Le Vagabond Solitaire

Carnets épars - pages perdues en cours de route.

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Vol Miami-Atlanta, 09.02.17 Je me nachave sur Les rues de ma vie Booba Nessbeal Miami-Atlanta bro je comble les écarts je rallie les nuages d'un mouvement de menton j'm'envole d'un état à l'autre pour montrer ma ganache un peu partout où on m'attend pas j'm'attendais pas moi même là où je suis faut bien le dire quand t'as un 0 en autodictée quelque part un peu apres le CP tu sais que tu feras des grandes choses mais tu t'attends pas à avoir raison hey non je bouillasse de rap dans les oreilles ma soupe salvatrice un peu partout ou je traîne mes cicatrices mes moments de stress de détresse quand je décompresse et tente de retrouver le fil de mon texte les hublots me dévisagent z'ont jamais vu le génie caché dans un hoodie rien que j'perds ma grammatique mais qu'importe puisque la vie n'est qu'une fuite - là bas si si j'y suis - Et pourtant, et pourtant, Charles Aznavour le sait, sans un remord, sans un regret je partirai loin devant moi sans espoir de retour, etc.

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Marina Grove Key, Miami - 29.12.16

Terrasse sans tables ni chaises d'un restaurant désaffecté à peine masqué par la végétation sur l'étroite promenade longeant la marina, allongé sur un muret je regarde les ventilateurs brisés immobiles contempler impassiblement de leurs yeux triples sans lumière les yachts voiliers tout petits bateaux à moteurs filant en toute nonchalance d'un horizon à l'autre, vers l'île qui dût être vierge jadis aujourd'hui drôle de minuscule plage pour riches ou vers la mangrove ou un emplacement de parking dans le port fragmenté, moineaux me tiennent compagnie sur leur balustrade se bécotent puis regardent la mer tout ronds dans leur pull de plumes rouges, ces mats effarants dans l'eau pointent leurs doigts uniques vers un ciel sans nuage ondée dépourvue de vague miaule par clapotement et murmures des gens qui passent sans ne rien voir, ni La terrasse, ni les ventilateurs, ni les moineaux, ni les mats, ni l'absence de vague - ni le temps qui feint de n'exister pas; partout pourtant autour de l'allongé sur un muret d'un restaurant désaffecté

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08.10.16 Manches du t-shirt remontées sur épaules musclées - la propriétaire mexicaine hurle à la mort ses chants karaoké - rap chantant autotuné pas de capuche je remue ma tête dénudée - la nuit retenue en otage par ce soleil filament rougi pas d'ombre au sol puisque le corps songe au sommet du lit - au sommet du lit songe le corps - une éternité muette arrimée dans l'immobile chambre du décor - J'ai appris à tourner tourner dans le rond de mes secrets secrets faire briller briller l'angoisse de l'obscurité les pavés flippent dans la nuit seulement dorés par l'éclat d'un lampadaire en gouttes de pluie seulement arpentés par l'âme du solitaire à tête d'ennui seulement rassurés par l'orage d'un rideau de fer dans la vitrine - Le charabia strident de la propriétaire mexicaine et malgré ça les paupières qui se ferment - je vais là où la nuit me mène, là où mes pensées me traînent - je développe un songe sans ordre ni thème des chants de lune sur l'étoile filante d'un faux dilemme une cascade une rivière une source dans un chapeau de laine - les paupières entendent des bruits de crécelles - faut vraiment que j'aille parler à la proprietaire mexicaine

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6.10.16 - chez Dan&Carlo Dans le salon de sable fin j'netflix la fausse alerte à l'ouragan Carlo dans l'fauteuil Marivi s'invente son propre divan D'oreillers tendre sensibilité conter les souvenirs à fragmentation Les vitres ne voleront pas en éclat d'façon Dan cuisine le crabe jalapeño moutarde J'regarde à peine l'écran vue sur les palmiers j'divague La météo s'est bien foutu de nous Il pleut il pleut il vente les palmiers n'bougent pas beaucoup Et mes amis s'endorment dans la langueur de ce drôle de dimanche Au milieu de la semaine et mes propres paupières flanches M'asleep-je qu'en sais-je si je dream ou si je rêve J'miamise tranquille les bulles de champagne bouchon de liège Au souvenir de la tempête seulement Me réveillerai-je probablement

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London Square, Kendall, Miami, FL - 01.10.2016 "Everyday make money and pray, Gustavo" - WestsideGunn, "Gustavo".

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Coconut Grove Station - Miami, FL.

