Dr. Joseph Demont en alexandrin @josephdemont - Tumblr Blog

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« Vas-y, prends-moi en photo ».

Je me suis tenu droit devant le Mugamma de la place Tahrîr, cheveux ébouriffés, masque à gaz couvrant nez et bouche, sac en bandoulière. Je venais de prendre sa photo, en noir et blanc, ça m’avait semblé approprié. Il en fit de même pour moi. Don et contre don. Le masque à gaz ne servait pas à grand chose. Certes, l’odeur persistante des gaz lacrymogènes arrivaient jusqu’au lieu de la photo, mais on pouvait survivre sans trop de problèmes. On s’était habitué. Il me semblait absolument nécessaire que je prenne cette photo. J’avais une seule photo des 18 jours, et j’y tenais moins. Là, cette fois-ci, il fallait que je la mette en scène, que je la grave dans ma mémoire jusqu’au jour où ma mémoire refuserait de l’admettre.

Une fois l’appareil photo remis dans mon sac, à côté de mes nombreux petits calepins, de mon dictaphone, des mes mouchoirs, je serrai la main à S. Il devait partir rejoindre des amis, tous aussi chevelus que lui, pour trouver des couvertures je ne sais où et les ramener sur la place pour les campeurs. Sur son chemin, un enfant des rues, d’à peine 7 ans, vint lui dire bonjour, lui fit un « tape m’en 5 » et rigola. S. s’éloigna.

J’étais malade comme un chien. Comme d’habitude. La respiration haletante et pénible, la gorge douloureuse. Mais une force surnaturelle me faisait tenir debout. Une sensation intenable m’intimait l’ordre d’être là, cette fois-ci surtout. Quelque chose était différent. A certains moments, pendant les 18 jours, je n’y ai pas cru. Surtout après, j’ai cru que c’était un sursaut éphémère, comme quand on se réveille soudainement, et qu’on se rendort rapidement. Mais là, là j’y croyais. C’était volontaire, c’était organisé, c’était pensé. C’était tout le contraire des 18 jours. Il y avait cette grande banderole : contre l’Etat, contre les militaires, contre les islamistes, contre les partis, contre les mouvements. La place était devenue anarchiste.

Tout le monde discutait ; c’était physique, charnel, viscéral, fusionnel. Tout cela suffisait. Il était temps de battre, de combattre, d’abattre. Il était surtout temps de gagner.

J’ai marché pendant quelques instants en direction de la rue MM. Dans la poche de ma veste, j’avais laissé mon dictaphone tourner, pour capter cet univers sonore particulier. Je m’avançais lentement, le cœur battant. Au bout de quelques instants, j’arrivai au front. Je me mis alors de côté, pour regarder, tenter de comprendre les « logiques de l’interaction ».

Les forces du désordre attaquait. Gaz lacrymogènes, rafales de chevrotine. Autour de moi, on criait “Esbat ! Esbat !” (Tenez bon, maintenez vos positions, voir la minute 5).

Un premier tomba, puis un second.

Le sang me monta aux tempes. J’eus peur, aussi, et honte de ne pas être aussi courageux. Je reculai un peu. Les corps arrivaient, ensanglantés, portés par des jeunes hommes, et étaient menés vers des motos qui elles-mêmes menaient ces corps jusqu’aux ambulances.

"Poussez-vous, poussez vous !!".

Un corps inanimé arriva vers moi, je m’efforçai de porter avec mes compagnons.

Un peu plus loin, les chants révolutionnaires se mêlaient aux sirènes des ambulances. L’odeur du gaz finit par m’étouffer.

Je me retirai un peu. Arrivé sous un réverbère, je me regardai et vis cette large tâche rouge sur mon t-shirt blanc. Je repartis silencieusement jusqu’à ma voiture, garée à Zamalek, où tout le monde semblait s’en foutre royalement.

Arrivé chez moi, en silence, j’enlevai le t-shirt que je mis à la poubelle.

J’allai me coucher plein d’espoir, malgré tout.

Nous n’avons pas oublié.

Je n’ai pas oublié ce mois de novembre.

Disconnect

I don't want to watch the news, anymore I don't want to answer my phone I don't want to fake smiles And I don't wish to be polite

Can you leave me on my own ? Like the day leaves the night ?

