José De la Serna

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Antiguos amantes.

No me molesta saber de tus amantes. De los de ahora, de los de antes. No me preocupa que los veas, que hables con ellos, que aún los quieras. Está bien, no es fácil desprenderse, no es fácil olvidar. Al final, hay espacio para aquellos que queremos, hay memoria, hay vida y tiempo. No tengo problemas cuando me hablas de tus anteriores parejas. También les quiero, los aprecio. Pienso que ellos te cuidaron para mí, te enseñaron, te maduraron. Pienso, te dejaron a punto para un "nosotros". Preparada para querer, más que nunca, preparada para amar. Espero que comprendas y hagas lo mismo. Quiero que entiendas que aún amo a mis antiguas parejas, a mis amantes casuales y algunas mujeres que, sin tocarlas, me tocaron el corazón. Que al pasar una brisa, respirar un perfume o pronunciar una frase; pienso en ellas. Que sonrío al recordar, y de vez en cuando extraño sus voces, sus consejos, pasiones, colores, besos, abrazos. Río de las peleas que ahora parecen tonterías, río de los planes y los juegos que volaron. Ojalá puedas entender que cuando platico de ellas, no son comparaciones, invitaciones a celarme o declaraciones de guerra. Ojalá entiendas que ahora estoy contigo y te quiero, pero no olvido las historias, no puedo desprenderme de vidas pasadas. Por favor, entiende que no miento; las recuerdo y si nos separamos, te recordare toda la vida, porque te quiero. Entiendo que mis antiguas parejas, mis otros amores eternos, mis otras promesas de vida; me prepararon para ti. Que cada quiebre me preparó a quererte. Que cada beso fallido, abrazo roto, lazo sin nudo, existió con la finalidad de que yo logre amar; amarte por hoy, amarte por siempre. Recordar tu nombre desde ayer hasta el final. Ojala puedas valorar a mis antiguas parejas; porque las quiero, porque las extraño, porque valoro el tiempo que malgastaron en mí. Espero que puedas porque me enseñaron a querer-te. Ellas me enseñaron, que detrás de tu oreja, puedo colocar un par de besos que ericen la piel. Me mostraron que hay maneras de acariciar los senos; que la comisura de tus pechos es delicada pero deseosa de tacto. Que un buen beso da brincos entre labios, de lo delicado a lo desaforado. Que se necesita una mezcla de fuerza y delicadeza para desnudar, besar tu entrepierna. Que nada borra lo que se dice. Que algunos halagos son ofensas. Que lo que no se pide, se desea de verdad. Que la furia revela verdades ocultas. Que jamás está de sobra un baile. Que las flores no siempre son bellas. Que es bueno insistir un poquito, un par de veces, aunque digas no. Me enseñaron que la virilidad no está peleada con la sensibilidad. Que es de valientes dejarse amar. Que no se me desprenden los genitales si necesito un abrazo, si solicito un beso, si muestro mis debilidades, si pido un favor. Que el café es para quienes queremos. Que el mundo se puede acabar. Que los detalles del pecho tienen un valor especial. Mis antiguos amores se desvivieron para enseñarme como colocar mi amor en ti, como querer de manera adecuada. Me instruyeron en cada asunto del corazón. Me ofrecieron sabiduría con tal vehemencia que se les fue un poco de corazón en el proceso. Gracias a esos besos de experiencia, es que hoy, puedo querer, quererte. Gracias a los quiebres, a todas las lágrimas, las melancolías, los vasos de alcohol, las peleas, el sexo, las miradas, discusiones, gritos, abrazos, cariños, café, la poesía. Gracias a los detalles, las risas, las voces, los secretos, los juegos. Gracias a todo lo que pusieron en mí; mis antiguas parejas, mi amantes perdidas, mis locas. Gracias a pasados amores, es que hoy te quiero y algún día, tal vez; tener hijos, vivir contigo, andar de la mano, vivir, morir a tu lado. Aprecia los antiguos amores. los míos, los tuyos. Porque gracias a ello, hoy te quiero y tal vez, mañana, te ame. Por José De la Serna

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Adelante, caminante.

