He conocido un sinfín de desastres a lo largo de mi vida, cada uno con cualidades distintas.
El desastre número uno era parecido a un vorágine, desenfrenado e intenso, una mezcla de sentimientos no controlados, por la tempestad provocada tras huracanes violentos.
El desastre número dos era distinto, él se relacionaba con la naturaleza, se percibía como un árbol, y al igual que este, tenía miedo a ser cortado otra vez por la navaja.
El desastre número tres, lloraba mucho, no lo niego, sufría bastante, sin embargo, a diferencia de los otros dos, encontró su escape a través de de una guitarra y unos versos líricos. Descrita como arte, pero uno de los más bonitos.
El desastre número cuatro era bueno, pero fue herido, por miedo a salir dañado, se quedo callado y sin ganas de existir.
El desastre número cinco era arte, pero se consideraba desastre, no sabia que era poema y poeta, a pesar de que sus versos sangren. Amaba su poesía rota, a pesar de estar en catástrofe.
El desastre número seis, no debería ponerse celoso, al igual que el número cinco se adentró a la literatura, así como Benedetti a las novelas, decidió seguir el arte, para completarse como estrofa dentro de un poema.
El desastre número siete no fue tan distinto, compartía la pasión por la literatura, sus versos a pesar de ser rotos, eran profundos. Inspiraban a destrozar el lápiz y romper el papel con tal de ser escritor, así como él.
El desastre número ocho fue caótico, pero especial, se convirtió en retrato infinito de inspiración, tras a la poesía llegar.
El desastre número nueve, tan dulce como la miel, imperfecto como todos los demás, sin embargo perfeccionista, poesía pura, versos con lírica capaz de tocar el corazón.
El desastre número diez fue enigmático se convirtió en la musa de mi poesía, tocó las fibras de mi corazón, sin duda alguna fue catastrófico, pero a la vez lleno mi vida de emoción.
El desastre número once brillaba mas que el sol, pero decía no estar completo, por eso daba brillitos a los demás, para ver si con eso, podía al eclipse llegar.
El desastre número doce, difícil de describir, provocaba sensaciones en humanos incapaces de sentir.
El desastre número trece era tierno, pero a veces lo negaba, siempre quiso dar más pero sus inseguridades nunca lo dejaron.
El desastre número catorce también era tierno, sin embargo a diferencia del número trece, era tímido, aunque bueno, eso no le impidió convertirse en arte cuando se convirtió en lindos versos en prosa.
El desastre número quince era depresivo, quería rendirse, no dejaba de compararme con él. También soy desastre hecho persona que encuentra su vida a través de una pluma y un papel
El desastre número dieciséis a pesar de contar con unos ojos hermosos se comparaba con las cenizas, decía no ser nada pero lo era todo cuando a través de versos su alma sanaba.
El desastre número diecisiete era romántico, pero siempre lo dañaron, estaba roto por amores del pasado que no lo valoraron y con el jugaron.
El desastre número dieciocho tenia la voz de un ángel que al llegar al cielo te atrapaba, te hacia tocar las nubes, cuando a su atmósfera entrabas.
El desastre número diecinueve, inestable, pero al mismo tiempo poeta, describía su vida en versos así como Neruda en cada uno de sus poemas.
El desastre número veinte estaba roto, triste, apagado, como una llama arrasada por la nieve, lo que no notaba era que cada vez que me miraba, me hacía sentir esa calidez que en siglos atrás no encontraba, y me complementaba con él.
El desastre número veintiuno, perfección en su máximo esplendor, llenaba de color la vida gris de cada persona que se acercaba a su alrededor, su lema era “pura vida” , a pesar de tanta tempestad.
El desastre número veintidós era imperfecto, también estaba roto, no sanaba nunca por la depresión causada en casa, y por no ver la pureza de su alma.
El desastre número veintitrés era magia, pero jamás lo notaba, encontró su escape en libros, y lleno al mundo de amor que su alma había callado por años.
El desastre número veinticuatro, un laberinto oscuro, algo complicado de descifrar, el misterio que siempre quise descubrir, y que me dio la oportunidad de por lo menos encontrarla.
El desastre número veinticinco, como una madre a mi llegó, me lleno de consejos, me mimo. Poder describirla en letras es poco, comparado a lo que ella en mi vida logró.
Podría seguir y seguir, nombrando a cada uno de los desastres, pero creo que la mayoría ya lo sabe, cuando empiezo no paro. No me queda más que decirles que los quiero, y que a pesar de que se consideren desastres no lo son. Para mi siempre serán desartestre.
theartofmadeline
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germansingergirl
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