𝐕𝐈𝐕𝐈𝐄𝐍𝐍𝐄 @lechaxs - Tumblr Blog

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ ❝ REST SOUL IN A NOISE WHISPER,

voice that doesn’t want to be silenced, the voice that gradually screams at us. and the truth that does not want to be silent,

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ ⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀IS THAT WE ARE DYING. ❞

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O telefone no ouvido trazia uma suave voz feminina que tentava - em vão - acalmar os ânimos do diretor enquanto este reclamava incansavelmente sobre a irresponsabilidade dos amigos de lhe chamar para outro país no meio da semana só para então não aparecerem no local combinado na hora combinada como se isso fosse a coisa mais normal do mundo. ❝ — Não, eles não me ligaram, não, também não me avisaram de nenhuma mudança de planos, mas não duvido com aqueles caras, não é como se estivessem sóbrios suficiente para lembrar de todos que devem ter convidado. Isso vai ser um inferno. — ❞ A clara irritação foi substituída por uma expressão de cautela ao ouvir o barulho de um carro se aproximando e logo a ligação foi desligada para que pudesse - com sorte - falar com um dos amigos. O rosto foi virado para o lado da garagem onde o segundo carro estacionava e o reconhecimento do ocupante do veículo o fez fechar a expressão.❝ — A vergonha na cara mandou lembranças, eu estou esperando aqui faz três horas.— ❞

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Amsterdã frígida se mantém distante do interior do automóvel e com o aquecedor rompendo o ar, me contento apenas em observar a singela formação de neve pela cidade. Abbadon está adormecida, imersa no sono profundo desde que adentramos o Corvette 50ʼs. Aliás, sinto por não ser Benedict, mas não deixa de ser um belo automóvel. O estofado é confortável o suficiente para que, quando o guio para a última curva, estacionando assim que observo uma silhueta conhecida, o corpo inconsciente ao meu lado não desperte. Curvo os lábios ansiosa, a espera de alcançar Damien e bagunçar seu emaranhado louro. Deixo o Corvette gentilmente, pousando a palma sem luvas por um segundo em sua lataria, um silencioso até logo e caminho entre pulinhos. Abro um largo sorriso que desaparece em seguida, não posso nem ao mesmo culpar o fuso horário. — Huh. — As sobrancelhas caem e meu rosto se cobre por uma frustração genuína. — É assim que você vai me receber? Seu diretorzinho de merda, eu quero um abraço! — Retruco enquanto bloqueio o tronco com os braços, uma visão infantil, mas precisa. Nesse instante, percebo o aperto, é a saudade me consumindo por tanto tempo distante do diretor. Mas, pensando melhor... — Trouxe uma coisa para você. — Movo-me em expectativa, ele certamente irá me perdoar.

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Os olhos foram rolados, mas não de uma forma petulante, apenas em forma de reação imediata a um estimulo externo, algo que vinha naturalmente à Abbadon e que pintava algumas imagens do porquê tantas pessoas a achavam insuportavelmente arrogante ou a classificavam como uma pessoa ‘nojentinha’. ❝ — Não seja xenofóbica, não é um look bonito de se usar casualmente. — ❞ Uma sobrancelha foi levantada como se estivesse desafiando Vivi a entrar naquela dança de insultos falsos, talvez precisassem de um pouco disso para voltarem aos trilhos das conversas usuais e da comunicação velada que tinham cuidadosamente construído ao longo dos anos.❝ — Você não diria isso se soubesse o quanto aprendi de receitas para te agradar. É difícil alimentar alguém vegano, sabia? Mas não, eles nunca me ensinaram receitas veganas, na verdade Papai não acredita em pratos sem carne. Bem… — ❞ Preocupados. Era o que queria dizer, não culpava ambos pela insistência que ficasse mais tempo em Ushuaia, tão pouco a relutância em deixá-la ir a Buenos Aires sozinha por alguns dias antes que viesse a Paris, na verdade ainda nem tinha contado que voltaria à L.A assim que a temporada na França acabasse, afinal ela sabia muito bem que receberia aquele longo suspiro de Frederik seguido por um ‘Você deveria falar com seu pai’ e então teria que realmente conversar com Cesare, eles eram tão bons em ignorar certas coisas quanto ela, mas não havia dúvidas de que a preocupação enchia os corações dos argentinos ao ter sua única filha aparecendo em casa sem avisar só para chorar por horas sem dizer uma palavra. ❝ — Eles estão bem. cupados como sempre, fazendo o de sempre e sendo apaixonados um pelo outro como sempre. Alguns de nós têm essa sorte. — ❞ Os ombros foram dados e a limitação de proferir que seus pais estavam bem lhe causava mais desconforto do que todas as vezes em que dissera para alguém que ela estava bem. Um sorriso foi aberto ao ser perguntada sobre seus gatos, eles tinham sido sua companhia em momentos muito ruins e Abbadon provavelmente devia sua vida aos dois bichinhos de estimação. ❝ — Lilith teve um acidente alguns meses atrás, ela se enfiou dentro de um dos carros, mas está tudo bem agora. Ambos estão bem e ativos como sempre, eu comprei tantas roupas novas para eles que me sinto uma daquelas mulheres que precisam suprir algo c-… — ❞ Abbadon parou de falar ao perceber o que realmente estava falando, o próprio cenho sendo franzido, ela era uma daquelas pessoas que precisava suprir a falta de algo consumindo para si e para seus animais, depois da morte de Aisling as coisas tinham saído do controle no departamento coisas para os gatos e Abbadon tinha certeza que os eventos estavam ligados. ❝ — Acabo de perceber que virei a tia dos gatos. Meu Deus. A que ponto cheguei. — ❞ Dessa vez a risada que lhe escapara era verdadeira, era engraçado para ela que tivesse chegado a tal conclusão no meio de uma fala completamente aleatória sobre o bem estar de seus gatos. ❝ — Poderia voltar a L.A…Ficar comigo um pouco, eles precisam de carinho e atenção… — ❞ Eles. Ela na verdade queria dizer nós e por nós queria mesmo era dizer ‘eu’. Queria dizer que ela precisava Vivienne em geral, já que cada vez mais a perspectiva de voltar para L.A para se afundar mais uma vez em uma agenda louca apenas para voltar para a casa vazia todos os dias lhe assustava, como um fantasma no fundo de sua mente a lembrando que mais uma vez estaria como merecia: Sozinha. ❝ — Eu não tenho irmãos. Eu não posso te dizer que sei o que sente, mas…Quando Elias não me atende ou escolhe o lado de qualquer outra pessoa que não seja o meu em uma briga? Eu sei o quanto machuca, então…Se quiser me contar o que aconteceu ou o que esta acontecendo…Ou eu posso ser sua nova irmã! A gente troca seu sobrenome e te leva pra Argentina na mala. — ❞

O teto não parecia mais interessante à Abbadon e portanto o chão virara o alvo de seu olhar enquanto pensava se não deveria contar tudo a Vivienne sobre o que sabia do relacionamento de Matthew e India, arrancar o band-aid de uma vez e deixá-la medicar a ferida como quisesse. Ela tentava dizer a si mesma que não iria querer saber se fosse o contrário, entretanto todos sabiam que Abbadon tinha uma curiosidade mórbida e se deleitava do próprio sofrimento emocional como uma sadomasoquista, isso não queria dizer que devesse ter o poder de decisão sob aquele assunto. Talvez contasse mais tarde, quando tivesse certeza de que a morena aguentaria a notícia do casamento sem tomar como um baque desnecessário ou um ataque a sua reclusão. Um pequeno susto lhe ocorreu ao sentir o peso de Morpheu em seu corpo, mas ao invés de afastar o gato tudo que fizera fora acariciar lhe os pelos com a sestra o mantendo calmo para que voltasse a seu limbo de inconsciência felina. ❝ — Deveria ter deixado mais claro que era sobre ele, eu compraria mesmo se tivesse escrito o nome dele claramente. Eu não me importo o que disseram, o livro é ótimo e não há realmente um crime em escrever sobre SUAS experiências, certo? É tão injusto que tenha tido dores de cabeça só por fazer sucesso. — ❞ Ela lembrava-se muito bem da febre que tinha sido quando o livro lançara, o delírio coletivo de todos postando os trechos que achavam que falavam sobre o relacionamento de Vivienne e Matthew, as piadas, as indiretas, tudo tinha sido acompanhado de perto e por mais que a cantora tivesse ficado chocada com a história…Ela não culpava a amiga, afinal ela também se lembrava de como tinha tido que parar Vivienne e segurá-la em seus braços enquanto essa tremia de ódio, como tinha cuidadosamente retirado cada caco de vidro da mão da cineasta enquanto tentava a acalmar minimamente, de como tinha ficado até de madrugada limpando e arrumando as coisas, sumindo com as evidências de que Matthew algum dia existiria na casa para que Vivienne não precisasse reviver a noite fatídica, ela se lembrava de ficar noites em claro observando a outra para ter certeza de que ela estaria bem. Que teria tudo que precisasse e que nada acabaria lhe atrapalhando o tão merecido descanso. Então, ver o livro? Tinha sido um alívio. Como se estivesse vendo a justiça ser feita e o melhor de tudo é que a própria vítima tinha sido capaz de trazer justiça. A colher foi alcançada antes que Abbadon se desse o trabalho de realmente sentar no sofá, cuidadosamente mantendo Morpheu em uma posição que continuasse a dormir pacificamente. O doce foi colocado na boca com cautela como se estivesse pensando sobre o assunto enquanto o digeria. ❝ — Bem, eu não fui exatamente a amiga modelo enquanto você estava em L.A…Sinto que deveria ter feito mais naquela noite e antes, eu não sei. Eu só…Sinto muito por não ter tido as respostas para a sua dor. — ❞ Mesmo que parte de si soubesse que as respostas não eram contidas por ninguém, ela ainda se culpava por não ter dado o suficiente conforto para manter Vivienne perto das pessoas que ela precisava ter ao redor. ❝ — Você é boa com palavras…Mas eu não acredito exatamente, afinal você não me deixou, você deixou a cidade porque era o que você precisava no momento em que você mais precisava. Para falar a verdade eu deveria ter ido com você, eu poderia muito bem ter parado a gravação do álbum e ter pelo menos te ajudado a se instalar, talvez assim não tivéssemos perdido tanto contato. E Dragan…Não fale assim, não é assim, ele mereça mais amor que as pessoas o dão crédito. E eu o machuquei. Bem feio dessa vez, você ficaria decepcionada comigo se soubesse da história toda. Então a deixarei acreditando em minha inocência por mais um segundo. — ❞ O sorvete fora levado à boca mais uma vez, lágrimas começavam a se formar nos olhos de Abbadon e era mais do que claro para ela que não demoraria muito para que começassem a escorrer contra seus comandos, pelo menos a sensibilidade em seus dentes causadas pelo alimento gelado a mantinha focada na conversa, as palavras de Vivienne a causando certo questionamento, mas ela não se atrevera a perguntar onde diabos ela tinha se metido nos últimos dois anos se não estava em Paris aproveitando a vida como uma verdadeira francesa. A colher foi deixada no pote e mesmo com o coração pesado Abadon moveu Morpheu para que pudesse deitar-se nos braços da amiga abraçando-a um pouco de lado, ela entendia toda e cada palavra que era proferida, entendia como era se sentir daquela forma, como era ter a dor lhe consumindo de dentro pra fora, como era pensar no que havia feito de errado, no que tinha de diferente de outra pessoa. A argentina havia perdido as contas das inúmeras perguntas que tinha deixado seu bom senso a impedir de proferir e que agora a falta de respostas a deixava acordada a noite, ela se perguntava se com Vivienne era assim, se haviam coisas que a outra queria saber e ainda assim se recusara a perguntar em nome de alguma regra não falada de que não havia motivos para esclarecimentos. ❝ — Como você sabe? Quer dizer…Como você pôde ter tanta certeza de que… — ❞ As palavras morreram em sua boca, ela se odiava por ter tantas perguntas e por fazê-la em momentos tão importunos. ❝ — Eu acho que eu nunca te disse isso, mas você é tão forte. Eu te admiro tanto. E eu não estou falando sobre Matthew, bem, disso também, mas em geral, todas as pressões e desafios que passou, todos os traumas, seus pais, tudo…Eu só…Eu queria ter as palavras certas para te explicar o quão forte você é aos meus olhos e o quanto te ver aqui falando sobre isso, mesmo que vá doer me faz te admirar ainda mais. Você sabe que você pode me contar tudo, sabe? Eu sei que eu só sei parte da história…E eu não posso começar a imaginar tudo que tenha passado para decidir se afastar por tanto tempo, mas o simples fato de ter me procurado quando se sentiu pronta pra voltar já me faz me sentir privilegiada de ter a confiança de alguém tão bom e maravilhoso como você. Você conhece o método Vaganova? Sei que está mais familiarizada com as técnicas francesas, mas no método Vaganova eles dizem que todo e qualquer ballet pode ser ensinado com um grand pas de deux, eles te ensinam que não há como uma dupla de bailarinos ter sucesso se não são capazes de dançar em sincronia, movendo cada parte do corpo em conjunto e acima de tudo: Confiando um no outro. A vida é como uma grande lição de Vaganova, você não pode dançar se seu parceiro não te inspira confiança, não importa os erros que tenha cometido ao longo do caminho, ele não tinha o direito, no final, você saltou e ele não estava lá para te segurar, então… Ele não era o parceiro certo, mas a peça ainda não acabou, certo? E quem quer que seja sua alma gêmea, ele ou ela, deve estar por aí se preparando para ser abençoado, porque você, minha amiga, é mais que uma divindade. Você é uma entidade feita de luz, força e amor, qualquer um que venha a te amar é melhor que o faça direito ou irei me certificar de que não tenham a chance de tentar de novo. — ❞