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Richter Library, Coral Gables, FL - 14.09.16

Richter Library - grad stud VIP j'lève la tête aperçois la pluie branchages verts secoués à l'eau diluvienne - mon box gris d'étudiant - j'écoute l'hommage à Nujabes - songe skip the class ? sécher en PhD. - j'veux écrire comme changement de paradigme puisque je sais désormais qui je suis - le saurai-je un jour ? - l'eau cesse de tomber en un clin d'œil, on ne déprime jamais vraiment quand le temps n'est qu'été averses dans la violence d'un instant - sourire hypocrite d'une orangeade - chez moi ici, étranger partout, mes écouteurs accompagnent mes déambulations, bande-son explose les limites illusoires de ma progression - j'marginal sur l'herbe et sur l'asphalte, remue les lèvres agite les bras tête hoche au rythme de mes pas - je suis la ville et l'environnement; le Metrorail, l'ombre au tableau de l'ensoleillement; je suis l'aube sur l'US1, le crépuscule de Coconut Grove; je suis le souffle sur mes jambes, je suis les gens - puisque je marche sans cesse derrière la seconde qui me précède, je suis l'avenir et tout ce qui en procède - un fil blanc des oreilles aux hanches, j'hip-hop mon identité française aux quatre vents du mélange.

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The Forge Bar, Miami - 12.08.16

The Forge Miami mon pote, c'est n'importe quoi - et les meufs mannequins ou qui croient l'être robe de soirée bijoux botox et tout et tout pis le fond de teint partout ha ! - les gonzes savent pas où se mettre trinquent allègrement à la santé du colonel dans le pantalon qu'est au garde à vous et qui ne craint que la bleuté de la frustration - débourser un max pour débourser tout court, n'est-ce pas - musique bien trop forte mais c'est marrant de dire oui à tout et à tout ce que de toute façon tu ne comprends pas et si tu dis autre chose l'autre en face ne comprendra de toute façon absolument rien et dira oui tout sourire tout à fait stupide dents blanches à souhait au dessus du verre bien plein - ce soir j'ai parlé avec le monde entier - une colombienne, un cubain, un belge, une jordanienne, un marocain, un gay du nicaragua, une jolie milf d'aruba, des américains pis toute - je voudrais que mes bâtard soient là pour kiffer et boire et boire jusqu'à se faire immanquablement vider des lieux - pis pour moi ce soir c'est open bar aux frais de la princesse faque c'est vodka jus indéterminé - à souhait - et les petits culs partout partout qui me poussent sans vergogne parce qu'il faut bien dire que je suis genre le fantôme de ces lieux puisque je suis tout gauche et que je comprends absolument pas ce qu'il m'arrive - bien bien - je me nachave pas tout de suite, je profite de cet autre monde inaccessible avec un goût bizarre dans la bouche - le goût du gamin de la Bajatière, Grenoble, juste un quartier dans la petite grande ville de l'Isère.

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Amérique Centrale, pt. II - Moyogalpa, Nicaragua - 15-17.07.16

Papier froissé les eaux calmes du lac Ometepe me ramènent à Rivas - téléphone perdu dans bus depuis Peñas Blancas frontière cour des miracles avec le Costa Rica - camp de réfugiés africains tentant de rejoindre clandestinement le Nicaragua - et l'homme de la station service désolé après avoir tout essayé pour le retrouver - j'offre ma tournée. - Casa Mauro et Mauro petit homme rond fête son 29e anniversaire la sympathie en personne et sa femme ou sa sœur est la beauté même dans les méandres d'un sang mélangé aux fluides du volcan - Concepcion 8h de marche à flanc de magma - Roberto guide la troupe pour la troisième fois en 4 jours et ne semblent pas même peiner dans les 1600m de dénivelé - au sommet les nuages : pour comprendre, il aurait fallu monter encore. - Devant le magasin de souvenirs port de Moyogalpa - l'homme en uniforme me complimente pour mon t-shirt - des petits requins partout - pas un córdoba en poche - le ferry encore - Maxime dort sur le pont à côté de moi tandis que les autres entassés au premier - j'ai fui leur sort pour respirer - devant moi le froissement continu, houle imperceptible et sueur du lac Ometepe.

