" Dulce mes, de fechas amargas " Es la línea de margen en la que nos explicamos y anotamos las heridas después de agotar el texto del largo verano, en el que borramos la vigilancia del vocabulario eliminada por la suave puesta de sol. La gran puerta entre dos carriles, y un breve descanso entre dos mitades, que es el límite del anhelo entre los patriotas de la sequía y de la lluvia. Desde hojas de uva secas y bayas de colores, hasta tocar nuestras tardes naranjas haciendo sonar el cristal de nuestras ventanas selladas frente a la suciedad que viaja como pulseras de novias jóvenes, y luego despertamos. Es septiembre, donde la tarde serpentea con las pequeñas plumas de los polluelos y se hinchan como un pavo real. Roba las hojas de los almendros venerables para el trazo hacia el camino, pulverizando un poco de rocío sobre las almohadas olvidadas... y el sueño se despertará. En septiembre las granadas crecen como tarros de miel en los puestos de vendedores, unificados en color, tamaño y cuerpo como un batallón militar. Y tiñe el caparazón de henna. La granada, hija de septiembre, abre su corazón a los que la tienen en sus propias manos, esparce sus secretos entre los dedos de las manos, le dice a quien nadó con su amor el momento de la reunión, y luego deja la temporada con timidez. Septiembre es el mes de los soñadores, el parlamento de los dos amantes, el mes de las aves migratorias sin pasaporte, el mes de los creyentes que el amor es solo juicio y destino. Mes de lluvias repentinas sin nubes, mes de lágrimas en medio de sonrisas. Mes de los que olvidan sus dedos entre los capítulos de los libros. Mirando a los párpados de las mezquitas donde el sueño domina las cúpulas, a los cipreses que protegen los ojos de la ciudad. Las hojas que caen de los viñedos. ¡El mes de penas dolorosas! La memoria está en continuo recuerdo y nos olvidamos detrás de ella. Cruzamos y atravesamos con todo dolor, soledad y tristeza donde las grandes tragedias quedan evocadas por todos los recuerdos. Un arcoíris que se enciende en color gris y se consume en cenizas grisáceas. Dolores clavados en las mejillas del que fue. Fechas que crean un profundo valle de dolor, miedo y anhel https://www.instagram.com/p/CE_gfmvJWRH9AjXHf7TZDV9dBQNhwvMZhWF2s40/?igshid=1wwh0fkg5x0rd
