Le Journal de Malevick

Nom : Malevick Age. : 17 ans Ce que j'aime. : les blogs mode, l'odeur du bitume chaud, les bonbons à l'orange. Ce que je n'aime pas. : Les chiens qui puent, les portes qui claquent, les culottes trouées

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L'Echine du Saint Partie IV : Le Miroir D'Eau

Quartier du Reflux, Samedi 4 juillet, 14h40

- Qu’est-ce qu’on fait là ?

On se retrouve dans une ruelle étroite, en contrebas. La marée monte, l’eau et le sable s’infiltrent entre les pavés, envahissant lentement les pieds de la ville. Et les miens. Ça m’arrive aux chevilles. J’adore.

- Un sortilège du Miroir.

Un sortilège du Miroir? Ça ne me dit rien.

Renard n’en dit pas plus et tire son épée. La première fois que je l’ai vue, j’étais trop occupée à cracher de la vase pour y prêter réellement attention. Mais j’avais raison, elle semble faite dans un verre sans défaut. La poignée, d’un métal sombre et lisse, contraste avec la faible lueur rose qui irrigue toute la lame. Un scintillement qui s’accentue quand Renard manipule l’épée. Sans se soucier d’abîmer ce qui me semble aussi fragile que du cristal, il trace un cercle tout autour de nous avec la pointe de l’arme, directement dans les pavés.

- Elle est faite en quoi ? - L’épée ? En verre.

Ah, j’avais raison. Ça n’explique pas pourquoi elle ne s’est pas fendue trois fois et comment il fait pour graver la roche avec. Le cercle autour de nous brille faiblement et l’eau s’opacifie avant de s’éclaircir à nouveau, nous reflétant parfaitement.

- Quoiqu’il arrive, ne lâche pas ton reflet des yeux et ne sort pas du cercle, tu serais désynchronisée. C’est long à réparer, me dit Renard avant de parler d’une voix claire : Courbure du réel, au travers de l’eau, brise le miroir, inverse la vérité.

Je n’ai pas le temps de demander ce qu’il entend par « désynchronisée», la lame siffle dans les airs, fend l’eau en deux et émet un son sinistre quand elle s’enfonce dans les pavés. La lueur rose explose, éclairant toute la ruelle de sa couleur démente, puis disparaît aussi vite qu’elle est apparue. Je reste figée dans la contemplation de mon propre reflet, mais j’ai bien l’impression que rien n’a changé autour de nous.

- Sèrpa te ?

Ce… ce n’est pas ce que je voulais dire. Je ne sais pas en quelle langue j’ai parlé, c’est absurde. Le sortilège a peut-être mal fonctionné. Je me retiens d’extrême justesse de jeter un regard paniqué à Renard. Ne.pas.lâcher.son.reflet.des.yeux. Je ne veux pas être désynchronisée moi !

- Suon semmos ùo, kcivelam ? me demande Renard d’un ton calme. Mais qu’est-ce qu’il veut que je… - Xulfez ud sreitrauq, arI’d ehpmoirt ua.

Et cette conversation surréaliste continue de plus belle. Renard me pose des questions dans cette langue bizarre et je m’entends répondre sans comprendre ce que je dis. Cependant, en même temps que je parle, des images naissent dans ma tête. Ira, vainquant Hazek le Dragon, le Dieu qui avait asservi les êtres humains. Je l’imagine mettre à terre cette grande créature sombre et construire un tombeau pour cacher le corps d’un Dieu que rien ne pourra jamais totalement détruire.

-…Rimrodne tnemelpmis

Je me tais à présent. Les images s’évanouissent. D’un coup, Renard retire l’épée du sol et le miroir se brouille, redevenant simplement de l’eau.

- C’est bon, tu peux à nouveau bouger. - C’était quoi ça ? - Sortilège du miroir. Ça permet d’échanger provisoirement de place avec son propre reflet et ainsi d’échapper à l’emprise des Murmures, me répond Renard en rangeant son épée avant de tourner les talons pour quitter cette ruelle détrempée. - On est passé de l’autre côté d’un miroir ?! - Oui. Comme les reflets se situent sur un plan différent du nôtre, ils sont beaucoup moins soumis à l’influence du Monde Premier. - C’est à dire ? - Il y a une double influence près des failles. Notre réalité qui se tord sur plusieurs kilomètres pour empêcher le glissement vers le Monde Premier, et le Monde Premier lui-même qui s’infiltre au travers de ces minuscules failles. Des légendes, des systèmes politiques, des religions, des modes, des noms. Les idées c’est ce qui passe le mieux et comme le Monde Premier est un monde plus stable que le nôtre, plus solide, leurs idées le sont également. Elles se posent dans la tête des gens et ils ont l’impression qu’elles sont là depuis toujours. S’ils n’y font pas attention, elles finissent par remplacer les autres idées. On appelle ça les Murmures, c’est un phénomène qu’il est difficile de contourner. Les livres sont épargnés et souvent, les anciennes idées ressurgissent ainsi, par le biais d’érudits aux recherches hasardeuses. - Ouais d’accord, je vois. C’est chelou. On peut pas savoir alors, si on est sous influence ? - Non, enfin si, parfois, c’est comme un grattement dans ta tête, l’impression d’avoir oublié quelque chose. Près des failles, il faut faire très attention à ce phénomène. - La tête de faucon se souviens de l’histoire de la ville, elle. - Oui. Sa religion a dû filtrer depuis le Monde Premier et s’adapter à l’histoire d’Ira, la remplaçant lentement par une légende sur un Saint terrassant un Dragon avec l’aide du Dieu Miséricorde. J’imagine que, par la suite, notre amie la fanatique est tombée sur le récit de la chute d’Hazek à la bibliothèque, ce qui a dû grandement la perturber. Suffisamment pour remettre en question les fondements de la religion qu’elle essaie de mettre en place.

Tout en discutant, on remonte les rues vers le quartier d’Ambre. Vu l’heure, j’espère qu’il restera quelque chose à manger.

- On a parlé d’Ira l’Inspiratrice, non ?

Renard a l’air agréablement surpris. C’est fou comme ça lui change le visage de ne pas faire le blasé.

- Je préfère te décevoir tout de suite, j’ai rien compris de ce qu’on a jacté, mais ça faisait des images dans ma tête. - Personne ne t’a appris à parler à l’envers dans ton école ? - Heu… - Je vais finir par leur écrire une lettre. Lenvergage est une langue qui te sera très utile et qui est facile à apprendre. Surtout que dans certains environnements magiques nous l’utilisons instinctivement. Je t’ai posé des questions sur l’Échine du Saint, afin que hors de l’influence des Murmures, tu puisses te souvenir de la vérité… - Enfin la vérité, j’ai étudié un peu l’histoire d’Ira, y avait rien sur la dissimulation du corps « indestructible » d’Hazek. Dans la chanson, elle le tue, point. Renard fait mine de ne rien avoir entendu et continue son exposé. - … et tu m’as rappelé qu’autrefois, la ville où nous sommes s’appelait Le Triomphe d’Ira. Selon la légende, c’est ici qu’Ira l’Inspiratrice aurait défait Hazek et qu’elle aurait caché son corps immortel. Hazek était le Dieu de la création et de la magie, difficile de s’en débarrasser. Si je me souviens bien, son arrivée était annoncée par des orages.

Il dit ça avec un petit sourire en coin, comme si l’idée qu’un Dieu cinglé ressuscite soit quelque chose de « très intéressant » plutôt que de « totalement effrayant ». Chacun son truc.

- Tu crois que quelqu’un essaie de le ramener à la vie ? - Une entreprise ambitieuse, me répond Renard en poussant la porte de la boutique d’Ambre.

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L'Échine du Saint Partie III : Ira la Manipulatrice

Bibliothèque de Krall Hood, Samedi 4 juillet, 13h32

Quand on est rentrés, Baptiste et moi, Renard était déjà parti et Ambre était d’une humeur de chien. J’ai laissé cette vieille peau ruminer dans sa cuisine à faire sa vaisselle avec vigueur et ai récupéré un mot de mon maître qui me donnait rendez-vous à la bibliothèque municipale.