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Isla Ometepe, Nicaragua - 17.07.16

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Amérique Centrale, pt. I - Puerto Viejo, Costa Rica, 8-10.7.2016

Sur la terrasse du Blue Butterfly hôtel attente du smoothie banane frais bruissement de la jungle alentour l'orage a fait tomber le manteau d'humeurs moites pour un temps - qu'elles sont belles les canadiennes bénévoles qui œuvrent dans l'hôtel dans leur jeunesse ronde et rondeurs bombées coincement brûle dans le bas-ventre - je veux une étreinte et un doigt lente tendresse sur ma joue - une voix dans le regard qui dit le désir et le contentement - il fait chaud à nouveau tandis que je me balance dans mon hamac turquoise - nous décidons d'aller déjeuner dans Puerto Viejo. - Manzanillo parc jungle le long de la plage, chaque chose est à sa place : l'urubu survole la canopée tandis que le pélican affleure rouleaux d'écume et plane sérénité de l'océan. - Plage noire mer d'argent, des enfants dans les brumes de l'océan - ou mer des Caraïbes - la côte verte et moutonnement jusqu'à l'horizon - nous affrontons les vagues une par une et la défaite jouissive sans cesse renouvelée - ils rentreront à pas lents remuant les cendres - plage rassérénante de brumes au soleil couchant.

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Puerto Viejo, Costa Rica - 10.7.2016

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“Aux Portes de Meknès” - Orthez, 01.06.16

Orthez 1 juin - Boire le thé dans une maison typiquement béarnaise en écoutant des sourates a capella - doivent-elles toujours être chantées a capella ? - et regarder les ouailles sortir à pas lents de l'église de l'autre côté de la place. Écouter la voix coranique apaisante comme un chœur grégorien devant l'autel et digérer son kebab frites en savourant ce que pourrait être - et est souvent, le calme latent impassible au cœur de la tempête feu de paille des esprits secs et stupides et apeurés réactionnaires inutiles qui vomissent et revomissent sans cesse leur marasme de haine et de bêtise - savourant donc ce qu'est en fait la France multiple et métisse que j'aime et qui doit faire mieux que simplement faire dépasser sa tête au bord des lèvres : qui doit naître toute entière pour accoucher de la fierté d'un peuple tacheté qui aura su faire la paix malgré ses complexes et ses complexités. Derrière le comptoir, Loubna s'affaire à Orthez, aux portes de Meknès, avec plaisir Monsieur, et c'est un grand plaisir pour moi Mademoiselle et le thé est offert par la maison Messieurs-Dames, vous pouvez rester sur la terrasse pendant que j'emmène ma fille au basket, dit-elle avec le sourire même de la générosité. La menthe au fond du verre n'aura de cesse d'infuser.

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Schwar’s Löwen Buffet - Freiburg, 07.05.16

Freiburg, salle à manger de l'hôtel Löwen, 7 mai (9h) - avant même de songer à imaginer la vie de cette jeune et jolie serveuse habillée en ce que je décide de considérer comme une tenue traditionnelle de soubrette allemande, me vois déjà jonglant avec ses seins opulents dans la pénombre de ma chambre - son corps secoué par le plaisir indicible de m'avoir sur dans et autour d'elle, ombre chair éclatant sur la blancheur des draps - n'ai pas même fini mon jambon ni mon thé à la vanille (pas trouvé le café jusqu'à ce qu'elle m'en propose et que je ne puisse que refuser puisque ma tasse est pleine d'eau chaude) ni même mon saumon et ses petites tomates (!). Me prépare à avoir chaud aujourd'hui - elle s'affaire sans cesse et je m'ajoute à la litanie des sempiternelles évocations attendries et désirantes de la serveuse - brune souriante et légèrement grasse (poitrine délicieusement écrasée par sa tenue), mais très jeune (majeure sans aucun doute hein) et particulièrement agréable avec son visage poupin doux et rayonnant - petit pain au sésame tout chaud m'aide à faire glisser barbaque et poiscaille dans la matinée filante d'un bout d'Allemagne en avance sur la saison estivale - deux tulipes mortes ou fausses et orange ornent piteusement ma table drapée de bleu et de blanc. Plus j'y pense et je plus je veux du café - je veux je veux je veux - et elle m'en amène aussitôt, dans un anglais hésitant, ce qui me surprend de la part d'une allemande (qui sont si douées habituellement pour les langues, l'anglais du moins) - en ajoutant un peu de crème à mon café, ne peut m'empêcher de craindre une mésaventure à la Bandini au Columbia Buffet - et ma Camilla s'éloigne silencieusement vers d'autres tablées.

