La Trabina @latrabina - Tumblr Blog

Arreglar allò que no és trencat

és un maldestre intent de comprendre allò que s’esmuny en una abraçada sense mirada.

Un cervatell que mira, espantat, entre les branques. En qualsevol moment desapareixerà d’un salt i s’amagara al bosc, on pertany, lluny de la mirada cobdiciosa i irresponsable d’aquells que volen domesticar els seus instints.

La por t’acompanyara tota la vida i com un animal feréstec, fugiras i mantindras la distància. Miraràs el món des del teu amagatall i les teves pupiles penetrants assoliran un coneixement profund i melancólic de la vida i els seus successos.

Sentiràs odi, i l’acceptaràs. Sentiràs dolor, i l’abraçaràs. Sentiràs la punxada de la soledat al pit però resistiràs.

El teu enteniment serà vell i savi. De vegades semblaras massa gran, altres massa jove però mai com se suposa que has de ser.

Voldràs rendir-te. Moltes vegades. Cada cop més.

La teva ment serà còmplice i botxí. Jugareu a imaginar el final. El descans. Però el teu cor us pararà, silenciós. Ferit, trencat, desencantat però valent, boig, covard…

El teu cor de cervatell et recordarà que estimes intensament, des del teu cau. Que estimes tant que et fereix tocar i ser tocat.

I només altres cervatells poden apropar-se al teu cor i recordar-te que no et deixaran marxar. Encara no.

Resisteix, lluita, amagat i llepat les velles ferides però quedat amb nosaltres. Segueix mirant el món des del teu cau. És el teu indret, és el teu refugi, es el teu lloc en aquest món ferit.

Tu no estàs trencat. Ets massa brillant, massa fosc, massa intens, massa tou, massa indiferent, massa diferent entre els diferents.

Ho veus massa clar i de vegades ho veus massa fosc.

El desencís t’atrapa i t’escanya el coll i les entranyes. Escolta el batec del teu cor, relentit, ensordit, cansat i malmès.

Viu un dia més.

Et vindrem a buscar. T’estimem. Et protegim, com tu ens protegeixes a nosaltres.

Et veiem des del nostre cau, que és la nostra fortalesa.

Comprenem.

No ho entenen, però t’estimem.

Així, com ets. Intens. Desencisat. Perdut. Abatut i vençut.

No cal que siguis res més que un cervatell que tremola quan sent que algú s’apropa.

Iba yo siempre escapando de algo...

Un Sin-nombre que me perseguía desde muy cerca.

Con que facilidad me iba yo por ahí, a navegar los altos cielos. Entre nubes y tormentas, cielos radiantes y rayos de luz me columpiaba siempre. Horas infinitas en un horizonte sin fronteras.

Volar era realmente fácil y muy ligero. No notaba el peso de la tierra, del fango líquido y viscoso que se pega a la planta de los pies y va subiendo por los tobillos, como planta enredadera.

Hundirme en la arena, frotar mis alas contra las rocas ásperas. Agrietar las manos contra el suelo, una y otra vez. Desmesurado desagrado por la consistencia de lo terráqueo.

El agua, dulce bálsamo de sueño sedoso. Perfume de salitre y humedad de helecho y junco. Peces navegantes en la noche de los nenúfares. Corales y algas florecen y brillan como faroles de colores iridiscentes en las praderas oceánicas.

Tengo cola de sirena y plumas de pájaro pero no sé nada de hombres que caminan por las sendas.

Tristezas secas, anhelos anfibios. Suspiros de aves. Mis hermanos hombres y mis hermanas mujeres parecen fieras de pelo hirsuto, algunos tienen escamas, otros pieles de serpiente, pezuñas, garras, picos, colmillos, tentáculos, armazones, bigotes y cornamentas.

Gritando, lloramos por qué hemos perdido a la Madre. Cabezas infladas sin cuerpos. Corazones arrugados, manos del revés, con las palmas laceradas.

Enseñando las heridas blandas, los solados del engaño nos comen las tiernas inocencias.

Amén, hermanos. Las hermanas os esperamos con las puertas del tempo abiertas, son pechos colmados de leche tibia que alimentan a nuestros hijos. Legados de la Tierra, que reclamará a los suyos, para que en la batalla luchen con semillas.