C’est un bâtiment très ancien, en granit comme pratiquement toute la ville, assez sombre à cause de ses petites fenêtres hautes. J’ai retrouvé Renard au fond, dans la réserve. Qu’a-t-il dit à la bibliothécaire pour y avoir accès, aucune idée, mais elle n’a pas l’air d’apprécier vu les regards qu’elle nous jette. Renard a sorti une pile de gros bouquins qu’il a étalés sur une table. Des trucs surannés, tout décrépis. Moi qui avais espéré qu’une fois sortie de l’école on me force plus à consulter des antiquités pareilles ! Me voilà bien attrapée tiens…

- Qu’est-ce qu’on cherche ? - Tout ce que tu pourras trouver sur le Dieu local des tempêtes, et sur la Faille la plus proche, celle de Saint George. Je sais pas si on découvrira grand-chose ici, L’Échine du Saint n’est pas une ville très portée sur la magie, on aurait sans doute été mieux servis à la Veille de l’Aube. La Veille de l’Aube, ça je connais, c’est la plus grande cité de mage du continent, peut-être même du monde. Tout au nord. J’aimerais bien y aller un jour, mais c’est pas tout près. - Le Dieu local des tempêtes ? Tu crois pas à ces conneries de Dieux quand même ? Ça n’existe pas. Tout ce qui existe c’est Outre-Monde, la Magie, les Hommes. Renard retient du mieux qu’il peut un profond soupir. - Malevick, est-ce qu’ils vous apprennent uniquement à réciter les 3000 vers de la chanson d’Ira l’Inspiratrice pendant sept ans, ou c’est juste que tu étais la pire élève qu’ait connu l’Académie des M… - Prairies sinistres où naquit le soir, Sépulcrale patrie des intrépides Ici aux livides frontières du vide, Périt Ira, déité de l’Espoir. Je termine la strophe, très fière, et Renard me fixe, l’air d’attendre la suite. Je toussote et reprends donc. - Pâle lueur… Non. Si. Pâle lueur… Silence. - Tu veux dire qu’ils vous ont vraiment fait apprendre la chanson d’Ira pendant sept ans et qu’en plus tu ne la connais pas ? - On a appris les cent premiers vers, mais c’était quand j’étais en troisième année ça remonte un max. Mais attends, ça me revient, c’est bon, laisse-moi une chance. Je toussote. - Pâles lueurs du crépuscule, Obscurs rayons fantomatiques… - Ah ah ! Je vois que l’on ne m’avait pas menti ! Le nombre de magiciens vient de doubler dans la ville !

Putain, sauvée par le gong, je connaissais pas la suite ! Je me retourne brusquement, me retrouvant nez à nez avec une quarantenaire au visage ovale et au regard de faucon, couverte des pieds à la tête d’une tenue lourde et sombre. Je louche sur le doigt sec qu’elle m’enfonce dans la poitrine, trop choquée pour réagir avec ma virulence habituelle.

- Sachez, jeune fille, qu’ici à l’Échine du Saint, les louanges à la gloire d’Ira la Manipulatrice sont totalement prohibées. Un « ah » très intelligent sort de ma bouche alors qu’elle ponctue son « prohibé » de coups d’index osseux comme une serre. Heureusement, Renard semble un peu moins sous le choc que moi. - Et depuis quand ? - Depuis déjà trois ans, monsieur. - Le Dieux Miséricorde, je présume ? Oh, mon dieu, trop de mépris dans sa voix, ça détourne la folle de moi. Elle foudroie mon maître du regard et s’empourpre sous la colère. - Bien entendu, nous sommes à l’Échine du Saint monsieur. Ah tient, elle aussi fait très bien le mépris. - Hortense, que se passe-t-il ? demande alors une voix faible. On se retourne tous les trois pour faire face à une femme un peu plus âgée, aux cheveux tressés de manière compliquée, aux paupières lourde, habillée de noir. Il n’est pas très difficile de deviner qu’elle est la mère de la demoiselle morte dans le sanctuaire, Fiona.

Le rapace se retourne immédiatement vers la nouvelle arrivante et exécute un genre de révérence. - Madame, j’ai surpris ces gens à réciter les premiers vers de la Manipulatrice, annonce-t-elle sentencieusement. Madame en question ouvre davantage ses yeux sombres et nous fixe l’un après l’autre. Renard grogne. - Et alors ? La dernière fois que je suis venu, les Lois de l’Échine du Saint permettaient à tous de s’exprimer sans crainte. - Oh, mais c’est toujours le cas. Du moment qu’ils n’essaient pas de faire en sorte que la Divine foudre engloutisse la ville en implorant leur Déesse païenne. - Hortense, ces gens viennent d’arriver, cela se voit bien, ils ne sont pas encore au courant, interrompt Madame en posant sa main sur Hortense qui rougit de plus en plus sous l’exaltation. Rien ne semble d’ailleurs l’arrêter, puis qu’elle reprend avec davantage de véhémence. - Je vois clair dans votre jeu, vous êtes venus tenter de combattre la vérité à l’aide de mensonges ! C’est Saint George lui-même qui a donné son nom à cette île, en défaisant le Dragon qui terrorisait la région ! Sa lance a frappé la bête et, avec l’aide du Dieu Miséricorde, l’a précipitée dans les abîmes d’où il n’aurait jamais dû sortir ! Alors là elle commence à me faire peur, elle a les yeux qui s’exorbitent, d’une seconde à l’autre maintenant, elle va écumer c’est sûr. - Et vous, vous qui venez ici, proférer des mensonges, des mensonges démoniaques, adulez votre Déesse de l’enfer, cette sorcière, cette Manipulatrice ! - Ça suffit, j’en ai assez entendu, la coupe brusquement Renard en se levant de sa chaise. - Comment osez-vous ? La vérité vous terrassera, la vérité vous terrassera ! - Hortense ! s’exclame Madame, d’une voix forte en couvrant celle du rapace.

Ça fait enfin redescendre Hortense de son réquisitoire. Elle halète, semble se ressaisir un peu et se détourne, raide, sur un dernier « le Dieu Miséricorde vous purifiera ». Madame nous jette un regard à la fois gêné et réprobateur, avant d’emboîter le pas à la folle.

- Le Dieu Miséricorde vous purifiera, quelle idiote, siffle Renard en sortant de la bibliothèque alors que je trottine sur ses talons avec les trois bouquins qu’on a empruntés. - J’ai rien compris à ce qu’elle a jacté, lui dis-je. - Des histoires stupides sur la légende de l’Échine du Saint, à propos de Saint George venu défaire le…

La fin de sa phrase s’éteint, il ralentit et fixe quelque chose d’invisible droit devant lui. Ma mère faisait ça quand elle était aux courses et qu’elle oubliait un truc important. Genre mes céréales à l’ananas.

- Viens.

Il descend la rue d’un pas vif et je le suis le plus vite possible en essayant de ne pas faire tomber dans la boue les antiquités que je transporte.

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L'Echine du Saint II - La Belle au Bois Dormant

L’Échine du Saint, Samedi 4 juillet, 10h05

- Putain mais c’est vraiment un marécage vos rues, serait temps de penser à inventer le bitume non ? - Dans certaines zones on est au-dessous du niveau de la mer, alors quand la marrée monte, ça s’infiltre entre les pavés, me répond Baptiste sans me regarder, ignorant ma petite pique. Ici, ce sont les quartiers des apprentis, ils sont nombreux à essayer d’accéder au rang de maitre, la grande majorité échoue. Évites de trainer seule la nuit ici, ce n’est pas un endroit pour une jeune fille. - T’as cru que j’étais en sucre ou quoi ? Je suis mage, celui qui m’attaque j’le baise moi. Baptiste n’a aucune réaction, contrairement aux locaux alentours qui me lancent quelques regards bizarres.