Os dedos seguraram a moldura e as lembranças das tantas vezes que tinha lido o mesmo livro inundaram os pensamentos de Abbadon com rapidez suficiente para que ficasse quase tonta, os olhos foram piscados e as lágrimas já caíam mais rapidamente de seu rosto e quando dera por si já estava soluçando, não tinha certeza de se estava chorando por seus próprios sentimentos ou pelo relato de Vivi. Não tinha nem mesmo certeza se não tinha a ver com o livro e sobre tudo que ele tinha significado para si quando adolescente e tudo que significava agora, antes mesmo que percebesse os joelhos estavam sendo dobrados e as pernas abraçadas enquanto se deixava chorar tudo que estava segurando. ❝ — I know it’s stupid, but I don’t want to let him go. He is my first love and I fucking hate to feel this way, but I think he might be my last too, because I don’t want to love anyone else, I tried, I tried so hard to make anyone get close to what I used to feel, but no one can make me feel like him. — ❞ Era tão hipócrita de sua parte discursar sobre parceiros certos e seguir em frente quando não conseguia seguir suas próprias palavras, circunstâncias diferentes, dizia-se mentalmente, entretanto duvidava que isso fosse de alguma ajuda para fazer aquilo parecer melhor. ❝ — I fucked up so badly. I destroyed the most precious thing I had and know I don’t know how to stop. Because everytime I’m near him it seems like my only ability it’s to make things worse, I keep on hurting him and hating myself for it. For what? I have tried everything to make it stop, I tried not thinking about, I tried not talking about it, I tried even runing from it and nothing. Nothing works. Nothing works and I just keep missing him all the time. I miss even the stupid things like his stupid white shirts with holes in it and how he refused to throw them out or buy new ones, but would go out of his way to get the best things for other people, the way he sleeps with his mouth a little open, i fucking miss hearing his voice so much that I got to the point where the only way I can sleep is hearing his songs and I fucking hate it, I fucking hate that I miss the way he wake up and how he would try to convice me to stay more and his fingertips and his hair and that damn nose piercing. And I just…Need it to stop. I don’t want it. I’m fucking ready to not feel like the first love it’s going to be the last one, so if you could please tell me how the fuck I make it feel less painful…I would appreciate. Há tantas coisas que eu quero te contar e há tantas coisas que eu quero que você me conte que eu não sei nem por onde começar, mas…Eu deveria te contar primeiro que ao contrário do que aconteceu com você…Isso foi minha culpa. Eu o deixei e agora eu estou pagando o preço, eu só não percebi que o preço seria minha sanidade. — ❞

— Peço humildade desculpas ao bife de chorizo, parrillada, empanadas e locro, senhorita. — Cito os principais pratos argentinos com o espanhol impecável, compreendendo o teor cômico da conversa. Fora a Argentina algumas vezes, Bariloche reúne neve e paisagens exuberantes no inverno, mas recordo-me da dificuldade em encontrar restaurantes veganos, como em qualquer lugar, detalhe pelo qual ousei na oportunidade de cozinhar em um espaço profissional na companhia de Paola. Ou melhor dizendo, sob o olhar penetrante de Carosella. A cada movimento, sua ferocidade era posta em meu hambúrguer e nos legumes que assava. E nada surpreendente, soube que mais tarde a chef cometeu o erro de irritar veganos publicamente lançando uma crítica, para mim, infundada. Optei por não comentar sobre. Como sempre digo, sou a mais inofensiva entre eles. Dou razão a Abba, não deve ser a tarefa mais simples sem o costume, mas, de qualquer forma, livro-me dos meus queridos morangos por ela! Estamos quites. Estreito o olhar, como se a sentenciasse pelo comentário, para posteriormente curvar os lábios e pousar a palma em sua perna direita. — Agradeço por isto. E Frederick e Cesare precisam provar meu Cervelle de Canut, duvido que sintam falta do queijo ou batatas. — Digo com confiança afastando a mão, afinal a experiência de quase morte de Theodore havia sido aproveitada no preparo de receitas delicadas com facilidade, conhecimento e maestria. É claro que para, a cozinha acabava por se tornar um acúmulo de farinha e sobras — que sempre eram usadas para caldos —, mas ninguém é perfeito e muito menos eu. Entrenho os dedos descascando o esmalte deles. Ela segue e no instante em que vacila, entendo que Abbadon omite certos pensamentos. Me preocupo. Conheço sua história e ainda seus traumas, no entanto não mais do que o público imagina de uma adolescente em ascensão precoce: não a viam como esta silhueta inquieta e quem se enterra com obscurantismo. Parte minha sempre questionara as marcas que haviam em si pela tragédia, uma criança presenciar a morte dos próprios pais… Engulo em seco, afastando o pensamento. O que posso esperar é que Frederick e Cesare tivessem poupado parte da dor e a amado como merece, a certeza me tranquiliza quando revela mais sobre eles. — Malditos sortudos. — O breve riso escapa de mim, contornando a preocupação anterior para estabelecer o humor novamente. Era fácil imaginá-los aninhados em uma poltrona, diante uma lareira, um sobre o colo do outro divagando pelos acontecimentos de uma vida. Penso como seria crescer próxima a eles e se De Rosas compreendia o que um referencial deste representa verdadeiramente, pois o contrário é reconhecido por mim. O emaranhado miúdo permanecia entre os degraus, a madrugada em Verona cortada pelo soar singelo do piano, a silhueta de Laila solitária observada pelos olhos de sua filha. Sempre questionei o porquê de Etóile não amar após Forest e por quinze anos, impedi-lo de sequer ser pai e é claro que minha adolescência foi rompida por essa questão. E é óbvio que Laila nunca respondeu. De qualquer modo, o piano, o presente de seu único amor, ainda está disposto na velha e vazia casa. Retorno quando são citados Lilith e Amodeus, quase interrompendo ao saber do acidente e apenas não o faço porque Abba se apressa em explicar. Em seguida, sua gargalhada me contagia, mas a expressão de dúvida se mantém. E qual é o problema? — Bien, você acaba de chegar à conclusão de que é o suprassumo da existência! — Retruco, delirando sobre o quão distante eu estaria de Abbadon: talvez fosse o momento de adotar outro animal, mesmo que Morpheu certamente prefira ser filho único. Ok, pilha de questões para mais tarde. Observava Morpheu se espreguiçar outra vez, pensando em recolher o aparelho quando a primeira citação me detém: Rain soa em minha mente, criando um uníssono com Abbadon e meu corpo instintivamente reage. Afundo no estofado, as mãos paralisam e o olhar foge buscando qualquer distração. “Really, you're going to have to go home sooner or later, you know?” Vago pelo apartamento em LA, as fotografias, os post-its presos à geladeira com lembrete precisos para Sawyer, suas peças de roupas, a escova de dentes e o cheiro quase que imaculado na merda do travesseiro. A segunda parte alivia a tensão, seria realmente menos estressante me refugiar em sua mansão, não havia qualquer resquício de memória em pelo menos 50% do território e enquanto ignorasse qualquer sala que Matt e eu estivemos, não me torturaria com a minha capacidade de lembrar de cada detalhe. Volto à atenção, suspeitando de quem “eles” incluíam e validando o plano arquitetado de Abbadon com um curvar largo. — Mon Dieu… É por isto que você e Theodore se tornam duas crianças birrentas quando saímos? — Lanço-lhe a acusação. — De qualquer forma, se queria me salvar do nome Etóile poderia ter o feito há cinco anos, você sabe que é meu maior sonho. — Levo a palma para a lateral do rosto, como se o que dissesse fosse um segredo que precisaria ser confidenciado. — Adoraria ser sua irmã e uma De Rosas. — Digo, tomada por um sentimento agradável. Mas, em seguida, a expressão se altera para seriedade e parte da minha preocupação quanto Laila, Forest, Dominique e Theodore domina, o que por fim desperta irritação. Pela indiscrição de papai, restava a mim resolver a questão de seu caso e ainda convencer Theo de que Dominique não é confiável para protegê-lo. Bufo e então, contornando os assuntos familiares que não deveriam atrapalhar esta manhã, desfaço com a nuca. — Não se preocupe, não é nada relevante, apenas o sempre. O reinado Dominique e a subordinação de Forest e Theodore. — Omissão é preciso, às vezes. E, em outro momento, posso dividir com Abba o quão sujo meu pai pode ser. Suplico mentalmente que também possa encontrar uma solução, porque até o momento, não faço ideia do que fazer. Ao contrário, é claro, do lançamento do livro. De Rosas o menciona e um fluxo de orgulho se move pelas veias, a sensação de que o esforço de escrevê-lo e o processo exaustivo valeu a pena: cada noite, cada perda e principalmente cada dor sentida em agonia até que não restasse vivacidade em mim. Escrever é o verdadeiro prazer, penso. Virginia escreveu e não posso discordar, porque é o prazer de sentir a dor que a escrita surge ferozmente. As semanas finais de Des Souvenirs Fragmentés foram as mais dolorosas e às quais tornaram o título o que ele é: súplica pós súplica. Alguns críticos descrevem-me como tediosamente melancólica, obscura e incapaz de escrever uma narrativa lógica: não discordo, é exatamente o que sou. Tediosa, melancólica, obscura e ilógica. Meus romances também são ficções, obras meramente ocasionadas por um lapso de realidade que se consomem com o próprio lance de irrealidade e por mais que detestem, não posso mudar a forma como existo. Existencialista, cof. — O livro é sobre tantas coisas… Coisas que nem mesmo eu sei e que serão confidencias daquelas páginas para sempre. Não entendo por quê questionam tanto o fato de Sawyer ser retratado pelo que é, as pessoas escrevem sobre si mesmas na Internet o tempo todo. Escreveram mentiras sobre ele durante a carreira por anos e quando eu, uma das pessoas mais próximas, escrevi um relato verdadeiro e sincero, fui dada como manipuladora e traiçoeira. E a grande parte se choca pela narrativa sexual, porra! — Desabafo exasperada, visivelmente comovida com o que ocorreu. E, não, não houve um momento sequer, desde o ataque midiático, da relutância de Laila aos processos judiciais que tenha duvidado do meu trabalho. Ele é o que é, simples e direto assim. — Mas, pensei que chamá-lo por Délire faria se compreender que a história é incerta. Por quê… Como saberia se ele realmente estava ali cercada de dúvidas durante todo nosso relacionamento? — Indago com as urbes derrotadas. É cansativo reviver essa questão, principalmente quando percebo que o livro é autobiográfico e é por esse mesmo motivo que nas páginas finais, não há rumo e nem certezas. É como estou agora. (...) De Rosas move a colher e permaneço atenta às suas expressões, antecipando a aprovação ou desaprovação, não queria dizer que eu mesma o havia feito, não antes dela dar sua opinião sincera e perigosamente cruel sobre o sabor. Ouço-a e me desfaço. Impotência diante a dor de quem amamos, a mais angustiante posição que podemos estar. Senti-a inúmeras vezes quando Laila bebeu o suficiente para desmaiar em meus braços ou quando Matthew chegava em casa sem seu sorriso característico, e lamentavelmente, quando Abbadon cedia. Era uma visão assustadora e que me parte em vê-la: a culpa lhe convencendo de que retirar os cacos de vidros das minhas mãos naquela noite não havia provado sua brandura. Ela não se importou com os estragos e enquanto limpava o meu caos, acredito que Abbadon não tenha percebido na época e nem agora que me salvou de muito além de um término. É nesse instante que me questiono sobre a fita que escondi em seus pertences na manhã seguinte, o agradecimento gravado dias antes e que relevava parte do que me fez deixar Los Angeles. Haviam 6, a primeira era a dela. — Acredite quando digo… — Movo-me pelo sofá, apanhando suas mãos por um toque gentil e solícito. — Você foi tudo que precisei naquele momento, Abba. Compaixão, paz e conforto. Não me julgou por sentir a dor mais do que deveria e sei que faria dia após dia durante esses dois anos, mesmo que não pudesse me ver mais em mim. Quero compreenda isto, não há ninguém mais leal e genuíno que você. — Ainda seguro suas mãos, a pele gélida sob a minha, contrariando suas palavras seguintes com o olhar hesitante. Deveria dizer a ela. Dizer que o motivo para que abandonei LA é porque cometi uma atrocidade, que usei de uma negligência minha para validar a fuga e quando percebi estar sozinha, sucumbi à fraqueza e cedi ao impulso mais covarde que eu poderia ter. Buscando por uma sentença vil ao crime que deveria ser julgada por aqueles que deixei. Molho a carne, subindo a palma para a lateral de seu rosto. — Concordo com você, Dragan merece ser amado e gostaria que eles nos deixasse fazê-lo. O que quero dizer é que você é a única que se desfaz por completo para convencer ele. É admirável, mas perigoso. — Asseguro, abandonando seu rosto para retirar uma mecha castanha própria da minha visão. — Quando estiver pronta, estarei aqui. — Não é a primeira vez, é o que gostaria de dizer, e certamente não será a última. Amores caóticos perduram através de erros. Laila e Forest; eu e Matt; Abbadon e Dragan. Nós nos alimentamos da culpa do outro, negando a nocividade do que sentimos e esperamos que não nos corrompa antes de termos a chance de revivê-lo. É como uma droga, nós viciamos no ardor de amar a pessoa que destruímos e que nos destrói. Afundo a colher na massa, levando-a à boca para aliviar o conflito na mente. Parte minha quer aprofundar e soar invasiva, mas Abbadon provavelmente recuará se for direta, principalmente se estamos realmente cogitando ir direto para o pandemônio, ou, mais conhecido como Amsterdã. É um risco desnecessário? É. Mas, não seria a primeira vez que eu e Abbadon corremos riscos para sentir o prazer da dor. Desde que a proteja, acredito que nos fará bem, precisamos apenas garantir que não haverá câmeras para filmar arrependimentos posteriores. Ela se desloca, pousando os braços sob mim e o acalento me conforta completamente. Mergulho o rosto em seu emaranhado moreno, respirando o odor neutro de seus fios. Permaneço ali, presa ao momento de consolo até que sua voz quebra o silêncio. Soa e as lágrimas se formam, nesta altura acompanhando as suas. É impreciso contê-las e por esse motivo, permito que rolem timidamente pelo meu rosto. A medida que Abbadon pronuncia, uma citação de Brontë ecoa repetidamente, se contorcendo nas entranhas de suas palavras. Seja qual for a matéria de que as nossas almas são feitas, a minha e a dela são iguais, constato. É real. As mãos mudam de direção no último momento do movimento, é delongado e a bailarina se obriga a estar a mercê do parceiro. Odiava esse método, era assustador confiar até não restar outra alternativa se não cair. E eu sempre saltava alto demais. Porém, quando feito, o resultado arrebatava o público ao mesmo tempo com graça e bravura. — O amor, ao qual podemos agora voltar, tem duas faces: uma branca, outra negra; dois corpos: um liso, outro peludo. Tem duas mãos, dois pés, duas garras, dois, na verdade, de cada membro, e cada um é o exato oposto do outro. No entanto, estão unidos de modo tão estreito que não se pode separá-los. — Cito Woolf como resposta, delirando sobre o meu próprio significado do trecho. — O amor é desastroso porque se despe de qualquer vestimenta. Porque se lança a uma confiança que frequentemente nos constrange e no final, covardemente, mentimos para poupá-lo do horror da verdade. O amor mais desastroso que se pode ter é o que direcionamos a nós mesmas, Abbadon. Esse amor me impediu de encará-la. Mas, é pelo amor que você possuí que pude retornar. — M'Étouffe. O mais sombrio dos meus pensamentos, a busca incansável pelo amor que outrora se silenciou em mim. Título que fora escrito para duas pessoas, o qual é confidenciado desde a primeira página até o seu fúnebre epílogo. Uma dor há muito saturada que percebo em Abbadon ainda superficial, queimando ardentemente em suas lágrimas e corpo trêmulo. Ajoelho-me diante ela, as palmas nas suas, buscando pelo seu olhar perdido e encontrando na dor, um conforto para a sua. — Não se culpe por encontrar o que os poetas morreram buscando, De Rosas. Se o ama tão ardentemente para ele ser o único da sua vida, para compartilharem seus corações como amantes e como sopros individuais, lute enquanto conseguir. Me dói vê-la se corroer por esse amor, mas é nesse instante, nessas lágrimas e desespero, que consigo compreender a imensidão dos seus sentimentos por aquele baterista imbecil. Se perca e se encontre nesse amor caso seja necessário, pois sei que não posso convencê-la do contrário. O que posso fazer e farei é te apoiar e proteger enquanto encontram uma forma de viver sem deixar as chamas se alastrar por seus corpos. — Digo, erguendo gentilmente seu olhar ao meu, o apaixonado verde de suas urbes poeticamente procurando por refúgio e naquele instante percebi que não encontrariam aqui. — Abbadon, ouça-me, irá doer, te consumir e quando estiver sozinha, te fará duvidar do valor do sentimento, dele e até mesmo de você. Procure por um motivo e talvez se contente com o mito de que Zeus dividiu-nos em dois seres separados condenando-nos a gastar a vida em busca da outra metade. Metades que com a separação e o desgaste do tempo não se encaixam mais perfeitamente, mas que não é desse modo menos ideais. Você e Dragan precisam encontrar os pedaços que faltam ou substituir eles por algo que os una, não os separe. Ele cometeu erros, você o perdoou. Você o deixou no momento que precisava para cuidar de si e certamente dele, volte se o quiser. Não está acabado enquanto esse sentimento arder em você e nele, Abbadon. E, só você pode dizer se acredita que está… — Pouso a palma sob seu coração, o órgão palpitando em descompasso. — Ardendendo em Dragan, como em você. — Curvo os lábios. Assim como eu sei que arde em mim e em… Cerco-a com meus braços, esperando bloquear qualquer estímulo externo que a ameace. E se for preciso, permanecerei por horas, como um dia esteve por mim.

