

—Volveré, Mideimos.

Con esa promesa resonando en sus labios, Fainón dio un paso hacia adelante y se vio envuelto por un escenario que parecía arrancado de un sueño. La vista ante él era completamente distinta a todo lo que había conocido hasta ahora. Un paisaje cálido, como un abrazo del sol que no quemaba, sino que suavemente envolvía. El sonido de la vida, tenue y apacible, se mezclaba con las risas lejanas de pocas almas dispersas por el lugar.

El revisor se acercó, su figura era extraña y su raza indefinida, una mezcla imposible de clasificar. Sonreía, pero en su mirada brillaba una curiosidad profunda, casi ancestral, como si el joven frente a él fuera un enigma que debía desvelar.

Pero pronto, algo aún más extraño captó la atención de Fainón: la presencia de una guarda memorias. Esa criatura, carente de rostro pero llena de silenciosa intensidad, lo observaba sin parpadear, como si pudiera ver más allá de su exterior, y leyera los pensamientos que se tejían en su mente. La atmósfera, de alguna manera, se volvía más densa, como si todo lo que existía en ese espacio estuviera impregnado con la promesa de algo más. Pero aun así, la sensación era la de estar siendo observado no solo por esos ojos vacíos, sino por el peso de cada uno de sus recuerdos, como si la guarda memorias estuviera almacenando, con meticulosa precisión, cada pensamiento, gesto y palabra, en los rincones más profundos de su ser.

—Mis cien jades... —sollozó su compañero, las palabras arrastrándose como un eco lejano mientras salía del espejo, aún con la mirada perdida en algún lugar entre la realidad y el delirio. Dan Heng, con una paciencia casi infinita, le palmeó la espalda varias veces, su tacto firme, pero suave, como si intentara anclarlo a la tierra una vez más.

Fue en ese instante cuando sus miradas se cruzaron, una corriente de complicidad surgió entre ellos, un lenguaje no hablado que se entendía con solo un destello.

—No le hagas caso —murmuró Dan Heng.

Fainón, al ver la calma de este, decidió no preguntar más, al menos por ahora.

—¿Has oído hablar de Idrila? —La voz rompió el silencio como una corriente suave. Un hombre de cabellera rojiza, vestido con una reluciente armadura plateada, no desvió la vista de la planta frente a él. Sus ojos, fijos en el verde vibrante, parecían leer secretos ocultos en cada hoja, pero a pesar de su profunda concentración, la pregunta fue repetida una vez más, como si el eco de su propia voz lo obligara a devolverla al aire.

—¿Me hablas a mí? —Fainón levantó la mirada, desconcertado, como si aún estuviera tratando de comprender el significado de aquel nombre extraño.

La duda en la respuesta de Fainón se hacía evidente, como si la pregunta flotara en un espacio más allá de lo comprensible. Pero, al final, algo en su interior lo impulsó a seguir el curso de los eventos, como si un hilo invisible lo hubiera unido a esa historia aún sin contar.

Y así fue como por alguna razón que solo el destino comprendía, Fainón terminó "creyendo" en la belleza de Idrila. Pues el don de la palabra bendecía a Argenti, quien había hablado sin reservas, dejando que sus palabras tomaran el aire, pero sin prometer nada más allá de la compañía y una leve esperanza. Sin embargo, al final de su relato, cuando la tormenta de emociones se calmó, Argenti le entregó algo simple pero cargado de simbolismo: una rosa roja, pura y radiante en su sencillez.

Fainón la sostuvo un instante en sus manos, estudiandola con detenimiento, antes de guardarla cuidadosamente entre sus pertenencias. Quizás, pensó, podría ofrecérsela a Midei en su regreso. Tal vez añadirla a un ramo de flores como símbolo de la victoria sobre la maldición que había amenazado con consumirle.

Con el alma más ligera de lo que había llegado, Fainón se sintió inspirado, como si el simple gesto del extraño hombre, aquel que había prometido ayudarle sin más motivo que su propia compasión, hubiera encendido una chispa de esperanza en su interior. El relato de su viaje, sus penas y anhelos, habían sido escuchados sin juicio, y en un gesto de pura empatía, Argenti había llorado junto a él.

—Buscaré pistas en los lugares a los que Idrila me guíe —le había prometido con voz grave y firme—. Si hallo algo, me pondré en contacto contigo, sin falta.

Esas palabras resonaron en su mente mientras comenzaba a caminar de nuevo, con el corazón algo más aliviado. Sabía que su destino estaba entrelazado con algo mucho más grande, y que el viaje que tenía por delante estaría marcado por encuentros y despedidas, como la vida misma. Pero por ahora, le bastaba con la certeza de que no estaba solo en su búsqueda.

—¿Estás seguro? —preguntó Welt, su voz grave y cautelosa resonando en el aire de la noche. Sunday, con su rostro imperturbable, le respondió mientras el expreso avanzaba, acompañado también por esa extraña mujer llamada Black Swan, cuya presencia parecía tan enigmática como el mismo destino que los aguardaba. La oscuridad fuera del tren solo acentuaba el misterio de su viaje.

—Solo yo puedo afinar la burbuja de memoria para el señor Fainón. Si no lo hago, todo el esfuerzo, combustible y tiempo invertido en llegar hasta Colonipenal habría sido en vano.

Un silencio breve se posó sobre la conversación, como si las palabras mismas suspendieran el aire. Sunday parecía más seguro que nunca de lo que decía, una convicción que nacía de un conocimiento profundo, casi secreto.

—Robin... —Marzo había comenzado a hablar, pero fue interrumpida por Himeko, quien con una naturalidad desconcertante aceptó la petición de Sunday, sin más reparo que el de un gesto sutil de su mano. Como si, en ese momento, todos supieran algo que aún escapaba de su entendimiento.

Fainón observaba la escena desde un rincón, su mirada fija en el horizonte. A pesar de no conocer la historia que los demás compartían, sentía que entre Sunday y Colonipenal había una conexión más profunda de lo que sus palabras dejaban entrever. Algo en su interior le susurraba que Sunday realmente quería ayudar, como si una fuerza invisible lo impulsara a ser parte de esa misión, aunque Fainón no comprendiera del todo el porqué. Los mayores del expreso, con su sabiduría callada y su roce con lo inexplicable, parecían haber comprendido algo que él aún no alcanzaba a ver. Habían aceptado la petición de Sunday con la misma certeza con la que se acepta el peso de una verdad no dicha.

—Himeko, si no estuvieras tan seria, diría que estás bromeando o quizá simplemente te diviertes poniendo a prueba a la corporación —La voz de un hombre resonó con una suavidad inquietante, como un susurro en el viento, pero sus ojos, de un inusitado color rosado, añadían una extraña densidad al aire. Eran unos ojos que, si uno se atrevía a mirarlos por más de un momento, podrían envolverlo en un trance casi hipnótico. Su tono era casual, pero bajo esa fachada se ocultaba una advertencia velada, tan sutil como un filo de cuchillo.

En un giro del destino, cuando las grandes puertas del hotel de Colonipenal se abrieron para ellos, Aventurine los terminó recibiendo con una familiaridad inquietante. Fainón, que ya había oído hablar de él, no pudo evitar sentir un leve estremecimiento al escuchar ese nombre. En los registros de la alianza forjada mediante el Expreso Astral para hacer frente al temible Iron Tomb, la Corporación había estado a la cabeza de la lista. No era un simple agradecimiento lo que Fainón sentía al pensar en ellos, sino una mezcla de gratitud entrecortada por una espina clavada de desconfianza.

A pesar de que los planetas vecinos se habían salvado gracias a su intervención, el nombre de Aventurine, en particular, nunca le había dejado tranquilo. Algo en su mirada, o quizás en la forma en que siempre se mostraba excesivamente cordial, lo mantenía alerta. Fainón se encontraba, a cada paso, oscilando entre la gratitud y la sospecha, mientras un mal presentimiento lo acompañaba con la misma constancia de las estrellas que parpadeaban en el vasto cielo exterior.

—Yo no confiaría en un apostador.

La voz, ajena hasta entonces a la pequeña reunión, se deslizó entre ellos como una hoja arrastrada por el viento. Un hombre que evocaba la serenidad de un erudito se había aproximado sin que nadie lo notara.

—Tus palabras me hieren, Ratio —respondió él con fingida aflicción, más teatral que sincera.

Aquel intercambio, aunque ligero y punzante en apariencia, abrió una brecha por la que comenzaron a colarse pequeños recuerdos en la memoria de Fainón. Cada desafío lanzado a Midei regresó a él, como ecos persistentes que no conocen el silencio. Recordó también cómo terminaba deleitándose con esa mirada de falso enfado que adoptaba el príncipe de Kremnos, ese amago de derrota que nunca le pertenecía del todo y que, aun así, lo hacía ver tan humano.

Quizá era porque Fainón podía fijarse en pequeños detalles al mantenerse al margen, o porque todo era nuevo y cada gesto parecía un misterio digno de contemplación que pronto entendió que había algo más entre esos dos de lo que se veía a simple vista o tal vez, simplemente, anhelaba recuperar aquellos momentos compartidos con Midei, esos instantes que recordaba con la delicadeza de algo que podría romperse si se miraba demasiado de cerca.

O posiblemente eran esos detalles diminutos, casi imperceptibles para cualquiera, pero que él, por algún capricho del destino o de la memoria, era incapaz de ignorar.

Midei y él… ¿Acaso eran, a los ojos ajenos, un reflejo tenue de Aventurine y Ratio?

El único testimonio que obtuvo fue el rubor que floreció en sus propias mejillas: un tímido destello rosado que brotó antes siquiera de que pudiera pensar en negarlo.

Había vivido entrenando, respirando y fallando durante treinta y tres millones de ciclos; una eternidad dedicada a convertirse en el salvador que todos esperaban y que él jamás logró ser por completo. Nunca se había permitido una pausa para preguntarse, con la simpleza del egoísmo humano, si deseaba algo más que la vida que conocía, aquella que le había sido impuesta. Pero cuando el Trazacaminos tomó su lugar y reparó el desastre que Cyrene y él mismo habían desatado en Amphoreus, algo cambió.

Por primera vez, la paz se presentó sin exigir sacrificios.

Y con la paz llegó el silencio.

Y con el silencio, los pensamientos.

Y sus pensamientos eran demasiados.

Se vio obligado a mirar atrás: a sus actos, a las huellas que había dejado, al ser en el que se había convertido. Y entre todas las sombras de su memoria, un arrepentimiento brillaba con la crudeza de una herida abierta: haber lastimado a Midei, una y otra vez, incluso cuando nunca quiso admitirlo.

Siempre creyó que buscaba a Midei para pasar el tiempo en las termas de Oqueima simplemente porque era quien mejor lo comprendía. Pero no era sólo eso.

Le gustaba estar con él.

Se perdía en su voz cuando Midei le narraba historias tribales de su día a día; adoraba los pequeños detalles de su vida antes de llegar a Oqueima, las anécdotas que relataba sin darse importancia. Incluso amaba el modo en que aceptaba, casi sin pensarlo, las competiciones absurdas que Fainón proponía para matar el tiempo.

Se había acostumbrado tanto a su presencia que, sin notarlo, ciclo tras ciclo, endureció su alma y se encontró enamorándose más de él.

Pero era consciente amargamente de que nunca podrían estar juntos, pues en un mundo donde su destino estaba sellado desde antes de nacer, no existía forma alguna de que Fainón pudiera ofrecerle a alguien como Midei la vida que de verdad merecía.

Pero, por primera vez en su vida, se permitió ser egoísta. Aun sabiendo que la posibilidad del rechazo pendía sobre él como una sombra inevitable, se negó a seguir callando. En esta nueva vida, en esta frágil tregua con el destino, ya no podía permitirse esconder los sentimientos que ardían dentro de su pecho.

Esa era la idea, al menos.

Hasta que, sin explicación alguna, Midei dejó de asistir a sus entrenamientos amistosos.

Al principio, Fainón aceptó sin quejarse los rechazos de Midei a sus invitaciones de entrenamiento. Era comprensible: sus vidas apenas estaban recuperando la normalidad después de tanto caos, y resultaba natural que él quisiera refugiarse entre sus padres y la gente de Kremnos. Pero cuando, durante la semana siguiente, las negativas se volvieron costumbre, algo en Fainón comenzó a tensarse, como una cuerda demasiado estirada hasta que finalmente se sintió… molesto.

No porque creyera tener derecho alguno sobre su tiempo, sino porque temía haber cometido alguna falta. Si había ofendido a Midei o a su familia, estaba dispuesto a arrodillarse y pedir perdón hasta que la voz se le quebrara. Sin embargo, nada lo preparó para la escena que encontraría aquella tarde en la casa de Mideimos.

Una llave de repuesto bajo el tapete era todo lo que necesitaba; un pequeño gesto de complicidad que Gorgo le había concedido al enterarse de que Midei y él eran… amigos. Midei, por supuesto, había echado chispas al descubrir aquella pequeña traición por parte de su madre; aun así, dejó la llave en su sitio, como una especie de tregua silenciosa. A cambio, por supuesto, Fainón le obsequió una copia de la llave de su propia casa, engarzada en un collar sencillo.

Desde ese día, Midei no volvió a quitárselo.

Y Fainón, al verlo llevar su llave como quien porta un secreto precioso, sintió cómo su corazón, terco e insistente, se enamoraba de él una vez más.

La casa yacía sumida en sombras, pero la luz cálida del atardecer se filtraba por las ventanas, bañando la estancia con un resplandor dorado. En la pared, un cuadro parecía contener un universo entero: un pequeño Midei, con la sonrisa satisfecha de quien ha logrado su travesura, abrazaba un diminuto león de peluche con un brazo y, con el otro, empuñaba una espada de madera. Era un instante detenido, lleno de inocencia y astucia a la vez, un fragmento de tiempo que parecía susurrar historias del pasado. Por un instante fugaz, Fainón se sintió agradecido con Cyrene: mantener esos recuerdos intactos, aunque quizá inútiles, eran trozos de su historia, pedazos que preservaban la memoria de Amphoreus y que, de algún modo, mantenían vivo un hilo entre lo que fue y lo que aún estaba por venir.

Gracias a esos recuerdos, Fainón pudo imaginar cómo serían los hijos de Midei, ecos diminutos de su risa y su carácter, reflejos que se multiplicarían en pequeñas vidas llenas de travesuras y ternura.

Pero de pronto, aquella visión le arrebató la sonrisa. La idea de Midei con alguien más, compartiendo su mundo, risa y luz, lo atravesó con una punzada de inquietud y celos que no había anticipado. Midei no podía estar con nadie más. Ningún otro podía ocupar el lugar que Fainón sentía suyo en silencio, ni siquiera por un instante.

La ansiedad se arremolinaba en su mente como un torrente imposible de contener, y por un instante, negar con la cabeza parecía ser la única defensa contra aquellos pensamientos que lo devoraban desde dentro. Aun así, decidió ignorarlas y avanzar hacia la habitación de Mideimos.

Entonces un gemido lastimero, frágil y desesperado, escapó desde detrás de la puerta. Lo atravesó como un frío cortante, erizando sus hombros y tensando cada músculo de su cuerpo. El corazón le golpeaba el pecho con fuerza, una batería insistente que lo urgía a actuar. Con un impulso tembloroso, abrió la puerta de golpe, la respiración atrapada en la garganta, mientras todo su ser vibraba entre la alarma y la necesidad de saber que estaba pasando con Midei.

Nada en su larga existencia lo había preparado para aquella visión. La habitación, sumida en una penumbra lúgubre que apenas respetaba la débil luz de la luna, se había convertido en una jaula de pesadilla. En el centro de aquel delirio, Mideimos yacía transfigurado: su cuerpo era ahora el origen de un bosque de espinas pálidas y afiladas que se extendían por el aire quieto, buscando las paredes y el techo, como raíces sedientas de un árbol prohibido. Cada protuberancia grotesca estaba adornada, de manera burlesca y sacrílega, con gotas de sangre dorada y espesa que brillaban con una luz propia, fantasmal y fría.

Los ojos de Mideimos, velados por un dolor tan profundo que parecía haberle robado la cordura, tardaron un instante eterno en enfocar y reconocer la silueta del intruso que perturbaba su agonía. Cuando por fin la conciencia irrumpió en su mirada, fue reemplazada de inmediato por un horror visceral, un pánico no por él, sino por quien lo contemplaba.

—Vete —su voz se quebró en un susurro roto, una exhalación cargada de angustia. Más que una amenaza, era una súplica desesperada, la última chispa de humanidad aferrándose a no arrastrar a nadie más que el mismo.

—¿Mideimos? —La voz de Fainón tembló, un hilo de sonido en la oscuridad. Dio un paso, luego otro, avanzando con la cautela de quien camina sobre un campo de cristales ensangrentados. El instinto le gritaba que huyera, pero sus pies, imantados por la tragedia que le desgarraba el alma, le arrastraban hacia el epicentro del suplicio.

Una espina, con delicadeza mortífera, rozó el dorso de su mano. Fue un contacto sutil, casi un mimo, pero suficiente para abrir la piel en un corte limpio y profundo. Un escalofrío primitivo, nacido del núcleo más hondo de su ser, le recorrió la columna vertebral. El frío de aquellas púas no era el del hielo, sino el del vacío entre las estrellas, un gélido abrazo que prometía el olvido. Y cuanto más se acercaba al cuerpo tembloroso de Mideimos, más intenso e insoportable se volvía aquel frío antinatural.

—¿Qué… qué te está pasando? —susurró, la voz quebrada por el terror.

Un silencio espeso, cargado de ecos de dolor, se tendió entre ellos como un puente de cristal. Lentamente, las espinas comenzaron a retroceder. No era un simple retroceso, sino una rendición, una reclusión forzada. Cada centímetro que se hundía de nuevo en la carne de Mideimos parecía costarle una eternidad de esfuerzo, un combate desesperado por contener la tormenta interior y no desgarrar a quien se atrevía a quedarse a su lado.

Cuando la última espina se hundió, dejando solo un rastro de oro resplandeciente sobre la tela, Fainón no dudó. Se abalanzó sobre él y lo rodeó con un abrazo desesperado, como si el calor de su cuerpo pudiera derretir el frío eterno que había tomado a su amigo. Mideimos, exhausto y rendido, cerró los ojos. Una paz funeraria se posó sobre sus facciones y, en la quietud que siguió, solo rota por el temblor de ambos, se respiraba un anhelo profundo y melancólico por una normalidad perdida, y el terror silencioso de saber que aquel abrazo no era un final, sino una tregua en la pesadilla.

—Cuando nuestro viaje llegó a su fin —susurró con la voz áspera, casi quebrada—. Nuestros deseos dejaron de ser tuyos. Pero… ¿Puedo ser egoísta y pedirte un último deseo? —Su mirada, suspendida entre la inconsciencia y el tenue hilo de la realidad, buscó la de él. Sus dedos, temblorosos y frágiles, rozaron su mejilla como quien acaricia un recuerdo que ya empieza a desvanecerse—. No le digas a nadie que he perecido; solo cuéntales que emprendí un largo… viaje, uno muy largo.

—No digas eso —Fainón respondió, intentando ocultar el temblor en sus palabras—. No será necesario inventar nada… tú mismo se los dirás. Solo aguanta un poco más. Cuando Hyacine llegue, sabrá qué hacer. Te pondrás bien, lo prometo.

—No me queda mucho tiempo, Fainón —sus labios pálidos se curvaron en una sonrisa que apenas existía—. Cuando el reloj marque las doce, mi tiempo se extinguirá para siempre, y por fin habré cumplido mi deber. De lo único que me arrepiento es de no haberte dicho nunca que… —Su voz se ahogó en un ataque de tos que desgarró el aire, dejándolo aún más exhausto. Apenas capaz de mantenerse consciente, ofreció una sonrisa partida, casi un gesto fantasma—. Ella me perdonó todos estos ciclos, ahora que por fin todo terminó, me corresponde a mí cumplir la parte del trato y poner fin a esta maldición.

Midei guardó silencio tras esas palabras, como si hubiera sido su despedida verdadera. Luego, con una lentitud casi sagrada, dejó caer su cuerpo sobre el pecho de Fainón, buscando refugio en el único lugar donde aún podía sentir algo parecido a la paz. Este lo sostuvo con firmeza y con miedo, su brazo rodeando su cintura como si así pudiera retenerlo un instante más, robarle un segundo a la muerte y engañar al destino.

—¿Hay alguna forma de romper la maldición? —preguntó al fin.

Mideimos negó despacio. Su espalda comenzó a llenarse nuevamente de espinas suaves pero insistentes, como advertencias silenciosas que se filtraban de vuelta, obligándolo a apartarse de Fainón, casi con culpa.

—Vete —dijo, cubriéndose la espalda con un velo de vergüenza, girándose para negar a Fainón la visión de aquella miseria tan íntima—. No quiero que me veas así.

Fainón, sin embargo, se acercó con una delicadeza casi dolorosa. Tomó su mano como quien sostiene un objeto sagrado y frágil, temeroso de herirlo. Las espinas, amenazantes, parecían listas para desgarrar otra vez la piel maltratada de Midei; pero una sola gota de sangre dorada manchada por la destrucción, las hizo retroceder, como si temieran cruzar la barrera de aquel brillo prohibido.

—Sé que no quieres estar solo —murmuró Fainón—. Y yo… yo no quiero perderte. Déjame ayudarte, Mideimos, no estás solo.

Pasó un largo momento antes de que Midei comenzara a temblar entre sus brazos, como si la fachada que había sostenido hasta entonces se deshiciera al fin, desmoronándose como un castillo agotado por la tormenta.

—No quiero morir —susurró, la voz quebrada, aferrándose a la única presencia que le permitía ser visto así. Pensarlo era un abismo, admitirlo en voz alta, un acto de pura desnudez—. No quiero… Morir.

Y en esas palabras, suspendidas entre el miedo y el deseo, Mideimos se permitió, por última vez, la frágil verdad de su propia humanidad.

Cuando los dos extraños genios llegaron, Fainón ya había perdido más sangre de la que le hubiera gustado admitir. Aun así, se mantuvo firme, un faro tembloroso en medio del caos, hasta que ellos aparecieron. A su lado, los trazacaminos y el resto de los herederos lo seguían en un silencio sombrío; supuso que la noticia había corrido como pólvora.

—Usar tu sangre maldita para combatir una maldición es digno de estudio —murmuró la señora Herta, con un brillo de curiosidad en los ojos mientras examinaba las espinas que los rodeaban. Conforme la medianoche avanzaba, el lugar parecía encogerse bajo una amenaza invisible, como si aguardara el momento exacto para estallar.

Hyacine, incapaz de permanecer inmóvil ante aquel espectáculo de dolor y peligro, intentó desplegar sus dones para apaciguar el sufrimiento que la maldición infligía. Pero fue el otro genio quien la detuvo con un gesto silencioso y palabras suaves, casi un susurro contra el viento helado de la noche:

—Su maldición se combate con destrucción, con aquello que lo consume todo hasta reducirlo a la nada. No conviene enfrentar dos fuerzas cuando el corazón del caos aún tiembla.

No hubo crueldad en su voz, ni la mordacidad que Herta habría dejado escapar. En cambio, había un extraño consuelo en su tono, como si en medio del desastre y la sangre derramada todavía cupiera un hilo de esperanza, un refugio tenue donde el dolor podía ser contemplado sin desgarro, y la pérdida, por un instante, contenida.

—Para comprender la maldición, primero debemos saber quién la puso y por qué —comenzó la mujer de sombrero puntiagudo, su voz arrastrando un misterio antiguo—. Hasta entonces, podrían pasar años. Tienes suerte, niño, de que haya alguien capaz de envolverlo en un velo eterno hasta que tengas respuestas y yo pueda decidir la siguiente acción.

—Si coloco al señor Midei en una burbuja de ensueño, podrá permanecer así hasta que regrese a Amphoreus, señor Fainón —dijo Sunday, sus ojos firmes y cargados de sinceridad—. Sin embargo, desconozco cómo responderá la maldición cuando se rompa esta burbuja; después de todo funcionará distinto a como lo haría en Colonipenal. Pero es todo lo que puedo ofrecer.

El silencio que siguió no era incómodo, sino cargado de una esperanza frágil. Cada segundo parecía sostener la respiración del mundo.

—Nosotros lo cuidaremos —dijo Aglaea, dando el primer paso al frente. Observando la indecisión en el rostro de Fainón, asintió con suavidad—. Esperaremos tu regreso. Hasta entonces, estará seguro.

—Haz lo que tengas que hacer, Fainón —respondió Anaxa con calma—. Investigaré por mi cuenta. Después de todo, poseo conocimiento del primer erudito; en algo deberá servirme. Te informaré de cualquier hallazgo.

Y así, en aquella tarde teñida de luz moribunda, Midei fue colocado dentro de una burbuja eterna, suspendido entre el tiempo y la esperanza. Todo quedó en espera de la promesa de Fainón, en la frágil fe de que, algún día, podrían volver a estar juntos para siempre.

“Oh rey Euripón, recuerda estas palabras que arrojaste al vacío junto con mi corazón. De la grieta que dejaste en mi pecho brotó una sombra que no conoce perdón.

Tu linaje, marcado por la sangre que tanto enalteces, llevará una herida que jamás cerrará. No será hoy ni mañana, pero llegará con la precisión de lo inevitable y tu nombre temblará en labios que apenas saben soñar.

En la piel de tus descendientes surgirá aquello que no pertenece al mundo de los hombres y sus sueños se tornarán tierras estériles, donde nada puede arraigar.

Uno a uno caerán en un silencio más denso que la muerte, como si una sombra antigua viniera al fin a reclamar lo prometido.

Que el dolor que sembraste en mí despierte en ellos, hasta que la última rama de tu árbol conozca la noche.

Hasta entonces que el eco de esta maldición los siga dondequiera que intenten huir.”

Continuará...?

Notes:

~Por cierto, pueden encontrarme en x: @xismare donde voy poniendo de vez en cuando lo siguiente que escribiré, por si quieren seguirme :)

[xismare]

Nightmare / Pesadilla -Phaidei/Myphai ENG/ESP

«Phainon refused to sleep with Mydei.»

Notes:

English is not my native language, so I use the translator to bring it anyway, if you don't mind that and any errors that may be found then... go ahead!

Under a star-studded sky fading into soft rose-colored hues, two souls had finally freed themselves from the chains of silence. After 33 million cycles of suffering, pain, and ceaseless turns in the clockwork of fate, they had been honest at last, letting the masks they had worn for so long fall away. Their feelings, those that had been hidden and dissolved by the distance of time, now shone with a bare, unfiltered intensity, like stars emerging at last from behind the shadows of night.

They walked together, unhurried, along a solitary path stretching between golden wheat fields, the cool air brushing gently against their faces. In that moment of fragile clarity, when words no longer needed to be forced, Mydei finally released the question he had held in his chest for so long, almost like a whisper carried by the wind.

—What if we could live together? —Mydei’s voice trembled slightly, more from the weight of the question than from the chill creeping into the air. He had believed that after so much suffering, this moment might be the beginning of something new, something different. But Phainon, the savior who had failed his mission 33 million times, turned his gaze toward the horizon, as though the answer lay somewhere beyond the stars, in some unreachable corner of the world.

—The sun will set soon —he said, almost casually—. We should head back to the village. There’s much to do before nightfall —And with that, the subject faded away, as if it had never existed at all, swept aside by the rising shadows of dusk.

Mydei did not give up. He tried again and again, each time with more hope and less fear, phrasing the question differently, as if persistence might coax the truth from the depths of Phainon’s soul. But Phainon always found an excuse: a change in the direction of the breeze, the distant call of a nocturnal bird, or any other cheap pretext that allowed him to dodge the conversation without it seeming like an evasion.

Yet deep within himself, Mydei knew that Phainon loved him. He could feel it in every small gesture, the intensity of his gaze, the fleeting spark of tenderness that ignited in his eyes whenever their hands brushed. But that same tenderness, as elusive as dawn, also revealed an unspoken truth: Phainon was trapped in a labyrinth of fears and failures that had marked him deeply, a labyrinth he himself no longer knew how to escape.

But Mydei’s patience had its limit. And if he needed to make Phainon speak, to uncover the reason behind that pain that flickered in his eyes every time the subject of “living together,” or even “sleeping together,” arose, then he would. He needed to understand what haunted him, why that simple idea caused him such profound suffering. If necessary, he would pull the words from Phainon’s lips, the words he refused to speak out of fear or shame.

Because if they kept ignoring the pain pulsing beneath the surface and continued pretending that nothing was wrong, then, much to his sorrow, Mydei knew their relationship would go nowhere.

Even less so when it was something that hurt Phainon in such a quiet, invisible way, something Mydei still did not fully understand, yet sensed like a dark shadow cast over their bond.

—Forgive me… —Mydei whispered, his voice carrying a silent plea as he looked at Phainon while holding the basket in his hands. The soft afternoon sunlight poured over him, creating a golden halo around his figure, yet even the day’s warmth seemed unable to reach the coldness hanging between them at that moment.

The idea was beginning to take shape in his mind: a walk through the outskirts, a quiet lunch beneath nature’s discreet gaze, far from the curious eyes of the village, and then, as always, they would return home. But this time, everything would be different. The excuse he had crafted felt cheap, almost laughable, but maybe, just maybe, it would work, or so he hoped. His plan was simple: pretend he had “fallen asleep,” or at least pretend convincingly enough that going back that night wouldn’t be safe. He knew it was foolish. They could both defend themselves, and worse, Phainon possessed such absurd strength that carrying him back home in his arms would be effortless if it came to that.

Yet deep down, that last possibility hurt him more than he wanted to admit. Not because Phainon’s strength intimidated him, but because what truly pained him was the impossibility of spending a night with him, of being so close and yet so unbearably distant.

To his surprise, when Mydei rested his head on Phainon’s shoulder, just as the sunset was dissolving into a golden sigh, Phainon did not move away. Not even a little. Instead, he wrapped his arms around him, enveloping him in a profound warmth that was more than a simple gesture. It felt as if his entire being was trying to say that in that small suspended moment, everything was all right, that he didn’t need to worry about anything or anyone.

Mydei had not planned on falling asleep. He had no intention of succumbing to the exhaustion he was pretending to feel, but when a searing heat, like the noonday sun melting into his skin, washed over him completely, he finally drifted off. Phainon’s arms, firm and protective, held him with an unexpected strength, as if he could not allow anything or anyone to interrupt that moment. And in that instant, Mydei’s heart wept, overwhelmed by a feeling of love and pain so deep it shook him entirely. He cried with Phainon, although neither of them knew it yet.

He remembered little of that blond person, but each memory pierced his heart more bitterly than the wound left by that beloved being as they struck him down in every cycle. The image of Khaslana, their face carved by an indecipherable storm of grief, now took the place of the silver-haired one. And that tormenting vision finally made Mydei the one to wrap Phainon in his arms.

—I’m here… —he whispered, his words slipping out between silent sobs as his voice tried to offer comfort to a dream twisted with nightmares. Gently, Mydei murmured soothing words of calm and hope, trying to ease the storm raging inside Phainon’s mind.

He didn’t know how much time had passed. The moon was already at its zenith when Khaslana’s apparition finally faded. The internal storm darkening Phainon’s eyes began to dissipate, and little by little he returned to himself, regaining his usual form. Neither of them spoke, but Mydei knew: Phainon was awake. Even so, he kept pressing tender, devoted kisses to the uncovered forehead of the person he loved most, again and again, as if those small gestures could wash away the pain in his soul.

—It’s not that I didn’t want to sleep with you —Phainon finally broke the silence, his voice heavy with guilt, so heavy it seemed to weigh down the very air around them—. It’s that I didn’t want you to see me like this… this pathetic version of myself.

As he spoke, his fingers slid gently down Mydei’s back, tracing the faint line of a scar, right at the exact point where, through countless cycles, his blade had pierced the flesh and soul of the person he loved more than anything.

—It’s not about whether you’ve forgiven me or not —he continued, his voice trembling like a wound laid bare—. It’s that when I look in the mirror, I still see those monsters I ended up becoming. And I’m scared… scared of hurting you again, because I know I don’t deserve you, Mydei —His words broke into a strangled breath—. And still I’m selfish. I confessed everything to you as if I hadn’t…

He didn’t finish the sentence. The rest dissolved in the air between them. But Mydei didn’t need to hear it. He already knew perfectly well how that unspoken thought ended:

“…as if I hadn’t driven my sword through you again and again, without mercy, without regret.”

—So you want me to hate you? Would that make you feel better? —Mydei’s words, as raw as a blow, made Phainon tighten his hold around him—. Look at me —he asked, with a soft voice that could not be disobeyed.

Under the moon’s silvery light, Phainon fell in love with Mydei all over again. He knew it with the certainty of someone recognizing home in the middle of the darkness.

—My love… thirty-three million years ago you began a journey with no return, filled with pain, with loss, with a weight no one else could bear —Mydei whispered, tenderness intertwining with sorrow—. You carried the whole world on your shoulders, hoping someone, anyone, might put an end to all that suffering. And when the saviors from beyond the sky finally helped us, the destruction had already left its mark—. He shook his head, with a compassion that could only be born from the purest love—. Not even I, who watched from the outside, can truly understand everything you endured.

He leaned toward him, brushing his forehead gently against Phainon’s.

—But that’s all over now, Phainon. Your heart belongs to me. Let me help you, don’t push me away. We’re a couple, and there are no chains strong enough to break that.

Moonlight shimmered against the bluish ring adorning Mydei’s ring finger, a small symbol of eternity, the very one Phainon had given him when, without a second of hesitation, he asked him to marry him after 33 million cycles of waiting and redemption.

—You’re not alone anymore—he continued, his voice barely more than a breath—. You never have to carry that weight again. Let me be the one to chase your nightmares away. And if I have to spend another 33 million years by your side to do it, then I will, because loving is not being there only on the happy days, but staying on the days when the soul trembles. I’ll be there to lift you up, to try again, to search for another path together. There is always a solution, you of all people should know that, isn’t that right, deliverer?

—But I failed…—Phainon murmured, his voice breaking—. I was never a deliverer.

—You’re wrong —Mydei replied, cupping his cheek with infinite tenderness—. You are the hero of my heart, and my true deliverer.

—Say it again… —Phainon pleaded, almost begging.

Mydei smiled, his eyes shimmering beneath the moonlight.

—Phainon of Aedes Elysiae, you are the hero and the deliverer of my heart.

Silence became an accomplice to their gazes, and the wind itself seemed to hold its breath as Phainon whispered:

—I love you too, Mydeimos… thank you.

And for the first time in 33 million years, the night seemed at peace.

The end.

Notes:

~Can find me on X: @xismare, where I occasionally post updates about what I’ll be writing next, in case you’d like to follow me :)

~~~~~~~~~

«Fainón se negaba a dormir con Midei.»

Bajo un cielo estrellado que se desvanecía entre suaves matices rosados, dos almas se habían finalmente liberado de las cadenas del silencio. Después de 33 millones de ciclos de sufrimiento, dolor y de interminables vueltas en el reloj del destino, se habían sincerado, dejando caer las máscaras que durante tanto tiempo los habían cubierto. Los sentimientos, esos que se habían ocultado y diluido en la distancia del tiempo, ahora brillaban con una intensidad desnuda, como estrellas que, por fin, se asomaban tras las sombras de la noche.

Caminaban juntos, sin prisas, por un sendero solitario que se extendía entre los trigales dorados y el aire fresco acariciando sus rostros. En ese momento de frágil claridad, cuando las palabras parecían al fin no necesitar ser forzadas, Midei pronunció, casi como un susurro al viento, la pregunta que llevaba tanto tiempo guardada en su pecho.

—¿Y si pudiéramos vivir juntos? —La voz de Midei tembló un poco, más por el peso de la pregunta que por el frío que comenzaba a hacer en el aire. Había creído que aquel momento, tras tanto sufrimiento, podría ser el inicio de algo nuevo y diferente. Pero Fainón, el salvador que había fallado en su misión 33 millones de veces, desvió la mirada hacia el horizonte, como si la respuesta estuviera más allá de las estrellas, en algún rincón inalcanzable del mundo.

—El sol pronto se pondrá —dijo, de manera casi casual—. Debemos regresar al pueblo. Hay mucho por hacer antes de la noche —Y con eso, el tema se desvaneció, como si nunca hubiera existido, barrido por las sombras del ocaso.

Midei no se dio por vencido. Lo intentó una y otra vez, cada vez con más esperanza y menos temor, planteando la pregunta de diferente manera, como si insistir fuera la clave para que la verdad emergiera del alma de Fainón. Pero él siempre encontraba alguna excusa: una brisa que cambiaba de dirección, el canto lejano de un ave nocturna, o cualquier otro pretexto barato que le permitiera evadir la conversación sin que pareciera una evasión.

Sin embargo, en lo profundo de su ser, Midei sabía que Fainón lo amaba. Era algo que podía sentir en cada pequeño gesto, en la intensidad de su mirada o en la fugaz chispa de ternura que se encendía en sus ojos cada vez que sus manos se rozaban. Pero esa misma ternura, tan elusiva como el alba, le revelaba también la verdad oculta: Fainón estaba atrapado en un laberinto de miedos y derrotas que lo había marcado profundamente, un laberinto que ni él mismo sabía cómo salir.

Pero la paciencia de Midei tenía un límite, y si debía hacer hablar a Fainón para comprender el motivo detrás de ese dolor en sus ojos cada vez que el tema de "vivir juntos" o incluso el "dormir juntos" surgía, entonces lo haría. Necesitaba entender qué era lo que lo atormentaba, por qué esa simple idea le causaba un sufrimiento tan profundo. Si era necesario, le arrancaría las palabras que, por miedo o por vergüenza, Fainón se negaba a pronunciar. Porque si seguían ignorando el dolor que latía bajo la superficie y actuando como si nada pasara, entonces, para su pesar, sabía que su relación no llegaría a ningún lado.

Menos aún cuando se trataba de algo que lastimaba a Fainón de manera tan silenciosa, algo que Midei aún no comprendía en su totalidad, pero que percibía como una sombra oscura sobre su conexión.

—Disculpame... —susurró Midei, la voz cargada de una súplica silenciosa, mientras miraba a Fainón con la canasta en las manos. El suave sol de la tarde lo bañaba por completo, creando un halo dorado alrededor de su figura, pero incluso la calidez del día parecía no alcanzar el frío que había entre ellos en ese instante.

La idea comenzaba a tomar forma en su mente: un paseo por los alrededores, un almuerzo bajo la mirada discreta de la naturaleza, lejos de los ojos curiosos del pueblo, y luego, como siempre, regresar. Pero esta vez, todo sería diferente. La excusa que había concebido le parecía barata, casi risible, pero tal vez, solo tal vez, sería efectiva o al menos eso esperaba. Su plan era simple: fingir que se había quedado "dormido", o mejor dicho, fingir lo suficiente como para que no fuera seguro regresar esa noche. Sabía que era una tontería. Ambos podían defenderse, y, peor aún, Fainón poseía una fuerza tan absurda que no le costaría cargarlo en sus brazos si fuera necesario para poder regresar a casa.

Sin embargo, en el fondo, aquella última opción le resultaba especialmente dolorosa, mucho más de lo que quisiera admitir. No porque la fuerza de Fainón lo intimidara, sino porque lo que realmente le dolía era la imposibilidad de pasar una noche con él, de estar tan cerca y, al mismo tiempo, tan distantes.

Para su sorpresa, cuando Midei apoyó su cabeza sobre el hombro de Fainón, justo cuando el atardecer comenzaba a desvanecerse en un suspiro dorado, él no se apartó ni un instante. En su lugar, Fainón lo rodeó con sus brazos, envolviendolo con una calidez profunda que fue más que una simple caricia. Fue como si todo su ser intentara decirle que ahí, en ese pequeño momento suspendido, todo estaba bien, que no debía preocuparse por nada ni nadie.

Midei no había planeado quedarse dormido. No había intención alguna de sucumbir al agotamiento que fingía, pero cuando un calor abrasador, como el sol del mediodía que parecía fundirse con su piel lo envolvió por completo, finalmente despertó. Los brazos de Fainón, firmes y protectores, lo rodearon con una fuerza inesperada, como si no pudiera permitir que nada ni nadie interrumpiera ese momento. Y, en ese instante, el corazón de Midei lloró, provocado por una sensación tan profunda de amor y de dolor que lo conmovió por completo. Lloró junto con Fainón, aunque ni él ni el otro lo sabían aún.

Apenas conservaba recuerdos de aquella persona rubia, pero cada uno de ellos le perforaba el corazón con una intensidad más amarga que la herida que había dejado aquel ser amado al atravesarlo en cada ciclo. La imagen de Khaslana, con su rostro marcado por una tormenta de dolor indescifrable, ocupaba ahora el lugar del peli plateado, y esa visión tormentosa hizo que, por fin, fuera Midei quien envolviera a Fainón en sus brazos.

—Estoy aquí... —susurró, con palabras que se deslizaban entre sollozos silenciosos, mientras su voz trataba de ofrecer consuelo a un sueño lleno de pesadillas. Con cuidado, Midei se encargó de transmitirle palabras de calma y esperanza, intentando apaciguar el torbellino que se agitaba en la mente de Fainón.

No sabía cuánto tiempo había pasado. La luna ya se encontraba en su cenit cuando, finalmente, la aparición de Khaslana se desvaneció. La tormenta interna que había oscurecido los ojos de Fainón comenzó a disiparse, y poco a poco volvió a la calma, recobrando su forma habitual. Ninguno de los dos dijo palabra alguna, pero Midei lo sabía: Fainón había despertado. Sin embargo, no dejó de besar, con ternura y dedicación, la frente descubierta de la persona que más amaba, una y otra vez, como si esas pequeñas muestras de cariño pudieran borrar el dolor de su alma.

—No es que no quisiera dormir contigo —rompió finalmente el silencio Fainón, con la voz cargada de una culpa que pesaba más que el aire a su alrededor—. Es que no quería que vieras esta apariencia mía tan… patética.

Mientras hablaba, sus dedos se deslizaron con cuidado por la espalda de Midei, trazando la fina línea de una cicatriz, justo en aquel punto preciso donde, en incontables ciclos, su espada había perforado la carne y el alma de quien más amaba.

—No se trata de si me has perdonado o no —continuó, con el temblor en su voz creciendo como una herida abierta—. Se trata de que, cuando me miro al espejo, todavía veo a esos monstruos en los que terminé convirtiéndome. Y tengo miedo, miedo de volver a hacerte daño, porque sé que no te merezco, Midei —sus palabras se quebraron en un suspiro ahogado—. Y aun así sigo siendo egoísta. Me confesé ante ti como si yo no...

No terminó la frase. El resto se deshizo en el aire, suspendido entre ambos. Pero Midei no necesitaba escucharlo. Sabía perfectamente cómo terminaba aquella oración no pronunciada:

“...como si yo no te hubiera clavado mi espada una y otra vez, sin piedad, sin remordimientos.”

—¿Entonces deseas que te odie? ¿Eso te haría sentir mejor? —Las palabras de Midei, tan crudas como un golpe, hicieron que Fainón apretara su agarre sobre él—. Mírame —pidió, con una voz suave, pero imposible de desobedecer.

Bajo la luz plateada de la luna, Fainón volvió a enamorarse de Midei. Lo supo con la certeza de quien reconoce un hogar en medio de la oscuridad.

—Cariño… hace 33 millones de años comenzaste un viaje sin retorno, lleno de dolor, de pérdidas y de un peso que nadie más podía compartir —susurró Midei, con una ternura que se entrelazaba con la tristeza—. Cargaste con el mundo entero sobre tus hombros, esperando que alguien, cualquiera, pudiera poner fin a tanto sufrimiento. Y cuando los salvadores de más allá del cielo finalmente nos ayudaron, la destrucción ya había dejado su huella —negó con la cabeza, con una compasión que sólo puede nacer del amor más puro—. Ni siquiera yo, que observé desde fuera, puedo entender todo lo que soportaste.

Se inclinó hacia él, rozando su frente con la suya.

—Pero eso ya terminó, Fainón. Tu corazón me pertenece ahora. Permíteme ayudarte, no me alejes. Somos una pareja y no hay cadenas que puedan romper eso.

La luz de la luna se reflejó en el anillo azulado que adornaba el dedo anular de Midei, un pequeño símbolo de eternidad, el mismo que Fainón le había entregado cuando, sin dudarlo, le pidió matrimonio tras 33 millones de ciclos de espera y redención.

—Ya no estás solo —continuó, su voz era casi un suspiro—. No tienes que cargar ese peso nunca más. Déjame ser quien espante tus pesadillas. Y si tengo que pasar otros 33 millones de años a tu lado para lograrlo, lo haré, porque amar no es estar solo en los días felices, es permanecer en los días en que el alma tiembla. Estaré ahí, para levantarte e intentarlo de nuevo, y buscar juntos otra salida. Siempre hay una solución, tú más que nadie deberías saberlo ¿no es así, salvador?

—Pero fallé… —murmuró Fainón, con la voz quebrada—. Nunca fui un salvador.

—Te equivocas —replicó Midei, posando una mano sobre su mejilla con infinita ternura—. Eres el héroe de mi corazón y mi verdadero salvador.

—Dilo otra vez… —pidió Fainón, casi en un ruego.

Midei sonrió, con los ojos brillando bajo la luna.

—Fainón de Elisios, eres el héroe y el salvador de mi corazón.

El silencio se hizo cómplice de sus miradas, y el viento pareció contener la respiración del mundo entero cuando Fainón susurró:

—Yo también te amo, Mideimos… gracias.

Y por primera vez en 33 millones de años, la noche pareció en paz.

Fin.

Notas:

~Por cierto, pueden encontrarme en x: @xismare donde voy poniendo de vez en cuando lo siguiente que escribiré, por si quieren seguirme :)

[xismare]

A Baby? Yes, a Baby / Un Bebé? Si, un bebé -Varflins/Knightlight ENG/ESP

«Flins fears Varka’s reaction upon discovering that they are going to be parents.»

Notes:

English is not my native language, so I use the translator to bring it anyway, if you don't mind that and any errors that may be found then... go ahead!

Under a false sky, filled with stars that had never shone with their own light, the wind blew cold, wrapping Flins’s skin in a chill that seemed to rise from the very bowels of the earth. Each gust was a stab that sank deep into his bones, as if the night itself wished to seep into his being. Yet, the trembling that shook his body was not caused by the cold. No. What made him shiver, what twisted him from within, was the horror of finally facing the one responsible for the change that had rendered his existence so unrecognizable: Varka.

Flins knew that something had changed within him, something deep and essential that he could no longer deny. But in Nod Krai, among the cold rocks and the old legends whispered around the fires, there were no ancient texts that could shed light on the mystery of fairy biology. There was nothing in the forgotten tomes of the city that spoke of how a being as old as he could be touched by the possibility of what he feared most. And far less was there any tale, any warning, that spoke of something as incomprehensible as what had happened with Varka.

How could it be possible? There were no answers in the stars, nor in the dusty pages of his oldest library. Flins had lived too long to understand the mystery of his own flesh. And now, his fate seemed bound to something far stranger and more terrifying than any curse he had ever known.

But worst of all, what plunged him into an abyss with no return, was the uncertainty that perhaps he could never go back.

The unease of that morning crept like a dense fog, swallowing everything in its path. Flins, still wrapped in confusion, awoke with a heaviness in his stomach, as if gravity itself had decided to take a rest and let the world slowly crush him. His young master, always so calm, his gaze filled with concern and those eyes so full of a gentleness that clashed with the harshness of the moment, handed him a small, discreet box, so harmless at first glance, yet its purpose was made clear the moment it was opened. In large, scarlet letters, almost absurdly big for the size of the box, the words shone: “PREGNANCY TEST.”

Flins stared at the box as if it were a cursed object, a message sent from a parallel universe where the laws of logic no longer applied. His mind, still reeling from the headache and the slight fever burning at his temples, tried to process the information, but it was useless. The text seemed torn from a fever dream, a nightmare where the line between the possible and the absurd had begun to blur.

—I'm fairly sure it’s not Friday the 13th, Illuga —he said, trying to hide his growing anxiety behind a forced smile that, instead of easing his spirit, only deepened the unease that was already consuming him. The joke, which on another occasion might have drawn a bitter smile from him, now sounded hollow, empty, like a distant echo from a time when things were simpler, when laughter still held some meaning.

But that morning, between bouts of dizziness and relentless nausea, there was no room for humor. He couldn’t laugh, let alone find comfort in the absurdity of a joke. The feeling of losing control over his own body, of being trapped in an enigma beyond his understanding, was simply unbearable.

Illuga, as unshakable as ever, watched him with unsettling calm. His eyes, still full of genuine concern, held something more: a challenge. A subtle pressure, as if, in his young and impulsive mind, this was just another small obstacle to overcome.

—You lose nothing by trying —he said, as though those words could erase the gloom hanging over them, as if the solution lay within reach of a simple act.

Flins didn’t respond. He looked at the little box, then at Illuga, and felt the weight of the silence between them grow deeper than any words could reach. The truth was, he couldn’t let his young master see the terror hanging over him. He couldn’t reveal the fear that paralyzed him. But within his chest, the pulse of a terrible truth was growing, thundering like a distant drum, one that promised to change everything.

Without waiting for an answer, Illuga stepped away, his figure fading at the threshold as he left Flins to drown in the storm of his thoughts. Trapped between disbelief and doubt, he wrestled with himself, as if even entertaining the idea that Varka might have left such a profound mark on his life was a distant fantasy, an impossibility. Could it be that life itself, with its warm breath, had begun to sprout within him in such an unexpected way?

Time stretched, tense and heavy, as they waited, both in silence, for the answer that seemed reluctant to appear. The anguish of waiting became eternal, as if the universe itself were taking its time to reveal the truth. Then, at last, when hope began to fade, two thin lines, fragile and fleeting, appeared on the display, drawn with cruel precision, as if mocking Flins’s desperate wish that all of this was just a dream, an illusion that could vanish with the first ray of light.

The silence was deep, almost unbearable. And it was in that same silence that, by pure reflex, Flins’s hand came to rest upon his abdomen. A gesture so instinctive, so primal, as if by doing so he could affirm that something inside him was truly growing, taking form. As if through that touch, he could connect with the tiny presence that now existed within him. In that moment, reality and fantasy merged into a single breath, and for a fleeting instant, Flins ceased to be only himself, and became something else, something greater, something deeper.

Illuga watched him in silence, fixing his gaze on Flins for long, endless moments. His eyes, normally unyielding, softened for an instant, as if, in the stillness of the scene, he could perceive the inner storm raging within his companion’s heart. It was a silence heavy with understanding, a mute solidarity, until, finally, the spell was broken.

—What are you going to do? —he asked, his tone deep but filled with a curiosity that went beyond the simplicity of the question.

With that inquiry lingering in the air, Flins remained motionless, as if Illuga’s words had plunged him into deep reflection. He wasn’t sure who else he could turn to for answers, nor if there was anyone capable of offering the certainty he sought. Only Ineffa, perhaps, could unravel the mystery of the test, to confirm or deny what his mind refused to accept, that truth so absurd, so uncertain. The idea that he, or rather, a being like him, could be carrying within himself something so precious and yet so complex as a life. It was a possibility that refused to fit into his reality.

But the situation, like a spiral of uncertainty, kept him trapped. Speaking with a doctor, submitting to an examination, such a thing was unthinkable. No doctor could understand his nature, much less his connection to Varka. No one must know his identity, and certainly not about the pregnancy. The thought of becoming the center of attention, of turning into the subject of medical scrutiny, terrified him.

—Grandfather Varka will be happy —said Aino, her innocent voice echoing with an unexpected sharpness, and in that instant, the girl’s words struck Flins like an unpredictable tide. The screen that Ineffa always carried with her, small and luminous like a window to the future, displayed what Flins had feared, what he had known deep down but never imagined would manifest so soon: the faint lines that confirmed the undeniable. Reality could no longer be ignored. Flins looked at the screen with something akin to reverence, as if it were a sacred object that, in its silence, screamed the truth he did not wish to hear.

A flicker of emotion, faint as a spark, began to rise within his chest. It was a contradictory feeling, difficult to decipher. It was fear, yes, but also something more, something so subtle he couldn’t tell whether to embrace it or push it away. Life, in its most primitive form, was beating within him. And with that heartbeat came a multitude of unanswered questions.

Ineffa, who always seemed to understand more than she revealed, said nothing at first. Her gaze, however, deep and perceptive, never wavered. She knew something was stirring in his mind, something she couldn’t quite grasp.

At last, her voice cut through the air like a sharp blade.

—You seem uncertain —she said, her gaze scanning Flins’s expression with almost unsettling precision, as if trying to read every corner of his thoughts. Then, as though a current of understanding had crossed her, she added—. Still, you should talk to Varka.

Her words carried the calm of someone who knows that, in life, there are moments when decisions must be made, no matter how much the soul trembles. Ineffa, with her silent wisdom, was urging him to face the truth, to confront what he did not yet understand, as if only Varka could offer him the answer he so desperately sought, even if he feared what that answer might entail.

How could he explain what he was feeling? How could he tell Varka that life, the same life he had known only in theory and in stories, was now within him, stirring with a force he could not comprehend? And what if Varka wasn’t ready for that reality?

For a moment, Flins closed his eyes, trying to find within himself the strength to take the next step. But doubt lingered there, sticky and persistent. What would he truly do when he finally came face to face with the truth?

That was the problem, and Flins had known it from the very first day. Varka was only passing through. His steps, as fleeting as the evening breeze, would never stop, would never leave a trace on the ground they now shared. Yet what Flins had not anticipated, what fate, so capricious and cruel, had reserved for him, was the strange and profound abyss into which he found himself falling. Falling in love with Varka had never been part of the plan; it wasn’t on his map, nor in his thoughts, nor in his darkest dreams. But time, that silent thief, kept wrapping around him, conquering him with its slow, steady pace, until Flins, without realizing it, began to fall helplessly.

It was impossible to resist Varka’s presence. His voice, deep and warm, was a refuge in which Flins lost himself as easily as one loses themselves in the stillness of the night. A voice that, without words, promised that everything would be all right. A promise that could never be fulfilled, for not even the strongest promise can last forever.

And Varka’s eyes, those eyes! So intense and full of a gaze that seemed to pierce through the masks Flins had built over the years. A gaze that offered him a safe place, a shelter amid chaos. In those eyes there was no judgment, only deep understanding, as if he knew the shadows dwelling within Flins’s soul and yet did not fear them. They were the eyes of someone who had journeyed through life’s abysses and learned to embrace them, and it was in that gaze that Flins drowned with a sweet desperation, longing to be consumed by the calm they offered.

And the arms... ah, Varka’s arms. They were the ones that held him in his darkest moments, that wrapped around him with unexpected tenderness, like a refuge in the middle of the storm. Flins could feel the peace that emanated from them, as if the whole world could crumble around him and he would remain there, still and safe, in the arms of that man who, like the wind, would never stay.

But Flins knew there was no such thing as forever for them. He knew it with a painful certainty, the same kind of certainty one feels when the sun sets, reminding you that darkness is inevitable. Varka was not meant for him, and he was not meant for Varka. Time, unpredictable and volatile, had given them only a fleeting spark of what could have been, but no spark burns long enough to illuminate the darkness that follows.

So, in the stillness of his thoughts, Flins allowed himself to dream, a dream as brief and beautiful as the possibility of a love that could never be. And while he did, a part of him, the rational one, mourned the inevitable farewell that, though not yet spoken, could already be felt in the air, in the faint brush of their hands as they parted.

—It’s worth talking about. And if, in the end, all it does is break your heart, the mechanical hand will know how to handle everything.

—No… I don’t want my child to lose his father so soon.

When the words left his lips, Flins quickly averted his gaze. They had come out with such unsettling naturalness that their mere utterance startled him, as if he had suddenly peered into an abyss he was not ready to face.

A nervous chuckle was enough to make the thought dissolve like mist at dawn, leaving behind an emptiness he didn’t know how to fill. Without another word, he gripped his jacket firmly and made his way toward the flagship. He knew that, given the hour and the weather, that was where he would find him. The blond man’s shadow always found refuge there, among the whisper of sails rising against the wind, like a solitary lighthouse in the distance.

Inside the ship, the air remained unusually calm, as though the tavern itself had fallen into a deep sleep. The faint echoes of distant voices were the only thing disturbing the stillness; otherwise, everything seemed in perfect balance. Strangely, there weren’t many Knights of Favonius wandering about, which lent the atmosphere an almost disquieting tranquility. Yet despite the calm, one thing was unmistakable, a solid, commanding presence. That back, broad as a wall, so reliable and familiar, stood tall in the distance like a rock before the storm.

Flins hesitated for a moment, a faint shadow of doubt crossing his face, but the quiet strength radiating from that figure gave him the courage to go on. He walked toward Varka, and when their eyes met, time seemed to suspend itself for a brief instant. Varka, with his characteristic warmth, didn’t hesitate even for a second before gesturing to the seat beside him.

—A Cider Lake Cocktail, no alcohol —said Flins to the bartender, as if the order itself were a secret confession. The craving for that drink had haunted his thoughts all day, like a forgotten longing finally surfacing. Varka, however, couldn’t hide a flicker of surprise, a brief glint that crossed his eyes before his expression settled once more into a mask of cordiality.

He said nothing, though the surprise was evident. He knew that Diluc had been negotiating the export of some of Mondstadt’s most exotic drinks, but what he hadn’t imagined was that Flins was already aware of it.

And he wasn’t. That small revelation was the first clue to something far greater: Flins’s whims, those unexpected cravings, were no longer mere personal preferences. Each of those desires was being woven with invisible threads toward a future that, if left unchecked, could unravel into something much more dangerous. Because beyond the simple matter of drinks, many of those longings seemed inexplicably tied to the City of Wind.

At that moment, while the faint echo of voices continued to drift around them, the stillness of the ship began to feel less like tranquility and more like the prelude to something impending, a whisper in the air that, if ignored, could spiral into a whirlwind of consequences.

—Didn’t expect to find you here —Varka’s voice resonated with unexpected calm, as if the very nature of their conversation had begun to sway softly around them. Despite his usual composure, something new glimmered in his eyes. Flins, observing his figure framed in the tavern’s doorway, could tell that lucidity still shone within him, like a beacon resisting the tide. He couldn’t have arrived long ago, Flins thought, for the traces of Nod Krai’s wilderness, splattered across his clothes and skin, spoke of a recent expedition, perhaps only days old. And for some reason he couldn’t quite explain, an inexplicable peace settled in Flins’s chest. They hadn’t departed for Mondstadt… not yet.

—I was… looking for you —The half-empty glass of juice in his hands felt more like an anchor than a drink. Varka could see the faint tremor in Flins’s fingers, yet despite the nervousness and turmoil gnawing at him from within, Flins did what he had to do, he spoke. Though he had never planned to start a conversation about a pregnancy inside a tavern filled with laughter and curious glances. Still, the fear of speaking to Varka about the baby while the man was completely sober was, without question, far greater than any wild hunt he could have faced.

—I’m all ears, then —Varka’s voice, firm yet warm, flowed through the air like an unbreakable promise. His eyes, deep as a silent ocean, looked at Flins with an intensity that seemed to eclipse everything else. It was that kind of gaze that made you feel as though, in that precise moment, you were the only being that existed in his world. A gaze that, without a single word, enveloped you in its strength, in its presence, making you the center of his universe. And though Flins knew it was nothing but an illusion, something within him was overtaken by a strange calm, as if he stood before a storm that promised not to harm him.

A moment of stillness stretched between them like a taut cord, waiting for the next move to come from the more fearful of the two. Flins swallowed hard. The words he had rehearsed in his mind throughout the entire journey were finally about to escape, but in doing so, he felt reality itself begin to blur, as though the tavern around them were holding its breath in quiet anticipation.

—Have you ever thought about being a father? —The question slipped from Flins almost like a whisper, tentative, as if he were taking a step into the dark, hoping not to stumble upon something too big, too real.

Before Varka could respond, the sound of beer being swallowed too hastily echoed against the table. The struggle to gulp it down was followed by a violent cough that threatened to spill what remained in the glass. Without thinking, Flins leaned toward him, giving his back a gentle pat. A simple courtesy, or perhaps a futile attempt to soften the weight of his own question. When Varka finally steadied himself, the silence that followed was heavy, thick with discomfort.

—Sorry, I didn’t think you’d… react like that —The words tumbled out of Flins faster than he wanted, an excuse that failed to disguise his rising nervousness. Bad sign, he told himself, as a knot began to form in his throat.

Varka, meanwhile, seemed to be catching the breath that had escaped him, his breathing uneven, as if fighting an internal struggle. His voice, when it finally emerged, was rougher than usual, hoarse, as though his throat were still trying to process both the beer and the unexpected question.

—No… it’s not… that —His tone was low, hesitant, almost uncertain of how to answer. The silence between them grew thicker, like fog creeping into the corners of their conversation. Varka began fidgeting with the things on the table for no apparent reason, a nervous gesture, perhaps, or an attempt to give his mind something to do while he searched for the right words.

Flins felt the weight of his own question press down on him, wishing he could rewind, retract, apologize again. But then Varka spoke.

—I’ve never thought about it. —The confession came plain, unadorned, but carried a raw honesty that left Flins speechless. The words hung in the air, and then Varka added, in a voice quieter but somehow heavier—. I suppose Razor and Rosaria might count… if that means anything. But maybe that’s not the answer you’re looking for.

Varka’s gaze found Flins’s again, as if by doing so he could uncover something beyond words, something hidden beneath the surface. A truth half-spoken, half-felt.

Flins held his gaze, searching for something, understanding, reassurance, anything that could connect him to the answer he so desperately needed. But Varka was not an easy man to read, and his eyes, steady and unyielding as always, offered nothing more than the hollow echo of thoughts he would never say aloud.

The silence grew heavier. Flins felt the weight of the question pressing on his own shoulders. He had started something, but he didn’t know if he was ready for the answer.

The tavern was still alive around them, but somehow, in that moment, it seemed to have come to a complete halt. And between the two of them, amid the echoes of what remained unspoken, lingered the feeling that time itself had stopped, if only for a second.

He knew there was no point in trying to change the subject anymore. The atmosphere, thick and vibrating, had shifted in such a way that any attempt to avoid the inevitable would only make clearer what both of them feared. With a faint pressure of his fingers, Flins slid, with the kind of discretion that only desperation could grant, a small white, elongated device across the table. The object, seemingly harmless, was a simple truth made tangible, proof in physical form. Two lines. Two lines that mocked the situation, as if everything were as simple as breathing. Deep down, Flins knew that nothing would ever be simple again. Beside the device, a printed sheet from Ineffa confirmed what his heart had already witnessed: the inevitable. And yet, he couldn’t stop wishing for more proof, as if reality itself might bend if fate could just be persuaded.

The silence that followed that gesture was profound, thick as the air before a storm. Minutes passed, and Flins began to feel small and insignificant beneath the weight of an uncertainty he couldn’t shake. It was long, almost painful, before Varka, motionless as a statue, finally lifted his gaze. The piercing intensity of his eyes traveled across the table, stopping at last on the small white device, on the two lines that now seemed ready to swallow them both.

His eyes looked as if they couldn’t believe it. Or perhaps, Flins thought, it wasn’t disbelief, it was the overwhelming impossibility of understanding. Varka’s face grew grave, but there was no reproach in it. Only a kind of deep confusion. As though the entire universe had decided to crash upon him all at once.

—I haven’t slept with anyone else —Flins finally broke the silence. The words came out harsh, raw—almost as a defense, as though he needed to say them aloud to find some kind of peace in what he had just read. Varka looked at him, a little hurt by the sharpness of his tone, but he knew that Flins’ unease came from something much deeper. Perhaps even from the insecurity that something, or someone, might exist beyond the bounds of their own story. Somehow, what he had read had left him more exposed than he would ever admit.

The blond man, however, shook his head gently, as if the answer lay somewhere entirely different. And with a calm, almost philosophical tone, he continued:

—It’s not that I doubt your words, Kyryll. I’m simply curious to keep exploring the anatomy of fairies —The words, which at first seemed light, almost a joke, took on a deep resonance as his voice grew lower, more serious. In that instant, Flins felt a wave of desire sweep through his body, an urge to lose himself in Varka’s arms. As if the touch of his skin, the closeness of his being, could dissolve all doubts, all the fears that now hung heavy in the air between them.

The atmosphere between them grew heavier, charged with an unspoken electricity. Varka, so tall, so powerful, so sure of himself, seemed to be weathering an internal storm. Flins couldn’t help but feel anxiety closing in around him, yet something inside him, in that very moment, made him long for what was forbidden. He looked at Varka, caught in the temptation to lose himself once more in his arms, to surrender to the pull of his strength, his protective embrace, but at the same time, he knew he had gone too far to turn back now.

Within him, a silent struggle began to take shape, unseen, like the truth surrounding them. The conversation, so full of pauses and unspoken words, seemed to mirror everything that had happened between them all this time. A dance of unconfessed desires, of broken promises, of something far greater than a mere mistake.

Despite it all, Flins held his ground, even as the urge to give in to that pull overwhelmed him, even as his body cried out for Varka’s closeness. This was dangerous ground, and Flins knew he could no longer hide from what was truly at stake.

Yet that night, the only response to his words was Varka’s cold escort to the final night cemetery, and the somber image of his silhouette fading into the darkness. So, after all, that had been his answer.

A gentle touch to his belly, soft as the whisper of wind through trees, soothed him, as if he sought comfort in the simple gesture, in the life that, still so small, grew within him. But deep down, what he truly longed for was that, at least as the knight Varka was, he might have offered a worthy response, even if it was rejection. Something to ease, if only for a moment, the emptiness gnawing at him. But in the end, he thought, wasn’t that exactly what he deserved? A disdain as cold as the brush of a fleeting shadow, as transient as a one-night tumble.

—It’s all right… we’ll be okay, won’t we, lamparita? —he whispered, his voice breaking, as if the words themselves were a fragile attempt to stay afloat amid the storm raging inside him.

But as the night went on, immersed in an unsettling silence, his thoughts tangled into senseless chaos. Tears, like an uncontrollable river, were his only companions through that long, sleepless vigil. The night, stripped of moon and stars, felt like an endless abyss, and despite all his efforts to convince himself otherwise, he couldn’t escape the bitter truth that this was not the night he had imagined after revealing his truth to Varka. There was no comfort, no words that could soothe the open wound.

In the end, all that came with the tide of time was the dawn, ironic, yet necessary. A new day marking the end of darkness. And at last, sleep found him, a rest that he knew would not heal him, but that, for a brief instant, offered him the mercy of forgetting.

The only thing that managed to pull him from his world of dreams was the insistent murmur of a primal need: the desire to eat something. Something like sautéed matsutake, a delicacy he had never tasted, but whose vivid and detailed description echoed in his mind, just as Varka had told it to him over and over again. That aroma, that distant, unreachable flavor. But in Nod Krai, any longing for something so exquisite was a luxury trapped within the borders of imagination. Flins sighed, resigned, thinking that the closest he would get to that desire would be the bland food the lamplighters gave him on their journeys, or at least for now, while he headed toward Nasha Town, hoping to stock his home with real food. Food that didn’t taste of dust and despair, like the meals of those lost days in that barren corner of the world.

On the small nightstand, a finely carved wooden keychain rested quietly. The eyes of a wolf, deep yellow and watchful, stared back at him. Beneath those fierce eyes, there was another, smaller pair, their colors shifting between blue and gold, as if two worlds were gazing at each other. Flins couldn’t help but let out a soft chuckle at that little detail, a trace of familiarity amid the stillness of his room. Yet his smile faded when the air around him filled with an unfamiliar scent.

An aroma, faint at first, began to grow, intensifying like a beacon in the dark. The fragrance of freshly cooked food, as though the very essence of the earth had given in to the temptation of feeding him. A strange smell, unlike anything he had ever known in Nod Krai, and yet it called to him, like a moth drawn to light.

And there, just a few steps away, stood Varka, beside a small portable grill. The air vibrated with the sound of sizzling food, with the mingling of flavors carried by the breeze. The table before him looked like a feast from another world, a manifestation of abundance in a place where scarcity was the rule.

Flins stood there, frozen, watching. His lips trembled, unsure whether what he saw was real or some kind of hallucination. But before he could take a step closer, Varka had already noticed him. He turned with the agility of a wolf on alert, as if he had sensed Flins’ presence long before he had made a single move. And in that exchange of glances, the need to taste, to surrender to the flavor of the unknown, wrapped Flins with a force beyond reason.

—You woke up earlier than planned. Still, that possibility was also accounted for —Varka said with a smile—. There’s fruit salad while I finish breakfast. It was a bit difficult to get all the ingredients for the sautéed matsutake, but… I wanted to surprise you. I remember that the day I told you about them, you seemed eager to try them. So, I improvised with what I could find in Nasha Town. I hope you can forgive me.

Flins didn’t answer right away. His gaze lingered on the small plate Varka had carefully placed on the table, a mix of fresh, sweet fruits that brought a breath of freshness, almost as if waking him from a long sleep. With an automatic motion, his hands reached for the plate, bringing the fruit to his lips. And only then did the words, heavy and stuck in his throat, finally emerge:

—What are you doing here? —His voice sounded strange, as if still wrapped in the mist of dreams, struggling to find the right tone. Without waiting for an answer, his gaze drifted, and his words deepened—. You left us yesterday.

Varka fell silent for a moment, as though those words had struck him somewhere deeper than Flins had intended. Finally, he looked up, his eyes meeting Flins’s with an intensity that caught him off guard. For an instant, the unspoken tension between them seemed to hover in the air. Even in his usual calm, Varka seemed unsettled.

—Left you? —he repeated, raising an eyebrow in a mix of surprise and confusion. The words slipped from his lips with a softness that barely concealed the discomfort beginning to pool behind his eyes. Their gazes met then, and for the first time, Flins saw something different in Varka, something that wasn’t the usual composure or certainty, but something more human: irritation, perhaps a flicker of frustration, as if Flins’s words had left a bitter taste in his mouth—. I’ve always taken you to the final night cemetery after you’ve been drinking, and then I’ve gone on my way again. But after speaking with the girls, and from what you said, I realize now that I should’ve said more last night. I hurt you, didn’t I?

Flins couldn’t help but feel that Varka’s words, laden with an unexpected sincerity, struck harder than any reproach could have. The silence stretched between them, heavy, as if their words had become a weight neither wanted to lift, but both knew they must.

Kyryll’s voice slipped out, trembling, like a soft breeze that fades into the wind. It grew weaker, softer, as sobs shook him, and in that same moment, his eyes closed, as though the weight of his emotions might dissolve within the warmth of Varka’s arms. The heat of those arms wrapped around him with a firmness that left no room for doubt. There, in that refuge, in the embrace of the blond man, Flins released everything he had been holding back, crying as he tasted the sweet freshness of the fruit Varka had brought him, comforting and tender, like a promise of something better.

Time seemed to dissolve into gentle murmurs and delicate gestures, words brushing against Flins’s skin like caresses meant to heal something unseen, yet impossible to ignore. The sun began to peek timidly through the window, and with it came a light that seemed to seep into his chest, slowly easing the tightness that had been living there. A long, deep sigh escaped his lips, almost as if everything he had held inside had finally been set free. The feeling of calm wrapped around him, and with it came something he hadn’t expected: the quiet certainty that, perhaps, things might truly get better.

Varka remained there in silence, the gentle brush of his fingers through Flins’s hair like a promise, like a reminder that his presence was not merely a comfort, but a constant refuge.

—Are you… okay with this? —Flins asked, his voice trembling slightly as it broke the silence. His eyes lifted, searching for Varka’s gaze, a gaze that now seemed deeper, more solemn than before—. I mean… the whole package.

Flins swallowed hard, feeling the weight of the question. If there was one thing that had become clear to him that morning, it was that the lack of communication had been the root of so many misunderstandings, of so many unspoken feelings. He thought about how he had interpreted Varka’s absence, how he had felt the blond man had left him behind, abandoning not only his role as a father, but also the fragile bond they had built together. Flins didn’t want to fall into that same trap of silence again. This time, he needed to know, he needed to hear it directly from him.

—I want to know, Varka —he said softly, yet with a sincerity that couldn’t be ignored—. I need to know if this… all of this, is what you really want.

—I’ve been thinking about it since yesterday —Varka replied, his voice low, reflective—. I’ve been turning it over in the stillness of the night, when the shadows seem to invade every corner of my thoughts. You caught me so off guard that, for the first time in my life, I found myself unable to find words for you, Flins. The words that used to come so easily, flowing like rivers through my mind, simply vanished into the air, as if they had suddenly lost their direction. I couldn’t make you feel better. I couldn’t express what my heart was truly feeling. But as the night went on, I was left alone with the realization of what you mean to me, and I understood: when I’m with you, everything makes sense. You’re the first person I look for, without even thinking, when I need to quench my thirst or when we set out together into the wild, facing the raw embrace of nature. My only concern, my only obsession, has been knowing that you’re safe, above everything else —A nervous laugh escaped his lips, as if he had just become aware of the magnitude of what he was admitting—. That sounded selfish, didn’t it? I don’t mean to make it seem like no one else matters, but it’s just that you… you’ve become that light that I started following without realizing it, hoping I wouldn’t lose it.

There was a pause, a sigh that filled the space between them, air thick with words still searching for form. Flins, with a profound understanding, stepped closer to him, wrapping his arms around Varka, as if granting him permission to continue, as if offering his breath so Varka could surrender without fear. And if what he was hearing was a confession of love, he was ready to receive it, now and always.

—Maybe it was only a matter of time —Varka continued, his voice softer now—. Time before the truth burst forth, before the torrent of what had been lying dormant finally overflowed. The truth is, I fell hopelessly in love with you, Kyryll —He confessed it as though the words themselves could set free what had been buried deep within him—. I only wish I had realized it sooner, that it didn’t take something as immense as the baby to make us see what was already there. My feelings for you were born, I’m sure, the very day we met.

A gentle caress traced Flins’s face, brushing a stray lock of hair from his forehead with tender care. And in that gesture, soft as a whisper, they felt their hearts finally meet. Then Varka kissed him. First on the forehead, then the cheek, and finally, the lips, as though those small gestures were the promise of a love that had been kept hidden for so long, sealed within the stillness of a silence that no longer had any reason to exist.

—Yet… you’ll leave —Flins murmured, his voice breaking faintly, as if the weight of that farewell had stolen the air from his lungs. The whisper of his words was swallowed by the quiet of the room, while Varka’s hand, firm yet full of tenderness, tightened gently around Flins’s slender waist.

Varka looked at him, his eyes filled with calm resolve and a sorrow he tried, and failed, to conceal.

—That’s something that can’t be changed. I have no right to be selfish, to ask you to give up your life just for me. But…—his words faltered, as if saying them cost him more than he wanted to admit—. I don’t want to be far from you. Or from our little one… —When Flins, a bit embarrassed, murmured “lamparita” with that shy tone that Varka secretly found endearing, the blond man smiled with a softness that drew a quiet laugh from him—. Lamparita —he repeated, correcting him, as though the nickname fit perfectly, a name that belonged only to them in that moment, as if their child already existed in a world entirely their own.

A deep sigh escaped his lips as he straightened slightly, his embrace growing steadier, as if he meant to hold them both beyond all doubt.

—I’ll speak to Jean about all this. Perhaps we can find a way to spend six months in Mondstadt and six months in Nod Krai, that’s all I can offer you for now. As for the birth, we’ll arrange for it to be here, if that’s what you wish.

Flins looked at him, the brightness in his eyes reflecting a serenity that contradicted the storm of emotions surging within. He leaned closer, his fingers brushing Varka’s skin with infinite gentleness, as if trying to leave an unerasable mark upon that moment.

—The place doesn’t matter…—he whispered, with a peace that only genuine love can grant—. After all, you are our home, Varka.

The End.

Notes:

“Lamparita” means little lamp in Spanish, but I wasn’t quite convinced by how it sounded, maybe because it doesn’t have the affectionate tone I was looking for to refer to the little one. -It wasn’t supposed to turn into something this long, but before I knew it, I was already on page 14 or something like that. I loved writing Varka and Flins as parents. ~Can find me on X: @xismare, where I occasionally post updates about what I’ll be writing next, in case you’d like to follow me :)

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«Flins teme la reacción de Varka al descubrir que serán padres.»

Bajo un cielo falso, plagado de estrellas que nunca brillaron con luz propia, el viento soplaba gélido, abrazando la piel de Flins con una frialdad que parecía venir de las entrañas mismas de la tierra. Cada ráfaga era una punzada que calaba hasta lo más profundo de sus huesos, como si la misma noche quisiera adentrarse en su ser. Sin embargo, el temblor que sacudió su cuerpo no era causado por el frío. No. Lo que lo estremecía y lo que lo hacía retorcerse por dentro, era el horror de enfrentarse, finalmente, al responsable de aquello que había transformado su existencia de una manera tan irreconocible: Varka.

Flins sabía que algo había cambiado en él, algo profundo y esencial que ya no podía negar. Pero en Nod Krai, entre las rocas frías y las viejas leyendas que se susurraban alrededor de las fogatas, no existían textos antiguos que pudieran arrojar luz sobre el misterio de la biología de las hadas. No había nada en los tomos olvidados de la ciudad que hablara de cómo un ser tan viejo como él, pudiera ser tocado por la posibilidad de lo que más temía. Y mucho menos existía algún cuento, alguna advertencia, que hablara de algo tan incomprensible como lo que había sucedido con Varka.

¿Cómo podría ser posible? No había respuestas en las estrellas ni en las páginas polvorientas de su biblioteca más antigua. Flins había vivido demasiado tiempo para entender el misterio de su propia carne. Y ahora, su destino parecía estar atado a algo mucho más extraño y aterrador que cualquier maldición que pudiera haber conocido.

Pero lo peor de todo, lo que lo sumía en un abismo sin retorno, era la incertidumbre de que tal vez ya no pudiera volver atrás.

El malestar de esa mañana se arrastraba como una niebla densa, llevando todo a su paso. Flins, aún envuelto en la confusión, se despertó con una sensación de pesadez en el estómago, como si la gravedad misma hubiera decidido tomarse un descanso y dejar que el mundo lo aplastara lentamente. Su joven amo, siempre tan sereno, con la mirada cargada de preocupación y esos ojos tan llenos de una dulzura que contrastaba con la dureza del momento, le tendió una cajita pequeña y discreta, tan inofensiva a primera vista, pero que, al abrirla, dejaba claro su propósito. En letras grandes, escarlatas, casi desmesuradas para el tamaño de la caja, brillaban las palabras: "PRUEBA DE EMBARAZO".

Flins miró la caja como si fuera un objeto maldito, un mensaje enviado desde un universo paralelo donde las reglas de la lógica no aplicaban. Su mente, aún tambaleante por el dolor de cabeza y la ligera fiebre que le ardía en las sienes, intentó procesar la información, pero fue inútil. Aquel texto parecía sacado de un sueño febril, de una pesadilla donde los límites entre lo posible y lo absurdo se difuminaba.

—Estoy bastante seguro de que no es viernes 13, Illuga —dijo, intentando esconder la creciente ansiedad tras una sonrisa forzada, que más que aliviar su espíritu, solo aumentaba el malestar que ya se apoderaba de él. La broma, que en otra ocasión le habría arrancado una sonrisa amarga, ahora sonaba hueca, vacía, como un eco lejano de un tiempo en el que las cosas eran más simples, cuando las risas todavía tenían algún sentido.

Pero esa mañana, entre mareos y vómitos que parecían no cesar, no había espacio para el humor. No podía reír, ni mucho menos encontrar consuelo en el absurdo de un chiste. La sensación de perder el control sobre su propio cuerpo, de estar atrapado en un enigma que desbordaba su comprensión, le era simplemente insoportable.

Illuga, imperturbable como siempre, lo observó con una calma inquietante. Sus ojos, aún llenos de una genuina preocupación, contenían algo más: un reto. Una sutil presión, como si, en su mente joven e impetuosa, este fuera solo un pequeño obstáculo a vencer.

—No pierdes nada con intentarlo —dijo, como si aquellas palabras pudieran borrar la pesadumbre que se cernía sobre ellos, como si la solución estuviera al alcance de un simple gesto.

Flins no respondió. Miró la cajita, luego a Illuga, y sintió que el peso del silencio entre ellos era más profundo que cualquier palabra. La verdad era que no podía permitir que su joven amo se diera cuenta del pavor que se cernía sobre él. No podía mostrar el miedo que lo paralizaba. Pero dentro de su pecho, el latido de una verdad terrible crecía, retumbando como un tambor lejano, uno que prometía cambiarlo todo.

Sin esperar respuesta, Illuga se alejó con pasos lentos, su figura desvaneciéndose en el umbral de la puerta mientras dejaba a Flins sumido en el torbellino de sus propios pensamientos, y,  atrapado entre la incredulidad y la duda, se debatía en su interior, como si el simple acto de plantearse la idea de que Varka pudiera haber dejado una huella tan profunda en su vida fuera una fantasía lejana, una imposibilidad. ¿Era posible que la vida, con su aliento cálido, hubiera comenzado a germinar en su interior de aquella manera tan inesperada?

El tiempo se estiraba, tenso y pesado, mientras esperaban, ambos en silencio, la respuesta que parecía resistirse a salir. La angustia de la espera se hacía eterna, como si el universo mismo estuviera tomando su tiempo para revelar la verdad. Entonces, al fin, cuando la esperanza comenzaba a desvanecerse, dos finas líneas, frágiles y efímeras, aparecieron en la pantalla, dibujando con una precisión cruel, como si se burlaran de las esperanzas de Flins de que todo esto fuera solo un sueño, un espejismo que podría desvanecerse con el primer rayo de luz.

El silencio era profundo, casi insoportable. Y fue en ese mismo silencio cuando, como un acto de reflejo, la mano de Flins se posó sobre su vientre. Un gesto tan instintivo, tan primitivo, como si de esa forma pudiera reafirmar que algo dentro de él realmente estaba creciendo, cobrando vida. Como si al tocarse pudiera conectar con la presencia diminuta que ya existía dentro de su ser. En ese momento, la realidad y la fantasía se fusionaron en un solo suspiro, y por un fugaz instante, Flins dejó de ser solo él, y se convirtió en algo más, algo más grande, algo más profundo.

Illuga lo observó en silencio, fijando su mirada en Flins durante largos e interminables momentos. Sus ojos, normalmente implacables, se suavizaron por un instante, como si, en la quietud de la escena, pudiera percibir la tormenta interna que se libraba en el corazón de su compañero. Fue un silencio cargado de comprensión, de una solidaridad muda, hasta que finalmente, rompió el hechizo.

—¿Qué piensas hacer? —preguntó, su tono grave pero lleno de una curiosidad que iba más allá de la simple pregunta.

Con aquella cuestión flotando en el aire, Flins se quedó inmóvil, como si las palabras de Illuga lo hubieran sumido en un estado de reflexión profunda. No tenía claro a quién más acudir en busca de respuestas, ni siquiera si había alguien capaz de ofrecerle la certeza que buscaba. Solo Ineffa, quizás, podría desentrañar el misterio de la prueba, confirmar o desmentir lo que su mente se negaba a aceptar, esa verdad tan absurda, tan incierta. La idea de que él o más bien, un ser como él, pudiera estar llevando en su interior algo tan precioso y, a la vez, tan complejo como una vida. Era una posibilidad que no se dejaba encajar en su realidad.

Pero la situación, como una espiral de incertidumbre, lo mantenía atrapado. Hablar con un médico, someterse a un examen, era algo impensable. Ningún médico entendería su naturaleza, y mucho menos la conexión con Varka. Nadie debía saber su identidad, mucho menos sobre su embarazo. La idea de ser el centro de atención, de convertirse en objeto de escrutinio médico, lo aterraba.

—El abuelo Varka estará contento —dijo Aino, su voz inocente resonando con una dureza inusitada, y en ese instante, las palabras de la niña golpearon a Flins como una marea impredecible. La pantalla que Ineffa siempre llevaba consigo, pequeña y luminosa como una ventana al futuro, mostró lo que Flins había temido, lo que sabía que estaba allí pero que nunca imaginó que se materializaría tan pronto: las finas líneas que confirmaban lo irrefutable. La realidad ya no podía ser ignorada. Flins miró la pantalla con una especie de reverencia, como si fuera un objeto sagrado que, en su silencio, le gritara lo que no quería oír.

Un destello de emoción, tan leve como una chispa, comenzó a brotar en su pecho. Era un sentimiento contradictorio, difícil de descifrar. Era miedo, sí, pero también algo más, algo tan sutil que no sabía si debía abrazarlo o rechazarlo. La vida, en su forma más primitiva, estaba latiendo dentro de él. Y con ese latido venían una multitud de preguntas sin respuesta.

Ineffa, que siempre parecía entender más de lo que dejaba entrever, no dijo nada de inmediato. Sin embargo, su mirada, profunda y perspicaz, nunca dejó de observar. Sabía que algo estaba pasando en su mente, algo que no alcanzaba a comprender del todo.

Al final, su voz cortó el aire como una espada afilada.

—Pareces dudoso —dijo, su mirada escaneando la expresión de Flins con una precisión casi inquietante, como si tratara de leer cada rincón de sus pensamientos. Luego, como si una corriente de comprensión la hubiera cruzado, agregó—: Aun así, deberías hablar con Varka.

Sus palabras resonaron con la calma de quien sabe que, en la vida, hay momentos en los que las decisiones se deben tomar, no importa cuánto tiemble el alma. Ineffa, con su sabiduría silenciosa, lo instaba a enfrentar la verdad, a mirar de frente a lo que aún no entendía, como si solo Varka pudiera ofrecerle la respuesta que tan desesperadamente buscaba, aunque temiera lo que eso implicara.

¿Cómo explicaría lo que sentía? ¿Cómo le diría a Varka que la vida, la misma vida que él había conocido en la teoría y en las historias, ahora estaba en su interior, pululando con una fuerza que no podía comprender? ¿Y si Varka no estaba preparado para esa realidad?

Por un momento, Flins cerró los ojos, intentando encontrar en su interior la fuerza para dar el siguiente paso. Pero la duda seguía allí, pegajosa y persistente. ¿Qué haría realmente, cuando finalmente se enfrentara a la verdad?

Ese era el problema, y Flins lo sabía desde el primer día. Varka, solo estaba de paso. Sus pasos, tan efímeros como la brisa de la tarde, nunca se detendrían, nunca dejarían huella en el suelo que ahora compartían. Sin embargo, lo que Flins no había anticipado, lo que el destino, tan caprichoso y cruel, le había reservado, era el extraño y profundo abismo en el que se vio arrastrado. Enamorarse de Varka no formaba parte de sus planes, no estaba en su mapa, no existía en sus pensamientos ni en sus sueños más oscuros. Pero el tiempo, ese ladrón silencioso, lo iba envolviendo y conquistando con su paso lento y seguro, hasta que Flins, sin darse cuenta, comenzó a caer sin remedio.

Era imposible resistirse a la presencia de Varka. Su voz, profunda y cálida, era un refugio en el que Flins se perdía con la misma facilidad con la que se pierde uno en la quietud de la noche. Una voz que, sin palabras, prometía que todo estaría bien. Una promesa que no podía ser cumplida, pues ni la más sólida de las promesas podría durar para siempre.

Y los ojos de Varka, ¡esos ojos! Tan intensos y llenos de una mirada que parecía atravesar las máscaras que Flins había construido a lo largo de los años. Una mirada que le ofrecía un lugar seguro, un refugio en el caos. En esos ojos no había juicio, solo un entendimiento profundo, como si conociera las sombras que habitaban en el alma de Flins y, sin embargo, no los temiera. Eran los ojos de alguien que había viajado a través de los abismos de la vida y había aprendido a abrazarlos, y era en esa mirada que Flins se ahogaba con una dulce desesperación, queriendo ser consumido por la calma que ofrecían.

Y los brazos... Ah, los brazos de Varka. Fueron los que lo acogieron en sus peores momentos, aquellos que lo envolvieron con una ternura inesperada, como un refugio en medio de la tormenta. Flins podía sentir la paz que emanaba de ellos, como si el mundo entero pudiera desmoronarse a su alrededor y él seguiría allí, inmóvil y protegido, entre los brazos de ese hombre que, como el viento, no se quedaría nunca.

Pero Flins sabía que no existía un "para siempre" para ellos. Lo sabía con una certeza dolorosa, con esa misma certeza que se siente cuando el sol se oculta, recordándote que la oscuridad es inevitable. Varka no era para él, y Flins no era para Varka. El tiempo, tan impredecible y volátil, les había dado una chispa fugaz de lo que podría haber sido, pero ninguna chispa dura lo suficiente para iluminar la oscuridad que se avecina.

Así que, en la quietud de sus pensamientos, Flins se permitió soñar, un sueño tan fugaz y hermoso como la posibilidad de un amor que nunca podría ser. Y mientras lo hacía, una parte de él, la más racional, lloraba la inevitable despedida que, aunque aún no se anunciaba, ya se sentía en el aire, en el roce leve de sus manos al separarse.

—Vale la pena hablarlo, y si al final lo que logra es romper tu corazón, la mano mecánica sabrá cómo encargarse de todo.

—No… No quiero que mi hijo pierda a su padre tan pronto.

Cuando las palabras salieron de sus labios, Flins desvió la mirada con prisa. Habían surgido con una naturalidad tan inquietante, que el solo hecho de haberlas dicho lo sobresaltó, como si de repente se hubiese asomado a un abismo al que no estaba preparado para mirar.

Una risita nerviosa fue suficiente para que la idea se disolviera como niebla al amanecer, dejando atrás un vacío que él no supo cómo llenar. Sin decir más, tomó su chaqueta con firmeza y se encaminó hacia el buque insignia. Sabía que, por la hora y el clima, ese era el lugar donde lo encontraría. La sombra del hombre rubio siempre se refugiaba allí, en el susurro de las velas que se alzaban contra el viento, como un faro solitario en la distancia.

Dentro del buque, el aire se mantenía inusualmente sereno, como si la propia taberna estuviera en un profundo sueño. Los ecos de voces ajenas eran lo único que perturbaba la quietud, pero por lo demás, todo parecía en perfecto equilibrio. Extrañamente, no había demasiados caballeros de Favonius merodeando por el lugar, lo cual sumía al ambiente en una calma casi desconcertante. Sin embargo, a pesar de la quietud, había algo inconfundible que permanecía: una presencia sólida, imponente. Aquella espalda, ancha como un muro, tan confiable y familiar, se erguía en la distancia, como una roca frente a la tormenta.

Flins vaciló por un momento, una ligera sombra de duda cruzando su rostro, pero la seguridad que emanaba de esa figura le dio la valentía suficiente para seguir adelante. Caminó hacia Varka, y cuando sus miradas se encontraron, el tiempo pareció suspenderse por un breve instante. Varka, con su característica amabilidad, no dudó ni un segundo en hacer un gesto hacia el espacio junto a él.

—Un jugo de gancho de lobo, sin alcohol —dijo Flins al barman, como si el pedido fuera una confesión secreta. El deseo de esa bebida había estado acechando en su mente todo el día, como un anhelo olvidado que finalmente emergía a la superficie. Varka, sin embargo, no pudo evitar mostrar un leve asombro en su rostro, un destello fugaz que cruzó sus ojos antes de que su expresión se tornara nuevamente en una máscara de cordialidad.

No dijo nada, aunque la sorpresa era evidente. Sabía que Diluc había estado negociando la exportación de algunas de las bebidas más exóticas de Mondstadt, pero lo que no imaginaba era que Flins ya estuviera al tanto.

Y no lo estaba. Esa pequeña revelación fue la primera pista de algo mucho más grande: los caprichos de Flins, esos deseos inesperados, ya no eran simples preferencias personales. Cada uno de esos antojos se estaba tejiendo con hilos invisibles hacia un futuro que, si no se vigilaba con cuidado, podría desatar un problema mucho mayor. Porque, más allá de las simples bebidas, muchos de esos deseos parecían estar ligados a la ciudad del viento.

En ese momento, mientras el tenue eco de voces seguía su curso, la quietud del buque comenzó a sentirse menos tranquilizadora y más como el preludio de algo por venir. Un susurro en el aire que, si no se atendía, podría desatarse en un torbellino de consecuencias.

—No esperaba encontrarte aquí —La voz de Varka resonó con una calma inesperada, como si la naturaleza misma de la conversación hubiera comenzado a danzar suavemente alrededor de ellos. A pesar de la tranquilidad habitual de su tono, en ese momento algo más se asomaba en su mirada. Flins, observando su figura encajada en el umbral de la taberna, pudo notar que la lucidez aún residía en él, como un faro que resistía la marea. No debía de haber llegado hacía mucho, pensó Flins, pues las huellas de la naturaleza de Nod Krai, salpicando su vestimenta y su piel, hablaban de una expedición reciente, quizás de días. Y, por alguna razón que no terminaba de entender, una paz inexplicable se instaló en el pecho de Flins. Todavía no se habían marchado a Mondstadt... aún.

—Estaba... buscándote. —El vaso de jugo, medio vacío entre sus manos, parecía más un ancla que una simple bebida. Varka podía notar el temblor en los dedos de Flins, pero este, aún con todo el nerviosismo y la inquietud que lo carcomía por dentro, hizo lo que debía hacer: hablar. Aunque nunca había planeado iniciar una conversación sobre un embarazo en el interior de una taberna llena de risas y miradas curiosas. Sin embargo, el miedo que le provocaba hablar sobre el bebe con un Varka completamente sobrio, sin duda, era superior que cualquier cacería salvaje que pudiera enfrentar.

—Soy todo oídos, entonces —La voz de Varka, firme pero cálida, se deslizaba por el aire como una promesa inquebrantable. Sus ojos, profundos como un océano silente, miraban a Flins con una intensidad que parecía eclipsar todo lo demás. Era esa mirada que podía hacerte sentir como si, en ese preciso momento, tú fueras el único ser que existiera en su mundo. Una mirada que, sin decir palabra alguna, te envolvía en su fuerza, en su presencia, haciéndote el centro de su universo. Y aunque Flins sabía que no era más que una ilusión, algo en su interior se sintió invadido por una extraña calma, como si estuviera frente a una tormenta que prometía no hacerle daño.

Un instante de quietud se extendió entre ellos, como una cuerda tensa, esperando que el siguiente movimiento viniera del más temeroso de los dos. Flins tragó saliva. Las palabras que había rehecho en su mente durante toda la travesía por fin se iban a escapar, pero al hacerlo, sentía que la realidad se desvanecía, como si la propia taberna los mirara con la misma expectación.

—¿Alguna vez has pensado en ser padre? —La pregunta salió de Flins casi como un susurro, tentativo, como quien da un paso en la oscuridad, esperando no tropezar con algo demasiado grande o demasiado real.

Antes de que Varka pudiera responder, el sonido de la cerveza bajando de un trago demasiado apresurado hizo eco en la mesa. La dificultad para tragar fue seguida por una tos violenta que amenazó con derramar todo lo que quedaba en el vaso. Sin pensarlo, Flins se inclinó hacia él, ofreciéndole una palmada en la espalda con suavidad. Una simple cortesía o tal vez un intento inútil por suavizar lo que acababa de preguntar. Cuando finalmente Varka se estabilizó, el silencio que siguió fue pesado, cargado de incomodidad.

—Lo siento, no pensé que… reaccionarías así —Las palabras le salieron a Flins con más rapidez de la que hubiera querido, como una excusa que no alcanzaba a disimular su creciente nerviosismo. Mala señal. Se repitió, y un nudo comenzó a formarse en su garganta.

Varka, por su parte, pareció buscar el aire que se le había escapado, respirando con una especie de lucha interna. Su voz, cuando finalmente volvió a salir, sonaba más áspera de lo habitual, como si su garganta todavía estuviera tratando de procesar tanto el alcohol como la inesperada pregunta.

—No... no es... eso —Su tono era bajo, dubitativo, casi como si no estuviera seguro de cómo responder. El silencio entre ellos se hizo más denso, como una niebla que se colaba en los rincones de la conversación. Varka empezó a mover cosas sobre la mesa sin razón aparente, un gesto nervioso, un intento tal vez de darle a su mente algo con qué distraerse mientras intentaba encontrar la forma correcta de responder.

Flins sintió el peso de su pregunta caer sobre él, deseando poder retroceder, retractarse, pedir disculpas de nuevo, pero entonces Varka habló.

—Nunca lo he pensado —La confesión salió sin adornos, directa, pero cargada de una honestidad que dejó a Flins en silencio. Las palabras flotaron en el aire, pero la siguiente afirmación de Varka los hizo aún más complejos—. Supongo que Razor y Rosaria podrían contar como si los tuviera… Pero quizás esa no sea la respuesta que buscas —La mirada de Varka volvió a encontrar los ojos de Flins, como si al hacerlo quisiera descubrir algo más allá de las palabras, algo que estuviera oculto en su compañero. Algo que no se dijera, pero que se sintiera, como una verdad a medio decir.

Flins mantuvo la mirada, buscando algo en los ojos de Varka. Algo que pudiera entender, algo que pudiera conectarlo con la respuesta que necesitaba. Pero Varka no era un hombre fácil de leer, y su mirada, tan firme y desafiante como siempre, no ofrecía más que un eco vacío de lo que realmente pensaba.

El silencio se hizo más denso. Flins sintió el peso de la pregunta en sus propios hombros. Había iniciado algo, pero no sabía si estaría preparado para la respuesta. 

La taberna seguía llena de vida a su alrededor, pero de alguna manera, en ese momento, parecía haberse detenido por completo. Y entre ellos dos, entre los ecos de lo no dicho, la sensación de que el tiempo, al menos por un segundo, había dejado de avanzar.

Sabía que ya no tenía sentido intentar desviar la conversación. La atmósfera, densa y vibrante, había cambiado de tal manera que cualquier intento de eludir lo inevitable solo hubiese hecho más evidente lo que ambos temían. Con una ligera presión en sus dedos, Flins deslizó, con la discreción que solo la desesperación podía otorgar, un pequeño artefacto blanco y alargado sobre la mesa. El dispositivo, aparentemente inofensivo, era una verdad sencilla en forma de pruebas. Dos líneas. Dos líneas que se burlaban de la situación como si todo fuera tan sencillo como respirar. En su interior, Flins sabía que nada sería sencillo a partir de ahí. Junto al artefacto, un papel impreso por Ineffa confirmaba lo que su corazón ya había presenciado: lo inevitable. Pero aún así, no podía dejar de desear más pruebas, como si la realidad pudiese ser otra si tan solo el destino se dejara convencer.

El silencio que siguió a ese gesto fue profundo, tan denso como el aire antes de una tormenta. Pasaron los minutos, y Flins comenzó a sentirse pequeño e insignificante bajo el peso de una incertidumbre que no se podía sacudir. Fue largo, casi doloroso, antes de que Varka, inmóvil como una estatua de piedra, levantara la mirada. La fija intensidad de sus ojos recorrió la mesa, deteniéndose finalmente en el pequeño dispositivo blanco, en las dos líneas que ahora parecían estar a punto de tragarse a ambos.

Sus ojos parecían incapaces de creerlo. O tal vez, Flins pensó, era el propio concepto de creerse capaz de entenderlo lo que lo desbordaba. El rostro de Varka se tornó grave, pero no hubo reproche. Solo una especie de confusión profunda. Como si el universo entero hubiera decidido lanzarse sobre él de una sola vez.

—No me he acostado con otro —Finalmente, Flins rompió el silencio. Las palabras fueron duras, rudas, casi como una defensa, como si él mismo tuviera que negarlo en voz alta para encontrar algún tipo de paz en lo que acababa de leer. Varka lo miró, un poco herido por la brusquedad del tono, pero sabía que la inquietud de Flins provenía de algo mucho más profundo. Tal vez incluso de la inseguridad de que algo, o alguien, pudiese estar por encima de su propia historia con Varka. De alguna forma, lo que había leído lo había dejado más desarmado de lo que hubiera querido admitir.

El hombre rubio, sin embargo, negó suavemente, como si la respuesta fuera algo completamente distinto. Y, con su tono tranquilo, casi filosofal, continuó:

—No es que desconfíe de tus palabras, Kyryll. Solo siento curiosidad por seguir descubriendo la anatomía de las hadas. —Las palabras, que al principio parecían ligeras, casi una broma, adquirieron una resonancia profunda cuando su voz se volvió más grave, más profunda. Flins sintió, en ese instante, una oleada de deseos recorrer su cuerpo, un impulso de querer perderse entre los brazos de Varka. Como si el roce de su piel, la cercanía de su ser, pudieran disipar todas las dudas, todos los miedos que el aire ahora cargaba entre ellos.

La atmósfera entre ellos se volvió más pesada, cargada de una electricidad inconfesa. Varka, tan alto y poderoso, tan seguro de sí mismo, parecía estar atravesando una tormenta interna. Flins no podía evitar sentir que la ansiedad lo envolvía, pero algo dentro de él, algo en ese instante, lo hizo desear lo que estaba prohibido. Lo miró, atrapado en la tentación de perderse una vez más en los brazos de Varka, de sucumbir a la proximidad de su fuerza, de su abrazo protector, pero al mismo tiempo, sabía que había llegado demasiado lejos para dar marcha atrás.

En su interior, una lucha silenciosa comenzaba a gestarse, tan invisible como la verdad que los rodeaba. La conversación, tan llena de silencios y cosas no dichas, parecía un reflejo de lo que había pasado entre ellos todo este tiempo. Una danza de deseos no confesados, de promesas rotas, de algo mucho más grande que un simple error.

A pesar de ello, Flins mantuvo su postura, aunque el deseo de ceder a esa atracción lo invadía, aunque su cuerpo clamaba por la cercanía de Varka. Este era un terreno peligroso, y Flins sabía que no podía seguir escondiéndose de lo que realmente estaba en juego.

Sin embargo, esa noche, lo único que recibió a cambio de sus palabras fue la fría escolta de Varka hasta el cementerio de Nochefinal, y la sombría imagen de su silueta desvaneciéndose en la penumbra. Así que, al fin y al cabo, esa había sido su respuesta.

Una leve caricia a su vientre, suave como el susurro del viento entre los árboles, lo tranquilizó, como si intentara hallar algo de consuelo en el simple gesto, en la vida que, aún diminuta, crecía dentro de él. Pero lo único que deseaba, en lo más profundo de su ser, era que, al menos, como caballero que era Varka, hubiera recibido por su parte una respuesta digna, incluso si se trataba del rechazo. Algo que aliviara, aunque fuera por un momento, el vacío que sentía. Pero, al final, pensó, ¿acaso no era eso lo que realmente merecía? Un desdén tan frío como el roce de una sombra fugaz, tan efímero como un revolcón de una noche.

—Está bien, nosotros dos… podemos salir adelante, ¿verdad, lamparita? —susurró, con la voz quebrada, como si las palabras fueran un frágil intento de sostenerse en medio de la tormenta interior que no cesaba.

Pero mientras la noche avanzaba, sumergido en un silencio inquietante, sus pensamientos se enredaban en un caos sin sentido. Las lágrimas, como un río incontrolable, fueron lo único que acompañó esa larga vigilia de insomnio. La noche, despojada de luna y estrellas, parecía un abismo sin fin, y a pesar de los esfuerzos por convencerse a sí mismo de lo contrario, no podía escapar de la amarga sensación de que esa no era la noche que había imaginado tras revelar su verdad a Varka. No había consuelo, ni palabras que pudieran mitigar la herida abierta.

Al final, lo único que llegó con la marea del tiempo fue el amanecer, tan irónico como necesario. Un nuevo día que marcaba el fin de la oscuridad. Y, por fin, el sueño lo alcanzó, en un descanso que sabía que no era sanador, pero que al menos, por un instante, le ofreció olvido.

La única cosa que logró arrancarlo de su mundo de sueños fue el insistente murmullo de una necesidad primordial: el deseo de comer algo. Algo como Matsutake salteado, un manjar que nunca había probado, pero cuya descripción vívida y detallada resonaba en su mente, tal como Varka se lo había narrado una y otra vez. Aquel aroma, aquel sabor lejano, inalcanzable. Pero en Nod Krai, cualquier anhelo de algo tan sublime era un lujo que se quedaba atrapado en las fronteras de la imaginación. Flins suspiró, resignado, mientras pensaba que lo más cercano a ese deseo sería la comida desabrida que los lampareros le entregaban en sus viajes, al menos por ahora, mientras se dirigía a Villa Nasha, con la esperanza de abastecer su hogar con comida real. Comida que no tuviera el sabor a polvo y desesperanza de los días perdidos en ese árido rincón del mundo.

Sobre la pequeña mesa de noche, un llavero tallado de madera, finamente esculpido, descansaba con quietud. Los ojos de un lobo, de un amarillo profundo, lo observaban fijamente. Debajo de estos ojos fieros, había otro par más pequeños, con tonalidades que danzaban entre el azul y el oro, como si dos mundos se estuvieran mirando mutuamente. Flins no pudo evitar soltar una risita suave ante aquel pequeño detalle, un resquicio de familiaridad en medio de la quietud de su habitación. Sin embargo, su sonrisa se desvaneció cuando el aire a su alrededor se colmó de un olor desconocido.

Un aroma, tenue al principio, pero que se fue intensificando con la fuerza de un faro en la oscuridad. La fragancia de comida recién hecha, como si la mismísima esencia de la tierra hubiera decidido rendirse a la tentación de alimentarlo. Un olor extraño, distinto a todo lo que había conocido en Nod Krai, pero que, sin embargo, lo llamó como una polilla hacia la luz.

Y allí, a unos pocos pasos de él, se encontraba Varka, de pie junto a un asador portátil. El aire vibraba con el sonido de la comida chisporroteando, con el crisol de sabores que flotaba en la brisa. La mesa, dispuesta frente a él, parecía un festín digno de otro mundo, una manifestación de abundancia en un lugar donde la escasez era la regla.

Flins se quedó allí, paralizado, observando. Sus labios temblaron, incapaces de comprender si aquello era real o el fruto de una alucinación. Pero antes de que pudiera acercarse más, Varka ya lo había visto. Se giró con la agilidad de un lobo al acecho, como si hubiese sentido la presencia de Flins mucho antes de que este pudiera hacer un solo movimiento. Y allí, en ese cruce de miradas, la necesidad de probar aquello, de dejarse llevar por el sabor de lo desconocido, lo abrazó con una intensidad que supera la razón.

—Te has despertado antes de lo planeado. Sin embargo, esa posibilidad también estaba en mis planes —dijo Varka con una sonrisa—. Hay ensalada de frutas mientras termino el desayuno. Fue un problema conseguir algunos ingredientes para el Matsutake salteado, pero... quería sorprenderte. Recuerdo que el día en que te hablé de ellos, pareció que deseabas probarlos. Así que tuve que improvisar con lo que pude conseguir en Villa Nasha. Espero que me perdones.

Flins no respondió de inmediato. Su mirada se quedó fija en el pequeño plato que Varka había colocado cuidadosamente sobre la mesa, una mezcla de frutas frescas y dulces que le trajeron una bocanada de frescura, casi como si lo despertaran de un largo sueño. Con un movimiento automático, sus manos tomaron el plato, llevando las frutas a sus labios. Y fue solo entonces cuando las palabras, pesadas y atoradas, salieron de su garganta:

—¿Qué haces aquí? —Su voz sonó extraña, como si aún estuviera envuelta en el vapor de los sueños, luchando por encontrar el tono adecuado. Sin esperar respuesta, su mirada se desvió, y sus palabras se hicieron más profundas—. Ayer nos abandonaste.