Il me fait toute la visite de sa ville. Elle est curieusement construite, comme un pic qui s’avance dans l’océan. Ça devait être une presqu’île à un moment donné, mais des remparts ont été construits tout autour d’elle et elle est entièrement rattachée au continent à présent. À son extrême limite a été construit ce qui semble être un château, ensemble de hautes tours qui se tendent comme des doigts vers le ciel, et aux pieds desquels la terre s’arrête. Une falaise de 200 mètres de haut qui plonge directement dans la mer. Je ne comprends même pas comment des gens ont pu avoir la curieuse envie de venir habiter là en premier lieux, c’est assez… inapproprié pour construire une ville : étroit, escarpé en haut, mouillé en bas. - C’est à cause de la Maison des Trépassés, explique Baptiste, quand nous ressortant d’un magasin de sablés ou j’ai pu enfin faire pipi et me ravitailler en sucre. - La Maison des Trépassés ? - Les tours. Autrefois c’était un temple, il en reste quelques traces, mais depuis plus de mille ans c’est devenu le lieu de travail et de vie des Maitres Embaumeurs. Ils ont élevé leur savoir au rang d’art et c’est devenu un marché si rentable qu’une ville s’est construite autour d’eux. On est les premiers producteurs mondiaux de cercueils, urnes funéraires, thanatopraxie et taxidermie, avec tout leur cortège de médiums et autres mystiques... - Tu veux dire qu’ils empaillent des gens ? Genre toute la ville empaille des gens ? - Oui. Nos clients viennent de partout pour embaumer leurs proches, il y en a pour toutes les bourses, mais les meilleurs sont les Maitres Embaumeurs, ils réalisent des prouesses.

Tandis qu’il me parle, nous remontons les rues vers la fameuse Maison des Trépassés. Ici, ça semble être le quartier de la taxidermie. Dans toute les vitrines sont exposées des sarcophages peint : des animaux de compagnie, des chevaux, des rockets, des nardres et même une vouivre ! Un chariot passe, remplit de petites momies de chat soigneusement étiquetées. J’hésite entre le rire et le dégout. Plus on remonte, plus les rues deviennent riches. Les boutiques sont plus chics et portent des noms pompeux : « La Belle Mort », « L’Habit du Saint » et mon préféré « Ce que veulent les morts ». - Vous ! Étrangère, partez, fuyez ! La mort arrive, elle vient pour nous tous cette fois ! Oh oui, nul autre échappatoire que la fuite… Priez, priez la Mort de nous épargner, nous, ses humbles serviteurs ! Je me dégage brutalement de l’illuminé qui m’a saisi le bras. Déjà il ne se préoccupe plus de moi, allant crier son discours apocalyptique à d’autres, plus réceptifs probablement. - Désolé pour ça, s’excuse mollement Baptiste. Le climat est favorable à ce genre d’énergumène. - Le climat ? - Oui, je suppose que c’est à cause de ça que ton maitre est là, on a essuyé quelques tempêtes récemment. Rien de vraiment dramatique, mais Grand-mère a l’air de prendre ça au sérieux. On arrive devant la maison des Trépassés au sommet des falaises. Elle domine toute la ville ainsi. Je ne crois pas avoir déjà vu un bâtiment si haut. Ses tours sont rongées par la mer, ce qui leur donne un étrange aspect décrépît. Vraiment, elles me font penser à des doigts décharnés, des doigts de lépreux rongés par le temps et les éléments. Au sommet, une bande d’oiseaux noirs volent en criant dans le vent. - On peut entrer ? - Viens, murmure Baptiste. A l’intérieur, c’est frais, haut de plafond, circulaire. Ça doit être l’ancien temple dont il m’a parlé au-dessus duquel ont été construites les tours. De petites ouvertures percent le haut des murs et éclairent le centre de la pièce. Une femme y est allongée, sur un support de pierre.

Baptiste reste à l’entrée alors que je fais le tour du piédestal La femme qui y est allongée à l’air endormie, mais je présume qu’elle est morte, c’est un endroit trop bizarre pour dormir. J’hésite presque à passer mes doigts sous son nez pour vérifier. Elle doit avoir entre vingt-cinq et trente ans, avec de longs cheveux frisés, la peau sombre, richement vêtue. - Qui est-ce ? - Fiona, la fille du Grand Maitre. - Elle est morte ? - Depuis six mois. - Ah… c’est heu… impressionnant… Baptiste ne répond pas. C’est fou. Comment ont-ils fait pour la garder si parfaite ? Ça me donne des frissons. Je me retourne vers mon guide. Il a l’air un peu chamboulé. Peut-être qu’il la connaissait ? - On y va ? C’est pas tout mais les sablés ça m’a pas suffi. Renard et ta GM ont dû finir. Il se secoue un peu et nous quittons le tombeau. Au moment où je passe la porte, je sens le picotement d’un regard sur ma nuque et me retourne brusquement. Ce n’est pas la morte qui me fixe, comme je l’imaginais, mais quelqu’un dans l’ombre d’un escalier qui disparaît immédiatement. Bien. Admettons. Bitch, I’m out. - Baptiste attend-moi !

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L'Echine du Saint I - Machin, la Vieille et Moi

L’Essence de la Rose, dimanche 5 juillet, 09h36

La faille de Saint George a foutu un sacré bordel dans notre voyage. C’est une faille de « temporalité », ça m’est revenu en voyant ses effets, j’ai dû l’étudier en classe. Elle fait partie des failles les plus communes et les moins dangereuses. Elles apparaissent sans qu’on sache vraiment pourquoi et figent toute une région dans le temps. Concrètement, ça veut dire que les objets, l’architecture, et même les moyens de transport font un bond dans le passé quand ils arrivent dans le champ d’influence de Saint George.

Et super concrètement, ça veut dire que depuis ce matin six heures, mon t-shirt collector des Virgin’s suicide s’est transformé en putain de cotte de maille. Je vous dis pas la crise de nerf que j'ai eu en voyant mes affaires changer d'époque. Comme pour le chauffeur de car, ça a commencé par une sorte de double vision, une superposition de deux époques. Et puis ça a empiré, et finalement basculé. Je me suis retrouvée assise dans une charrette avant d'avoir compris ma vie.

J'ai un peu arrêté de me plaindre (sainement !) depuis qu'on est arrivé en ville. C'est trop cool une ville moyenâgeuse. Enfin, ça pue un peu, mais c'est cool. On s'enfonce dans les ruelles, Renard demandant régulièrement son chemin pour la maison d'une certaine « Ambre ». Apparemment, c'est une de ses anciennes apprenties, elle lui aurait réclamé de l'aide et c'est pour ça qu'on est là. J'ai pas pu en apprendre davantage, mais en fait je suis pas certaine que Renard en sache beaucoup plus, il fait le mystérieux comme ça mais bon… Les gens ont une façon de parler rigolote, j'aime bien les écouter, même s'ils ne semblent pas enchantés de nous aider. J'ai l'impression que c'est moi qui les met mal à l'aise, avec ma tenue de chevalier –pas hyper pratique ce truc par d’ailleurs-.

Ah, voilà, c'est elle. Le numéro 12 de la rue des charbonniers. Une maison toute mignonne au bout d'une ruelle étroite, avec une boutique au rez-de-chaussée, des fleurs aux fenêtres, un pas de porte soigneusement balayé. Ça a l'air d'être une herboristerie de ce que je peux voir : « L'Essence de la Rose ».

C'est une petite vieille qui nous ouvre. Enfin vieille, moi j'dis vieille mais j'sais pas, elle a peut-être soixante, soixante-dix ans ? Un truc du genre ? Avec des cheveux blancs, l'air toute sèche, comme une jolie fille qu'on aurait laissé pendre à un cintre dans un grenier. Enfin une vieille quoi.

Elle dit rien, elle fixe Renard, qui la fixe en retour…

Ça devient gênant. Et j'ai envie de pisser.

- Tu nous laisses entrer ? Je viens de faire six heures de car et le double dans une charrette, Ambre, articule finalement Renard.

Alors là, je suis mais carrément d'accord ! Pipi, pipi pipi... La vieille s'écarte, effarée, et on rentre dans sa boutique. Ça a l'air d'être une herboristerie, ça sent fort les huiles essentielles, comme dans la salle de bain de ma tante.