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Week-end saint, pt. III - Bilbao, 25-27.03.16

27.3.16

Ai trouvé par hasard le centre d'entraînement de l'Athletic Bilbao en traversant un village dans un vallon excentré de la capitale Basque – à l'entrée du parking le gardien m'indique qu'il y a un match des féminines contre Huelva et l'entraînement de l'équipe 1, puis, curieux, il ajoute :"Te gusta el Athletic ?". Peu informé de l'actualité du football depuis quelques années, je suis incapable de citer le moindre joueur de cette équipe de milieu de tableau de la Liga, alors je ne mens qu'à moitié : "Si.. Me gusta el futból !" J'ai réussi à ne pas froisser mon interlocuteur et je l'ai fait rire. J'ai l'impression de m'être fait plein d'amis chez ces Basques si patients et accueillants malgré mon élocution hasardeuse et ce handicap de taille en terre d'Euskara : je peux seulement parler dans la langue honnie de Madrid. – j'achète un Coca au distributeur, remet le bouchon de la bouteille à une dame qui se rit de me voir éclaboussé par la mousse qui s'échappe à l'ouverture, vais photographier les hommes qui rentrent au vestiaire puis m'installe tranquillement en tribune pour voir les femmes – une affiche en bas m'informe que l'Athletic est premier au championnat féminin (en face, le club andalou pointe à la 7e position sur 16) et effectivement, cette équipe est douée – à peine installé j'assiste à deux buts de Bilbao – dont un coup franc magnifique qui provoque une explosion de joie sur et hors du terrain – me monte les larmes aux yeux – à la mi-temps le score est sans appel, 3-0, et les filles d'Huelva reviennent ensuite sur le terrain la tête piteusement baissée, gestes d'impuissance et harangues pour la forme dans la défense, sans conviction – le jeu reprend – l'engagement ne manque pas et les filles des deux camps se donnent à fond malgré le score (tacles parfois assassins, courses folles avec et sans ballon, cris de part en part, volonté infatigable de jouer et de ne pas fermer le match) – la tribune est quasiment pleine et les spectateurs attentifs et enjoués – ici le football est vrai, simple, héroïque et sportif : les gladiatrices jouent leur vie, les spectateurs rient et applaudissent, pour l'amour des gestes et du ballon – score final 3-0 et l'héroïne du jour sera pour moi l'auteure du coup franc victorieux, Ibarra R. (n°17).

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Week-end saint, pt. II - Bilbao, 25-27.03.16

26.3.16

Après nuit en demi-teinte (sommeil entrecoupé jusqu'à 5h puis dormi comme un bébé avec nombreux rêves dont un très érotique jusqu'à plus de 9h malgré soleil tombant sur la carrosserie), desayuno au café Bill&Boss – pour 4€10 : tortilla con queso y jamon, un café y un zumito d'oranges fraîchement pressées – soleil sur mes avant-bras glisse à travers la vitre pour m'inoculer sa joie chaude matinée tranquille dans un petit coin d'Europe latine à souhait - la musique pop douce et mièvre m'apaise et m'ouvre les portes d'une belle journée – j'en profite pour aller aux toilettes une première fois – la porte ne ferme pas et je suis obligé (crois-je dans la peur d'être surpris en mauvaise position) de la tenir en tendant mon bras – la lumière s'éteint automatiquement au bout de quelques instants, ce qui rend l'entreprise plus périlleuse encore – le jour est trop beau pour que je me laisse contrarier.

Sur le chemin pour le musée Guggenheim, traverse quartier populaire et population très variée (Afrique noire, Maghreb, Amérique latine et Europe se mêlent plus quelques asiatiques le tout avec accents espagnols divers, rumeur indistincte basque aussi parfois) – m'arrête pour un demi-litre du jus d'orange pressée para llevar (1€50) chez un primeur maghrébin et taiseux – me balade sur trottoirs pavés dessin du symbole de Bilbao (fleur composée de quatre pétales ronds et d'un cœur rond plus gros) avec mon verre de jus d'orange – me rappelle puissamment Buenos Aires avec mon frère, Bilbao semble pourtant, dans ce quartier, moins propre et entretenue et aisée (mots inexacts) que ce que j'ai vu de Baires (hors Boca pauvre et colorée – topos mais c'est vrai) – assis sur un petit banc d'une sorte de rambla  pour écrire ceci rapidement face à mur d'affiches de concerts sur palissade pour travaux (boutique de sucreries appelée Mafalda, encore l'Argentine, à côté, façade verte et jaune inscription “Mafalda” en gros et en bien plus petit “dulces”) – je repars, sac Herschel bleu roi délavé sur le dos (sens du détail) – aussitôt, un sans-abri s'installe et vide le contenu de son cabas sur le petit banc, non loin des deux hommes discutant tranquillement une canette de bière à la main (ils seront probablement tout le jour là, à boire et parler, l'ivresse sous toutes ses formes) – Egaña kalea.