Let's flee the city Let's go offline We'll find somewhere Just you and I

Let's flee this town and never look back I just need you To have my back

You know I've tried to be different To be myself But I soon found out How hard it is to please everyone So today I'll just say stop to all this madness I'll disconnect and pack my bags

And flee the city. Let's go offline We'll find somewhere Just you and I

Let's flee this town and never look back I just need you To have my back

My new sounds:

Les Solitaires

Les solitaires sourient puis s'échappent se cachent dans la grande foule dans les cafés bruyants dans les rames de métro noyés dans la masse des passants anonymes comme des héros seuls, assis, ou marchant la musique dans les oreilles ils jouent à se mettre en scène ils se demandent quelle est leur place dans ce bordel ils cherchent leurs semblables mais évitent de les trouver dans les regards fuyants des autres qu'ils ne peuvent oublier c'est qu'ils sont bien incapables de réussir à se justifier

Les solitaires marchent, marchent, et marchent encore dans la ville des inconnus ils cherchent la mort la mort des arbres et des bâtiments la mort des amours ou leur résurrection ils marchent des heures, des nuits ils préfèrent de loin le silence de la peur au bruit de l'ennui Ils boivent, aussi, souvent car de l'angoisse, l'alcool a raison

Les solitaires semble-t-il ont peur de dormir car quand le rideau tombe la mise en scène disparait les lumières agressent et les laissent à l'effroi celui des hivers, glaçant menaçant, qui laisse sans voix où l'on crie, où l'on tombe du fin fond de sa tombe ou du haut de sa croix.

My new sounds:

The magical mystery of large empty supermarket alleys

High, we are, and young and drunk

Standing there digging deep in our souls

Trying to drown all that bitterness

Mektoub, disait cet imbécile de Coelho

Je devais retrouver un ami. Le taxi jaune et noir m'a déposé devant ce lieu que je n'aime pas, pour des raisons personnelles, l'institut de recherches médicales et le grand hôpital Gamal Abdel Nasser. Je dois avouer que je n'étais pas très éveillé. La nuit était en train de tomber, à ce moment assez désagréable pour conduire. La rue était un peu sablonneuse. L'avenue de la Liberté (ou rue Abu Kir) est assez large et dangereuse à cet endroit. Etant moi même une ancienne victime de cette avenue, j'observais quel serait le meilleur lieu pour traverser.

La voiture arriva à toute vitesse. Le sable par terre l'empêcha de freiner. Le vieil homme qui traversait se prit le capot et fut projeté sur le trottoir du milieu séparant les deux directions de l'avenue. Immobile. 15 secondes plus tard, 20 personnes étaient autour.

Deux femmes, ses filles, arrivèrent en courant et hurlant de l'autre côté de l'avenue, implorant le Tout Puissant de sauver leur Père immobile. L'une d'elle ne cessait d'hurler contre le chauffeur de la voiture de standing. Celui-ci se confondait en excuses, essayant de renvoyer la faute au vieil homme qui n'avait pas regardé.

J'observais de loin, le coeur battant, comme toujours quand je vois un accident. Je me demandais : "qui est fautif ? le chauffeur qui roulait vite ? ou le vieillard qui n'a pas regardé ?". Mon côté européen me fit dire que les conducteurs avaient toujours tort. Surtout à la vitesse où il roulait.

Et c'est là que ça se compliqua pour moi. Un homme non lié à la situation avait levé la voix et sermonnait la jeune fille qui accablait le chauffeur d'accusations. Elle disait que le chauffeur était fautif et l'autre répondait "Qada' wa Qadar" (c'est le destin). Et plus la fille s'énervait contre le fautif visible, celui sans qui son père aurait rejoint la voiture garée de l'autre côté de l'avenue pour repartir vaquer à ses occupation, plus l'homme devenait agressif et levait la voix pour lui rappeler qu'un Être avait, dans un temps infini, écrit de son empreinte divine, que ce Monsieur se ferait renverser par une voiture, le lundi 13 janvier de l'année 2014, en début de soirée, sans doute pour nous tester d'une manière quelconque.

L'ambulance arriva une vingtaine de minute plus tard (même si l'accident s'était déroulé devant le plus grand hôpital du nord du pays). Une bagarre avait commencé entre les personnes rassemblées (au départ, donc, non liées à l'événement) et l'ambulance partit à toute vitesse avec la porte arrière encore ouverte. Je n'ai pas très bien compris ce qui s'est passé. A ce moment là, je m'apprêtais à rentrer dans les bas fonds du quartier Hadara.

Mais ça, c'est une autre histoire.