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Os olhos atentos de Abbadon procuravam algo mais, a espera da tese a ser apresentada ao ter seu nome chamado induzia quase tanta ansiedade quanto todo o resto da conversa, ela queria saber o que Vivienne tinha a dizer, afinal em suas experiências de vida alguém parar o que precisava proferir nunca podia ser um tomado como um bom sinal, entretanto havia tantas coisas não ditas entre as duas que Abbadon começava a sentir que aos poucos cuidadosamente criavam sua própria caixa de pandora onde guardavam de forma precária tudo aquilo que não queriam que envenenasse o oxigênio que lhes cercava e ainda assim era inevitável que mais ou mais tarde a curiosidade humana vencesse qualquer que fosse o medo e o bom senso que lhes restava, provavelmente depois de uma ou duas garrafas de álcool, então tudo seria liberto, era um sentimento reconfortante sabe disto, afinal Pandora tinha deixado a esperança na caixa, não? Um conto de cautela ao mesmo tempo que um aviso, você só precisa esperar, sobreviver e então tudo que lhe resta é a aquilo que lhe mantém respirando. Mais uma vez o silêncio preenchia as lacunas entre os corpos enquanto uma antecipação se encaixava perfeitamente como uma peça faltante do quebra-cabeça, para um bom leitor a cena já deixava claro que os segredos comeria as entranhas de ambas e as forçaria colocar tudo para fora em terríveis circunstâncias, mas talvez essa fosse a verdadeira diversão que procuravam, testar limites do quanto poderiam mentir e omitir antes que por fim se dessem por vencidas em uma batalha que não valia nada. ❝ — Oh, então o que está dizendo é que não é sobre a cozinha, é sobre você não confiar na minha comida? Só porque eu sou uma carnívora por natureza não quer dizer que não sei fazer pratos veganos, ok?— ❞ Cesare e Frederik a matariam se ouvissem proferir tão orgulhosamente seus conhecimentos de comidas veganas, mas ela tinha convivido com Vivienne por muito tempo antes do sumiço e isso fazia com que com tivesse que aprender uma ou duas coisas sobre como contornar o empecilho alimentar de não consumir nada que viesse de animais, até mesmo tofu tina entrado nos dotes culinários de Abbadon, mesmo que odiasse com todas as forças a falta de carne do menu. ❝ — Ou isto é só uma desculpa para ligar pra Theodore? Eu posso fazer por você se quiser, não que eu ache que ele vá me atender, mas sempre podemos tentar.— ❞ Abbadon se fez o favor de deitar-se no sofá o teto sendo encarado e memorizado, por um segundo sua mente divagou para o que será que os vizinhos de cima estavam fazendo, sobre quem seriam, sobre como viviam e pensavam, um sorriso breve foi dado ao imaginar que talvez levassem vidas melhores que ela e Vivi. O corpo foi ajeitado para que estivesse deitada de lado, as mãos juntas debaixo do rosto enquanto encarava Vivienne, ela sabia exatamente como a outra se sentia e era doloroso suficiente para que a voz da cineasta deixasse-a sabendo de cada coisa não dita por trás da frase. ❝ — Pelo que sei India está no Canadá gravando.— ❞ Havia certo desgosto na voz de Abby, todos sabiam que ela e os gêmeos Sandvick não se davam bem, era uma informação tão pública que até mesmo quando ela e Florian eram escalados para pares românticos suas entrevistas eram conduzidas separadamente para mais conforto de todos os envolvidos. E India? Lorenza não se atrevia a colocar ambas no mesmo set. ❝ — E sabe de uma coisa? Ele teve o que mereceu. Quer dizer, ele jogou fora um relacionamento duradouro para o que? Um namoro do qual não pode falar sobre e uma namorada que honestamente é uma babaca com absolutamente qualquer um que não se encaixa no grupinho perfeito que ela criou na mente dela.— ❞ Eles na verdade estavam casados, mas Abbadon não queria dar essa informação ainda, afinal não sabia qual seria a reação da morena quando ficasse sabendo daquilo e falar mal de India era muito fácil para ela. Matthew, por outro lado, era complicado, por mais que ele tivesse magoado Vivienne e por isso Abbadon nunca o perdoaria…Ele tinha sido um dos únicos membros da banda a realmente defendê-la e ser legal com ela quando precisara, mas se precisasse escolher um lado? Vivienne seria sua escolha sem ter que pensar duas vezes. ❝ — A única coisa pela qual eu te tiro a razão é não ter enfiado um tapa na cara de Matthew. Ele merecia. O livro? Maravilhoso, mas um tapa teria ME dado a satisfação, então, sim…Você deveria ter feito isso pela sua amiga.— ❞ Um tom brincalhão foi adotado, porém não havia nenhuma brincadeira sobre o assunto que pudesse amenizar a situação. Ela queria acreditar que Vivienne estava bem, que ela tinha superado, mas claramente o lado rancoroso era algo que ambas compartilhavam, um defeito mortal que fazia com que as memórias dolorosas fossem amplificadas e se agarrassem em suas mentes como um parasita se alimentando da raiva e manchando as boas memórias.❝ — Sabe aquele clichê? Ele não te merece. Você está melhor sem ele? Bem…É verdade no seu caso. No one who isn’t capable of handle your godlike figure deserves to be blessed by it.— ❞ O dedo indicador e o dedo médio se juntaram e foram levados aos lábios, a morena depositou um beijinho neles antes que fossem mostrados na direção de Vivi como se estendesse o beijo ao rosto da mesma.