Sur parvis du musée petite foule écoute un groupe de rock type british batterie guitare électrique chemises et slim jeans sous composition florale majestueuse (pensées de toutes les couleurs) représentant un gigantesque nounours ou caniche (je découvrirai plus tard qu’il s’agit en fait du chiot Puppy) paisiblement assis prenant la pose devant les touristes paparzzi – à côté de moi deux jeunes filles dont une avec les cheveux bleus, toutes deux en parfait accord vestimentaire avec les musiciens – ça, les musiciens et le bus touristiques à double étage sur l'avenue, me voilà à Londres (mais il fait beaucoup trop beau et trop d'espagnols manifestement pour que ce soit le cas, n'est-ce pas ?) – une classe de lycéens venus pour le Basque Fest file au musée – dans la foule, les sosies des gens que je ne veux pas voir surgissent de partout – Here my train is coming dit cet étrange Hendrix ressuscité, donc me voy a visitar – un papillon se pose au bout de mes doigts – alors que je me dirige vers l'entrée, un groupe de musique traditionnelle basque vient concurrencer nos jeunes british sans la moindre gêne (OKLM comme dirait l'autre).

Finalement file d’attente trop longue – vais errer et visiter par l’errance – Bilbao au fil de l’eau de ma sueur et de mes pensées – déjeuner paisiblement sur un quai –

***

Deux heures plus tard, MUSEO GUGGENHEIM –

Entré dans cette salle – véritable tableau vivant dans lequel on pénètre, se meut et que l’on incarne collectivement – après avoir contemplé celle d’Andy Warhol et avoir été saisi par la nécessité d’écrire mes impressions malgré la sueur, mon odeur, cheveux gras, pieds endoloris et humides d’heures de marche dans Bilbao. Le gardien de la salle Warhol m’a demandé de ne pas l’appeler señor (il avait en effet à peu près le même âge que moi) et était désolé de ne pouvoir me fournir un stylo (un boli – ?). Je suis donc sorti et, dans la salle de La Matière du Temps, ai avisé deux dames françaises qui ont accepté de m’offrir ce stylo Pilot bleu à pointe fine – inestimable ! – à condition que je m’en serve et que je me souvienne d’elles (comme quoi, jeunes sénégalais et vieilles françaises ont les mêmes préoccupations). Je suis assis dans un recoin du tableau de Richard Serra, des gens s’amusent à entonner des chants proches des chants d’église – ou qui résonnent comme tels avec l’écho – ce qui, avec la rumeur des palabres et des rires d’enfants, rend l’atmosphère étonnamment grave et légère, profonde et innocente – l’ensemble de cette installation, à mon propre étonnement, provoque mon admiration – vertige, sublime, perceptions, introspection, interactif, apaisement, inspirant, jouissif – deux jeunes femmes à la voix claire chantent merveilleusement une chanson d’Adele dont le titre m’échappe. L’acoustique du lieu est incroyable. À l’intérieur des structures, sensation rassurante d’être en soi, dans le cours même de son existence et d’avancer en toute sérénité malgré les incertitudes.

           Warhol – Ombres. Première impression : contemplation indifférente. Puis, en mouvement et avec la qualité de l’espace aménagé, ses recoins et ses vastitudes, la perception est malgré soi éblouie, focalisation de la rétine en permanent ajustement. Essayer de comprendre l’art contemporain autrement que par ce qui est représenté. Troublant.

           Dans l’installation de Jenny Holzer, la luminosité intermittente et agressive des leds en mouvement ascendant constant me repousse brutalement. Mais j’aperçois des gens dans la lueur bleutée qui coule (vers le haut !) derrière les poteaux qu’escaladent les mots – car il s’agit de mots – et cela m’intrigue car je crois à un miroir, avant que je ne réalise le pourquoi du comment de l’installation. Les mots donc m’hypnotisent ensuite. Je lis et oscille entre plaisir et rejet face aux sens possibles du poème infini, plurilingue et reflété – amour charnel, première fois, chagrin, brutalité, non consentement, désir, froide constatation, frénésie et pulsions, douleur indicible et pourtant dite, rupture, introspection agitée, amour, peur, regret, amertume, danger, … et quand le rouge des leds placées à l’avant disparaît, ne reste plus que l’apaisement du bleu en arrière. Je ne vais pas voir de l’autre côté, que le mystère demeure au moins à moitié (je crois que c’est la même chose en bleu, pour jouer sur la perception liée à la couleur de la lumière, de même que le jeu sur la police, la scintillance et le rythme des clignotements). Je ne sais pas si j’aime cette œuvre. Elle est néanmoins d’une beauté certaine quoique déplaisante.