Si tanto miedo te da, consigue un uniforme y una placa. Si te llena de temor la vida, consigue licencia para matar. Si estás muy asustado, si el terror te recorre el cuerpo; enciérrate en un búnker, rodealo con malla eléctrica y no veas a nadie. Si te sientes tan débil, si los terrores inundan tu corazón, si nadie te respeta y las cosas salen de tu control; conviértete en jefe de la marina, compra un ferrari, viste a traje y persigue la formalidad. Si tanto miedo te da el amor; enciérrate en un convento, ve a misa los domingos, viste hábitos, confiésate diario. Si decides vivir asustado; establece un protocolo de actuación ante novedades, erradica la creatividad de tu cabeza y sé jefe de una corporación. Grita a tus empleados, castiga a la oveja descarriada, señala, critica, encierra, entra de legislador. Si tus ojos solo ven el inminente peligro; compra un tanque de guerra, misiles, bombas, dinamita. Compra un cuerno de chivo bañado en oro. Enseña a tus hijos que la virilidad se mide en disparos, dinero y poder. Si la basura de los arboles te molesta, si el canto de los pájaros es insoportable por las mañanas, si las abejas inundan tu jardín, si las hormigas son un problema, si no aguantas las arañas asesinas debajo del fregadero; compra pesticidas, ahoga todo en veneno, dale cristiana sepultura a todo ser que atente contra la propiedad privada. Si te ocasiona terror el desnudarte ante alguien, si prefieres hacer el amor a oscuras, si te preocupa el contacto de piel y miradas; paga una prostituta ciega, ve y busca sexo por papel, haz de ti un violador, corre por ahí con una máscara, con un pasamontañas. Si los estudiantes te parecen revoltosos, desubicados, molestos. Si los gritos y manifestaciones te resultan inútiles, si estas harto. Si tu opinión política es mucho más importante. Si la experiencia se te nota en los ojos y has vivido mucho más, si sabes que las cosas no van a cambiar; postúlate a presidente, pon fin a toda la miseria, mata gente, erradica la educación, contén a la juventud... seguro es la solución. Si nada funciona y tu corazón late con precaución de no ser dañado, si tus ojos lloran por sentirse abandonados, si tu dignidad peligra a cada momento, si ver a los amantes te causa angustia y a los creativos envidia, si eres correcto todo el tiempo y tus camisas son inmaculadas, si te va mejor la critica que la creación, si te has enamorado del terror, si tu dinero lo compra todo, si a tu coche le molesta el sol, si los lugares públicos se llenan con gente vulgar, si perteneces a la realeza, si tienes solución a cada problema, si los demás siempre hacen las cosas mal, si no soportas el olor del transporte público, si la luz te hace moreno, si tu piel es delicada, si tienes el estilo perfecto y la clase necesaria; date un tiro de manera elegante, con silenciador, sin manchar. Prepara tu mausoleo bañado en oro; donde, con mucha seguridad, tu cuerpo no se pudrirá. Si tan insoportable te resulta la vida, por favor, ten la delicadeza de apresurar el paso. No regales tu experiencia vital a esta muchedumbre que nada sabe. Acelera tu caminar, deja de esperarnos. Por favor, llévate toda tu riqueza, perfección y sabiduría directo al cielo, que es el lugar que te corresponde. Por favor déjanos, por favor, muérete. Por José De la Serna