Uma risada alta foi dada, Abbadon sabia muito bem que não encontraria e tinha vergonha de admitir quantas vezes tinha mordido a própria língua para não proferir o nome errado ou tinha fechado seus olhos para fingir, mas era sempre divertido ter seus momentos de escape enquanto alguém pressionava o corpo nu contra o seu. ❝ — Dante was a selfish bastard. Bem, talvez eu seja como ele…Eu tendo a arrastar todos comigo para qualquer inferno da vez. Eu acho que o único motivo para você ainda estar aqui conversando comigo dessa forma é porque ficou dois anos fora e pode se curar de qualquer mal que eu tenha te causado antes. — ❞ Ela tinha certeza que deveria haver alguns tantos, afinal não eram muitos os que saiam ilesos de estarem na vida da De Rosas, ela tinha uma personalidade difícil de se lidar e uma criação que tinha a tornado como quase toda celebridade mirim: Mesquinha, egoísta, insegura e traumatizada. Os ombros foram dados. ❝ — Como foi? Ficar aqui dois anos longe de tudo? Te fez melhorar em algo? — ❞ A curiosidade era nítida, ela realmente queria saber se tinha valido a pena, não de uma forma que fosse um julgamento, mas sim pelo simples fato de que não conseguia imaginar como poderia fazer algo para chegar ao nível de superação que Vivienne parecia ter alcançado. ❝ — Deixar todos, sentir as coisas que você sentiu…Te fez parar de pensar nele? Te fez parar de sentir falta? — ❞

Dou de ombros. Confiança não está relacionada a minha cozinha, especialmente quando Laila pode encontrá-la assando carne no forno, nossos traseiros estão. Recordo-me perfeitamente de quando, em uma das comemorações do meu aniversário, Laila expulsou uma mulher desavisada que havia lhe dado um bolo de carne. Os olhares temerosos recaem na vasilha , como se tivesse sido oferecido um bebê como sacrifício — qual uma pueril silhueta filmou escondida embaixo da mesa de doces sem glúten. É claro que uma Vivienne nada contente ousou questionar Etóile e é por esse mesmo motivo que meu último trauma com carne se estabeleceu. Tremo com a imagem da porção morta e coberta pelo líquido vermelho posto em meu prato, agradeço aos céus por no final descobrir que era cinematográfico. Não posso discordar, o consumo de carne soa-me irresponsável para àqueles que podem substituí-la, mas não me importo em simplesmente cobrir as narinas quando o odor desagradável preenche elas. Mas, com Abbadon, o risco é alarmante. Nunca vi alguém de seu tamanho ingerir tão ferozmente uma asa de frango e nada elegantemente, devo acrescentar. Curvo os lábios diante da memória. — Claro, claro, De Rosas. Com o sangue sul-americano que corre em suas veias suas receitas são idealmente confiáveis. — Retruco com uma das sobrancelhas elevadas, uma expressão que certificaria minha total confiança em Abbadon. Sem ironia, a propósito. — Acredito que seus pais te ensinaram várias receitas veganas na infância... Aliás, como eles estão? — A adoção nunca foi uma questão realmente relevante em nossas conversas e parte minha até recua em mencionar, especialmente com a crescente ideia de talvez esteja na hora de eu ser… mãe. É fácil perceber a influência da família de Abbadon em sua forma de ver e reagir ao mundo e ainda lembro-me de uma de suas citações do cuidado que sempre tiveram com ela. Sempre os admirei por essa relação. Mas, e se a adoção não for o que aparenta ser? Será mesmo que Abbadon vê seus pais como tais? O quão difícil é e foi para ela? Limpo a garganta, não poderia invadir sua vida dessa forma, qualquer dúvida que tenha é melhor manter para mim. Se contente com o caos de sua própria família, Vivienne. Morpheu se espreguiça e conforme seu corpo retoma a posição anterior, me apresso em filmá-lo. Apanho o aparelho, prezando para que estivesse na horizontal e capto o corpo peludo do animal pelos movimentos graciosos. — E Lilith e Amodeus? — O gato segue no sono profundo e então abandono o celular ao meu lado, sem me importar com as novas notificações. — Estou com saudades deles. — Los Angeles não os merece, penso. Com a confusão diária, mesmo que não possa roubar suas sonecas, imagino como é para Abbadon mantê-los em uma cidade como LA. Morpheu certamente esteve mais calmo nos últimos dois anos e Matthew agradeceria já que não corta mais a madrugada com seus miados estridentes. Merda. Me concentro no comentário sobre Theodore e me ocupo com ele. — Huh. Não?! Não me importo com o fato de que meu único irmão não se presta a me visitar. Ele pode continuar no colo confortável de papai e de Dominique o quanto quiser. — Menciono com certa irritação. Theodore vem me tirado do sério e ainda mais após os boatos soarem em ouvidos perigosamente próximos de Laila. Não quero me envolver, mas se ela descobrir… E, com a teimosia do meu irmão quanto sua amada mamãe é o bastante para ater minhas mãos. Bufo, subindo a palma para o emaranhado a fim de prendê-lo em um coque malfeito. Os pés de Abbadon estão cobertos por meias felpudas e certamente se Morpheu não estivesse adormecido, teríamos problemas em conter suas unhas do que me parecem unicórnios. Mas, agora, é preciso me negar a dar início a um ataque de cócegas e assim, apenas apanho o celular outra vez para filmá-la deitada. E agradeço quando o faço, porque assim que cita o nome, meu rosto se altera por uma instantânea e nada pacífica feição, a qual posso parcialmente ocultar com o aparelho. Falho miseravelmente em bloquear a memória e no instante seguinte, a visão torna-se repulsiva. A pele da ruiva próxima a de Matthew, suas palmas tocando com ardor seu ombro e os lábios a percorrendo com paixão. É instintivo e quando dou por conta, a carne molhada dos meus lábios é sentida pela dor. O pequeno gesto me possibilita retornar. — Provavelmente ter um relacionamento pelo qual não se pode falar é melhor do que um que não possa se dar nome. — É difícil compreender se para o vocalista a decisão de nunca intitular o relacionamento foi um erro. Se precisava do termo para que pudesse fazer o mínimo e não mentir para mim. Nunca entendi o que levou Matthew a não me dizer enquanto nos despedimos que não me amava mais, que amava outra e simplesmente me deixar partir. É doloroso pensar que quando comprava sua aliança de noivado, Matt decidiu me deixar. Finjo ler algo no celular e observo meu reflexo no visor, os olhos que vacilavam com o acúmulo indevido. — O livro… — Sussurro mais para mim do que para Abba. Levanto calmamente, me amaldiçoando por retirar Morpheu de entre minhas pernas para pousá-lo sobre a sua barriga e caminho por passos longos até a cozinha. Vasculhava uma das gavetas quando inclinava o tronco para observar Abbadon, as mãos segurando duas colheres. Não posso contrariar, a silhueta em meu sofá é a maior especialista em expor minhas feridas e me fazer agradecer por isto. Por muito tempo pensei que havia escrito o livro para Matthew e não sobre ele, uma das inúmeras partes da minha vida que consequentemente seriam usadas pela minha mente compulsiva, e é nesse instante que percebo o que ainda sinto por ele. Que por mais que meu coração não aceite e não queira dar um fim, o livro nos sentenciou mais do que àquela noite, não há como estender mais esta história. Acabou. — Enfrentei mais processos do que teria se tivesse dado um soco em Sawyer, então concordo que deveria ter me poupado os meses que os capítulos levaram para serem escritos. — Um riso sincero escapa de mim. A mente divagando pelas semanas anteriores que, inexplicavelmente, eu soube que nosso relacionamento acabaria da pior das formas. Forest e eu somos a mesma merda, afinal. Papai confessou como disse pela primeira vez que amava Laila com a certeza de que acabaria a odiando tão fortemente quanto amou no momento em que a pediu em casamento. Dou as costas para Abbadon e abro a miúda geladeira, buscando pelas embalagens ecológicas e alguns produtos vencidos, o sorvete de chocolate. Retorno para o sofá, mantendo minha bunda confortavelmente ao lado de Abbadon e sendo ignorada por Morpheu que decide dormir na sua mais nova humana favorita. Ela norteia o afeto e diante o gesto sou preenchida pela sensação agradável, devolvendo da mesma forma. Ofereço-lhe uma das colheres e, liberando a massa do sorvete, sinto que qualquer problema havia desaparecido. De Rosas e eu costumávamos comer muito sorvete quando algo dava errado — o que ocorria frequentemente – e antes mesmo de uma segunda colher, as risadas sobressaíram a qualquer desastre. Com o acalento gélido, agradeço pelo apartamento possuir aquecedores e ser possível ingeri-lo sem acabar com um resfriado. A temperatura estava agradável e até mesmo uma amante de verão como Abba se sentiria confortável, apesar de constatar que não seria o sorvete a deixá-la desconfortável. Fito-a com dúvida, incerta do que as palavras significavam intensivamente. Que merda ela está pensando? Aponto a colher em sua direção e movo o corpo para estar mais próxima de si. — Você. — Direciono a colher a mim. — Está dizendo que eu sou quem foi ferida? — Não a interrompi e apenas quando indaga-me que retomo a fala. — Abba, sim, nós eramos uma com a outra. Ferimos quem amamos e não há qualquer coisa que possa dizer a você para afastá-la desse peso, mas acredite em mim, desde o momento em que quase fomos expulsas daquela exposição, soube que seria como uma irmã para mim. Não me levou ao Inferno. Estar com você não é doloroso, não… — Uma pausa para observar. Com cinco anos, ainda não é fácil compreender o que Abbadon está sentindo e é menos ainda por estarmos afastadas. Há mais feridas expostas do que posso imaginar e não posso prever a forma como reagirá se aprofundarmos. De Rosas não é a criança de vinte e dois que conheci, vejo uma mulher, mas isto não quer dizer que ela se encare como tal. Dou-lhe o sorvete. — Descrevi no livro como a chama que incendeia a si mesma por um motivo. Você é capaz de ser consumida por outro alguém até não restar nada além de um pequeno fulgor, um que não poderia ser apagado com o breve sopro, mas é, porque tem medo de queimar quem está a sua volta, Abbadon. Escolheu amar Dragan mesmo que ele não mereça. Escolheu vir aqui, mesmo que saiba que deixei você no pior dos momentos. Não é você que nos leva ao Inferno, é quem nos guia com a luz de sua alma. Não se esqueça disso. Me salvou uma vez. É a Beatrice, não Dante. — Digo e um sentimento maternal surge, embora a diferença de idade entre nós seja mediana, há momentos em que percebo nela a fragilidade que me cercou na sua idade. No entanto, Abbadon sempre o faz mais honestamente do que fiz. Afundo a colher na massa e entretida com o sabor adocicado, sou pega desprevenida por sua pergunta. Não a fito. O calor percorre o corpo e o desconforto cresce na garganta, ao mesmo tempo que minha mente caótica se estabelece. Fecho os olhos, uma tentativa de ignorar o quanto ainda dói pensar no que aconteceu. O orgulho não é sentido nesse momento e nem a mágoa é capaz de mascarar o real sentimento que silencia Abbadon com os gritos. Naquela noite, quando chegamos em seu apartamento, estava destruída e quis destruir o que havia ao meu redor: uma forma de mentir que os fragmentos que recolhi diante de Matthew poderiam ser reunidos como os que cortaram minha palma quando apanhei os cacos de vidro. Queria que a dor física pudesse dissipasse a dor de perdê-lo. — Não estive em Paris durante esse tempo. — A verdade soa e a dúvida se havia sido involuntário é quase confirmada. Abro os olhos para encará-la. — E… sinceramente? Acredito que não. Fugi de quem não deveria e as consequências não se importaram de me punir. — Respondo, a voz soando, mas por um corpo que permanece inerte, como se fizesse parte de um instante que ocorreu a muito tempo. — Deixar Los Angeles não impediu a dor de se estabelecer, de me sufocar até o ponto que não conseguir respirar. E, não, não apenas por Matthew, mas pelo que ele representava de mim. Eu o amo ainda, Abbadon. Tão fortemente quanto nos conhecemos e quando decidi que queria me casar com ele. Mas, o sentimento vive apenas nas minhas memórias que pensei que seriam eternas. Sei que ele ama… — Inspiro pesadamente e as lágrimas anteriores incontidas não se rebelam, não há porque se desfazer. É a verdade. — Que ele ama India. — Curvo os lábios, ocupando-me com uma colher preenchida por sorvete. — Nós deixamos de existir. Mas, ainda estou aqui e é o que importa. Ele não foi o primeiro e espero que não seja o último. — Sussurro a última parte como uma confissão e num lapso, levanto-me outra vez. No entanto, sigo para mais adentro do apartamento e em poucos segundos, retorno com uma moldura nas mãos. O título se revela e o entrego para Abbadon. — Nunca contei a você a história de quem amei e quero fazê-lo. Assim, você perceberá que é real quando digo que amar alguém é eterno mesmo que acabe, mesmo que seu coração encontre outro. E, mesmo que você e esta pessoa sigam rumos totalmente opostos. Que precisem dizer adeus. — Curvo os lábios pronta para dividir com Abbadon o que mantive em segredo por 8 anos.

mosquinhainthewall:

A frase de Vivienne a fez raciocinar rápido demais para seu próprio bem ela tinha achado o que amava, o problema é que não era algo, era alguém e Deus sabia que aquilo estava a matando e era tudo culpa dela. Não tudo, não, ela não se atreveria a não compartilhar a culpa e jogar grande parte dela no ventilador. ❝ — Sabe…Eu sempre tive medo disso…Achar algo que eu amava tanto que eu nunca conseguiria abrir mão. — ❞ Uma risada sem humor foi oferecida, apenas para demonstrar que não era algo a ser levado a sério, não era algo a se aprofundar, era apenas um dialogo reflexo, uma fala que fora incapaz de refrear. De repente havia um sorriso suave em seu rosto, um reconfortante, aquele tipo acolhedor que desejava que alguém tivesse lhe estendido, havia raiva, é claro que havia, ela poderia começar uma briga, ser irônica, talvez dizer a Vivienne como era engraçado que quando ela mais precisara a outra não estava lá por ela, que era - de fato - egoísmo de sua parte deixar todos a espera de suas vontades, mas do que adiantaria? Ela tinha seus próprios defeitos e odiava que lhe fosse apontado o dedo, no final do dia era mais fácil que engolisse suas criticas ao comportamento afim de ser pelo menos um ombro de confiança para que a Valois pudesse se escorar. ❝ — Sabe o que eu aprendi com o tempo que te conheci? Você quem decide onde é seu lugar. Você, e só você Vivienne, é quem faz seu próprio lar. Se você diz que é LA então se torna LA, se você diz Paris…Bem…Dois anos provam meu ponto. Então não me agradeça. Eu não fiz nada demais, só fui uma boa amiga e te dei uma carona pra casa, o resto? A recuperação toda foi você e você foi maravilhosa. Olhe para você, não importa o quanto doa, você está aqui e você está viva. — ❞ Ela queria fazer um comentário maldoso sobre Matthew e India, mas ao invés disso se conteve em respirar fundo e apertar de leve a mão de Vivienne. Ela queria rir, mas sua primeira reação foi olhar ao redor, alguns olhares estavam voltados à mesa e Abbadon sorriu de leve aos outros frequentadores, um ‘pardon’ sendo murmurado sem som antes que se voltasse à Vivienne com um olhar que era quase uma advertência, mas que logo se transformara em um olhar brilhante, era bom vê-la daquela forma, tão livre, um contraste tão grande com a última vez que a vira quebrando coisas e se deixando sentir uma dor que Abbadon achara que nunca veria igual. O dedo mindinho foi enlaçado com o de Vivienne e seu sorriso cresceu por um instante. ❝ — Obrigada pela promessa, eu estou cansada de estrelas do rock. — ❞ E ainda assim ela sempre acabava com um enquanto pensava em outro. Seu sorriso vacilou por instantes, mas não suficiente para se apagar, as lágrimas invasivas molharam seus olhos dando-lhe um brilho triste. ❝ — Não se preocupe, não é nada assim, eu só dormi com as pessoas erradas, nas festas erradas, não tem nada a ver com…As coisas que eu não quero sentir. Eu sei que você leu uma coisa ou duas que aconteceram ou você não estaria me olhando dessa forma…Só…Se quiser perguntar, pergunte, mas não faça essa cara de pena. — ❞ Era o mais sincera que poderia ser sem quebrar. Ela não queria sentir porque significaria deixar ir e no momento Abbadon sentia um conforto na dor, um lembrete, se não podia ter o conforto de ter aquilo que gostaria de ter, que pelo menos tivesse o alento da conhecida dor que alastrava-se por seu corpo.

A parte interna da bochecha foi mastigada enquanto permanecia quieta durante a troca de flertes entre Vivienne e a garçonete, para ela era engraçado que a outra tão abertamente flertasse com alguém em um ambiente como aquele, não que ela não fosse capaz, mas usualmente seus flertes eram em ambientes considerados bem mais vulgares que um restaurante vegano. ❝ — E eu alguma vez te julguei? — ❞ […] O apartamento de Vivienne era pequeno, considerando os padrões usuais para ambas, mas tinha um ar reconfortante, era algo que Abbadon poderia se sentir em casa mesmo que tivesse acabado de chegar, como se tivesse algo familiar na paisagem recém descoberta. Ela adorava a sensação. ❝ — Você sabe que mais cedo ou mais tarde eu vou cozinhar, eu não sobrevivo de comida de aplicativo por muito tempo… E eu continuo a ser compulsiva quando tenho picos de emoções, então… Boa sorte em manter sua cozinha imaculada. — ❞ Uma risada alta foi oferecida ao passo que se sentava no sofá pegando uma das almofadas para deixar em seu colo, os olhos imediatamente se fechando enquanto sentia a tensão sair um pouco de seus ombros. ❝ — Você está na seca, pode admitir, está tudo bem. E droga, dois anos é muita coisa para deixar uma cama vazia, Vivi. Em amsterdã vamos te arranjar um homem descartável. — ❞ Um suspiro pesado foi dado antes que abrisse os olhos, as grandes lagoas azuis encarando diretamente a amiga antes de confessar com a mesma espontaneidade e sinceridade dela. ❝ — Eu tenho dormido com todo e qualquer cara que se pareça com Dragan desde que terminamos e eu sei que estou fazendo, mas eu continuo a dizer a mim mesma que eu só estou escolhendo de forma aleatória…Mas pelo menos eu não estou na seca, então…Você ganha. — ❞

Amor. O arquétipo traiçoeiro. Não pensei amar muitas coisas ou pessoas ao longo da vida, sempre mantive-me inerte, distante de qualquer ligação emotiva que se transpusesse a algo concreto. O amor, para mim, sempre soou como uma idealização, uma fantasia íntima ligada ao que permanece oculto, secreto e intocável. Meu terapeuta quer que eu acredite que isto é uma resposta ao trauma do casamento de Laila e papai, mas, a esta altura, quando por uma noite estive sob sua mente caótica, compreendo que é o que me mantém segura da sua obsessão. Etóile ama pela posse e por um momento, acreditei que essa era a única forma de se amar. O perdi por esse exato motivo. Ouço Abbadon atentamente, as palavras saem dela como uma súplica, como se estivesse se confessando, não para mim é claro, mas para si mesma. O amor é o cão do Diabo, penso. Ela sorri e quando o faz, percebo em suas feições as nuances das emoções, a particularidade de cada uma se moldando para tornar-se um uníssono: um que Abbadon se ocupa rapidamente em esconder. Desejava questionar, ultrapassar a barreira que há entre nós, no entanto, parte minha está apavorada pelo que posso encontrar. E, assim, o egoísmo sobressai outra vez. Limpo a garganta pelo desconforto e desse modo, o vinho quente se encarrega de eliminar qualquer um dos pensamentos alarmantes. Temos tempo, o suficiente para viver um pouco sob a ilusão. (...) — Abbadon... — Seu nome é posto na mesa, minha voz entrecortada, incerta e antes mesmo de dizê-la por completo, me detenho. Não posso. Não posso dizer a Abbadon, ou a qualquer um, o que fiz. Não depois de saber pelo que ela passou. Nesse momento, meu corpo reage ao estresse, a culpa e exaustão, cobrindo os músculos para que não pudessem se mover. O ar parece mais pesado, impossível de ser inspirado e meus ombros recaem, como se pudessem revelar o peso que há neles. A culpa é minha e apenas eu posso carregá-la, corrijo-me. Curvo os lábios minimamente, retomando a postura ereta e o olhar ameno, as pontos dos dedos entretidos com a superfície cristalina da taça vazia. Laila bebia e possivelmente bebe muito, divago. O suficiente para não se recordar do próprio nome, ser fotografada nua em New York e certamente mais do que suficiente para se recordar que é mãe. Mas, a admiro. Laila nunca precisou se questionar, a autoafirmação sempre está alimentando seu ego. Etóile jamais se perguntou a qual lugar ou posto pertencia, ela age como se fosse dona de tudo e todos. A fala interrompe o meu delírio. Me aproximo, o tronco inclinado para que pudesse sussurrar e ainda ser ouvida. Encaro firmemente seus olhos e preocupação me alarma, estar cega quanto ao verdadeiro estado de Abbadon é sufocante. Gostaria de ser capaz de entender sua dor. — Estou farta de viver como se estivesse me recuperando. De permitir que o medo de sentir dor domine minhas escolhas. — Beiro a insanidade. Cogito ligar para Laila e me desvincular do longa, mandá-la para o Inferno e lutar pelo meu próprio filme. Revelar o final da história. Mas, quando compreendo o quão instável estamos, um lapso de lucidez me impede. Uma covarde, é o que sou e este não é local. Expostas aos olhares, comentários e cercadas pela insegurança, seria uma burrice continuar aqui. Preciso levar Abbadon. E a certeza de que Amsterdã é o pior dos lugares me ronda. — Vamos para casa. — Digo quando sinalizo para uma garçonete. (...) É vergonhoso admitir, mas Theodore me ensinou a cozinhar. O pirralho teve que usar alguns extintores nas primeiras vezes que preparei o prato vegano mais simples que há: omelete de grão de bico. É claro que foi ele quem hidratou e preparou, mas eu tive uma participação efetiva ligando o fogão. Recordo-me de Dominique nos expulsando da cozinha quando queimei o cabelo do meu irmão com o acendedor: pelo menos ele ganhou um corte novíssimo. Quando alcancei a maioridade, me mudei para Paris e dividi este mesmo apartamento com uma das funcionárias de Laila. Miranda, uma senhora adorável e que me escravizava com os trabalhos domésticos. Cozinhar tornou-se uma maneira de permanecer próxima de Theodore desde então. — Sempre há a possibilidade de obrigar meu irmão a me visitar. Aliás, com você aqui posso até obrigá-lo a cozinhar com um sorriso no rosto. — O aperto no peito é sentido, a saudade forçando-o até que desista de seguir com esse assunto. Aliso o pelo de Morpheu e ele rouca, caindo no sono outra vez, a serenidade em seu rosto me acalma o bastante para retornar ao deplorável comentário que fiz. — Espero que Amsterdã tenha exterminado todos os seus vocalistas e ruivas irritantemente bonitas. — Uma mágoa seria notada, não há como disfarçar. O ego ferido permanece rondando minha mente, a precisão de detalhes da cena... dos sons... da forma como ela pertencia a cama dele. À nossa cama. Movo a nuca abruptamente, sem me importar se pareceria mais com um ataque epilético, a esta altura, estou a vontade para ser franca com Abbadon. E penso que ela comigo. Desvio o olhar para si, com um sorriso ainda incerto e ouço-a com atenção. Ela conseguia dizer seu nome, ao contrário de mim. Mas, não me surpreende, sei que se amam e não dramaticamente, há veracidade, eles pertencem um ao outro. Dragan por mais impenetrável que aparente, é livre em sua presença, assim como Abbadon se sente segura em seus braços. Os vi se apaixonar e mesmo que não possa convencê-los, não há como não acreditar neles. Movo meu corpo sob o sofá, as pernas e os pés descalços confortavelmente postos no estofado. — Boa sorte em encontrar neles o que está procurando. — Inicio, desta vez certa do que estou dizendo. — Dante foi ao Inferno por Beatrice e é minimamente sarcástico perceber como toda a busca se resumiu ao que estava diante dele desde o começo. Mas, não há como esperar algo diferente de um poeta, não é? Todos somos igualmente alienados quando estamos apaixonados ou buscando pela paixão, Abba. Enfrentamos demônios para alcançá-lo, atravessamos o Inferno se for preciso. A única coisa que não podemos fazer é admitir que desde o primeiro momento em que o vimos, não houve qualquer outro fim possível. Estávamos destinados a vivê-lo, mesmo que fosse uma morte dolorosa por não tê-lo mais. — Menciono e quando ofereço uma pausa, deixo a palma que acariciava Morpheu para apontar na direção do quadro disposto no centro do apartamento. A pintura descansa ao lado de várias outras, sem estar presa a parede e é fácil perceber o olhar devoto de Dante à Beatrice. — É claro que não podemos escolher ou negar. E, para mim, é o mais próximo de dom divino que há. Aparenta como um brilho quando somos escolhides. — A última parte soa como uma confissão. — Eu vi em você muitas vezes, mas nunca foi por causa dele. Foi sempre por você. Você é este brilho intenso, Abbadon. Não deixe que a descida ao Inferno o tire você. — Imploro, como alguém que encara um Anjo preste a ser corrompido e quem seria por mim. Havia acreditado na conversa com Jean que ir à Amsterdã seria uma forma de superarmos, todos nós, mas agora, após Rain precisar me contar os detalhes mais importantes sobre Abbadon e Dragan, percebi que cometi um grande erro e não sei como consertá-lo. Se disser a ela que convidei Dragan, pode retornar para Buenos Aires ou qualquer outro lugar para ser sufocada pelo conforto da dor. E enquanto isto, perderemos... perderei a chance de finalmente compreender o que me leva ao Inferno. É instantâneo. Sei exatamente do que preciso, mas ignoro o ímpeto de ceder. Abbadon é em quem preciso focar. Devo à ela mais do que poderia retribuir.

