“Quando non ci sono parole, c’è quasi sempre troppo da dire”
— (via tempeste-di-pianti)
Peter Solarz
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“Quando non ci sono parole, c’è quasi sempre troppo da dire”
— (via tempeste-di-pianti)
Se vuoi andartene, devi andartene. Si tratta della tua vita e devi viverla nel modo che vuoi.
Haruki Murakami (via charlie-death)
All'improvviso ho visto che mi mancava qualcosa e quando mi sono messo a riflettere ho notato che mi mancava tutto.
Peter Handke, Esseri irragionevoli in via di estinzione (via toshiver)
Fabrizio De André, Un matto
Un giorno mi sono accorto che non mi importava più di nulla, e che tutto mi feriva a morte.
A. Baricco (via ragazzo-supernova)
Un bel giorno tutto avrà perfettamente senso, quindi per il momento scherza circa la confusione, sorridi con le lacrime e ricorda a te stesso che tutto accade per una ragione ben precisa.
Paulo Coelho (via chiaraalde)
«Probabilmente non sei più chi sei stata ed è giusto che così sia.»
-Eugenio Montale (via isuoiocchidentroilmare)
Perché a volte hai bisogno di dire qualcosa, ma non puoi perché le parole non vengono o hai paura o ti senti stupido.
Una mamma per amica (via itszoem)
Era così: oscillavi tra il riso e il pianto. Sotto un sottile strato di eccitata gioia di vivere, portavi sempre in te un dolore.
Jostein Gaarder - Il castello dei Pirenei (via perpassareiltempo)
Amami due volte: una quando sono troppo fragile e l'altra… quando credo di essere tanto forte da poter andare via.
Mariarca Portente, Love me; La forma dell’anima. (via thereasonformeisyou)
Ci sono dolori in cui nessuno può entrare. Ci sono cose che bisogna fare da soli.
Alessandro D’Avenia (via perpassareiltempo)
La malinconia te la portavi addosso come un profumo.
Oriana Fallaci, Lettera a Pier Paolo Pasolini (via lelettere)
Ogni anno l’autunno gli porta di questi sentimenti. Bisogno di silenzi, di solitudine, di ricordi. Bisogno di dormire. Di ricapitolarsi. Bisogno d’interiorità.
Pier Vittorio Tondelli (via parolecomesabbia)
Lei è stato innamorato, non è vero? Più di una volta, non è vero? Sì, sì. Ma non sa ancora cosa sia l'amore. Non lo sa, le dico. Una volta magari avrà pianto per tutta la notte? E dormito male per un mese intero? Magari avrà scritto delle poesie e una volta o l'altra avrà giocato un pochino con l'idea del suicidio? Sì, lo so com'è. Ma questo non è amore, sa. L'amore è un'altra cosa.
Hermann Hesse, Sull’amore (via toutcequirest)
E inventerà scherzi e smorfie così nuove da ubriacarsi di risate, tutto per smaltire la nebbia di solitudine che gli si condensa nel petto le sere come quella.
Italo Calvino (via stronza-comeilmondo)
Calvino