POEME

Une question me taraude enfin : ce « je » est-il féminin ou masculin ?

           Le Nuage d’inconnaissance m’a plongé dans un profond malaise – une représentation cinématographique donnant à voir quatre points de vue différents via quatre écrans sur les quatre murs d’une salle plongée dans le noir et le son de plus en plus oppressant – je n’étais probablement pas dans les bonnes dispositions et je suis resté plus longtemps que je ne l’aurais voulu. Encore une réflexion sur les perceptions, ce qui est en fait très intéressant, mais ici l’extorsion de la catharsis était trop forte pour mes faibles résistances du moment. J’ai dû battre en retraite, sans précipitations toutefois.

           L’architecture même du musée – escaliers, recoins, renflements et boursouflures – semble être pensée pour pousser à la réflexion, la curiosité, l’interactivité et les circonvolutions de l’âme prise au piège dans sa geôle de chair. Beau, ludique et sensible. Sommes-nous, tous, une cellule mouvante d’un tableau pluridimensionnel et évolutif ? Il y a du Shakespeare ici. Mais cessons là, je n’y connais rien à rien et je remercie mille fois les dames qui m’ont donné ce stylo si prolixe ! Dans ce tableau, on notera avec intérêt que le 26.3.16, vers 15h, j’ai fait tomber mon exemplaire basque du guide papier du musée depuis l’un des innombrables balcons intérieurs – il n’y a pas de petites aventures – et cela alors même que je voulais noter quelque part l’existence de ces balcons.

           Louise Bourgeois est très certainement tarée. Des étoffes et des formes presque humaines dans des cages qui me laissent perplexe – au mieux – et je n’ai pas vraiment la curiosité de vouloir comprendre. Les théories de la réception ont – aussi – enfanté des monstres – mais évidemment je manque quelque chose : allez les trouver par vous-mêmes. La magie du lieu opère néanmoins dans la salle présentant de grands dessins – bon… n’en parlons pas – et, en son centre, l’installation intitulée Cell (The Last Climb), qui a l’intérêt de nous laisser la possibilité de nous échapper. Je suis dur… mais Louise Bourgeois est une compatriote, morte de surcroît, paix à son âme – que la mienne puisse en dire autant. À l’extérieur, pourtant, l’araignée géante aux longues pattes effilées et inquiétantes, Mother, me plaît étrangement. Probablement pour ce qu’elle m’évoque d’Ottawa-Gatineau et de mon passage au Canada, pour l’ambivalence du nom et de l’œuvre aussi, par connivence avec moi-même, surtout. Intérêt pour les courtes histoires de He disappeared into Complete Silence. Je suis sûr que j’aurais aimé rencontrer Louise Bourgeois, j’aime son humour. C’est d’ailleurs sous cet angle que j’aurais dû apprécier ses autres œuvres.

           Etait-ce une femme particulièrement torturée, d’un sens de l’humour extrêmement aiguisé et subtil, ou bien les deux à la fois ? Mon hermétisme n’est pas absolu et sans retour mais je peine à faire les efforts nécessaires – et je reste très extérieur à ces folies – L’escalier vers nulle part appelé No escape m’a beaucoup fait rire : je suis persuadé que la majeure partie de l’art de Louise Bourgeois est d’être une farceuse et que les visiteurs qui s’abandonnent à la mascarade de la contemplation, feinte ou non, de ses œuvres en font en fait partie malgré eux. Well done, Louise Bourgeois, nombreux sont les mouchillons empêtrés dans ton absurde toile – ça ne peut décemment pas être sérieux de toute façon et le sérieux est décidément un art du ridicule. Je devrais être moins sérieux donc, ou je vais devenir, et je le suis déjà, infiniment ridicule. Bon, je n’y arrive pas, le what the fuck l’emporte et je suis de plus en plus loin de parvenir à observer tout ça avec bonne foi. Me najo. Nombreux sont ceux qui, gênés, rient et finissent par s’échapper. L’art de Louise Bourgeois doit être pertinent, puisqu’il est clivant.