asvisoesdaabbadon:

Se Abbadon fosse honesta ela não sabia como era a vida sem ser perseguida por adolescentes lunáticas, seu dia-a-dia desde que era uma criança fora repleto disto e talvez, só talvez, no fundo ela não aguentaria a vida sem a atenção constante e as câmeras acompanhando seus movimentos, só mais uma coisa para sua lista de assuntos que não admitiria em voz alta. Risadas baixas e ocasionais deixavam os lábios de Abbadon enquanto acompanhava Vivienne, seus olhos focados em observar os traços da morena tentando encaixar as mudanças na imagem mental que tinha guardado de Vivi, alguns comentários pontuais foram feitos na argumentação sobre Tarantino, Abbadon não culpava Vivi por ter seus gostos, mas como alguém que conhecia o diretor de forma profissional, ela gostava dele e para Abbie gostar de um diretor era raro. Um sorriso leve pintava os lábios avermelhados da atriz, ver a amiga de novo - e aparentemente bem - era como respirar fundo depois de ser segurada debaixo d’água por mais tempo que gostaria de admitir. Um raio de sol. Era isto que aquele pequeno rendez vous significava para Abbadon depois de tudo que vinha acontecendo, para ela Vivienne não parecia tão diferente fisicamente e ainda assim era difícil compreender isso quando parecia que tinha vivido vinte anos em dois. ❝ — Haven’t you heard? I’m the angel of destruction herself… — ❞ Uma piscadela foi oferecida antes que um longo gole de água fosse sorvido antes que Abbadon risse das palavras alheias, as vezes ela se sentia com quinze anos tendo que decidir qual seria o rumo de sua carreira quando se sentava com Vivienne. ❝ — Uma assinatura única de atuação? Você realmente sabe me fazer duvidar da minha carreira…Papéis desafiadores são meu dia-a-dia, isso não quer dizer que eu tenha que aceitá-los, eu estou confortável suficiente para dizer sim ou não para o que eu quero. E depois do ano que tive a última coisa que quero é priorizar trabalhos ao invés de relações.— ❞ As palavras eram sinceras, não haveria motivo além de ambição para Abbadon sacrificar conexões humanas em prol de um papel ❝ — Bem, se é assim, eu vou pensar sobre. A verdade é que eu não parei ainda e se eu disser sim para sua mãe quer dizer que assim que essa viagem acabar eu estarei de volta ao trabalho, o que é bom, porque eu odeio ficar sozinha em casa esperando Elias ou Victoria terem tempo para me entreter.— ❞ Por outro lado Abbadon estava exausta de uma forma que nunca tinha estado antes, a maratona de trabalhos tinha a impedido de muitas coisas, a maioria ela considerava boa, graças a ocupação que tinha conseguido fingir tão bem que tinha superado grande parte dos eventos ou que nem tinha sido afetada. Uma sobrancelha foi levantada em indagação e um suspiro pesado saiu de seus lábios enquanto observava Vivienne simplesmente se levantar e deixá-la sozinha, uma garfada da salada foi colocada na boca e a morena se segurou para não acabar fazendo uma careta, não acreditava que depois de tanto tempo sem comer sua primeira refeição era uma salada sem graça de alface enquanto esperava que Vivienne saísse do banheiro. Ela poderia mandar uma mensagem para a amiga, deixá-la saber que tinha pleno conhecimento que Vivi na verdade estava fazendo hora no banheiro para não precisar conversar sobre como tinha passado ou sobre o que tinha acontecido e que entendia o sentimento, mas ao invés disso ela permaneceu quieta, pacientemente a espera da cineasta, sua postura foi endireitada ao perceber que muito provavelmente estavam batendo fotos dela, mas seu rosto não foi virado para analisar o salão e só poderia torcer para que pegassem seu bom ângulo, já estava cansada de fotos ruins circulando no twitter. ❝ — Amsterdã?— ❞ O nome da cidade foi repetido quase de forma débil, incrédula, sua mente a levando a lugares que não queria, não era exatamente o lugar e o momento para se pegar pensando no que Dragan estaria fazendo, mas era quase impossível não associar o lugar ao baterista, não havia como não deixar a parte mais doentia de sua mente se inflar com uma esperança inapropriada de que talvez ele poderia estar, apenas para ser lembrada pela própria mente de que se estivesse a última pessoa que ele queria ver era ela. Depois de tudo era muito corajoso de sua parte sequer pensar em estar no mesmo recinto que o moreno. ❝ — Eu estou bem, na verdade. — ❞ A mentira deixou seus lábios mais rápido do que pudera processar, automática, como uma mensagem programada para sempre ser mandada imediatamente depois de qualquer implicação contrária à afirmação. ❝ — Vivi. Não há nada a ser perdoado, sabe disso, você estava em um momento ruim e precisava disso, eu entendo, ok? É o seu jeito de se curar, o máximo que posso fazer é torcer para que as coisas tenham melhorado suficiente para que tenha minha companhia novamente, não posso te julgar por escolher seu bem estar. — ❞ Os olhos foram desviados para a janela e por um par de minutos Abbadon permaneceu em silêncio, os pensamentos sendo reorganizados, ela sabia que deveria dizer não por diversos motivos, mas grande parte de seu ser era contrária a ideia de dizer não à Vivienne, especialmente agora. ❝ — Eu…Não posso me meter em problemas, Vivi. — ❞ Os olhos foram voltados à amiga. ❝ — Eu fiz umas coisas…Enquanto em LA algum tempo atrás e… Você sabe como é. Eu estou em período de limpeza de imagem, não posso arriscar que Lorenza acabe me chutando de volta para reabilitação…Dito isso…É claro que eu vou com você. Alguém tem que se certificar de que você não vai acabar bêbada no carro de algum rockstar. — ❞

Sempre estive por detrás das câmeras. Um espécime peculiar que constantemente era retirado das filmagens em meio aos urros de Laila por um segurança — que juraria pelos céus nunca ter filhos. Passaria horas e mais horas guiando as imensas máquinas através dos ângulos, investigando os inúmeros lances de luzes pelo estúdio. O pequeno emaranhado se aninhava entre as câmeras e admirava-se pela produção. E, desse modo, compreendi a arte de perceber na atuação a exteriorização do papel e não sua intrínseca formação. Abbadon é uma atriz experiente, eu uma diretora amadora em pleno bloqueio criativo, nesse momento duvido de minha frase anterior. Perdi a oportunidade de filmar meu próprio longa metragem e me contentei com a história de Etóile, mas De Rosas não o faria. Para quem sempre lutou pelo seu sonho, a forma como encarava a atuação seria desconhecida a mim. Não o simples atuar como havia feito com o filme. Abbadon é movida pela paixão, eu pelo medo. — Encontre o que ama e deixe isto matá-lo. – Digo, erguendo a taça entre nós. O líquido sendo iluminado sutilmente e meu distorcido reflexo em sua superfície para que me delicie com seu toque único. Ainda morreria pelo que faço? Pergunto-me. Ou se quer, houve um dia em que me ofereceria como sacrifício? A memória é dolorida, se instala como uma infecção a medida que não posso lutar contra, bebo mais um pouco do vinho quente. A traí e agora, estamos arruinadas. Ouço Abbadon e o crescente desconforto contrai meus músculos, afundo sobre o acento e não me resta alternativa se não ouvir a confusão mental. “Não olhe para trás, Vivienne. Arriscou tudo por ele e agora, não há nada em suas mãos. Não cometa o mesmo erro que eu, deixe-o e não volte.” Recordo-me de Laila e seu olhar duro. “Viv...” Recordo-me do acolhimento de Abbadon, a música que preencheu o nosso caminho, como permaneceu ao meu lado até o momento em que adormeci naquela noite. Lembro-me de cada detalhe da noite em que escolhi permanecer e fugir de Los Angeles, a dor apresentada em duas formas distintamente dolorosas. — Minha forma de cura é desleal. Naquela noite, deveria tê-la agradecido por me resgatar, por não ter julgado a forma como senti e... — Involuntariamente, movo minha palma até que fosse possível pousar de forma gentil sob a de Abbadon. Meu calor transferindo-se para sua pele gélida. — Por ter me feito crer que Los Angeles era meu lugar. — Impedindo o seu silêncio de dominar com minhas palavras, carregada de emoção, a entonação fragmentada não passaria despercebida, inspiro pesadamente ao dizê-las. Em seguida, nos instantes em estou distante da resposta, uma sequência interminável de imagens, vídeos e depoimentos surgem na minha mente. Os términos, os ataques, as perdas... Tanto Abbadon quanto Dragan haviam sido negligenciados por mim, desamparados. E, mesmo assim, um olhar cúmplice e lealdade estão dispostos. Ela aceita sem questionar ou vacilar. Curvo os lábios largamente, tomada pela incredulidade assim como o alívio, não faço ideia de como, mas estou contente por. De forma exagerada, bato palmas e quebro o ambiente sofisticado do restaurante com gritos de comemoração. Há muito tempo não sorria e me sentia livre para ser o caos que sempre fui, mas antes de aproveitar da sensação, o fluxo das emoções se altera. E, então, o limbo retorna. A preocupação e incerteza. Molho a carne, guiando a língua pelos lábios, obrigando-me a não reagir desastrosamente e assim, longe de qualquer olhar, cravo as unhas na palma. Quando sinto o ardor e a calmaria do feito, volto a atenção a Abbadon normalmente. — Uma promessa. Sem rockestars. — Ergo o dedo mínimo em sua direção, mantendo a expressão mais séria que consigo e o envolvo no seu. — Abba? — Chamo-a no impulso. — Você me deu suporte em uma das noites mais infernais da minha vida e não poderia agradecer de outra forma, o que quer que tenha feito, pode confiar em mim. Não precisa sentir essa dor de forma parcial, sem deixá-la tomar por completo. Posso assegurar, como fez comigo, um momento apenas com ela. Está bem? Estou aqui por você. — Não poderia ser mais franca. (...) Não é minha culpa. Quando pedimos a conta e uma garçonete atraente se aproxima com um vinho pela conta da casa, seria desrespeitoso não aceitar e pedir o seu número de telefone. — Não me julgue, não posso resistir a uma parisiense. — Afirmo usando do sorriso perverso enquanto caminhamos para o estacionamento. É óbvio que os fotógrafos ainda estão rondando-nos e quando um deles ergue o dedo médio em nossa direção, contenho o ímpeto de ir até ele e mandá-lo para o Inferno. No entanto, contrariamente – diga-se por Abbadon –, me acomodo e ligo o automóvel para enfim partirmos. Quando revelo meu apartamento, um espaço mediano de paredes despidas, apenas de tijolos, cercado por estantes preenchidas por livros e imensas janelas, decorado com móveis vitorianos e outros industriais, percebo a diferença entre ele e o de Los Angeles. Não há fotografias, nem mesmo instrumentos e CDs antigos, há apenas uma escultura e um gato adormecido. — Aquele é o Morpheu, mais gordo e preguiçoso. — Jogo as chaves no móvel da entrada e com a bola de pelos no colo, afundo o rosto em sua maciez. O homem que nunca me decepcionará. — Se sinta em casa, uma sem hambúrguer ou cerveja como deve imaginar. Nós podemos pedir algumas coisas pelo aplicativo, mas por favor, não ouse cozinhar na minha linda cozinha. Obrigada. — Alerto a figura, com uma expressão ameaçadora, mas ainda cômica. Caminho pelo apartamento, indo contra o sofá com meu corpo exausto e Morpheu se alinha confortavelmente. — Esse gato é o único que tem estado entre minhas pernas, Abba. — Tombo a nuca para trás, me amaldiçoando internamente por o ter dito repentinamente. Não quero confidenciar a Abbadon que completam dois anos que não transo ou que me interesso minimamente por alguém. Não antes de uma bebida para me livrar da vergonha dos detalhes mais íntimos. – Até porque sou eu quem está entre as pernas de alguém. — Tento me corrigir, mesmo que saiba o quão ridículo soei.

