и плыл по берегу небытия
Хочу сесть и почитать. Прохладно, несмотря на солнце. Ветер будто сквозит, обдувая меня со всех сторон. И вот, замечая мои намерения, подбегает парень лет двадцати семи, короткостриженный, весь в черном и с пакетами. Он продает детские книжки. И все, что мне нужно — лишь сказать “нет, спасибо”, но после того, как он уходит, меня не покидают мысли о том, почему он занимается этим. Или почему он одет в черное — так же, как и современная молодежь, выражает протест пестрому или так сложилось? А как так сложилось?
Недавно на почте увидела письмо, в котором тамблер меня поздравляет с семилетием блога. Хохочу. Расстраиваюсь.
Меня все преследует ощущение, что все, что нужно мне для счастья — оно рядом, только это я такая плохая и мало стараюсь. Недостаточно. И вот — ты наблюдаешь. За тем, как в районном парке внук с бабушкой игарют в мяч. Или, уже в другом саду, как дети резвятся и запускают в воздух пластиковые самолеты (эх, не бумажные). Либо как две пожилые женщины шушукаются между собой, попутно о(б)суждая своих знакомых. А, и еще туристы из Азии: да, их маниакальная привычка фотографировать все — гиперболизированная, но картина нашей реальности и наше стремление зафиксировать любой, хоть чуточку эмоциональный момент существования. Да, занятно наблюдать. И живо-то как.
Одним днём попалась группа студентов, репетирующих то ли сценку, то ли целый спектакль. И, несмотря на кажущуюся серьёзность, все это казалось отчего-то комичным. Вот, посмотрите: Трое. Она, Катерина, периодически поёт и фальшивит, осуждает его, артиста-Данилу, у которого не выходит картина. Надрывно обвиняет Катерина “блаженного” своего. Фоном — “другой”, подыгрывающий на подобии тамбурина, будто и не вмешивается и отстранён: что по сюжету, что в репетиции. И смотришь на них, и какими блаженными все они кажутся: тихо и чинно, четвертая девушка, бдящая за сценарием, не орёт и не рвет да мечет, спокойная реакция и заново а-ля народная песня, повествующая о “цветке особенном”. Под конец неподалёку села женщина с маленьким псом. И если он вызывал умиление, то она, постоянно словно цокая, лишь нарушала этот спонтанный и неосознанный процесс наблюдения. Центр внимания — не начинающие актёры, а странная, упитанная женщина, неясно о чём думающая и зачем сюда севшая.
И здесь начинаешь думать — а жизнь ли это или игра? Такая же постановка, как профили твоих знакомых в инстаграме? А не игра ли наше существование? Ибо как часто можно наткнуться на обеспеченных родителями простигосподи миллениалов, которые начинают что-то говорить ою исполнении мечт и том, как важно просто начать — и всё-всё будет. И вот, они, воодушевлённые идеями современности об искренности и честности, продолжают сооружать этот околобогемный образ, а вместе с тем и советовать что-то не столь удачливым остальным. Нет, это не зависть и не злоба, ибо важно не то, осуждаю ли я, а то — что сейчас в нашем обществе подразумевают под Жизнью. Ранее каноничные философы (те самые мёртвые белые мужчины) полагали, что сила в стремлении к Знанию и Истине. Или в политическом движении на благо гражданского общества. Или в любви к ближнему. Но сейчас что? Одни рассуждают в контексте постправды и говорят о том, что правильное у каждого свое (что достаточно релятивистично, но в чем есть смысл). Другие взваливают на себя ношу мёртвых белых и заявляют, что Истина всё еще одна, а думать иначе — ересь. А если действительно Истина одна — каков канон? Или, быть конкретнее, — что есть наша жизнь: квест, полюшко-поле или предначертанная судьба?
И глупо, наверное, публично задаваться теми же вопросами, что и наши предки тысячелетия назад, но причина удивительно проста. Смотрите, ведь если мы не знаем канон — можем ли мы кого-то осуждать? Могу ли я осуждать своих ровесников-миллениалов? Могут ли они меня? Как мы можем брать на себя такую ношу, раз единого пути для разных людей так и не нашли (и вряд ли найдут)?
Может, вся жизнь и должна быть одним сплошным наблюдением. За другими или за собой — значения нет. Есть только стремящееся в бесконечность небесконечное время. А что с ним делать — не решать ли только одному, кто им владеет?
P.S. Возможно, мне всё же стоит писать сюда чаще. Глядишь — и, может, снова будут получаться нестыдные тексты. Как знать.
