La lengua del alma

"Que una imagen valga por mil palabras, no tiene mayor gracia. El milagro se manifiesta cuando una palabra proyecta mil imágenes." José Rodolfo Anaya Larios

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Y nos dimos besos que nos podíamos haber ahorrado y así yo no tendría que recordarlos.

Javier Marías, Mañana en la batalla piensa en mí. 

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Qué desgracia saber tu nombre aunque ya no conozca tu rostro mañana.

Javier Marías, Mañana en la batalla piensa en mí. 

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Mañana en la batalla piensa en mí, y caiga tu espada sin filo: desespera y muere.

Javier Marías, Mañana en la batalla piensa en mí. 

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Lo más intolerable es que se convierta en pasado quien uno recuerda como futuro.

Javier Marías, Mañana en la batalla piensa en mí

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Cosimo no conocía el amor, ¿y qué es cualquier experiencia sin ésa? ¿De qué vale haber arriesgado la vida cuando aún no conoces el sabor de la vida?

Italo Calvino, El barón rampante. 

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Y también tú querrás que todo esté demediado y desgarrado a tu imagen, porque belleza y sabiduría y justicia existen sólo en aquello que está hecho a trozos.

Italo Calvino, El vizconde demediado. 

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Ambicionaba cometer un crimen misterioso que dejase al autor en el anonimato. Pero todos los artistas tienen la sed de la gloria.

Agatha Christie, Diez negritos.

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La belleza de la libertad absoluta de una mujer era infinitamente más hermosa que cualquier amor sexual.

D. H. Lawrence, El amante de Lady Chatterley. 

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Las mujeres son, por necesidad, capaces de prácticamente cualquier cosa en su lucha por la supervivencia.

F. Scott Fitzgerald, Suave es la noche. 

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Conocía pocas palabras y no creía en ninguna.

F. Scott Fitzgerald, Suave es la noche. 

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Y así seguimos avanzando hacia la muerte a través del frescor del crepúsculo.

Francis Scott Fitzgerald, El gran Gatsby. 

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Admitir que tú mismo eres la causa de tu soledad no sirve para acabar con ella. Pero ayuda a comprender que no es inevitable, y que la decisión se puede revocar.

Robin Hobb, El bufón dorado (Golden Fool), 2002. 

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—Yo fui Draquius. Ya no lo soy. Soy algo muerto que habla por la boca de los recuerdos.

Robin Hobb, Las naves de la locura (The Mad Ship), 1999. 

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¿Para qué vivimos si no es para entretener a nuestros vecinos y reírnos nosotros de ellos a la vez?

Jane Austen, Orgullo y prejuicio, 1813.

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Como las líneas, los amores oblicuos a veces En cada ángulo se rozan, Pero los nuestros, tan paralelos siempre, A través del infinito separados avanzan.

Andrew Marvell, The definition of love (fragmento), 1681.

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A lo mejor esa es la disforia: tener una esencia y enterrarla debajo de capas de comportamiento socialmente aceptables, hasta que revientes

Morganna Love, En el cuerpo correcto. México, Grijalbo, 2017.

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Vivir y escribir, el arte y la vida no se oponen más que desde el punto de vista de una literatura mayor.

Gilles Deleuze y Felix Guattari, Kafka. Por una literatura menor, 1975.