Ambre referme la porte derrière nous et vient poser ses mains sur les pommettes de Renard. Elle le tripote quelques secondes, lui la laisse faire, lève les yeux au ciel, avant de finalement se dégager. Le silence retombe, pesant. Faut que j'aille pisser putain. Je ne comprends pas ce qu'ils ont, mais mamie a l'air fasciné et horrifié à la fois. C'est assez drôle à voir.

- Et donc tu tiens une pharmacie ? Finit par demander Renard en se détournant, posant ses affaires sur le comptoir pour observer les lieux. - Vous n'avez pas vieilli, répond-elle dans son dos. Renard grogne, sans se retourner.

A ce moment-là, la porte s’ouvre sur un gars qui transporte un gros sac d'herbe.

- Bonjour messieurs dame, salut-il sans entrain.

Les poches qu'il a sous les yeux putain ! Quand je pense que je me plains des miennes. C'est dommage parce qu'à part ça, il est plutôt mignon. Il pose son chargement dans l'arrière-boutique avant de revenir, nous trouvant exactement dans la même position.

- Grand-mère, tu les connais ? - Oui, oui… c'est mon ancien maître, Renard, répond Ambre, d'une voix tremblante. - Et je suis sa stagiaire, Malevick.

Non, parce que là, clairement ils m'ont oublié. D'ailleurs la vieille semble seulement remarquer ma présence à ce moment-là et me jette un regard lunaire avant de revenir vers Renard, lui tournant autour.

- Tenez, Malevick, Machin… - Baptiste, rectifie d'une voix faible le jeune homme, sans que Renard ne relève. - …prenez ça et allez vous acheter des biscuits. Prenez votre temps, visitez la ville, ça risque d'être long.

Putain je me le fais pas dire deux fois ! Je prends les pièces d'or qu'il me tend (c'est lourd ces machins-là !) avant de sortir, Baptiste sur mes talons. Tant pis pour ma pause pipi, je ferais derrière un buisson, l'ambiance est trop pesante ici.

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Setnan VIII - Premiers Orages

Gare du Chemin Vert, Setnan, 13h40

Je suis dégoulinante de sueur, essoufflée, au bout de ma vie. Sérieusement, cette journée a tellement mal commencé ! Réveil cinq heure, mise à la porte d’un Rocket collant et questionnement existentiel jusqu’à midi : partir ou rester. Résultat des courses, quand tante Grételle m’a appelée pour déjeuner je me suis rendue compte que si je voulais partir, il fallait que je me casse dans une heure. Et là, panique à bord, j’ai balancé toutes mes affaires en vrac dans la malle de mon grand-père et je me suis tirée en gueulant à la vielle que je partais en stage. J’ai couru mais comme une malade sur le chemin, avec ma valise de trois tonnes, et tout ça pour quoi ? Pour me retrouver sur le parking de la gare sans trace de ce connard de Renard.

Le Chemin Vert, c’est la seule gare de la ville. De là partent une dizaine de cars pratiquement vides la plupart du temps, mis à part deux trois pecnauds chelous... Sérieusement, on voyage pas beaucoup dans Outre-Monde ; à cause des failles les trajets et la communication entre les villes sont assez aléatoires. Sans compter que ça peut parfois être plutôt dangereux.

Après cinq minutes à tourner en rond, je trouve finalement mon nouveau maitre, à discuter avec le chauffeur du car 3 qui part pour… L’Echine du Saint.

L’Echine du Saint, l’Echine du Saint… ça me dit vaguement quelque chose, mais j’ai jamais été très douée en géo.

Je dois être folle, partir avec un parfait inconnu dans une ville inconnue sans en parler à personne, putain, je dois être folle. Il ne m’a pas encore vue, j’ai le temps de faire demi-tour, de m’enfuir, non ?

- Un ticket mad’moiselle ? - Heu… - Elle voyage avec moi.

Le chauffeur hausse les épaules et vient ouvrir la soute pour que je range ma valise pendant que mon maitre finit sa cigarette sans bouger le petit doigt pour m’aider avec ma valise de trois tonnes.

- Vous êtes bien chargée dites donc miss, qu’est-ce que vous allez faire avec ce monsieur à l’Echine du Saint ? - Heu… stage de coiffure ? - Vous devriez faire attention, dit-il comme si je n’avais rien dit. Cet homme je le connais, il est dangereux et... - Malevick ? Dépêche toi, lance Renard depuis l’entrée du bus. Le chauffeur rougit et m’attrape le bras. - Faites attention mademoiselle, d’accord ?

Il me laisse partir et pendant un instant, une fraction de seconde, j’ai une sensation bizarre. Comme porter son regard au-delà du miroir d’un lac pour voir le fond avec ses rochers acérés. Il y a cet homme, tout à fait banal, grand front, nez plat et visage allongé. Et puis si je regarde différemment, il y a autre chose, quelqu’un de difforme, aux vêtements étranges. J’ai un hoquet de stupeur et je suis de moins en moins sûre de vouloir partir.

- On ne fixe pas les gens comme ça, lâche mon maitre d’une voix trainante.

Je déglutis en hochant vaillamment la tête en suivant Renard qui monte dans le car. Qu’est-ce que je fais ? Je devrais m’en aller, rentrer chez moi… au lieu de quoi je m’assois à côté de mon maitre en essayant de ne pas fixer le chauffeur. Plus je le regarde, plus l’effet de double vision empire. Pour donner le change, je fais mine de m’intéresser à l’agencement du car, avec ses fauteuils aux motifs géométriques, ses grandes tablettes et ses couvertures pelucheuses. Ça devait être le top du car moderne y a vingt ans, maintenant c’est juste confortable et franchement rétro.

Le car démarre difficilement. Je sens que ça va être long.

- Il a quoi le chauffeur ?

Renard relève les yeux de son journal et fixe brièvement le chauffeur.

- Comment ça, il a quoi le chauffeur ? - Tu vois pas ?

Il semble pas remarquer le tutoiement. Tant mieux, j’ai jamais aimé vouvoyer les gens qui me tutoient.

- Non. - Regarde, il a deux apparences, si tu regardes au fond t’sais, vraiment bien.

Renard baisse les yeux vers moi, avec l’air de quelqu’un qui sent que ça va être long et difficile.

- Tu as quel âge déjà ? - Mais si je te jure ! Regarde j’invente pas ! - Quinze, seize ans ? - Dix sept, que je grogne, un peu vexée. - Dix-sept ans et tu n’as jamais vu de voyageur régulier ? - Hein ? - Les gens qui passent souvent près des failles. Ca alter leur enveloppe charnelle à force. Ils ne s’en rendent pas compte, c’est parce que tu es mage que tu peux le voir. Tu vas comprendre quand on va passer près de la faille de Saint George. - La faille de Saint George ? - As-tu la moindre connaissance géographique ? demande-t-il en se replongeant dans son journal. - Pas trop nan. - Au point de ne pas connaître le nom de la faille la plus proche de ta ville ? - Ah si, si… j’avais oublié le nom, en plus elle est loin, mes profs disent qu’elle est pas un danger pour nous.

Cette fois il referme définitivement son journal, ce qui me permet d’en voir la couverture : un truc sur l’économie.

- On va reprendre depuis le début : que sais-tu sur les failles exactement ? - Beu, plein de trucs… - Plus précisément ?

Je sens qu’il est pas hyper patient comme gars.

- Bah chai pas moi, plein de trucs, elles sont dangereuses, faut pas s’en approcher, y s’y passe des trucs bizarres et c’est à cause d’elles que nos villes sont « séparées temporellement. »

Séparées temporellement, ça sonne bien, j’ai dû lire ça quelque part. Renard semble attendre la suite, alors je hausse les épaules.

- Voilà hein, après le reste c’est des détails techniques, je sais les choses qui garantissent ma survie c’est déjà pas mal !

Court silence incrédule.

- Tu as emmené un journal vierge ? - Bah j’ai un carnet ou on est censé noter nos observations pendant le stage, c’est mon oncle qui me l’a offert au début de l’année quand… - Sors-le.