Le beau grand rêve fasciste

Mais quel est ce vulgaire amour de soi qui voudrait, non seulement avoir Raison, mais aussi, attendre de tout le monde, d'être un autre soi. Le grand mythe de la similitude, la loi des ensembles, l'aspiration à la "mêmeté", la volonté d'identité. Le beau grand rêve fasciste. Pourquoi n'arrivez-vous pas à être indifférents face à la différence ?

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« Vas-y, prends-moi en photo ».

Je me suis tenu droit devant le Mugamma de la place Tahrîr, cheveux ébouriffés, masque à gaz couvrant nez et bouche, sac en bandoulière. Je venais de prendre sa photo, en noir et blanc, ça m’avait semblé approprié. Il en fit de même pour moi. Don et contre don. Le masque à gaz ne servait pas à grand chose. Certes, l’odeur persistante des gaz lacrymogènes arrivaient jusqu’au lieu de la photo, mais on pouvait survivre sans trop de problèmes. On s’était habitué. Il me semblait absolument nécessaire que je prenne cette photo. J’avais une seule photo des 18 jours, et j’y tenais moins. Là, cette fois-ci, il fallait que je la mette en scène, que je la grave dans ma mémoire jusqu’au jour où ma mémoire refuserait de l’admettre.

Une fois l’appareil photo remis dans mon sac, à côté de mes nombreux petits calepins, de mon dictaphone, des mes mouchoirs, je serrai la main à S. Il devait partir rejoindre des amis, tous aussi chevelus que lui, pour trouver des couvertures je ne sais où et les ramener sur la place pour les campeurs. Sur son chemin, un enfant des rues, d’à peine 7 ans, vint lui dire bonjour, lui fit un « tape m’en 5 » et rigola. S. s’éloigna.

J’étais malade comme un chien. Comme d’habitude. La respiration haletante et pénible, la gorge douloureuse. Mais une force surnaturelle me faisait tenir debout. Une sensation intenable m’intimait l’ordre d’être là, cette fois-ci surtout. Quelque chose était différent. A certains moments, pendant les 18 jours, je n’y ai pas cru. Surtout après, j’ai cru que c’était un sursaut éphémère, comme quand on se réveille soudainement, et qu’on se rendort rapidement. Mais là, là j’y croyais. C’était volontaire, c’était organisé, c’était pensé. C’était tout le contraire des 18 jours. Il y avait cette grande banderole : contre l’Etat, contre les militaires, contre les islamistes, contre les partis, contre les mouvements. La place était devenue anarchiste.

Tout le monde discutait ; c’était physique, charnel, viscéral, fusionnel. Tout cela suffisait. Il était temps de battre, de combattre, d’abattre. Il était surtout temps de gagner.

J’ai marché pendant quelques instants en direction de la rue MM. Dans la poche de ma veste, j’avais laissé mon dictaphone tourner, pour capter cet univers sonore particulier. Je m’avançais lentement, le cœur battant. Au bout de quelques instants, j’arrivai au front. Je me mis alors de côté, pour regarder, tenter de comprendre les « logiques de l’interaction ».

Les forces du désordre attaquait. Gaz lacrymogènes, rafales de chevrotine. Autour de moi, on criait "Esbat ! Esbat !" (Tenez bon, maintenez vos positions, voir la minute 5).

Un premier tomba, puis un second.

Le sang me monta aux tempes. J’eus peur, aussi, et honte de ne pas être aussi courageux. Je reculai un peu. Les corps arrivaient, ensanglantés, portés par des jeunes hommes, et étaient menés vers des motos qui elles-mêmes menaient ces corps jusqu’aux ambulances.

"Poussez-vous, poussez vous !!".

Un corps inanimé arriva vers moi, je m’efforçai de porter avec mes compagnons.

Un peu plus loin, les chants révolutionnaires se mêlaient aux sirènes des ambulances. L’odeur du gaz finit par m’étouffer.

Je me retirai un peu. Arrivé sous un réverbère, je me regardai et vis cette large tâche rouge sur mon t-shirt blanc. Je repartis silencieusement jusqu’à ma voiture, garée à Zamalek, où tout le monde semblait s’en foutre royalement.

Arrivé chez moi, en silence, j’enlevai le t-shirt que je mis à la poubelle.

J’allai me coucher plein d’espoir, malgré tout.

Nous n’avons pas oublié.

Je n’ai pas oublié ce mois de novembre.

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