¿Sabes cuán despacio transcurren las madrugadas cuando se las habita a solas?
La noche deja de ser noche.
Una resina oscura que se adhiere a los huesos
y demora el paso de todas las cosas.
Como bestias antiguas encerradas en un establo de sombra.
Entonces la habitación adquiere una gravedad distinta.
La penumbra echa raíces en las esquinas.
ese monje de párpados cenicientos,
se sienta al borde de la cama
a desgranar mis pensamientos.
Hay noches en que tu distancia
Como si alguien hubiese retirado el techo del mundo
y me hubiese dejado debajo
de una bóveda deshabitada.
Y tu recuerdo no llega como una imagen.
Llega como una marea mineral.
Como una lentísima inundación de sal y relámpagos.
Como una música sumergida
que golpea desde el fondo de las cosas.
Una forma secreta de naufragio.
Porque cuanto más intento apartarte,
más se llena de ti la oscuridad.
Tu nombre comparece en los cristales.
Tu risa permanece suspendida
entre los pliegues del aire.
hay una dulzura escondida en esta herida.
que conservan ciertas conchas
mucho después de abandonar el mar.
Y amarte no ha sido encontrar un puerto.
Ha sido descubrir un archipiélago.
Una geografía inacabable.
Un territorio cuyos inviernos,
A esa antigua conmoción de descubrir
que aún existen en ti regiones intactas,
constelaciones sumergidas,
jardines que jamás han recibido nombre.
Y mientras la madrugada continúa
vertiendo su lentitud sobre el mundo,
escuchando el crujido de las horas,
no pasan por nuestra vida.
Más imposible de abandonar.
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