Tengo amigos que son escritores y otros que quisieran serlo. Yo digo que soy, aunque no vivo de entrevistas, columnas chistosas-reflexivas ni giras internacionales. Todavía.
Mientras tanto, además de trabajar para que lo que escriba justifique mis ambiciones (comer sin engordar; que una historia mía sea filmada por P.T. Anderson o protagonizada por Gillian Anderson o ambas; las tres anteriores), aplico el consejo aquel de “vístete para el trabajo que quieres, no para el que tienes”. Es decir, no sólo llevo un saco de tweed con parches de piel en los codos —aunque el termómetro marque 39 grados, como darketo comprometido en pleno Tianguis Cultural en junio—, sino que cuando me preguntan qué hago, digo “escribo”.
Y, por otro lado, veo algunos de mis amigos, que están empezando, muy confundidos y angustiados, porque no saben si decir que son escritores o no. De pronto ya es un asunto de ética. O no, porque también están los que llevan su playera oficial del club Hola, Soy Escritor, ¿Qué Te Tomas?
Sin embargo, lo curioso no es eso, sino las reacciones de la gente, SOBRETODO* del sexo opuesto. Perdón, pero es cierto.
Así que si llega el Amigo Confundido o el Amigo Escritor Rockstar y se presenta, las féminas reaccionan con un sutil:
Pero si yo lo hago, sucede algo parecido a esto:
Absolutamente condescendiente, como cuando un cachorro aprende a subir las escaleras.
Ambas reacciones, supongo, significan que el interlocutor no toma en serio el asunto de la escritura. La diferencia está en que, al menos en el primer caso, se te podría olvidar el mini fracaso por la mini recompensa (es mínima porque la capacidad de atención de los gruppies de la literatura debe repartirse entre todos los escritores que conocen, que no son pocos), y no tendrías que justificarte o, en el peor de los casos, explicarte: no, no escribo poemas eróticos, ni “pensamientos”, ni novela rosa. Aunque en el fondo sí quisiera, al menos para ser millonaria y dedicarme a la contemplación el resto de mi vida. Y luego empieza lo otro, irremediablemente: sí, hay menos mujeres publicadas que hombres; no, no creo que "el enemigo” es el género masculino, sino tu machismo simulado; no, no se trata de darle favoritismo a las mujeres, sino de equilibrar la balanza; no, no tienes que explicarme que las mujeres no sabemos de qué se trata.
Se suman otras que han compartido más escritoras que se topan con este muro:
No, no escribo novela romántica.
Sí, siempre me han gustado el policíaco, la ciencia ficción y el horror.
Sí hago algo de YA pero un montón de hombres también y nadie los trata de modo condescendiente.
No, no tuve que hacerle "favores" a nadie para publicar.
No, no tengo conocidos ni palancas 'en el medio’.
Sí, lo escribo todo yo, nadie me 'ayuda con mis ideas’.
No, no es un pasatiempo, ni hobbie ni tampoco una excentricidad. Es mi profesión.
No, los poemas que escribo no son para mi novio.
No, no espero a que la musa me muerda para empezar a trabajar.
No, no escribo poesía porque es el género literario natural de las mujeres.
No, no dejaré de escribir cuando encuentre un "trabajo real".
No, mejor voy a dejar de escucharte ahora mismo.
Y así, hasta que la bartender me entrega mi cerveza con una mirada de complicidad y la promesa de que la próxima para nuestro amiguito será del cartón de las quemadas y yo puedo seguir con mi vida. De escritora. Que es como la vida de cualquier otra persona, pero con prejuicios propios del imaginario de cada quién, género** y todo.
*Ya sé que “sobretodo” es una prenda. Estoy tratando de escribir como los chavos (i.e. AYQUÉMOCIÓN, etc.).
**Por cierto, conozco más mujeres que escriben, y muy bien, que no tienen que recordárselo a todo mundo cada cinco minutos. Los hombres que tengo cerca deben tener peor memoria que yo, porque entonces lo gritan seguido con todo y gargajos. Estoy segura que no es por los testículos o los ovarios, pero sí es curiosa la coincidencia.
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