Je grogne et me relève pour attraper mon sac à dos que j’ai balancé dans le panier au-dessus. Heureusement que je l’ai pas fichu dans ma malle tiens. C’est un carnet plutôt cool, relié en cuir, mon oncle me l’a ramené d’un de ses voyages et me l’a offert pour mon stage. Je suis contente qu’il serve finalement. Il a fait graver dessus : « Créatures de nos régions volume 2, par M.L.», ce qui est assez classe il faut le dire.

Renard attend que je me sois installée pour écrire et commence à me parler des failles, et moi je note tout, même ce que je savais déjà (je suis pas une ignare non plus hein).

Leur création remonte à six millénaires, la date exacte n’est pas connue, mais on considère que la faille du Chat Gris est la plus vielle. Elles sont une déchirure entre notre monde, Outre-monde, et notre planète jumelle, qu’on appelle le Monde Premier. Nous somme la réplique d’un monde parfait, mais comme un jumeau plus faible nous sommes instables.

Autrefois, nous évoluions en parallèle, superposées dans deux espaces-temps différents sans jamais nous croiser. Lorsque la première faille est apparue (à peu près en même temps que la magie), cet équilibre précaire s’est brisé. Notre monde glisse vers le Monde Premier, aspiré par ses failles, sa matière, son essence, le temps lui-même disparaissant par ses incisions.

Afin de ralentir cette désagrégation, la réalité se distord près des failles. Le Temps ralentit jusqu’à presque se figer, la matière se déforme, parfois la gravité elle-même est altérée. Il existe une multitude de failles et chacune à ses particularités.

Il est impossible de traverser, du moins c’est ce que m’ont dit mes maitres. A cette question, Renard a juste haussé les épaules et a entrouvert la fenêtre pour fumer alors que nous laissons Setnan derrière nous, longeant la mer vers l’Echine du Saint.

Devant nous, une tempête s’annonce, de gros nuages noirs masquent l’horizon. Je peux d’ici entendre le tonnerre qui roule sourdement. Je n’ai jamais aimé l’orage, je suis une flippette dès la première zébrure dans le ciel.

Mais cette créature immense derrière les nuages, apparue à la faveur d’un éclair, l’ai-je imaginée, ou est-elle vraiment là ?

Fin du Chapitre 1

[journal-malevick]

Setnan VII - Madive l'endive

Pont Karl Wavier, Setnan, 00h50

Brusquement, je suis rejetée hors de la chose. Une pluie de créatures mortes et de déchets divers me tombent dessus pendant que je tousse, crache et essaie de reprendre mon souffle. Ma –presque- meurtrière se tord, transpercée par une lame de verre, vibrante d’un rose aveuglant. Le gars de l’autre soir, Renard, la retire d’un coup sec et tranche la tête de la créature qui se disloque définitivement.

Un Rocket chancelant descend de mes cheveux gluants pendant que j’essaie de ne pas pleurer comme une gamine de cinq ans.

« Originale ta technique d’invocation. Courte, efficace, pas le style de l’académie. Tu aurais eu une seconde de plus, tu aurais pu t’en sortir seule. - Vous étiez là depuis le début. »

Il ne répond pas, essuie son épée et ramasse le masque –car c’en était un- l’enroulant dans un tissu noir avant de le ranger dans son sac.

« Vous saviez que ce, ce truc allait venir ! Vous vous en fichiez des Rockets ! Pourquoi vous avez fait ça ?! - C’est une Pholcida. Elle n’est vulnérable que lorsqu’elle dévore sa proie. »

Il dit ça d’un ton badin, comme si c’était parfaitement NORMAL de se servir de moi comme d’un… d’un appât. Je me relève péniblement, en m’appuyant sur mon bâton, que je n’ai pas lâché de toute l’entreprise. Mon bâton, la seule chose qui faisait encore de moi une apprentie mage. Brisé. Ça a dû arriver quand j’ai essayé de finir l’incantation une fois dans le corps de la créature. Il s’est tordu tellement fort que la tête s’est détachée du manche. Mon dragon sculpté, des heures de travail, la meilleure note de la classe, le restaurant avec mes parents pour fêter ça…

Je renifle, ça y est, je chiale.

L’autre semble s’en foutre comme de sa première paire de chaussette. Il finit d’empaqueter la tête de la… Pholcida et se redresse. On se regarde un instant, j’essaie d’arrêter de pleurer (pas la peine de rajouter au pathétisme de ce tableau) et lui me fixe avec intensité.

« C’est Madive, ton nom, c’est ça ? - Malevick. - Hum. Malevick comment ? - Qu’est-ce que ça peut faire ? - Tu cherches toujours un maitre de stage, Malevick ? Je me tais un instant. Qu’est-ce qu’il me veut exactement ? - Tu cherches un maitre de stage oui ou non ? - Oui ! Mais vous n’êtes pas Mage, et vous… vous êtes un menteur et un connard !

Il balaie ma protestation d’un geste de la main.

- Je te propose un marché. Trois ans, à mon service, en tant que stagiaire. Je t’apprends à faire de la véritable magie, te fais voyager, vivre des aventures passionnantes, bref, tout ce dont tu as toujours rêvé –c’est à toi ce livre ?- et en échange, tu m’aideras dans la réalisation de nos contrats et tu effectueras les taches que je te donnerai sans rechigner. »

Je le fixe avec un air de Rocket mort.

« Quoi ? - Ça t’intéresse ? - Mais vous êtes même pas mage vous… - Si tu n’es pas satisfaite, rien ne t’empêchera de partir, Souligne-t-il avec une pointe d’agacement. Je reste en ville jusqu’à demain midi, mon train part à 13h45. Rendez-vous à la gare du chemin vert si tu veux venir. »

Je bondis sur mes pieds alors qu’il se détourne.

« Et mon fric ? »

Il semble hésiter, roule des yeux et sort un portefeuille, en tirant une liasse de billets.

« Tiens. Même si, techniquement, tu n’as pas vraiment honoré ta part du contrat. - Ouais genre ! J’ai faillis mourir ! - Oui mais je ne vois pas de Rocket Multicolorus dans les environs. »

Comme pour le contredire, un Rocket se signale par un rot sonore, planté au milieu de mon piège à trois roues.

Ça fait sourire mon bourreau qui se penche et ramasse la créature avant de la poser sur la pile d’affaires que je serre dans mes bras.

« A demain, Malevick. »

Je le regarde partir sans rien dire, encore un peu tremblante. Le Rocket rote à nouveau et je siffle d’agacement, le reposant par terre avant de me détourner pour me trainer jusqu’à chez moi, gluante, puante, épuisée, déprimée, un rocket clopinant sur mes talons.

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Setnan VI - Ceci n'est pas un Rocket

Vendredi 3 juillet, Pont Karl Wavier, Setnan, 00h35

Brusquement, j’arrête de jurer. J’ai senti une caresse sur ma cheville. Mais ce n’était pas la douceur des plumes d’un Rocket. C’était un frissonnement tiède, moite. Je sens mes avant-bras se hérisser, une chaire-de-poule qui remonte jusqu’à ma nuque et je me retourne brusquement. Comme dans un mauvais film d’horreur, le pont est désert.

Je me penche par-dessus la balustrade mais la rivière s’écoule mollement dans un mélange de lumière et de saleté sans trace d’une vilaine bestiole prête à me dévorer.

De toute façon, j’ai mon bâton. Et je connais deux trois sortilèges de défense qui ferait regretter à n’importe qui de m’attaquer !

Je me retourne vers mon piège merdique. Il semblerait qu’il ait fonctionné. Sauf qu’au lieu d’un mignon petit Rocket de vingt centimètres de haut, j’ai… cette chose.

Elle se tient toute droite, parfaitement immobile, son grand corps vaporeux semblant fait de la même matière que la rivière et… ugh, il est plein de Rockets étouffants que je peux voir au travers, au milieu d’autres déchets divers. Les a-t-elle capturés pendant que je les attirais ?

Je recule prudemment. Je ne sais pas ce que c’est que ce truc, je ne me souviens pas l’avoir vu ni à l’école, ni dans « créatures de nos régions par GL ». Elle me fixe, ou du moins j’en ai l’impression, sa tête est comme un masque bizarre, figé.