           Série Mrs Lenin & the Nightingale de Georg Baselitz – aurais pu avoir la même réaction d’incompréhension et de fermeture que face aux installations de Louise Bourgeois mais le pictural suscite mon intérêt et je dois avouer que chacun de ces tableaux pris séparément me plaît (en particulier celui dans lequel domine le blanc et où l’on ne voit pas les visages des personnages pour se concentrer sur les pieds et les mains, no sé porque) – j’imagine que je suis plus sensible au figuratif (est-ce vraiment figuratif ?). J’aime aussi la potentialité narrative, que j’apprécie également chez Louise Bourgeois (l’œuvre totale de Louis Bourgeois à cet intérêt pour moi, l’histoire racontée, trouble et fascinante, plus une forme de détachement humoristique, mais cela valait-il la peine de faire des trucs aussi spéciaux ??) – les titres de Georg Baselitz sont assez drôles aussi, quoique particulièrement absurdes. La critique est-elle constructive ? J’ai dit que j’aimais bien, j’aurais dû m’en tenir là.

           Du mal à apprécier les œuvres de Francesco Clemente également (je préfère Louise Bourgeois – du moins sa dérision). Des éléments intéressants dans les toiles (homme pleurant dans une barque sous laquelle nage un frère naïf de Moby Dick, par exemple) mais associés à d’autres, ce qui donne au tout un aspect cauchemardesque sens l’irréalité liante du songe. La fatigue m’empêche d’apprécier, je pense. Heureusement, un couple de jeunes et belles lesbiennes ravit mes pupilles et me redonne foi en l’amour. Les pensées sont sans pourquoi et coq à l’âne, qu’y puis-je ? – je sens de plus en plus mauvais et mes cheveux sont de plus en plus gras.

           Ma première œuvre de Jean-Michel Basquiat, Moïse et les Egyptiens me déçoit incroyablement – le mythe était venu à mes oreilles et les tableaux de maître s’effondrent en dessins d’enfant. Je n’ai plus la force de comprendre – l’art est exigeant – et je ferais mieux d’abandonner avant de me répandre encore en ignorance et en irrespect pour mes devanciers. Pardon à tous, à Francesco Clemente, à Louise Bourgeois et à Jean-Michel Basquiat : je suis fatigué. Mais avouez quand même que vous ne saviez vraiment plus quoi inventer (la force de l’art n’étant plus dans la qualité de la représentation, vous avez décidé d’y aller à mort dans le concept et, franchement, ça demande beaucoup d’indulgence et de compassion). J’espère que mes contemporains et ceux qui suivront auront plus de bienveillance que moi pour mes modestes vanités – Ai été intéressé (quoiqu’avec empressement vers la sortie) par Le Déluge de Miquel Barcelò. J’y ai vu beaucoup de pluie, j’ai trouvé ça très plaisant. J’aime la pluie. Voilà pour moi, ce sera tout. J’éteins ce qu’il reste de lumière ? Adios Guggy, estoy cansado.

           Le comble est atteint avec la salle des « chefs d’œuvres » (ce qu’il faut pas lire…) où la seule honnêteté qui subsiste réside dans le fait d’intituler sa toile Sans titre, car en donner un devient alors d’une absurdité insoutenable – il y a plus d’art à chercher des formes dans la contemplation des nuages que dans cette salle. Voilà !

           C’est définitif, il n’y a plus aucun respect depuis que Jorge Oteiza a commis la sculpture intitulée Boîte vide avec grande ouverture (2005). J’espère au moins que l’acier utilisé provient du recyclage.

           Je ne suis toujours pas parti et heureusement, dans la salle suivante les œuvres d’Anselm Kieffer me rassurent – ses tournesols terriblement désespérés et déboussolés de broyer du noir et blanc, sortant de ce qui semble être un cadavre sous le sol, le ciel immense de ses Célèbres ordres de la nuit, l’incroyable jeu sur le relief et la minéralité de Terre de deux fleuves, soulignent mon inextinguible besoin de sens et de concret. Je suis aussi impressionné par l’hyper réalisme de Marine, une huile sur toile de Gerhard Richter représentant le ciel et la mer au sein de ce qui semblait pourtant être une photographie : même les défauts de focalisation sont saisissants – J’ai mal aux pieds mais j’en ai trop fait pour ne pas aller au bout…

           « Le monde comme une peinture gigantesque » me disent les voix espagnoles de l’audioguide tandis que j’observe les différents détails de Barge (1962-1963), de Robert Rauschenberg. Cette œuvre m’intéresse beaucoup, bien que mes limites en matière d’abstraction aujourd’hui frustrent ma compréhension de l’ensemble. « Expressionisme abstrait » ont-ils affirmé. Bon. Au risque de me montrer particulièrement contradictoire, j’apprécie les œuvres de cette salle, y compris la série de tableaux constitués de ce qui semble être de l’étalage désordonné et à pleine paume de peinture au milieu d’une toile. La cohérence, comme le sérieux, est dérisoire – puisque ça m’arrange. Mais je ferais mieux de ne plus rien écire : Les Neufs discours sur commode (!!!) de Cy Towbly sont en fait faits avec du crayon et du crayon de cire – donc ferme-la.