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Guárdame ahí

Guárdame ahí, en ese rincón al que nunca vas. Guárdame en ese rinconcito del corazón que te tienes prohibido y que da pena mostrar. En el lugar donde pones los pecados, la perversiones e inseguridades. Guárdame ahí en el huequito del corazón donde te da miedo mirar, explorar y aceptar. Guárdame en ese rincón oscuro donde queda la violencia y lo sexual, la verdad, los deseos ocultos y el amor que tanto miedo te provoca. Guárdame en ese rincón polvoso donde nadie mira jamás. En el rincón silencio del corazón; en la comisura callada de tus labios, la curva bajo tus senos, entre el giro de tu oreja. Guárdame donde nadie te ha besado, donde nadie te ha mirado. Guárdame en secreto. No digas a nadie que me conoces, que nos vemos en habitaciones oscuras, en recuerdos perdidos y memorias infantiles. No te lo digas ni a ti misma. Guárdame en secreto de ti y escápate de lo que eres para verme. Escápate de esa neurosis y pretensiones que te hacen insoportable; de las rutinas y tus peinados, de tus ambiciones y preocupaciones, del matrimonio y la casa blanca. Escápate de los planes de familia y los arreglos de boda; de los planes a futuro y los consejos de tu madre, de las pláticas de café y los cuidados de la piel. Asiste conmigo cuando vayas huyendo de la universidad, del trabajo, la ortografía, el salario, jefes, vestidos blancos, decencia, adornitos rosas y boquitas pintadas. Cuando tengas que escapar de ti misma y su insoportable rectitud y pulcritud. Visítame desnuda de ti y de los miedos, porque así, solo así te das permiso de verme como soy; tirado y sin belleza, desprovisto de cualquier exigencia moderna; ahí arrumbado sin más. Feo, lleno de cicatrices, mal oliente, borracho, derrotado, perverso, hinchado en deseo, desvelado, cansado de las corbatas, huyendo de las congregaciones, grosero, estúpido e ignorante pero con alma. Cuando me veas, que sea desnuda de ti; sin memoria, sin intenciones; con la blusa desabotonada, el pecho abierto, el corazón en carne viva. Solo así, sin eso que llamas tú, podemos hacer el amor a pierna suelta; sin miedo de pecar, sin temor de equivocarse, de ofender, de manchar, gritar, fornicar, pecar, mancillar. Ave María inmaculada. Desprovista de tu ego nada será pecado, nada será delicado, nada será enfermedad, nada será locura. Guárdame en ese rincón que te prohíbes. En esa fracción tuya que no tiene dueño, que nadie conoce. En ese lugar, al fondo de tu ombligo, donde caminas perdida e inconsciente; donde el ambiente es veneno y la locura amor. Guárdame ahí donde pones el deseo, la violencia, el descontrol, la bebida, el arrebato, la pasión, la fuerza, las ideas homicidas y la masturbación. Guárdame en ese lugar que tu madre desconoce. En ese lugar que tu padre ni siquiera imagina. En el sitio que la iglesia condena y la escuela busca para controlar. Ese sitio del que no platicas a tus amiguitas de café. El sitio que tanto miedo da a tu novio. El sitio que te esfuerzas en ocultar con tu bonita ropa, el lenguaje refinado, las joyas de la abuela, el perfume de azucenas, el coche nuevo y el dinero de tu hermana. Un día de tantos cuando te aburras de ti misma; cuando no te soportes; cuando el peso de tu mascara te fracture los hombros; cuando el perfume de tu pecho te perfore la nariz y el sonido de tu voz te carcoma los oídos; cuando el reflejo en el espejo te empalague con su belleza de sociedad y el verde de tus ojos sea insoportablemente perfecto; búscame, perdida de ti y sus artificios de divinidad. Cuando vayas a ese lugar que no visitas, prometo regresarte desnuda; pecadora, loca, sucia, rota, encendida, quemada, cansada, con los lagrimales palpitando, los ojos culpables y la sonrisa delatora. Nada será perfecto, lo prometo. Prometo regresarte viva… Por Jose De la Serna

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¡¿Qué la poesía qué?!