« Je… ce sont mes Rockets. » Ils ont l’air un peu agonisants mais quand même, c’est les miens, il y en a bien un qui doit être encore fringuant ! Je ramasse mon courage et je tends mon bâton devant moi.

« Crache. »

Aucune réaction, elle semble totalement immobilisée par mon piège.

« Aller, crache ! »

Je donne un coup de bâton dans le vide, pour l’impressionner.

« Mais crache je te dis ! »

Sa tête se penche sur le côté, dans un geste un peu saccadé, comme si elle avait du mal à lutter contre le filet d’énergie déployé par mon piège. Aller, ça a assez duré, elle va me rendre mes Rockets multicolorus avant qu’ils ne meurent d’étouffement et elle va retourner dans sa rivière ! Je tends mon bâton pour le faire traverser son grand corps et essayer de récupérer le Rocket sur la droite, qui me fixe d’un air suppliant…

A l’instant où mon bâton touche la vapeur qui forme le corps de la chose, cette dernière semble libre. Sa tête bascule en avant et elle me surplombe totalement. Mon bâton vibre, il est tiré en avant, glisse lentement entre mes mains malgré mes tentatives pour le serrer plus fort.

« Arrête ! Arrête lâche-le, lâche-le ! »

Je cède à la panique, mon bâton tremble, de plus en plus fort, je le sens qui se tord, qui se fend. Je m’y cramponne de toutes mes forces mais la chose avance, avalant mon cher dragon de bois. Je ne vois déjà plus luire la perle arcanique, étouffée par les vapeurs et les déchets qui flottent dans la créature. Elle me touche presque et je finis par lâcher le bâton et tomber à la renverse. Je recule précipitamment alors qu’elle glisse hors du cercle. Merde, il me faut une idée, maintenant !

« R-Rocket Multicolorus, en… entend mon appel.. » je bafouille, mais elle s’immobilise, lentement. Les yeux exorbités, je vois tous les Rockets encore vivants se tordre vers le cercle derrière eux.

« Rocket Multico-colorus, entend mon appel et v-viens à moi. » la créature commence à lutter, je le vois bien, elle se tord, elle se grossit, me dominant complètement. Aller Malevick, courage.

« Rocket Multicolorus, entend m-mon appel, viens à moi et… et s-soit… s-soit miens. »

Les Rockets sont hystériques, ils gesticulent en tous sens, mais ça ne semble pas suffire. Il me manque mon bâton, sans lui je ne peux alimenter le piège, ça ne tiendra pas longtemps avant que l’énergie arcanique ne finisse par s’échapper et que ce ne soit plus qu’un vulgaire dessin à la craie.

Déjà, il faiblit, je le vois bien, il perd de sa puissante, se ternis, et les Rockets se calme. La chose elle, semble pas vraiment heureuse. Elle est devenu immense, sous le coup de la colère sans doute et se penche sur moi, se penche jusqu’à ce que son visage soit à quelques centimètres du mien. Son corps se courbe, comme une grande couverture qui masque le ciel. Elle va se refermer sur moi, m’étouffer et m’avaler comme un Rocket.

Je n’ai pas le choix, je plonge la main dans son corps, droit vers mon bâton. C’est plus épais que je ne pensais, comme de la confiture. Je repousse un Rocket mort, une plaque d’immatriculation rouillée et un fil de pêche avant de me saisir de mon bâton. J’ai dû enfoncer mon bras au maximum pour l’avoir et j’ai le visage pressé contre le corps de la créature. Je me sens engloutie lentement, la confiture atteignant mes lèvres. J’inspire profondément, une dernière fois, et je crie de toutes mes forces.

« Rocket multicolorus, entend mon appel ! Rocket Multicolorus, entend mon appel et viens à moi ! Rocket multicolorus, entend mon appel et soit… »

La fin de l’incantation est étouffée par le corps de la créature. La substance visqueuse qui le compose me rentre dans la bouche, dans le nez, m‘empêchant de finir. Elle a reculé, mais pas assez pour être emprisonnée, et j’ai beau me débattre, je suis comme un Rocket, engluée dans de la confiture, écarlate à force de retenir mon souffle. Je suis comme un Rocket et je vais crever.

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Setnan V - Rocket Récalcitrant

Vendredi 3 juillet, Pont Karl Wavier, Setnan, 00h24

Une heure que je suis là, et je refais mon piège pour la sixième putain de fois ! Rien à faire, rien ne vient. Pourtant j’ai travaillé dessus cet aprèm !

Je ressors le livre de mon oncle « Créatures de nos régions par G.L. », le rouvre pour la énième fois au chapitre des Rockets, et relis l’encart sur l’invocation par les mages. C’était un super cadeau ce bouquin, oncle Crampion me l’avait offert pour mon entrée à l’Académie, il m’a pas quitté depuis. On en a des mieux à l’école, mais celui-là est vraiment spécial pour moi. Y a même une photo de George, le Rocket de mon oncle, glissée entre deux pages. C’était un vieux truc, qui dormait tout le temps, mais il était rigolo.

Aller, je recommence. La première roue est parfaitement dessinée, rien à redire. Mes craies sont homologuées, elles ont le pinçon des arcanes sur le côté et le nom du Rocket multicolorus est tout à fait lisible sur le sol. La deuxième roue est parfaitement dessinée et parfaitement emboitée dans la première, j’ai disposé les herbes sensées attirer les Rockets aux quatre pôles et vérifié trois fois que le nord était bien –putain- au nord ! Quant à la troisième, elle est toujours parfaitement dessinée et parfaitement emboitée dans les deux autres et j’ai même fabriqué un petit filet pour attraper le Rocket quand il sera sagement posé au centre de mon piège, le regard vide et la bouche ouverte.

Et il vient pas, ce con ! Je commence à perdre patience, j’avoue. Je prends mon bâton et fais le tour du piège en tapotant les lettres composant le nom du Rocket pour les activer. Elles luisent faiblement, tout va bien, ce n’est pas la faute du bâton ! On pourrait croire, okay, vu que je l’utilise jamais, qu’il est un peu rouillé. Mais je l’ai contrôlé avant de partir : la tête de dragon qu’on avait sculpté maman et moi est toujours intacte et sa petite boule de verre fumée, censée filtrer l’énergie arcaniques ambiante est tout à fait lisse. Je l’ai fait il y a des années, j’m’en souviens c’était l’été, avant la rentrée en troisième. Maman et moi on avait travaillé sous le pommier dans le jardin, pendant des semaines, à sculpter et à graver le plus beau des bâtons de mage. Papa nous amenait de la limonade « boostée » pour nous encourager. Boostée à quoi, je sais pas, ça changeait tout le temps selon lui : pipi de chat, verre pilé, crotte de nez ou mouton de poussière.

Ça sert à rien, aucun Rocket en vue et moi je désespère. Le vieux gars est toujours pas là, je me demande s’il s’est pas foutu de ma gueule. Dois-je réessayer une dernière fois ? Aller Malevick, merde, pense à tout ce que tu feras avec cet argent ! Freddy trouverait ça fou, mais je partirais rejoindre oncle Crampion dans l’Allemagne Australe, je crois qu’il y chasse le rhinocéros là-bas. Ça serait tellement cool. Okay, je sais pas vraiment s’il voudrait me voir mais j’ai rien à perdre. Au pire, il me dira de rentrer chez moi, et après ? Je suis bientôt majeure et de toute façon, tante Gretelle enverra personne me chercher si je m’enfuis. Je dois essayer, c’est mon seul espoir de ne pas crever ici : m’enfuir et rejoindre mon oncle. Alors je recommence, plus fort cette fois.

« Rocket Multicolorus, entend mon appel. Rocket Multicolorus, entend mon appel et viens à moi. Rocket Multicolorus, entend mon appel, viens à moi et soit mien ! »

Il m’ignore ce con c’est pas possible. J’en piétine d’agacement. C’est rageant, rageant !