Varka se quedó en silencio por un momento, como si esas palabras le hubieran golpeado en un lugar más profundo de lo que Flins esperaba. Finalmente, alzó la vista, sus ojos encontrando los de Flins con una intensidad que él no había anticipado. Por un instante, las tensiones no dichas parecieron sobrevolar el aire entre ambos. Varka, incluso en su habitual calma, parecía alterado.

—¿Abandonar? —repitió, alzando una ceja en una mezcla de sorpresa y desconcierto. Las palabras se deslizaron de sus labios con una suavidad que no dejaba entrever el malestar que comenzaba a acumularse en sus ojos. Sus miradas se encontraron entonces, y por primera vez, Flins pudo ver algo distinto en Varka, algo que no era la seguridad o la calma de siempre, sino algo más humano: molestia, tal vez una pizca de frustración, como si las palabras de Flins le hubieran dejado un mal sabor en la boca. —Siempre te he traído al Cementerio Nochefinal después de beber, y luego partía de nuevo. Pero, hablando con las chicas y por lo que dijiste, ahora entiendo que debería haber dicho algo más anoche. ¿Les hice daño, no es así?

Flins no podía evitar sentir que las palabras de Varka, cargadas de una sinceridad inesperada, lo golpeaban más fuerte que cualquier reproche. El silencio entre ellos se alargó, pesado, como si las palabras se hubieran convertido en una carga que ninguno de los dos quería levantar, pero que era inevitable.

La voz de Kyryll se deslizó, quebrándose, como una brisa suave que se pierde en el viento. Era cada vez más débil, más suave, mientras los sollozos lo sacudían, pero en ese mismo momento, sus ojos se cerraron, como si el peso de sus emociones pudiera disiparse en el calor de los brazos de Varka. La calidez de esos brazos lo rodeó con una firmeza que no dejaba lugar para la duda. Allí, en ese refugio, en el abrazo de aquel hombre rubio, Flins dejó escapar todo lo que había estado conteniendo, llorando mientras al mismo tiempo saboreaba las frutas frescas que Varka le había traído, dulces y reconfortantes, como una promesa de algo mejor.

El tiempo parecía disolverse entre murmullos suaves y gestos delicados, palabras que rozaban la piel de Flins, como caricias que buscaban sanar algo que no se podía ver, pero que era imposible de ignorar. El sol comenzó a asomarse tímidamente por la ventana, y con él, la luz que parecía colarse en el interior de su pecho, aliviando poco a poco la opresión que había estado sintiendo en su interior. Un suspiro largo y profundo escapó de sus labios, casi como si todo lo que había estado guardando se hubiese liberado al fin. La sensación de calma lo envolvía, y con ella, algo que ni él mismo esperaba: la certeza de que, tal vez, todo podría mejorar.

Varka se quedó allí, en silencio, el roce de sus dedos en el cabello de Flins como una promesa, como un recordatorio de que su presencia no era solo un alivio, sino también un refugio constante.

—¿Estás bien… con esto? —preguntó, la voz de Flins temblando ligeramente al quebrar el silencio. Sus ojos se alzaron, buscando la mirada de Varka, una mirada que ahora sentía más profunda que antes, más seria—. El paquete completo, quiero decir.

Flins tragó saliva, sintiendo el peso de la pregunta. Si algo le había quedado claro esa mañana, era que la falta de comunicación había sido la raíz de tantos malentendidos, de tantos sentimientos no expresados. Pensó en cómo había interpretado la ausencia de Varka, en cómo había sentido que el rubio lo había dejado atrás, que abandonaba su rol de padre y se convertía en algo distinto, en alguien que se apartaba de la sombra que habían construido juntos. Flins no quería caer nuevamente en la misma trampa del silencio. Esta vez, necesitaba saberlo, necesitaba escucharlo directamente de él.

—Quiero saber, Varka —sus palabras, aunque suaves, estaban llenas de una sinceridad que no podía ignorarse—. Necesito saber si esto... todo esto, es lo que realmente quieres.

—Lo he estado pensando desde ayer, reflexionando en la quietud de la noche, cuando las sombras parecen invadir cada rincón de mis pensamientos. Me tomaste tan por sorpresa que, por primera vez en mi vida, me vi incapaz de encontrar palabras para ti, Flins. Aquellas que me eran tan familiares, que siempre fluyen como ríos en mi mente, se evaporan en el aire, como si de repente se hubieran quedado sin rumbo. No pude hacerte sentir mejor, no pude transmitirte la verdad de lo que mi corazón sentía. Pero mientras la noche avanzaba, me quedé solo con la sensación de lo que significas para mí, y lo comprendí: Cuando estoy contigo, siento que todo cobra sentido. Eres la primera persona que busco, sin pensar, cuando quiero saciar mi sed o cuando nos lanzamos juntos en la cacería, enfrentándonos al salvaje abrazo de la naturaleza. Mi única preocupación, mi única obsesión, era saber que estabas bien, por encima de todo lo demás. —Una risita nerviosa escapó de sus labios, como si al fin se diera cuenta de la magnitud de lo que estaba diciendo—. Eso sonó egoísta, ¿verdad? No quiero dar la impresión de que los demás no me importan, pero es solo que tú… Tú te has convertido en esa luz que, sin darme cuenta, comencé a seguir, con la esperanza de no perderla.

Hubo un suspiro, un espacio donde el aire se llenó de silencio, como si buscara las palabras justas para encerrar el caos de su alma. Flins, con una comprensión tan profunda, se acercó a Varka, rodeándolo con sus brazos, como si le diera el permiso de continuar, como si le ofreciera su aliento para que se entregará sin miedo. Y si eso que sentía era una declaración de amor, él estaba dispuesto a escucharla, ahora y siempre.

—Quizá era solo cuestión de tiempo, tiempo para que estallara la verdad, para que al fin se desbordara el torrente de lo que había estado latente, la realidad es que me había enamorado perdidamente de ti, Kyryll —Confesó, como si las palabras tuvieran el poder de liberar lo que había permanecido oculto en lo más profundo de su ser—. Desearía haberlo comprendido antes, que no fuera necesario que algo tan grande como el bebé nos obligará a ver lo que ya estaba claro… Mis sentimientos por ti nacieron, seguramente, desde el primer día en que nos encontramos.

Una suave caricia recorrió el rostro de Flins, apartando con dulzura un mechón de cabello de su frente. Y en ese gesto, tan tierno como un susurro, sintieron que sus corazones finalmente se encontraban. Entonces, lo besó. Primero su frente, luego su mejilla, y finalmente, sus labios, como si esos pequeños gestos fueran la promesa de un amor que había sido guardado por tanto tiempo, sellado en la quietud de un silencio que ya no tenía razón de ser.

—Sin embargo, te irás —La voz de Flins se rompió apenas, como si el peso de la despedida le hubiera arrebatado el aliento. El susurro de sus palabras fue absorbido por el silencio de la habitación, mientras su mano, firme pero llena de ternura, se cerraba aún más alrededor de la delicada cintura de Flins. 

Varka lo miró, los ojos cargados de una resolución tranquila y una tristeza que trataba de esconder, pero que le parecía imposible ocultar.

—Eso es un hecho inamovible, y no tengo derecho a ser egoísta, a pedirte que renuncies a tu vida solo por mí. Pero… —sus palabras titubearon, como si le costara más de lo que deseaba—. Pero no quiero estar lejos de ti. Ni de nuestro pequeño… —Y cuando Flins, algo avergonzado, murmuró la palabra “lamparita” con una timidez que en el fondo le parecía adorable, Varka sonrió con una suavidad que le arrancó una leve risa—. Lamparita —corrigió, como si el apodo le encajara a la perfección, un nombre que solo ellos compartían en ese instante, como si el niño ya perteneciera a un mundo solo suyo.

Un suspiro profundo atravesó sus labios mientras se hacía un poco más fuerte, como si quisiera sostenerlos a ambos, más allá de las dudas que lo asaltaban.

—Hablaré con Jean sobre todo esto. Quizás podamos encontrar una forma de estar seis meses en Mondstadt y seis meses en Nod Krai, es lo único que puedo ofrecerte por ahora. En cuanto al nacimiento, lo organizaremos para que sea aquí, si lo deseas así.

Flins lo miró, el brillo en sus ojos reflejando una calma que contradecía la tormenta de emociones que se desbordaba en su interior. Se acercó, sus dedos rozando la piel de Varka con una suavidad infinita, como si quisieran dejar una huella imborrable en ese momento.

—El lugar no importa... —susurró, con una paz que solo el amor genuino puede otorgar. — Después de todo, tú eres nuestro hogar, Varka.

Fin.

Notas:

-No se suponía que saldría algo tan extenso, pero cuando vine a ver ya estaba por la pagina 14 o algo así, ame escribir al Varflis como padres ~Por cierto, pueden encontrarme en x: @xismare donde voy poniendo de vez en cuando lo siguiente que escribiré, por si quieren seguirme :)

[xismare]

Abyss / Abismo -Varflins/Knightlight ENG/ESP

«I knew that if my life were ever to come to an end, there would be no greater honor than to fall in your arms.»

Notes:

English is not my native language, so I use the translator to bring it anyway, if you don't mind that and any errors that may be found then... go ahead!

Under the deep mantle of night, where the stars, tiny beacons scattered across an infinite sea, traced ancient constellations upon the velvet-black sky, the Nochefinal cemetery lay wrapped in solemn silence. The moon, as if lost in some forgotten corner of the universe, offered no ethereal glow to guide the way. Yet even so, two wandering souls at last found the solace that had eluded them for years.

The stillness of the darkness was the only witness to their meeting, a moment suspended between time and oblivion, where words became soft murmurs, nearly an echo of the earth’s own sighs.

—Tomorrow we depart for Mondstadt —said the man whose hair shone like the sun on the warmest afternoon. His voice broke the silence with a gentle resolve, as though he feared to disturb the delicate balance of the night. Even so, he couldn’t help but glance toward the man beside him, searching his eyes for the certainty that this step, so great and full of uncertainty,  was truly what he desired.

Kyryll, with his deep gaze and restless soul, nodded slowly. The night wind played with his dark hair, brushing his face like a caress from the past.

—I finished packing this morning —he replied, his calm tone barely concealing the storm that pulsed within—. I also said goodbye to the boys.

A sigh slipped from Varka’s lips, as though those words had touched a sorrow not his own, yet one he felt with equal weight.

—Will they be all right? —he asked, his voice heavy with sincerity, not seeking comfort, but a deeper truth, the kind that hides within small gestures, the ones that define who we are.

—They’ve been like family to me for so long —Kyryll said, his soft melancholy seeping into every corner of the place like a whisper of old memories—. But they understand that you are my family now. I’m no longer needed. My purpose, my reason for being here, was to face the Wild Hunt. And now that it’s gone, I have no reason to stay. I was only… a traveler passing through.

With a pause that seemed to wrap the conversation in an undeniable silence, he began rummaging through his pockets, as if searching for something more than mere material things. At last, he drew out a small bundle that, by the way he held it, Varka guessed contained the usual provisions carried by the lightkeeper.

—They’ve supplied me with this —he said, glancing at the package with a playful hint of disdain—. Seems they don’t trust the great Master Varka to keep me alive without starving on the way.

The smile that crossed his face wasn’t an ordinary one, it was the kind born of irony and affection intertwined, as if an invisible bond between them gave every word weight and warmth. Varka watched him, and something stirred in his chest, as though the very air had grown warmer. For some inexplicable reason, that slight tone of mock offense made him happy, deeply happy, as if their closeness were something greater than any promise.

—When we return to Nod Krai, on our honeymoon, I’ll make sure to pay them a visit —murmured Varka, a mischievous glint in his eyes. Yet what truly moved him was the answer he received.

—I refuse —Flins’s voice rose with firm gentleness, the kind only he could offer—. You said you’d take me to Liyue, and then to Inazuma. We’re not making any detours.

Flins sighed with a faint air of triumph, though the glimmer in his eyes made it clear that what he truly wanted was to see how the other would respond to his challenge.

—We could make a detour to Nod Krai on our way back to Mondstadt —Varka suggested with a conspiratorial smile. And in that instant, as if fate itself had bound them without meaning to, they both knew that, in the end, their journey would be far more than destinations and mapped routes. It would be a voyage between two souls, destined to walk together no matter which paths they chose.

The horses, long hidden in the shadows of uncertainty, finally appeared. A troop of knights, their armor gleaming and faces alight with quiet joy, waited silently outside Nod Krai, like a wall of steel awaiting the Grand Master’s command. The wind, dancing playfully across the hills, seemed to whisper the promise of a new journey, a destiny calling beyond the known borders.

One final farewell was enough, the gesture of goodbye interwoven with the solemn stillness of the inevitable. No words were needed, only the silent understanding of what was to come. In that moment, the air felt thick, heavy with emotion and half-spoken memories. And with that farewell, the horses began to move, their hooves marking the rhythm of a march that would carry them toward Mondstadt, the City of Wind, as though the very currents of the sky were guiding them to their fate.

One last glance was all it took for Varka to feel, as if the gravity of that moment had tightened around his heart, a pair of hands, light as feathers, encircled him. A fleeting touch, so ethereal and soft it felt like an illusion, yet as real as the heartbeat echoing in his chest. It was the silent herald of their parting, the final bond remaining before they vanished into the horizon, where wind and time blur together and the roads unfold without return.

As the sun began its slow descent toward the horizon, bathing the land in hues of fire and gold, a distant murmur, barely perceptible, almost unreal, drifted through the air. The soft neigh of a horse reached Varka’s ears, like an echo carried by the breeze. For a moment, the sound seemed to fade away, and he stood motionless, gazing at that infinite space between sky and earth, where day met night.

His friend and right hand, ever faithful, came to stand beside him, slipping into place as quietly as a shadow. His presence was an anchor amid the storm; his face, impassive, without a single crack to betray emotion. Yet his eyes were a restless sea, deep, storm-tossed, where waves of countless feelings collided and shimmered, caught in an eternal instant.

—Are you all right? —The voice trembled, as though afraid that the weight of his words might break something more fragile than silence itself. His gaze rested on Varka the way one looks at a loved one standing on the edge of an abyss—. The sun will set soon. You should rest. Let us handle everything.

But Varka, like a man already claimed by the shadows, turned toward him, his voice carrying a firmness that struggled to hide the chaos surging within.

—I’ll take care of it. Kyryll can… —The words hung unfinished, suspended in the breeze like a whisper too faint to grasp. When he turned his head, searching for his companion, the truth struck him with the force of a storm. There was no one there. Nothing but the echo of his own voice, lost in the vast emptiness stretching out before him.

—Kyryll? —he whispered, as though calling to a ghost, or an illusion that vanished as swiftly as it had appeared.

Varka’s heart plunged into the abyss of doubt and despair. It was as if an invisible weight had dragged him down, tearing him from the stillness he had lingered in for so long, a deep slumber he had never expected to wake from. He looked around, but found nothing. The place he knew so well now felt strange and distant, as though the years themselves had dissolved into the air. In his chest, the void devoured him, tightening his breath, and only one certainty, born from the depths of his soul, kept him standing: if he were ever to find Kyryll again, it would be in Nod Krai. There could be no other place.

A whisper of destiny, perhaps, or a lie his heart clung to with desperate faith. Yet even as that certainty choked him, one question burned within: how had he not realized that Kyryll was no longer by his side? The answer was as painful as the loss itself. In the instant his eyes met the horizon, he saw the truth, and with it, he lost his friend, his companion, the love of his life.

The sun slipped behind the mountains, and with it, Varka felt himself sink deeper into the darkness, drawn down by an emptiness he no longer knew how to fill.

The moon, that ethereal, mocking silhouette, hung high above, suspended in the heavens with a cold, distant smile, as if amused by Varka’s struggle against the shadows surrounding him. Every attempt to advance toward Nasha Town proved futile. No matter how tightly he gripped the reins or how intently his eyes searched the ground and the sky, the path kept dissolving into darkness, as if it had never existed at all. The world seemed to have erased his trail, carrying away with it the certainty that the place, that small refuge that had once been his home, was no more.

It felt as though everything around him had faded, as if time itself had decided to defy his will. The sensation of having been stripped of everything familiar crept into his bones, a subtle yet palpable despair, as though the very lands were rejecting him.

In the distance, through the haze, loomed the faint silhouette of Ochkanatlan, a name heavy with mystery and legend, whispered among the villages. Tales spoke of dragons and ancient secrets buried deep within the earth. It was a place feared and enigmatic, and though Varka’s curiosity had always been strong, now he regarded it warily, like a spectator before a play he wished not to understand. He knew that such a place, more than a refuge, could easily become a trap from which there would be no escape. Who knows what secrets of that land might have fallen into the wrong hands? he thought. Perhaps someone had triggered an ancient mechanism, a lost artifact weaving an invisible web of distortion, a field that clouded the senses, erasing the world as he once knew it.

Even so, there was no time for distraction. With a cold fire burning in his chest, Varka turned his horse’s reins once more. The mission remained unchanged. Nod Krai awaited him, and with it, the hope of finding Kyryll, of uncovering a trace, however faint, of the presence that had so irrevocably marked his life.

He knew Nod Krai as a man knows the rhythm of his own heartbeat, its dark corners, its hidden cracks, the routes visible only to those who had walked them beneath moonlight. It was an ancient place, cruel and filled with memories that mingled with the wind. Yet it was his only choice. The more he thought about it, the more his need turned to desperation. It was no longer just about finding his friend, it was about keeping his heart, already fractured, from falling completely apart.

The feeling was unbearable. Each heartbeat echoed like a distant reminder of something that could no longer be. The darkness around him thickened, a fog seeping into every corner. What had happened? How could time pass so swiftly and still offer no answers? The image of Kyryll, his face so familiar, so close, began to blur in his mind, like a dream crumbling away with every step forward.

The pain grew. Guilt coiled around his chest like an invisible yoke, heavy, unrelenting. Why hadn’t he seen that Kyryll was slipping away from him? Why hadn’t he noticed the absence of his beloved until it was too late?

Varka pressed his lips together and gazed toward the horizon, toward the shadowed outline of Nod Krai. Uncertainty clung to him like a second skin, yet beneath the doubt lay something deeper: urgency. The need to find Kyryll had become something primal, visceral. The darkness surrounding him could not be worse than the one that had taken root within his soul, and in that abyss, his only solace was the fragile promise that if he kept moving forward, perhaps, just perhaps, salvation awaited.

He turned the reins once more and, with the weight of memory heavy upon his shoulders, rode deeper into the dark, without looking back, without expecting the mocking, distant moon to offer even the faintest sign of comfort.

As dawn began to creep over the horizon with a timid promise of light, a faint blue glow broke through the shadows of night, tracing with its dim radiance the path he was meant to follow. In that instant, Varka knew he had reached the end of his long journey, the destination he had yearned for yet never dared to believe he might truly find. It could be no other. There was no doubt. That light, soft, unwavering, could belong only to him, to his lightkeeper.

The cold morning breeze whispered through the dry leaves when, at last, Varka found him. There he was, beneath the pale shimmer of dawn, Flins. His figure, so awaited, so longed for, emerged like a vision that swept away the exhaustion and pain of the endless search. And then, as gentle as a sigh, Flins’s voice, warm, tender, broke the silence like a balm.

—Baby? —he asked, as though no time had passed between them at all, as if everything had merely been a dream, a distant echo of what they had been and what they still could be.

In that moment, Varka could not hold back a tear, one that fell like a river finally freed from stillness. Flins drew him into his arms with the familiar ease of air on calm days, and Varka, without thought, clung to him with the desperation of a man torn from the world only to find his way home again. If he could, he would never let go. Time and space lost all meaning when they were together.

—Don’t disappear again —Varka murmured, his voice hoarse, as if the weight of the miles behind him had aged his soul in a single breath. His words came out broken, filled with the ache that only a lost love can awaken. It felt as though he had lived an eternity in a matter of hours, as if each second of his search had stolen a piece of him, worn him down, left him hollow. But now, there, in Flins’s arms, everything made sense again. Time and waiting dissolved within that embrace.

—Never again —Flins replied, his voice trembling, as if he too had been touched by the fragility of the moment, as if, at last, they both could breathe in peace.

Thus, in that quiet corner of the world, beneath the fleeting shimmer of the first dawn, Varka found what he had desired most, the promise of never being alone again. And in the fading blue light, he knew that his long search had finally come to an end.

—I never disappeared —Flins said softly—. It’s just that… the entrance to Nod Krai isn’t meant for the weak.

Then, the blue flames, like tongues of a newly awakened hell, began to crackle with a harsh, metallic sound, growing fiercer as the embrace of darkness stretched on longer than it should. The heat, oppressive and unclean, coiled around him like a serpent, slow, patient, merciless. The air grew thick, heavy with a corrosive whisper that dragged him back to the world, back to the torment of reality. As though the universe itself, that faceless monster, sneered at him, reminding him that souls like his were never meant to rest.

A soft murmur of melody brushed against his heart, soothing for a moment the storm within. Before him, a set of rusted bars separated him from three figures shrouded in shadow. Two of them watched him with a mix of sorrow and confusion, as if still trying to understand when the path of hope had turned toward ruin.

—Let me out! —he cried, his voice breaking—. I’ve found the answer… I can save Flins!

A heavy silence filled the chamber before the third figure spoke, their voice calm, yet merciless:

—To wield that forbidden power will only lead you to the abyss of suffering and damnation. Nothing can bring Flins back… not even time.

The man in green garments lifted his gaze, his eyes burning with feverish light. Still, his fingers never stopped dancing across the strings of the instrument he held, afraid that if he ceased, Varka would be swallowed entirely by the chaos consuming him.

—He was right —the man whispered, more to himself than to the others—. The gods will never understand the pain of mortals.

The melody went on, soft, mournful, each note echoing the loss that fate had carved into his soul.

That evening, beneath the glow of a festival that should have been filled with joy, Mondstadt, the city once adorned with colors and song, lay cloaked in uneasy silence. The wind, which usually danced merrily among flowers and chimes, had stilled completely. Only the echo of lost footsteps drifted through the empty streets as the Traveler and his loyal companion crossed the central plaza, bewildered by the strange calm that hung over the city.

The noise that had always accompanied the celebration had vanished, as though some invisible force had ripped the very life from the air itself. The sun, shining faintly on the horizon, seemed stripped of its warmth, as if it had recoiled in shame from witnessing what was about to be revealed.

It was only upon reaching the plaza before the church that they finally understood the magnitude of the emptiness that consumed everything. There, resting upon the outstretched hands of the great statue, lay the lifeless body of Barbatos, a somber vessel cradling a dark orb. The light that had once radiated from his form had faded completely, leaving behind only a chilling, deathly stillness.

Beneath his fallen figure, the bodies of Mondstadt’s people were scattered, a macabre tapestry stretching as far as the eye could see. The faces of those once known had turned pale and hollow, their glassy eyes fixed on a future that no longer existed.

The cold that wrapped around the city was not damp nor heavy. It was dry, sharp, like the breath of mourning itself, as though all of Teyvat were grieving in nameless sorrow. Even distant, shadowed Nod Krai seemed subdued, drowned beneath the same tide of despair.

The river of blood that ran from those hands, once so warm, had followed him into the moonless land, into that hollow void that devoured even the echoes of the wind. Thick, dark clouds swirled above him like shadowed beasts, mocking without mercy the figure lost in his own madness. In his eyes shimmered the same darkness that had consumed his soul, a heavy fog of despair and horror. No one, not even the faintest spark of hope, dared to offer light to one so deeply marked by the abyss, so utterly broken.

—Darling? —Flins’s voice finally reached his ears, breaking the sepulchral silence that surrounded him. That softness, that familiar cadence when speaking his name, had always been a balm for his tormented soul. But under the trembling glow of the lamp, an inexplicable madness gleamed in the blond man’s eyes, a desperation raw and unbearable. As he stepped closer, each footfall echoed like a distant strike upon Varka’s heart, a heart that no longer recognized the passion it once called its own.

Flins took a hesitant step forward, fear and sorrow etched across his face. With every step, Varka felt the pull of the abyss tightening around him. The sweetness of his name, once a caress, now twisted into a blade tearing apart what remained of his sanity.

—Am I strong enough now to be with you? —Varka asked, his voice trembling between hope and surrender.

A single faltering step backward from Flins was enough. In that eternal instant, Varka understood, he was not enough. He never would be. If the dark, forbidden power that had consumed his being wasn’t enough to draw him back toward the light, then perhaps, perhaps the power of the fair folk would be.

—Only for a moment… it will only hurt for a moment —The words lingered in the air, as cold as the night that wrapped around them, while hope faded away, taking with it everything that had once been a shared dream.

In that instant, the wind seemed to fall silent, the shadows devoured everything, and absolute stillness claimed the night. All that remained was the promise of inevitable pain, a loss that spilled beyond what was human or imaginable.

His voice was a whisper that danced between sweetness and cruelty, between the tenderness of a farewell and the damnation of a broken promise. It sounded so soft, so human, and yet, so merciless. When the frozen gleam of the First Cryo Archon’s gift pierced Flins’s vital core, the world seemed to hold its breath. The flash was brief, but its echo stretched into eternity, frost creeping over the last traces of life that still clung to him.

—I knew that if my life were ever to come to an end, there would be no greater honor than to fall in your arms —murmured Flins, with the serenity that only comes when there is nothing left to fear.

His trembling hand rose slightly, brushing tenderly against Varka’s pale cheek. That simple gesture was enough to shatter the spell of delirium: for one fleeting moment, reason returned to the eyes of the man consumed by the abyss.

—Kyryll? —The name slipped from his lips, weak, as if it were the echo of a memory that no longer belonged to him.

Upon his arms, threads of purest blood ran like rivers of crimson crystal, staining his skin with the silent proof of what he had lost. Yet when he lifted his gaze, all he found was the abyss, vast, endless, devouring all in its path. He no longer knew whether it was an illusion woven by his despair, or if the gods, in their cruelty, had granted him one final punishment: to behold his own solitude.

After all, in the records of Nod Krai and Snezhnaya, there was no mention of a man named Kyryll Chudomirovich Flins.

Only the wind, as it passed through the frozen ruins, seemed to remember that name, whispering it softly, as if afraid to awaken the ghosts of the past.

The End.

Notes:

To my surprise, Rerir ended up inspiring me to write something about Varflins, even though he’s not even mentioned. ~Can find me on X: @xismare, where I occasionally post updates about what I’ll be writing next, in case you’d like to follow me :)

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«Sabía que, si algún día mi vida debía llegar a su final, no habría mayor honor que caer en tus brazos.»

Bajo el manto profundo de la noche, donde las estrellas, como diminutos faros en un mar infinito, dibujaban constelaciones antiguas sobre el negro terciopelo del cielo, el cementerio nochefinal se sumía en un silencio solemne. La luna, como si se hubiera perdido en un rincón olvidado del universo, no acompañaba con su luz etérea, pero aún así, dos almas errantes encontraban, por fin, el consuelo que durante años les había sido esquivo.

La quietud de la oscuridad era la única testigo de su encuentro, ese instante suspendido entre el tiempo y el olvido, donde las palabras se volvían un susurro suave, casi un eco de los suspiros de la tierra misma.

—Mañana partimos hacia Mondstadt —dijo el hombre de cabellos dorados como el sol de la tarde más cálida. Su voz rompió el silencio con una suavidad decidida, como quien no quisiera alterar el delicado equilibrio de la noche. Pero, aún así, no pudo evitar mirar al hombre a su lado, buscando en sus ojos la certeza de que este paso, tan grande y lleno de incertidumbre, había sido lo que realmente deseaba.

Kyryll, con una mirada profunda y alma inquieta, asintió lentamente. El viento nocturno jugueteaba con su cabello oscuro, acariciando su rostro como una caricia del pasado.

—He terminado de empacar esta mañana —respondió con una tranquilidad que apenas ocultaba la tormenta que latía en su interior—. También me despedí de los chicos.

Un suspiro escapó de los labios de Varka, como si al escuchar esas palabras una parte de su alma se viera tocada por una tristeza que no era suya, pero que sentía con la misma intensidad.

—¿Estarán bien? —preguntó, su voz cargada de una sinceridad que no buscaba consuelo, sino una verdad más profunda, aquella que se esconde en las pequeñas cosas, en los gestos que nos definen.

—Han sido como mi familia durante tanto tiempo —dijo, con una suavidad melancólica que se coló en cada rincón del lugar, como un susurro de viejas memorias—. Sin embargo, entienden que ahora tú eres mi nueva familia. Ya no soy necesario. Mi propósito, mi razón de estar aquí, era enfrentarme a la cacería salvaje, y ahora que ha desaparecido, ya no tengo motivos para quedarme. Solo… fui un viajero de paso.

Con una pausa que parecía envolver la conversación en un silencio que no admitía discusión, comenzó a rebuscar entre sus bolsillos, como si estuviera buscando algo más que simples objetos materiales. Finalmente, sacó un pequeño paquete que, por la forma en que lo sujetaba, Varka supuso que contenía lo que normalmente llevaban los lampareros como provisión.

—Me han abastecido con esto —dijo, mientras miraba el paquete con cierto desdén juguetón.— Parece que no confían en que el gran maestro Varka pueda mantenerme con vida sin morir de hambre en el camino.

La sonrisa que cruzó su rostro no fue una cualquiera; era de esas que nacen de la ironía y el cariño entretejidos, como si un vínculo invisible entre ellos hiciera que cada palabra tuviera peso y calor. Varka observó, y algo en su pecho se agitó, como si el aire mismo se hubiera calentado. Por alguna razón inexplicable, ese ligero toque de ofensa en su voz lo hizo feliz, profundamente feliz, como si la cercanía entre ellos fuera algo más grande que cualquier promesa.

—Cuando regresemos a Nod Krai, en nuestra luna de miel, iré a hacerles una visita—murmuró Varka, con un destello de travesura brillando en sus ojos. Sin embargo, lo que realmente lo conmovió fue la respuesta que recibió.

—Me niego —La voz de Flins se alzó con firmeza, pero con una suavidad que solo él podía ofrecerle—. Dijiste que me llevarías a Liyue y luego a Inazuma, no vamos a hacer ningún desvío.

Flins suspiró con cierto aire de victoria, pero un brillo en sus ojos dejaba claro que lo que más deseaba era ver qué haría el otro ante su desafío.

—Podemos dar un desvío a Nod Krai cuando vayamos de vuelta a Mondstadt —Sugirió con una sonrisa cómplice. Y en ese instante, como si el destino los hubiese atado sin quererlo, los dos supieron que, al final, su viaje sería mucho más que simples destinos y rutas trazadas en un mapa. Sería un viaje entre dos almas, destinadas a caminar juntas, sin importar los caminos que elijan.

Los caballos, que por tanto tiempo habían permanecido ocultos en las sombras de la incertidumbre, finalmente hicieron su aparición. Una tropa de caballeros, con sus armaduras resplandecientes y sus rostros risueños, aguardaba en silencio a las afueras de Nod Krai, como una muralla de acero esperando las órdenes del gran maestro. El viento, que danzaba juguetón entre las colinas, parecía susurrar la promesa de un nuevo viaje, un destino que los llamaba más allá de las fronteras conocidas.

Una última despedida fue suficiente, el gesto de un adiós entrelazado con la solemne quietud de lo inevitable. No se necesitaron palabras, sólo la comprensión silenciosa de lo que estaba por venir. En ese instante, el aire parecía espeso, cargado de emoción y recuerdos a medio decir. Y con esa despedida, los caballos empezaron a moverse, sus cascos marcando el ritmo de una marcha que los llevaría hacia Mondstadt, la ciudad del viento, como si las mismas corrientes del cielo los guiara hacia su destino.

Una última mirada fue todo lo que bastó para que Varka, como si la gravedad de ese momento le apretara el corazón, sintiera unas manos tan ligeras como una pluma rodear su cuerpo. Un toque fugaz, tan etéreo y suave que parecía una ilusión, pero tan real como el latido que resonaba en su pecho. Era el anuncio silencioso de su partida, el último lazo que quedaba, antes de desvanecerse en el horizonte, donde el viento y el tiempo se confunden, y los caminos se abren sin retorno.

Cuando el sol comenzó su lento descenso hacia el horizonte, bañando la tierra en tonos de fuego y oro, un murmullo lejano, casi inalcanzable, se coló en el aire. El suave relinchar de un caballo llegó hasta Varka, como un eco perdido en la brisa. Por un momento, el ruido parecía haberse desvanecido, y él, inmóvil, se quedó mirando ese espacio infinito entre el cielo y la tierra, donde el día se encontraba con la noche. Su amigo y mano derecha, siempre fiel, se situó junto a él, deslizándose en silencio al igual que una sombra. Su presencia era como un ancla en medio de la tormenta; su rostro, impasible, sin una sola grieta que mostrara emoción. Pero sus ojos eran un mar embravecido, profundo e inquieto, donde las olas de un sinfín de sentimientos se reflejaban, atrapadas en un instante eterno.

—¿Te encuentras bien? —La voz titubeó, casi como si temiera que el peso de sus palabras pudiera quebrar algo más que el silencio. Su mirada se posó en Varka como quien observa a un ser querido al borde del abismo—. Pronto se pondrá el sol, deberías descansar. Déjanos a nosotros encargarnos de todo.

Pero Varka, como un hombre a quien las sombras ya han reclamado, se volvió hacia él, su voz cargada de una firmeza que intentaba ocultar un fragor incontrolable en su interior.

—Yo me encargo, Kyryll puede… —La frase quedó suspendida en el aire, como un susurro perdido en la brisa. Pero cuando giró su cabeza, buscando a su compañero, la verdad lo golpeó con la fuerza de una tormenta. No había nadie a su lado. Nada más que el eco de su propia voz, perdida en la vastedad del paisaje que se estiraba ante ellos, inmenso y vacío.

—¿Kyryll? —susurró, como si llamara a un fantasma o una ilusión que se desvaneció con la misma rapidez con la que había aparecido.

El corazón de Varka cayó al abismo de la duda y la desesperación. Fue como si un peso invisible lo hubiera arrastrado hacia abajo, arrancándolo de la quietud en la que había permanecido todo este tiempo, en un sueño profundo que nunca pensó despertar. Miró alrededor, pero no encontró nada. El lugar que conocía tan bien se tornó extraño y lejano, como si los años se hubieran disuelto en el aire. En su pecho, el vacío lo devoraba, apretando su respiración, y solo una certeza nacida en lo más profundo de su ser lo mantenía en pie: si alguna vez había de encontrar a Kyryll nuevamente, sería en Nod Krai. No podía haber otro lugar. Un susurro de destino, tal vez, o una mentira que su corazón se aferraba con desesperación. Pero su alma, desgarrada y confundida, no dejaba espacio para dudar.

Y aún así, en medio de esa certeza que lo asfixiaba, la pregunta seguía quemando: ¿Cómo había podido no darse cuenta de que Kyryll ya no lo acompañaba? La respuesta era tan dolorosa como la misma pérdida: en el instante en que sus ojos se posaron en el horizonte, vio la verdad, y con ella, perdió a su amigo, compañero y amor de su vida.

El sol se ocultó detrás de las montañas, y con él, Varka sintió que se hundía un poco más en la oscuridad, arrastrado por un vacío que ya no sabía cómo llenar.

La luna, esa silueta etérea y burlona, se alzaba en lo alto, colgando del cielo con una sonrisa fría, distante, como si se divirtiera al ver cómo Varka luchaba contra las sombras que lo rodeaban. Cada intento de avanzar hacia Villa Nasha era inútil. No importaba cuán firme apretara las riendas de su caballo ni cuán intensamente observaba el suelo y el cielo, el camino seguía desvaneciéndose en la oscuridad, como si nunca hubiera existido. El mundo parecía haber borrado sus huellas, arrastrando con él la certeza de que ese lugar, ese pequeño refugio que alguna vez había sido su hogar, ya no existía.

Era como si todo a su alrededor se hubiera desvanecido, como si el tiempo mismo hubiese decidido apartarse de su voluntad. La sensación de haber sido despojado de todo lo conocido se le coló en los huesos, una desesperación sutil pero palpable, como si las tierras mismas lo estuvieran rechazando.

A lo lejos, en la penumbra, se destacaba la silueta lejana de Ochkanatlan. Un nombre cargado de misterios y leyendas susurradas entre los pueblos, historias que hablaban de dragones y viejos secretos guardados en la entraña de la tierra. Era un lugar temido, enigmático, y aunque la curiosidad de Varka siempre había sido fuerte, ahora lo observaba con recelo, como un espectador frente a una obra que no quería comprender. Sabía que aquel sitio, más que un refugio, podría ser una trampa de la cual no podría salir. ¿Quién sabe qué secretos de ese lugar podrían haber caído en manos equivocadas? pensó. Quizá alguien había activado algún mecanismo antiguo, un artefacto perdido que tejía una red invisible de distorsión, un campo que oscurecía los sentidos, borrando las huellas del mundo tal y como lo conocía.

Sin embargo, no había tiempo para distracciones. Varka, con una determinación que quemaba en su pecho como un fuego frío, giró de nuevo las riendas de su caballo. La misión no había cambiado. Nod Krai lo esperaba, y con ella, la esperanza de encontrar a Kyryll, de hallar una pista, un rastro, aunque fuera tenue, de la presencia que había marcado su vida de forma tan irrevocable.

Conocía Nod Krai como un hombre conoce el latido de su propio corazón, los rincones oscuros, las grietas a través de las cuales uno podía escapar, las rutas que solo aquellos que habían caminado allí de noche podían ver. Era un lugar antiguo, cruel, lleno de recuerdos que se mezclaban con el viento, pero era su única opción. Cuanto más lo pensaba, más su necesidad se transformaba en desesperación. No se trataba sólo de encontrar a su amigo, sino de evitar que su corazón, ya quebrado, se deshiciera por completo.

La sensación era insoportable. Cada latido de su corazón era un eco lejano de algo que ya no podía ser. La oscuridad a su alrededor parecía espesar, como una niebla que se apoderaba de cada rincón. ¿Qué había sucedido? ¿Cómo podía el tiempo pasar tan rápido y aún así no tener respuesta? La imagen de Kyryll, su rostro tan familiar, tan cercano, se desdibujaba en su mente, como un sueño que se desmoronaba con cada paso que daba.

El dolor crecía. La culpa se enroscaba en su pecho como un yugo invisible, pesado y apremiante. ¿Por qué no había visto que se le escapaba de las manos? ¿Por qué no había notado la ausencia de su amante hasta que fue demasiado tarde?

Varka apretó los labios y miró hacia el horizonte, hacia el sombrío contorno de Nod Krai. La incertidumbre lo abrazaba, pero había algo más profundo que la duda. La urgencia. La necesidad de encontrar a Kyryll se había convertido en algo primitivo, visceral. La oscuridad que lo rodeaba no podía ser peor que la que se había instalado en su alma, y en ese abismo, el único consuelo era la promesa de que, si seguía adelante, tal vez, solo tal vez, encontraría la salvación.

Giró nuevamente las riendas, y, con el peso de los recuerdos sobre sus hombros, se adentró más en la oscuridad, sin mirar atrás, sin esperar que la luna, burlona y distante, le brindara ninguna señal de consuelo. 

Cuando el amanecer comenzaba a asomar con una tímida promesa de luz, una débil resplandecencia azul se abrió paso entre las sombras de la noche, marcando, con su tenue fulgor, el sendero que debía seguir. En ese instante, Varka supo que había llegado al final de su largo viaje, al destino que tanto había ansiado sin atreverse a creer que algún día lo alcanzaría. No podía ser otro, no había duda. Aquella luz que lo guiaba sólo podía pertenecer a él, a su lamparero.

La brisa fría de la madrugada susurraba entre las hojas secas cuando, finalmente, Varka lo encontró. Allí estaba, bajo el débil brillo del alba, Flins. Su figura, tan esperada, tan deseada, emergió como una visión que borraba de golpe el cansancio y el dolor de la búsqueda interminable. Y, con la suavidad de un suspiro, la voz de Flins, suave y cálida, rompió el silencio como un bálsamo.

—¿Cariño? —preguntó, como si el tiempo no hubiera transcurrido entre ellos y todo hubiera sido solo un sueño, un eco lejano de lo que habían sido y lo que aún podrían ser.

En ese momento, Varka no pudo evitar derramar una lágrima, una que caía como un río detenido, por fin liberado. Flins lo envolvió en sus brazos con la misma familiaridad que tenía el aire en los días tranquilos. Y Varka, sin pensarlo, se abrazó a él con la desesperación de quien ha sido arrancado del mundo solo para regresar a casa. Si pudiera, jamás volvería a soltarlo. El tiempo y el espacio perdían todo significado cuando estaban juntos.

—No vuelvas a desaparecer —murmuró Varka, su voz ronca, como si el peso de la distancia recorrida hubiera envejecido su alma en un suspiro. Sus palabras salieron quebradas, impregnadas de esa ansiedad que solo el amor perdido puede despertar. Parecía que había vivido toda una eternidad en solo unas horas, como si cada segundo de su búsqueda hubiera robado una parte de él, arrugando, marcándole, dejándolo exhausto. Pero ahora, allí, en los brazos de Flins, todo volvía a tener sentido. El tiempo y la espera se desvanecían en ese abrazo.

—Nunca más —respondió Flins, su voz temblorosa, como si también hubiera sido tocado por la fragilidad del momento, como si, por fin, ambos pudieran respirar en paz.

Así, en ese rincón del mundo, bajo el fugaz destello del primer amanecer, Varka encontró lo que más había deseado: la promesa de no estar solo nunca más. Y en el brillo azul que se desvanecía lentamente, supo que la búsqueda, al fin, había llegado a su fin.

—No desaparecí, es solo que… la entrada a Nod Krai no es para los débiles.

Las llamas azules, como lenguas de un infierno recién despertado, comenzaron a crujir con un sonido metálico y raspante, intensificándose a medida que el abrazo de la oscuridad se prolongaba más allá de lo necesario. El calor, opresivo y sucio, lo envolvía con la voracidad de una serpiente que no tiene prisa, pero que no perdona. El aire, pesado y lleno de un susurro corrosivo, lo obligó a regresar al mundo, de vuelta a la tortura de lo real. Como si el universo, ese monstruo sin rostro, le dijera con desdén que las almas como la suya nunca llegan a descansar.

El suave murmullo de una melodía acariciaba su corazón, calmando por un instante la tormenta que lo habitaba. Frente a él, un par de barrotes oxidados lo separaban de tres figuras envueltas en penumbra. Dos de ellas lo observaban con una mezcla de pena y desconcierto, como si aún intentaran comprender en qué punto todo se había desviado del camino que alguna vez fue esperanza.

—¡Déjenme salir! —exclamó con voz quebrada—. He hallado la respuesta… puedo salvar a Flins.

Un silencio pesado se posó sobre la estancia antes de que la tercera figura hablara, su voz tan serena como implacable:

—Usar ese poder prohibido solo te conducirá al abismo del sufrimiento y la perdición. Nada puede devolverte a Flins… ni siquiera el tiempo.

El hombre de ropajes verdes alzó la mirada, sus ojos resplandeciendo con un brillo febril. Sin embargo, sus dedos no cesaron de danzar sobre las cuerdas del instrumento que sostenía, temeroso de que, al detenerse, Varka sucumbiera al caos que lo consumía por dentro.

—Él tenía razón —susurró, más para sí que para los presentes—. Los dioses jamás comprenderán el dolor de los humanos.

La melodía continuó, tenue y doliente, como si cada nota fuese un eco de aquello que el destino le había arrebatado.

Aquella tarde, bajo el resplandor de un festival que debería haber sido de alegría, Mondstadt, la ciudad adornada de colores y cantos, se encontraba sumida en un silencio inquietante. El viento, que normalmente danzaba alegremente entre las flores y las campanas, había cesado por completo. Solo el eco de pasos perdidos resonaba en las calles vacías, mientras el viajero y su leal compañera cruzaban la plaza central, confundidos por la calma extraña que envolvía el lugar.

El bullicio que acompañaba siempre a la celebración se desvaneció, como si alguna fuerza invisible hubiera arrancado la vida del aire mismo. El sol, que brillaba sobre el horizonte, parecía despojado de su calor, como si se hubiera retirado, avergonzado de presenciar lo que estaba por descubrirse.

Fue al llegar a la plaza frente a la iglesia donde, finalmente, comprendieron la magnitud del vacío que lo invadía todo. Allí, sobre las manos de la estatua, yacía el cuerpo inerte de Barbatos, como un sombrío recipiente de un orbe oscuro. La luz que alguna vez emanó de su figura ahora se había desvanecido, dejando tras de sí un frío mortal.

Bajo su caída figura, los cuerpos de los habitantes de Mondstadt yacían sin vida, dispuestos en un macabro tapiz que se extendía hasta donde la vista alcanzaba. Los rostros de aquellos que alguna vez fueron conocidos se habían perdido en la palidez de la muerte, los ojos vidriosos mirando hacia un futuro que ya no existía.

El frío que envolvía la ciudad no era húmedo, ni pesado. Era seco, cortante, como si todo en Teyvat estuviera de luto, sumido en un dolor que no tenía nombre. Incluso Nod Krai, distante y sombrío, parecía rendido ante esta misma marea de desesperanza.

El río de sangre que recorría aquellas manos, que en otro tiempo habían sido tan cálidas, lo había perseguido hasta la tierra despojada de luna, ese vacío absoluto que parecía tragarse hasta los ecos del viento. Las nubes, densas y oscuras, se arremolinaban sobre él como monstruos de sombra, burlándose sin piedad de la figura perdida en su propia locura. En sus ojos se reflejaba la oscuridad que ya había invadido su alma, una niebla espesa de desesperación y horror. Nadie, ni siquiera la más pequeña chispa de esperanza, se atrevía a brindarle luz a un ser tan marcado por la oscuridad, tan profundamente quebrado.

—¿Cariño? —La voz de Flins llegó finalmente a sus oídos, quebrando el silencio sepulcral que lo rodeaba. Aquella suavidad, esa cadencia tan familiar al pronunciar su nombre, siempre había sido un bálsamo para su alma atormentada. Pero bajo la luz temblorosa de la lámpara, una locura inexplicable brillaba en la mirada del hombre rubio, una mirada que se desbordaba de desesperación y desgarradora incertidumbre. Mientras se acercaba, cada paso resonaba como un golpe lejano en el corazón de Varka, quien ya no reconocía la pasión que un día fue suya.

Flins dio un paso hacia él, temeroso pero decidido, su rostro marcado por la duda y la pena. Con cada paso que daba, Varka sentía la presión del abismo acercándose. La suavidad de su nombre en los labios de Flins, que siempre había sido una caricia para su alma, ahora era solo una daga que le destrozaba lo que quedaba de su cordura.

—¿Ahora soy lo suficientemente fuerte para estar contigo? —preguntó Varka, su voz temblando entre la esperanza y la rendición.

Un paso tambaleante hacia atrás de Flins fue suficiente. Varka comprendió, en ese instante eterno, que no era suficiente. Nada lo sería. Si el poder oscuro y prohibido que había consumido su ser no era suficiente para atraerlo hacia la luz de nuevo, entonces, tal vez el poder de las hadas, lo sería.

—Solo dolerá un momento… —Las palabras flotaron en el aire, tan frías como la noche que los envolvía, mientras la esperanza se desvanecía, llevándose consigo todo lo que alguna vez fue un sueño compartido.

Y en ese momento, el viento pareció callarse, las sombras lo devoraron todo, y un silencio absoluto se hizo dueño de la noche. Solo quedaba la promesa de un dolor inevitable, de una pérdida que se desbordaba más allá de lo humano y lo imaginable.

Sus palabras fueron un susurro que danzaba entre la dulzura y la crueldad, entre la ternura de un adiós y la condena de una promesa incumplida. Sonaron tan suaves, tan humanas, y sin embargo, tan despiadadas. Cuando el fulgor gélido del obsequio del Primer Arconte Cryo atravesó el núcleo vital de Flins, el mundo pareció contener el aliento. El destello fue breve, pero su eco se extendió en la eternidad, tiñendo de escarcha los últimos vestigios de vida que aún lo sostenían.

—Sabía que, si algún día mi vida debía llegar a su final, no habría mayor honor que caer en tus brazos —murmuró Flins, con una serenidad que solo se alcanza cuando ya no queda nada que temer.

Su mano temblorosa se alzó apenas, rozando con dulzura la mejilla pálida de Varka. Aquel gesto, tan simple, bastó para romper el hechizo del delirio: por un instante fugaz, la razón volvió a habitar en los ojos del hombre que había sido devorado por el abismo.

—¿Kyryll? —El nombre escapó de sus labios, débil, como si fuera el eco de un recuerdo ajeno.

Sobre sus brazos, los hilos de la sangre más pura corrían como ríos de cristal carmesí, tiñendo su piel con la prueba silenciosa de lo que había perdido. Sin embargo, al alzar la vista, lo único que encontró fue el abismo: vasto, sin fin, devorando todo a su paso. No sabía si aquello era una ilusión tejida por su desesperación o si los dioses, en su crueldad, le habían concedido un último castigo: contemplar su propia soledad.

Después de todo, en los registros de Nod Krai y Snezhnaya, no existía mención alguna de un hombre llamado Kyryll Chudomiróvich Flins

Solo el viento, al pasar entre las ruinas heladas, parecía recordar aquel nombre, susurrándolo, como si temiera despertar a los fantasmas del pasado.

Fin.

Notas:

Para mi sorpresa, Rerir me termino inspirando para escribir algo sobre el Varflins aunque ni siquiera se mencione él ~Por cierto, pueden encontrarme en x: @xismare donde voy poniendo de vez en cuando lo siguiente que escribiré, por si quieren seguirme :)

[xismare]

Trust / Confianza -Varflins/Knightlight ENG/ESP

«Never make a fairy angry.»

Notes:

English is not my native language, so I use the translator to bring it anyway, if you don't mind that and any errors that may be found then... go ahead!

—Never make him angry.

The warning, which sounded more like a threat than advice, left the lips of young Master Illuga with the sharp calm of someone who doesn’t need to raise his voice to inspire fear. “Don’t hurt Flins, or I’ll deal with you myself.” he seemed to want to add.

Varka, to the surprise of the wind that toyed with his cloak, did not respond. He didn’t need to. His silence was an oath just as strong: his loyalty bore a single name, Kyryll and all other voices faded before the faint yet unbreakable light of that affection. Kyryll, his precious fairy, was the compass guiding his steps, the only truth worth protecting.

But the world has a habit of betraying the calm of those who seek it. Just as the wind comes and goes without asking permission, betrayal was quietly woven amid the storm clouds that stole the moon’s pale, deceitful light. At first, it was only a small shadow, a rumor clinging to the skin, then it became a heavy cloak, and in the end, it wrapped around his whole body with the patience of a well-learned lie.

Varka walked then among half-truths: each step a concession, each glance an act of restraint. His face was a map where loyalty and doubt traced parallel paths; his hands, guardians of unspoken promises. In the dimness, even his silence sounded like an oath too afraid to break the chains of the past.

—Did you fight him? —the question felt like a leaf unsure whether to touch the ground or remain suspended in the air, forcing the memory to choose a reply.

Flins’ cold voice resounded, deep and sharp, like a frozen echo sliding along the four walls of the hidden base. A refuge that, though it belonged to the Knights of Favonius, had now become a place of old acquaintances and new faces, united by a single purpose: to defeat Rerir. Yet Varka hadn’t anticipated the need to reveal the humiliating defeat he carried with him since his return from Amsvartnir. Worse still, he hadn’t spoken of it to Kyryll.

Flins’ voice, always so gentle, so calm, carried a message as clear and cutting as the ice of Snezhnaya. And though the words were but a whisper in the storm, the chill they carried sank deep into the hearts of everyone present.

A nervous laugh escaped Varka, so faint it nearly vanished into the heavy air of the room, yet it didn’t go unnoticed. No one dared to ask why the Grand Master seemed so uneasy, as if an invisible shadow pressed against his chest. In his tale, the feats that once flowed with the steady strength of a wild river now slipped through his fingers, leaving behind only the scent of defeat. He had faced Rerir, and yet, it wasn’t the danger’s magnitude that weighed upon him, but the way the battle had left scars far deeper than any wound to his flesh.

It all began with a painful silence. There was no comfort in soft words, only in the precise touch of skilled hands. Flins, in his solemn quiet, tended to the changing of Varka’s old bandages, as if those scars were the only language he could still understand. His fingers lingered no longer than necessary, careful and restrained, avoiding eye contact as though even looking too closely might be an indecent intrusion.

Yet it wasn’t the chill of those hands that left a mark on Varka, but the blue flame that stopped him, the one that kept him from touching Kyryll while tending to his wounds. The trace of that flame, that ethereal force that had bound his wrists like two invisible, heavy, almost painless chains. The burning itch had lasted for hours, but that wasn’t what truly tormented him. It wasn’t the physical pain, nor even the quiet anguish that came with every change of bandage. What tore at him was something deeper, something that no ointment or dressing could heal.

The flame that had branded him had also lit a darkness in his soul. A cold, bitter doubt, the sense that, no matter how many monsters he fought, something far greater was stalking him: the widening crack between what he had been and what he was meant to become. And in his chest, like a weight he could not shake off, he felt the haunting presence of Kyryll, his fairy, the only one who could truly understand. Yet he couldn’t silence the fear that the light Kyryll embodied might one day fade, perhaps irreversibly, beneath the shadow of the half-truth Varka himself had woven.

At last, Varka understood the reason behind the warning he was never meant to forget. He must never anger his fairy, not because Kyryll’s fury was destructive, but because his indifference, his cold distance, could be far more devastating. That was true fragility: the power to break with a sigh, to vanish like mist at the first touch of sunlight.

In a lonely corner of that cemetery of memories and forgotten papers rested a bouquet of rainbow roses, flowers with pink petals that seemed to catch the light with rare intensity, as if clinging to the last trace of life before everything fell apart. The bouquet lay there, solitary but not wilted. Its colors shone with an uncanny freshness, as though some hidden power had frozen time around them, prolonging their existence beyond what was natural, an echo of Fontaine’s very soul.

Each flower, like a spark in the darkness, seemed carefully preserved. The edges of the petals were untouched, showing no sign of the long journey’s wear. It was as if someone, by means beyond logic, had intervened to ensure their survival through the long passage from Fontaine, that city bathed in ceaseless rain, of crystal waters and unreachable dreams. A meticulous, almost obsessive detail that spoke more of intent than of a mere gift.

At the base of the bouquet, half-hidden among the stems, a small note peeked out mischievously, as if daring to be found, a reminder that some things cannot remain hidden for long. Flins needed no more to know who was behind such a peculiar gesture. Only one person would dare to give him flowers of such magnitude, so human, so full of meaning, so steeped in history.

Flins approached slowly, taking the flowers with care, as if they were more than mere blossoms, as if those pink petals carried a fragment of their giver’s very essence. An enigmatic gift, a silent message. And yet, everything was clear. The flowers, as perfect as ever, were the way Varka, in his ethereal nature, had chosen to speak to him this time.

“A wondrous meeting, at last my soul has found, the echo of your name, a melody profound. From the very first moment, my heart was bound, like a river to the sea, in freedom unbound.

Your gaze, a gentle beacon my shadows disowned, and each of your words my spirit awoke and crowned. It is an endless yearning, in my chest tightly wound, for in you I found what I had always sought and found.”

That night, in a small house on the outskirts of Nasha Town, the air was filled with the aromas rising from the kitchen, wrapping every corner in a simple yet comforting warmth. The moment was perfect, almost magical, when the last dish was set upon the table, just in time for the sun to bid farewell to its reign, and the soft glow of the lamps began to flicker in the quiet of the room.

In that cozy stillness, Varka appeared at the door wearing a kitchen apron, patterned with tiny lamps, each one drawn with such delicate care that it seemed to mock the very idea of the ordinary. The sight was ridiculous, almost childish, and yet so painfully human that it brought a small smile to Flins’ lips. It wasn’t a broad smile, nor even a clear gesture, but it was enough, enough to fill the couple’s home with a tender warmth that settled quietly in Varka’s chest, at least for that night.

—Mr. Varka —Kyryll’s voice, soft and serene, pulled him from his reverie. The words, so formal, so distant, barely disturbed the atmosphere that had formed between them. Still, Varka was not surprised. He knew better than to push his luck. He knew that time, with its infinite patience, was the only thing that could ease the tension that lingered between them. So he accepted, with a slight nod, whatever Kyryll was willing to offer: a simple, cordial conversation, two strangers sharing a common space, speaking of trivial things like the weather or the latest culinary fad. The words were light, but carried a weight neither of them dared to name.

Flins’ hands, ever skilled and precise, remained his refuge amid the pain. That night, like so many before, he tended to Varka’s wounds with a deftness that only years of constant care could provide. Yet his furrowed brow, deepening with every touch, betrayed his discomfort at the sight of Varka’s skin, bruised in every shade imaginable, a canvas of suffering.

The great wound that ran from his left shoulder down to the opposite rib was a scar neither Flins nor Varka wished to discuss. The sight of it, so recent, so violent, made everything feel far more real, far more painful.

But, no matter how much he wished it, there was little more to be done beyond tending to what could be seen. The pain that lived in his soul, the kind no expert hands could heal or soothe, was what kept striking at Flins’s heart with every sigh. And yet, amid the cold stillness of the night, their shared presence in that same room, so close, and yet so distant, offered him something that neither war nor defeat could take away: a breath. A small, fragile breath that made him feel that, even if everything was marked by scars, there was still something worth fighting for.

The silence between them stretched taut, like a drawn string, but within that silence, Varka could hear the heartbeat of another, a rhythm that, for a fleeting moment, shared the same fragile peace.

The next day, the cold, desolate office at the heart of the cemetery, where Flins spent most of his days, presented a scene that contrasted with its usual stillness. On the desk rested several containers, each holding freshly made food, or at least as fresh as time and circumstance would allow. The wind, whispering softly between the gravestones, and the dying embers of a nearby fire told Flins that someone had been there not long ago.

The dish resting inside one of the containers was no mere meal; it was a symbol of something deeper, something Flins understood all too well. Fire of a Long Night, a name that evoked not only the scent of glowing embers but the shadow of memory itself. The delicate slices of fish shimmered with a translucent orange-red glow, almost unreal, like a sunset trapped within a fleeting moment. A smoky, woody aroma blended with the freshness of the fish, filling the air with the subtle harmony of a classical piece, those long, sustained notes that leave a mark on the soul without ever needing to be forced.

Flins couldn’t help but be taken aback as he looked at it. The precision with which Varka had controlled the heat while preparing the dish was impeccable. It was more than a gesture of care, it was proof of refined skill, a mastery that surpassed all expectation. How could someone so gifted in battle possess such delicacy in his hands? Flins wondered. The Grand Master revealed a grace in the culinary arts that perhaps even he himself hadn’t realized. Every movement in the kitchen, every element perfectly balanced, spoke of a meticulous mind, of someone who understood the art of the ephemeral, of how to create beauty amid chaos.

Somehow, as he looked at that dish, Flins felt a spark of admiration kindle within his chest. Through Varka’s gestures, through those capable hands that could wield not only a sword but also a knife, he glimpsed a new facet of the man, one that stirred curiosity, and something deeper still. A longing to know all that his partner was. He wanted all of him.

—Someone seems to be trying very hard —Illuga’s voice echoed behind him, curious, playful, as he peered at the contents of the containers. But Flins didn’t answer. The silence between them was eloquent, heavy with a kind of intimacy the young master couldn’t quite grasp, yet didn’t dare to question.

Illuga lingered for a moment, waiting, but when no response came, he simply shrugged, as if that silence itself were answer enough. Flins, meanwhile, kept his gaze fixed on the fish with an intensity that seemed to pierce the physical world, as if he were trying to read something beyond the obvious, as though the way Varka had prepared that dish were a coded message, a sign only he could decipher.

The wind kept blowing, and in the far corner of the cemetery, the fire still burned faintly, waiting to be fed, waiting for someone brave enough to give it a little more life.

That night, after the bandages across Varka’s torso had been carefully changed, a warm silence filled the air. Flins, his gaze lost somewhere in the room’s shadowy corners, half-rested against the blond man’s chest, seeking refuge in the steady heartbeat that had always brought him comfort. Dinner had been modest, as always, and the application of salves a routine act that left no room for unnecessary words. Yet the need for something more, something that transcended silence and distance, lingered between them, constant and unspoken, like a quiet ache that would never fade, woven into the very fabric of what they were.

The embrace that had been waiting all day finally took shape, hesitant at first, as though both feared the other might not be ready to yield. But Flins, feeling Varka’s warmth enveloping him, allowed himself, for once, to be selfish. He closed his eyes and surrendered, sinking into the softness of the man’s arms. In return, Varka, with an almost playful tenderness, let his hands wander up and down Flins’s back, tracing slow, invisible paths of heat. Each touch was a silent pact, a promise of closeness that needed no words.

At last, Varka’s hands found Flins’s slender waist and, with a gentle tug, drew him closer, holding him carefully, as if afraid of breaking something fragile.

—Rough day? —Varka’s whisper was low, almost inaudible, but enough to slice through the calm that had settled between them. Flins, eyes still closed, gave a small, quiet nod, no words needed. Varka already knew the answer, or rather, knew who it was that had caused Flins’s unrest.

With that understanding, the tenderness with which Varka treated his fairy became almost reverent, as if every gesture, every word, every caress were part of a sacred ritual. And Flins, feeling that love, one that required no grand declarations or extravagant promises, allowed himself to sink deeper into the softness of his beloved’s voice. It was sweet, weightless, like a distant song that lulled him into a peace he rarely found outside Varka’s arms.

The minutes slipped by, and in that secluded corner of the night, the outside world faded away. There were no more battles, no pain, no shadows. Only the warmth of their bodies intertwined, the quiet rhythm of uneven breaths, the refuge they found in each other without the need for explanations. Flins allowed time to drift softly, unhurried, without expectations, simply flowing with the serene murmur of a love that spoke without words, that understood without needing to make sense.

In that small space between them, Flins and Varka belonged to one another, beyond wounds or scars, beyond whatever had once come between them. For in the silence they shared, both knew that nothing was more real than this moment.

Dawn arrived like a sigh, gentle and full of uncertain promises. The chill of morning still lingered over Flins’s old desk, resting amid a graveyard of papers, books, and memories. It was a place where hours seemed to dissolve into the wind, until now, when a new presence marked its surface: a few modest snacks, an open box, and a pair of gleaming gemstones. The papers meant for the higher ranks, those heavy with orders and decisions, fluttered into the air, rebelling against the formality of the day.

At the sight, a fleeting thought crossed Flins’s mind before he even realized it: “Liyue.” It came like a whisper, carrying him to a distant place. His gaze, curious and light as that of a mischievous fairy, fell upon the gems, and a faint gleam of wonder lit his eyes. He approached slowly, as if afraid to disturb something fragile, something that should not be touched. Yet he couldn’t resist. The gems, glowing with a soft luminescence, seemed to call to him.

With delicate fingers, as though afraid to shatter the enchantment those stones seemed to hold, Flins picked up the noctilucous jade. It was a deep blue mineral, almost ethereal, speckled with tiny crystals that clung to it as if part of its very nature. The surface was cold to the touch, yet something within it stirred a sense of connection, as though these stones carried stories of their own.

At the base of the gems lay a neatly written description of their history, but what truly caught his eye was the hurried scrawl just below it, clearly added in haste, the handwriting slightly uneven, as if there hadn’t been room for more:

“An old friend introduced me to his old friend, an expert in rocks. I can introduce you when we pass through Liyue. I think you’ll get along.”

The words were simple, yet they held a particular warmth, a personal touch only Varka could convey. A faint glimmer of curiosity and affection flickered in the lightkeeper’s eyes.

The gentle morning breeze, drifting through the eternal twilight of the cemetery, stirred the papers lightly, as if nature itself wished to be part of that moment. But Flins, now lost deeper in thought, allowed himself a moment of stillness. Perhaps there were more secrets to uncover in the gemstones, in his beloved’s words, or simply in the journey that, sooner or later, would lead them to Liyue.

Under the silvery glow of the moon, which bathed the landscape in its ethereal light, the box of gems shimmered faintly, as though the stones possessed their own quiet radiance, soft, mysterious, as if whispering secrets to the night itself. The road stretched before them, solitary and calm, but the sound of their footsteps was drowned out by the stillness of the tavern, a warm, welcoming refuge where time seemed to stop.

Flins, whether by chance or fate, had managed to uncover something important, or rather, he had found information about Cor Lapis and Lumenstone, two minerals of deep significance in the land of Liyue. The latter, in particular, the luminous crystal, was an essential material for exploring The Chasm, that vast, shadowed abyss so often mentioned in ancient tales.

The conversation had taken an unexpected turn when the traveler, in a gesture both innocent and meaningful, rummaged through his belongings and pulled out a small, special lantern. With a sigh, he handed it to Kyryll, who accepted it with a mix of surprise and hesitation.

—Don’t you need it? —Kyryll asked softly, his voice carrying a faint tremor that betrayed his unease. There was something fragile in his tone, as though he feared the offer might be improper, something he shouldn’t accept. Yet, almost against his will, his hand rose slightly, fingers twitching as if wanting to take the lantern without waiting for permission.

Flins watched it for a long moment, the light flickering between his fingers, but he didn’t take it immediately. Something deep within him, a dark, wordless intuition, made him hesitate. Finally, the traveler shook his head, his distant gaze reflecting a pain Kyryll had never seen before, a sorrow so profound that even the moon seemed to dim for an instant, as if it, too, understood the weight the blond man carried.

—I won’t go back there —the traveler said. For a fleeting moment, the moonlight caught his face, and his eyes took on an almost inhuman gleam, as though a deep and terrible shadow surrounded him. The pain in his words was indescribable, like that of someone who had nearly lost something, or someone, irreplaceable, yet could do nothing to change it. The darkness in his gaze revealed what words could not, what remained trapped within his chest, heavy with the echo of an almost-sacrifice.

Flins, silent and observant, felt something stir within him. He knew the traveler’s words held far more than they revealed, but he didn’t dare ask. Instead, he looked at the little lantern, sighed softly, and waited, for the man who seemed to stand between worlds, to continue.

—Besides —the blond traveler continued, his gaze now resting on Flins and Varka, as if there were a shared secret between them that only he knew—, if you show it to that… “old friend,” I’m sure he’ll recognize it. And he’ll tell you more. You can trust him. His knowledge isn’t bound by the present.

—Well, the Geo Archon is… —Paimon’s voice rang out with her usual energy, cutting through the calm air of the tavern, but it was already too late to take it back. The murmurs that followed her words couldn’t hide the surprise hanging in the room. Flins, ever composed, didn’t push for answers. The pieces fell into place before his eyes sooner than he expected, and with a faint spark of understanding, he realized that, besides Morax, the other “old friend” Varka had mentioned could be none other than Barbatos, the current Anemo Archon.

Perks of having a handsome, talkative, and very drunk boyfriend, he thought with an ironic smile.

Varka, who had remained silent until then, watching everything with the kind of patience only he possessed, leaned closer to Flins. He didn’t need to speak; his eyes said it all. It was a silence heavy with unspoken understanding, as if an invisible bubble had formed between them, separate from everything else.

—You look happy —he murmured, his voice soft, barely audible, meant for Flins alone.

A gentle kiss was placed on his forehead, light as a feather’s touch. If Flins had been younger, perhaps he would have jumped with joy, but now his heart beat with the same intensity as in his youth—only it was filled with a more mature kind of love, one that no longer needed shouts or leaps to make itself known. The mere presence of the other was enough.

—When I spoke about… my interests, I didn’t think you’d be sober enough to… —Flins began, but his voice trailed off into a whisper, as if the words dissolved before they could fully take shape. There was a hint of embarrassment in his tone, something even he hadn’t expected.

Under the soft light of the stars that adorned the sky with their faint shimmer, Varka turned him gently, the motion so natural it seemed effortless.

—When it comes to you, Kyryll, there’s nothing, and no one, that could keep me from watching and listening to you. The passion in your voice when you talk about what you love, that’s something I want to see for the rest of my life.

Varka’s words were simple, but they carried a weight so deep that Flins felt his heart quicken. He didn’t need to say anything more; there was nothing left to explain. He understood. Varka saw him, heard him, and, more importantly, understood him in a way only he could.

—I know —Flins whispered, so softly that only the wind might have heard him. Embarrassed, he hid his face in the curve of Varka’s neck, seeking the quiet comfort he always found there. It was a simple gesture, yet one full of meaning. The closeness between them, so natural, so effortless, was all he needed to feel whole again.

Moonlight bathed their bodies, casting a silvery glow that made a small, discreet ring on Flins’s finger shimmer almost magically. It was a modest piece, yet under the starlight, it gleamed with a promise that words could never contain. A commitment beyond what could be seen or touched. It wasn’t just a ring, it was the silent, eternal symbol of a love that needed no proclamation.

Feeling the warmth of Flins’s skin against his own, Varka smiled quietly. He didn’t need to say anything more; in that moment, between the shadows and the moon’s glow, everything had already been said.

Varka, the leader of the Knights of Favonius, carried the weight of Mondstadt upon his shoulders with a solemn grace few could understand. The echoes of duty followed him through every corridor of the city, and his responsibilities, like invisible chains, bound him to his people and his legacy. In those rare hours of solitude, when silence reclaimed his thoughts, he often found comfort in poetry, the faithful verses that had accompanied him through countless nights. But there was one line that always lingered in his mind, a quiet riddle he could never quite unravel:

"The seeds carried by the wind will grow in time."

At first, he had taken it as nothing more than a poetic image, a fleeting reflection on nature and the passage of time. Yet when he met Kyryll, one of those rare, luminous moments that happen only once in a lifetime, the words began to take on a deeper meaning. The phrase, once abstract and distant, became as real as the earth beneath his boots.

Flins had entered his life like a spark in the dark, an unexpected light beyond the cold reach of the Fatui stronghold, a twist of fate woven by unseen threads that could not help but intertwine. Their first meeting had been fleeting, almost insignificant at the time, but destiny had other plans. Flins had been seconds away from being struck by a stray Fatui bullet, his heart nearly claimed by the senseless cruelty of war, when Varka, moving swifter than the wind itself, had stopped death in its tracks. And in that instant, fate had sealed their bond.

That first encounter had only been the beginning of something Varka could never have foreseen, yet came to understand as inevitable. Love, like the seeds carried by the wind, had begun to take root in his heart without his notice. It hadn’t been sudden, nor overwhelming, but it had been real. And with every day spent beside Kyryll, that love grew stronger, nourished by the quiet, steadfast presence of someone extraordinary.

Varka understood that true love is not always found immediately; like a seed planted in fertile soil, it needs time to grow. The days they had spent together had been its rain, its sun, its wind, and though their time together had not been long, it had been enough for that love to take root, deepening and strengthening with every gesture, every word, every shared glance.

In a way, the poem had come to life before him. Flins was the seed carried by the wind, something that had entered his life unexpectedly, yet over time had begun to take root in his heart. Like anything genuine, their love had grown with the patience and persistence of time, transforming into something Varka could no longer imagine living without.

The weight of Mondstadt was no longer his alone. Upon his shoulders now also rested the weight of this love, nurtured alongside the passing seasons, through sunny days and rainy nights, a presence that would stay with him forever, even as the wind brought new challenges. But that didn’t matter. For he knew that as long as he and Kyryll were together, their love would continue to grow, nourished by time and the small seeds that fate sometimes scattered quietly, unseen, until they blossomed unexpectedly.

The end.

Notes:

~You can find me on X: @xismare, where I occasionally post updates about what I’ll be writing next, in case you’d like to follow me.

