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En este blog podrás adentrarte en las mejores partes de mis libros favoritos

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A la mañana siguiente, Tony Cavalli bajo a desayunar con su padre pocos minutos después de las siete. Había vuelto a su mansión situada en la esquina de la 75 h Park poco después de divorciarse. Desde su jubilación, el padre de Tony dedicaba la mayor parte de su tiempo a su afición de toda la vida: coleccionar libros raros, manuscritos h documento tos históricos. También pasaba muchas horas refiriendo a su hijo todo cuanto había aprendido durante su carrera de abogado, y se centraba en cómo evitar desperdiciar demasiados años en una penitenciaria del estado.

El mayordomo sirvió tostadas y café. Los dos hombres se pusieron a hablar de negocios. -- Se han ingresado nueve millones de dólares en cuarenta y siete bancos repartidos por todo el país -- dijo Tony -- otro millón ha sido depositado en una cuenta corriente de Franchard et Cie.

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Cierra los ojos y tararea la cancioncilla que empieza a sonar en su cerebro de jukebox: Like a Virgin. Una canción que a ella le gustaba poner una y otra vez. Incluso recuerda la portada de la casete, la cantante disfrazada como una novia puta.

Sacude la cabeza a destiempo, no al ritmo de la música, intentando apartar la melodía junto con la imágenes, que ahora se sacuden al sencillo compás de cuatro, asi como todos los sonidos: crujido de muelles, gemidos acompañados de falsos halagos (<<Si. Así. Dámelo todo. Cariño. Eres el mejor. La tienes enorme.>>). Y el olor a sudor y cerveza y a sexo y tristeza.

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La lluvia repiquetea sobre el vidrio como si quisiera llamar mi atención. Salgo de la habitación y recorro el pasillo desierto hasta el baño. La oscuridad de la pesadilla me asalta de nuevo, invadiendo de pronto mis pensamientos. Habrá sido un sueño, sólo un sueño, pero me siento destrozada. Me miró al espejo y la oscuridad se desvanece poco a poco. Soy guapa a pesar de todo.

Me quedo allí mirándome. De vez en cuando me da por pensar cómo sería mi vida si fuera fea, si no tuviera estos ojos verdes que tanto me gusta fijar en los chicos para ponerlos violentos, o está melena negra y lacia, tan brillante que daría envidia a una geisha, o este cuerpo que no engorda por mucho que coma. ¿Cómo sería mi vida? Sería una porquería. Única y colosal e irremediable porquería.

Pensad lo que queráis: la verdad es que la belleza es una forma de poder.

La única que tengo.

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Patch estaba de pie a mi espalda, con las manos apoyadas en mis caderas y el cuerpo relajado. Media casi un metro noventa y era delgado, de complexión atlética que nisiquiera los los tejanos y la camiseta, demasiado anchos, lograban disimularlo. Tenía el pelo y los ojos más negros que el azabache y una sonrisa sensual que no auguraba otra cosa que problemas, pero yo me había convencido de que no todos los líos eran para mal.

Los fuegos artificiales iluminaban el cielo nocturno, derramando un torrente de colores sobre el Atlántico. La multitud gritaba y jaleaba. Estábamos a finales de junio y Maine se preparaba para el verano celebrando el comienzo de dos meses de sol, arena y turistas con los bolsillos llenos.

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Incluso antes de abrir los ojos supe que estaba en peligro. Oí el ligero crujido de pasos que se acercaban. Aún estaba medio dormida y no lograba consentrarme. Estaba tendida de espaldas y el frío penetraba a través de mi camisa.

Tenía el cuello dolorosamente torcido y abrí los ojos. Unas piedras delgadas surgían entre la bruma azul negruzca y, durante un extraño momento, la imagen de unos dientes torcidos me vino a la cabeza; entonces comprendí lo que eran: lápidas.

Procure incorporarme, pero mis manos resbalaron en la hierba húmeda; luche contra la somnolencia y me deslice a un lado de una tumba medio hundida, tanteando entre la bruma.

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Yo soy un alma rebelde .

Por eso quizás estoy tendida con los sentidos abotargados sobre un duro suelo de madera, h a mi lado yace un cuerpo inmóvil.

Una sucesión de imágenes y de pensamientos se suceden como un torbellino dentro de mi cabeza. Abro los ojos con un esfuerzo: la luz me quema como si estuviera echa de fuego. Crea una niebla confusa de formas coloreadas que poco a poco van adquiriendo nitidez. Empiezo a recordar; estoy en la papelería del centro. Vine para hablar con el hombre - ángel, me encontré la puerta abierta y entré. Él estaba de pie, cerca del mostrador, y me miraba con intensidad, como si me esperara. A nuestro alrededor, las estanterías estaban vacías y el aire era raro, mortecino.

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Nueva York

15 de febrero de 1993

Antonio Cavalli contempló atentamente al árabe, de aspecto demasiado joven para ser secretario de embajada.

-- Cien millones de dólares -- dijo Cavalli. Pronunció cada palabra lenta y deliberadamente, casi con reverencia. Hamid al-Obaydi deslizó una cuenta de la ristra que utilizaba para relajarse sobre la yema de su pulgar perfectamente manicurado. El ruido empezaba a irritar a Cavalli.

-- Cien millones es un precio muy aceptable -- dijo el secretario de embajada con un pulcro acento inglés.

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Las manos le sudan dentro de los finos guantes de algodón blanco del manipulador de arte. Tiene las axilas húmedas, las piernas doloridas, los pies entumecidos. En los hondos bolsillos de su mono de trabajo hay un pañuelo nuevo, cinta adhesiva plateada, un pincel blanco, un botecito de hidrato de coral, tres cuchillos y dos rollos de lienzo imprimado.

Se baja un poco el guante y mira los números verdes del Timex iluminado y manchado de pintura: las 4.38 ¿Donde se habrá metido la chica?

Creía conocer sus hábitos al dedillo. Llevaba observándola una semana.

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Está oscuro.

Camino, pero no me muevo. Las piernas me pesan como el plomo y en la cabeza siento el golpeteo de unos pasos inmóviles, que martillean sin cesar,mientras empiezo a sentir frio. Tiemblo, y no tengo modo de calentarme. También los brazos los tengo paralizados. Me duelen, con un dolor que nunca antes he sentido, como si estuvieran a punto de separarse del cuerpo. Intento gritar, pero no lo consigo. No me sale más que un hilo de voz ronca y desafinada, como el sonido de un instrumento de viento sumergido demasiado tiempo en el agua.

¿Donde estoy?

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Había atravesado la mitad de la masa humana cuando alguien me agarró por la espalda, por el tirante de la camiseta. Me di la vuelta esperando encontrarme a patch dispuesto a seguir dándome su opinión o, peor que eso, a liarse la manta a la cabeza y besarme. Pero era Scott, que me miraba con su sonrisa indolente. Me aparto el pelo de la cara y se inclinó para besarme en la boca. Sabía a enjuague bucal de menta y acababa de lavarse los dientes. Iba a apartarme pero me dije: «¿Y qué importa si patch lo ve?» No estaba haciendo nada que el no hubiera hecho antes. Tenía el mismo derecho. El usaba a Marcie para llenar el vacío de su corazón y ahora me tocaba a mi, con Scott.