No tengo tiempo para escribir, para parar y estar un rato a solas, con mi vida.

No sé dónde se van mis pensares y mis sentires...se me escurren entre los quizás y los luegos.

Te parí y te di mi carne y mi piel, que son las tuyas.

Te hablo, como si me perteneciera, pero no eres mío.

Tú te perteneces y es un grave error hablarte como si mis palabras tuvieran un significado para ti.

No las cumples, es evidente y tampoco las comprendes pues están vacías. Solamente pretenden atarte, párate los pies, las manos y sellarte la boca.

Palabras huecas como calaveras sonrientes y chillonas.

Solo te puedo mirar y expresar lo que siento, solamente puedo ser lo que hago frente a ti y ofrecerte una mano para que camines a mi lado.

Pero mandarte no puedo, no debo.

Es grave, grave haber dejado de escucharme el corazón.

De comer palabras vacías que solamente silencian un tiempo entre dos personas, entre dos actos y entre dos suspiros.

No vivo, corro como si fuera un perro con rabia.

No siento, no veo, no huelo que se acerca la muerte,

lenta y arrastrándose sobre las cosas pequeñas,

sobre lo más íntimo y frágil.

Se lleva el silencio que queda entre tus dientes.

¿Qué estamos diciendo? Esto no es vida, vida no es eso.

No me confundas, ruidosa con tus brillos exaltados, vida furiosa.

Te amo y te anhelo, a cada aliento, te huelo como el alcanfor en el armario, como polvo del desván que cubre la mirada de los míos.

¿Quién se para a olerte y a abrazarte?

Te enterramos, junto al preludio de la muerte.

Te amo, pero te pierdo; te atesoro, pero te pudro.

Hablarle a mi hijo como si su danza y su camino fueran míos.

Disculpas son insuficientes, pero valen más que una gafas para ciegos.

Es el primer destello del alba.

La vida se está peinando frente a nuestras ventanas y la miramos con deseo.

Tú y yo, al mismo tiempo. ¿Quién soy yo para ordenarte? Si te creé desde el caos de mi mente y del temblor de mi corazón enamorado.

Ambos te estamos mirando, vida nuestra. Y él no es de menor relevancia, llegó más tarde pero más sabio.

Perdóname hijo, disculpa que mi vida esté peinándose frente a la venta y yo la esté mirando.

Ya no soy una niña, soy mujer y la muerte me espera. He cavado una tumba para la doncella, mi madre le clavó el puñal en el corazón y la enterró bajo tierra. Se ha ido a descansar con las hadas y los gnomos bajo el suelo húmedo y oscuro. Le crecen raíces entre los cabellos, los huesos amarillean y los gusanos le dibujan una inocente sonrisa a su linda calavera. Soy una reina, una guerrera, una bruja. Soy una diosa y tengo el poder de la tierra. Soy infinita y poderosa, puedo aplastar a los hombres bajo mis pechos rebosantes de leche y mi vientre redondo y preñado de vida.

#stacey rozich

ACUERDO SAGRADO

Por el poder que me otorga la conciencia y en el ejercicio inspirado de mi voluntad, me comprometo a:

Me comprometo a ser Tierra y ser Cielo. A hundir mis manos en el barro y a crear mis instrumentos en el fuego que alumbra la noche oscura del alma.

A plantar mis pies firmes y desnudos sobre la tierra que piso y me alimenta. A Nutrirla con mi sangre, mi aliento, mis alegrías y mis lamentos.

A alzar los brazos para recoger los frutos de los árboles y ponerme frente al viento para peinar mis cabellos revueltos.

Me comprometo a abrazar a mis hijos, a mis hermanas, a mis padres y a mis abuelas con flores y aguinaldos.

A hincar una rodilla en el suelo y derramar mis dones en el río de la Vida, mientras esparzo semillas de colores que florecerán como un jardín salvaje.

Me comprometo con la poesía y la vida, el arte y la danza, los cuentos y los sueños, la belleza y el alma; para nunca perderlos.

Me comprometo a escuchar cada historia de cada rostro que salga a mi encuentro, a tejerla, entre susurros y cantos. A descubrirla juntos y a escribirla, sin omitir detalle, como si cada hombre fuera un Rey y cada mujer una Reina.