~~~~~~~~~

«Nunca hagas enojar un hada.»

—Nunca lo hagas enojar.

La advertencia, que sonaba más a una amenaza que a un consejo, salió de los labios del joven amo Illuga con la calma afilada de quien no necesita alzar la voz para asustar. «No lastimes a Flins, o me encargaré personalmente de ti.» Parecía querer añadir.

Varka, para sorpresa del viento que jugueteaba con su capa, no respondió. No hacía falta. Su silencio era un juramento igualmente firme: su lealtad tenía un único nombre, Kyryll, y todas las otras voces se perdían ante la débil e inquebrantable luz de ese afecto. Kyryll, su precioso hada, era la brújula que guiaba sus pasos, la única verdad que debía proteger.

Pero el mundo tiene la costumbre de traicionar la calma de quienes la buscan. Así como el viento viene y se va sin pedir permiso, la traición se fue tejiendo en silencio entre nubarrones que robaban la pálida y engañosa luz de la luna. Al principio fue una sombra mínima, un rumor adherido a la piel; luego se hizo como una pesada capa, y al final envolvió todo su cuerpo con la paciencia de una mentira bien aprendida.

Varka caminaba entonces entre verdades a medias: cada paso, una concesión, cada mirada un acto de contención. Su rostro era un mapa donde la fidelidad y la duda marcaban senderos paralelos; sus manos, custodias de promesas no pronunciadas. En la penumbra, hasta su silencio sonaba como un juramento que no se atrevía a romper las cadenas del pasado.

—¿Peleaste contra él? —la pregunta cayó como una hoja que no sabe si quiere tocar tierra o quedarse en el aire, obligando al recuerdo a escoger una respuesta.

La fría voz de Flins resonó, profunda y cortante, como un eco helado que se deslizaba por las cuatro paredes de la base secreta. Un refugio que, aunque perteneciera a los caballeros de Favonius, ahora era un lugar con viejos conocidos y rostros nuevos, unidos por un propósito común: derrotar a Rerir. Sin embargo, Varka no había anticipado la necesidad de revelar la humillante derrota que arrastraba consigo desde su regreso de Amsvartnir. Peor aún, no lo había hablado con Kyryll antes.

La voz de Flins, siempre tan suave, tan tranquila, había marcado un mensaje claro, cortante como el hielo de Snezhnaya. Y aunque las palabras no eran más que un susurro en la tormenta, el frío que emanaba de ellas caló en los corazones de todos los presentes.

Una risa nerviosa escapó de Varka, tan leve que casi se desvaneció en el aire denso de la habitación, pero no pasó desapercibida. Nadie se atrevió a preguntar por qué el gran maestro parecía tan inquieto, como si una sombra invisible lo estuviera apretando en su pecho. En su relato, las hazañas que solían fluir con firmeza, como las aguas de un río impetuoso, parecían escurrirse entre sus dedos, dejando escapar el aroma a derrota. Había enfrentado a Rerir, y, sin embargo, no era la magnitud del peligro lo que pesaba en su espíritu, sino la forma en que la lucha había dejado marcas mucho más profundas que las heridas físicas.

Todo comenzó con un doloroso silencio. No hubo consuelo en palabras suaves, sino en el roce preciso de manos expertas. Flins, en su silencio solemne, se encargaba de cambiar las vendas de las cicatrices pasadas en Varka, como si aquellas heridas fueran el único lenguaje que aún podía entender. Sus dedos no se demoraban más de lo necesario, tocando con cuidado, sin mirar demasiado, como si temiera que el mero acto de observar fuera una intromisión indecorosa.

Sin embargo, no fue la frialdad de esas manos lo que dejó marca en Varka, sino la llama para detenerlo, para no tocar a Kyryll mientras se encargaba de curar sus heridas. La marca de la llama azulada, esa fuerza etérea que había apresado sus muñecas, como dos cadenas invisibles, pesadas y apenas dolorosas. El ardor de la picazón había durado horas, pero eso no era lo que realmente lo atormentaba. No era el dolor físico, ni siquiera la angustia que acompañaba cada roce de las vendas. Lo que realmente le desgarraba era algo más profundo, algo que no podía sanar con un ungüento ni un vendaje.

La llama que lo había marcado había encendido una oscuridad en su alma. Una duda amarga y fría, la sensación de que, por mucho que se hubiera enfrentado al monstruo, algo mucho más grande lo acechaba: la creciente grieta entre lo que había sido y lo que debía ser. Y en su pecho, como un peso que no podía sacudir, sentía la inquietante presencia de Kyryll, su hada, el único que podía entender. Pero, al mismo tiempo, no podía dejar de temer que la luz que él representaba también pudiera desvanecerse, tal vez sin remedio, bajo la sombra de la mentira a medias que él mismo había tejido.

Varka comprendió, por fin, la razón detrás de la advertencia que nunca debía olvidar. No debía enfurecer a su hada. No porque la furia de Kyryll fuera destructiva, sino porque su indiferencia, su fría distancia, podía ser aún más devastadora. Esa era la verdadera fragilidad: la capacidad de romper con un suspiro, de desvanecerse como la niebla al primer rayo del sol.

En un rincón solitario del corazón de aquel cementerio de recuerdos y papeles olvidados, descansaba un ramo de "rosarcoiris", flores de pétalos rosados, que parecían captar la luz con una intensidad rara, como si quisieran aferrarse al último vestigio de vida antes de que todo se desmoronara. El ramo estaba allí, solitario, pero no marchito. Sus colores brillaban con una frescura extraña, como si un poder oculto hubiera suspendido el tiempo a su alrededor, prolongando su existencia más allá de lo natural, como un eco del alma misma de Fontaine.

Cada flor, como una chispa en la oscuridad, parecía haber sido cuidadosamente preservada. Las extremidades de los pétalos estaban intactas, sin la más mínima huella de la larga travesía del desgaste del viaje. Como si alguien, con un método más allá de la lógica, hubiera intervenido para que sobrevivieran el largo camino desde Fontaine, una ciudad bañada por la lluvia constante, de sus aguas cristalinas y sueños inalcanzables. Un detalle minucioso, casi obsesivo, que hablaba más de una intención que de un simple regalo.

Al pie de las flores, semi oculta entre los tallos, una pequeña nota asomaba de manera traviesa, como si desafiara a la mirada ajena, recordando que algunas cosas no podían permanecer ocultas por mucho tiempo. Flins no necesitaba más para saber quién estaba detrás de este gesto tan peculiar. Solo una persona se atrevería a regalarle flores de tal magnitud, tan humanas, con tanto simbolismo, con tanta historia detrás.

Flins se acercó lentamente, tomándolas con cuidado, como si fueran algo más que simples flores, como si las flores rosas llevaran consigo una parte de la esencia de su dueño. Un regalo enigmático, un mensaje silente. Y sin embargo, todo quedaba claro. Las flores, tan perfectas como siempre, eran la manera en que Varka, con su naturaleza etérea, había decidido hablarle esta vez.

“Un encuentro maravilloso, mi alma al fin encontró, el eco de tu nombre es la melodía que en mí resonó. Desde el primer instante, mi corazón se entregó, como un río que al mar sin miedo se lanzó.

Tu mirada, dulce faro que a mis sombras disipó, y cada palabra tuya mi ser, con amor, despertó. Es un anhelo eterno, que mi pecho guardó, porque en ti hallé lo que siempre buscó.”

Esa noche, en una pequeña casa a las afueras de Villa Nasha, el aire estaba impregnado con los aromas que emergían de la cocina, envolviendo cada rincón con una calidez sencilla, pero reconfortante. El momento fue perfecto, casi mágico, cuando el último plato se colocó en la mesa, justo a tiempo para que el sol se despidiera de su reinado y la luz cálida de las lámparas interiores comenzara a parpadear en el silencio de la habitación. En ese ambiente acogedor, Varka apareció en la puerta, vestido con un mandil de cocina, cubierto con un patrón curioso de pequeñas lámparas, cada una dibujada con una delicadeza que parecía burlarse del propio concepto de lo cotidiano. La imagen era ridícula, casi infantil, pero tan terriblemente humana que a Flins le provocó una pequeña sonrisa. No era una sonrisa amplia, ni siquiera un gesto evidente, pero lo suficientemente brillante como para llenar el hogar de la pareja con una luz cálida que se acomodó suavemente en el pecho de Varka, al menos, por esa noche.

—Sr. Varka. —La voz de Kyryll, suave y serena, lo sacó de su ensimismamiento. Las palabras, tan formales, tan distantes, apenas alteraban la atmósfera que se había creado entre ellos. Sin embargo, a Varka no le sorprendió. Sabía que no debía presionar demasiado su suerte. Sabía que el tiempo, con su paciencia infinita, era lo único que podía suavizar las tensiones que quedaban entre ellos. Así que aceptó, con un asentimiento de cabeza, lo que Kyryll estuviera dispuesto a ofrecerle: una charla simple, cordial, como dos desconocidos que compartían un espacio común y hablaban de cosas triviales, como el clima o la última moda culinaria. Las palabras eran ligeras, pero cargadas de una tensión que ninguno de los dos se atrevía a nombrar.

Las manos de Flins, siempre tan expertas y precisas, seguían siendo su refugio en medio del dolor. Aquella noche, como tantas otras, se ocupó de cambiar las vendas de Varka con una destreza que sólo los años de cuidados constantes podían proporcionar. Sin embargo, su ceño fruncido, cada vez más marcado, delataba la incomodidad que sentía al ver la piel de Varka cubierta de moretones de todos los colores, como un lienzo de sufrimiento. La gran herida que recorría su hombro izquierdo, bajando hasta su costilla contraria, era una cicatriz en la que ni Flins ni Varka deseaban profundizar. La vista de esa herida, tan reciente y tan violenta, hacía que todo se volviera más real, más doloroso.

Pero, por más que lo deseara, no había mucho más que hacer, más allá de tratar de curar lo visible. El dolor que residía en su alma, el que no se podía curar ni sanar con las manos de un experto, ese era el que seguía golpeando el corazón de Flins con cada suspiro. Sin embargo, en medio de la frialdad de la noche, la presencia de ambos en la misma habitación, tan cercanos y tan distantes al mismo tiempo, le ofrecía algo que ni la guerra ni la derrota podían quitarle: un respiro. Un pequeño respiro que le daba la sensación de que, aunque todo estuviera marcado por cicatrices, aún quedaba algo por lo que seguir luchando.

El silencio entre ellos se alargaba como una cuerda tensa, pero en ese silencio, Varka podía escuchar el latido de un corazón que compartía, aunque fuera por un breve momento, la misma paz.

Al día siguiente, la fría y desolada oficina en el corazón del cementerio, donde Flins solía pasar la mayoría de sus días, presentaba una escena que contrastaba con la habitual quietud del lugar. Sobre el escritorio, varios tuppers descansaban, cada uno conteniendo comida recién hecha, o al menos, lo más reciente que el tiempo y las circunstancias permitían. El viento, como un susurro constante entre las lápidas, y las brasas de una hoguera cercana, le decían a Flins que alguien había estado allí no hacía mucho.

El plato que descansaba en uno de los tuppers no era solo un simple alimento; era un símbolo de algo más profundo, algo que Flins conocía bien. Fuego de una larga noche, un nombre que evocaba no solo la fragancia de las brasas, sino también la sombra de recuerdos. Las delicadas rodajas de pescado brillaban con un resplandor translúcido de un rojo anaranjado que era casi irreal, como una puesta de sol encapsulada en un instante fugaz. Un aroma amaderado y ahumado se sumaba a la frescura del pescado, envolviendo el aire con la sutileza de una pieza de música clásica, con esas notas largas y sostenidas que no necesitan ser forzadas para dejar una huella en el alma.

Flins, al observarlo, no pudo evitar sorprenderse. La precisión con la que Varka había controlado el calor al preparar el plato era impecable. No solo se trataba de un simple gesto de cocina; era la evidencia de una habilidad refinada, una destreza que iba más allá de lo esperado. ¿Cómo era posible que alguien tan dotado en combate pudiera poseer tal delicadeza en sus manos? Pensó Flins. Sin duda, el gran maestro revelaba una maestría en las artes culinarias que ni él mismo habría imaginado. Cada movimiento en la cocina, cada elemento perfectamente equilibrado, hablaba de una mente detallista, de alguien que comprendía el arte de lo efímero, de cómo crear belleza en medio del caos.

De alguna manera, al ver ese plato, Flins sintió una chispa de admiración que se encendía en su pecho. A través de los gestos de Varka, de sus manos hábiles que no solo sabían empuñar una espada, sino también un cuchillo, veía una nueva faceta de su ser, una faceta que le despertaba más curiosidad, un deseo más profundo de conocer todo lo que su pareja era. Quería todo de él.

—Alguien parece estar esforzándose mucho. —La voz de Illuga resonó por detrás de él, curiosa y juguetona, mientras observaba el contenido de los tuppers. Pero no recibió respuesta alguna de Flins. El silencio entre ambos era elocuente, cargado de una intimidad que el joven amo no lograba comprender por completo, pero que tampoco se atrevió a cuestionar.

Illuga observó por un momento, pero al no recibir respuesta, se limitó a encogerse de hombros, como si aquel silencio fuera una respuesta suficiente. Flins, por su parte, seguía mirando el pescado con una intensidad que parecía traspasar el mundo físico, como si intentara leer algo más allá de lo evidente, como si la forma en que Varka había preparado ese plato fuera una carta cifrada, una señal que solo él podía descifrar.

El viento seguía soplando, y en el rincón del cementerio, el fuego parecía seguir ardiendo, esperando ser alimentado, esperando que alguien se atreviera a añadirle un poco más de vida.

Por la noche, después de que las vendas sobre el torso de Varka fueran cuidadosamente cambiadas, un silencio cálido se apoderó del ambiente. Flins, con la mirada perdida en algún rincón oscuro del espacio, se recostó a medias sobre el pecho del hombre rubio, buscando el refugio en ese latido firme que siempre le había traído consuelo. La cena había sido comedida, como siempre, y el cambio de pomadas un acto rutinario que no dejaba lugar a palabras innecesarias. Sin embargo, la necesidad de algo más, algo que trascendiera el silencio y la distancia, seguía presente entre ellos, como un anhelo constante que nunca se apagaba, siempre latente, como si fuera parte de su esencia compartida.