¡¿Qué la poesía no cambia el mundo?! Y tu puta madre tampoco, arrojando monigotes que pueden opinar tal basura. ¿Qué la literatura no cambia el mundo? ¡Qué equivocado estas corazón! Ven a que te de una patada, pedazo de ignorante, huevon insoportable, rata insensible. La poesía cambia el mundo y la literatura y la música y el cine y la pintura y el teatro; sobre todo la poesía, sobre todo la literatura, sobre todo el cine y la pintura y la música y el teatro. Existe revolución en la poesía y gritos anarquistas en la literatura; existe poder de cambio, existe plomo y pólvora en las palabras, existe fuego, deseo, pasión. El mundo existe mediante palabras. No me vengas con la imaginación recortada, con la lengua castrada, con el amor a rastras, la locura guardada ¡No vengas con que un escrito no cambia el mundo! ¡¿Qué la poesía qué?! ¡Pablo Neruda! inspiraba al Ché; mientras escondido en la jungla, con las hojas de los arboles sobre su cabeza, cuidándose de la lluvia, con un libro viejo y mojado, cuidaba su rifle. Acaso Nelson Mandela no buscaba desesperadamente la poesía desde su celda, con el estómago vacío y los pies descalzos, golpeado y humillado, reducido a una celda, y aun así le era indispensable; más que la comida, mas vital que el sexo o la ropa ¡La poesía señores! Y a Gandhi, Einstein, Nezahualcóyotl, Subcomandante Marcos y a tantos hombres y mujeres valientes, que usaron las palabras como plomo. Si vez a un poeta corre porque no obedecen, porque sienten y viven y se enamoran, y en cuanto encuentre motivo puede volar el universo con palabras. Un poeta puede enamorar a tu pareja, puede derrumbar corporaciones, pelear sin caer, sangrar sin morir, ganar sin vencer. Con palabras el poeta puede conquistar el mundo, pero como espíritu elevado, su camino es otro. Si no vez la conexión del cambio y la poesía entonces no sientes poesía, no vives, no amas, no seduces, no enfrentas; temes y te agachas con las luces, escondes la cabeza, aceptas vivir como has vivido. Si no encuentras inspiración y ganas de tumbar a patadas la cárcel, las escuela, las instituciones, la corrupción, la esclavitud, el abuso, la violencia, el hambre, el dominio, las injusticias, los malos tratos; si no te inflama el pecho de coraje, si no te hincha las pelotas, si no te revienta los ovarios y te agranda el corazón la poesía, entonces nada lo hace. Si no encuentras fuerza en la poesía entonces estas muerto de miedo. La poesía es gritar en silencio, amar delicado, valentía en frases, sexo en papel, bomba que libera, guerrilla, resistencia, margen, adrenalina, droga y medicina, llave, desfibrilador. La poesía mantiene la vida. A través de la historia las palabras, la belleza y la poesía han estado presentes; sobreviviendo a dictadores, matando a tiranos; han tumbado a llorar, cual niños, a los héroes más gallardos; han provocado el amor entre enemigos. La poesía ha vivido guerras y explicado el sentir humano más de lo que la ciencia, ha explorado más allá de este universo, de este tiempo y del origen. ¿Qué la poesía no cambia al mundo? Este mundo no es el mismo después de Márquez, Neruda, Rimbaud, Bukowski, Paz, Amado Nervo, Sabines, Sor Juana, Benedetti, Chedid. Nombres que me dan escalofríos y que su presencia ya abre los ojos. No me vengas con que la poesía no cambia el mundo porque puedo ver frases tatuadas en tu cabeza, veo frases en las banderas insurgentes, veo movimientos encabezados por ideales en forma de palabras, en forma de poesía; poesía que gusta de esconderse en los diarios infantiles, en las paredes abandonadas, en las calles de barrio, en las iglesias, en las libretas de la escuela, en los barrotes de la cárcel, en los árboles, en la mujer, en los hombres, en el sexo, en el amor y el odio. Donde pasé un humano queda poesía, invariablemente. La poesía es, como la miel, alimento imperecedero. La poesía cambia al mundo, incluso la mala poesía como esta, porque el mundo es poesía. Por Jose De la Serna

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Diablo

Lo siento mucho amor mío y es que estoy seguro de llevar al diablo dentro; en forma de voz deviene en ideas malévolas, repetitivas y conductas compulsivas; no lo puedo evitar y aunque te quiero querer de la mejor manera para hacerte feliz, verte reír y provocarte ganas de cantar; la voz me dice que lo hago todo mal, lo insuficiente que soy; me dice que te arranque la ropa y te haga el amor, luego me da pena estar desnudo y prefiero no hacerlo. Me despierto a la mitad de la noche con la insoportable sensación de estar muriendo, aunque me escuchas y tranquilizas, no se van los escalofríos de saberme mortal. La voz habla y habla y dibuja escenas de mi cuerpo devorado por gusanos, lo insignificante de mi ser y la sinrazón de mi existencia. La voz me dice que hacer y cómo actuar, me corrige, me regaña, me insulta; no quiere que opine, que me mueva; me reclama cada cosa que hago, me critica. Encontré un secreto que atesoro; callar esta máquina de voz, el demonio que habita en algún sitio sobre mi cabeza; en silencio sepulcral se sumerge cuando tus labios rozan los míos. 

Por José De la Serna https://twitter.com/JoseDlaSerna

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Holocausto presidencial.

Que se lleven el trabajo, el sol, el agua, el petróleo, el maíz, la educación; que se lleven a Dios, a la virgen, a las santas y las putas; que se lleven mi dinero, mi casa, mi coche; que se lleven todo. Quienes requieren tanto cargan con un vacío insoportable.

¡Relojes de tres millones de pesos!

¡Yates!

¡Aviones presidenciales!

¡Una maldita locura!

Yo comprendo a estas personas. De verdad siento pena por mi presidente y sus funcionarios; quisiera ayudarlos, darles más.

Entiendo el grito desesperado por encontrar algún valor que llene el alama, que erice las fibras de un cuerpo muerto, que electrice el corazón podrido, que inunde de aire los pulmones atrofiados, que endurezca el pene magullado, que estimule la cabellera del calvo, que alimente el estómago del desnutrido.

Algunos políticos en México están en una situación más difícil que el desahuciado de cáncer o VIH; para su enfermedad no hay cura, para su trastorno no hay remedio ni terapia; sufren en un canto, bailan en agonía, viven en una súplica que jamás será escuchada.

