Mierda. Que manera de sentirme tan vacía, usada, desgastada. Soy como un pedazo de tiza, y siento que estoy a punto de acabarme. Es frustrante, porque nisiquiera puedo escribir bien, expresarme bien. Me detengo un segundo y todo va en retroceso. La cague, y si así fue, mierda.
No quiero caer en algo literal. Muchos de ustedes son extraños, pero tenemos algo en común. Nos aislamos en este espacio perfecto, donde puede ser de día o de noche. Y no pasa nada. Donde podemos ser tan ridículamente cursis y obsenamente asquerosos y a los demás eso les parecerá cool. Este pequeño espacio de la Internet, se llama libertad.
No me malinterpreten, mi día término como la mierda. Marrón, oloroso y aplastado. Que ridiculo.
¿Se han puesto a pensar en que todo en este mundo gira entorno a la falsedad? Nos maquillamos, nos perfumamos, nos vestimos, nos depilamos. Que chiste. Hacemos míl y un cosas para evitar ser como somos.
Me gusta pensar que no todo está perdido. Me gusta imaginar que hay un porque para todo. Es mi forma de darme palmadas en la espalda y hacerme sentir bien, algo así como una masturbación emocional. Un asunto de la psique.
Veran. Ahora mismo soy extrangera en un país vecino, que debería ser como un hermano y en parte lo es, pero me parece que soy Abel en esta historia.
Volvamos al ejemplo de la tiza. ¿Saben cuando algo esta a punto de consumarse pero no pudding Evita Seguir insistiendo? Así me siento, con todo en general. Ojalá exista algo bueno al final. Porque estoy en mis últimos días.
Quizá no me muera, y habló de mi muerte física porque emocionalmente desde hace días que deje de existir. Pero digo quiza no me muera porque creo, firmemente creo, que todo en esta vida tiene que ver con suponer cosas. Suponemos que estamos bien, suponemos que somos felices, suponemos que no nos afecta. Como dije, falsedades.
Para mi, mi vida siempre ha sido un teatro. Y al principio quería ser la estrella, siempre bajo el senital. Ahora sólo quiero ser la persona que hace luces.
No me dejen presionar el botón. No me dejen hacerlo.
¿Escribo o no escribo la próxima escena?
Maldito míl veces sea el dinero.
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