El abrazo que había sido esperado durante todo el día se materializó finalmente, tímido al principio, como si ambos temieran que el otro no estuviera listo para ceder. Pero Flins, sintiendo el calor de Varka envolviéndolo, se permitió ser egoísta por una vez. Cerró los ojos y se dejó llevar, hundiéndose en la suavidad de los brazos del hombre rubio. A cambio, Varka, con una sutileza casi juguetona, dejó que sus manos recorrieran la espalda de Flins una y otra vez, deslizándose lentamente, trazando senderos invisibles de calor. Cada toque era un pacto silencioso, una promesa de cercanía que no necesitaba ser verbalizada.

Finalmente, las manos de Varka encontraron la delgada cintura de Flins y, con un suave tirón, lo atrajo más hacia él, apretándolo con delicadeza, como si temiera romper algo frágil.

—¿Mal día? —El susurro de Varka fue bajo, casi inaudible, pero suficiente para rasgar la calma que se había instalado entre ellos. Flins, con los ojos cerrados, dejó escapar un pequeño y ligero asentimiento, sin necesidad de más palabras. Varka ya sabía la respuesta, o más bien, sabía a quién se debía el estado de ánimo de Flins.

Con tal revelación, el cuidado con el que Varka trató a su hada era casi reverencial, como si cada gesto, cada palabra, cada caricia fueran parte de una liturgia secreta. Y Flins, sintiendo ese amor que no requería de promesas rimbombantes ni de gestos grandiosos, se permitió hundirse aún más en la suavidad de las palabras de su amado. Eran dulces, ligeras, casi como un canto lejano que lo arrullaba hacia un estado de paz que rara vez alcanzaba fuera de los brazos de Varka.

Los minutos pasaban y, en ese rincón aislado de la noche, el mundo exterior se desvanecía. No había más batallas, ni dolor, ni sombras. Solo el calor de sus cuerpos unidos, el murmullo constante de respiraciones entrecortadas, el refugio en el que se encontraban sin necesidad de explicaciones. Flins permitió que el tiempo se deslizara suavemente, sin prisas, sin expectativas, solo fluyendo con el sereno murmullo de un amor que hablaba sin palabras, que entendía sin necesidad de comprensión.

En ese pequeño espacio entre ellos, Flins y Varka se pertenecían el uno al otro, más allá de cualquier herida o cicatriz, más allá de lo que los había separado antes. Porque, en el silencio compartido, ambos sabían que no existía nada más real que este instante.

El amanecer llegó como un suspiro, suave y lleno de promesas inciertas. El frío de la mañana seguía envolviendo el viejo escritorio de Flins, ese que descansaba en medio del cementerio de papeles, libros y recuerdos. El lugar, donde las horas parecían desvanecerse con el viento, de repente estaba marcado por una nueva presencia: unos aperitivos discretos, que acompañaban una caja abierta, junto a un par de gemas relucientes. Los papeles que estaban destinados a ser enviados a los altos mandos, aquellos que contenían palabras pesadas de órdenes y decisiones, comenzaron a volar al ritmo del viento, como si se rebelaran contra la formalidad del día.

Al verlas, un pensamiento fugaz llegó a la mente de Flins, casi sin darse cuenta: "Liyue", fue como un susurro que lo arrastró hacia un lugar lejano. Su mirada, curiosa y ligera como la de un hada curiosa, se posó sobre las gemas, un brillo de intriga en sus ojos. Se acercó lentamente, como si temiera perturbar algo frágil, algo que no debería ser tocado. Pero no pudo evitarlo; las gemas, brillando con una luminiscencia suave, lo llamaban.

Con dedos delicados, como si temiera que cualquier movimiento rompiera el hechizo que esas piedras parecían guardar, Flins tomó el jade noctilucoso. Era un mineral de un azul profundo, casi etéreo, cubierto por pequeñas piedras que se adherían a él como si fueran parte de su propia naturaleza. El tacto era frío, pero había algo en él que despertaba una conexión, como si esas piedras tuvieran historias que contar.

Al pie de las gemas, una pequeña descripción detallada sobre su historia le dio una pequeña pista, pero fue la letra apresurada más abajo lo que captó su atención, una anotación que claramente no estaba pensada para ser visible, pero que se había apresurado a añadir, con una escritura algo desordenada, como si no quedara espacio para más:

"Un viejo amigo me presentó a su viejo amigo, experto en rocas. Puedo presentártelo más tarde cuando pasemos por Liyue, creo que se llevarán bien."

Las palabras, aunque sencillas, contenían una calidez especial y un toque personal que solo Varka poseía. Un brillo de curiosidad y aprecio brilló en la mirada del lamparero.

La brisa suave de la mañana, filtrándose en el eterno anochecer del cementerio, agitó ligeramente los papeles, como si también la propia naturaleza quisiera ser parte de ese momento. Pero Flins, ahora más sumido en sus pensamientos, se permitió un instante de quietud. Quizás había más secretos por descubrir en las gemas, en las palabras de su amado o simplemente en ese viaje que, más tarde o más temprano, los llevarían a Liyue.

Bajo la luz plateada de la luna, que bañaba el paisaje con su resplandor etéreo, la caja llena de gemas parecía brillar con una luz propia, débil pero misteriosa, como si las piedras mismas compartieran secretos con la noche. El camino, solitario y tranquilo, se extendía ante ellos, pero el sonido suave de sus pasos quedaba ahogado por la calma de la taberna, un refugio cálido y acogedor donde el tiempo parecía detenerse.

Flins, sin querer, o tal vez por puro destino, había conseguido algo importante. O más bien, había logrado obtener información sobre el Cor Lapis y el Espato Luminico, dos minerales que resonaban con una importancia profunda en la tierra de Liyue. Incluso el último de esos minerales, el espato luminico, formaba parte esencial para la exploración de la sima, ese abismo oscuro y profundo que tan a menudo se encontraba en los relatos antiguos.

La conversación había tomado un giro hacia lo inesperado cuando el viajero, en un gesto algo inocente pero cargado de significado, había rebuscado entre sus pertenencias, sacando una pequeña lamparita especial. Con un suspiro, se la entregó a Kyryll, que la recibió con una mezcla de sorpresa y cautela.

—¿No la necesitas? —Preguntó Kyryll, su voz suave y cargada de una inquietud que no podía ocultar. Había un temblor sutil en su tono, como si temiera que la oferta fuera algo indebido, algo que no debía hacer. Sin embargo, su mano, en un gesto rebelde, se alzó, como si los dedos de Flins quisieran tomar la lamparita sin pedir permiso.

Flins la observó por un largo momento, la luz titilando entre sus dedos, pero no la tomó inmediatamente. Algo en su interior, un presentimiento oscuro y misterioso, lo hizo dudar. Finalmente, el viajero, con la mirada algo distante, sacudió la cabeza, sus ojos reflejaban un dolor que Kyryll no había visto antes, una tristeza que parecía tan profunda que incluso la luna se oscureció por un momento, como si entendiera la carga que llevaba el joven rubio.

—No volveré a ese lugar —respondió el viajero, y por un instante, la luna iluminó su rostro de tal manera que la expresión en sus ojos se volvió casi inhumana, como si una sombra profunda y dolorosa lo envolviera. El dolor que sentía al decir esas palabras era indescriptible, como si hubiera estado a punto de perder a alguien muy importante en su vida, pero sin poder cambiar nada. La oscuridad en su mirada revelaba lo que no se podía decir con palabras, lo que se había quedado atrapado en su pecho, marcado por el peso de un casi sacrificio que aún resonaba.

Flins, observando en silencio, sentía que algo se removía en su interior. Sabía que las palabras del viajero ocultaban mucho más de lo que dejaban ver, pero no se atrevió a preguntar. En lugar de eso, miró la lamparita, con un leve suspiro, y esperó a que el viajero, aquel hombre que parecía estar entre mundos, continuara.

—Además —continuó el viajero rubio, su mirada ahora posada en Flins y Varka, como si hubiera un secreto compartido entre ellos que sólo él conociera—, si se lo muestras a ese... "viejo amigo", estoy seguro de que lo reconocerá. Y te contará más cosas. Puedes confiar en él. Su conocimiento no se limita a la actualidad.

—Bueno, el arconte Geo es... —La voz de Paimon resonó con la intensidad de siempre, cortando el ambiente tranquilo de la taberna, pero ya era un poco tarde para arrepentirse. Los murmullos que seguían a sus palabras no podían disimular la sorpresa en el aire. Y Flins, con su usual calma, no presionó. Las piezas encajaron ante sus ojos antes de lo que había imaginado, y con un leve destello de comprensión, supo que, además de "Morax", el otro "viejo amigo" del que hablaba Varka, no podía ser otro que Barbatos, el actual arconte Anemo.

Ventajas de tener un novio guapo, borracho y muy hablador, pensó con una sonrisa irónica.

Varka, que hasta ese momento había permanecido callado, observando todo con una paciencia que solo él poseía, se inclinó hacia Flins. No necesitó decir más, sus ojos ya lo decían todo. Era un tipo de silencio cargado de complicidad, como si, entre ellos, se hubiera formado una burbuja invisible, ajena a todo lo demás.

—Pareces feliz —comentó, su voz suave, casi como un susurro que solo Flins podría oír.

Un suave beso fue depositado en su frente, tan delicado como un toque de pluma. Si Flins hubiese sido más joven, quizás hubiera saltado de alegría, pero su corazón latía con la misma intensidad que en sus días de juventud, solo que ahora estaba lleno de un amor mucho más maduro, un amor que no necesitaba de saltos ni gritos para manifestarse. Solo la presencia del otro era suficiente.

—Cuando hablaba de… mis aficiones, no pensé que estarías lo suficientemente sobrio para… —Flins comenzó a decir, pero su voz se apagó en un susurro, como si las palabras se desvanecieran antes de poder ser pronunciadas. Había una cierta vergüenza en su tono, algo que ni él mismo esperaba.

Bajo la suave luz de las estrellas, que adornaban el cielo con su brillo tenue, Varka lo hizo girar con la delicadeza de un gesto tan natural que parecía no tener esfuerzo alguno.

—Cuando se trata de ti, Kyryll, no hay nada ni nadie que me impida verte y escucharte con atención. La emoción que transmites al hablar de lo que amas es algo que quiero ver por el resto de mi vida.

Las palabras de Varka eran sencillas, pero cargadas de un peso tan profundo que Flins sintió cómo su corazón latía más rápido. No necesitaba más, no había nada que explicarse, porque lo entendía. Varka lo veía, lo escuchaba, y más importante aún, lo entendía de una forma que solo él sabía hacerlo.

—Lo sé —respondió Flins, en un susurro tan suave que solo el viento podría haberlo oído. Avergonzado, escondió su rostro en la curva del cuello de Varka, buscando el consuelo que siempre encontraba allí. Era un gesto simple, pero lleno de significado. El contacto entre ellos, tan natural y tan cercano, era todo lo que necesitaba para sentirse completo.

La luz de la luna bañaba sus cuerpos, haciendo brillar, casi mágicamente, un pequeño y discreto anillo sobre el dedo anular de Flins. Era algo sencillo, pero el brillo bajo la luz estelar parecía cargarlo de una promesa que trascendía las palabras. Un compromiso más allá de lo visible, más allá de lo tangible. No era solo un anillo. Era el símbolo de un amor silencioso, pero eterno.

Varka, al sentir la calidez de Flins contra su piel, sonrió sin decir nada más. No necesitaba palabras para expresar lo que sentía, porque en ese momento, entre las sombras y la luz de la luna, todo estaba dicho.

Varka, el líder de los Caballeros de Favonius, solía llevar el peso de Mondstadt sobre sus hombros con una solemnidad que pocos comprendían. Los ecos de su deber resonaban en cada rincón de la ciudad, y sus responsabilidades, como una cadena invisible, lo mantenían atado a su gente y a su legado. En esos momentos de soledad, cuando se sumía en sus pensamientos, recordaba los poemas que conocía tan bien. Eran sus compañeros más fieles, aquellos versos que lo habían acompañado durante años, pero había uno en particular que siempre lo había dejado pensativo, como un enigma esperando ser descifrado.

"Las semillas traídas por el viento, crecerán con el tiempo."

Al principio, Varka había pensado que era solo una imagen poética, algo destinado a ser apreciado como una simple metáfora sobre el paso del tiempo y la naturaleza. Sin embargo, cuando conoció a Kyryll, uno de esos momentos mágicos que solo ocurren una vez en la vida, de alguna manera todo cobró sentido. Aquella frase, que antes parecía etérea, se volvió tan real como la misma tierra que pisaba.

Flins había llegado a su vida como una chispa en medio de la oscuridad. Un hada que apareció por casualidad, más allá de las murallas de la base Fatui, un destino tejido por hilos invisibles que no podían evitar encontrarse. Había sido un encuentro fortuito, casi intrascendente en su momento, pero que cambiaría todo. Flins había estado a punto de ser alcanzado por una bala perdida perteneciente a los fatui, su corazón casi marcado por la fatalidad de la guerra, pero Varka, con una rapidez que rivalizaba con el propio viento, había impedido que la muerte lo tocara. Y así, como un rayo, el destino había decidido entrelazar sus vidas.

Aquel primer encuentro fue solo el principio de algo que Varka no podía haber anticipado, pero que, con el tiempo, entendió que era inevitable. El amor, como las semillas llevadas por el viento, había comenzado a crecer en su corazón sin que se diera cuenta. No había sido inmediato, ni fulminante, pero había sido real. Y cada día que pasaba junto a Kyryll, su amor crecía en él, alimentado por la presencia de aquel ser tan especial.

Varka comprendió que el amor verdadero no siempre se encuentra de inmediato, sino que, como una semilla que se planta en tierra fértil, necesita tiempo para desarrollarse. Los días juntos habían sido su lluvia, su sol, su viento, y aunque el tiempo juntos no había sido largo, había sido suficiente para hacer crecer ese amor que, con cada gesto, cada palabra, cada mirada compartida, se volvía más profundo y más sólido.

De alguna manera, el poema había cobrado vida frente a él. Flins era la semilla traída por el viento, algo que había llegado a su vida de una manera inesperada, pero que con el tiempo había comenzado a echar raíces en su corazón. Como cualquier cosa que es auténtica, su amor había crecido con la paciencia y la perseverancia del tiempo, transformándose en algo que Varka ya no podía imaginar su vida sin él.

El peso de Mondstadt ya no era solo suyo. Ahora, en sus hombros, compartía también el peso de este amor que había crecido a la par con las estaciones, con los días soleados y las noches de lluvia, y que lo acompañaría por siempre, incluso cuando el viento trajera consigo nuevos desafíos. Pero eso no importaba. Porque sabía que, mientras él y Kyryll siguieran juntos, su amor seguiría creciendo, alimentado por el tiempo y las pequeñas semillas que, a veces, el destino sembraba de forma silenciosa, sin que nadie pudiera predecir su florecer.

Fin.

Notas:

~Pueden encontrarme en x: @xismare donde voy poniendo de vez en cuando lo siguiente que escribiré, por si quieren seguirme

[xismare]

NEST / NIDO -Phaidei/Myphai ENG/ESP

«Mydei succumbed to Phainon’s scent, and Phainon crumbled before Mydei’s presence.»

Notes:

English is not my native language, so I use the translator to bring it anyway, if you don't mind that and any errors that may be found then... go ahead! p.s: Phainon is not the Flame Reaver.

—Stop moving —he had said, in a tone that allowed no argument.

The words seemed to vanish into the cold breeze that swept across the lands of Okhema, a place where the sky dressed itself in the gray hues of an approaching storm. Beneath that dark canopy, upon the soil that had already borne the weight of countless battles, two souls, at once rivals and companions, walked toward the outskirts of the city. Their destination was a modest dwelling, hidden in one of the forgotten corners of the land, a refuge that, by chance or fate, belonged to the prince of Kemnos.

It was a gray morning, like every morning before war, and not far from Kremnos, the shadows of a recent battle still lingered in the air. The fight against the Flame Reaver had unleashed a fury beyond measure. Yet the courage and skill of Phainon and Mydei, who had stood shoulder to shoulder at the front, ensured that victory came without fatal losses. Still, no one emerges unscathed from war’s ruin, and this time, it was Mydei who paid the highest price. The Flamebreaker’s blade, burning with wrath and steel, found its way to his chest, wounding him with the brutality of an unexpected storm. The fury of the blow pierced him so violently that, for an instant, everything around seemed to stop, as if even the wind itself had paused to grieve with him.

That blood-stained moment of decision gave Phainon the opening he needed. While the Flame Reaver still had his sword buried in Mydei’s chest, believing himself the victor, Phainon struck back, with the precision of lightning and the fury of one who refuses to lose. A swift, clean, brutal blow shattered the creature’s guard and forced it to retreat, staggering, wounded, and bewildered. That fleeting moment of uncertainty pushed both sides into an unspoken agreement: to withdraw.

A “strategic retreat,” they would call it later. But what remained was neither victory nor defeat, only silence, smoke, and the lingering echo of a labored breath.

Now, hours later, at the edge of Okhema, Phainon pushed a creaking wheelchair forward with each step. Seated in it, wearing an expression between resignation and stubbornness, was Mydei. The hospital was behind them, not because he had been discharged, but because Mydei, as always, refused stillness, refused passivity, refused to be seen in a bed as a symbol of fragility. Phainon, stubborn as fate itself, had no choice but to carry his friend or his defiance, all the way to that humble house on the outskirts.

—Hyacine made it clear you’re supposed to rest completely —Phainon repeated for the third time, pushing carefully as he glanced sideways at him—. Stop moving.

But Mydei would not stay still. It wasn’t pain that made him shift unnecessarily, nor the dull burn in his chest, nor even the memory of an enemy’s blade sliding between his ribs. What unsettled him, what made him fidget in that damned chair, was something far more uncomfortable: Phainon. That it was him taking care of him. That it was him seeing him like this, wounded, weak, a broken hero who had failed to protect anyone, not even himself.

For Mydei, showing that face, the face of someone who had failed, who had been defeated, was almost a punishment worse than the wound itself. In any other circumstance, he would have been insufferable enough to drive away anyone who tried to stay by his side. But this was no ordinary companion. This was Phainon.

And Phainon… Phainon was many things. Stubborn as a promise, steadfast as a root, patient as the sea. There was something about him that Mydei could never quite decipher, something in the way he was, in the way he stayed, in how he never fled even when everything seemed to urge him to. It was infuriating. And, in a way, beautiful.

Yes… that man was, at the very least, special.

As the deliverer he was, Mydei understood that getting rid of him would be impossible. Not because Phainon couldn’t leave, but because, without meaning to, he had become a necessary, almost unstoppable presence in Mydei’s life. It was as if some invisible force bound them together, a tie that not even the sharpest blade could sever.

When they finally reached Mydei’s home, a small refuge tucked away from the city’s noise, Phainon was greeted by a welcoming silence. It wasn’t luxurious or large, but it offered comfort. Its simplicity was its charm: the walls, bare of unnecessary decorations, allowed calm to reign. There was something soothing in that stillness, in the absence of the usual signs of life that hang from walls. Only a couple of flowers, fresh and vibrant, decorated the space, as if nature itself had decided that this small corner should be a sanctuary, a personal haven.

Yet what truly caught Phainon’s attention wasn’t the modest beauty of the home, but a solitary wall that, in its bareness, spoke more than a thousand words. At its center hung a single picture frame, a photograph overflowing with love but marked by a deep, haunting silence. A woman held a small child in her arms. The scene was warm, almost perfect. But something was broken. The woman’s face had been carefully torn away, as if memory itself had been mutilated, as if someone had tried to erase every trace of her existence. The incomplete image seemed to scream of absence, an emptiness impossible to ignore.

Phainon didn’t need to ask who she was. The pain in Mydei’s chest, that shadow that always lingered in his eyes, couldn’t be hidden. He knew the story or at least, he had heard the whispers of a past Mydei had buried deep. The family that had vanished. The mother who had disappeared. The child left forever scarred by a cruel fate. And as Phainon looked at that mutilated photograph, his heart tightened, a pang of sadness running through him as if it were his own pain.

No matter what Mydei said or did, Phainon knew that the emptiness in his soul would never be filled. He knew there were no words capable of returning what had been lost, what had been taken from him. And yet, something in him, something in the depths of his gaze, told Phainon that he would not give up. Not with him.

—HKS, where do you think you’re going? —Mydeimos’s voice rang through the room with a firmness that allowed no opposition—. I’ll wait for Krateros. You can… go now.

Mydei tried to move, as if his words could change anything. But Phainon wasn’t going to yield. He wouldn’t. Not with him. There was an unshakable determination in his eyes, and though he didn’t say it aloud, there was something in his tone that made it clear he would take care of everything. And that included Krateros, even if it meant keeping him out of the way long enough to handle more pressing matters… the kind that involved the prince of Kremnos.

The panic that flickered across Mydei’s face was brief, so fleeting it could have been an illusion. Whether Phainon noticed or not was something Mydei would never know. The truth was that, in that moment, he was too focused on what was about to happen to process anything else. Without another word, Phainon guided him toward his room with a gentleness that bordered on absurd. As if he weren’t a wounded man, a warrior torn by battle, but something fragile, almost ethereal, that needed to be handled with the care one would give a rare gem.

And yet, within that unnatural calm, Mydei found himself drowning in a scent so distinct it nearly wrapped around him like an embrace. Phainon smelled of the sun at its zenith, of golden wheat beneath the midday light, with a faint sweetness that could intoxicate him if he let it. That fragrance was a mixture of strength and serenity, of warmth and tenderness, something as contradictory as the man himself. If Mydei allowed it, if he simply closed his eyes and breathed deeply, he could lose himself in that scent forever.

But he couldn’t. He mustn’t.

A soft murmur escaped Phainon’s lips, a quiet “I see” and the spell holding Mydei momentarily broke. Yet the brief sound didn’t pull him entirely from his trance. In fact, the more he looked at him, the more he began to understand what was really happening. It wasn’t just the scent that enveloped him, but a deeper presence. Phainon was strong. Not merely in body, though that was true as well, but in spirit, in his refusal to bend, in his ability to stand as a shelter even when everything around him was falling apart.

And as he set him down on the bed with a gesture almost… tender in its protectiveness, Mydei felt the softness beneath him and an inexplicable hollowness rise in his chest, a depth of emotion that trembled through him like pain.

The warmth Phainon had left behind faded for a moment, replaced by the cold emptiness of solitude of helplessness. As if, for an instant, everything he had been, everything he had lost, had become painfully, achingly real.

The emptiness in his soul had become physical, so tangible it felt as real as the air he breathed. And in that instant, he felt the weight of war, of loss, of battle, but also the burden of what could not be said, of what could never be expressed.

—Rest.

Perhaps it was exhaustion, an inevitable consequence of the medicine Hyacine had prescribed with an unyielding strictness. Or perhaps the adrenaline, the same that had fueled Mydei through the battle, was finally giving way to the heaviness of memory, to the lingering pain of his wound. Or maybe, just maybe, it was simply the fact that Phainon was there close, steady, as constant as a shadow. As long as he was near, Mydei had nothing to fear.

With his eyes half closed, his mind beginning to succumb to the pull of sleep, Mydei surrendered to rest, unsure if it was physical fatigue or the calm that the silver-haired man had brought with him. In the quiet of the room, Mydei’s breathing slowed, deepened, until his body finally allowed itself to yield.

But Phainon was not as calm. Something in the air, an unease that had followed him since crossing the threshold of that room, kept him alert. As he watched Mydei’s features soften in slumber, a warmth rose to his own cheeks. Not because of his companion’s nearness, but because of a phrase once whispered to him, one that had haunted him through more nights than he cared to admit.

“The day you learn the truth with the prince, the sky will turn gray.”

Cyrene’s words, so cryptic, so heavy with omen, drifted through his thoughts like a silent storm. He didn’t know exactly what they meant, nor what dark future they foretold. But somehow, that prophecy seemed to linger over him, to stalk his steps. As if everything was connected. As if Mydei’s fate was tied to something far greater than he could ever understand.

Phainon exhaled softly and turned his gaze away from the bed, letting his thoughts wander through the stillness of the room. The fear he’d felt upon seeing Mydei wounded, the instinctive need to protect him at all costs, had begun to take shape in his heart in a way he could no longer deny.

He knew him better than his naïve self had ever imagined.

From the very first day, Phainon had sensed the distance Mydei kept, the layer of frost that shielded his soul. He had learned to read him in silence, to see what lay behind those eyes that so rarely showed vulnerability. But as the afternoons passed, with each encounter, something within him had shifted.

His attraction to his companion was not merely physical, though it was impossible not to notice the strength that radiated from him, the way his body moved with that wild, almost unreachable grace.

No, what had ensnared him, what had pulled him in without hope of escape, was the feeling that there was something more, something deeper between them. Phainon didn’t know if Mydei felt the same, if those fleeting glances they shared at the end of the day were merely moments of compassion or if there was something else beneath them, something as dangerous as it was irresistible.

What he did know was that every time he saw Mydei approach, when that unmistakable shadow walked slowly toward him, something in his chest began to beat faster, as if time itself hastened its rhythm. Each step Mydei took brought Phainon closer to a precipice, a precipice he had no desire to avoid, one he didn’t even want to fully understand. He only knew that when it came to Mydei, he could never stand still.

Phainon remained there, watching with a tenderness only he knew how to hide, as the afternoon light began to fade over the horizon. It was impossible not to lose himself in the silent dance of shadows cast by the flickering candlelight, while Mydei spoke in that deep, uneven voice of his, telling stories that seemed trapped in the fog of another age. Each word, each syllable, carried a fragment of his soul, and Phainon couldn’t help but watch him, as though his gaze could unravel the secrets hidden within the folds of his being.

He noticed every change in the tone of his voice, the subtle movement of his hands, the way his body leaned slightly forward, as if the weight of his own memories drew him toward an intimacy too fragile to share. Oh, that body! Of serene strength, almost untouchable, yet so human in its gestures, so vulnerable in its fragility, with a quiet, perilous grace, like a slumbering beast that could awaken at any moment.

And then there were those microexpressions, fleeting, ethereal, imperceptible to anyone else, hidden on Mydei’s face like the last light of dusk. But Phainon, heart open and senses sharp, had learned to read them as one deciphers the secret language of the wind. In them, he found more truth than in any confession, more promises than in any oath.

Yet as the days passed, a bitter truth began to take root in his chest. Mydei did not share the same fire that burned within him; he did not see Phainon with that same intensity of desire, nor even as an equal, but rather as a comrade in arms, a rival to surpass. The realization struck like a cold wind, and though it ached, he could not deny the inevitability of that distance between them. And in time, Phainon accepted that truth the way one accepts the morning dew, inevitable, cold, and beyond recall.

And yet that night, that night, was different. Mydei, as if the entire world had dissolved around him, clung to Phainon with a silent desperation, as though his life depended on that contact, as if in his arms lay the only salvation left to him. And in that moment, Phainon felt something within him break, like a mirror reflecting not what was, but what could have been.

Perhaps, he told himself, perhaps he had been wrong all along. Perhaps he had misread the signs or maybe fate, in all its fickleness, had decided to grant him one last chance to uncover what truly existed between them. In that moment, doubt turned into a spark of hope that, like a fire on the verge of igniting, lit up his heart.

Casting one last glance at Mydei, his gaze heavy with both sorrow and resolve, Phainon stood up. He said nothing. He simply took the house keys, as one who claims ownership over an uncertain future, and with swift determination, set off once again toward Okhema. The night was his, and time, always, seemed like a wild river dragging him along, impossible to stop. Yet something within him knew that this time, at the end of that journey, he might finally find the answer he had been searching for.

—Come on, it’s shower time —Phainon’s cheerful voice, so early in the morning, broke the silence of the house with a freshness Mydei wasn’t used to hearing. It sounded strange, almost out of place, as if the warmth of the night had been replaced by a faint glimmer of morning light slipping through the corners of his home. Without a word, Mydei let himself be guided, still half-asleep, his body trying to shake off the heaviness of dawn. But when Phainon not only insisted he go to the bathroom, but gently pushed him toward it, the gesture felt like a silent invasion of his space.

His scent, that sweet, lingering smell of sun and wheat, seemed to cling to every corner of the small house. It was a fragrance Mydei knew well, one that had surrounded him with the softness of a promise, and yet now it felt impossible to erase, as though Phainon had left his mark there on purpose so he could never escape it, an invisible reminder. It was something that couldn’t be washed away, not with water, nor with time, something that, to Mydei, felt both comforting and unbearable at once.

—You’ve got dark circles. And you weren’t around last night. Where were you? —Mydei’s words slipped out before he could think, and though his voice sounded firm, something in his tone betrayed a faint trace of irritation and unease, which he tried to hide beneath a layer of indifference. What truly bothered him, however, was Phainon’s sudden disappearance so early in the night, before sleep could claim him. The fact that Phainon had fled as soon as he could left behind a strange residue, an unease that refused to fade.

—Huh? Oh, we forgot a medicine yesterday with Hyacine —Phainon’s response came quickly, too quickly, like a rehearsed move, something that didn’t quite fit with what Mydei had observed. For a brief moment, his mind wanted to shout liar, but something inside him stopped it. Maybe he didn’t want to know the truth. Maybe he wasn’t ready to face what his heart had already begun to suspect.

An uncomfortable silence settled between them, the tension thick in the air. Without another word, Mydei simply gave him a light push toward the bathroom door.

—Out —Mydei’s tone was cold, flat, leaving no room for argument. It made perfectly clear that anything beyond this small act of help was unnecessary. The light push he gave wasn’t meant to wound, but to distance; a silent boundary drawn to protect what little calm he had left. He didn’t want to feel like some jealous fool, when, after all, they were nothing. That’s what he kept repeating to himself, again and again, like a mantra meant to quiet the storm inside.

If Phainon wanted to go off and “fool around” somewhere, fine. He had no right to stop him. He just… wished he hadn’t found out.

The sweet scent of pomegranate, once warm and comforting, now turned sour in his senses, a cloying presence that choked him. The bathroom door closed softly, but somehow, the air in the room grew thicker, heavier, as if even the walls had begun to watch him. Phainon, of course, knew something was wrong. Mydei was upset. No, that wasn’t quite it. The edge to his reaction was sharper this time, colder. Maybe Phainon had misunderstood everything… or maybe he’d thought about things he shouldn’t have. Still, he allowed himself one last line, a small concession to keep a fragile sense of civility.

—Call me if you need anything… or when you’re done.

Mydei said nothing. Only the sound of running water filled the silence, but what truly weighed on him wasn’t the faint murmur of Phainon’s voice, it was the growing unrest in his own heart. Was it possible that everything he had been hiding, everything he had buried so carefully, was finally beginning to surface?

And for the first time in a long while, he realized something that frightened him deeply: perhaps he wasn’t as ready to face the truth as he thought.

The need to say something else gnawed at Phainon from within, an unease he couldn’t shake, something suspended between desire and uncertainty. It pressed on him so strongly it nearly suffocated him. But before that need could take hold completely, he remembered there was still something important to do. Something that couldn’t wait, even though he knew doing it went against Mydei’s will. After all, no matter how much he wanted to help, Mydei would never allow it, not now.

A faint smile, barely perceptible, curved his lips as Phainon rose from the bed and began to tidy the room, his movements deliberate, guided by a quiet purpose. His thoughts still overflowed, but at least his hands could move; action was safer than feeling. The room, still steeped in that familiar scent of sun and sweet wheat, was about to be transformed, silently, into a small refuge for what he desired… and for what he still didn’t fully understand.

He began with the most recent garments he had brought, reasoning that these should be placed out of easy reach, nearly buried among the older clothes already infused with Mydei’s scent. Phainon didn’t quite understand what he was doing. Was this an act of love? A clumsy way to express what he felt? The question lingered in his mind as the clothes piled around him, forming a sort of circle, a fragile barrier between what he wanted and what he feared.

When the nest was ready, Phainon paused for a moment, hesitating. He wavered between placing the white jacket, the one he always wore as part of his position with The Chrysos Heirs, or leaving it aside for now. He couldn’t know what Mydei would make of that detail. The garment carried too much weight, both physically and symbolically, and perhaps it wasn’t the moment to make it so visible.

He was still caught in his indecision when the bathroom door flew open. Mydei appeared in the doorway with his trousers hanging loose at his waist and his chest exposed, breaking the silence. Phainon couldn’t help but let his gaze linger on him for an instant, taking in every line of his body, the softness of his skin, the tautness in his bearing. Something in his posture told him that Mydei, even if he didn’t show it, was aware of everything that was happening in that space.

Mydei’s presence, so casual and yet so laden with meaning, unsettled him. The air seemed to thicken, almost electric. Phainon swallowed hard, unsure whether to go on or whether, instead, this was the moment to fall silent and let whatever had to happen, happen.

—What do you think you’re doing, HKS? —Mydei’s voice tried to sound angry but carried a subtle fragility that Phainon noticed at once. What truly disarmed him, however, was the gesture that followed. Mydei’s hands, quick and sure, snatched the white jacket from his grasp with an ease that froze Phainon for a heartbeat, only for him to see Mydei gently drape it over his own shoulders, as if placing an invisible cloak of trust upon him, a tacit symbol that, in some corner of his being, it all made sense.

—You only do foolish things, deliverer —Mydei’s tone mixed mockery with weariness, but the faint smile that touched his lips as he sat at the edge of the bed revealed the real meaning behind the action. Phainon caught the sight from the corner of his eye, the way Mydei’s fingers slowly traced the scattered garments across the bed, as if savoring the scent that belonged to him, the invisible trail Phainon had left on each fabric. The room was heavy with the fragrance of sun and sweet wheat, so deep and immersive it seemed to fuse with the space itself.

In that moment, Phainon allowed himself only a soft smile, knowing that what was happening between them had less to do with right or wrong than with what they felt.

—If it bothers you that much… I can take them away —Phainon’s tone was low, almost provocative, as he approached slowly, watching Mydei with palpable intensity. Each of his movements imprinted on his mind and in his eyes, like a secret record that could not be erased. The reply he received was clear, direct, and laced with a silent threat: Try it, and you won’t leave alive.

The challenge was clear, but there was something else in Mydei’s eyes. Something vulnerable, something that told Phainon that, despite the words, there was an echo of desire hidden between them, something neither of them dared to acknowledge, something as dangerous as fire itself.

Phainon didn’t move. Instead, he resumed his role as caretaker, because that was what he could offer right now. His hands, steady and precise, took the ointments and began to carefully cover Mydei’s torso, wrapping his skin in clean bandages with a devotion that bordered on reverence. He didn’t dare touch the clothes Mydei had started to put on, afraid to break that fragile illusion, that invisible barrier that kept them close yet still apart.

Mydei was calmer than he wanted to admit. Though he didn’t say a word, the way he closed his eyes as Phainon tended to him suggested that maybe, just this once, he was willing to be cared for to allow himself to feel without fearing what might come next. Perhaps, in that fleeting instant, there was nothing else that mattered.

As Phainon finished applying the last layer of bandages, his fingers brushed Mydei’s skin by accident and though the touch was brief, the spark it ignited was undeniable. There were no words for what either of them felt in that moment, because words, like everything else, dissolved under the weight of the fragile tension that bound them.

They stood there, so close, so enveloped in a growing tension it was becoming impossible to ignore, that Phainon’s heart began to race faster than he expected.

—Come on, get some rest. I’ll make breakfast —Phainon’s soft voice tried to soothe the charged silence that had settled between them. But before he could take a step back, Mydei’s strong hand, marked by years of battle and suffering, stopped him firmly. That same hand, so used to wielding weapons and facing storms, now seemed hesitant, as if that single touch were his last attempt to keep something from breaking between them.

As if he feared Phainon might… leave him again.

—You’re not going anywhere, HKS. Get over here and take responsibility —Mydei’s voice was firm, yet beneath the command lingered a vulnerability Phainon was only now beginning to understand. The defiant tone was nothing more than a wall, hastily built to protect something far more delicate a hidden insecurity that Mydei didn’t know how to show, but that Phainon could read in his eyes, in the tension of his body, in that subtle, fleeting touch that spoke louder than any words ever could.

The fear of hurting him of crossing that invisible line, flashed briefly through Phainon’s mind, but he let it go, guided by something deeper, something that drew him in. Gently, he wrapped his arms around Mydei’s narrow waist, feeling the contrast between the warrior’s strength and the fragile humanity still fighting within him. He pulled Mydei closer, holding him with unexpected tenderness, and buried his face in the curve of his neck, breathing in that familiar scent, the one that had marked him irreversibly.

The contact, so close, so intense, filled him with a fleeting calm. But it also brought a clarity, a growing realization: he couldn’t leave, he couldn’t pull away.

—You can’t run off again. You can’t leave my line of sight —The words slipped from his lips in a whisper, a promise sealed not by spoken vows, but by the weight of what he felt. Phainon couldn’t deny what was forming inside him, a need to be here, by his side, in this small bubble of time that belonged only to them.

—Never again… but you should know it’s the same for you too, Mydeimos —Phainon let the words fall softly, like a gentle oath, something he had never said before, yet now felt completely natural. In that simple exchange, he understood that no matter how much he resisted, no matter how much he tried to flee what was growing between them, he was already caught. And he didn’t want to escape.

Mydei, the cruel, silent lion, the one who had stood proud and fierce in battle, was beginning to shed his layers, revealing vulnerability beneath. And though that side of him could have terrified many, it intoxicated Phainon, drew him in a way he could not explain.

A soft, stubbornly jealous lion. That was Mydei. And for some reason, that was exactly what Phainon had begun to love, utterly and without restraint. And that was okay. Because even if he didn’t always understand everything that passed between them, if Mydei needed him, Phainon would do anything. Even destroy the world, if necessary.

With Mydei’s body close, with his warmth, with the quiet protection of his presence, Phainon realized that he had finally found something worth more than any battle. Something that, though uncertain, filled him completely.

And in that moment, with Mydei held in his arms, Phainon understood that nothing else mattered, not the world’s judgment, not the doubts that might arise. This, this moment between them, was theirs. And nothing, no one, could take it away.

The end.

Notes:

I don’t usually read much about this theme, but for some reason, I ended up feeling very inspired by a Phainon making a nest for Mydei to make him feel better. I hope I was somewhat able to live up to how the story unfolded. ~You can find me on X: @xismare, where I occasionally post updates about what I’ll be writing next, in case you’d like to follow me.

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«Mydei sucumbía al aroma de Fainón, y Fainón se desmoronaba ante la presencia de Mydei.»

Notas:

Fainón no es el roballamas

—Deja de moverte —Había dicho con un tono que no admitía réplica.

Las palabras parecían perderse en la brisa fría que recorría las tierras de Oqueima, un lugar donde el cielo se vestía con los tonos grises de una tormenta inminente. Bajo ese manto oscuro y sobre la tierra que ya había sentido el peso de tantas batallas, dos almas, al mismo tiempo rivales y compañeros, caminaban hacia las afueras de la ciudad. Su destino era una modesta morada perdida entre los rincones olvidados de la tierra, un refugio que, por casualidad o destino, pertenecía al príncipe de Kemnos.

Era una mañana gris, como todas las mañanas previas a la guerra, y no muy lejos de Kremnos, las sombras de un combate reciente aún flotaban en el aire. La batalla contra el roballamas había desatado una furia desmedida. No obstante, el coraje y la habilidad de Fainón y Mydei, quienes, hombro con hombro, se habían mantenido firmes al frente del conflicto, lograron que la victoria no viniera acompañada de bajas fatales. Sin embargo, nadie quedaba indemne de los estragos de la guerra, y esa vez, fue Mydei quien pagó el precio más alto. La espada del roballamas, con su ira de fuego y acero, encontró el camino hacia su pecho, hiriéndolo con la brutalidad de una tormenta inesperada. La furia del golpe lo atravesó con tal violencia que, por un instante, todo a su alrededor pareció detenerse, como si el mismo viento se hubiera detenido para llorar con él.

Aquel instante decisivo, teñido de sangre, le había dado a Fainón la brecha que necesitaba. Mientras el roballamas aún tenía su hoja hundida en el pecho de Mydei, creyéndose vencedor, Fainón respondió con la precisión de un rayo y la furia de quien no está dispuesto a perder. Un golpe certero, limpio, brutal, quebró la guardia del monstruo y lo obligó a retroceder, tambaleante, herido y desconcertado. Fue ese instante de incertidumbre el que empujó a ambos bandos a tomar una decisión tácita: retirarse.

Una retirada estratégica, la llamarían después. Pero lo que quedó no fue una victoria ni una derrota. Solo silencio, humo, y el eco persistente de una respiración dificultosa.

Ahora, horas después, en los límites de Oqueima, Fainón empujaba una silla de ruedas que crujía con cada paso. Sentado en ella, con una expresión entre la resignación y la obstinación, iba Mydei. El hospital había quedado atrás no porque el alta médica hubiera sido firmada, sino porque Mydei, como siempre, se había negado a la quietud, a la pasividad, a ser visto en una cama como un símbolo de fragilidad. Fainón, terco como el destino mismo, no había tenido otra opción que cargar con su amigo o con su necedad, hasta esa humilde casa en las afueras.

—Hyacine dejó claro que debes mantener reposo total —repitió Fainón, por tercera vez, empujando con cuidado mientras lo miraba de reojo—. Deja de moverte.

Pero Mydei no se quedaba quieto. No era el dolor lo que lo sacudía con movimientos innecesarios, ni el ardor sordo en su pecho, ni siquiera el recuerdo del filo enemigo deslizándose entre sus costillas. Lo que le robaba la paz, lo que le hacía retorcerse en esa condenada silla, era otra cosa mucho más incómoda: Fainón. Que fuera él quien lo cuidara. Que fuera él quien lo viera así: herido, débil, un héroe roto que no había podido proteger a nadie, ni siquiera a sí mismo.

Para Mydei, ofrecer esa cara, el rostro de quien ha fallado, de quien ha sido vencido, era casi un castigo peor que la propia herida. En cualquier otro escenario, habría sido lo suficientemente odioso como para ahuyentar a quien lo acompañara. Pero este no era cualquiera. Era Fainón.

Y Fainón… Fainón era muchas cosas. Terco como una promesa, firme como una raíz, paciente como el mar. Había algo en él que Mydei nunca terminaba de descifrar. Algo en su forma de estar, de quedarse, de no huir cuando todo parecía invitarle a hacerlo. Era irritante. Y, en cierta forma, hermoso.

Sí… ese tipo era, cuanto menos, especial.

Como el salvador que era, Mydei entendía que sería imposible deshacerse de él. No porque Fainón no pudiera irse, sino porque, sin quererlo, se había convertido en una presencia necesaria, casi imparable, en la vida de Mydei. Era como si una fuerza invisible los uniera, un lazo que no se podía cortar ni con el acero más afilado.

Al llegar al hogar de Mydei, un pequeño refugio apartado de las voces de la ciudad, Fainón fue recibido por un silencio acogedor. No era lujoso ni grande, pero lo suficiente para ofrecer consuelo. La simplicidad era su encanto; las paredes, desnudas de adornos innecesarios, dejaban que la calma reinara. Había algo tranquilizador en esa quietud, en la ausencia de la vida que usualmente se cuelga en las paredes. Solo un par de flores, frescas y vivas, decoraban el espacio, como si la naturaleza misma hubiera decidido que ese pequeño rincón debía ser un refugio, un santuario personal.

Sin embargo, lo que realmente captó la atención de Fainón no fue la sencilla belleza del hogar, sino una pared solitaria que, en su desnudez, hablaba más que mil palabras. Allí, en el centro, colgaba un portarretratos que contenía una imagen desbordante de amor, pero también marcada por un silencio profundo: una mujer con un niño pequeño en sus brazos. La escena era cálida, casi perfecta. Pero algo estaba roto. El rostro de la mujer había sido arrancado con tal precisión, como si la memoria misma hubiera sido mutilada, como si se quisiera borrar cualquier rastro de su presencia. La imagen, incompleta, parecía gritar un vacío, una ausencia imposible de ignorar.

Fainón no necesitaba preguntar quién era ella. El dolor en el pecho de Mydei, esa sombra que siempre flotaba en sus ojos, no podía ser disimulada. Sabía la historia, o al menos había escuchado los susurros de un pasado que Mydei había enterrado profundamente. La familia que había desaparecido, la madre que se había desvanecido, el niño que había quedado marcado para siempre por un destino cruel. Y, al mirar esa fotografía mutilada, el corazón de Fainón se apretó, una punzada de tristeza recorriéndolo como si fuera su propio dolor.

No importaba lo que Mydei dijera o hiciera, él sabía que ese vacío en su alma jamás sería llenado. Sabía que no había palabras capaces de devolverle lo que había perdido, lo que le habían arrebatado. Y, sin embargo, algo en su ser, algo en el fondo de su mirada, le decía que no se rendiría. No con él.

—HKS ¿Dónde crees que vas? —La voz de Mydeimos resonó en la habitación con una firmeza que no admitía oposición. —Esperaré a Cráteros. Ya... Puedes irte.

Mydei intentó moverse, como si sus palabras pudieran cambiar algo. Pero Fainón no iba a ceder. No lo haría. No con él. Había una determinación inquebrantable en sus ojos, y aunque no lo dijera en voz alta, había algo en su tono que dejaba claro que se encargaría de todo. Y eso incluía a Cráteros, incluso si eso significaba apartarlo del camino por el tiempo suficiente para que pudiera ocuparse de los asuntos más urgentes… aquellos que involucraban al príncipe de Kremnos.

El pánico en el rostro de Mydei fue fugaz, tan efímero que pudo haber sido una ilusión. Si Fainón lo notó o no, eso era algo que Mydei nunca sabría. La verdad era que, en ese momento, estaba demasiado concentrado en lo que estaba por suceder como para procesar nada más. Fainón, sin una palabra más, lo llevó a su habitación con una delicadeza que rozaba lo absurdo. Como si no fuera un hombre herido, ni un guerrero desgarrado por la batalla, sino algo frágil, casi etéreo, que debía ser manejado con la suavidad de quien cuida una joya rara.

Y sin embargo, en esa calma artificial, Mydei se encontró a sí mismo perdiéndose en un aroma tan único que casi lo envolvía como un abrazo. Fainón olía como el sol en su apogeo, como el trigo dorado al mediodía, con un toque dulce que podía embriagarlo si se lo permitiera. Esa fragancia era una mezcla de fuerza y serenidad, de calor y ternura, algo tan contradictorio como él mismo. Si Mydei se dejaba llevar por él, si simplemente cerraba los ojos y respiraba profundamente, podría perderse en ese perfume para siempre.

Pero no podía. No debía.

Un susurro bajo escapó de los labios de Fainón, un “Ya veo” que rompió el hechizo momentáneo en el que Mydei se encontraba atrapado. Sin embargo, ese breve murmullo no logró sacarlo de su ensimismamiento por completo. De hecho, cuanto más lo miraba, más se percataba de lo que realmente estaba sucediendo. No solo era el aroma lo que lo envolvía, sino una presencia mucho más profunda. Fainón era fuerte. No físicamente, aunque eso también lo era. Era fuerte en algo más: en su carácter, en su capacidad de no doblegarse, de ser un refugio incluso cuando todo a su alrededor se desmoronaba. Y, mientras lo llevaba hacia la cama con un gesto de protección casi... cariñoso, Mydei finalmente tocó la suavidad de su cama, sintiendo un vacío inexplicable en su pecho. Algo profundo, casi doloroso que lo hizo temblar.

El calor que Fainón había proyectado sobre él desapareció por un momento, y en su lugar quedó el frío vacío de la soledad, del desamparo. Como si, por un segundo, todo lo que había sido, todo lo que había perdido, se hubiera hecho tangible.

El vacío de su alma se había vuelto físico, tan palpable como el aire que respiraba. Y, en ese instante, sintió el peso de la guerra, de las pérdidas, de las batallas, pero también el peso de lo que no podía decir. De lo que nunca podría expresar.

—Descansa. 

Quizás era el cansancio, una consecuencia inevitable de los medicamentos que Hyacine le había recetado con una severidad que no dejaba lugar a dudas. O tal vez la adrenalina, esa misma que había impulsado a Mydei durante la batalla, comenzaba a ceder su lugar al peso de los recuerdos, al dolor aún latente de la herida. O quizá, solo quizá, era el simple hecho de que Fainón estaba allí, cerca, de pie junto a él, tan constante como una sombra. Mientras estuviera cerca, Mydei no tenía nada que temer.

Con los ojos medio cerrados, la mente comenzando a sucumbir a la influencia del sueño, Mydei se entregó al descanso, sin saber si era por el cansancio físico o por la calma que el peli plateado había traído consigo. En la quietud de la habitación, la respiración de Mydei se fue tornando más tranquila, más pausada, como si su cuerpo, al fin, se permitiera rendirse.

