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@littlevioletmoon
Pensieri di un sabato lavorativo.
Trovo la cartografia una scienza affascinante.
Non racconta un mondo immobile.
Racconta il mondo per come lo conosciamo in un determinato momento.
Ogni rilievo, ogni scoperta, ogni nuovo percorso aggiorna la mappa.
Sposta un confine.
Ridefinisce un centro.
Nessuna carta è sbagliata.
È semplicemente il ritratto più fedele di ciò che conoscevamo in quel momento.
Ogni volta che impariamo qualcosa di nuovo, non cambia il mondo.
Cambia la sua cartografia.
Una nuvola può pesare cinquecento tonnellate.
Eppure la chiamiamo “leggera”.
Non perché lo sia, ma perché il suo peso è distribuito in miliardi di gocce minuscole, sospese nell’aria.
Forse anche noi siamo così.
Non abbiamo meno peso da portare.
Abbiamo trovato abbastanza cielo,
abbastanza passioni,
abbastanza affetti,
per non lasciare che tutto il peso della nostra vita ricada nello stesso punto.
Fresco di pioggia.
Secondo me è una buona nota di testa per profumare la giornata.
Verbasco.
Petali di luce e un cuore di poesia viola.
Se dovessi scegliere quale animale essere, sceglierei una rondine.
Figlia del vento, ma capace di tornare a casa.
Quest’anno la mia casa è avvolta dai ponteggi. Tra me e loro c’è un telo bianco che filtra il cielo, i voli e quel dialogo silenzioso che ogni estate ci accompagna.
E mi mancano.
Mi mancano le loro traiettorie della sera, quando corrono instancabili verso il nido, mi manca il loro cinguettio all’alba, quando ancora il mondo deve svegliarsi.
Le rondini mi hanno insegnato una cosa che porto con me da sempre.
Essere liberi non significa andare via per sempre.
Significa poter attraversare il mondo e sapere ancora dove tornare.
Cammina, respira, rallenta.
Parole che attraversano una stanza.
Altre che superano una piazza.
Altre ancora in viaggio per una vita intera, senza arrivare mai a destinazione.
E poi le parole sussurrate.
Non attraversano quasi nulla.
Non si disperdono nell’aria.
Non hanno bisogno di voce, né di volume.
Cadono.
Esattamente dove volevano cadere.
Forse è per questo che restano.
Non perché fossero diverse dalle altre.
Ma perché hanno trovato il punto esatto in cui diventare parte di noi.
Quel piacevole freddo che irrompe tra le labbra.
Poi l’aroma intenso, robusto e amaro che scivola lento tra la lingua e il palato.
Ci sono piaceri che il corpo riconosce senza bisogno di spiegazioni.
Questo è uno di quelli.
#caffèshakerato
Nell’ossatura del mondo, dicono, ci siano tutte quelle cose che ci infastidiscono ma che, in fondo, ci fanno bene. L’attesa. I limiti. La disciplina. I no. Le fatiche. I silenzi. Le cadute. I dubbi.
E tu? Nell’ossatura del tuo mondo, cosa c’è?
Tra i ricordi della bambina che sono stata, ci sono sere d’estate lungo le pozze dell’Altopiano.
Mio nonno mi teneva per mano.
Aspettavamo che il sole si abbassasse
e che l’aria cambiasse pelle.
Poi accadeva.
Dall’acqua si alzavano figure leggere,
così silenziose da sembrare vive.
Lui sorrideva sotto i baffi curati.
Io, con occhi innocenti,
vedevo nascere le anguane.
Non mi importava che fosse solo vapore.
La scienza, ancora oggi, non ha vinto:
l’acqua, quando è pronta, sa diventare cielo.
E sorrido.
Fui acqua, ora sono cielo.
Spesso.
Quasi sempre.
Anzi, sempre.
Ogni volta che guarderò una fotografia,
o sarò davanti al mare,
i nodi d’acqua che mi compongono
si scioglieranno
al ritmo silenzioso delle maree.
Ci sono persone che non abbiamo mai incontrato eppure, dentro di noi, hanno già un volto.
Non un volto reale.
Un volto emotivo.
Nasce ogni volta che qualcuno ce le racconta con amore, con nostalgia, con preoccupazione, con orgoglio.
Non sappiamo come sorridano, non riconosceremmo la loro voce e forse, se le incrociassimo per strada, passeremmo oltre.
Eppure fanno già parte della nostra geografia affettiva.
Perché l’empatia compie un piccolo miracolo, trasforma gli sconosciuti in presenze.
Forse i volti emotivi sono questo.
Persone che non abbiamo mai conosciuto, ma che il cuore ha già imparato a riconoscere.
Passiamo la vita a custodire la nostra superficie. Non lo facciamo per vanità o per amore dell’apparenza, ma perché è l’unica vera custode di tutto ciò che abbiamo scelto di affidare alla profondità.
Dopotutto, non tutto ciò che si posa su di noi merita di diventare parte di noi, così come non tutto ciò che raggiunge il fondo merita il posto che occupa.
La verità è che la profondità non ha un volto. È la superficie a prestarglielo.
Per questo abbiamo sempre sbagliato a considerarle opposte. Non sono il contrario l’una dell’altra. La superficie è il luogo esatto in cui la profondità prende forma.
Forse abbiamo sempre sbagliato anche a usare una parola. Abbiamo deciso che superficiale significhi vuoto, dimenticando che può significare equilibrio. Può significare forza. Può significare la capacità, antica quanto la natura, di custodire ciò che conta davvero.
La natura, d’altronde, lo sa da sempre.
Se osservi un liquido dentro un contenitore, scoprirai che la sua superficie è una pelle fatta di tensione: una forza invisibile che tiene unite le ultime molecole e crea un equilibrio tanto delicato quanto straordinariamente resistente, capace di sostenere ciò che vi si posa sopra.
Forse è per questo che le cose più preziose della nostra vita non le proteggiamo nascondendole nel profondo. Le proteggiamo custodendo con cura la superficie che le rende possibili.
Lì, tra le labbra
lacrima di piacere.
Tu mi affami.
Onice blu,
striato di nuvole a velo.
Alza gli occhi al cielo.
Dimmi…
tu mi vedi?
Marmo Irish Green,
venato di bianco e di verde.
Abbassa gli occhi al suolo.
Senti…
io sono qui.
Le piccole cose sono un’arte.
Regalare sorrisi è la cosa più bella che qualcuno possa donare.
Come si passa dall’incanto all’amore?
Ci sono luoghi che non si comprendono fino in fondo al primo incontro.
Ti chiedono di tornare.
E quando lo fai, non sei più la stessa persona.
La ginestra dell’Etna lo sa.
Fiorisce sulla lava senza farle guerra, e il suo profumo è così lieve da sembrare una carezza posata sulla pietra.
Ricordando Giacomo Leopardi, direi che la vera forza non ha bisogno di rumore.
Giallo sul nero.
Umiltà.
Forza interiore.
Resilienza.
Rinascita.
Amo il suo silenzio coraggioso.
Quello di chi continua ad amare anche dove il fuoco è già passato.