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Esta es una carta de amor o de despedida, si tú quieres.
Más que una carta es una plegaria desde el recuerdo, donde nos conocimos mejor. Cuando dormimos en el barro, con ratas burlándose en nuestras caras. Cuando el frío nos calaba hasta los huesos, quemaba. Dónde nunca alzamos la cabeza más allá del frente, pues era morir soñando o sobrevivir llorando.
"Amar nunca será malo." Me decías, en consuelo, besando mis manos frías y pálidas como los mismos cadáveres.
El amor tenía que guardarse, cuando teníamos que cuidar los pedazos de nuestros compañeros caídos, donde teníamos que hacerles funerales improvisados, sin tiempo de llorarles.
Nosotros teníamos las espaldas contracturadas contra el suelo, cargando el peso que no debería correspondernos.
Tú, ya habías aprendído a bajar las armas y ser humano por venir de una ternura infinita. Y a mí, me había quedado incrustada la guerra, desde un míedo abismal a la muerte.
Todas las cosas tienen su propio ritmo, nosotros corríamos acelerados por nuestras vidas tomados de las manos sucias. Cuando el amor emergió de entre el barro, yo ya tenía taquicardias.
Y cuando el amor nació desde tu tierno corazón, ya te sentías totalmente cansado y desanimado.
No fue nuestra culpa querernos tanto, amar nunca ha sido malo.
Mi querido amor, yacia yo cargando de tu ataúd improvisado decorado de amapolas rojas, las lágrimas desbordaban desconsoladas, silenciosas, parecían un mar quieto.
Cave el vientre de la Tierra con mis manos y casco, ahí me di cuenta de lo dura que era,no servía de nada que mis lágrimas hicieran lodo la tierra.
No fue nuestra culpa querer tanto.
Fuimos niños en medio del infierno, que aún así hallaron la forma de entregar su humanidad en pequeños momentos, con gestos tan tiernos como lo eran las caricias.
Siempre había prisa en aquellos momentos, tiernos. Y los guardabamos con celos solo para nosotros.
Nos entregábamos aunque estuviéramos amenazados de muerte con un rifle apuntandonos las frentes como ganado. Apenas sintiendonos humanos y dignos con la podredumbre.
Pero teníamos fé, de volver, de tener de recompensa traqulilad.
No fue nuestra culpa querernos tanto, amar nunca será malo.
Escribo esto al viento, a tu alma, a una parte de ti que se ha armoníado con la Tierra, viento y sol. Para decirle que creer duele. Confiar envejece y te pone de rodillas. Hace que tú cuerpo se ponga en el borde y se deje caer.
Nunca tuvimos una cinta, como tal, había demasiado ojos mirando, demasiados obuses gritando. Nos enamoramos cubiertos de barro y suciedad. Tu sabes que soy barro sucio, y, yo que eres amapola emergiendo en los alambres de trinchera.
No fue capricho querernos tanto, amar nunca sera malo.
Tú me enseñaste a no ser un escapista, me contestes como los gatos viven su dolor. Y que del amor no hay que arrepentirse.
Desde ayer, hoy y mañana, pido por ti como pido por mi.
No es nuestra culpa querernos tanto, amar nunca será malo.
Sobrellevo mi dolor como los gatos, vivo con esta enfermedad de no verte dormir a mi lado, y lo entiendo.
Vengó a contarte que, estoy preparando mi propio funeral o el funeral de este cascajo que suelo llamar cuerpo. Pues, los sobrevivientes cargamos con el peso muerto de la guerra, para nosotros el fin del mundo fue desde el principio de la batalla del frente.
Esta es nuestra recompensa de los muertos andantes. Nos obligaron a pelar por nuestras tierras, las cueles llamamos hogar. Nuestros cuerpos ahora son fugaces ni siquiera tendrán memorias ni nombres en nuestros hogares ni la tierra de nadie. Tierras que el día de mañana podrían ya no estar.
Entierro mi ataúd lo más profundo,aunque me rompa los brazos, el campo de amapolas decorara mi tumba. Por qué del amor salí con una parte de mi alma muerta, ahora mi cuerpo se conciliara con mi complemento, tú.
.˚⊹. ࣪𓉸 ࣪⊹˚.𝔨𝔯𝔬𝔭 𝔵 𝔐ü𝔩𝔩𝔢𝔯🪖𓇢𓆸
This is a love letter, or a farewell letter, if you prefer.
More than a letter, it's a prayer from the depths of memory, where we knew each other best. When we slept in the mud, with rats mocking our faces. When the cold seeped into our bones, burned us to the bone. Where we never raised our heads beyond the front line, for it was either dying in our dreams or surviving in tears.
"To love will never be wrong," you would tell me, offering comfort, kissing my hands, cold and pale as the corpses themselves.
Love had to be kept hidden when we had to tend to the remains of our fallen comrades, when we had to hold makeshift funerals, with no time to mourn them.
Our backs were bent stiffly against the ground, carrying a burden that shouldn't have been ours.
You, having already learned to lay down your weapons and become a human being born of infinite tenderness, were still scarred by the war. And me, the war had become ingrained in me, leaving me with an abysmal fear of death.
Love will never be wrong.
Everything has its own rhythm; we live life in a rush, with dirty hands. When love rose from the mud, my heart was already beating strongly.
And when love was born from your tender heart, you were already completely exhausted and discouraged.
It wasn't our fault for loving each other so much; love never makes mistakes.
My dearest love, I lay there carrying your makeshift coffin adorned with red poppies, my tears overflowing, inconsolable, silent, like a still sea.
I dug into the womb of the Earth with my hands and helmet, and there I realized how hard it was; it was no use for my tears to turn the earth to mud.
It wasn't our fault we loved so much.
We were children in the midst of hell, yet we still found a way to offer our humanity in small moments, with gestures as tender as caresses.
There was always a sense of urgency in those tender moments. And we guarded them jealously, keeping them only for ourselves.
We gave ourselves even when threatened with death, a rifle pointed at our foreheads like cattle. Barely feeling human and dignified amidst the decay.
It wasn't our fault we loved each other so much; loving will never be wrong.
I write this to the wind, to your soul, to a part of you that has become one with the Earth, wind, and sun. To tell it that believing in grief is a sign. Trusting ages you and brings you to your knees. It makes your body stand on the edge and let go.
We never had a ribbon, as such; there were too many eyes watching, too many shells screaming. We fell in love covered in mud and filth. You know I am dirty mud, and I know you are a poppy emerging from the barbed wire of the trench.
It wasn't a whim to love each other so much; loving will never be wrong.
You taught me not to be an escape artist, you showed me how cats experience their pain. And that there's no need to regret love.
From yesterday, today, and tomorrow, I pray for you as I pray for myself.
It's not our fault we love each other so much; loving will never be wrong.
I bear my pain like a cat, I live with this sickness of not seeing you sleep beside me, and I understand.
I came to tell you that I'm preparing my own funeral, or the funeral of this wreck I call a body. For we survivors carry the dead weight of war; for us, the end of the world came the moment the battle began on the front lines.
This is our reward as walking dead. We are forced to fight for our lands, the ones we call home. Our bodies are now fleeting; they won't even have memories or names in our homes or in no man's land. Lands that tomorrow might no longer exist.
I bury my coffin deepest, even if it breaks my arms, the field of poppies will adorn my grave. Why did I leave love with a part of my soul dead, now my body will be reconciled with my other half, you.