Pero Fainón no estaba tan tranquilo. Algo en el aire, una sensación que lo había acompañado desde que había cruzado el umbral de esa habitación, lo mantenía alerta. Viendo cómo las mejillas de Mydei se suavizaban en el sueño, algo ardió en las suyas propias. No por la proximidad de su compañero, sino por una frase que le había sido susurrada tiempo atrás, una que lo había dejado inquieto durante más noches de las que quisiera admitir.

“El día que conozcas la verdad con el príncipe, el cielo se volverá gris”.

Las palabras de Cyrene, tan ambiguas, tan cargadas de presagio, flotaban en su mente como una tormenta silenciosa. No sabía exactamente qué quería decir, ni qué futuro oscuro presagiaba. Pero, de alguna manera, esa sentencia parecía acecharlo. Como si todo estuviera relacionado, como si el destino de Mydei estuviera atado a algo mucho mayor de lo que podía comprender.

Fainón suspiró y apartó la vista de la cama, dejando que sus pensamientos vagaran por la habitación. El miedo que había sentido al ver a Mydei herido, la necesidad de protegerlo a toda costa, comenzaban a tomar forma en su corazón de una manera que no podría negar.

Lo conocía mejor de lo que su ingenuo ser había imaginado.

Desde el primer día, Fainón había sido consciente de la distancia que Mydei mantenía, esa capa de hielo que envolvía su alma. Había aprendido a leerlo en silencio, a ver lo que se escondía detrás de esos ojos que rara vez mostraban vulnerabilidad. Pero, con el paso de las tardes, con cada encuentro, algo había cambiado en él. La atracción por su compañero no era sólo física, aunque era imposible no notar la fuerza que emanaba de él, la manera en que su cuerpo se movía con una elegancia salvaje, casi inalcanzable.

No, lo que lo atrapaba, lo que lo había arrastrado sin remedio, era la sensación de que había algo más, algo profundo entre ellos. Fainón no sabía si Mydei sentía lo mismo, si esas miradas furtivas que se cruzaban entre ellos al final del día eran solo momentos de compasión o si había algo más, algo tan peligroso y al mismo tiempo tan irresistible.

Lo que sí sabía era que, cada vez que veía a Mydei acercarse, cuando esa sombra inconfundible caminaba lentamente hacia él, algo en su pecho comenzaba a latir más rápido, como si el tiempo mismo se acelerara. Cada paso que Mydei daba hacia él, lo hacía sentir más cerca de un precipicio. Un precipicio que no quería evitar, que ni siquiera quería entender completamente. Solo sabía que, cuando se trataba de Mydei, no podía quedarse atrás.

Fainón se quedó allí, vigilando con una ternura que solo él sabía esconder, mientras la luz de la tarde comenzaba a apagarse en el horizonte. Fue imposible no perderse en la danza silenciosa de las sombras proyectadas por la tenue luz de las velas, donde Fainón se sumergió en viejas historias pasadas, narraciones que parecían sacadas de otro tiempo, mientras Mydei contaba, con voz profunda y entrecortada, historias que parecían haberse quedado atrapadas en las brumas del tiempo. Cada palabra, cada sílaba, llevaba consigo un retazo de su alma, y Fainónno podía evitar observarlo, como si su mirada pudiera desentrañar secretos ocultos entre los pliegues de su ser. Notaba cada cambio en el tono de su voz, en el delicado movimiento de sus manos, en la manera en que su cuerpo se inclinaba ligeramente hacia adelante, como si el peso de sus propias memorias lo arrastrara hacia una intimidad imposible de compartir. ¡Oh, ese cuerpo! De una fuerza serena, casi inalcanzable, pero tan humano en sus gestos, tan vulnerable en su fragilidad, con una gracia silenciosa y peligrosa, como una bestia adormecida que podía despertar en cualquier momento.

Y luego, estaban esas microexpresiones, fugaces y etéreas, que para cualquiera habrían pasado desapercibidas, ocultas en el rostro de Mydei como la última luz del atardecer. Pero Fainón, con el corazón abierto y los sentidos atentos, había aprendido a leerlas como quien descifra el lenguaje secreto de los vientos. En ellas encontraba más verdades que en cualquier discurso, más promesas que en cualquier juramento.

Pero con el paso de los días, una amarga verdad comenzó a instalarse en su pecho. Mydei no compartía el mismo ardor que él, no veía a Fainón con la misma intensidad de deseo, ni siquiera como un igual, sino más bien como un compañero de batalla, un rival que debía ser superado. La decepción lo recorrió como un viento gélido, y aunque su corazón dolía, fue imposible ignorar la inevitabilidad de esa distancia entre ellos. Y con el tiempo, Fainón aceptó la verdad como se acepta el rocío de la mañana: inevitable, fría y sin retorno.

Sin embargo, aquella noche, esa noche fue diferente. Mydei, como si el mismo mundo se hubiera desvanecido a su alrededor, se aferró a Fainón con una desesperación silenciosa, como si su vida dependiera de ese contacto, como si en sus brazos estuviera la única salvación posible. Y en ese instante, Fainón sintió que algo dentro de él se quebraba, como un espejo que refleja no lo que es, sino lo que podría haber sido.

Quizás, se dijo a sí mismo, quizás había estado equivocado todo este tiempo. Quizás había leído mal los signos, o tal vez el destino, tan caprichoso, estaba preparado para darle una última oportunidad de descubrir lo que realmente existía entre ellos. En ese momento, la duda se transformó en una chispa de esperanza que, como un fuego a punto de estallar, iluminó su corazón.

Dando un último vistazo a Mydei, con la mirada impregnada de una mezcla de tristeza y resolución, Fainón se levantó. No dijo palabra alguna. Simplemente tomó las llaves de la casa, como quien se apropia de un futuro incierto, y con una rapidez decidida, partió de nuevo hacia Oqueima. La noche era suya, y el tiempo, como siempre, parecía ser un río impetuoso que lo arrastraba, sin que pudiera detenerlo. Pero algo dentro de él sabía que esa vez, al final de ese viaje, podría haber encontrado la respuesta que tanto había buscado.

—Venga, es hora de la ducha. —La voz alegre de Fainón, tan temprano por la mañana, rompió el silencio de la casa con una frescura que Mydei no estaba acostumbrado a escuchar. Le resultaba un sonido extraño, casi fuera de lugar, como si la calidez de la noche hubiera sido sustituida por una ligera chispa de luz matutina que se colaba en los rincones de su hogar. Sin decir palabra, Mydei se dejó llevar, aún entre sueños, mientras su cuerpo intentaba espabilar, desperezarse de la pesadez de la madrugada. Pero cuando Fainón no solo le insistió en ir al baño, sino que le empujó hacia allí, el gesto se sintió como una invasión silenciosa de su espacio.

Su aroma, ese dulce y persistente olor a sol y trigo, que parecía haberse impregnado en cada rincón de su pequeña casa. Era una fragancia que ya conocía bien, que lo había rodeado con la suavidad de una promesa y, sin embargo, ahora se sentía imposible de erradicar, como si Fainón hubiera dejado su marca a propósito para que no pudiera escapar de él, como un recordatorio invisible. Era algo que no se podía limpiar, ni con agua ni con tiempo, algo que, para Mydei, le resultaba a la vez acogedor e insoportable a la vez.

—Tienes ojeras. Y ayer no estabas por la noche. ¿Dónde estuviste? —Las palabras de Mydei brotaron sin pensar, y aunque su voz sonó dura, algo en su tono traicionó un leve indicio de molestia e incomodidad, aunque trató de ocultarlo bajo la capa de indiferencia. Pero lo que realmente lo inquietaba era la repentina desaparición de Fainón, tan temprana en la noche, antes de que el sueño lo alcanzara. El hecho de que Fainón hubiera corrido de allí, en cuanto pudo, lo había dejado con una extraña sensación, como un resquemor que se negaba a disiparse.

—¿Ah? Eh, olvidamos una medicina ayer con Hyacine. —La respuesta de Fainón fue rápida, demasiado rápida, como un movimiento ensayado, algo que no encajaba bien con lo que Mydei había observado. Su mente, por un instante, quiso gritar "mentiroso", pero algo dentro de él lo detuvo. Tal vez no quería saber la verdad. Tal vez no estaba listo para enfrentar lo que su corazón ya empezaba a sospechar.

Un silencio incómodo se instaló entre ellos, y la tensión parecía pesarse en el aire. Sin decir más, Mydei se limitó a empujarlo ligeramente hacia la puerta del baño.

—Largo. —El tono de Mydei fue frío, sin espacio para discusiones, como si dejara claro que ir más allá de esa ayuda era innecesario. El empujón ligero, que no buscaba herir, pero sí distanciar, mostró que ya no quería hacer más de lo que la situación requería. No quería sentirse como un celoso irracional, cuando, a fin de cuentas, no eran nada. Eso era lo que se repetía, una y otra vez, como un mantra que intentaba calmar su propio tumulto interior.

Si Fainón quería irse a "juguetear" por allí, estaba bien. No tenía derecho a impedirlo. Solo... desearía no haberse enterado.

El dulce aroma a granada, antes tan reconfortante, ahora se tornó agrio en sus sentidos, una presencia constante que lo ahogaba. La puerta del baño se cerró con suavidad, pero la sensación de la habitación pareció volverse más densa, más cerrada, como si las paredes mismas hubieran comenzado a observarlo. Fainón, por supuesto, sabía que algo no iba bien. Mydei estaba molesto. No, era diferente. El toque de su reacción era más áspero, más distante. Quizás lo había malinterpretado todo, o tal vez pensó en cosas que no debía. Sin embargo, se permitió una última frase, una pequeña concesión para mantener la cordialidad.

—Llama si ocupas algo o si terminas.

Mydei quedó en silencio, solo con el sonido del agua cayendo, pero lo que realmente lo abrumaba no era el murmullo lejano de Fainón, sino el creciente tumulto en su corazón. ¿Era posible que, por fin, todo lo que había estado guardando, todo lo que había intentado ocultar, estuviera a punto de salir a la superficie?

Y, por primera vez en mucho tiempo, se dio cuenta de algo que lo asustó profundamente: tal vez no estaba tan preparado para enfrentar la verdad como creía.

La necesidad de agregar algo más lo carcomía por dentro, como una inquietud que no podía sacudirse, una sensación a medio camino entre el deseo y la inseguridad. Fainón lo sintió con tal fuerza que casi lo ahogaba, pero antes de que pudiera permitir que esa necesidad se apoderara por completo de él, recordó que aún quedaba una cosa importante que hacer. Algo que no podía esperar, aunque sabía que, al hacerlo, iba contra la voluntad de Mydei. Después de todo, por más que quisiera ayudar, Mydei jamás lo permitiría, al menos no ahora.

Con una leve sonrisa, casi imperceptible, que le curvó los labios, Fainón se levantó de la cama y comenzó a acomodar la habitación, dejando que sus manos se movieran con una precisión que delataba su mente centrada en un solo propósito. No podía evitar que sus pensamientos se desbordaran, pero al menos, en ese momento, podía actuar. La habitación, con su atmósfera impregnada por la fragancia de sol y trigo dulce, estaba a punto de ser transformada, de manera silenciosa, en un pequeño refugio de lo que él deseaba, pero también de lo que aún no podía comprender completamente.

Comenzó por las prendas más recientes que había conseguido, con la lógica de que estas debían ir en un lugar menos accesible, quedando casi enterradas entre tantas prendas de ropas y las más antiguas impregnadas de su esencia, al alcance de Mydei. Fainón aún no entendía del todo lo que estaba haciendo. ¿Era este un acto de amor? ¿Una forma torpe de demostrar lo que sentía? La pregunta seguía flotando en su mente, mientras las prendas se amontonaban alrededor, creando una especie de círculo que lo rodeaba, una suerte de barrera entre lo que él quería y lo que temía.

Cuando el nido estuvo listo, Fainón se quedó quieto un momento, dudando. Se debatió entre colocar la chaqueta blanca, aquella que siempre llevaba consigo, como parte de su posición con los Herederos de Crisos, o si era mejor dejarla a un lado por ahora. No podía saber qué pensaría Mydei sobre ese detalle. Era una prenda con demasiado peso, tanto físico como simbólico, y tal vez no era el momento para hacerla tan visible.

Se debatía en su propia indecisión cuando la puerta del baño se abrió de golpe. Mydei, con los pantalones sueltos colgando de su cintura y su pecho al descubierto, apareció en el umbral, interrumpiendo el silencio. Fainón no pudo evitar que su mirada se detuviera un instante en él, tomando nota de cada línea de su cuerpo, de la suavidad de su piel, de la tensión en su porte. Algo en su postura le dijo que Mydei, aunque no lo demostrara, estaba al tanto de todo lo que ocurría en ese espacio.

La presencia de Mydei, tan casual y al mismo tiempo tan llena de significado, lo desconcertó. El aire pareció volverse denso, casi eléctrico. Fainón tragó con dificultad, sin saber si debía seguir adelante o si, por el contrario, había llegado el momento de callarse y dejar que todo aquello fuera lo que tenía que ser.

—¿Qué crees que estás haciendo, HKS? —La voz de Mydei, aunque intentaba sonar furiosa, tenía una fragilidad sutil que Fainón percibió al instante. Pero lo que realmente lo desarmó no fue la reprimenda, sino el gesto que siguió. Las manos de Mydei, rápidas y firmes, arrancaron la chaqueta blanca de las suyas con una facilidad que hizo que Fainón se quedara inmóvil por un instante, solo para verlo como suavemente la envolvía sobre sus hombros, como si le estuviera colocando una capa invisible de confianza, un símbolo tácito de que, en algún rincón de su ser, todo eso tenía sentido.

—Solo haces tonterías, salvador —La voz de Mydei era una mezcla de burla y cansancio, pero la ligera sonrisa que asomó en sus labios cuando se sentó al borde de la cama fue la que realmente desveló el enigma de esa acción. Fainón lo vio de reojo, la forma en que sus dedos pasaban lentamente por las prendas dispersas sobre la cama, como si disfrutara del aroma que le pertenecía, del rastro invisible que Fainón había dejado atrás en cada tela. El aire estaba cargado con la fragancia a sol y dulce trigo, tan profunda y envolvente que parecía fusionarse con el espacio mismo.

En ese momento, Fainón sólo se permitió sonreír con suavidad, sabiendo que lo que estaba sucediendo entre ellos no se trataba de lo que era correcto o incorrecto, sino de lo que sentían.

— Si tanto te molesta… puedo quitarlas. —El tono de Fainón fue bajo, casi provocador, mientras se acercaba lentamente, observando a Mydei con una intensidad palpable. Cada uno de sus movimientos se grababa en su mente, en sus ojos, como si fuera un registro secreto que no podía borrarse. La respuesta que recibió fue clara, directa y cargada de una amenaza silenciosa: Atrévete a hacerlo, y no saldrás con vida.

El desafío estaba claro, pero también había algo más en los ojos de Mydei. Algo vulnerable, algo que le decía que, a pesar de las palabras, había un eco de deseo oculto entre ellos, algo que ninguno de los dos se atrevía a reconocer, algo tan peligroso como el propio fuego.

Fainón no se movió. En lugar de eso, comenzó su tarea como cuidador, porque eso era lo que podía ofrecerle en ese momento. Mientras sus manos tomaban las pomadas con destreza, cubrió cuidadosamente el torso de Mydei, envolviendo su piel con vendas de manera meticulosa, como si cada movimiento fuera un acto de devoción. No se atrevió a mover demasiado la ropa que Mydei había comenzado a colocar sobre sí mismo, temeroso de romper esa delicada ilusión, esa barrera invisible que los mantenía cerca pero a la vez distantes.

Mydei estaba más tranquilo de lo que quería admitir. Aunque no lo dijera en voz alta, algo en la forma en que cerraba los ojos mientras Fainón lo atendía, sugería que quizás, por una vez, estaba dispuesto a dejarse cuidar. A dejarse sentir sin temor a lo que podía suceder después. Quizá en ese instante, no había nada más que eso.

Mientras Fainón terminaba de aplicar la última capa de vendas, sus dedos rozaron sin querer la piel de Mydei, y aunque el contacto fue breve, la electricidad fue innegable. No había palabras para describir lo que ambos sentían en ese momento, porque las palabras, al igual que todo lo demás, se desvanecían ante la inminente fragilidad de lo que compartían.

Y ahí estaban, tan cerca, tan envueltos en una tensión que cada vez era más difícil de ignorar, provocando que el corazón de Fainón latiera más rápido de lo que esperaba.

—Vamos, descansa un poco, iré a preparar el desayuno. —La voz suave de Fainón intentaba ser un bálsamo para el silencio cargado de tensión que se había instalado entre ellos. Pero, antes de que pudiera dar un paso atrás, la fuerte mano de Mydei, marcada por los años de batallas y sufrimientos, lo detuvo con firmeza. Aquella mano, tan acostumbrada a empuñar armas y enfrentar tormentas, ahora parecía temerosa, como si su gesto fuera el último intento de evitar que algo se rompiera entre ellos.

Como si temiera que Fainón volviera a… abandonarlo.

—No vas a ningún lado, HKS. Ven aquí y hazte cargo. —La voz de Mydei, aunque fuerte, escondía una vulnerabilidad que Fainón solo ahora comenzaba a comprender. El tono desafiante no era más que un muro levantado para proteger algo mucho más frágil, una inseguridad que Mydei no sabía cómo mostrar, pero que Fainón podía leer en sus ojos, en la rigidez de su cuerpo, en ese roce, tan furtivo, tan silencioso, que decía más que mil palabras.

El miedo a lastimarlo, a cruzar una línea invisible, se instaló brevemente en Fainón, pero lo dejó ir, movido por algo más profundo, algo que lo impulsaba a acercarse. Con suavidad, envolvió sus brazos alrededor de las pequeñas caderas de Mydei, sintiendo el contraste entre la fuerza del guerrero y la fragilidad del ser humano que aún luchaba con sus propios demonios. Atrajo a Mydei hacia sí mismo, con una ternura inesperada, y hundió su rostro en la curva del cuello de Mydei, aspirando lentamente su aroma, ese que lo había marcado de manera irrevocable.

El contacto, tan cercano, tan intenso, lo llenó de una calma momentánea. Pero también de una comprensión, algo que se hacía cada vez más claro: no podía irse, no podía apartarse.

—No puedes largarte de nuevo, no puedes dejar mi punto de visión. —Las palabras salieron de sus labios con un susurro, un compromiso sellado no por promesas, sino por el peso de lo que sentía. Fainón no podía negar lo que se estaba formando dentro de él, una necesidad de estar allí, a su lado, en esa pequeña burbuja de tiempo que solo ellos compartían.

—Nunca más, pero debes saber que es lo mismo para ti también, Mydeimos. —Fainón dejó escapar esas palabras como un suave juramento, algo que nunca antes había dicho, pero que ahora se sentía natural. En ese momento, en ese simple intercambio, entendió que no importaba cuánto se resistiera, cuánto intentara huir de lo que estaba creciendo entre ellos, ya estaba atrapado. Y no quería salir.

Mydei, el león cruel y silencioso, ese mismo que se había mostrado tan orgulloso y feroz en la batalla, había comenzado a despojarse de sus capas, a dejar ver su vulnerabilidad. Y, aunque esa faceta de él podría haber aterrorizado a muchos, a Fainón lo embriagaba, lo atraía de una manera que no podía explicar.

Un suave y molesto león celoso. Eso era Mydei. Y eso, por alguna razón, era lo que Fainón había comenzado a amar perdidamente. Y eso estaba bien. Porque, aunque no siempre entendiera todo lo que pasaba entre ellos, si Mydei lo necesitaba, Fainón podría hacer lo que fuera. Incluso destruir el mundo, si era necesario.

Con el cuerpo de Mydei cerca, con su calor, con la protección silenciosa de su presencia, Fainón entendió que, por fin, había encontrado algo que valía más que cualquier batalla. Algo que, aunque incierto, lo llenaba por completo.

Y en ese instante, mientras Mydei permanecía en sus brazos, Fainón también entendió que no importaba lo que el mundo pudiera pensar, ni las dudas que pudieran surgir. Este, este momento entre ellos, era suyo. Y nada ni nadie podría arrebatárselo.

Fin.

Notas:

No suelo leer demasiado sobre esta temática, pero por alguna razón termine muy inspirada con un Fainón haciendo un nido para Mydei y así hacerlo sentir mejor, espero haber estado un poco a la altura de como se desenvolvió la historia ~Pueden encontrarme en x: @xismare donde voy poniendo de vez en cuando lo siguiente que escribiré, por si quieren seguirme

[xismare]

Home / Hogar -AEFLINS/FLINTHER ENG/ESP

«Flins collected, Aether traded.»

Notes:

English is not my native language, so I use the translator to bring it anyway, if you don't mind that and any errors that may be found then... go ahead!

Only time had managed to soften the sharp edges of the memories that once weighed upon his shoulders like an endless winter. It was then, when he left behind the frozen lands of Snezhnaya, where the fairies, once revered, had been condemned to oblivion, fading away like snowflakes dissolving upon touching the ground.

And yet, in some naive corner of his soul, something flickered stubbornly: a spark, almost childlike, whispering that perhaps, just perhaps, he could still trust humans.

But time, relentless and honest, taught him once again its cruelest lesson. It showed him that not every heart beats with nobility, that some promises shatter even before they are born, and that hoping for redemption in someone else’s hands is like seeking warmth in frost.

So, slowly, he came to understand that the wisest choice was to stop searching for meaning, to stop searching for himself. Not to live, not to die, simply to be. Like an echo among ruins, like a nameless shadow beneath the moon, he surrendered himself to the art of existing without expecting anything, from others, or from himself.

That had led him, almost without realizing, to seek out activities that kept alive the spark of his humanity. Not out of need, but from whim or nostalgia. As if preserving a sliver of that warmth made him more capable of walking among those beings so fragile, so beautiful and strange, like living works of art.

One of those hobbies, born from pure curiosity and nourished by stubborn passion, was the collecting of gemstones, ancient stamps, and insignias forgotten by time. And though at first it was nothing more than a simple pastime, it soon became a dangerous luxury: a habit that demanded drastic adjustments to his accounts when the objects of desire reached… exorbitant prices.

But Flins was never a man of limits. When he wanted something, no obstacle carried enough weight to stop him. Especially if that something bore the enigmatic aura of the seal being auctioned in Nod Krai.

It was a singular piece, impossible to describe with simple words. An ancient artifact of uncertain origin, which seemed to whisper secrets to those who stared at it too long. Its value rose like enchanted foam, reaching a million before the gavel fell. And just when Flins thought victory was within his grasp, he appeared.

A blond traveler, with a curious face and eyes as radiant as the moon reflected in a dark lake. Around him danced a small white fairy, shining like a spark of winter, fluttering with impatience, as if every beat of her wings carried centuries of hidden history.

That was the only obstacle standing between Flins and his treasure. And, to his own surprise, for the first time in a very long while, he did not know whether what he desired most was the object or the opponent.

The blond’s brow furrowed ever so slightly, a gesture almost imperceptible, yet one that did not escape the keen eyes of Flins, who watched him with rapt attention. Every number climbing higher in the bidding seemed to strip away a fragment of his calm, as though the price itself was not the only thing rising, but also the unanswered questions of what truly kept him there. For Flins, it was no longer just the desire for the strange seal that drove him forward. There was something else, something woven into the air, imperceptible and tempting, that pulled him like an invisible thread toward the blond traveler.

Flins knew deep down that what captivated him most was not so much the artifact itself, but the intricate dance of restrained emotions within those golden eyes, like the sun, rarely betraying their true reflection. What secrets lay hidden behind that face, so beautiful and so distant? He knew it, he felt it, that was why his interest grew with every passing minute. There was something about him, a vulnerability veiled beneath layers of indifference, that drew him in with a disconcerting force.

And then, at the very moment the price reached its climax, the blond stepped back. His face, always so composed, released a sigh barely audible.

—I yield —he murmured, his voice soft yet clear, like an autumn breeze. His gesture was simple, yet within it lay the surrender of a warrior, the acceptance of a fate he could not defy. Flins, though he had expected such an answer, felt an inexplicable pang in his chest, as though something within him had been lost.

The auctioneer, Nefer, straightened atop her podium, raising her hand in the customary gesture of granting three final chances for anyone to bid again. Her gaze swept from the blond traveler, to the expectant crowd, and finally to Flins, who waited with tense composure, his eyes fixed on the seal that now seemed closer than ever.

But silence reigned absolute. No one dared to raise the stakes. The blond traveler offered no further resistance, and in the end, the auction was closed. The seal was officially Flins’s.

The applause that followed was distant, mechanical, as though the true battle had never been for the object, but for the wordless exchange of gazes between Flins and the blond. And as Nefer’s gavel fell with finality, Flins felt that something else had been sealed in that instant, something he could not comprehend, yet something that promised to follow him to the very end.

While he waited to be called by Nefer, his steps halted abruptly. A sudden weight crashed upon his chest, as if an invisible blade had pierced his side, tearing the breath from him. The stab was so sharp, so deep, that for a fleeting instant he wondered if facing the Wild Hunt itself, with all its threats and voracity, would have hurt less than that blow, that cruel whisper he had just heard.

—It’s all right, don’t lose heart, Traveler —said the little winged fairy, trying to cheer him with a brightness that could not reach his soul—. We’ll find another seal-stone, and we can trade it for information about your ship and… your sister.

But Flins knew, deep within the depths of that gaze, that none of it seemed to matter now.

Then, like a shadow appearing at the edge of the horizon, Flins revealed himself before them. His presence, silent, like the breeze before a storm, made them both turn in unison. The traveler, his face still marked by sorrow, recovered in an instant, a flicker of courtesy sparking in his eyes as he forced a hollow smile, the kind one gives when congratulating an acquaintance for reasons that no longer matter.

—Well done, Flins —he said, with a calmness that did not match the turmoil within. The tone was dry, impersonal, as if nothing had happened. As if, somehow, the wound still burning in his chest did not exist.

Flins, however, saw through that façade. He knew it was a lie, and that lie, that feigned distance, hurt him more than anything else could. The truth was too heavy a burden, and in that moment, when their eyes met, both understood that lies, no matter how kindly dressed, always leave scars.

—You know he won’t accept it. —Nefer’s voice, soft as a whisper in the breeze, pulled him from his thoughts. In her hand, the money for the seal gleamed like an unfulfilled promise, while the treasure, which only moments ago had seemed so coveted, now turned into a burden, a thorn pricking his skin with every movement.

The thought of handing it to the traveler, as some kind of offering, lingered in his mind, clung to with the same fragile desperation one holds a dream about to fade. Yet, before he could give form to his decision, Nefer disarmed him again, as though she had read each of his most hidden thoughts.

—I’ve heard that adventurers love to explore and find luxurious treasures, that such rewards are their greatest desire… Ah! But where could I have heard it? —Her words hung in the air for a moment, suspended like a melody without resolution.

It was in that second, in that fleeting instant, that the truth slid into his mind like lightning. Something within him cracked, and he knew what he had to do. There was no room for doubt or hesitation; fate had already shown him the path.

—Would you…? —The question formed on his lips, hesitant, as though he feared the weight of what he was about to ask.

With a soft movement of his hands, almost as if weaving an invisible dance, Flins understood that the rest no longer depended on him. Destiny would follow its course, and he had but one task left to fulfill: to invite the traveler on a date.

“A date,” he thought, and a timid laugh escaped his chest. Perhaps time, that old companion everyone tries to outwit, was finally coming to collect its toll. Fuzzy questions drifted through his mind, as though the world had shifted and he no longer knew how to read it. The young, the people, love… It all seemed like a riddle he had given up solving long ago, like someone who has forgotten how to breathe amidst the routine. And deep within, his old heart, shrunk, confused, chastened by years of neglect, mocked him, as if reproaching him for having abandoned it in favor of cold logic.

Near the forge, where the heat of iron blended with the cool evening breeze, Jahoda chatted animatedly with Paimon and the traveler, as though they were sharing the secrets of a grand adventure. Her laughter and words were the embodiment of a trust that, deep down, she sometimes felt distant and foreign. Yet with a resolute sigh, like one facing a personal challenge, she placed her hands on the traveler’s shoulders. The warm pressure of her fingers asked for no permission; it simply marked a territory. With a soft clearing of her throat, she interrupted the girl’s speech with the subtlety of someone who knows that, at times, the flow must be broken in order to move forward.

—Excuse me, may I steal the traveler for a moment?

—Of course. Oh, by the way, the boss said she’d prepare a buffet of Snezhnayan sweets —The temptation drifted through the air like a sweet, irresistible perfume. Paimon, bound by her devotion to food, hesitated for an instant, but the urgency of moving at her own rhythm, of breaking away from the traveler, led her to give in. Before she could protest against Jahoda, the young woman launched into a nonstop chatter, dragging her toward another corner.

—Nefer always says you have to read the atmosphere, little Paimon. I’ve so much to teach you.

Thus, amid laughter, words, and an exchange of glances heavy with silence, the day’s shadows began to stretch long, while a new chapter quietly took shape, woven between what was said and what still lingered unspoken.

At last alone, Flins found himself adrift in a sea of uncertain thoughts. A subtle, persistent nervousness took hold of him as he wondered how to proceed. Perhaps the hardest part was already done: he had managed to draw the traveler away from his companion. And yet, in the ebb and flow of his doubts, the traveler’s curious gaze pulled him back into reality, as if a gentle current had woken him from a dream. His shoulders, tense until that moment, relaxed, though an awkward shame crept over him. Perhaps… perhaps he had crossed a line he should not have.

—I… —he began, hesitant, as though the words themselves resisted leaving him.

—Aether —whispered the traveler, almost as if the name were a secret he barely dared to let escape his lips. The softness of his voice lingered in the air like a melody, ethereal, like a breath of wind.

—Aether —Flins repeated, almost under his breath, as though unraveling the echo of that name, giving shape to a mystery. Yet when he noticed the blush coloring the traveler’s cheeks, a spark of curiosity stirred within him. That reaction intrigued him, like an enigmatic answer to something deeper. Watching him, Flins felt himself drawn forward by the desire to uncover more.

—Then, if that’s the case… —he said, his voice carrying a soft, almost playful note—. Call me Kyryll, if you wish.

The air between them grew heavy, filled with an expectant stillness, as though that moment were suspended in time, waiting for the next word, the next breath.

Something deep within Flins, a spark hidden for so long in the shadows of his soul, suddenly awoke. It began when his gaze lingered, almost unintentionally, on the traveler’s lips as he spoke his name. It was as if some ancient, forgotten murmur resounded within him, stirring a desire he had never acknowledged. Unable to ignore the rising tumult of emotions threatening to overflow, Flins stepped back, halting his impulse. He shook his head, as if that alone could banish those unwelcome thoughts. For he knew, if he allowed his mind to wander any further down that path, he would be lost.

—I found a map in the cemetery library —He diverted his focus quickly, anchoring himself to the plan he had set. The need to fix himself on something concrete, something rational, drove him forward.

The traveler, curious, approached without hesitation. His eyes shone with a palpable interest, and his presence seemed to fill the air with an expectant energy. In that instant, Flins could see that Nefer had not been mistaken about adventurers. They were exactly what he had anticipated: captivating in their naivety, dangerous in their mystery.

—Would you like to take a walk while we search for the treasure? —Flins asked, masking his nervousness with a sly smile, as though it were nothing more than an innocent proposal.

The traveler raised a brow, amused and skeptical. His reply came without delay.

—A lightkeeper wants to go adventuring? —said Aether, with a slight mockery in his tone, as though he couldn’t resist doubting the idea.

Flins paused for a moment, studying the traveler, and immediately realized that deceiving Aether would not be an easy task. Yet the look exchanged between them was no mere jest; there was something more, a kind of silent game that neither could ignore. Flins smiled to himself. Perhaps fooling the traveler would be more difficult than he had imagined, but the satisfaction of seeing him hesitate was strangely pleasant. The intrigue between them was beginning to form a subtle dance, a weave of words and gestures that both somehow knew would end poorly for them both. And yet, that only made it more thrilling.

And in that spark of tension, in that moment suspended between what was and what might yet be, Flins felt, for the first time in a very long while, completely alive.

—Well, can you blame me for wanting to hear the stories of the Honorary Knight? Or the Hero of Liyue? Or even the First Sage of Buer?

—That’s…! —Aether stepped back, as if the ground itself were about to swallow him whole. He was so stunned that he couldn’t even muster a reply to the titles the ancient nations had bestowed upon him, those heavy labels that clung to him like shadows. His face flushed with a furtive blush, his words lost to the murmur of the wind.

A soft laugh drifted from some nearby corner, barely audible, yet clear enough to caress the senses of whoever heard it. Though Flins seemed tempted to prolong the tease, he held back. He knew well what it meant to toy with another’s embarrassment, and he had no wish to make his companion feel any more uncomfortable than necessary.

—You know… —Aether continued, his tone playful—. I heard from some Fatui that around these parts roam monsters that devour humans and that the moonlight itself has the strange power to lead the unwary astray in its glow.

—Perhaps the monsters, like us, are also searching for treasures —Aether tried to steer the conversation elsewhere, but Flins, sly as a cat, recognized the attempt to deflect. So he let it be. After all, he knew the tale, the one whispered by villages on moonless nights, when the cold wind seemed to carry dark promises and the shadows of Nod Krai stirred to life.

—If that worries you, you have nothing to fear —Flins said with a calm smile, his gaze fixed on the horizon—. My blue flame will carry us safely through, as it always does. Through darkness or light, my flame never falters.

Aether couldn’t help but be swept away by the calm in his companion’s words, by the certainty that shone in his eyes. Perhaps, just perhaps, on the darkest nights, there was a kind of real magic in that flame, one that even monsters did not dare to challenge.

With a subtle, almost imperceptible smile, Flins intertwined his fingers with Aether’s as they walked along the narrow path together. In the distance, the imposing silhouette of the “Eye of Kratti” rose into view, a tree of twisted branches that seemed to defy time itself. The ley lines, in their infinite wisdom, had woven their threads around that place, immortalizing within it a legend forgotten by most, yet still whispered by the winds.

—Have you ever heard of the sisters of the Eye of Kratti? —Flins asked softly, his voice tinged with a subtle melancholy.

Aether, curious yet cautious, nodded, waiting for his companion to share the story that so clearly weighed upon his soul.

—They were born of the same womb —Flins continued, his eyes fixed on the horizon as though searching for an answer only he could grasp—. One was a fairy, a higher being, born of light and eternity. The other… the other was but a simple human, mortal and fragile, who feared her sister would abandon her, just as their parents had. Fear and insecurity drove her to do the unthinkable. An atrocious act that, in the end, left her alone, exactly as she had feared most. Alone in the world, condemned to the eternity of her own choice.

Aether looked at Flins, knowing that the words hid more than they revealed, but he said nothing. Silence became an accomplice to the story, as if the very tree, with its interwoven branches, guarded the echoes of the sisters’ cries.

Flins sighed, as though telling the tale had lifted an invisible weight. Then, as if suddenly deciding, he began walking toward the heart of the forest, guiding Aether with the certainty of someone who had walked that path far too many times.

Nefer had chosen the least romantic place possible for this small exercise in trust. Payment for services, Flins thought. And yet, there was something about that forgotten corner, in the stillness of nature, that felt both fair and necessary. To let the traveler solve the riddles and clues he himself had left, while watching from the shadows. After all, Flins knew Aether needed no protection. The strength that emanated from him was as tangible as the sun above their heads. Stronger than any old fairy, without question.

Still, a persistent thought lingered. Deep down, he wondered if there would ever be someone on Aether’s journey who, with no obligation at all, would wish to protect him. Someone who, even without reason, would choose to stay. An echo of tenderness that, for a fleeting moment, made Flins doubt his own independence.

The wind brushed through his hair as the moon began to rise, painting the land in silver. In that shared silence, both knew that something else was weaving itself between them—something no monsters nor legends could erase.

Much later, before a campfire, Flins wished he had a daguerreotype in his hands. A way to forever capture Aether’s image: his face lit by the fire’s dancing shadows, his gaze deep, carrying within it a universe of secrets. He needed nothing more than that, a small piece of glass to seal the moment, to make it eternal. In his heart pulsed the impulse to keep searching for chests for him, no matter if the wood was rough or if gold spilled from the edges. Aether always displayed the same insatiable curiosity for whatever lay inside. And even if, upon opening them, he found only cabbages or strange blue trinkets, his expression never changed, as though even the most trivial find held profound meaning.

The wind seemed to murmur through the branches of the nearby trees, yet it did not disturb the moment, nor the glimmer in the blond traveler’s eyes.

—You didn’t have to go so far just to give me the seal —Aether said, his words as light as a caress, though his shoulders tensed as he spoke. There was no reproach in his tone, no sadness. Only a steady, serene gaze that seemed to ask beyond the obvious, as if he could understand the weight of Flins’s intentions without needing them spoken aloud.

Silence wrapped around Flins as his heartbeat quickened, as if a question had been left suspended in the air.

—Did I ruin it? —he murmured, almost to himself, as though speaking it aloud might reveal the answer he already sensed. Deep down, he knew everything had gone far too smoothly. With all the traveler’s experience, it was strange that he hadn’t suspected a thing, that he hadn’t noticed the vulnerability Flins had let slip in that fleeting instant. And yet, doubt lingered, wrapping around him, and in his chest an echo of insecurity persisted. How badly had his gestures betrayed him?

For in that corner of the world, where the fire crackled and the wind whispered, Flins understood that words were not always enough to say what needed to be said, and that the real mistake might have been believing everything could be explained.

The silence that followed was unbearable, a weight stretching on like a calm river before it overflowed. His mind, trapped in a whirlwind of frantic thoughts, struggled to grasp the right words, but they scattered like leaves in the wind. There were no excuses that could soften the magnitude of his error, no phrase sincere enough to voice the regret burning in his chest. The last thing he wanted was for Aether to see him as a fraud, someone who had tried to deceive him, even if without malice. Yet amid that storm of emotions, nothing could have prepared him for the words that came, soft but piercing, from the traveler.

—In my homeland, giving someone a stone is like offering them a lifelong vow —Aether said, his voice as calm as ever, reaching Flins like a distant echo.

Flins’s mind stopped, short-circuited, as though the flow of thought itself had been cut, leaving him in sudden darkness. But then, Aether’s lighthearted laughter pulled him back to reality.

—It’s a joke —he went on, that mischievous spark dancing in his eyes as always—. You haven’t ruined anything. On the contrary, I deeply value that you’ve done all this for me.

Still tangled in the knot of emotions suffocating him, Flins finally found the breath to answer.

—When we return —he said, with a renewed resolve, as though speaking the words had transformed something within him—. In Nasha Village, there are people who can turn this seal into a ring. It’s true, you still have to cross the rest of Nod Krai and eventually reach Snezhnaya. But I’ll make you a promise, Aether. When you come back, you’ll always have a place to call home. There will always be someone… an old fairy waiting for your return.

Aether looked at him, one blond brow arched, as though unsure if he had understood the full weight of what was being offered. And then, a playful smile tugged at his lips.

—My teapot has room… —he said, with a charmingly teasing air—. Enough space, if it’s for my fairy of the… cemetery.

The tone they shared, half grave, half light, poised between promise and jest, hung in the air like an invisible bridge between two worlds, so different and yet so irreversibly intertwined.

Beneath the pale glow of the false moon, time seemed to stop. The whisper of shadows and the murmur of the wind yielded to the fragile gravity of that instant. A small gesture, nothing more than the brush of lips, became the seal of an indelible promise. In that kiss, as soft as the first breath of dawn, their fates intertwined irrevocably, drawing an invisible line between them that overflowed into eternity.

Two wandering souls, who had roamed distant lands in search of something they could not name, had finally found each other, like two pieces of a puzzle that, though strangers until that moment, had always known they were meant to fit. In their endless search for a place to belong, for a corner where they could shed their loneliness, both discovered that at last, they had found something greater than a shared destiny.

They had found a home.

And that home was not made of stone walls or wooden roofs. It was not built of houses or villages, but of the promise that there would always be a refuge in the other’s eyes, a beacon in the darkness. And so, under the silent gaze of a moon that was never the same, two souls finally ceased their wandering, for in one another, they had found the only land they would ever need: the certainty of a love that would never be lost.

The end.

Notes:

It’s the first time I’ve written something with Aether x someone, and also the first time I’ve written Flins with someone other than Varka, but I loved their interaction so much in the Archon quest that I couldn’t hold back. I hope you enjoy it, because I want to keep writing little things about them.

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«Flins coleccionaba, Aether intercambiaba.»

Solo el tiempo, había logrado suavizar los bordes afilados de los recuerdos que, alguna vez, pesaron sobre sus hombros como un invierno eterno. Fue cuando dejó atrás las tierras heladas de Snezhnaya, allí donde las hadas, antaño veneradas, fueron condenadas al olvido, desvaneciéndose como copos que se disuelven al tocar el suelo.

Y aun así, en un rincón ingenuo de su alma, algo titilaba con terquedad: una chispa, casi infantil, que susurraba que quizás, solo quizás, aún podía confiar en los humanos.

Pero el tiempo, implacable y honesto, le enseñó de nuevo su lección más cruel. Le demostró que no todos los corazones laten con nobleza, que hay promesas que se rompen incluso antes de nacer, y que esperar redención en manos ajenas es como buscar calor en la escarcha.

Así, lentamente, comprendió que lo más sabio era dejar de buscar sentido, dejar de buscarse a sí mismo. No vivir, no morir, simplemente ser. Como un eco entre ruinas, como una sombra sin nombre bajo la luna, se entregó al arte de existir sin esperar nada, ni de otros ni de él mismo.

Eso lo había llevado, casi sin darse cuenta, a buscar actividades que mantuvieran viva la chispa de su humanidad. No por necesidad, sino por capricho o nostalgia. Como si conservar un poco de ese calor lo hiciera más capaz de caminar entre aquellos seres tan frágiles, tan hermosos y extraños, como obras de arte que respiran.

Una de esas aficiones, nacida de la pura curiosidad y alimentada con obstinada pasión, fue la de coleccionar piedras preciosas, sellos antiguos e insignias olvidadas por el tiempo. Y aunque al principio se trataba de un simple pasatiempo, no tardó en transformarse en un lujo peligroso: un hábito que exigía ajustes drásticos en sus cuentas cuando los objetos de deseo alcanzaban precios... exorbitantes.

Pero Flins jamás fue hombre de límites. Cuando deseaba algo, ningún obstáculo tenía peso suficiente para detenerlo. Especialmente si ese algo tenía el aura enigmática del sello subastado en Nod Krai.

Era una pieza singular, imposible de describir con palabras sencillas. Un artefacto antiguo, de procedencia incierta, que parecía susurrar secretos a quienes lo contemplaban demasiado tiempo. Su valor subió como espuma encantada, alcanzando el millón antes de que el martillo cayera. Y justo cuando Flins creía tener la victoria al alcance de los dedos, apareció él.

Un viajero rubio, de rostro curioso y mirada tan luminosa como la luna reflejada en un lago oscuro. A su alrededor danzaba una pequeña hadita blanca, radiante como una chispa de invierno, que revoloteaba con impaciencia, como si cada aleteo suyo llevara siglos de historia oculta.

Ese fue el único obstáculo que se interpuso entre Flins y su tesoro. Y, para su propia sorpresa, por primera vez en mucho tiempo, no supo si lo que más deseaba era el objeto o el oponente.

El ceño del rubio se frunció ligeramente, un gesto casi imperceptible, pero que no escapó a los ojos atentos de Flins que lo observaba con sumo interés. Cada cifra que ascendía en la puja parecía arrancarle un pedazo de calma, como si el precio no solo estuviera subiendo, sino también las incógnitas de lo que realmente lo mantenía allí. Para Flins ya no era solo el deseo del extraño sello lo que lo impulsaba a seguir. Había algo más, algo que se tejía en el aire, imperceptible y tentador, que lo atraía como un hilo invisible hacia el viajero rubio.

A Flins no se le escapaba que, en el fondo, lo que más lo cautivaba no era tanto el artefacto en sí, sino la compleja danza de emociones contenidas en esos ojos dorados como el sol, que raramente dejaban entrever su verdadero reflejo. ¿Qué secretos guardaba aquel rostro, tan hermoso y lejano? Lo sabía, lo intuía, por eso su interés crecía con cada minuto que pasaba. Había algo en él, una vulnerabilidad oculta bajo capas de indiferencia, que lo atraía de una manera desconcertante.

Y entonces, en el momento en que el precio alcanzó su punto culminante, el rubio dio un paso atrás. Su rostro, siempre tan sereno, dejó escapar un suspiro apenas audible.

—Me rindo —murmuró, su voz suave pero clara como una brisa de otoño. Su gesto fue sencillo, pero en él se escondía la rendición de un guerrero, la aceptación de un destino que no podía desafiar. Flins, aunque esperaba esa respuesta, sintió una punzada inexplicable en el pecho, como si algo en él se hubiera perdido.

La subastadora, Nefer, se irguió en su podio, haciendo el gesto habitual de contar las últimas tres oportunidades para que alguien más hiciera una oferta. Su mirada se desvió hacia el viajero rubio, luego a la multitud expectante, y, finalmente, hacia Flins, quien esperaba con una calma tensa, los ojos fijos en el sello que ahora parecía más cercano que nunca.

Pero el silencio fue absoluto. Nadie se atrevió a subir la apuesta. El viajero rubio no ofreció más resistencia, y, al final, la subasta fue cerrada. El sello era oficialmente de Flins.

El aplauso que siguió fue distante, mecánico, como si la verdadera batalla no hubiera sido por el objeto, sino por la mirada que se habían cruzado sin palabras entre Flins y el rubio. Y mientras el martillo de Nefer caía con firmeza, Flins sintió que algo más había quedado sellado en ese instante, algo que no podía comprender, pero que le prometía seguirlo hasta el final.

Mientras aguardaba ser llamado por Nefer, sus pasos se detuvieron en seco. Un peso repentino invadió su pecho, como si un filo invisible se hubiera clavado en su costado, arrancándole el aliento. La punzada fue tan aguda y tan profunda que, por un fugaz instante, se preguntó si enfrentar la cacería salvaje misma, con todas sus amenazas y su voracidad, habría dolido menos que ese golpe, ese susurro cruel que había oído.

—Está bien, no te desanimes, viajero —dijo la pequeña hada voladora, intentando animarlo con un brillo que no lograba tocar su alma—. Encontraremos otro sello roca y podremos intercambiarlo por información sobre tu nave y... hermana.

Pero, Flins sabía que en la profundidad de aquella mirada, nada de eso parecía importar ahora.

Entonces, como una sombra que aparece en el borde del horizonte, Flins se presentó ante ellos. Su presencia, silenciosa como la brisa antes de la tormenta, hizo que ambos giraran al unísono. El viajero, con el rostro aún marcado por la tristeza, se repuso al instante, un destello de cortesía surgiendo en sus ojos mientras extendía una sonrisa vacía, como quien felicita a un conocido sin que importe el motivo.

—Bien hecho, Flins —dijo, con una calma que no encajaba en su interior. El tono fue seco, impersonal, como si no hubiera ocurrido nada. Como si, de alguna manera, la herida que aún le ardía en el pecho no existiera.

Flins, sin embargo, lo vio a través de esa fachada. Sabía que mentía, y esa mentira, esa distancia fingida, lo lastimaba más que cualquier otra cosa. La verdad era un peso demasiado pesado, y en ese momento, al mirarse los ojos, ambos entendieron que las mentiras, aunque se disfrazaran de palabras amables, siempre dejan cicatrices.

—Sabes que no lo aceptará. —La voz de Nefer, suave como un susurro en la brisa, lo sacó de sus pensamientos. En su mano, el dinero del sello brillaba como una promesa incumplida, mientras el tesoro, que hasta hace un momento había parecido tan codiciado, ahora se convertía en una carga, una espina que pinchaba su piel con cada movimiento.

El pensamiento de entregárselo al viajero, como una especie de ofrenda, rondaba en su mente, casi con la misma ansiedad con que se sostiene un sueño a punto de desvanecerse. Sin embargo, antes de que pudiera dar forma a su decisión, Nefer lo desarmó de nuevo, como si hubiera leído cada uno de sus pensamientos más ocultos.

—Escuché que a los aventureros les gusta explorar y encontrar tesoros lujosos, que es su recompensa más ansiada... ¡Ah! Pero, ¿dónde lo habré escuchado? —Las palabras flotaron en el aire por un instante, suspendidas como una melodía sin conclusión.