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Oito malas não eram o suficiente. Este era o único pensamento que cruzava a mente de Abbadon enquanto os funcionários carregavam sua última mala, talvez ela devesse adiar o voo, ter mais tempo para se preparar para passar duas semanas com Vivienne, entretanto já eram 08:50 da manhã e seu voo estava programado para decolar às 09:10, não parecia certo fazer com que todos os funcionários fossem dispensados apenas por sua crescente ansiedade diante da possibilidade de não ter tudo que precisava ter consigo. Ela sempre poderia comprar os itens faltantes na capital francesa, não era como se não fosse voltar com uma ou duas malas a mais como sempre. Não era como se não fosse ser amplamente criticada pela amiga pelo seu consumismo desenfreado e analisada friamente sobre o que isso mascarava, tudo isso aconteceria de uma forma ou de outra e mesmo assim lá estava ela subindo as escadas que a levavam para o interior do jatinho particular pronta para encarar horas e mais horas de voo com o mínimo de sono que poderia pedir. Tudo para que pudesse rever Vivienne.

Não era para menos, dois anos significavam um período de tempo considerável para não se ter notícias de alguém, especialmente quando estes dois anos tinham um ponta pé terrível para um dos lados e quando o período era excruciantemente doloroso para o outro, quando tantas coisas ocorriam que mesmo sabendo que Vivi gostaria de saber os detalhes Abbadon já tivesse decidido que assuntos pertinentes a sua vida permaneceriam enterrados, a última coisa que queria era colocar um peso nos ombros da cineasta quando esta acabara de deixar com que voltasse a sua vida. Bom, ela e provavelmente todos os outros, não se atreveria a pensar que de alguma forma fosse uma exceção aos hábitos e decisões de Vivi, não tinha sido à dois anos atrás e definitivamente não achava que seria agora, mas isso não importava, o que importava é que o convite tinha sido feito e é claro que sua mente impulsiva havia aceitado em mais uma tentativa de agradar absolutamente todos àqueles que vinham a ter contato com sua figura.

Todos exceto por si mesma. Era por isso que se colocava em situações em que sabia que odiaria cada minuto apenas para poder ter uma centelha de certeza de que alguém sairia satisfeito. Como um voo tão longo para um país frio em pleno inverno. Abbadon corria da Europa no inverno, na realidade ela fugia de todos os países frios no inverno, o frio começava e a De Rosas se obrigava a colocar-se em um voo para algum país tropical ou para um continente que ainda experimentava o verão. Todos os seus amigos, no entanto, pareciam ser amantes do frio e era assim que Abbadon sempre acabava sendo arrastada para as paisagens brancas apenas para reclamar sobre como nenhum deles concordava em ir para praia com ela e ainda assim esperavam que esta sempre estivesse disposta a colocar casacos grossos e ignorar seu claro trauma com frio apenas para que ficassem confortáveis. Ela fazia. Todo ano. Mas não custava nada esperar uma mudança de cenário de vez em quando, não é mesmo?

O pequeno desconforto da decolagem fizera com que seus olhos se fechassem e por instinto o pingente de seu colar foi agarrado como uma espécie de pedido de calma, é claro que o medalhão apenas a fazia se sentir pior e não havia motivo claro para ainda usá-lo, nem para o fato de estar usando o moletom preto surrado três vezes o seu tamanho como uma espécie de roupa de conforto. É claro que não. Não havia um motivo sequer que pudesse vir a sua mente para o motivo de ter escolhido justamente a peça que não lhe pertencia para levar na viagem apesar de seus inúmeros protestos sobre não ter espaço suficiente para transportar seus próprios pertences. Isto é, nenhum motivo a qual se permitiria pensar pelas próximas dezessete horas, nem mesmo quando o silêncio sepulcral fizesse-se presente na aeronave, nem mesmo quando o sono lhe atingisse e conforme deitasse-se percebesse que não tinha mais controle absoluto sobre seu subconsciente e as lágrimas invasivas escorressem por seu rosto insistentemente sem que pudesse dizer a si mesma o quão estúpida parecia ao chorar por eventos que já deveriam ter sido superados.

Dezessete horas e quarenta minutos consigo mesma não estava exatamente no topo da lista de coisas que Abbadon gostaria de experimentar, na verdade mais que trinta minutos sozinha com seus pensamentos já era mais do que suficiente para lembrá-la o quão quebrado e abandonado seu palácio mental parecia ser, sucumbindo aos poucos as pressões externas que pareciam se agarrar à suas paredes como raízes fortes moendo aos poucos pequenas faíscas de qualquer que fosse o pensamento minimamente construtivo que pudesse ter acerca de si.

O celular acendendo avisava que sua viagem estava quase no fim, só mais duas horas e estariam gentilmente pousando no aeroporto parisiense, duas horas ainda pareciam muito para ela, tão perto e ainda tão distante. Seus olhos estava inchados e avermelhados, o sono misturando-se com o choro criando-lhe uma aura e uma aparência de vulnerabilidade que certamente estava sendo bisbilhotada por seus seguranças, todos tinham a sensibilidade para não comentar, entretanto era muito claro que os olhares preocupados gritavam a pergunta que não queria se calar: Eles teriam problemas em mantê-la na linha em Paris ou finalmente as horas sem sono e a crescente recusa a se alimentar estavam alcançando sua mente como uma criança depois de pular seu sono da tarde? A segunda opção parecia muito mais plausível considerando que a argentina estava trocando de fuso horário pela quarta vez no mês e não tinha permanecido tempo suficiente para que seu corpo se acostumasse em nenhum lugar.

❝ — Lagston, quando chegarmos poderia por favor não fazer com que todos descessem comigo? — ❞ O chefe de sua segurança tirou os olhos de seu livro por um instante, ele parecia tão cansado quanto Abbadon, e provavelmente estava sentindo falta de casa tanto quanto ela, mas ainda havia um sorriso gentil em seu rosto quando apresentara mais uma vez o plano que tinham para seu pouso, apenas quatro dos seguranças sairiam com Abbadon enquanto os outros dois ficariam responsáveis por suas bagagens. ❝ — Obrigada, eu não sei onde estaria sem vocês.— ❞ Provavelmente morta, ela sabia muito bem disso, mas não era algo a ser dito em voz alta.

Quando finalmente sua chegada foi anunciada e o jatinho pousou tudo que Abbadon queria fazer era sair daquele avião e respirar ar puro, mas é claro que o inferno congelaria antes que fosse fotografada usando um conjunto de moletom que não lhe pertencia - que os olhos mais atentos saberiam muito bem reconhecer - e sem maquiagem com os olhos inchados daquela forma. Então antes de sair, enquanto tudo era aprontado, com seus seguranças levando suas bagagens e os funcionários sendo agradecidos, Abbadon fizera-se o favor de trocar de roupa e de esconder os traços de uma viagem mal aproveitada com uma maquiagem leve e um penteado rápido. Os óculos escuros lhe cobriam quase toda a face e mesmo enquanto era levada pelos portões de desembarque sua cabeça continuava baixa e seu corpo sendo tampado por seus seguranças apenas para que não precisasse lidar com nenhum tipo de alvoroço.

É claro que a posição não lhe dava a vantagem da visão e o susto ao sentir os braços sendo jogados ao seu entorno foi suficientemente grande para que quase cambaleasse para trás sendo segurada no lugar com uma forte mão na base de sua coluna que logo foi afastada. A tensão de seu corpo se dissipou ao raciocinar que era Vivienne lhe abraçando e logo os braços também envolveram o figura alheia. ❝ — Hey, corazon.— ❞ A voz saiu baixa e delicada, um claro indicativo do quão cansada estava e de como não estava processando corretamente seus entornos. Uma sobrancelha foi levantada por trás dos grandes óculos escuros com a pergunta de Vivi, ela queria responder que péssima, que tinha tido um péssimo mês, que seu voo tinha sido longo, que estava com fome, sono e que queria um banho, mas ao invés disso apenas sorrira e dera de ombros. ❝ — Nunca estive melhor, ainda mais agora que estou te vendo novamente, só demorou o que? Dois anos? — ❞ O dedo indicador cutucou as costelas de Vivi de forma brincalhona. ❝ — E como você está? A versão rápida, por favor, eu não quero ficar tão exposta em um aeroporto desse tamanho com pessoas olhando. Podemos ir, por favor? — ❞

Os olhos desviaram-se um pouco para a multidão e um sorriso foi dado ao olhar para um grupo, claramente estudantes de cinema, a cabeça foi apontada na direção de uma das garotas usando uma camisa do diretor Tarantino. ❝ — Eu tenho uma igualzinha àquela.— ❞ Uma risada baixa foi dada antes que enlaçasse o braço ao de Vivienne e começasse a puxar a amiga em direção a saída. ❝ — Preciso que me mande seu endereço por mensagem, meus seguranças vão levar minhas malas para sua casa enquanto comemos, eu estou morrendo de fome e eu não trouxe minha carteira de motorista então parabéns, você é a motorista da rodada. — ❞

Abbadon não odiava comida vegana, pelo menos era o que dizia a todos que a faziam comer comida vegana, mas com toda certeza não era o que ela queria no momento e por isso tinha tão gentilmente pedido por água e um mini salada de alface a qual não tinha tocado desde que o prato chegara à sua mesa. ❝ — Então, sua mãe quer que eu trabalhe com ela novamente, eu disse que eu pensaria, mas eu só queria ter certeza que você está de acordo com isso… Sabe, eu já tenho gente demais no meu pé por trabalhar com Priest, se você disser que não se sente confortável eu vou dizer não a Lila. Also…Are we preteding that you didn’t spend two years out of touch with the world or…? Because I would love to talk about that if you want it to, but I’m good in faking it too, I mean I’ve dated man for the past nine years, so…I’m very good at faking. — ❞

Culpa soa em meu interior. Ao observar o corpo minúsculo de Abbadon, a atenção recai sobre os detalhes de seu rosto, os mesmos que não fogem de mim apenas pela armação dos óculos. Inclino a face, rondando a dúvida quanto sua afirmação, uma análise precisa de seus traços que me traz incerteza. Dois anos. O quão desastrosos podem ser? Não o bastante para que tomasse uma decisão diferente, penso. Esta é a questão. Embora, sinta culpa por ter abandonado Los Angeles abruptamente, sem qualquer garantia de retorno, ferindo pessoas como Abbadon, ainda mantenho a certeza de que fora a melhor escolha. O quão desastroso poderia ter sido se tivesse seguido? Relações humanas são simplesmente não duráveis e ainda estamos aqui, caminhando como se não houvessem uma contagem regressiva entre nós. Curvo os lábios, lançando uma feição amena a Abbadon, enquanto passamos pelo grupo pueril. Aceno brevemente para Sofie. – Acredite, se durante estes últimos anos ainda somos perseguidas por adolescentes lunáticas, estar bem é o que deveria nos preocupar. – Menciono, enquanto caminhamos pelo aeroporto. Por um minuto, questiono-me internamente quando ultrapassamos as esteiras sem as bagagens, mas quando percebo as silhuetas lutando com o que me parecem oito malas, um riso genuíno escapa de mim. O qual desaparece com o comentário seguinte, a revolta se instalando pelos próximos dez minutos quando preencho nossa ida ao restaurante com uma extensiva objeção ao cinema de Tarantino. Compreendo que para a atriz o monólogo soaria menos interessante do que as bulas dos remédios que sei que Abbadon firmemente ignora, mas sentia falta até mesmo desses momentos. Um conforto antes esquecido cobre meu corpo, a familiaridade da presença de Abbadon me acalma. Me traz a breve sensação de lar. Contorno a última quadra contendo o ímpeto de ceder ao seu lado, e por esse motivo me concentro em estacionar o automóvel. Fotógrafos se esgueiram pelo gramado, movendo as câmeras pelo cascalho e entre a fina neve se formando, suas silhuetas grotescas me irritam o bastante para, ao desconhecimento de Abba, guiar o dedo médio à eles. E lá se vai o anonimato. Porra. — Huh. — O deselegante grunhido se dispõe pela mesa e logo quando a porção de um sanduíche é mal posta em minha boca, percebo o quão me dividia. Laila é, certamente, a pior pessoa que qualquer um teria o desprazer de conhecer, mas, não posso negar o poder e a influência de suas obras. Movo o olhar dúbio para Abbadon, pensando na forma correta de dizer a ela que se pudesse, a convidaria para assassinar mamãe antes das filmagens. — Se não podes dançar com o Diabo, porque se atreves a visitar o Inferno? — Cito com teatralidade, para posteriormente, pousar os cotovelos sob a mesa e ocupar a destra com a taça de vinho quente. — O longa, surpreendentemente, será glorificado pela crítica e os papéis são desafiadores o suficiente para se criar uma assinatura própria na atuação. Se quer mesmo minha opinião, não permissão, Abba... Você deveria aceitar. — Finalizo em meio ao último despejar do líquido turvo sobre a garganta, o gosto amargo e fervoroso reanima meu organismo. Quando dispenso a taça, guio a palma ao rosto e com ela oferecendo apoio, firmo a nuca no ângulo ideal para encarar Abbadon diretamente. Um dos dedos permanece nos lábios, demonstrando meu estado de suspeição enquanto suas próprias palavras desafiadoras de formam. O peito regressa, a respiração torna-se lenta e meu senso de espaço-tempo vacila, prendendo-me no limbo. Seus olhos me atacam mesmo que não fosse sua intenção e por eles, sinto o velho e inegável desejo de fugir. Fugir de tudo e todos que me fazem encarar o que eu fiz. Movo o corpo agora inquieto e tenso, uma tentativa de buscar por controle que funcionará por alguns segundos. – Bom, não se esqueça que fingir não é minha especialidade. Fugir é. — Me amaldiçoo por beber o vinho, isto merecia um brinde. — Preciso fazer xixi. — Digo e sem aguardar por ela, caminho para o banheiro. O peito arfa, a respiração torna-se ansiosa e entre minhas pernas, há uma movimentação desconfortável. Porra. Quando sento-me para alívio, o aparelho celular vibra no bolso do casaco, o apanho e ao perceber que é uma mensagem de Rain, os minutos não parecem tantos na nossa conversa. Após um tempo retorno para a mesa e Abbadon se insere em um cenário totalmente assustador e novo para mim: eu deveria contar que Dragan está a caminho. Não deveria? — O que você acha de irmos para Amsterdã? — Futuramente? Eu me arrependerei dessa decisão, tanto quanto das inúmeras outras que fiz quando a culpa me corroía. Suspiro. A realidade, devo confessar, é que estou com medo. Medo de ter que dizer a Abbadon que por um erro tolo meu, a deixei em meio a um caos que possivelmente a destruiu. Medo de que um pedido por perdão não seja suficiente. — Nós duas. Estamos fodidas. Totalmente e irreversivelmente. E este é o mais deplorável, porém esclarecedor estado que uma mulher pode estar. Não posso pedir que me perdoe por ter fugido, porque, sinceramente, o faria de novo. Los Angeles é meu demônio. Não acredito que me contará qual é o seu, mas que se foda, Abbadon. Vamos para Amsterdã e esquecer de cada merda que nos aconteceu. Você é minha pessoa favorita e eu sei que podemos fazer desse fim de semana algo que os tabloides irão adorar escrever. — Permaneço em expectativa, aguardando pela resposta. Todas as reações me parecem ser possíveis e somente uma delas será capaz de me fazer acreditar que não a havia perdido. Que ainda ainda era a pessoa que me resgataria, mesmo que o meu pedido fosse o mais egoísta. Que ainda poderia recuperar o que perdi. Mas, sem tirar os olhos dela, de qualquer modo, senti que independesse do que acontecesse, não voltaria a estar longe de Abbadon. Nunca mais.