Existe algo peor que sufrir callado; agonizar riendo.

Los políticos no son los victimarios, ellos no son los criminales abusivos que creemos. Los políticos en mi país son las víctimas de un sistema que los esclaviza. Han perdido la noción del valor, del amor, de la amistad, del arte, de la familia, del sexo, de lo humano, de la especie, de construir, de compartir; han perdido el valor de la vida; su cuerpo grita por un alma perdida y se quema y se revuelca y suplica. Sin esperanza de llenar jamás el vacío consumen valores materiales.

Si tener un traje de cien mil dólares no es un grito desesperado por sentirse valioso, por saberse amado y respetado, entonces no sé lo que es. Pobres personas ricas en países de pobres.

Y mi señor presidente no llora porque no puede, porque no sabe, porque no siente, porque no ve. Mi señor presidente jamás entenderá el aporte que tiene la poesía, los cuentos, la lectura, la pintura, el cine, la música, el arte, el amor, la familia. Mi señor presidente agoniza, sufre un encierro en una mente ignorante e insensible, en una familia armada, en un avión con baños de oro, en una casa de muñecas color blanco. Pobre de mi señor presidente porque jamás sabrá de la libertad que es nacer escritor, nacer amante, nacer pintor, bailarín, amigo; formar familia, abrazar a alguien que no requiere un favor, besar a una mujer que no está obligada.

Anorgasmia de vida.

Jamás rezo, pero cuando rezo, lo hago por mi presidente y su gabinete, porque son niños maltratados e incomprendidos.

Cada quien su infierno...

Por José De la Serna.

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Menstruación

Como el tiempo, como la luna, como la marea, como la naturaleza, como la vida, como el universo.

Conozco una mujer lunar, de ciclos incomprensibles, de movimientos aleatorios; bruscos, fugaces, estrafalarios, explosivos, inamovibles, irreversibles, irrefrenables, irrefutables, inverosímiles, irreales, surreales, irracionales.

Mujer cíclica, mujer intermitente, mujer que sangra y no muere; derrama tu vino en mi boca, límpiame con el fruto de tu vientre.

¿Agua bendita? ¡Sangre bendita! ¿Templo de Dios? ¡Vientre del génesis! ¿Oración? ¡Cuerpos y unión! !Mánchame de ti!

Conozco a una mujer que desconozco y no aspiro a comprender, no lo creo posible. Conozco a una mujer enigma, gobernada por el caos, el sinsentido; gobernada por el azar se sufre así misma y lucha contra los demonios del orden.

Me ha encontrado un misterio que tienta a voces. Me ha encontrado un misterio sin respuesta; que sangra, que sufre, que patalea, que canta, que crea, que vibra en sinfonía cósmica, que baila con la vida, que ríe con el sol, que siente con el fuego, que habla con el aire, que se adapta con el agua, que se defiende con la tierra y que ama con la sangre.

Me golpea, me besa, me odia, me ama, me aleja, me abraza. Con la simpleza de un crío; yo la amo ¡Dulce caos!

José De la Serna.

[josedelaserna]

Cicatriz, herida, cerrojo y vida. Todos estamos heridos. Por el pecho una pequeña navaja entra y deja con su filo, una hendidura. A la altura del corazón la pequeña muesca progresa o se cierra. El trabajo consiste, por el contrario de lo que se dice, en no dejar que se obstruya, no permitir que cicatrice, jamás intentar que cure. La herida en el pecho, a veces, no se soporta, no se aguanta. Algunos creen morir desangrados, otros de verdad lo hacen. Es arriesgado vivir herido, vivir sangrado. Prefieren dejar que cierre. Inmóvil hay que esperar; lentamente los labios se unen, la sangre coagula, el pellejo endurece. Para no ser lastimado cierra la única entrada al corazón. La puerta del alma una herida en el pecho, en el cuerpo. La única entrada resulta ser la muesca de un cuchillo, que al separarnos del todo con el todo, su filo dibuja un camino. Doloroso es dejar entrar y difícil es abrirse paso. Un día, como flor de medianoche, iluminado por algún satélite, dejaras de luchar; tu cuerpo abandonara cualquier intento, cualquier lucha egocéntrica con su lógica de supervivencia; dejará de ser herida para partirse en dos, convertir en puerta lo que alguna vez fue grieta; entrada de catedral, camino de luz, fuente de sangre, agujero de luz, pozo mágico, vulva universal, boca galáctica, ojo de Dios, entrada celestial. Ningún movimiento, ningún caminante despistado ni mal intencionado podrá infligir más daño. Solo un Dios podrá abarcar la inmensidad de la entrada y ningún Dios de lastimar tiene necesidad más que de crear, engendrar, renacer. Delicadamente hay que pedir, déjame tu herida tocar; entrar, caminar, amar. No soy un Dios, pero en mi calidad de humano aun puedo amar. Déjame en tu cicatriz penetrar. Por José De la Serna

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Ahora. Amor, amor.