Fue en ese segundo, en ese efímero momento, cuando la verdad se deslizó en su mente como un relámpago. Algo dentro de él se quebró, y supo lo que debía hacer. No había espacio para dudas ni titubeos; el destino le había mostrado su camino.

—¿Podrías…? —la pregunta se formó en sus labios, vacilante, como si temiera el peso de lo que estaba a punto de pedir.

Con un suave movimiento de manos, casi como si tejiera una danza invisible, Flins entendió que lo demás ya no dependía de él. El destino seguiría su curso, y él solo tenía una tarea por cumplir: invitar al viajero a una cita.

"Cita", pensó, y una risa tímida escapó de su pecho. Tal vez el tiempo, ese viejo compañero que todos tratamos de burlar, comenzaba a cobrarle factura. En su mente, flotaban preguntas difusas, como si el mundo hubiera cambiado y él no supiera ya cómo leerlo. El joven, la gente, el amor... Parecía un enigma que había dejado de resolver hace demasiado tiempo, como quien olvida cómo respirar entre la rutina. Y en el fondo, su viejo corazón, encogido y un tanto desconcertado por la desidia de años, se burlaba de él, como si le reprochara su abandono por preferir la lógica.

Cerca de la fragua, donde el calor del hierro se fusionaba con la brisa fresca del atardecer, Jahoda charlaba animadamente con Paimon y el viajero, como si compartieran los secretos de una gran aventura. Su risa y sus palabras eran la manifestación de una confianza que en su interior, a veces, sentía lejana y ajena. Pero, con un suspiro decidido, como quien se enfrenta a un desafío personal, colocó las manos sobre los hombros del viajero. La cálida presión de sus dedos no pedía permiso, solo marcaba un territorio. Con una suave aclaración de su garganta, interrumpió el discurso de la joven con la sutileza de quien sabe que, en ocasiones, es necesario romper la corriente para avanzar.

—Disculpen, ¿puedo robarme al viajero un rato?

—Claro, por cierto, la jefa dijo que haría un buffet de dulces de Snezhnaya —La tentación flotaba en el aire como un perfume dulce e irresistible. Paimon, atrapada en su devoción a la comida, dudó por un segundo, pero la urgencia de separarse del viajero, de seguir su propio ritmo, la llevó a ceder. Antes de que pudiera rechazar a Jahoda, la joven comenzó a parlotear sin descanso, arrastrándola hacia otro rincón.

—Nefer siempre dice que hay que entender el ambiente, pequeña Paimon. Tengo mucho que enseñarte.

Así, entre risas, palabras y un intercambio de miradas cargadas de silencios, las sombras del día comenzaron a alargarse, mientras un nuevo capítulo tomaba forma, entre lo que se decía y lo que aún quedaba por decir.

Finalmente a solas, Flins se encontraba sumido en un mar de pensamientos inciertos. Un nerviosismo sutil y persistente se apoderaba de él mientras meditaba sobre cómo seguir adelante. Quizá lo más difícil ya estaba hecho: había logrado apartarlo de su compañera. Sin embargo, en el vaivén de sus pensamientos, la mirada curiosa del viajero lo arrastró de vuelta a la realidad, como si una suave corriente lo hubiese despertado de un sueño. Sus hombros, que hasta ese momento se habían mantenido tensos, se relajaron, aunque una incómoda vergüenza se apoderó de él. Quizá, quizás había cruzado un límite que no debía.

—Yo… —comenzó, vacilante, como si las palabras se resistieran a salir.

—Aether —susurró el viajero, casi como si aquel nombre fuese un secreto que apenas se atrevía a dejar escapar de sus labios. La suavidad de su voz era como una melodía que quedaba suspendida en el aire, etérea, como un suspiro de viento.

—Aether —repitió Flins, casi en un susurro, como si desentrañara el eco de aquel nombre, dándole forma a un misterio. Sin embargo, al notar el rubor que teñía las mejillas del viajero, una chispa de curiosidad despertó en él. Esa reacción le resultaba intrigante, como una respuesta enigmática a algo más profundo. Al observarlo, se sintió arrastrado por el deseo de descubrir más.

—Entonces, si es así… —dijo, la voz con un toque suave, casi juguetona—. Llámame Kyryll, si así lo deseas.

El aire entre ellos se tornó pesado, lleno de una quietud expectante, como si aquel momento estuviera suspendido en el tiempo, aguardando la siguiente palabra, el siguiente suspiro.

Algo en lo más profundo de Flins, una chispa oculta por tanto tiempo en las sombras de su alma, despertó de golpe. Todo comenzó cuando su mirada se detuvo, casi sin querer, sobre los labios del viajero mientras éste pronunciaba su nombre. Fue como si un murmullo antiguo, olvidado y profundo, resonara dentro de él, despertando un deseo que nunca había reconocido. Flins, incapaz de ignorar el creciente tumulto de emociones que amenazaban con desbordarse, dio un paso atrás, frenando su impulso. Negó con la cabeza, como si de esa manera pudiera expulsar de su mente esos pensamientos indeseados. Si dejaba que su mente viajara más allá de ese punto, entonces estaría perdido. Ya lo sabía.

—Encontré un mapa en la biblioteca del cementerio. —Desvió su atención rápidamente, anclándose en el plan que había trazado. La necesidad de centrarse en algo concreto, algo racional, lo impulsaba a seguir adelante.

El viajero, curioso, se acercó sin dudar. Sus ojos brillaban con un interés palpable, y su presencia parecía llenar el aire de una energía expectante. Flins pudo ver, en ese instante, que Nefer no se había equivocado sobre los aventureros. Eran exactamente lo que había esperado: cautivadores en su ingenuidad, peligrosos en su misterio.

—¿Quieres que demos un paseo mientras buscamos el tesoro? —preguntó Flins, disimulando su nerviosismo con una sonrisa socarrona, como si no fuera más que una propuesta inofensiva.

El viajero levantó una ceja, divertido y escéptico. La respuesta no se hizo esperar.

—¿Un lamparero quiere ir de aventuras? —dijo Aether, con una ligera burla en su tono, como si no pudiera evitar poner en duda la idea.

Flins se detuvo un momento, observando al viajero, y de inmediato entendió que engañar a Aether no sería tarea fácil. Sin embargo, la mirada que cruzó entre ellos no fue una simple burla; había algo más, una especie de juego silente que ninguno de los dos podía ignorar. Flins sonrió para sí mismo. Quizá engañar al viajero fuera más complicado de lo que había imaginado, pero la satisfacción de verlo dudar era algo que le resultaba agradable. La intriga entre ellos comenzaba a formar una danza sutil, una mezcla de palabras y gestos que ambos sabían, de alguna manera, que no terminaría bien para ninguno. Pero eso, al menos, lo hacía más emocionante.

Y en esa chispa de tensión, en ese momento suspendido entre lo que era y lo que podría llegar a ser, Flins se sintió, por primera vez en mucho tiempo, completamente vivo.

—Bueno, ¿puedes culparme por querer escuchar las historias sobre el caballero honorario? ¿O sobre el héroe de Liyue? ¿Incluso sobre el primer sabio de Buer? —¡Eso es…! —Aether dio un paso hacia atrás, como si el suelo mismo estuviera a punto de tragárselo. Estaba tan sorprendido que ni siquiera pudo articular una respuesta ante los títulos que las antiguas naciones le habían otorgado, esas etiquetas pesadas que lo seguían como sombras. Su rostro se tiñó de un rubor furtivo, mientras sus palabras se perdían entre el murmullo del viento.

Una risa suave emergió de algún rincón cercano, apenas audible, pero lo suficientemente clara como para acariciar los sentidos de quien la escuchara. Aunque Flins parecía tentado a prolongar la burla, se contuvo. Sabía bien cómo era eso de jugar con la vergüenza ajena, y no deseaba que su compañero se sintiera más incómodo de lo necesario.

—¿Sabes? —continuó Aether, con tono juguetón—. Escuché de unos Fatui que por estos parajes rondan monstruos devoradores de humanos, y que la luz de la luna tiene el extraño poder de perder a los incautos en su brillo.

—Quizá sea que los monstruos, como nosotros, también buscan tesoros. —Aether intentó cambiar el rumbo de la conversación, pero Flins, astuto como un felino, reconoció su intento de desviar la atención. Así que decidió dejarlo ir. Después de todo, conocía la leyenda. Aquella historia en la que las aldeas murmuraban durante las noches sin luna, cuando el viento frío parecía susurrar promesas oscuras y las sombras de Nod Krai cobraban vida.

—Si te preocupa, no tienes nada que temer —dijo Flins, con una sonrisa tranquila, mientras su mirada se dirigía al horizonte—. Mi llama azul nos llevará a salvo, como siempre lo hace. A través de la oscuridad o la luz, mi llama nunca titubea.

Aether no pudo evitar dejarse llevar por la calma en las palabras de su compañero, por la certeza que brillaba en sus ojos. Quizás, sólo quizás, en las noches más oscuras, había algo de magia real en esa llama, una que ni siquiera los monstruos temían.

Con una sonrisa sutil, casi imperceptible, Flins entrelazó sus dedos con los de Aether mientras caminaban juntos por el angosto sendero. A lo lejos, se perfilaba la silueta imponente del "Ojo de Kratti", un árbol de ramas retorcidas que parecía desafiar el tiempo mismo. Las líneas ley, en su infinita sabiduría, habían tejido sus hilos alrededor de aquel lugar, inmortalizando en él una leyenda olvidada por la mayoría, pero aún susurrada por los vientos.

—¿Alguna vez escuchaste hablar de las hermanas del Ojo de Kratti? —preguntó Flins con tono suave, su voz cargada de una melancolía sutil.

Aether, curioso pero cauteloso, asintió, esperando que su compañero compartiera la historia que tan claramente pesaba sobre su alma.

—Nacieron del mismo vientre —continuó Flins, con la mirada fija en el horizonte, como si buscara en el aire alguna respuesta que sólo él pudiese entender—. Una de ellas era un hada, un ser superior, nacido de la luz y la eternidad. La otra... la otra era una simple humana, mortal y frágil, que temía que su hermana la abandonara, como lo hicieron sus propios padres. El miedo y la inseguridad la empujaron a hacer algo impensable. Un acto atroz que, al final, la dejó sola, tal y como más temía. Sola en el mundo, condenada a la eternidad de su propia elección.

Aether miró a Flins, sabiendo que las palabras ocultaban más de lo que se dejaba ver, pero no dijo nada. El silencio se hizo cómplice de la historia, como si el propio árbol, con sus ramas entrelazadas, guardara los ecos de los gritos de aquellas hermanas.

Flins suspiró, como si al relatar la historia estuviera liberando una carga invisible. Y luego, como si lo hubiera decidido de repente, comenzó a caminar hacia el corazón del bosque, guiando a Aether con la seguridad de alguien que ha recorrido ese camino demasiadas veces.

Nefer había escogido el lugar menos romántico posible para este pequeño ejercicio de confianza. Un pago por sus servicios, pensó. Pero lo cierto era que había algo en aquel rincón olvidado, en la quietud de la naturaleza, que le parecía justo y necesario. Dejar que el viajero resolviera los acertijos y las pistas que él mismo había dejado, mientras lo observaba desde las sombras. Después de todo, Flins sabía que Aether no necesitaba protección. La fuerza que emanaba de él era tan palpable como el sol sobre sus cabezas. Más fuerte que un simple hada vieja, sin duda.

A pesar de todo, un pensamiento persistente lo rondaba. En el fondo, se preguntaba si habría alguien en su viaje que, sin necesidad alguna, deseara protegerlo. Alguien que, incluso sin obligación, quisiera estar allí. Un eco de ternura que, por un momento, lo hizo dudar de su propia independencia.

El viento acarició sus cabellos y la luna comenzó a elevarse, tiñendo la tierra de plata. En ese silencio compartido, ambos sabían que algo más se tejía entre ellos, algo que ni los monstruos ni las leyendas podrían borrar.

Mucho más tarde, frente a una fogata, Flins deseó tener un daguerrotipo en sus manos. Un medio que le permitiera capturar para siempre la imagen de Aether, con su rostro iluminado por las sombras danzantes del fuego, su mirada profunda, esa que parecía contener todo un universo de secretos. No necesitaba más que eso, un pequeño trozo de cristal para sellar ese instante, para hacerlo eterno. En su corazón latía el impulso de seguir buscando cofres para él, sin importar si la madera era rústica o si el oro se desbordaba en los bordes. Aether siempre mostraba una curiosidad insaciable por lo que pudiese encontrar dentro. Y aún si al abrirlos solo descubría repollo o unos extraños artefactos azules, su expresión seguía siendo la misma, como si el hallazgo más insignificante tuviera un significado profundo.

El viento parecía murmurar entre las ramas de los árboles cercanos, pero no interrumpió el momento, ni el brillo en los ojos del viajero rubio.

—No necesitabas llegar tan lejos para darme el sello —dijo Aether, sus palabras ligeras como una caricia, aunque sus hombros se tensaron al pronunciarlo. No había reproche en su tono, ni tristeza. Solo una mirada fija, serena, que parecía preguntar más allá de lo evidente, como si él pudiera entender el peso de las intenciones de Flins sin necesidad de que se le dijera nada.

El silencio envolvió a Flins mientras su corazón se aceleraba un poco, como si una pregunta se hubiera quedado suspendida en el aire.

—¿Lo arruiné? —murmuró, casi para sí mismo, como si al decirlo pudiera encontrar la respuesta que ya intuía. En el fondo, sabía que todo había ido demasiado bien. Con la experiencia que tenía el viajero, era extraño que no hubiera sospechado nada, que no hubiese reconocido la vulnerabilidad que había dejado escapar Flins en aquel instante tan fugaz. Y, sin embargo, la duda lo envolvía, y en su pecho, un eco de inseguridad persistía. ¿Qué tanto había fallado en sus gestos?

Porque, en ese rincón del mundo donde el fuego chisporroteaba y el viento susurraba, Flins entendía que las palabras no siempre bastaban para decir lo que se necesitaba decir, y que el verdadero error quizás había sido creer que todo podía explicarse.

El silencio que siguió fue un peso insostenible, un vacío que se alargaba como un río tranquilo antes de desbordarse. Su mente, atrapada en un torbellino de pensamientos frenéticos, intentaba encontrar las palabras correctas, pero todas se desvanecían como hojas al viento. No había excusas que pudieran mitigar la magnitud de su error, y ni una sola frase que sonara lo suficientemente sincera para expresar el arrepentimiento que le quemaba el pecho. Lo último que deseaba era que Aether lo viera como un impostor, como alguien que había intentado engañarlo, aunque no con malas intenciones. Pero, entre todo ese tumulto emocional, nada lo preparó para las palabras que, como una brisa suave pero cortante, llegaron del viajero.

—En mi tierra, darle una piedra a alguien es como ofrecerle un compromiso de por vida —dijo Aether, y su voz, tan tranquila como siempre, le alcanzó como un eco distante.

La mente de Flins se detuvo, como si un cortocircuito interrumpiera el curso de sus pensamientos, y por un instante, todo se oscureció. Pero entonces, la risa ligera de Aether lo trajo de regreso a la realidad.

—Es una broma —continuó, con esa chispa traviesa en la mirada que tanto lo caracterizaba—. No has arruinado nada. Al contrario, valoro profundamente que hayas hecho todo esto por mí.

Flins, aún atrapado en el enredo de emociones que lo ahogaban, finalmente encontró el aliento para responder.

—Cuando regresemos —dijo, con una resolución renovada, como si al pronunciar esas palabras algo dentro de él se hubiera transformado—. En Villa Nasha hay personas que pueden convertir este sello en un anillo. Es cierto que aún debes cruzar el resto de Nod Krai y eventualmente llegar a Snezhnaya, pero te hago una promesa, Aether. Cuando vuelvas, siempre tendrás un lugar al que llamar hogar. Siempre habrá alguien… una vieja hada que esperará tu regreso.

Aether lo miró, una ceja rubia alzada, como si no estuviera seguro de haber entendido bien la magnitud de lo que se le estaba ofreciendo. Pero entonces, una sonrisa juguetona se asomó en sus labios.

—Mi tetera tiene espacio… —dijo con un aire de burla encantadora—. El suficiente, si se trata de mi hada del... cementerio.

El tono que compartían, entre lo grave y lo ligero, entre la promesa y la broma, colgó en el aire como un puente invisible entre dos mundos, tan distintos y, sin embargo, tan irremediablemente entrelazados.

Bajo la tenue luz de la luna falsa, el tiempo pareció detenerse. El susurro de las sombras y el murmullo del viento parecían ceder ante la delicada gravedad de ese instante. Un pequeño gesto, apenas un roce de labios, se convirtió en el sello de una promesa indeleble. En ese beso, tan suave como el primer aliento del amanecer, sus destinos se entrelazaron de una forma irrevocable, dibujando una línea invisible entre ellos, que desbordaba la eternidad.

Dos almas errantes, que habían vagado por tierras lejanas en busca de algo que ni ellos sabían definir, finalmente se encontraron, como dos piezas de un rompecabezas que, aunque nunca se habían visto, sabían encajar perfectamente. En su constante búsqueda de un lugar al que pertenecer, de un rincón en el que poder despojarse de la soledad, ambos descubrieron que, por fin, tenían algo más que un simple destino compartido.

Tenían un hogar.

Y ese hogar no estaba hecho de paredes de piedra ni de techos de madera. No estaba formado por casas ni aldeas, sino por la promesa de que siempre habría un refugio en los ojos del otro, un faro en medio de la oscuridad. Así, bajo la mirada silente de una luna que nunca era la misma, dos almas finalmente dejaron de errar, pues en el uno al otro encontraron la única tierra que realmente necesitaban: la certeza de un amor que nunca se perdería.

Fin.

Notas:

Es la primera vez que escribo algo de Aether x alguien y también la primera vez que escribo a Flins con alguien más allá de Varka, pero ame tanto la interacción de este par en la misión de arconte que no pude contenerme, espero les guste que quiero seguir escribiendo cositas de ellos

[xismare]

SACR1F1CE / SACR1FICI0 -Phaidei/Myphai ENG/ESP

«The beast was hungry.»

Notes:

English is not my native language, so I use the translator to bring it anyway, if you don't mind that and any errors that may be found then... go ahead! p.s Just a story I had been putting off, and as a little birthday gift to myself, I finally decided to work on it. I hope you enjoy it!

In the annals of time, where history dissolves like ink in water, there persisted an ancient, nearly forgotten legend. It spoke of a solitary beast that had wandered the world for thirty-three million years. An eternal being, a silent witness to ages mankind can scarcely imagine. But time, relentless craftsman of lies, wore truth down as the sea erodes stone. And so, what was once a tale of wonder and compassion twisted into a fearful myth: the monster that descended from the pinnacle of the pyramid, hungry for pure blood, eager for the hearts of the last descendants of Kremnos.

Yet time does not only disfigure words, it also poisons blood. Lineages mingled, diluted with peoples without memory, and what was once sacred became impure. Then the fury of the beast grew deafening, an ancestral cry demanding tribute. Thus was born the somber tradition: each year, a new sacrifice was sent to face it, a desperate offering to purchase one more day of life for the elders who still clung to beliefs crumbling beneath the weight of centuries.

Mydei grew up knowing his life was not his own.

Since childhood, he carried the bitter certainty that one day his name would be spoken as the next in the long line of the condemned. A flower withered before it could bloom, a life extinguished to quench the thirst of a creature whose blue eyes glowed like the first spark of dawn, beautiful and terrifying all at once.

He lost count of how many times he tried to flee. Each attempt was a silent cry against the invisible bars of his fate. He ran through forests, hid in caverns, begged the sky and the dust, yet the world always brought him back. As if fate itself, cruel and wise, mocked his dreams, denying him even the comfort of forgetting.

And yet, deep within, Mydei harbored a yearning: dark, selfish, and human the desire to break the cycle. Not out of courage, but from the wish to exist beyond fear, to see the world unchained. Even if only for a single instant.

Even if it was already too late.

Eventually, Mydei gave up. Not out of cowardice, nor resignation, but for something deeper: the indelible image of his mother, Gorgo, rising in fury and dignity against the man who shared her bed and her blood. A flame lit by the pain of seeing her son wither beneath the weight of an unjust destiny.

Gorgo defied her husband—Mydei’s father—in a forbidden duel, before the eyes of the Council and the forgotten gods of Kremnos. What followed was not a mere fight; it was a cataclysm. For seven days and seven nights, the earth trembled beneath the steps of her fury, and rivers of blood flowed through the ancient streets, as though the city itself wept the tragedy. In the end, only one remained standing.

That spectacle was not merely a brutal victory; it was a warning carved in flesh and steel: in Kremnos, neither love nor justice had a place when they stood in the way of tradition.

Mydei never tried to flee again after that.

In silence, with a broken heart, he promised himself that he would fulfill his destiny. Not as a martyr, but as a son. As a final act of devotion to the woman who, even knowing she could not win, risked everything to gift him even the illusion of hope. To him, it was not defeat, it was the purest manifestation of love. A love that defied men, laws, and even time itself.

—My lord… you are ruining the makeup —whispered a trembling voice behind him.

The maiden, little more than a shadow among the stone columns, did not dare look at him directly. Her hands shook as she held the cloths, terrified of committing even the slightest mistake in the ritual of adornment. That day, Mydei had been woken long before dawn, as though his final sun did not fully belong to him. They bathed him in perfumed waters, anointed his skin with sacred oils, and dressed him in the ancient garments of the chosen. All to please the beast. All to make him worthy of dying.

The makeup, though discreet, bore a crimson trace beneath his eyes, like an echo of dawn, or of blood.

But a silent, treacherous tear had slipped down his cheek without him noticing, erasing the art so carefully painted upon him. He did not weep from fear. He did not weep for himself. He wept for his mother, for her voice he would never hear again, for her embrace he still remembered, and for the promise he was about to keep.

Wordlessly, he lifted his gaze to the mirror before him. What he saw was not a martyr, nor a son. It was a shadow. A figure both beautiful and broken, prepared to die with his head held high, though his heart lay in ruins. 

And in the reflection, for an instant, he thought he saw Gorgo’s eyes: steadfast, sorrowful, and proud.

—Forgive me… my mistake.

The maiden’s words fell like ash, barely a whisper fractured by fear. She tried to restore the ruined makeup, but her hands were no longer steady; they trembled like leaves in the wind of an approaching storm.

The other maidens, more experienced, exchanged glances that said it all. Later, when the ceremony was over and the echo of the chants had faded into the temple walls, the punishment would come. No one dared fail in the rite of sacrifice. Not even for a tear.

Mydei knew it. He had seen it before. A crooked glance, a word out of place, a misstep and punishment descended, precise as a scythe that spared neither innocence nor mistake. That was why he raised his voice, with the gentleness of one who apologizes simply for existing:

—It was not your fault —he said, as a faint smile died at the corner of his lips—. It was mine, mine alone.

But his words would change nothing. He knew it, and so did they. In Kremnos, mercy was a withered concept, relegated to legends no one dared to believe anymore.

In the end, when he climbed the endless stairs of the temple, when his feet touched the ancient stones stained with the blood of hundreds before him, he would have no power left. He could not protect them. He could not even protect himself. For once his path began, there would be nothing left but the hunger of the beast. And silence.

—I’m sorry… —he whispered once more.

He did not know if he said it for them, for his mother, for himself or for all of them at once.

It was a final attempt. A plea without direction. A farewell without a name.

Then, with his face restored and his eyes dry, Mydei stood tall with the dignity of the dead who still walk. His silhouette drifted across the palace corridors like an echo, scarcely touching the ground, as though his soul were already moving ahead toward the sacrifice.

The great hall awaited him. And in it, his father.

The one who had survived Gorgo’s love. The one who had chosen order over compassion. The very same who had delivered his own son to preserve tradition.

The doors opened with a slow, solemn groan, as though the gods themselves held their breath.

And Mydei entered, with steady steps, with the promise still burning in his chest like an untamed flame, with death already being written into his shadow, silent but inevitable, like a sentence passed long before he could ever understand it.

The hall received him with ceremonial coldness, as if the marble itself knew it was about to witness a farewell without return. Everything was arranged with almost cruel precision: the dark draperies, the lamps barely lit, the heavy air thick with incense and farewell.

There were no flowers. There was no music. Only what was necessary.

There, in the center of the chamber, his father awaited him, erect and rigid as a statue, carved not by human hands, but by guilt and tradition. Around him, seated on their stone thrones, the elders of the council watched in silence: faces weathered by age, hands knotted like ancient roots, mouths forever hungry for ritual and ceremony.

That instant was meant to be sacred, reserved for a father to speak final words to his son, a whisper laden with love, a promise of reunion in some place beyond time, where pain and duty did not exist.

But it was not so.

It was they—the elders—who raised their voices. Not to bless. Not to console. But to gloat.

—How splendid he looks —said one, stroking his beard slowly—. The beast will be pleased.

—Never before have we had such a perfect offering —added another, smiling with pride as though Mydei were a sculpture and not a son.

They spoke of his posture, of the steadiness in his stride, of the way his eyes did not waver, as if even fear itself had learned to bow before him. They said he had inherited his mother’s nobility, though not her defiance. Then, with voices heavy with solemnity, they recited the instructions he must follow when he reached the stairs: do not look back, do not speak, do not run. Every gesture had to be measured, every step part of a sacred choreography. Perform the exact bow, show respect, beauty, and obedience. For in that world woven of duty and ever-judging eyes, even submission had to take the form of art.

Mydei knew it. He had heard it a thousand times, from childhood until that very moment. He knew it better than his own name. And still, he waited.

Waited, naïvely, for his father to speak. To say something. To at least pretend a farewell.

But the silence between them was more brutal than any word.

It was an old silence, a familiar one, like the shadow that had always stood between them. The silence of a man who had never known how to be a father. Who had chosen duty before affection. Who could not—or would not—love him.

And now, at the final moment, he did not.

Outside the palace, the entire city awaited him. The families of Kremnos had gathered in the square with the fervor of those attending a festival. For them, it was a celebration, the day when another year of life was bought.

Someone, with gentle hands but empty eyes, placed a crown of flowers upon his head. The flowers were white, like the snow that never fell in Kremnos. Fragile. Silent. Innocent.

Then, the doors opened.

Mydei took the first step.

He could not have explained what he felt in that moment. It was not fear, nor courage. It was a mute blend of weariness and acceptance. The weight of dead generations, of cries no longer heard, of tears unseen.

The cheers began. Shouts of jubilation. Ancient chants. Words that resounded with a force that did not feel his own.

But with each step, something changed.

The shouts began to fade. As if the crowd suddenly remembered what they were truly witnessing. As if Mydei’s eyes, dry yet unfathomable, were showing them a reflection they did not wish to see.

And when he reached the foot of the stairs, a sepulchral silence descended over the city like a shroud. No whisper rose, no lament spilled; only the echo of his own steps, brittle and solitary, marked the beginning of the ascent toward the end.

Beneath his feet, the cold marble seemed to cling to him, as though trying to hold him back for just a few moments more. Upon his head, the crown rested light, almost unreal, like a burden too ancient to weigh. And in his chest, beating stubbornly, the promise still burned, alive, unbroken, the last spark before the shadow.

“In the procession, you must always smile, showing confidence and certainty as you walk among the citizens. After all, you are happy to give your life for and to the people of Kremnos.”

But Mydei did not smile.

How could he?

Before him, rising like the memory of all the lives stolen, stood the great pyramid of Okhema. Its steps stained by generations of sacrifice, its walls silent witnesses to pleas never heard. That structure was not sacred, not a symbol of redemption, it was a mausoleum disguised as faith.

So why should he offer respect to what did not deserve it?

His lips did not curve with joy. His face, still beautiful beneath the crown of flowers, remained solemn, impenetrable. And thus he took the first step toward the pyramid.

And thus, the first mistake was made.

“Before walking the endless stairs of the pyramid of Okhema, you must bow in reverence. Do not forget.”

But Mydei forgot or perhaps chose to forget.

The bow never came. Not because he despised tradition, but because in that moment, his body could endure no more. The strength he had feigned for so many days broke apart. His shoulders trembled. His chest tightened with an ancient, feral force. And the tears, traitorous, slid down his cheeks, once again washing away the carefully painted makeup.

He thought of Gorgo.

If she were there, would she be proud? Would she celebrate that her son fulfilled the only purpose for which, according to the elders, he had been born? Or would she cry out once more against the world that condemned him?

The tears fell and with them, the second mistake was made.

“Do not keep him waiting. But go carefully. Your presentation before him must be neat and pure. Your beauty must not be stained by anything not even by the wind.”

But Mydei did not walk with grace.

His steps were heavy, dragging, drenched in mourning. Sweat mingled with tears, and dust clung to his garments. He was no longer the perfect sacrifice the elders wished to display. No longer the spotless image of obedience, devotion, and ritual beauty.

He was only a boy alone, wounded, and about to be devoured by a law he had never asked to be born beneath.

The wind, indifferent, stirred his hair.

And with it, the third mistake was made.

Three mistakes. Three small rebellions. Three cracks in the unbreakable wall of Kremnos. And still, he climbed.

One by one, the steps of Okhema carried him farther from the world of the living. With each step, the murmur of the people faded. The chant of the priests became a distant echo. Everything dimmed, save for the sound of his ragged breath and the stubborn beating of his heart.

He did not know if those mistakes would change anything.

But for the first time in his life, Mydei felt that those steps, though they led him to death, were his.

And that, in a world where every path was written at birth, was more than enough.

Mydei was well aware that, in the state he was in, he had no choice but to accept the inevitable. The beast’s wrath would not end with him alone; he knew this. And though it was nothing he could take pride in, if through it the chains of Kremnos could finally be broken, then it would be worth it.

At the end of the corridor, he found only shadow. A great shadow, motionless, waiting. It was difficult to distinguish, even as the warm, radiant light of day filled every corner of Kremnos. That man, if he could still be called such, wore a strange, inhuman mask, and a tattered cloak hung from his shoulders, as though he had just emerged from a storm of fire and steel. His body was marked, not with wounds, but with unknown symbols, like vestiges of a battle no one else had witnessed.

What drew Mydei’s attention most was the sword: an imposing blade with an ornate hilt, where a sun and a moon were entwined in eternal balance. It stood firm, gripped by fingers hidden within dark gloves, as if still awaiting its true purpose.

Then, a voice shattered the silence.

—Finally…

A strange, chilling voice emerged from behind the mask a voice that seemed to carry centuries of sorrow and dust. And as though that voice held the power to break more than silence, the mask began to crack, line by line, as if time itself were splintering into fragments. At last, it fell away.

What it revealed was a pale, almost spectral face, with eyes as blue as frost-crystal. His skin was scarred with deep wounds, from which golden blood spilled, bright, unnatural, adorning his face like sacred tears.

And yet, the fearsome beast looked nothing like a beast. It was something else.

—Finally… —the figure whispered again, barely audible.

The sword, massive and solemn, fell to the ground with a dull thud, as if the world itself held its breath. Then, without warning, cold arms enfolded Mydei, clutching him with a desperate need. It was not an attack, nor a trap. It was a frozen, restrained longing.

Mydei, bewildered and disoriented, stood still there, high atop the pyramid. He, who had climbed expecting his end, now found himself consoling the very one who, according to the ancient legends, was meant to be his executioner. Yet what he held in his arms strayed so far from the stories that it hardly seemed real.

Then the creature—the man—murmured something more, his lips trembling with words fractured beneath the weight of centuries:

—They… promised… Mydeimos… for… thirty-three…

The rest of the words were carried away by the wind, dragging with them the echoes of a secret long forgotten by the world.

With unexpected tenderness, those cracked thumbs, hard as stone, yet trembling like aged wings, caressed Mydei’s cheeks. They moved delicately, as if seeking to erase, one by one, the traces of the paint the people of Kremnos had brushed upon his skin. Ritual pigments. Hollow masks. Ancient lies.

As though, in that gesture, they were trying to reveal the true beauty of sacrifice.

—What… is your name? —the man with reddened eyes finally asked.

His voice was scarcely a murmur, harsh, broken, but charged with a sincerity that burned. When their gazes met, Mydei understood that the question had pierced the strange man again and again, like a spear through the heart. And yet, the being of ice-blue eyes did not look away. He only tightened the embrace, pressing gently, as though afraid that releasing him would cause everything to collapse once more.

—Khaslana… Phainon…

The words came with difficulty, as though dragging centuries of dust. Mydei blinked, feeling something stir deep within his chest. Khaslana. Phainon. He did not fully understand the meaning of those names, but the second one—Phainon—echoed inside him, comforting, like a forgotten melody one remembers without knowing why.

He asked no more questions. Not out of a lack of curiosity, but out of respect. This was not the ending he had been promised, nor the monster he had been painted. This was the beginning of something else.

At least, for now.

—The people… —Mydei hesitated, fearing to touch upon a nerve too raw in this man named Phainon. He did not wish to accuse him; he only felt a profound curiosity, an urgent need to understand, to uncover the truth hidden within his words.

—They… said… If… rid… people… Kremnos… We give… Mydeimos… But… thirty-three… million… years… and… —His brow furrowed, at first gently, but then with a weight that seemed to tear more than a memory from him: it was restrained fury, a pain so intense it simmered beneath his skin.

Mydei could understand it in the deepest part of his soul. The sacrifices made were a forgotten chapter, not from disdain, but because it was unbearably painful to witness, year after year, how every being who had once crossed his path vanished like a sigh in the wind. That pain, slow, persistent, had woven around him an invisible wall, imprisoning him in a solitude that seemed eternal, a prison without bars from which no one could rescue him.

When the sun began to dye the sky with its farewell, Mydei finally glimpsed more clearly the magnitude of what his people had done. In the silence within him, he was grateful that Phainon, little by little, managed to stitch more complete phrases, threads of light in the gloom, allowing him to reach that point of understanding.

He also understood that, after so many deceptions and empty promises to return his beloved “Mydeimos, heir of Kremnos,” Phainon had run out of patience, and with it the will to reason with humans of the caliber of his ancestors. Perhaps to some it would seem mere stubbornness, but when all that remains is a speck of hope in the one you love most, and that last scrap is ripped from you without mercy, what else can you do but wait, cling to the trust that maybe, someday, they would keep their promise?

His heart ached, a deep stab that pierced him as he held Phainon with a strength bordering on desperation. He knew the words he was about to speak would be cruel, a cutting edge in that fragile closeness, but in that moment he did not want to deceive the silver-haired man with false hopes.

—However —he whispered with a broken voice—, I am not who you remember.

Silence stretched long, eternal in its immensity. He did not fear Phainon; the fear that paralyzed him was another: the dread that his fragile, unsteady mental state might turn against him and that he might end up hurting himself. But when Phainon finally spoke, his voice was an unexpected calm, a haven in the storm.

—I know —he said, and when their gazes met a deep longing kindled in Mydei’s chest—. I know you are not who I knew. You look like him, you speak like him, and selfishly, that is why I do not want to let you go. But I also want to know you, to love you as you are now. I want to discover what you like, what makes you laugh or what wounds you. I want to know your dreams, your goals... And if it is within my power, to give them to you, even if it means bringing down the stars for you. Allow me to be the man who makes you happy, my beloved Mydeimos.

The idea of being compared to his ancestor stirred no joy in him. Phainon was sincere, and Mydei appreciated his honesty, but to be loved only for being the elongated shadow of another was—at best—a latent wound, a deep soreness that silently tore at his soul.

He did not wish to be an echo that repeats soullessly, nor a reflection that lives half a life. He longed to be seen, to be loved, for what he was in himself, not for what remained behind.

Still, his mother Gorgo had not raised a weakling. He did not fully understand what mysterious strength dwelled in that man, but deep within he yearned to believe in him.

He wanted that beast to devour him completely, to dissolve his essence until only one name remained in its memory: Khaslana.

And so, on that star-embroidered night, atop the offering table, the final offense against the beast was consummated. But it was done in a strange, almost unheard-of way.

"Before the altar, your duty is to show submission and respect. That will be your last breath. To desecrate this sacred place will unleash the fury of the beast."

Mydei, at least, can be proud of having fulfilled one of those duties, albeit only partially. The gentle sway of two bodies surrendered under the moonlight wove a mantle of caresses and promises heavy with deep desires, adorning the skies of Okhema until dawn dared to awaken.

And though the moon, timid before that profanation, chose to turn a deaf ear and bless those two tortured souls, one lost to oblivion, the other condemned to live millions of years awaiting the only person who could heal their wound, it silently knew it was only a matter of time before the sacred lands of Kremnos were utterly razed. The arrival of a new cycle would bring with it the rise of madness and obsession, a tale of absolute destruction still yet to be told.