Me comprometo a abrazar dolores, penas, errores, caminos no andados, decepciones, olvidos, abandonos, heridas, risas, susurros, goces, deseos, pasiones, encuentros, amores, locuras, oraciones, cantos, cuentos, mentiras, verdades, sin apartar la mirada y con el corazón marcando el ritmo del alma que se ofrece, generosa.

Me comprometo a fascinarme a cada instante, como si pudiera nacer cada día.

Me comprometo a mantener intacta mi inocencia y mi rebeldía para construir mundos nuevos sobre los cimientos de los que ya se marchitaron.

Me comprometo a un abrazo y un silencio donde todo quepa.

Me comprometo conmigo misma, a vivirme completa.

Max y la sabiduría de los niños

Las emociones.

Max, el Niño Buho

#comic emociones

Cualquier acto creativo nos acerca a lo Sagrado y a Dios. La repetición de un sistema establecido solamente produce réplicas de algo que ya se ha generado. No usar la creatividad innata a todos los seres humanos nos convierte en colaboradores de una realidad a la que nos sentimos atados, cuando precisamente sucede todo lo contrario, en tanto que alimentamos dicha realidad, esta nos ofrece aquello con lo que hemos contribuido.

#moebius

Somos Uno. Cuidemos de Todos.

En la sociedad moderna la manifestación de las energías creativas se ha limitado a la percepción del producto creado, al que se le exige un "significado", una razón intelectual que permita establecer su valor. En la actualidad el arte sólo se valora teniendo en cuenta la técnica empleada y la percepción intelectual, que normalmente superan las de la persona corriente.

#Luna Roja

Lo que observamos no es la naturaleza en sí, sino la naturaleza expuesta a nuestro método de investigación.

#heisenberg

Si uno sabe lo que el otro necesita, se le ofrece, no se le manipula.

Si uno tiene lo que el otro no, se le ayuda, no se le deja cojo o en una supuesta inferioridad.

Si uno siente lo que el otro no conecta, se le guía, no se le condena o abandona.

Poética I

De manhã escureço De dia tardo De tarde anoiteço De noite ardo.

A oeste a morte Contra quem vivo Do sul cativo O este é meu norte.

Outros que contem Passo por passo: Eu morro ontem

Nasço amanhã Ando onde há espaço: - Meu tempo é quando.

#vinicius de moraes

Cuento

Una luciérnaga se pierde en la ciudad. Va a parar a un parque, allí pasa la noche entre las farolas naranjas. Ella es insignificante, pero el destello verde de su cola desprende un halo que hace brillar las gotas de agua en la hierba. Cuando sale el sol muere de vieja y un niño, que la encuentra, la confunde con un escarabajo.

Las Mujeres tienen el poder de la violencia. La violencia de desgarrar la existencia para traer la vida. Una violencia que algunas tienen que ocultar y la mayoría ni sospecha que tiene. Las mujeres se creen que han nacido para ser buenas, les han enseñado a comportarse con amabilidad y dulzura. No se les permite ser monstruosas y malignas. Malas por su violencia. Violencia de Tierra que asusta más que empuñar cuchillos y pistolas. La violencia que se opone a la guerra y a la muerte indiscriminada. Esta es la violencia de mujeres que acompañan en la vida y permanecen serenas ante la muerte. Si alguna grita, se enfrenta o insulta, la tratan de loca. Si llora, es blanda; pero sus lágrimas queman tanto como el fuego. Han apagado las hogueras y las madres solamente se lamentan porque la comida está fría. Ofrendan a sus hijas las cenizas mortecinas. Así se les seca el corazón pronto. Una mujer que grita es histérica, una mujer que baila desenfrenada, no lo hace sino para seducir. Pero todas ellas saben que se ahogan dentro de sus sayos blancos. Mortajas llevamos todas, camino del cementerio vamos, sonriendo, entre hombres que nos reclaman para calentar sus camas. Sonrisas mansas, mansas mujeres que quieren ser buenas para ser lloradas una vez son devueltas a la Tierra.

La mayoria de las personas viven una vida de desesperación tranquila. Lo que llamamos resignanción es, de hecho, una indisctuible desesperación.

#Thoreau

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