           En vrai, je crois que l’art que je préfère est celui délicieux qui consiste à admirer les jeunes femmes, qu’elles soient immobiles ou en mouvement, désirables ou non (désirables bien sûr ne convient pas, ce ne peut-être une remarque objective, ni un qualificatif approprié pour désigner l’être d’un être humain, mais, au risque de déplaire, c’est un critère qui m’est cher, puisqu’il en dit beaucoup, en particulier à propos de moi) – et je préfère regarder celles qui me plaisent, cela tombe sous le sens. Bref, à mort les fresques et vive les femmes. Pardonnez l’homme qui s’exprime dans les limbes de son épuisement physique, ça joue sur son mental. Je crois que j’en ai fini pour ce bon vieux Guggenheim et les effluves de mon t-shirt clamant Cali – pourtant acheté à Québec – me désespèrent. Une bière ?

           Au rez-de-chaussée je me rends compte que j’ai déjà rêvé de cet endroit (y compris des leds de Jenny Holzer et des drôles de fleurs-ballons colorés à l’extérieur. Le déjà-vu est puissant. J’avais dû voir tout ça dans un film. Mais comment ces choses-là fonctionnent-elles ? Il est temps que je m’évade, le réel se désagrège.

– Au sous-sol je fais un détour par les sanitaires – Torse nu, du shampooing blanchissant mon crâne, deux hommes s’étonnent à peine de me voir me laver les cheveux.

– Alors que je sirote ma pinte en terrasse du musée, les nuées s’avancent avec fracas – un orage éclate.

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Week-end saint, pt. I - Bilbao, 25-27.03.16

25.3.16

Bilbao le soir – tombé par hasard sur le défilé (a-t-il un nom ?) du vendredi saint – étrange sensation devant ce cortège de soutanes blanches ou noires encapuchonnées (blanc, bleu, noir) de la même manière que le KKK – ce qui rend la scène encore plus étrange et angoissante – tambour pénètre les battements profonds du cœur dans la résonance de l'avenue – des enfants tête nue accompagnent les silhouettes – certaines pieds nus – et quelques-uns tentent tant bien que mal de suivre la cadence des pas et des instruments en traînant eux–mêmes un tambour aussi gros qu'eux – une petite fille ruban bleu dans les cheveux suçait son pouce ganté de blanc, la traine de sa soutane lové doudou sur son visage ensommeillé – j'ai faim maintenant – le gyrophare bleu de la police voiture-balai vient ponctuer abruptement le défilé – retour de la vie moderne bus klaxons feux rouges et piétons – Gran via Don Diego Lopez de Haro.

Restaurant Foodoo – burger chili con carne con una pequeña cerveza, puis une tatin avec glace au caramel – population très variée, restaurant plein et agréable, ai repéré deux ou trois jeunes femmes particulièrement belles qui me rendent mélancolique – attablé seul et tranquille, sentiment de liberté mêlée d'incomplétude – le serveur désolé de ne pouvoir me servir la moindre spécialité locale lance ironiquement « Aqui en Bilbao, somos internacionales ! »

Dans les ruelles déjà visitées du centre, un peu moins de monde qu'en novembre (c'était un samedi, nous sommes vendredi, vendredi saint !) – ai croisé deux sénégalais qui vendaient des bracelets – nous sommes parlés en français une première fois, puis les ai retrouvés pour leur acheter quelque chose histoire de me souvenir – me souvenir de Lassana et Boubacar, un chauve avec bouc et un rasta courtes et barbe, tous deux pleins de sourires malgré l'affairement de la vente de bracelets – désormais je rentre me coucher dans ma camionnette avec un nouveau vaso subtilisé dans Bilbao (ma grande cerveza à 2€50) – bonne nuit.

00h30 Sur le chemin du retour (direction du Parque Mirbilla), arrivé dans petite rue où je me fais alpaguer puis légèrement attrapé par le bras par une pute africaine – plus loin j'en aperçois d'autres surveillées par un homme encapuché, je prends une rue perpendiculaire – là deux hommes maghrébins me proposent de l'herbe et des filles, en français, je décline avec le sourire – je palpe là le mur invisible de la ségrégation moderne – je ferais mieux de ne pas trop me perdre ; la lune veille.