La cuenta de los días

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Gracias a toda la gente que lee y comparte estos poemas. 

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El niño (I & II), un poema doble de La cuenta de los días

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El fin de la cuenta

Y no brindamos con champán

cuando el año llegó al final.

Sellamos días con la llama

de la risa atemporal.

No hay miedo al futuro

si tienes en cuenta

que el final es tan sólo

el prólogo de lo que vendrá.

A pesar de todo tampoco miento

si digo que sigo teniendo un reloj dentro.

Lo llevo en el corazón

pero no estalla;

es de arena, de mar,

de playas.

No me molesta

ni deja mi paranoia suelta

y cuando se agota

le doy la vuelta.

Todo lo que busco es apología de la alegría.

Ya dejo de llevar la cuenta de los días.

Este es el último poema de “La cuenta de los días”, más cosas por aquí: https://www.facebook.com/ArsKiros/

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Ciclos sempiternos

Puedes dejar de contar

cuando quieras.

Los días volverán

a sucederse en bucle

en sus ciclos sempiternos.

Se morirán los amantes

pero no el amor,

al igual que se apagarán las guerras

pero no la hoguera del odio.

Se secarán los campos,

germinarán las flores;

las nubes del cielo gris

serán lluvia bajo la que bailar mañana

y en tiempos de caos o calma

sólo habrá que tener paciencia.

Todo cambia.

Para seguir completando ciclos

por los siglos de los siglos

hasta que “nada” no sea ni una palabra.

Mientras tanto, y pase lo que pase,

la vida es la vida.

El arte es inmortal.

La poesía nunca muere.

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De enero a diciembre

Lo mismo de siempre

de enero a diciembre;

poemas, las luces,

las fiestas, la gente.

Olor a castañas,

el agua en las lentes,

regalos en cajas

y planes inertes.

Principio y final

iguales en distinto mes,

ciclo solar

repetido una y otra vez.

No cambia el suelo,

como en páginas de un libro

cambia la persona que cada año

mantiene en sus pies el equilibrio.

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De madrugada

Es de madrugada

cuando estoy pensando en mañana,

que ya es hoy,

que es ayer

cuando se queda escrito.

Todo tiempo es oscilante

salvo el constante

paso del tiempo.

Inalterable,

inexorable.

Estas cuentas

son la suma de los días

que va restando hasta el final

que no es sino una de las divisiones

de las obras, de mi vida.

Es de madrugada

y estoy pensando que estos poemas

son la efeméride de los días

del efímero momento.

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El anciano (II)

¿Cuántos amores

han dividido su corazón en piezas?

¿Cuántos temores

le han dado problemas de cabeza?

Los surcos de sus arrugas

y de sus cicatrices

no dan lugar a duda

de sus años y deslices.

La verdad es que no sé

por qué hay en sus ojos sal,

pero aún se ve

joven poeta en el cristal.

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El anciano (I)

Observa estas páginas

con sus viejos ojos de anciano,

con sus manos pálidas

abriendo cerrojos del verano.

No sé si adivina

orgullo o vergüenza en su mirada,

intuyo que predomina

una paz resignada.

Un pasado, Olimpo

de recuerdos latentes;

el paso del Tiempo,

siempre presente.

(II): https://kiroslacuentadelosdias.blogspot.com/2018/01/el-anciano-ii.html

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Navidad

Siempre ha sido un día de juegos,

de abrazos de fuego,

de líneas de sangre,

de amor ciego.

Nos junta en parte el hambre

pero tienes que percatarte

de que sólo es la excusa de la excusa

para vernos,

para reunirnos

y reír por cualquier cosa.

La vida sigue sus círculos

y yo sonrío de modo ridículo

por aguantar la vigilia

y estar agradecido toda la eternidad

de poder disfrutar de la Navidad

con mi familia.

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Nochebuena

Era mi día favorito de crío,

amanecía con la alegría de la cena

y el saber que a la mañana siguiente

la fiesta arropada por la familia continuaba.

Tenía las cosas claras, nada me amargaba,

tenía la bebida ilimitada y el plato caliente,

tenía motivos suficientes para alejar penas

y para hacer cada momento mío.

Caía en mi nube repleto de turrón

en Nochebuena cristiana de pocas cruces.

Claro, niño feliz y tontorrón,

no veía las sombras de las luces

que se palpan al crecer sin dilación.

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Teorizo sobre la colonización

Cojo el coche

y me voy a América.

La tengo al lado.

Y no es “América” en realidad,

hablo de Estados Unidos,

pero se lo tienen muy creído

y nos la han colado.

Teorizo sobre la colonización

mientras me como una hamburguesa

con kétchup rodeado de Los Ángeles.

Al final saco nada en claro

sobre cómo salir de la situación

en la que claramente estamos.

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Amistad

Antes de nada

me gustaría agradecer

intensas historias vividas que

sólo a vuestro lado podría padecer,

tan sólo necesito vuestra comprensión

acerca de vuestra risa y consejo profundo, y,

después, a comernos el mundo.

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Diciembre consumista

La ciudad es una galaxia nocturna repleta de luces invernales y de calles como surcos de neón.

Si la vida es un regalo, ¡regalemos cientos de regalos! Adoremos la santidad del dinero.

Tengamos fe en que todo nos va a ir mejor sin tener que dejar de ser quienes somos.

El frío del cemento y el viento en los árboles hace que la gente busque calor ajeno.

Y es que… Tantas luces en la ciudad en diciembre y, a veces, tan apagados por dentro.

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Versalles

Huyo del hastío

y del deseo tardío,

salgo a buscarte a la calle,

sólo hay un portal vacío.

Mi vieja capital, como Versalles,

suplicando a mi cabeza de nuevo que no me rayes,

aún te siento y no te olvido,

maldigo las sombras que bordeaban tus valles

pero todo fue tornado, sé lo que me digo,

hice en el invierno de tu cuerpo abrigo

y en el fondo nada más me unía contigo.

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En medio de una tormenta

Un rayo me despertó en la noche,

pero no fue el ruido,

sino la luz,

lo que impactó de repente

contra mis ojos ciegos.

Cuando los abrí era un marino

en medio de una tormenta;

bote que no está preparado,

árbol que no es palmera.

A flashes y pestañeos

avancé hasta la mañana

cuando ya había acabado el sueño

y los edificios estaban en calma.

Entonces salí de la cama

y reflexioné desterrando dramas:

El temor es una tormenta. Pasajera.

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Lluvia en la selva (III)

Llueve y la selva

es un caos

de corrientes y quietudes.

¿Pero cuándo no es un caos la selva?

La luz del rayo

y la aguja de la gota

doran y duermen a las bestias.

En el caos realmente hay cierta paz.

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Lluvia en la selva (II)

Llueve y el amanecer

es una tormenta,

gris en la paleta de color.

No hay nadie hoy en la selva.

El descanso del huracán

apenas permite refugiarse

en un reducto de cultura

(al ser tan pequeño, ni la lluvia lo daña).

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