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ ❝ L’AMOUR EST FATAL.

𝗇𝗈𝗎𝗌 𝗒 𝖼𝗋𝗈𝗒𝗈𝗇𝗌 𝗉𝖺𝗋𝖼𝖾 𝗊𝗎𝖾 𝗇𝗈𝗎𝗌 𝖾𝗇 𝖺𝗏𝗈𝗇𝗌 𝖻𝖾𝗌𝗈𝗂𝗇. 𝗇𝗈𝗎𝗌 𝖽𝖾𝗏𝗈𝗇𝗌 𝗇𝗈𝗎𝗌 𝗍𝗋𝗈𝗆𝗉𝖾𝗋 𝗍𝗈𝗎𝗌 𝗅𝖾𝗌 𝗃𝗈𝗎𝗋𝗌.

⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀ AMOUR DESTROYS. ❞

#╰ 𝑴𝑶𝑹𝑬ꓹ there ıs somethıng ı cαnnot explαın ₎ * /#nemchoreieditandota

ㅤㅤ ◜ ៹ ： @asvisoesdaabbadon. ·、 *

Les viscéral, entrailles.

A citação soa não mais que um sussurro. O visor do notebook revela a linha incompleta e as palavras permanecem imóveis, inexpressivas, como se a máquina as tivesse escrito ao acaso. Uma taça preenchida pelo líquido púrpura se aproxima dos lábios secos, o contato com a substância é vivido, mas não o necessário para recobrar os sentidos. Suspiro pesadamente. A exaustão se faz presente no momento em que encaro a disposição dos números: 4:30am. Retorno para duelar com as palavras, os dedos sob as teclas sem qualquer pretensão de escolha. Não há rumo, derrotada, não posso escrever uma sílaba se quer. Um minuto se passa seguido de vários outros. Ainda encontro-me presa ao estado catatônico do bloqueio, cercada pelo nada, narrando a desconexão da história sem poupá-la do ridículo. Mencionam a normalidade do ocorrido: “Grandes escritores sempre são amaldiçoados pela infertilidade, Vivienne.” Papai me dissera mais cedo, a voz rouca entrecortada na ligação. “E, na maioria das vezes há apenas duas soluções: sexo sujo ou suicídio.” Nenhuma das opções parecia-me razoável e por esse motivo, caminhei pela chuva quando Forest encerrou nossa breve conversa. Comprei o vinho na volta.

Quando o bloqueio me acometeu pela primeira vez, Julliard pedia da herdeira Etóile um roteiro impecável e incendiário. Isso enquanto cartões de natais eram o Inferno para mim e mensagens de textos impossíveis. Pediam por um enredo quando havia apenas uma dedicatória me auto declarando um insulto, cordialmente falando. Naquela altura, suspeitava que o primeiro livro seria o último. A ideia de que o exemplar se manteria como segredo, uma incógnita até mesmo para seus leitores mais íntimos, me atraiu e atraí o suficiente para sustentá-lo no anonimato. E mesmo com uma eminente expulsão de Julliard, não pude me trair e desse modo, o bloqueio cedeu espaço para a mais crua sátira feita à Laila. Pediam por um incêndio e foram surpreendidos pelas chamas incontroláveis em sua estrutura. Na noite do lançamento, o olhar feroz da cineasta e de meus professores alimentaram-me com a inspiração necessária para retornar a escrita. Passei os próximos anos imersa no mesmo título, despindo-me a cada capítulo e no último, a dor da partida o tornou uma das obras mais importantes.

5:10. O ar gélido de Paris provavelmente percorre meus pés, mas protegidos do piso com as meias grossas – um de cada par, as que Abbadon e Dragan haviam esquecido –, não há incômodo em caminhar pelo apartamento até uma das imensas janelas. A cidade caí sobre o sono profundo e seus sonhos a revelam sobre a luz do amanhecer, reluzindo timidamente no horizonte. Não volto a encarar a máquina, a beleza ao olhar me impede de o fazer. Contemplo, em silêncio. O corpo descansando no estofado, frente ao vidro entreaberto, os joelhos próximos e o queixo sob ela. Um momento de acalento, conforto e segurança, algo que Paris me oferece gentilmente após cada madrugada solitária. Digo a ela que estou apaixonada. Apaixonada por sua mais pura e sincera companhia. Permaneço no limiar do físico e transcendental por algumas horas, sendo abruptamente retirada quando um automóvel atropela um ciclista na esquina. Após ligar para a emergência, prestar socorro ao homem e ser impedida de agredir o motorista, retorno para casa. Ignoro a ligação de Laila na banheira por misericórdia. O corpo é coberto pela água morna, os sais perfumando o ambiente sutilmente, enquanto meus pulmões são impedidos de alcançar o ar.

O desembarque de Abbadon está marcado para daqui uma hora, o que me permite dirigir pela Paris recém despertada calmamente. A melodia preenche o automóvel e com o cotovelo apoiado na lataria, a medida que avanço, a brisa me atinge: a ponta do nariz a mercê do inverno. Os olhos antes cansados se concentram na estrada e na massa corpórea ao redor, parisienses caminham pelas ruelas em seus casacos pesados. Com o semáforo tingido de vermelho, apanho a câmera e a guio pelo fluxo de filmagem ideal, acompanho os moradores em sua forma natural, captando as imagens de uma perspectiva distante. O simples ato de caminhar para alguns que para mim revela pessoalidade: o momento em que mulheres encaram a luta, o momento em que amantes se despedem, o momento que... Fecho os olhos, cercada pela própria escuridão. Buzina. As pálpebras se erguem e retomo a condução ainda presa a sensação. Quando as mãos apertam o volante, controlo o impulso com um mordiscar no lábio inferior e antes mesmo de perceber, o gosto ferroso de sangue é sentido.

O aeroporto surge e minutos após encontro o portão de desembarque. O telefone celular vibra no bolso da calça e por estar inquestionavelmente entendiada, me ocupo em ler as novas mensagens. A primeira notificação é de Jean: o endereço. Suspiro, o peito arfa como se o pedisse desesperadamente. Ponderando sobre minha decisão na noite anterior, constato que havia pactuado com o Diabo. Deslizo e encontro outra notificação, dessa vez de um jornal e meu nome está em destaque. Leio a matéria sobre o longa de Laila, mas a partir da terceira linha minha mente se concentra apenas nas últimas especificações da edição. Desisto e guardo o aparelho. 20 minutos... Sento-me em um dos assentos próximos, prestes a descascar ainda mais o esmalte preto em minhas unhas, no entanto um grupo de adolescentes surge repentinamente. Merda. camisas de Tarantino nunca são bons sinais.

— Vivienne Etóile? — A silhueta menor, de emaranhado louro diz. — Pode autografar nossas câmeras? Somos fãs da sua mãe. É tão maneiro conhecer você. — Suicídio, eu opto pelo suicídio. Prossegue com animosidade, o característico estusiasmo de quem ainda acredita que seus ídolos lhe apresentarão o cerne da existência humana. Ela se senta ao meu lado e sorrisos largos se formam, retomo a postura indiferente. Cruel, mas assertiva.

— Laila fará uma sessão de autógrafos esta noite. — O brilho se esvai, os sonhos sendo brutalmente esmagados. – Como se chamam? Coloco vocês na lista... — E os gritos ensurdecedores soam. Movem-se como um organismo e nesse instante percebo que há uma silhueta desconhecida atrás do grupo. — Você é?

— Huh, alguém que detesta a merda que Laila filma. — Quem diz carrega uma filmadora antiga no peito, a superfície visivelmente atingida pelo uso e validade. — Cinema-verdade não é a minha praia.

— Cinema-verdade? — Um riso meu se impõe. Para uma garota que beira os dezoito anos, ela realmente compreendeu o que é a arte. — E qual é a mentira que você filma? — A está altura as outras adolescentes ocupam-se com os comentários eletrônicos o suficiente para eu e Sofie, quem se identifica como uma caloura em Cinema, mantermos uma conversa calorosa sobre títulos clássicos. Sofie insulta Laila com criatividade e sou entretida pelos minutos restantes até o desembarque de Abbadon ser anunciado.

— Se acreditamos no mesmo ideal... por quê diabos está trabalhando para sua mãe? — Sofie indaga quando suas colegas retornam suas atenções a mim, apenas dou de ombros.

Pedindo os autógrafos com fervor desnecessário, as adolescentes me perturbam o tempo suficiente para os passageiros do voo de Abbadon caminharem para a esteira e por um segundo, penso tê-la desencontrado. Sufocada em meio às fãs de Laila, busco por salvação. E, com um olhar rápido ao redor, visualizo seus olhos castanhos familiares. Sofie ri quando a líder do vespeiro me abraça, roubando uma fotografia possivelmente desfocada minha, lanço-lhe um curvar de despedida rápida. Me despeço com cordialidade de Sofie, anotando seu número na minha lista de contatos. Anotando mentalmente que valeria entrevistá-la para um futuro estágio. Enquanto ando na direção de Abba, retiro o casaco, com o calor percorrendo o corpo por conta do estresse sem o apoio da cafeína. Minha expressão revelaria o desconforto, especialmente porque um comentário de uma das estudantes realmente havia me tirado do sério. “Ouvi dizer que Sawyer rompeu com você pelos seus surtos. Quer merda, ele é um gostoso!” Bufo, irritada. Porém, recolhendo a fúria para um momento mais oportuno, corro para Abbadon e a cerco com meus braços. Havia sentido tanto sua falta...

— A minha cadela sul-americana favorita! — Afasto-me o suficiente para cobrí-la de beijos no rosto. Cessando assim que ouvi alguns grunhidos. — Finalmente, Abba! Me diga, como está? — Pergunto enquanto caminho para a esteira, fitando seu rosto em expectativa.

#╰ 𝑻𝑯𝑹𝑬𝑨𝑫𝑺ꓹ thıs ıs not the begınnıng чou expected ₎ * /

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