The end.

~~~~~~~~~

«La bestia estaba hambrienta.»

Notas:

Solo una historia que tenía pendiente y como un auto regalo de cumpleaños decidí finalmente ponerme con ella, espero les guste!

En los anales del tiempo, donde la historia se disuelve como tinta en agua, persistía una leyenda antigua, casi olvidada. Hablaba de una bestia solitaria que había vagado por el mundo durante treinta y tres millones de años. Un ser eterno, silencioso testigo de eras que el hombre apenas puede imaginar. Pero el tiempo, implacable artesano de la mentira, fue desgastando la verdad como el mar erosiona la roca. Y así, lo que una vez fue un relato de asombro y compasión, se torció en un mito temible: el del monstruo que descendía desde lo más alto de la pirámide, hambriento de sangre pura, ávido de los corazones de los últimos descendientes de Kremnos.

Pero el tiempo no sólo desfigura las palabras, también envenena la sangre. Los linajes se mezclaron, se diluyeron con pueblos sin memoria, y lo que alguna vez fue sagrado se volvió impuro. Entonces la furia de la bestia se hizo ensordecedora, un clamor ancestral que exigía tributo. Así nació la tradición sombría: cada año, un nuevo sacrificio era enviado a su encuentro, como ofrenda desesperada para comprar un día más de vida para los ancianos que aún se aferraban a creencias desmoronadas por los siglos.

Mydei creció sabiendo que su vida no le pertenecía.

Desde niño, cargó con la certeza amarga de que algún día su nombre sería pronunciado como el siguiente en la larga fila de condenados. Una flor marchita antes de florecer, una vida apagada para calmar la sed de una criatura cuyos ojos azules resplandecían como el primer destello del amanecer, hermoso y aterrador al mismo tiempo.

Perdió la cuenta de las veces que intentó huir. Cada intento era un grito silencioso contra los barrotes invisibles de su destino. Corrió entre bosques, se escondió en cavernas, suplicó al cielo y al polvo, pero el mundo siempre lo traía de vuelta. Como si el mismo destino, cruel y sabio, se burlara de sus sueños, negándole incluso el consuelo del olvido.

Y sin embargo, en lo más profundo de su ser, Mydei conservaba un anhelo, oscuro, egoísta y humano de romper el ciclo. No por valentía, sino por el deseo de existir más allá del miedo, de ver el mundo sin cadenas. Aunque fuera solo un instante.

Aunque ya fuera demasiado tarde.

Eventualmente, Mydei desistió. No fue por cobardía, ni por resignación, sino por algo más profundo: la imagen imborrable de su madre, Gorgo, alzándose con furia y dignidad contra el hombre que compartía su lecho y su sangre. Fue una llama encendida por el dolor de ver a su hijo marchitarse bajo el peso de un destino injusto.

Gorgo desafió a su esposo y padre de Mydei en un duelo prohibido, ante los ojos del Consejo y los dioses olvidados de Kremnos. Lo que ocurrió después no fue una simple lucha; fue un cataclismo. Durante siete días y siete noches, la tierra tembló bajo los pasos de su furia, y ríos de sangre fluyeron por las calles antiguas como si la ciudad misma llorara la tragedia. Al final, solo uno quedó en pie.

Aquel espectáculo no fue solo una victoria brutal, fue una advertencia esculpida con carne y acero: en Kremnos, ni el amor ni la justicia tenían lugar cuando se interponían en el camino de la tradición.

Mydei no volvió a intentar huir después de eso.

Se prometió, en silencio, con el corazón destrozado, que cumpliría su destino. No como mártir, sino como hijo. Como un acto final de devoción hacia esa mujer que, aun sabiendo que no podía ganar, lo arriesgó todo para regalarle siquiera la ilusión de una esperanza. Para él, no fue una derrota: fue la manifestación más pura del amor. Un amor que desafió a los hombres, a las leyes y al mismísimo tiempo.

—Mi señor… está estropeando el maquillaje —susurró una voz temblorosa a sus espaldas.

La doncella, apenas una sombra entre las columnas de piedra, no se atrevía a mirarlo directamente. Sus manos temblaban al sostener los paños, temerosa de cometer el más leve error en el ritual de embellecimiento. Aquel día, Mydei había sido despertado mucho antes del amanecer, como si su último sol no le perteneciera del todo. Lo bañaron con aguas perfumadas, le ungieron la piel con aceites sagrados y le vistieron con los ropajes antiguos de los elegidos. Todo para agradar a la bestia. Todo para ser digno de morir.

El maquillaje, aunque discreto, llevaba un trazo rojizo bajo los ojos, como un eco del amanecer o de la sangre.

Pero una lágrima silenciosa y traicionera se había deslizado por su mejilla sin que él lo notara, borrando el arte que con tanto esmero le habían aplicado. No lloraba por miedo. No lloraba por sí mismo. Lloraba por su madre. Por su voz que ya no escucharía, por su abrazo que aún recordaba y por la promesa que estaba a punto de cumplir.

Sin palabras, alzó la mirada al espejo frente a él. Lo que vio no fue un mártir ni un hijo. Fue una sombra. Una silueta hermosa y rota, preparada para morir con la cabeza alta, pero el corazón en ruinas.

Y en el reflejo, por un instante, creyó ver los ojos de Gorgo: firmes, tristes y orgullosos.

—Perdón… mi error.

Las palabras de la doncella cayeron como ceniza, apenas un susurro quebrado por el miedo. Intentaba recomponer el maquillaje arruinado, pero sus manos ya no eran firmes, sino hojas temblorosas al viento de una tormenta inminente.

Las otras doncellas, más experimentadas, intercambiaron miradas que lo dijeron todo. Más tarde, cuando la ceremonia hubiera terminado y el eco de los cánticos se hubiera disipado entre los muros del templo, el castigo llegaría. Nadie osaba fallar en el rito del sacrificio. Ni siquiera por una lágrima.

Mydei lo sabía. Lo había visto antes. Una mirada torcida, una palabra fuera de lugar, un paso mal dado y el castigo descendía, certero, como una guadaña que no distinguía inocencia de error. Por eso, levantó la voz, con la suavidad de quien pide perdón por existir:

—No ha sido culpa tuya —dijo, mientras una leve sonrisa moría en la comisura de sus labios—. Fue mi culpa, solo mía.

Pero sus palabras no cambiarían nada. Él lo sabía, y ellas también. En Kremnos, la piedad era un concepto marchito, relegado a las leyendas que ya nadie se atrevía a creer.

Al final, cuando subiera las escaleras infinitas del templo, cuando sus pies tocaran las piedras antiguas manchadas de la sangre de cientos antes que él, ya no tendría poder alguno. No podría protegerlas. No podría protegerse ni siquiera a sí mismo. Porque una vez que comenzara su camino, solo quedaría el hambre de la bestia. Y el silencio.

—Lo siento… —murmuró una vez más.

No sabía si lo decía por ellas, por su madre, por sí mismo o por todos a la vez.

Fue un último intento. Una súplica sin dirección. Una despedida sin nombre.

Luego, con el rostro recompuesto y los ojos secos, Mydei se irguió con la dignidad de los muertos que aún caminan. Su silueta cruzó los corredores del palacio como un eco, apenas tocando el suelo, como si su alma ya estuviera adelantándose al sacrificio.

El gran salón lo esperaba. Y en él, su padre.

Aquel que había sobrevivido al amor de Gorgo. Aquel que había preferido el orden a la compasión. El mismo que había entregado a su propio hijo para preservar la tradición.

Las puertas se abrieron con un crujido lento, solemne, como si los mismos dioses contuvieran el aliento.

Y Mydei entró, con paso firme, con la promesa aún ardiendo en su pecho como una llama indómita, con la muerte escribiéndose ya en su sombra, silenciosa pero inevitable, como una sentencia dictada mucho antes de que él pudiera comprenderla del todo.

El salón lo recibió con una frialdad ceremonial, como si el mármol mismo supiera que estaba a punto de presenciar una despedida sin retorno. Todo estaba dispuesto con precisión casi cruel: los cortinajes oscuros, las lámparas apenas encendidas, el aire denso que olía a incienso y a despedida.

No había flores. No había música. Solo lo justo y necesario.

Allí, en el centro del recinto, lo esperaba su padre, erguido y rígido como una estatua esculpida no por manos humanas, sino por la culpa y la costumbre. A su alrededor, en sus tronos de piedra, los ancianos del consejo observaban en silencio: rostros curtidos por los años, manos nudosas como raíces antiguas, y bocas siempre hambrientas de ritual y ceremonia. Aquel instante debía ser sagrado, reservado para que un padre dijera a su hijo palabras finales, un susurro cargado de amor, una promesa de reencuentro en algún lugar más allá del tiempo, donde el dolor y el deber no existieran.

Pero no fue así.

Fueron ellos —los ancianos— quienes alzaron la voz. No para bendecir. No para consolar. Sino para regodearse.

—Qué bien luce —decía uno, acariciándose la barba con lentitud—. La bestia estará complacida.

—Nunca antes habíamos tenido una ofrenda tan perfecta —añadió otro, sonriendo con orgullo como si Mydei fuera una escultura y no un hijo.

Hablaron de su postura, de la firmeza en su andar y de la forma en que sus ojos no temblaban, como si incluso el miedo hubiese aprendido a inclinarse ante él. Dijeron que había heredado la nobleza de su madre, aunque no su insubordinación. Luego, con voces cargadas de solemnidad, enumeraron las instrucciones que debía seguir cuando llegara ante las escaleras: no mirar atrás, no hablar, no correr. Cada gesto debía ser medido, cada paso parte de una coreografía sagrada. Hacer la reverencia exacta, mostrar respeto, belleza y obediencia. Porque en ese mundo tejido por el deber y los ojos que todo lo juzgan, hasta la sumisión debía tener forma de arte.

Mydei lo sabía. Los había escuchado mil veces, desde su infancia hasta ese instante. Se las sabía mejor que su propio nombre. Y aún así, esperó.

Esperó, ingenuamente, que su padre hablara. Que dijera algo. Que al menos fingiera una despedida.

Pero el silencio entre ellos fue más brutal que cualquier palabra.

Era un silencio viejo, conocido, como la sombra que siempre se interponía entre los dos. El silencio de un hombre que nunca supo ser padre. Que eligió el deber antes que el afecto. Que no pudo —o no quiso— amarlo.

Y ahora, en el último momento, tampoco lo hizo.

Fuera del palacio, la ciudad entera lo esperaba. Las familias de Kremnos se habían reunido en la plaza, con el fervor de quien asiste a un festival. Era una celebración, al menos para ellos. El día en que se compraba un año más de vida.

Alguien, con manos suaves pero ojos vacíos, colocó una corona de flores sobre su cabeza. Las flores eran blancas, como la nieve que jamás caía en Kremnos. Frágiles. Silenciosas. Inocentes.

Luego, las puertas se abrieron.

Mydei dio el primer paso.

No sabría explicar qué sentía en ese instante. No era miedo o valentía. Era una mezcla muda de cansancio y aceptación. El peso de las generaciones muertas, de los gritos que ya no se escuchan, de las lágrimas que nadie ve.

Los vítores comenzaron. Gritos de júbilo. Cánticos antiguos. Palabras que resonaban con una fuerza que no sentía suya.

Pero a cada paso, algo cambió.

Los gritos comenzaron a apagarse. Como si la multitud, de pronto, recordara lo que realmente estaban presenciando. Como si los ojos de Mydei, secos pero insondables, les mostraran un reflejo que no querían ver.

Y cuando llegó al pie de las escaleras, un silencio sepulcral descendió sobre la ciudad como un sudario. No se alzó un susurro, no se derramó un lamento; solo el eco de sus propios pasos, crujientes y solitarios, marcaba el inicio del ascenso hacia el fin. Bajo sus pies, el mármol frío parecía querer aferrarse a él, como si buscara retenerlo unos instantes más. Sobre su cabeza, la corona descansaba liviana, casi irreal, como una carga demasiado antigua para pesar. Y en su pecho, latiendo con obstinación, aún ardía la promesa, viva, intacta, como la última chispa antes de la sombra.

"En la procesión, siempre debes sonreír, mostrando confianza y seguridad al caminar entre los ciudadanos. Después de todo, estás feliz por dar tu vida por y para el pueblo de Kremnos."

Pero Mydei no sonrió.

¿Cómo podía hacerlo?

Frente a él, alzándose como el recuerdo de todas las vidas arrebatadas, estaba la gran pirámide de Oqueima. Sus escalones teñidos por generaciones de sacrificios, sus muros testigos mudos de súplicas jamás escuchadas. Aquella estructura no era sagrada, no era símbolo de redención, era un mausoleo disfrazado de fe.

Entonces, ¿por qué debía rendir respeto a quien no lo merecía?

Sus labios no se curvaron en alegría. Su rostro, aún bello bajo la corona de flores, se mantuvo serio, impenetrable. Fue así como dio el primer paso hacia la pirámide.

Y así, el primer error fue cometido.

"Antes de caminar por las escaleras infinitas de la pirámide de Oqueima, debes hacer una reverencia en señal de respeto. No lo olvides."

Pero Mydei lo olvidó o quizá decidió olvidarlo.

La reverencia jamás llegó. No porque despreciara la tradición, sino porque en ese momento, su cuerpo no pudo más. La fortaleza que había fingido durante tantos días se quebró. Sus hombros temblaron. Su pecho se encogió con una fuerza antigua y feroz. Y las lágrimas, traicioneras, descendieron por sus mejillas, borrando una vez más el maquillaje que tan cuidadosamente le habían aplicado.

Pensó en Gorgo.

Si ella estuviera allí ¿Estaría orgullosa? ¿Celebraría que su hijo cumpliera la única razón por la cual, según los ancianos, había nacido? ¿O gritaría, una vez más, contra el mundo que lo condenaba?

Las lágrimas cayeron, y con ellas, el segundo error fue cometido.

"No lo hagas esperar. Pero ve con cuidado. Tu presentación ante él debe ser pulcra y limpia. Tu belleza no debe mancharse por nada del mundo, ni siquiera por el viento."

Pero Mydei no caminó con gracia.

Sus pasos eran pesados, arrastrados, teñidos de duelo. El sudor se mezclaba con las lágrimas, y el polvo se adhería a sus ropajes. Ya no era el sacrificio perfecto que los ancianos deseaban mostrar. Ya no era la imagen impoluta de obediencia, devoción y estética ritual.

Era solo un joven, solo, herido, y a punto de ser devorado por una ley que jamás pidió nacer bajo ella.

El viento, indiferente, le revolvió el cabello.

Y con él, el tercer error fue cometido.

Tres errores. Tres pequeñas rebeliones. Tres grietas en el muro inquebrantable de Kremnos. Y aún así, siguió subiendo.

Uno a uno, los escalones de Oqueima lo fueron alejando del mundo de los vivos. A cada paso, el murmullo del pueblo se desvanecía. El canto de los sacerdotes se convertía en eco distante. Todo se apagaba, excepto el sonido de su respiración entrecortada y el latido terco de su corazón.

No sabía si esos errores cambiarían algo.

Pero por primera vez en su vida, Mydei sentía que esos pasos, aunque lo llevaban a la muerte, eran suyos.

Y eso, en un mundo donde todos nacían con el camino escrito, era más que suficiente.

Mydei era consciente de que, en el estado en que se encontraba, no le quedaba más opción que aceptar lo inevitable. La ira de la bestia no acabaría solo con él; lo sabía. Y aunque no era algo de lo que pudiera sentirse orgulloso, si con ello las cadenas de Kremnos podían al fin romperse, entonces valdría la pena.

Al final del corredor, lo único que encontró fue la sombra. Una gran sombra, inmóvil, aguardando. Era difícil de distinguir, incluso cuando la luz cálida y radiante del día llenaba cada rincón de Kremnos. Aquel hombre —si aún podía llamarse así— llevaba el rostro cubierto por una máscara extraña, inhumana, y una capa desgarrada caía sobre sus hombros como si viniera de atravesar una tormenta de fuego y acero. Su cuerpo estaba marcado, no con heridas, sino con símbolos desconocidos, como vestigios de una batalla que nadie más había presenciado.

Lo que más llamó la atención de Mydei fue la espada: una hoja imponente, de empuñadura ornamentada, donde un sol y una luna se entrelazaban en eterno equilibrio. Estaba firme, atrapada entre los dedos ocultos tras guantes oscuros, como si aguardara aún su verdadero propósito.

Entonces, la voz rompió el silencio.

—Finalmente…

Una voz extraña y helada emergió desde detrás de la máscara, una voz que parecía arrastrar consigo siglos de pena y polvo. Y como si aquella voz tuviera el poder de quebrar más que el silencio, la máscara comenzó a resquebrajarse, línea a línea, como si el mismo tiempo se desgajara en fragmentos. Finalmente, cayó en pedazos.

Lo que reveló fue un rostro pálido, casi espectral, de ojos azules como cristal bajo la escarcha. Su piel estaba marcada por heridas profundas, de donde brotaba una sangre dorada que corría, brillante y antinatural, adornando su rostro como si fueran lágrimas sagradas.

Y sin embargo, la temible bestia, no se parecía en nada a una bestia. Era algo más.

—Finalmente… —susurró de nuevo, apenas audible.

La espada, enorme y solemne, cayó al suelo con un sonido sordo, como si el mismo mundo contuviera el aliento. Luego, sin advertencia, unos brazos fríos envolvieron a Mydei, estrechándolo con una necesidad desesperada. No era un ataque, ni una trampa. Era un frío anhelo contenido.

Mydei, confundido y desconcertado, se quedó quieto, allí, en lo alto de la pirámide. Él, que había subido esperando su final, se encontraba ahora consolando a quien, según las antiguas leyendas, debía ser su verdugo. Pero lo que sostenía entre sus brazos distaba tanto de las historias, que no parecía real.

Entonces, la criatura—el hombre—balbuceó algo más, sus labios temblando con palabras rotas por el peso de los siglos:

—Ellos… prometieron… Mydeimos… por… treinta y tres…

El resto de palabras se las terminó llevando el viento, arrastrando con él los ecos de un secreto olvidado por el mundo.

Con una ternura inesperada, aquellos pulgares agrietados, duros como piedra, pero temblorosos como alas viejas, acariciaron las mejillas de Mydei. Lo hicieron con delicadeza, como si quisieran borrar, uno por uno, los rastros del maquillaje que la gente de Kremnos había pintado sobre su piel. Pinturas rituales. Máscaras vacías. Mentiras antiguas.

Como si, en ese gesto, intentaran revelar la verdadera belleza del sacrificio.

—¿Cuál… es tu nombre? —preguntó finalmente el hombre de ojos rojizos.

La voz era apenas un murmullo, áspera, quebrada, pero cargada de una sinceridad que quemaba. Cuando sus miradas se encontraron, Mydei sabía que la pregunta había atravesado como una lanza, una y otra vez al extraño hombre. Y, sin embargo, el ser de ojos azules no apartó la mirada. Sólo afianzó el abrazo, apretando con suavidad, como si temiera que al soltarlo todo volviera a desmoronarse.

—Khaslana… Fainón…

Las palabras salieron con dificultad, como si arrastraran siglos de polvo. Mydei parpadeó, sintiendo que algo se movía en lo profundo de su pecho. Khaslana. Fainón. No comprendía del todo el significado de aquellos nombres, pero el segundo... Fainón… tenía un eco en él que lo reconfortaba, como una melodía olvidada que uno no sabe por qué recuerda.

No hizo más preguntas. No por falta de curiosidad, sino por respeto. Aquello no era el fin que le habían prometido, ni el monstruo que le habían pintado. Era el inicio de algo más.

Al menos, por ahora.

—La gente… —Mydei guardó silencio, temiendo rozar un nervio demasiado sensible en aquel hombre llamado Fainón. No quería acusarlo, simplemente sentía una curiosidad profunda, una necesidad urgente de comprender y de descubrir la verdad oculta tras sus palabras.

—Ellos… Dijeron… Si… Deshacerme… Gente… Kremnos… Daremos… Mydeimos… Pero… Treinta y tres… Millones… Años… Y… —su ceño se frunció, suave al principio, pero cargado de un peso que parecía arrancarle más que un simple recuerdo: era furia contenida, un dolor tan intenso que hervía bajo su piel.

Mydei podía comprenderlo en lo profundo del alma. Los sacrificios hechos eran un capítulo olvidado, no por desdén, sino porque resultaba insoportablemente doloroso contemplar, año tras año, cómo cada ser que alguna vez cruzó su camino se desvanecía como un suspiro en el viento. Ese dolor, lento y persistente, fue tejiendo a su alrededor un muro invisible, encerrándolo en una soledad que parecía eterna, una cárcel sin barrotes de la que nadie podía rescatarlo.

Cuando el sol comenzó a teñir el cielo con su despedida, Mydei finalmente vislumbró con mayor claridad la magnitud de lo que su gente había hecho. En el silencio de su interior, agradeció que Fainón, poco a poco, lograra hilar frases más completas, como hilos de luz en la penumbra, permitiéndole llegar a ese punto de entendimiento.

También comprendió que, tras tantos engaños y promesas vacías de devolverle a su amado "Mydeimos, heredero de Kremnos", Fainón había perdido la paciencia, y con ello, las ganas de entenderse con humanos de la calaña de sus antepasados. Quizás para algunos sería una simple necedad, pero cuando lo único que resta es una pizca de esperanza en quien más amas, y ese último resquicio te es arrebatado sin piedad, ¿qué más podía hacer sino esperar, aferrarse a la confianza en que, tal vez, alguna vez cumplirían su promesa?

Su corazón dolió, una punzada profunda que lo atravesó mientras sostenía a Fainón con una fuerza que rozaba la desesperación. Sabía que las palabras que estaba a punto de pronunciar serían crueles, un filo cortante en medio de aquella frágil cercanía, pero en ese instante no quería engañar al peli plateado con falsas esperanzas.

—Sin embargo —susurró con voz quebrada—. No soy quien recuerdas.

El silencio se extendió, largo, eterno en su inmensidad. No temía a Fainón; el miedo que lo paralizaba era otro: el temor de que su estado mental, frágil y tambaleante, pudiera volverse en su contra y que él mismo terminara dañándose. Pero cuando Fainón finalmente habló, su voz fue una calma inesperada, un remanso en la tormenta.

—Lo sé —dijo, y cuando sus miradas se encontraron, un anhelo profundo se encendió en el pecho de Mydei—. Sé que no eres quien conocí. Pareces él, hablas como él, y de forma egoísta, es por eso que no quiero dejarte ir. Pero también quiero conocerte, amarte tal como eres ahora. Quiero descubrir qué te gusta, qué te hace reír o qué te hiere. Quiero saber cuáles son tus sueños, tus metas... Y si está en mi poder, dártelos, aunque sea bajando las estrellas para ti. Permíteme ser el hombre que te haga feliz, mi amado Mydeimos.

La idea de ser comparado con su antepasado no le despertaba emoción alguna. Fainón era sincero, y eso Mydei lo agradecía por ser honesto, pero ser amado únicamente por ser la sombra alargada de otro, era —cuando menos— una herida latente, una molestia profunda que rasgaba en silencio su alma.

No deseaba ser un eco que repite sin alma, ni un reflejo que vive a medias. Anhelaba ser visto, amado, por lo que era en sí mismo, no por lo que quedó atrás.

Aun así, su madre, Gorgo, no había criado a un débil. No entendía del todo qué fuerza misteriosa habitaba en aquel hombre, pero en lo profundo de su ser anhelaba creer en él. Quería que aquella bestia lo devorara por completo, que su esencia se disolviera hasta que solo quedara en su memoria un único nombre: Khaslana.

Y así, en aquella noche bordada de estrellas, sobre la mesa de ofrendas, se consumó la última ofensa hacia la bestia. Pero lo hizo de una manera extraña, casi inaudita.

“Frente al altar, tu deber es mostrar sumisión y respeto. Ese será tu último respiro. Profanar este lugar sagrado desatará la furia de la bestia.”

Mydei, al menos, puede sentirse orgulloso de haber cumplido uno de ellos, aunque solo un poco. El suave vaivén de dos cuerpos rendidos ante la luz de la luna tejió un manto de caricias y promesas cargadas de deseos profundos, que adornaron los cielos de Oqueima hasta que el alba se atrevió a despertar.

Y aunque la luna, tímida ante aquella profanación, decidió hacer oídos sordos y bendecir a esas dos almas torturadas, una pérdida en el olvido y la otra condenada a vivir millones de años aguardando a la única persona que podía sanar su herida, sabía en silencio que sería cuestión de tiempo antes de que las tierras sagradas de Kremnos fueran arrasadas por completo. La llegada de un nuevo ciclo traería consigo el auge de la locura y la obsesión, una historia de destrucción absoluta que aún quedaba por contar.

Fin.

[xismare]

Fae / Hada -Varflins/Knightlight ENG/ESP

«Varka was on the verge of losing everything.»

Notes:

English is not my native language, so I use the translator to bring it anyway, if you don't mind that and any errors that may be found then... go ahead! P.s May contain spoilers for Mission 6.0 (references and such).

The burst of a blazing light blinded him for an eternal instant, as if the very sky had decided to tear itself open before him. After it came the pain, like a cursed echo. An agony so vast and unbearable that it shattered his balance, tearing down even the illusion of his false immortality. For what use was it to bear a fae’s constitution, to be a creature of legend, if he could not escape carnal fragility? His nature denied him the mercy of a simple death, but not suffering; a cruel substitute that forced him to touch mortality like the frailest of humans, without ever being able to reach its final stillness.

Before him, in the gloom that slowly regained its shapes, a pair of eyes shone with the luminance of madness. They watched him with perverse grace, satisfied, as though that act had quenched, if only for a moment, an infinite thirst for annihilation. He then felt the warm, urgent flow rising from his chest. Thin streams of golden blood seeped quickly, staining his dark clothes, dark as the night now closing in upon him.

In the distance, through a narrowing tunnel of shadows, came the torn cry of the golden-haired traveler. A desperate sound, a taut cord that anchored him to sanity and kept his consciousness from drowning in the dark sea of fading. He could not give up. Not yet. But the final irony awaited, cold and cruel: his own spear, the extension of his will and witness to countless battles, had changed sides. Now, thirsty and traitorous, it rose above his chest, eager to cut the last tenuous threads that held his existence.

—Hand us that traitor! —The voice of the crowd, a torrent of accusations and rancor, was the last thing he heard before his consciousness began to unravel, fraying like old silk.

An absurd peace invaded him then. He supposed, at last, that the time had come to pay for a sin he had never committed, an imaginary debt collected with the coin of his life. After centuries of walking upon the earth, was this truly the epilogue that sly, merciless fate had reserved for him?: to fall not for an action, but for a shadow; not for what he was, but for what others believed him to be.

And yet, on the threshold of nothingness, his only and final thought was a regret as profound as it was silent. Not for the life he was losing, nor for the injustice burying him, but for the image that slipped away forever. A searing longing pierced him with more force than any steel: not being able to see, one last time, the face of the one who…

A snowflake, carried by an ancient wind, struck his nose abruptly, making him tremble faintly and staining it with a soft red, like a withered flower beneath the ice. The cold seeped in uninvited, yet no more than the tide of memories that wrapped around him with every step. It had been so long since his last visit to the lands of the Cryo Archon that the landscape felt at once foreign and painfully familiar, like a forgotten melody that still remembers how to wound.

His feet sank into the snow with a muffled crunch, while the frost seeped into the folds of the garments once woven for him by the grace of the first Cryo Archon, a symbol of belonging. Now those fabrics felt distant, as if they no longer belonged to him; as if the story that had once bound them together had long since been buried beneath layers of ice and time. The cloth scraped against his skin, and yet it was not the cold that made his cheeks burn.

He thought of the golden-haired man, of his impatient laughter, of eyes that burned with fire even in the heart of a storm. He imagined his face if he could see him now, clothed in garments he scarcely recognized as his own. He would have probably lost his mind—or worse, fallen a little more in love.

His heart ached at the thought of him, as if the memory itself drove icy needles into his chest. It was a dull, profound pain, not one to be screamed but dragged along, like a long shadow at the end of the day. Fate, stubborn, cruel, almost mocking, would not allow him something as simple as love. Not after standing against that broken creature. Though perhaps to call something like Rerir a “beast” was an offense to true beasts, who at least preserved some purity in their instinct.

Hoping to silence the echo of his thoughts, he kept walking. The snow crunched beneath his steps, and in the distance, translucent figures emerged from the mist, watching him with a familiarity that raised the hairs on his skin. They did not look at him as a stranger, but as someone long awaited. As if they had been waiting for his return since a time he no longer remembered.

A little further ahead, a cave timidly opened between the cliffs, and within it, a faint bluish light illuminated what at first glance seemed like a frozen heart, suspended between life and oblivion. It was nothing more than a dwindling source of energy, a faint flame meant to guide wandering souls. And seeing how many hovered around it, he understood that with the death of the first Cryo Archon, that light too had begun to fade, consumed by the slow corruption of the abyss.

And then he realized that this was the fate awaiting him: to wander aimlessly in the blurred margins between life and death. An eternity suspended, a place where time no longer mattered, until erosion, merciful not out of pity but out of forgetfulness, decided to take away the last remnant of his soul.

—Move.

The voice, once so friendly and full of mirth, startled even the most indifferent, those who had only heard rumors of him in the taverns of Nasha Town. The marvelous, cordial Lord Varka had cast aside his gentle mask before the man who refused to give way to the “prison” erected within that house or rather, that graveyard by the lighthouse Flins watched over.

—That traitor will rot alongside the graves he dared to scorn for so long. It’s the least he deserves after his betrayal —the stranger declared with unwavering conviction.

The man, though visibly intimidated, stood his ground, refusing to retreat before Varka’s imposing presence.

—Move, or I’ll personally see to it that your body and ashes become yet another grave.

The threat, cold and merciless, finally made the man falter, yielding the way toward the ruined structure where Flins was hidden or rather, the funerary prison they had built for him.

Desperation grew with every step he took descending the staircase, as if the weight of the world clung to his ankles. Yet nothing, not the darkest premonitions nor the sleepless nights, had prepared him for the harrowing sight that awaited at the end of the descent: the pale face of his beloved, drained of color, sustained only by the faintest breath that tethered him between this world and the next. It was like watching the last flame of a candle flicker before vanishing along with it, the echo of everything that had once been love, hope, and future.

When he received the messenger bird sent by the traveler—thanks to Lauma’s timely intervention—he had wasted no time. He departed swiftly from the north, bringing along his right hand in case Kyryll’s condition proved more critical than expected and immediate intervention was required. But what he found only fueled his wrath further. The thirst for vengeance already burning in his chest surged like a river in flood after relentless rains.

—Kyryll, my love… I’m here. Stay with me, please.

He tried to keep his voice steady, but emotion betrayed him. It came out as barely a whisper, trembling, heavy with a soul-rending fear. With the gentleness of one holding the world’s most fragile flower, he embraced him, not with strength, but with tenderness, as if the mere warmth of his body could call back the consciousness hanging by a thread.

If any god listened in that instant, beneath Nod Krai’s unchanging sky, he prayed for a chance. He silently vowed that he would make things right. That even if he could never serve beneath their mantle, he would pay them respect for all eternity, if only Kyryll could live.

—If the boys saw you like this…

The voice of his right hand reached him softly, accompanied by a faint glow streaming from their palms as they began tending Flins’s deep wounds. It was not a casual remark. They knew him too well. They understood that those words were not mockery, but an attempt to lighten, if only slightly, the crushing weight now bearing down on his shoulders.

His hands, rough and calloused with age, traced Kyryll’s pale cheeks with an unexpected tenderness. Warmth, the same warmth he had scarcely felt upon arriving, now began to seep slowly into his heart, like the sun daring to pierce the clouds after a long storm.

—Come back to me, baby… come back —he whispered, as if his words could carve a path back from the edges of oblivion. Soft words, brimming with affection, spilled freely from his lips. He didn’t care that his old friend stood there, an unwilling witness to what some might call foolishness. Nothing mattered more than bringing back the love of his life.

Then, like a fleeting flash, an image struck him: snowflakes falling in haste, covering every corner of memory. And in the midst of that wintry vision, Kyryll appeared. His hair, gathered in fine braids, was adorned with small scattered flowers that, here and there, gave the illusion of a crown. The sight stole his breath away, but even that ethereal beauty could not do justice to the regal grace with which Kyryll was clad. It was like beholding a king from another age, one born of ice and tenderness.

—You weren’t supposed to see that —said a voice, soft yet coarse, dragging him back from his thoughts.

Varka raised his eyes and met Kyryll’s gaze: tired, still clouded by sleep, but lucid. They regarded him with a blend of curiosity and resignation, as though he knew exactly which part of his memories had been trespassed upon, even if the intruder was himself.

—Stop moving, both of you —Varka’s right hand cut in firmly, their tone sharp as the crack of a whip. The warning alone was enough to make them still, restraining any impulse, whether a clumsy gesture or an unnecessary show of affection, that might only have caused discomfort.

Instead, the blond man simply held Flins’s drowsy body with quiet care, cradling him with wordless tenderness as they waited. The doctor, focused and meticulous, tended not only to the visible wounds but also to the invisible scars they bore in silence.

—What happened? —Varka finally asked, once he was certain Flins’s heart beat steadily and color was returning to his cheeks.

Only then did Varka dare release the breath he had been holding, as though only now he could admit that, for a moment, he had feared losing him.

Worry first marked the blond man’s face, but it did not take long to give way to a restrained fury that broke through like a storm. At last, a burning need for vengeance consumed him, brutal, sharp, and clear as a blade. There was no doubt: he had underestimated the power of one of the Five Sinners. Or perhaps, and that was even more unforgivable, he had failed to consider that they would strike directly at Flins’s heart.

—I’m sorry to disappoint you —Flins murmured with a strange calm.

Around him, the ghosts that still seemed to drift nearby were devoured by the bluish flame of his lamp, that will-o’-the-wisp fire that consumed the intangible.

—It wasn’t their day to feed.

—Nor yours to leave me behind —Varka replied, his firmness tinged with reproach but also with relief. He leaned a little closer, his voice dropping to a lower tone, as if now that everything else had been said, the most urgent thing was another truth—. Besides… we need to talk about your fae form.

The softness of his voice, wrapped in infinite tenderness, was a gift Flins had long denied his soul since the day he lost faith in humanity. But Varka, with the delicacy of his words and the gentle touch of his caresses, came to shatter that wall of mistrust Flins had built. With every gesture, with every whisper, he revealed to him how deeply mistaken he had been.

And in that moment, Flins understood that every second of waiting, every instant of loneliness, had been worth it. Because in that uncertain, false world called Teyvat, he had found the one being he would love with all his soul.

The End.

~~~~~~~~~

«Varka estuvo a punto de perderlo todo.»

Notas:

Puede contener spoilers de la misión 6.0 (referencias y tal)

El estallido de una luz fulgurante lo cegó por un instante eterno, como si el mismo cielo hubiese decidido rasgarse ante él. Tras ella, como un eco maldito, llegó el dolor. Una agonía tan vasta e insoportable que hizo añicos su equilibrio, derribando incluso la ilusión de su falsa inmortalidad. Porque, ¿de qué servía tener una constitución de hada, un ser de leyenda, si no podía escapar de la carnal fragilidad? Su naturaleza le negaba la muerte sencilla, pero no el sufrimiento; un cruel sustituto que le permitía palpar la mortalidad como el más frágil de los humanos, sin poder alcanzar su quietud final.

Ante él, en la penumbra que lentamente recobraba sus formas, unos ojos brillaban con la luminiscencia de la locura. Lo observaban con una gracia perversa, satisfechos, como si aquel acto hubiera saciado, solo por un instante, una sed infinita de aniquilación. Sintió entonces el calor húmedo y urgente que le brotaba del pecho. Leves hilos de sangre dorada se filtraban con prisa, manchando su ropa oscura, tan oscura como la noche que ahora sentía cerrarse sobre él.

En la lejanía, a través de un túnel de sombras que se estrechaba, el grito desgarrado del viajero de cabellos de oro llegó hasta él. Era un sonido desesperado, un cable tenso que lo anclaba a la cordura e impedía que su conciencia naufragara en el mar oscuro del desvanecimiento. No podía rendirse. No aún. Pero la ironía final aguardaba, fría y cruel: su propia lanza, extensión de su voluntad y testigo de incontables batallas, había cambiado de bando. Ahora, sedienta y traidora, se erguía sobre su pecho, ansiosa por segar los últimos y tenues hilos que sostenían su existencia.

—¡Entréganos a ese traidor! —La voz de la multitud, un torrente de acusaciones y rencor, fue lo último que alcanzo a escuchar antes de que su propia conciencia comenzará a desvanecerse, deshilachandose como seda vieja.

Una paz absurda lo invadió entonces. Supuso que, al fin, había llegado el momento de pagar por un pecado que nunca cometió, una deuda imaginaria cobrada con la moneda de su vida.

Tras siglos de caminar sobre la tierra, ¿acaso era este el epílogo que el destino, taimado y cruel, le tenía reservado?: caer no por una acción, sino por una sombra, no por lo que fue, sino por lo que otros creyeron que era.

Y sin embargo, en el umbral de la nada, su único y último pensamiento fue un arrepentimiento tan profundo como silencioso. No por la vida que perdía, ni por la injusticia que lo sepultaba, sino por la imagen que se le escapaba para siempre. Un anhelo desgarrador que lo traspasó con más fuerza que cualquier acero: no poder ver una última vez el rostro de aquel que...

Un copo de nieve, traído por un viento antiguo, se estrelló con brusquedad contra su nariz, arrancándole un leve temblor y tiñéndola de un rojo suave, como una flor marchita bajo el hielo. El frío se colaba sin permiso, pero no más que la marea de recuerdos que lo envolvía con cada paso. Hacía tanto tiempo desde su última visita a las tierras de la Arconte Cryo, que el paisaje le parecía a la vez ajeno y dolorosamente familiar, como una melodía olvidada que aún sabe cómo doler.

Sus pies se hundían en la nieve con un crujido apagado, mientras la escarcha se infiltraba en los pliegues de aquella ropa que, antaño, les había sido tejida por gracia del primer Arconte cryo, un símbolo de familiaridad. Ahora, esos tejidos se sentían lejanos, como si ya no le pertenecieran; como si la historia que alguna vez los unió hubiera sido sepultada bajo capas de hielo y tiempo. La tela le raspaba la piel, y sin embargo, no era el frío lo que le hacía arder las mejillas.

Pensó en aquel hombre de cabellos dorados, en su risa impaciente, en sus ojos que brillaban con fuego aún en la tormenta. Imaginó su rostro si pudiera verlo ahora, vestido con aquellas ropas que apenas reconocía como suyas. Probablemente habría perdido la cabeza o, peor aún, se habría enamorado un poco más.

Su corazón dolió al pensar en él, como si el recuerdo mismo le clavara agujas de hielo en el pecho. Era un dolor sordo, profundo, de esos que no se gritan pero se arrastran, como una sombra larga al final del día. El destino, terco, cruel y casi burlón, no le permitiría algo tan simple como amar. No después de haberse enfrentado a esa criatura rota. Aunque, tal vez, llamar "bestia" a algo como Rerir era una ofensa para las verdaderas bestias, que al menos conservaban algo de pureza en su instinto.

Con la esperanza de silenciar el eco de sus pensamientos, siguió caminando. La nieve crujía bajo sus pasos, y a lo lejos, figuras traslúcidas emergían de la neblina, observándolo con una familiaridad que erizaba la piel. No lo miraban como a un extraño, sino como a alguien largamente esperado. Como si hubieran estado aguardando su regreso desde un tiempo que él ya no recordaba.

Poco más adelante, una cueva se abría tímidamente entre los riscos, y en su interior, una tenue luz azulada iluminaba lo que a primera vista parecía un corazón congelado, suspendido entre la vida y el olvido. No era más que una fuente menguante de energía, una llama tenue destinada a guiar a las almas errantes. Y al ver cuántas flotaban a su alrededor, comprendió que con la muerte del primer Arconte Cryo, aquella luz también había comenzado a apagarse, consumida por la lenta corrupción del abismo.

Y comprendió entonces que ese era el destino que le aguardaba: vagar sin propósito en los márgenes difusos entre la vida y la muerte. Una eternidad suspendida, un lugar donde el tiempo ya no importaba. Hasta que la erosión, compasiva, no por piedad sino por olvido, decidiera llevarse lo último que quedaba de su alma. 

—Muévete.

La voz, que antes había sonado amistosa y llena de diversión, sorprendió incluso a los más indiferentes, aquellos que apenas habían oído rumores sobre él en los bares de Villa Nasha. El maravilloso y cordial señor Varka había dejado atrás su semblante amable frente al hombre que se negaba a ceder paso a la “prisión” erigida dentro de aquella casa, o más bien, aquel cementerio junto al faro que vigilaba Flins.

—Ese traidor se pudrirá junto a las tumbas que tanto tiempo se atrevió a despreciar. Es lo mínimo que merece tras su traición —sentenció el extraño con firmeza.

El hombre, a pesar de mostrarse visiblemente intimidado, se mantuvo firme, negándose a retroceder ante la imponente presencia de Varka.

—Muévete, o me encargaré personalmente de que tu cuerpo y tus cenizas se conviertan en otra tumba más —la amenaza, fría y despiadada, hizo que el hombre finalmente titubeara, cediendo el paso hacia la ruinosa estructura donde ocultaban a Flins; o mejor dicho, la prisión funeraria que habían creado para él.

La desesperación crecía con cada paso que daba descendiendo las escaleras, como si el peso del mundo se aferrara a sus tobillos. Pero nada, ni los más oscuros presentimientos ni las noches de insomnio, lo habían preparado para el desgarrador espectáculo que lo aguardaba al final del descenso: el rostro pálido de su amado, desprovisto de color, apenas sostenido por el tenue aliento que aún lo mantenía entre este mundo y el siguiente. Era como ver la última llama de una vela temblar antes de apagarse, y con ella, el eco de todo lo que alguna vez fue amor, esperanza y futuro.

Cuando recibió el ave mensajera enviada por el viajero —gracias a la oportuna intervención de Lauma—, no perdió un instante. Partió desde el norte con premura, llevando consigo a su mano derecha, por si la situación de Kyryll resultaba más crítica de lo esperado y se requería una intervención inmediata. Sin embargo, lo que encontró no hizo sino avivar su furia. La sed de venganza que ya ardía en su pecho creció desbordante, como un río embravecido tras las lluvias.

—Kyryll, mi amor… estoy aquí. Quédate conmigo, ¿sí? —Su voz intentó sonar firme, pero la emoción lo traicionó. Fue apenas un susurro, tembloroso, cargado de un temor que desgarraba el alma. Con la delicadeza de quien sostiene la flor más frágil del mundo, lo abrazó. No con fuerza, sino con ternura, como si el simple calor de su cuerpo pudiera devolverle la conciencia que pendía de un hilo.

Si algún dios escuchaba en ese instante, bajo el cielo inmutable de Nod Krai, rogó por una oportunidad. Prometió, en silencio, que haría las cosas bien. Que, aunque no pudiera ponerse bajo su manto, le rendiría respeto por toda la eternidad, si tan solo Kyryll pudiera vivir.

—Si los chicos te vieran de esta manera... —La voz de su mano derecha le llegó suavemente, acompañada de un tenue resplandor que brotaba de sus palmas mientras comenzaba a tratar las heridas profundas de Flins. No era un comentario al azar. Lo conocía demasiado bien. Sabía que esas palabras no eran una burla, sino un intento de aliviar, aunque fuera un poco, el peso que ahora se abatía sobre sus hombros.

Sus manos, ásperas y endurecidas por los años, recorrieron con una ternura inesperada las pálidas mejillas de Kyryll. El calor —ese que apenas había sentido al llegar— comenzaba ahora a filtrarse lentamente hasta su corazón, como el sol que, tras una larga tormenta, se atreve a cruzar las nubes.

—Ven, bebé... vuelve a mí —susurró, como si sus palabras pudieran trazar un camino de regreso desde los bordes del olvido. Palabras suaves, cargadas de cariño, fluyeron de sus labios sin contención. No le importaba que su viejo amigo estuviera allí, testigo involuntario de lo que algunos llamarían tonterías. Nada le importaba más que traer de vuelta al amor de su vida.

Entonces, como un destello fugaz, una imagen lo deslumbró: copos de nieve cayendo con prisa, cubriendo cada rincón del recuerdo. Y en medio de esa visión invernal, Kyryll aparecía. Su cabello, recogido en finas trenzas, estaba adornado con pequeñas flores dispersas que, aquí y allá, daban la ilusión de una corona. Aquella imagen lo dejó sin aliento, pero ni siquiera esa belleza etérea podía hacer justicia al porte majestuoso con el que Kyryll vestía. Era como ver a un rey de otro tiempo, uno nacido del hielo y la ternura.

—No se suponía que deberías ver eso —dijo una voz suave, pero áspera, arrancándole de sus pensamientos.

Varka alzó la vista y encontró los ojos de Kyryll: cansados, aún nublados por el sueño, pero lúcidos. Lo observaban con una mezcla de interés y resignación, como si supiera con exactitud qué parte de sus recuerdos habían sido profanados, aun cuando el intruso fuera él mismo.

—Dejen de moverse ustedes dos —interrumpió con firmeza la mano derecha de Varka, su tono seco como un chasquido de látigo. Bastó la advertencia para que ambos se quedaran quietos, conteniendo cualquier impulso, ya fuera un gesto torpe o una muestra innecesaria de afecto que solo habría causado incomodidad.

En lugar de eso, el hombre rubio se limitó a sostener con cuidado el cuerpo adormilado de Flins, acunándolo con una ternura silenciosa mientras esperaban. El doctor, concentrado y meticuloso, seguía atendiendo no solo las heridas visibles, sino también las cicatrices invisibles que cargaban en silencio.

—¿Qué pasó? —preguntó finalmente Varka, cuando estuvo seguro de que el corazón de Flins latía con normalidad y que el color comenzaba a regresar a sus mejillas.

Sólo entonces Varka se atrevió a soltar el aire que había estado conteniendo, como si solo ahora pudiera admitir que, por un instante, temió perderlo.

La preocupación se dibujó primero en el rostro del hombre rubio, pero no tardó en ceder ante una furia contenida que se abría paso como una tormenta. Finalmente, lo invadió una necesidad ardiente de venganza, brutal y clara como una cuchilla. No había duda: había subestimado el poder de uno de los Cinco Pecadores. O quizás y eso era aún más imperdonable no había considerado que apuntarían directo al corazón de Flins.

—Lamento decepcionarlos —murmuró Flins con una calma extraña.

A su alrededor, los fantasmas que aún parecían flotar entre ellos fueron devorados por la llama azulada de su lámpara, ese fuego fatuo que consumía lo intangible.

—No era su día para alimentarse.

—Ni el tuyo para abandonarme —replicó Varka con una firmeza teñida de reproche, pero también de alivio. Se inclinó un poco más hacia él, su voz bajó un tono, como si ahora que todo estaba dicho, lo más urgente fuese otra verdad—. Además… tenemos que hablar de tu forma de hada.

La suavidad de su voz, envuelta en una ternura infinita, era un regalo que Flins había decidido negar a su alma desde el día en que perdió la fe en la humanidad. Pero Varka, con la delicadeza de sus palabras y el suave roce de sus caricias, vino a romper ese muro de desconfianza que Flins había levantado. Con cada gesto, con cada susurro, le reveló que estaba profundamente equivocado. Fue entonces cuando Flins comprendió que cada momento de espera, cada instante de soledad, había valido la pena. Porque en aquel mundo incierto y falso llamado Teyvat, había encontrado al único ser al que amaría con todo su ser.

Fin.

[xismare]

Moon / Luna -Varflins/Knightlight ENG/ESP

«Varka stole the moon.»

Notes:

English is not my native language, so I use the translator to bring it anyway, if you don't mind that and any errors that may be found then... go ahead!

Under the pale, reddish moon, which spilled its glow like ancient wine over every corner of Nod Krai, the night loomed with the silent threat of becoming the coldest of the year. The icy wind whispered through ruins and dry branches, as if the world itself held its breath, waiting for something.

Flins watched in silence as a caravan slowly advanced along the broken path that led into his land. It was not unusual. Through the years, many had arrived seeking a new dawn, fleeing the yoke of one of the Seven, yearning for a different fate, a redemption amid the mists of Nod Krai. But few had endured.

The night did not forgive. The creatures that hunted within its shelter were not only of flesh and claws, but of memories too, of pasts that bit deeper than any fang. Flins knew this well; he had seen many arrive with hope in their eyes and leave with ashes in their souls. He had grown numb to these repeated destinies, a resigned spectator of a cruel and constant cycle.

But that night… that night something changed.

The leader of the caravan stood tall with a presence that defied the cold itself. He laughed. Not like one who ignores danger, but like one who had danced with it before. He laughed with a carelessness that cut through the night like a heated dagger. And Flins, who no longer believed in surprises or miracles, felt something strange, something forgotten.

Curiosity. And a stab of pain. As if he could see, in that precise moment, the dark fate awaiting those strangers. As if he already knew their story would also end stained with shadow.

—Forgive the interruption… Could you show us the way?.

The voice pulled him from his trance.

As was his habit, Flins had tried to remain hidden, to blend into the mist and silence, another shadow among many. But this time, his craft had failed.

The blond man had seen him. Not only through his camouflage, but beyond the darkness itself. His gaze had pierced the night with an almost unbearable clarity, as if he had been waiting for him.

Of course he had.

—The domains of the Seven are not mine to know, and you know it well —he whispered, his voice nearly broken with resignation.

A pair of soft, almost timid hands drew him into the warmth he had longed for, the warmth denied to him out of pride and stubbornness, for he had not asked for one last embrace before Varka’s expedition set out once again for Mondstadt. Even now, as the night began to dress the sky in its star-studded mourning, Flins hesitated between holding on or letting go.

—If you don’t leave now, the night will swallow you —he warned, his voice tinged with a thread of concern—. The Sumeru desert does not forgive. The sands are treacherous, and the darkness even more so.

—I already told you… —Varka’s voice grew deep, almost solemn—. The expedition cannot end if the moon does not return to Mondstadt.

Flins understood, or at least he thought he did. But there was something in those words that slipped beyond his grasp. The moon, in this story, was no celestial body; it bore a name: Columbina. They had seen her, even spoken with her. Yet Varka had never mentioned that she was part of the bargain. Or of fate.

—You still don’t understand, love? —The blond man’s voice turned playful, like the caress of wind before a storm. His fingers, mischievous and charming, tangled themselves in Flins’s long hair, clumsily weaving a crooked braid, imperfect, like everything that had never been said between them.

And Flins let him, because he knew that moment—with its knots and disorder, with its overflowing tenderness—was a privilege. Varka could afford that kind of freedom: the freedom to leave everything in disarray and walk away unscathed. As if love were just another expedition, and not a minefield of silences, promises, and moons that refused to return.

—If you don’t explain it, I can’t understand —Flins whispered, his voice barely above a breath.

It wasn’t easy for him to accept the tenderness with which Varka had looked at him since they had begun seeing each other. He wasn’t made for such warmth; his soul, hardened by years of solitude, didn’t know how to accept caresses that asked for nothing in return. And yet, from the instant he learned that Varka would leave for Mondstadt—sooner rather than later—one question had burned in his chest like a thorn impossible to tear out: Why are you leaving me?

He knew, of course he knew. Varka’s duty had always been to the world, to other destinies calling him beyond the horizon. But knowledge didn’t make the farewell any less bitter, nor acceptance any easier.

—You are my moon, and I have come to steal you —Varka murmured, just before lifting him in his arms as though Flins were an enchanted maiden from some ancient tale.

Flins wanted to convince himself that it was nothing more than a final whim. That Varka only wished to take him to Nod Krai to make sure he would be safe, far from the threats prowling on the outskirts. Just another display of his stubbornness, of his obstinate way of loving.

But as they pressed on, the landscape spoke of anything but Nod Krai. The roads led to the border with the Sumeru desert, which rose before them like a threshold to the unknown—and that was when he understood.

The luggage was packed. Not only Varka’s, but his own as well. There were even objects from his home, small things one only takes when deciding not to return.

Varka wasn’t playing. This wasn’t a farewell.

It was an invitation to begin again.

—When…? —he murmured, the words leaving his lips as barely more than a breath.

Then his eyes caught a peculiar scene: a black cat and a yellow duckling watching them from a distance, as though they were silent witnesses to a fate they already knew. Curious and still, they seemed placed there by mischievous hands. Of course, who else but Nefer and Aino, always weaving little magics with Ineffa? And… Varka.

Varka, that impossible man… the one he had fallen for, hopelessly.

—If you need anything before we leave, now’s the time to say it —he said, in that calm voice of his that seemed able to halt time itself—. Because we won’t be back for a long while… perhaps not until our honeymoon.

He spoke with a disarming naturalness, as if everything had already been decided, as if Flins’s “yes” was as inevitable as the dawn. And in some way, it was. Because he was not mistaken. Not this time.

—The only thing I need already holds me in his arms —Flins whispered, and with a final kiss they sealed that unspoken promise.

Mounted on Varka’s piebald horse, they rode toward the city of wind, the city of freedom, where more than a new home awaited them: an entire life. A life dreamt of, longed for, woven in sighs on moonless nights and now, at last, shared with the soul they loved most.

The end.

~~~~~~~~~

«Varka robo la luna.»

Bajo la luna pálida y rojiza, que derramaba su fulgor como vino antiguo sobre cada rincón de Nod Krai, la noche se cernía con la amenaza silente de ser la más fría del año. El viento helado susurraba entre las ruinas y las ramas secas, como si el mundo mismo contuviera el aliento, esperando algo.

Flins, observaba en silencio mientras una caravana avanzaba lentamente por el sendero quebrado que conducía hacia su tierra. No era una rareza. A través de los años, muchos habían llegado buscando un nuevo amanecer, escapando del yugo de alguno de los Siete, anhelando un destino distinto, una redención entre las brumas de Nod Krai. Pero pocos, habían perdurado.

La noche no perdonaba. Las criaturas que cazaban en su amparo no eran sólo de carne y garras, sino también de recuerdos, de pasados que mordían más hondo que cualquier colmillo. Flins lo sabía bien; había visto a muchos llegar con esperanza en los ojos y partir con cenizas en el alma. Se había vuelto insensible a esos destinos repetidos, espectador resignado de un ciclo cruel y constante.

Pero esa noche… Esa noche algo cambió.

El líder de la caravana se alzó con un porte que desafiaba al frío mismo. Reía. No como quien ignora el peligro, sino como quien ha bailado con él antes. Reía con una despreocupación que cortaba la noche como una daga caliente. Y Flins, que ya no creía en sorpresas ni milagros, sintió algo extraño, algo olvidado. 

Curiosidad. Y una punzada de dolor. Como si pudiera ver, en ese preciso instante, el destino oscuro que aguardaba a esos forasteros. Como si ya supiera que su historia, también, terminaría teñida de sombra.

—Lamento interrumpir… ¿Puedes mostrarnos el camino?.

La voz lo arrancó de su trance.

Como era habitual, Flins había intentado permanecer oculto, fundirse con la niebla y el silencio, como una sombra más entre tantas. Pero esta vez, su arte había fallado.

El hombre rubio lo había visto. No solo a través del camuflaje, sino más allá de la oscuridad misma. Su mirada había atravesado la noche con una claridad casi insoportable, como si hubiera estado esperándolo.

Por supuesto que lo había hecho.

—Los dominios de los Siete no me son conocidos y tú lo sabes bien —susurró, con voz casi vencida por la resignación.

Un par de manos suaves, casi tímidas, lo atrajeron hacia el calor que tanto había anhelado, ese calor que se le había negado por orgullo y testarudez de no pedir un último abrazo antes de que la expedición de Varka partiera de nuevo hacia Mondstadt. Aún ahora, cuando la noche comenzaba a vestir el cielo con su luto estrellado, Flins dudaba entre aferrarse o dejarlo ir.

—Si no parten ahora, la noche los engullirá —advirtió con un hilo de preocupación en la voz—. El desierto de Sumeru no perdona. Las arenas son traicioneras, y la oscuridad, aún más.

—Ya te lo dije… —la voz de Varka se volvió grave, casi solemne—. La expedición no puede terminar si la luna no regresa a Mondstadt.

Flins lo comprendía, o al menos creía hacerlo. Pero había algo en aquellas palabras que escapaba a su entendimiento. La luna, en esta historia, no era un astro; tenía nombre propio: Columbina. La habían visto, incluso habían hablado con ella. Pero Varka nunca mencionó que ella fuera parte del trato. O del destino.

—¿Aún no lo entiendes, cariño? —La voz del hombre rubio se tornó juguetona, como el roce del viento antes de una tormenta. Sus dedos, traviesos y encantadores, comenzaron a enredarse en el largo cabello de Flins, creando con torpeza una trenza mal hecha, tan imperfecta como todo lo que entre ellos nunca se había dicho.

Y Flins lo dejó hacer, porque sabía que ese momento, con sus nudos y su desorden, con su ternura desbordada, era un privilegio. Varka podía permitirse ese tipo de libertad: la de desordenarlo todo y marcharse ileso. Como si el amor fuera una expedición más, y no un campo minado de silencios, promesas, y lunas que se niegan a volver.

—Si no me lo explicas, no puedo entenderlo —dijo Flins, con una voz apenas más alta que un susurro.

No era fácil para él asimilar la ternura con la que Varka lo miraba desde que comenzaron a salir. No estaba hecho para esa calidez; su alma, endurecida por años de soledad, no sabía cómo recibir caricias que no esperaban nada a cambio. Y, sin embargo, desde el instante en que supo que Varka partiría a Mondstadt —más pronto que tarde—, hubo una pregunta que no dejó de arder en el pecho, como una espina imposible de arrancar: ¿Por qué me estás dejando?

Lo sabía, claro que lo sabía. El deber de Varka siempre fue con el mundo, con otros destinos que lo llamaban más allá del horizonte. Pero el conocimiento no hacía menos amarga la despedida, ni más fácil la aceptación.

—Tú eres mi luna y he venido a robarte —musitó Varka, justo antes de alzarlo en brazos como si Flins fuera una doncella encantada en algún cuento antiguo.

Flins quiso convencerse de que todo aquello no era más que un último capricho. Que Varka solo quería llevarlo a Nod Krai para asegurarse de que estuviera a salvo, lejos de las amenazas que merodeaban en las afueras. Una muestra más de su terquedad, de su obstinada forma de amar.

Pero a medida que avanzaban, el paisaje no hablaba de Nod Krai. Los caminos llevaban a la frontera con el desierto de Sumeru, quien se alzaba ante ellos como un umbral hacia lo desconocido, y fue entonces cuando lo entendió.

Las maletas estaban hechas. No solo las de Varka, sino también las suyas. Había incluso objetos de su hogar, pequeñas cosas que uno solo empaca cuando decide no volver.

Varka no jugaba. No era un adiós.

Era una invitación a empezar de nuevo.

—¿Cuándo…? —musitó, apenas un suspiro escapando de sus labios.

Fue entonces cuando sus ojos se encontraron con una escena peculiar: un gato negro y un patito amarillo los observaban a la distancia, como si fuesen testigos silenciosos de un destino que ya conocían. Curiosos e inmóviles, parecían haber sido puestos allí por manos traviesas. Claro, ¿quién más sería sino Nefer y Aino, siempre urdiendo pequeñas magias junto con Ineffa? Y, por supuesto, Varka.

Varka, ese hombre imposible… del que se había enamorado sin remedio.

—Si necesitas algo antes de partir, es el momento de decirlo —dijo él, con esa voz serena que parecía tener el poder de detener el tiempo—. Porque no volveremos en un buen rato… quizá hasta nuestra luna de miel.

Hablaba con una naturalidad desconcertante, como si ya lo tuviera todo claro, como si el "sí" de Flins fuera tan inevitable como el amanecer. Y, de alguna forma, lo era. Porque no se equivocaba. No esta vez.

—Lo único que necesito ya me tiene entre sus brazos —susurró él, y con un último beso sellaron aquella promesa muda.

Montados sobre el caballo pinto de Varka, cabalgaron hacia la ciudad del viento, la ciudad de la libertad, donde les aguardaba algo más que un nuevo hogar: una vida entera. Una vida soñada, anhelada, tejida en suspiros durante noches sin luna y ahora, por fin, compartida con el alma que más amaban.

Fin.