Amor no significa amar a una mujer, amar a un hombre; amor también es a la poesía, a la literatura, a la música. Amor es aquello que no venderías por dinero. Aquello que no puedes dejar de hacer.

Hace falta gente enamorada.

Ama el cine, ama el cielo, las mariposas y las malditas flores, ama a tu puta madre pero ama algo.

¿Amar a un hombre o a una mujer? La amo por su cabello, lo amo por sus ojos, la amo por sus senos, lo amo por su dinero. Sucio remedo, piltrafa subhumana, basura, residuo cultural. No ames lo que se ve. No seas común, corriente, no seas tan pendejo para amar un pedazo de cuero; como si hablar de amor estuviera en la misma línea de pensamiento que comprar una bolsa de papas, un chocolate, de rentar un cuarto de motel.

Ama lo que está debajo del cuero, tejido entre los ojos, anudado al cerebro, soldado en el corazón, entre las tripas; aquello que no sudas, que no envejece, que no muere. Ama lo que va debajo de las uñas. No seas un infante, no seas un sucio ogro que se revuelca en su amor de consumo y desecho.

Hace falta amor; del amor que te llevara al infierno si ahí pudieras hacer lo que amas, del que te haría pelear con dios a mordidas, del que te haría vender a tu madre y a tu padre.

No ames como político comerciante que todo intercambia, que platican su amor a las masas, que lo comenta en las mesas. No ames como tu tía que platica sus desamores en estarbucs; quitando valor a cada palabra, multiplicándola hasta el infinito. No ames como los conciertos de justin biber que replica ideas en la cabeza de adolescentes estúpidas.

Lo que amas es privado, es secreto y se comparte con la gente que amas. No regales tu secreto, no lo repartas y le arranques el corazón comentándolo a tu estúpido amigo que se ríe con vídeos de Internet. No lo regales platicando con extraños. No lo comentes en el consultorio del psicólogo mediocre. Eso que amas es tuyo, es un tesoro; guárdalo.

Si intentas intercambiar lo que amas por dinero y si intentas vivir de lo que amas es prostituir a tu madre; no lo amas y se acabó.

No caigas en la trampa del dinero, del político, del templado que dice: “subjetivo. A veces si, a veces no”. Si lo amas no podrás dejar de pensar en ello, no podrás considerar dejar de hacerlo un segundo.

Encuentra algo que amar, eso es lo difícil; lleva años, milenios, varias vidas, varias almas, asesinatos, lleva a la muerte, sangre, dolor, sufrimiento. Encontrar algo que amar no sucede, no es un trámite, no te enamoras de un buen postor, de un recurso. Amar es rascar en la locura.

No hagas caso al cuerdo que ama; al que tiene reglas, parámetros, estereotipos; mediocres sin alma, estúpidos.

Amar implica apostar la seguridad, dejar de comer, tener más miedo de perder lo que amas que morir atropellado por un tren o violado por un monstruo de mil metros.

El amor te hará el esclavo más libre.

Si no estás dispuesto, no seas aburrido y pesado; no seas un eunuco y vete a casa a comer; vete a dormir; vete de mí vista que estoy harto de la gente tibia, sin fuego; que todo le viene igual; que se quiere suicidar, planos; que se preocupan por el grano, por la camisa, por el culo duro, por la barriga enorme, por el pene grande, el coche nuevo. Porque cuando ames te quedaras solo, no habrá nadie que pueda hacer lo que haces, no habrá nadie que pueda llegar tan lejos y no habrá nadie porque estarás loco y dispuesto a morir. Tu familia quedará muy atrás, tus hijos te odiaran, tu esposa se irá con otro, estarás solo; tú y lo que amas.

Si tienes fortuna, tu amor caerá en una persona; ambos caminaran a la muerte; si no, iras con un libro, con una pintura; iras con un hijo, una creación; y solo así tendrás, en la muerte, el mismo lugar que Dios.

Por José De la Serna

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Lengua del Diablo

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Esta boca 

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Silencio