« Rocket Multicolorus, ouvre tes oreilles ! Rocket Multicolorus, ouvre tes oreilles et ramène ton gros boule ! Rocket Multicolorus, ouvre tes oreilles, ramène ton gros boule et laisse toi capturer, putain de bor…»

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Setnan IV - Pour un Gros Crapaud

Jeudi 2 juillet, Setnan Beach, 00h45

Avec Freddy, on a fermé la buvette y a déjà deux heures. Je devrais rentrer chez tante Gretelle, je le sais bien, mais ça me fait chier, je veux jamais y retourner. Okay, okay, demain je me serai faite une raison, et j’y retournerai. Mais en attendant je veux pas bouger de ce foutu banc. Je vais rester là, pleurnicher sur ma vie de merde et me lamenter sur mon futur.

« C’est Madive ton nom, c’est ça ?

Je fais un bond d’au moins cinq mètres et me retrouve pratiquement nez à nez avec un homme penché sur mon banc.

- Vous voulez quoi ? D’où vous me connaissez ? - Je suis passé à ta buvette cet après-midi. »

Je le regarde plus attentivement. Pas très grand pour un gars, d’un âge que j’aurai du mal à déterminer, les cheveux sombres, rasés sur le côté comme un punk, le visage dur.

« Et vous voulez quoi du coup ? »

Il contourne le banc et vient carrément s’asseoir à côté de moi. On s’observe un moment, sans rien dire. Je me suis rarement sentie aussi… analysée. C’est très gênant, j’ai envie de me lever mais au dernier moment, il me tend la main.

« Renard, mage indépendant. Je cherche une mage compétente pour m’aider pour un travail. »

Mage indépendant ? Ça fait vaguement tilt dans ma tête. On a dû voir ça en cours, en deuxième année peut-être. Ouais, ça me revient, c’est des glandus qui ont pas étudié à l’Académie et qui se donnent le nom de mage. Ils n’ont pas le droit d’exercer bien sûr, c’est des petits rigolos qui vendent des trucs de merde et des tours de magie bidons aux touristes. Mais s’il a du boulot pour moi… Je ne sais pas ce qu’il a entendu exactement de notre conversation, à Freddy et moi, peut-être qu’il sait que j’ai été virée de l’académie et que j’ai besoin d’argent. J’ai beau chercher je ne me souviens pas l’avoir vu.

« Malevick. - Très bien Malevick. J’ai promis à un client un Rocket un peu exotique et j’aimerais ton aide pour en capturer un.»

Un Rocket… c’est quoi ça déjà ? A oui, ça me revient, un genre de petit crapaud bien dodu, avec des grands yeux mauves et des plumes courtes sur tout le corps. Il en existe pas mal d’espèces, mais j’ignorais qu’on en avait ici, à Setnan, ça aime bien les zones plus chaudes je crois. Plutôt marrant, assez dur à trouver, c’est du genre craintif. On peut leur apprendre à répéter des mots si on est vraiment patient.

Bon, ça n’a pas l’air trop compliqué, je hoche la tête pour qu’il continue.

« Mon client désire une créature de type Multicolorus. D’après mes renseignements, on en trouve sous le pont Karl Wavier. »

Le pont Karl Wavier ? Ah ouais, il parle du pont rose. Personne l’appelle par son vrai nom ici, on dit le pont rose. Il passe juste au-dessus de la rivière qui s’écoule du CT, avec tous les déchets magiques. Elle est plutôt jolie, mais elle cradosse tout avec des couleurs fluos. Comment une bestiole peut-elle survivre là-dedans, c’est tellement bizarre comme liquide, un mélange de vase, d’eau et de vapeur, traversé par des flux de magie mourants. Ça se déverse dans des grandes cuves de recyclages, en aval de la ville. De temps en temps y a un gamin qui tombe dedans et l’Académie est obligée de lui remettre le nez et les oreilles au bon endroit… Ça fait des années qu’ils doivent faire passer cette rivière par des réseaux souterrains, mais c’est dans les quartiers craignos de Setnan et le maire a clairement d’autres priorités qu’un pont devenu rose. Enfin, c’est ce que dit ma tante, moi perso je m’en tape un peu de la politique de la ville.

« Je vais pas là-dedans si c’est votre question, hors de question de me retrouver avec des doigts qui me poussent sur le front ! »

Il balaie ma remarque d’un geste agacé.

« S’il s’agissait de descendre patauger dans une rivière, je me débrouillerais seul. Il faudrait réaliser un piège à trois roues, tu sais faire ça je présume ? »

Un piège à trois roues arcaniques… ouais, je sais faire en théorie. J’ai jamais vraiment pratiqué à dire vrai, mais un piège à trois roues c’est assez basique. Il s’agit de tracer trois cercles arcaniques sur le sol, le plus grand nomme la créature et l’appelle, le deuxième la charme, le troisième l’enferme. Pour une si petite bête, ça ne devrait pas prendre trop de temps. Qui peut se faire appeler mage, même indépendant, sans savoir faire un putain de piège à trois roues ?

Je renifle d’un air sûr de moi.

« Bien sûr. Vous me payez combien pour ça ? - 100 Setnas. »

Ah ouais quand même, tout ça pour un petit piège de rien du tout ?! C’est un tiers de mon salaire mensuel !

« Il vous le faut pour quand ? - Après-demain. »

Il se lève.

« Rendez-vous à minuit demain soir sur le pont Wavier. Prépare le cercle un peu en avance, les Rockets ne sortent que de minuit à une heure du matin, on aura une fenêtre très courte pour opérer. - Ça va, je vais vous la capturer votre bestiole, en dix minutes se sera bouclé. A demain. »

Je tends la main pour serrer la sienne, mais il se barre déjà le long du remblai, les mains dans les poches.

Très bien, j’ai plus qu’à rentrer voir ma tatie chérie et potasser un peu mon piège pour demain soir.

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Setnan III - De la Graisse

Mercredi 1er juillet, Le sourire de la Baleine, 19h34

J’ai passé la journée à ça. La JOURNÉE. Faire des hamburgers de baleine (qualité douteuse certifiée), remplir des gobelets en plastique avec de la bière tiède, nettoyer la graisse des frites et surtout, surtout, supporter les clients. Non parce que chez nous, on accueille que la crème de la crème : les vieux crados qui espèrent serrer une fille de l’âge de la leur, les cassos en bandes qui font les gros bras, les connasses de ma classe qui viennent prendre une glace après la plage en se foutant de ma gueule, et les pires, sérieux les pires, les petits couples qui font dégouliner leur niaiserie sur mon comptoir.

Bienvenue au sourire de la baleine, la buvette la plus luxueuse de toute Setnan Beach !

Le seul truc bien avec mon boulot, c’est mon collègue, Freddy. Il a le plus joli nez du monde, un petit cul bien musclé et un accent rigolo. Je pense qu’il en pince aussi pour moi, il sera sûrement triste que je me tire. Il est le seul à savoir que j’ai été recalée à la cérémonie d’attribution. Il a acquiescé à toutes mes jérémiades, c’était plutôt sympa de sa part, même si dans l’absolu je vois bien qu’il désapprouve

Je veux pas rentrer chez la vielle ce soir. J’ai demandé à Freddy de m’héberger pour la nuit mais il a dit qu’il pouvait pas, y avait sa sœur qui rentrait de voyage ou je sais pas quoi, j’ai pas trop compris. Ça faisait un peu fausse excuse mais bon… Ça se trouve il vit avec sa meuf et il voulait pas que je la rencontre, j’en sais rien. Ça me saoulerait et en même temps, faut pas que je m’attache à lui, je vais partir c’est sûr.

Ce que j’aimerais, c’est partir avec le frère de ma mère, Oncle Crampion, voyager tout autour d’Outre-Terre ! Il est explorateur, un véritable aventurier. Chez lui, c’est rempli de bazars poussiéreux trop cools. Ce que je préfère, c’est les défenses de mammouths dans sa cuisine, elles jaillissent au-dessus de la table et quand on y mange on a toujours peur de s’y cogner. Il les a découpées lui-même pour les garder en trophée après une chasse dans la Toundra Céruléenne. J’aimerais tellement y aller un jour. Si y avait pas eu cette connerie de formation de mage, il m’aurait sûrement prise avec lui quand il est parti faire son safari en Illinois du sud, y a six mois. Il m’envoie des cartes postales. J’adore quand il fait ça, je les accroche sur mon mur.

e veux pas travailler dans le CT29-12 (centre tellurique de la ville) derrière l’université. J’ai pas envie de surveiller des niveaux de courant magique toute la journée putain ! Et encore, c’est le meilleur job que je peux espérer sans stage. J’ai bien essayé de l’expliquer à Freddy mais il me comprend pas.

« Tu dis ça maintenant, mais si t’étais vraiment sur les routes toute seule, en toundra Céruléenne ou à la Faille des Morts, je te donnerais pas trois jours ! La vie c’est pas ça Malevick, la vie c’est des charges, un appartement, un boulot merdique pour te payer une vie cool. Tu devrais laisser tomber tes idées stupides de voyage avec ton oncle chelou, il ne voudra jamais s’encombrer d’une gamine de toute façon. Sans compter que ça coûte une blinde de partir d’ici, t’as pas un sous meuf, avec ton école de riche qui siphonne ton salaire. T’as la chance d’habiter Setnan, profites-en, fais ton trou, grandi un peu.»

Et ça le fait rire, ce débile. Bien sûr que je survivrais en dehors de notre florissante station balnéaire pour mages débiles. Pour lui un job c’est un job, du moment que t’es pas trop mal payé et que ton patron te saoule pas, ça va. Et puis c’est sûr que travailler au CT, c’est pas trop prenant, limite tu dors toute la journée il va rien se passer. Au pire ses crétins de l’académie vont être privés de magie pendant quelques heures et voilà, y a pas mort d’homme. Non vraiment, absolument passionnant comme travail, j'adorerais.

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Setnan II - L’Académie des Mages Croutons

Mercredi 1er juillet, Devant l’académie, 10h12.

Ça fait bizarre de penser que je ne reviendrai jamais ici. Je passe devant l’école entre deux et quatre fois par jours, et je n’y reviendrai jamais. Sept ans d’étude, pour rien. Quand j’y suis entrée, j’avais dix ans, c’était une telle fierté pour mes parents, une fille mage, ils n’en revenaient pas. J’ai passé tellement d’heures dans ses salles de classes richement décorées à les écouter nous parler de la grandeur de nos prédécesseurs et de l’importance de notre rôle futur. J’ai appris la théorie, encore et encore. Le calcul des énergies arcaniques, les règles d’une invocation réussie, les puissances obscures à ne pas approcher…

Barbant. Juste, barbant. Okay, au début ça m’intéressait, mais maintenant je trouve juste ça chiant. Y a deux jours, j’aurai dû passer à une autre partie de ma scolarité : les trois années de stagiairisation obligatoires, après lesquelles j’aurai été agrégée. J’aurai dû passer trois ans à suivre un vieux ronchon pompeux qui m’aurait enfin appris à manipuler la magie, au lieu de quoi mon dossier à juste été rejeté. Aucun des 654 putains de mages agrégés du pays n’a voulu me prendre en stage.

Ça me fait rager cette histoire. C’était tellement… humiliant de pas avoir été choisie. Je sais que je fous plus rien depuis deux ans, ça m’intéresse plus, c’est devenu trop dur pour moi, mais je pensais quand même avoir un maitre de stage. Etre la seule de sa promo à pas être appelée, c’était horrible. J’les ai vus tous défiler, les grands mages du pays, qui annonçaient le ou les étudiants qu’ils avaient choisi pour les accompagner pendant leurs trois années de stage. Je suis restée comme une conne à les regarder se faire sélectionner et quand la directrice, Mme Cosa, a fait son petit discours d’encouragement à la fin, j’ai pensé que peut-être ils m’avaient oubliée ou j’en sais rien. Je suis descendu de l’amphi pendant que tous les autres remontaient vers la sortie, en parlant de leur futur maitre de stage, des endroits qu’ils allaient visiter, de leurs préparatifs de départ. Moi j’avais l’impression d’avoir les jambes en coton, je les poussais tous pour arriver à l’estrade avant que la directrice ne se tire. J’ai compris avant qu’elle me le dise. Elle m’a regardée avec tant de pitié et de compassion… J’ai failli me mettre à chialer, ça m’étais pas arrivé depuis quatre ans. Mais j’ai réussi à me retenir, j’voulais pas me ridiculiser d’avantage devant les derniers maitres de stage. J’ai récupéré mon dossier scolaire avec une petite courbette de merde comme ils nous apprennent à le faire et je suis partie. Personne avait voulu de mon dossier, il était retourné sur le bureau de Mme Cosa avec la mention « refusée » à la fin de la neuvième page. Je l’ai feuilleté en arrivant. Autant y a des profs, je savais ce qu’ils allaient mettre « Malevick doit plus travailler », « Malevick doit se réveiller », « Manque d’implication en classe »… autant j’ai eu la rage en lisant les commentaires de certains profs que j’avais apprécié, qui m’avaient semblé plus compréhensifs, plus sympas, moins cons quoi. En faite, tous les même.

J’l’ai mis dans une boite sous mon lit, avec mes anciennes photos de classe que ma mère tenait absolument à garder.

Mais trêve de souvenirs larmoyants. Je ferai mieux de pas trop trainer devant l’Académie, aucune envie de voir la vielle tête de pomme rabougrie d’un de mes anciens profs. Et puis je vais être en retard. Pour ce que ça peut foutre vous me direz, travailler en fast-food c’est pas un truc de ouf. Mais non, j’préfère être à l’heure, Freddy est tout seul ce matin.

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Setnan I - Ma Tante devient folle

Mercredi 1er juillet, Maison de Tante Grételle, 08h10

« Malevick ma chérie, je ne vois pas ton nom sur la liste… »

Je savais qu’elle allait poser cette question. Je continue de manger mes céréales, celles à l’ananas. Je touille dans mon bol de lait. Une fois, deux fois…

« Malevick ma… - C’est normal j’ai pas été prise. »

Je peux presque ressentir la rigidité qui remonte dans son dos jusqu’à sa nuque. Comme un grand frisson. Je ne me retourne pas, je racle soigneusement le fond de mon bol pour récupérer les dernières céréales.

« Comment ça, pas été prise ? - Bah recalée quoi, ils ont pas voulu de mon dossier. Ils préfèrent les petites pouffes de ma classe… »

C’était visiblement le mot de trop. Tante Grételle devient hystérique et il pleut des cookies. Je plonge sous la table alors qu’elle continue de me bombarder en houspillant « pas des pouffes, travaillent mieux que toi, toutes ses années à m’occuper de toi, si ton père voyait ça… »

Ses horribles gâteaux tous durs, elle ne les prépare que dans ce but, pouvoir me les envoyer à la figure. Quand j’étais petite, une fois, j’ai voulu les gouter. Quelle idée de merde, ils étaient aussi fossilisés que leur cuisinière.

Je rampe pour sortir de l’autre côté de la table. Nouvelle esquive –brillante- de ma part. Elle cesse la mitraille, souffle comme un taureau. C’est dur de s’énerver à son âge, c’pas bon pour ses artères à la vielle. Si elle pouvait crever là tout de suite, ça m’arrangerait. Mais non, elle semble se reprendre et recommence à m’engueuler. Mais plus lentement cette fois. Elle articule comme si j’étais demeurée ; j’aime pas quand elle me parle comme ça.

« Quatre ans que je m’occupe de toi, Malevick, quatre longues et pénibles années, à supporter ta fainéantise, ton ingratitude, ton insolence. Tu aurais pu être mage, l’année prochaine tu serais partie avec ton maitre de stage et j’aurais pu refiler la tache incommensurable de te supporter à quelqu’un d’autre !

Je ne réponds pas. On s’affronte du regard, longuement. Ça fait quatre ans seulement ? J’ai l’impression que ça en fait dix. Dix ans que je serais coincée ici, dans cette petite maison aux tapisseries hideuses, qui sent les fleurs fanées, le café rance et la vielle tante aigrie.

Tante Grételle se détourne, le souffle court. Je me redresse, prends mes tennis dans l’entrée et part en claquant la porte.